Die Nacht, in der ein Kunde das Kondom abzog

Ich bin Valentina, und ich arbeite seit drei Jahren freitagabends. Inzwischen kenne ich das Ritual auswendig: das Fertigmachen, der Bus, die Ecke, das Warten, das Auto, das anhält. Es gibt Nächte, die ereignislos vergehen wie Behördengänge. Und es gibt andere, die im Gedächtnis bleiben aus Gründen, die ich selbst nicht immer ganz einordnen kann. Diese Oktobernacht gehörte zu den zweiten.

Ich machte mich langsam fertig. Ich trug die Foundation sorgfältig auf und verblendete die Ränder am Hals und um die Ohren herum gut aus, und ich benutzte den schwarzen Eyeliner, den ich für Arbeitstage aufhebe: präzise, ohne Schlieren. Die Lippen ließ ich bis zum Schluss, weil ich sie immer bis zum Schluss lasse, als wäre das das Detail, das über alles andere entscheidet. Ich wählte wie immer das weinrote Rot. Nicht das glänzende, sondern das dunkle, das bei wenig Licht gut aussieht und auf Gläsern Spuren hinterlässt.

Ich zog das schwarze Top mit den dünnen Trägern an, den Rock, der mir bis zur halben Oberschenkelhöhe reichte, und die silbernen Sandaletten mit Absatz, die meine Beine so wirken lassen, als würden sie bis wohin auch immer reichen. Darunter nichts: kein Slip, kein BH. So ist es praktischer, und die Kunden entdecken es gern. Parfum am Hals, an den Handgelenken, im Spalt zwischen Top und Rock und ein Tropfen zwischen den Schenkeln, direkt über der an diesem selben Nachmittag rasierten Muschi. Ich sah vor dem Spiegel nach, bevor ich ging. Es war gut. Das war keine Eitelkeit: das war Qualitätskontrolle.

Ich nahm den Bus, weil ich an diesem Abend vor der Arbeit kein Geld für ein Taxi ausgeben wollte. Ich setzte mich ans Fenster und sah der Stadt beim Vorbeiziehen zu: die Geschäfte mit heruntergelassenen Rollläden, die Paare, die von irgendeiner Bar zurückkamen, die Hausmeister, die mit einer Miene die Straße ansahen, als sähen sie gar nichts. Es war kühl, aber nicht kalt. So eine Nacht, in der die Leute nach Gesellschaft suchen, auch wenn sie es nicht so nennen.

Um zehn kam ich an meiner üblichen Ecke an. Ich zündete mir eine Zigarette an und wartete.

***

Zwei langsame Autos fuhren vorbei, ohne anzuhalten. Ein Mann zu Fuß fragte nach dem Preis, fand ihn zu teuer und ging weiter. Ich ließ ihn ohne Kommentar ziehen: Ich bin kein Jahrmarkt. Nach vierzig Minuten kam derjenige, der blieb.

Er ließ das Fenster auf der Beifahrerseite herunter, aber der Motor blieb an. Ungefähr vierzig Jahre alt, kurzes Haar mit grauen Schläfen, die Krawatte gelockert, als wäre er gerade aus einer langen Besprechung gekommen. Er war nicht hässlich. Er war nicht schön. Er war der Typ Mann, den man bemerkt, weil er direkt schaut, ohne die schuldbewusste Nervosität, die so viele in diesem ersten Moment haben.

—Wie viel? —fragte er.

Ich nannte ihm den Preis ohne Schnörkel. Er akzeptierte ihn ohne zu feilschen, was immer ein gutes Zeichen ist. Ich öffnete die Tür und stieg ein.

Wir fuhren los, ohne uns vorzustellen. Er fuhr mit einer Hand am Lenkrad und der anderen nahe am Schaltknüppel, nur Zentimeter von meinem Knie entfernt, aber ohne mich zu berühren. Auch das fiel mir auf: Er wusste zu warten. Es gibt einen Unterschied zwischen denen, die schon an der ersten Ampel herumfummeln, und denen, die sich ihre Ungeduld für den richtigen Moment aufheben.

Nach ein paar Straßen legte ich ihm die Hand auf den Oberschenkel und schob sie hoch zu der Beule, die sich schon gegen den Stoff seiner Hose abzeichnete. Er war hart, bevor ich ihn berührte, seitlich eingeklemmt, unbequem. Ich zog den Reißverschluss langsam herunter, zog am Gummibund der Boxershorts und holte seinen Schwanz heraus. Er war dick, mit deutlich hervortretender Hauptader und einer Spitze, die schon vom Lusttropfen glänzte. Ich fasste ihn mit der ganzen Hand und machte ein paar langsame Wichsbewegungen, wobei ich die Vorhaut nach unten drückte, damit der Kopf ganz frei lag.

—Fahr ruhig —sagte ich.

Ich beugte mich über den Schalthebel und nahm ihn in den Mund. Zuerst nur die Spitze, saugte mit geschlossenen Lippen um den Rand, zog die Luft heraus, um mehr Druck zu machen. Dann ging ich langsam tiefer, ließ mir den Mund voll werden, bis die Spitze mir den Rachenboden stieß und ich den Würgereiz unterdrücken musste. Ich kam wieder hoch, mit der Zunge unten anliegend, zeichnete seine Ader von oben nach unten nach und ging wieder runter. Ein langer, nasser, lauter Rhythmus. Draußen zogen die Straßen der Stadt an den Fenstern vorbei, ohne von irgendetwas zu ahnen. Er fuhr mit den Augen auf der Straße und der Hand nur leicht auf meinem Kopf, nicht um zu drücken, nur um etwas zum Festhalten zu haben. Ich spürte, wie sich seine Hüften jedes Mal anspannten, wenn ich seinen Schwanz bis zum Anschlag schluckte.

—Gott —sagte er leise. Das war kein Kommentar für mich. Das war für ihn selbst.

Ich widmete ihm noch ein paar Minuten mehr, sabberte ihn voll, ließ den Speichel an seinem Schaft bis zu den Eiern hinunterlaufen, die ich mit der anderen Hand packte. Als wir am Motel ankamen, war er völlig steif, durchnässt, pochend. Ich wischte mir mit dem Handrücken über die Lippen, überprüfte, dass das Rot noch mehr oder weniger intakt war — ein kreisförmiger Abdruck am Anfang seines Schwanzes, wie ein Ring —, und wartete, bis er das Auto geparkt hatte.

***

Das Zimmer war genau das, was ich erwartet hatte: Doppelbett, gerahmter Spiegel an der hinteren Wand, Bad mit einem einzigen zusammengefalteten Handtuch auf der Toilette. Ich legte die Tasche auf den Tisch und ging ins Bad, um mir die Hände zu waschen. Ein Moment nur für mich, um den Takt einzustellen.

Als ich herauskam, saß er bereits auf der Bettkante, das Hemd halb offen und die Schuhe auf dem Boden. Er hatte die Hose bis zu den Knien heruntergezogen und der Schwanz stand nach oben, gegen den Bauch gelehnt. Er sah mich anders an als im Auto. Aufmerksamer vielleicht. Als würde er erst jetzt begreifen, was vor ihm stand.

Ich zog mir das Top über den Kopf und ließ ihn meine Brüste sehen, kleiner als er es wahrscheinlich erwartet hatte, aber mit den vor Kälte deutlich markierten Brustwarzen. Den Rock ließ ich an, bis zur Taille hochgeschoben. Ich kniete mich vor ihn, zwischen seine gespreizten Beine, und nahm seinen Schwanz mit beiden Händen.

—Schau mich an —sagte ich.

Ich fuhr ihm mit der Zunge von den Eiern bis zur Spitze, ein einziger langer Licker, und an der Spitze drückte ich mit der flachen Zunge auf die Rille, kostete seinen salzigen Lusttropfen. Dann nahm ich ihn wieder ganz in den Mund, diesmal ohne Eile, ruhiger, mit dem Bewusstsein, dass wir jetzt nirgendwohin mehr mussten. Ich leckte ihm die Eier einzeln, ließ mir Zeit, und ging wieder nach oben. Er legte die Hand auf meinen Kopf, nicht um zu kontrollieren, sondern um sich abzustützen. Sein Atem wurde unregelmäßiger. Ich bearbeitete das Bändchen mit der Zungenspitze, in Kreisen, bis ich spürte, wie sich seine Beine unter mir anspannten. Als ich merkte, dass er kurz davor war, nahm ich das Kondom mit den Zähnen aus der Verpackung, setzte es mir an die Lippen und zog es ihm nur mit dem Mund über den Schwanz, rollte es bis zur Wurzel herunter, ohne die Hände zu benutzen. Etwas, das sie immer überrascht, obwohl sie es schon einmal gesehen haben.

Ich stand auf, zog den Rock bis zur Taille hoch und setzte mich auf ihn.

Ich nahm seinen Schwanz an der Wurzel und ließ ihn langsam in mich hineingleiten, ließ mich Zentimeter für Zentimeter absinken. Das erste Gefühl war vertraut: seine Größe, die Form, das vom Körperwarmwerden temperierte Latex, die anfängliche Dehnung, die immer ein wenig brennt. Als ich ihn ganz in mir hatte, blieb ich einen Moment still, auf ihm sitzend, und spürte ihn tief unten. Er nahm mich an der Hüfte mit beiden Händen, während ich begann, mich zu bewegen. Es war nicht übertrieben, aber zufriedenstellend. Ich kalibrierte in den ersten Bewegungen und fand den Winkel, der mir passte, den, bei dem ich bei jedem Heruntergehen mit der Klitoris an seinem Schamhügel rieb.

Er bewegte die Hüften nicht. Er hielt mich nur fest und ließ mich den Rhythmus völlig kontrollieren. Seine Augen waren halb geschlossen und der Mund leicht offen. Jedes Mal, wenn ich abrupt nach unten ging, zog er scharf die Luft durch die Zähne ein. Das gefiel mir mehr, als wenn er geschrien hätte.

Ich nahm eine seiner Hände und legte sie mir auf eine Brust. Er verstand und drückte meine Brustwarze zwischen zwei Fingern, zog leicht daran. Ich ritt schneller, stützte mich mit den Handflächen auf seiner Brust ab und spürte, wie er ganz in mich hineinging und bei jedem Stoß fast bis zur Spitze wieder herauskam. Das Zimmer wurde immer heißer. Das Geräusch meines Hinterns, der gegen seine Oberschenkel schlug, füllte den Raum.

Ich ritt ihn mehrere Minuten lang, bis ich spürte, wie meine Beine vor Anstrengung zu zittern begannen und er selbst nicht mehr viel länger stillhalten konnte.

***

Nach einer Weile sagte er mit heiserer, tiefer Stimme:

—Ich will dich auf allen vieren sehen.

Ich stieg ab, spürte das unmittelbare Leeregefühl, als sein Schwanz herauskam, und ging auf den Knien aufs Bett, auf den Ellbogen abgestützt, den Rock noch immer bis zur Taille hochgeschoben, den Arsch schön oben. Ich spreizte die Beine weit, wissend, dass man mich von hinten ganz sehen würde: die geöffnete, glänzende Muschi und weiter oben das Arschloch. Er stellte sich hinter mich. Ich spürte seine Hände an meiner Taille, jetzt fester, weniger zeremoniell. Er nahm seinen Schwanz mit einer Hand, strich ihn ein paar Mal über die Lippen meiner Muschi, um ihn einzuschmieren, und stieß dann mit einem Ruck tief hinein, bis zum Anschlag.

Ich stöhnte laut auf, mit dem Mund gegen das Laken. Es war kein gespieltes Stöhnen: Es war die unmittelbare Reaktion auf diese erste Penetration, die immer etwas anderes hat als das, was danach kommt, direkter, vollständiger. In dieser Position fühlte er sich größer an, berührte Stellen, die ich von oben sitzend nicht erreichte.

—So —sagte er.

Er begann sich zu bewegen. Ich legte die Stirn auf meinen Unterarm und schloss die Augen. Er hatte einen gleichmäßigen Rhythmus, ohne Pausen oder Variationen, er drang ganz ein und zog sich bis zur Spitze wieder zurück, jeder Stoß kam bis zum Grund. Das Bett knarrte leicht bei jeder Bewegung. Ich spürte, wie seine Eier bei jedem Schub gegen meine Klitoris schlugen, und dieses feuchte, platschnasse Geräusch, wie sich die längst durchnässte Muschi ihm immer wieder öffnete.

Und dann änderte sich etwas.

Es war nicht dramatisch. Es gab kein anderes Geräusch und keine andere Bewegung. Es war nur ein Gefühl: mehr Wärme, mehr direkte Reibung. Die Haut seines Schwanzes rieb an den Wänden meiner Muschi, ohne die plastische Barriere des Latex. Eine Feuchtigkeit, die ich wiedererkannte, weil ich sie schon einmal gespürt hatte, Jahre zuvor, in einer Zeit, in der ich nicht von Anfang an auf ein Kondom bestand.

Nein.

Ich öffnete die Augen. Er bewegte sich weiter. Seine Hände an meiner Taille waren dieselben. Sein Rhythmus war derselbe. Aber das, was ich spürte, war nicht mehr dasselbe. Der Schwanz ging tiefer hinein, heißer, lebendiger. Irgendwann hatte er das Kondom abgezogen oder es war ihm abgegangen, und er hatte nichts gesagt.

Ich blieb einen Moment still.

Er hielt auch nicht an. Im Gegenteil: Er nutzte aus, dass ich unbeweglich war, um ihn mir bis zum Grund hineinzustoßen und dort zu bleiben, meine Hüften festzuhalten und sein ganzes Gewicht aufzulegen.

Da begann das, was ich schwer erklären kann: Ich zog mich nicht weg. Ich schrie nicht. Ich sagte nichts. Ich blieb einfach genau da, wo ich war, mit ihm in mir, während er sich bewegte und mein Kopf die Information langsamer verarbeitete als mein Körper.

Ich hätte gehen sollen. Das wäre das Richtige gewesen.

Aber der Körper hat manchmal sein eigenes Entscheidungssystem, und meiner reagierte in diesem Moment auf das unmittelbare Gefühl, bevor ich es in eine bewusste Wahl übersetzen konnte. Da war etwas Brutal-Anderes daran: mehr Wärme, mehr Druck, die Textur echter Haut auf meiner eigenen, eine Intensität, die Latex nie ganz überträgt, selbst wenn es richtig sitzt. Und, noch schwerer einzugestehen, meine Muschi wurde feuchter als vorher, sie zog sich um ihn herum zusammen, ohne dass ich etwas dagegen tun konnte.

—Was hast du gemacht? —fragte ich, ohne mich zu bewegen, und spürte, wie er in mir pochte.

Er hielt einen Augenblick lang inne. Nicht, um sich zu entschuldigen. Um zu antworten.

—Das, was du verdient hast —sagte er.

Das war keine Antwort, die irgendetwas rechtfertigte. Aber beide Dinge stimmten gleichzeitig: Was er getan hatte, war falsch, und das Gefühl war auf eine Weise anders, die ich nicht ignorieren konnte.

Ich kann immer noch gehen.

Ich ging nicht.

—Mach zu Ende, was du angefangen hast —sagte ich. —In mir. Jetzt ist es egal.

Etwas veränderte sich in ihm. Als hätte der Satz etwas freigesetzt, das vorher nur knapp zurückgehalten worden war. Seine Hände an meiner Taille drückten noch fester zu, die Finger bohrten sich ins Fleisch. Der Rhythmus wurde tiefer, direkter, mit weniger Abstand zwischen den einzelnen Bewegungen. Er stieß ohne jede Schonung zu, mit dem ganzen Schwanz, zog ihn fast ganz heraus, um ihn dann mit einem einzigen Hieb wieder zu versenken. Jeder Stoß drückte mich nach vorn und er zog mich an den Hüften zurück, damit ich wieder auf ihn aufgespießt wurde.

Ich klammerte mich an das Kissen und biss hinein. Ein Finger von ihm glitt nach unten zwischen meine Beine und fand die Klitoris. Er begann, sie in Kreisen zu reiben, unbeholfen, aber beständig, während er mich weiter von hinten fickte. Meine Muschi zog sich unwillkürlich um ihn zusammen, und ich spürte, wie der Orgasmus vom Bauch her hochkroch, heiß und plötzlich. Ich kam mit dem Gesicht tief im Kissen, zitterte am ganzen Körper, presste ihn mit den Krämpfen in mir zusammen und machte seinen Schwanz mit meinem eigenen Saft nass.

Er wurde noch schneller. Das Zimmer reduzierte sich auf das Geräusch unseres Atems, auf das Platschen des Ficks, auf Fleisch, das gegen Fleisch schlug, auf die unter den zerwühlten Laken angesammelte Hitze, auf die Bewegung, die nichts Transaktionales oder Förmliches mehr hatte. Ich spürte, wie sich seine Eier zusammenzogen, wie der Schwanz anschwoll, wie der Rhythmus einen Augenblick vor dem Ende ins Stocken geriet.

Als er kam, tat er es in mir. Ich spürte es vollständig, ohne jede Vermittlung: die ersten beiden Stöße gegen die hintere Wand, heiß, und dann den wiederholten Puls, immer mehr, immer mehr, eine Hitze, die sich in mir ausbreitete und länger anhielt, als ich erwartet hatte. Er blieb noch ein paar Sekunden reglos in mir, entleerte sich bis auf den letzten Tropfen, die Stirn auf meinem Rücken.

—Gott —sagte er zum dritten Mal in dieser Nacht. Aber diesmal war es anders. Diesmal war es wirklich für mich.

Als er schließlich herauskam, spürte ich, wie mir seine Samenflüssigkeit innen am Oberschenkel herunterlief, warm, dickflüssig, in einem langsamen Strahl auf das Laken tropfend. Ich blieb einen Moment lang auf allen vieren, atmete und spürte, wie sich die Muschi von allein öffnete und schloss und ihn nach und nach hinausdrückte.

***

Wir trennten uns ohne Drama. Er ging ins Bad. Ich setzte mich auf die Bettkante, noch immer mit weichen Beinen, und sah mich in den Spiegel an der Wand. Der Eyeliner an der rechten Ecke kaum verschmiert. Das Haar leicht zerzaust. Die Lippen noch immer rot, wenn auch matter als beim Verlassen des Hauses. Zwischen meinen Beinen zeichnete sich bereits ein feuchter Fleck auf dem Laken unter mir ab.

Ich sah genau so aus wie immer.

Als er aus dem Bad zurückkam, knöpfte er gerade sein Hemd zu. Er legte das Geld auf den Tisch, den vereinbarten Preis. Er sagte nichts wegen des Kondoms. Ich auch nicht. Es gab Dinge, die man hätte sagen können, Fragen, die man hätte stellen können, eine Beschwerde, die ich jedes Recht gehabt hätte zu äußern. Sie blieben unausgesprochen.

Ich weiß nicht, ob es war, weil ich keinen Konflikt wollte. Ich weiß nicht, ob es war, weil ein Teil von mir nicht wollte, dass man das, was passiert war, genau in diese Begriffe fasst. Vielleicht war es einfach so, dass es nichts mehr zurückzuholen gab und mehr Geld zu verlangen oder eine Standpauke zu halten sich gleich leer anfühlte.

Wir verließen das Zimmer zur selben Zeit. Er ging den Flur hinunter zum Parkplatz. Ich wartete vor der Rezeption und rief mir telefonisch ein Taxi.

Draußen war es kälter als vorher. Ich verschränkte die Arme und wartete.

Im Taxi zurück machte ich keine Musik an. Ich sah wie auf dem Hinweg aus dem Fenster auf die Stadt, aber es waren nicht mehr dieselben Gebäude, obwohl es dieselben waren. Etwas an der Perspektive hatte sich verändert, und ich könnte nicht genau sagen, was. Ich spürte noch immer den Rest von ihm zwischen meinen Beinen herunterlaufen, das Höschen durchnässend, das ich nicht trug.

Ich weiß nicht, ob das, was in jener Nacht passiert ist, gut oder schlecht war. Ich weiß, dass es real war, konkreter als viele andere Nächte in diesem Job. Ich weiß, dass ich mich entschieden habe zu bleiben, obwohl ich hätte gehen können, und dass diese Entscheidung meine war, auch wenn ich sie nicht geplant hatte.

Ich weiß auch, dass ich Monate später noch immer manchmal daran denke. Nicht mit Schuld, sondern mit etwas Diffuserem, wie wenn man sich an einen Traum erinnert, den man nicht als gut oder schlecht einordnen könnte, den man aber auf irgendeine Weise nicht hätte enden lassen wollen.

Solche Erinnerungen halten am längsten.