Die Nacht, in der ich entdeckte, was mein Körper verbarg

Damals trug ich dieses Verlangen schon seit Monaten mit mir herum. Ich wusste nicht genau, wie ich es nennen sollte, aber ich erkannte es jedes Mal, wenn ich mich im Badezimmerspiegel ansah: das Gefühl, dass auf der anderen Seite des Glases eine Version von mir selbst wartete, echter als diejenige, die die Welt jeden Tag sah.

Ich war neunzehn Jahre alt. Mein braunes, welliges Haar reichte mir bis zu den Schultern; ich hatte es in den letzten zwei Jahren absichtlich wachsen lassen. Ich war schlank, mit Hüften, die sich dank der monatelangen Kniebeugen im Fitnessstudio langsam zu runden begannen, und wenn ich mich im großen Spiegel des Schlafzimmers im Profil betrachtete, gefiel mir die Silhouette, die ich sah: eine Rundung am Rücken, ein langsam runder werdender Arsch, lange Beine.

Meine Freundinnen sagten mir, sie beneideten mich um diesen Hintern. Ich lachte und sagte nichts.

Die Erkundung hatte Monate zuvor begonnen, schüchtern, mit den Fingern, in Dunkelheit und Stille. Anfangs war es nur ein mit Speichel befeuchteter Finger, den ich kaum gegen mein geschlossenes Arschloch drückte, und es tat so weh, dass ich mich zurückzog, bevor das erste Fingerglied überhaupt hindurch war. Danach wurden es zwei, drei, dick mit Creme eingeschmiert, die sich in mir drehten, während ich in mein Kissen biss, um nicht laut zu stöhnen. Aber die Finger reichten nicht mehr. Mein Verstand wollte mehr, verlangte mehr, und meine Fotze und mein Arsch lernten schnell, wurden jede Nacht ein wenig elastischer, ein wenig gefräßiger.

In den Schubladen im Bad meiner Mutter lagen alle möglichen Behälter: Flaschen mit Spülung, Behälter mit Körpercreme, Tuben mit Haarmasken. Zylindrisch, glatt, in verschiedenen Größen. Ich begann, sie mit anderen Augen zu betrachten, wie eine Reihe Plastikschwänze, die darauf warteten, benutzt zu werden.

Da war eine kleine Shampooflasche, die ich inzwischen auswendig benutzte: etwa drei Zentimeter Durchmesser, zwölf Zentimeter lang, einfach, vielseitig. Ich steckte sie vorher in den Mund, um zu üben, und stellte mir vor, sie wäre etwas anderes, lernte, meine Kehle zu entspannen, den Würgereflex zu kontrollieren und einen dicken Speichelfaden über mein Kinn laufen zu lassen, während ich sie bis ganz nach hinten schob. Danach ließ ich sie, mit Gleitmittel bedeckt, zwischen meinen Arschbacken hindurchgleiten und schob sie langsam hinein, bis sie vollständig verschwunden war. Sie war handlich und vertraut, und inzwischen tat mir nichts mehr weh; im Gegenteil, jedes Mal, wenn ich sie in mir pumpte, spürte ich, wie sich der Muskel um sie zusammenzog, sie umklammerte, an ihr saugte und nach mehr verlangte.

Aber die andere, die mir den Schlaf raubte, war eine Glasflasche, die meine Mutter aufbewahrt hatte, ohne zu ahnen, was ich damit tun würde. Viereinhalb Zentimeter Durchmesser, achtzehn Zentimeter lang. Ich hatte sie schon mehrmals in der Hand gehalten, bevor ich sie benutzte, hatte geschätzt, gemessen, indem ich meine Hand darum legte, mir auf die Lippe gebissen und die Schenkel zusammengepresst, weil allein der Gedanke daran meine Fotze feucht machte.

Eines Tages, dachte ich. Und dieser Tag kam.

***

Meine Mutter ging an einem Samstagnachmittag zu meiner Tante. Bevor sie ging, sagte sie mir, dass sie nach dem Abendessen zurückkommen würde. Meine Schwester war bei ihrem Freund. Ich rechnete damit, mindestens vier Stunden zu haben.

Ich schloss ab, ließ die Rollläden im Schlafzimmer herunter und öffnete die Schublade, in der ich die Dinge aufbewahrte, von denen niemand wusste, dass ich sie besaß.

Darin lag eine Schulmädchenuniform, die ich im Laufe von Monaten Stück für Stück zusammengestellt hatte: eine weiße langärmlige Bluse, die ich meiner Schwester genommen hatte, ohne dass sie es wusste, und die ich auf Höhe des Bauchnabels verknotet hatte. Einen grün-blau karierten Rock, der knapp unter meinem Arsch endete. Ein Paar schwarze Kniestrümpfe. Und schwarze Schuhe mit fünf Zentimeter hohen Absätzen, die ich in einem Onlineshop mit meiner Karte gekauft hatte, das Herz im Hals, während ich jeden Tag auf das Paket wartete.

Außerdem hatte ich einen rosafarbenen Satinslip mit weißer Spitze hinten. Er war neu. Ich hatte ihn ungetragen aufbewahrt und auf die richtige Gelegenheit gewartet.

Langsam zog ich mich vor dem Spiegel an.

Zuerst die Bluse, dann den Slip, dann den Rock. Ich zog die Strümpfe vorsichtig hoch und straffte den Stoff langsam, damit sie glatt saßen. Dann die Schuhe, und plötzlich wirkten meine Beine wie andere: länger, definierter, mit diesem schönen Bogen am Knöchel, den ich an anderen so gern sah.

Das Schminken dauerte am längsten. Schwarzer Lidstrich, mit einem kleinen nach außen gezogenen Schweif für den katzenhaften Effekt, den ich suchte. Dunkler, rauchiger Lidschatten. Weinroter Lippenstift, den ich zweimal auftrug, damit er gleichmäßig deckte. Ich band mir einen hohen Knoten und ließ ein paar Strähnen lose über die Ohren fallen.

Ich sah mich an.

Ich erkannte mich nicht wieder. Im Ernst: Eine Sekunde lang sah ich eine andere Person, und diese Sekunde war die schönste, die ich seit Langem erlebt hatte. Ich sah eine junge Schulmädchen-Schlampe mit einem Gesicht, das darum bettelte, benutzt zu werden, und sie war ich.

Hallo, sagte ich lautlos zum Spiegel.

***

Ich ging im Bett auf alle viere, den Handspiegel auf dem Kissen abgestützt, damit ich mich sehen konnte. Ich nahm die kleine Flasche und begann langsam, daran zu lutschen, wobei der Lippenstift den Kunststoff färbte und einen roten, glänzenden Streifen rundherum hinterließ. Ich leckte sie von oben bis unten ab, als wäre sie ein echter Schwanz, fuhr zuerst mit der Zunge über die Spitze und dann an der Seite hinunter und benetzte sie vollständig mit Speichel. Ich stellte mir eine andere Situation vor, einen anderen Körper vor mir, jemanden, der mit hartem Schwanz an mein Gesicht gedrängt dastand, und ließ mich treiben.

Ich schob die Flasche bis zum hinteren Ende meiner Kehle, bis mir die Augen tränten und ich spürte, wie der Würgereiz hochstieg. Ich hielt durch. Zwei, drei, vier Sekunden lang ließ ich sie dort drin und spürte, wie sich meine Kehle um den Kunststoff zusammenkrampfte. Als ich sie endlich herauszog, fiel ein dicker Faden aus Speichel und Sabber zwischen meinem Mund und der Flasche herab, und ein weiterer hing mir vom Kinn bis auf die Bluse. Der Lidstrich begann in zwei schwarzen Rinnsalen über meine Wangen zu verlaufen. Ich nahm sie wieder in den Mund, diesmal schneller, und gab den Rhythmus eines Blowjobs vor, hinein und hinaus aus meiner Kehle, begleitet von feuchten Geräuschen, die mir die Ohren füllten: gluck, gluck, gluck. Im Spiegel sah ich, wie mein Gesicht inzwischen aussah: völlig zerfallen, das Make-up zeichnete die vergangene Zeit nach, die Lippen rot und geschwollen, der Mund offen wie der einer läufigen Hündin.

Ich sah genau so aus, wie ich aussehen wollte.

Ich schob eine Hand unter den Rock und berührte mich über dem Satinslip. Er war völlig durchnässt. Der rosafarbene Stoff klebte an den Lippen meiner Fotze und zeichnete sie ab, und als ich das Spitzenstück beiseiteschob, das meinen Schamhügel bedeckte, spannte sich ein Faden durchsichtiger Flüssigkeit zwischen Stoff und Fleisch. Ich fuhr mit zwei Fingern von oben nach unten durch meine Spalte, spürte, wie feucht ich war, und steckte sie zusammen mit der Flasche in den Mund, lutschte an ihnen und kostete mich selbst.

Ich zog den Slip aus. Ich schob ihn langsam über die Strümpfe nach unten, bis ich ihn über die Absätze hinweg abstreifen konnte, und ließ ihn wie ein rosafarbenes, feuchtigkeitsbeflecktes Fähnchen neben mir liegen. Ich nahm die große Glasflasche, schmierte sie gründlich mit Speichel und der Flüssigkeit ein, die mir über die Schenkel rann, und setzte sie an mein Arschloch.

Ich drückte.

Schmerz. Ich schloss die Augen und presste, doch der Schmerz war stärker als ich. Der Muskel schloss sich wie ein störrischer Ring um die Spitze und wollte nicht nachgeben. Langsam ließ ich die Luft heraus und wartete. Zuerst nahm ich die kleine Flasche und bearbeitete meinen Arsch vorsichtig damit, bis ich spürte, wie der Muskel nachgab, indem ich sie geduldig hinein- und herausbewegte und drehte, während mein Körper sich langsam mit weniger Widerstand zu öffnen begann. Ich spürte, wie sich mein Arschloch entspannte, wie es begann, den Kunststoff von allein einzusaugen, wie meine Fotze vor lauter Verlangen tropfte, während ich meinen Arsch mit dem kleinen Ding fickte. Als ich mich bereit fühlte, zog ich es mit einem feuchten Geräusch heraus und wandte mich wieder der großen Flasche zu.

Ich setzte sie erneut an. Ich atmete ein.

Diesmal war etwas anders. Ich spürte, wie ich mich Zentimeter für Zentimeter öffnete, ein neuer Druck, den ich noch nie gekannt hatte, der Ring meines Arsches, der sich um das kalte Glas dehnte, bis zu einer Grenze, die ich für unmöglich gehalten hatte. Ich presste meine Brust gegen das Bett und vergrub mein Gesicht im Kissen, biss hinein und hielt einen Schrei zurück, der in meiner Brust aufstieg.

Die ersten fünf Zentimeter waren drin, und der Schmerz vermischte sich mit etwas, das ich noch nicht zu benennen wusste: dem Gefühl, geöffnet, gezwungen und ausgefüllt zu werden und es gleichzeitig zu wollen. Ich ließ sie einen Moment stillstehen. Ich atmete. Ich zog sie langsam heraus und spürte die Leere, die sie hinterließ, eine pulsierende Leere, die mich mein Arschloch über nichts zusammenziehen und wieder öffnen ließ, auf der Suche nach ihr.

Ich schmierte sie erneut ein, nahm sie diesmal vorher in den Mund und überzog sie vollständig mit Speichel, dann begann ich von vorn.

Diesmal glitt sie leichter hinein. Und diesmal ließ ich sie bis ganz nach hinten gleiten.

Ein Schauer stieg von meinen Knien bis in meinen Nacken. Einige Sekunden lang blieb ich reglos und verarbeitete, was ich fühlte: ausgefüllt, geöffnet, mit achtzehn Zentimetern hartem Glas, das einen Raum besetzte, der bis dahin nur mir gehört hatte. Ich begann mich langsam zu bewegen, zuerst vorsichtig, zog zwei oder drei Zentimeter heraus und schob sie wieder hinein, dann mit mehr Rhythmus, fickte meinen Arsch mit meiner eigenen Hand und gab Laute von mir, die unwillkürlich und echt waren, ohne jede Schauspielerei. Tiefe Stöhnlaute, Grunzen, ein abgehacktes „Ah, ah, ah“, das sich jedem Stoß anpasste.

Mit der anderen Hand suchte ich meine Fotze. Sie war so angeschwollen, dass ich nur meine Klitoris streifen musste, um aufzuzucken. Ich begann, mit zwei Fingern schnelle Kreise zu ziehen, während ich die Flasche weiter hinein- und herauspumpte. Ich spürte, wie beide Löcher gleichzeitig arbeiteten, wie die dünne Wand zwischen ihnen bei jeder Bewegung vibrierte, wie meine Fotze über meine Hand tropfte und mein Handgelenk nass machte.

Ich fühlte mich wie nie zuvor.

***

Irgendwann stand ich vom Bett auf, die Flasche noch halb in meinem Arsch, drehte mich um und stellte mich vor den Ganzkörperspiegel, der an der Wand lehnte. Ich betrachtete mich: die verknotete Bluse, die bis zum Ansatz meiner Titten offenstand, der bis zur Taille hochgerutschte Rock, die Strümpfe, die Absätze, die Glasflasche, die mir wie ein glänzender Schwanz aus dem Arsch ragte. Das Make-up war völlig verlaufen, der Lidstrich lief wie schwarze Flüsse über meine Wangen, der Lippenstift war über die Lippenkontur hinaus verschmiert und mit dem Speichel vermischt, der an meinem Kinn getrocknet war.

Ich gefiel mir so sehr, dass ich mir mit der offenen Hand ein paar Mal auf den Hintern schlug. Das Geräusch war trocken und deutlich in der Stille des Zimmers. Die Haut wurde dort rot, wo meine Handfläche aufgetroffen war, und ich spürte, wie sich die Flasche bei jedem Schlag in mir bewegte, vom Zittern der Backe hineingedrückt.

„Ich bin ein böses Mädchen“, sagte ich laut, zu niemandem, zum Spiegel. „Ich bin eine dreckige Schlampe, und ich liebe es.“

Mir gefiel, wie es klang.

Ich zog die Flasche langsam heraus, stellte sie senkrecht aufs Bett und hielt sie mit der Hand fest, damit sie nicht umfiel, dann setzte ich mich darauf. Das Hinunterlassen war ein langsamer Vorgang: gebeugte Knie, angehaltener Atem, kleine Korrekturen, bis ich den richtigen Winkel gefunden hatte und die kalte Spitze wieder an meinem Arschloch anlag. Als es mir gelang, als mein gesamtes Körpergewicht sie nach innen drückte und ich spürte, wie das Glas sich bis ganz nach hinten einen Weg durch mich bahnte, schloss ich die Augen und ließ mich fallen.

Die Reiterei war anfangs langsam und vorsichtig, während ich den Rhythmus lernte. Ich richtete mich auf, die Hände auf den Knien abgestützt, bis die Flasche fast vollständig herauskam, und senkte mich wieder hinab, wobei ich spürte, wie sie sich in mich bohrte. Dann schneller. Dann ohne nachzudenken, federnd, und ließ zu, dass die Schwerkraft mich immer wieder aufspießte. Jeder Abwärtsstoß war eine Welle, und ich ritt darauf ohne jede Kontrolle, das lose Haar fiel mir ins Gesicht, die Titten bewegten sich unter der Bluse, der Rock breitete sich um meine Hüften aus. Ich konnte das feuchte Geräusch hören, mit dem mein Arsch das Glas verschluckte, und das Schmatzen meiner Fotze, die meine Schenkel und Strümpfe durchnässte.

Danach legte ich mich auf den Rücken.

Ich spreizte die Beine, nahm ein Kissen und presste es mit Armen und Knien an meine Brust und stellte mir einen Körper über mir vor. Jemanden Großen, mit schweren Händen, der meine Handgelenke ohne Brutalität, aber auch ohne jede Sanftheit gegen das Bett drückte. Jemanden, der von oben auf mich herabsah, mit dem Ausdruck eines Menschen, der genau wusste, was er tat, jemanden, der mir ins Ohr flüsterte: „Gefällt dir, wie ich ihn dir reinstecke, kleine Schlampe?“, während er meinen Arsch mit seinem Schwanz öffnete.

Ich schob ihn in dieser Position in mich, gehalten vom Gewicht meiner Schenkel, so tief ich konnte, und begann, ihn mit beiden Händen zu bewegen, gewaltsam hinein und hinaus zu stoßen, meinen Arsch mit der Flasche zu ficken, während ich in das Kissen biss. Ich streckte die freie Hand mit der Zunge heraus, spuckte darauf und verteilte den Speichel auf meiner Klitoris, damit ich sie schneller und sanfter reiben konnte, ohne trockene Reibung. Die Fantasie und das Gefühl verschmolzen zu einer einzigen Sache: Ich spürte gleichzeitig den imaginären Schwanz des imaginären Mannes und das echte Glas und wusste nicht mehr, was was war.

***

Ich hatte etwas über die Prostata gelesen. Dass sie bei anderen Anatomien wie der G-Punkt sei: schwer zu finden, leicht zu ignorieren, aber unmöglich zu vergessen, sobald man sie entdeckt hatte. Dass man sie nur von innen erreichen konnte und geduldig an der vorderen Wand nach ihr suchen musste.

Ich veränderte den Winkel.

Ich ging wieder auf alle viere, den Arsch weit nach oben gereckt und das Gesicht seitlich auf dem Kissen, richtete die Flasche nach oben, zur vorderen Wand, und begann, sie zu bewegen und nach dieser Stelle zu suchen. Es dauerte eine Weile. Manchmal war ich kurz davor, sie zu finden, und verlor sie dann wieder. Ich zog die Flasche heraus, berührte mich mit zwei Fingern innen, zog Kreise und drückte nach vorn, bis ich mich an dieser exakten Stelle empfindlicher und wacher fühlte, als würde dort drinnen etwas anzuschwellen beginnen, und fing wieder an.

Als die Flasche die richtige Stelle berührte, wusste ich es ohne jeden Zweifel.

Es war kein allmähliches Vergnügen. Es war ein elektrisches Signal, das meine Wirbelsäule hinaufschoss und die Schädelbasis erreichte. Meine Augen schlossen sich von selbst. Unwillkürlich streckte ich die Zunge heraus und sabberte auf das Kissen. Meine Knie begannen zu zittern, aber ich hörte nicht auf, bewegte mich weiter, wurde schneller und stieß die Flasche mit kurzen, präzisen Schlägen genau gegen diesen Punkt, während der Druck wie etwas anwuchs, für das es in keiner Sprache ein genaues Wort gibt.

„Oh Gott, oh Gott“, begann ich unbewusst leise zu wiederholen. „Oh, ja, so, so, so …“

Ich befahl es nicht. Es geschah einfach.

Ein langer, tiefer Krampf, der im Zentrum meines Körpers begann und sich wie verschüttetes Wasser nach außen ausbreitete. Ich spürte, wie ein Schwall aus mir herauskam, heiß über meine Schenkel rann und das Laken durchnässte, dann folgte ein weiterer und noch einer. Ich fiel aufs Bett, unfähig, mich abzustützen, die Flasche noch immer in mir, von den Krämpfen meines Arsches umklammert. Meine Beine zitterten auf eine Weise, wie ich es noch nie erlebt hatte, ein unwillkürliches Zittern, das ich selbst dann nicht hätte kontrollieren können, wenn ich es gewollt hätte. Ich blieb mit dem Gesicht im Kissen liegen, atmete mit offenem Mund, während mir ein Speichelfaden aus dem Mund lief.

Was war das?

Es dauerte mehrere Minuten, bis ich wieder klar denken konnte. Langsam richtete ich mich auf. Die Flasche glitt von selbst aus mir heraus, begleitet von einem kleinen Geräusch, und blieb auf dem durchnässten Laken liegen. Auf dem Bett, meinen Strümpfen und dem Rock herrschte ein kleines Chaos: ein großer dunkler Fleck dort, wo meine Fotze gewesen war, und verstreute Tropfen darüber hinaus. Ich betrachtete es ohne Scham, nur voller Staunen.

Ich wusste, was geschehen war. Auch das hatte ich gelesen. Wenn der Körper ausreichend erregt und ausreichend frei ist, tut er Dinge, die der Verstand ihm nicht befohlen hat. Er befreit sich von selbst.

Ich ging ins Bad, reinigte mich zwischen den Beinen mit einem feuchten Handtuch und sah mich im Spiegel an. Das Make-up war ein einziges Desaster. Der Lidstrich war bis zur Mitte meiner Wangen hinuntergelaufen. Den Lippenstift gab es als solchen nicht mehr, nur eine rosafarbene Spur an den Mundwinkeln war übrig. Der Haarknoten hatte sich fast vollständig gelöst, und einige Strähnen klebten mir vom Schweiß an der Stirn.

Ich gefiel mir trotzdem. Vielleicht sogar noch mehr.

***

Ich kehrte ins Zimmer zurück.

Ich hatte noch eine Stunde, bevor meine Mutter nach Hause kam. Meine Beine zitterten beim Gehen noch ein wenig, dieses sanfte Zittern, das nicht schnell verschwindet, und ich spürte meinen offenen, pochenden Arsch, als wäre noch immer etwas darin. Ich lehnte mich neben dem Spiegel an die Wand, den Hintern in einer ausgeprägten Rundung nach hinten gestreckt, und suchte ein letztes Mal nach der Glasflasche. Ich befeuchtete sie gründlich mit Speichel, fuhr mit der ganzen Zunge daran entlang und setzte sie an mein Arschloch, das von allem zuvor noch immer schlaff und empfänglich war.

Sie glitt in einem einzigen Zug ohne Widerstand bis ganz nach hinten.

In dieser Position war der Winkel anders: direkter, präziser. Die Spitze lag von allein an der richtigen Stelle, und ich musste nicht suchen. Nach wenigen Bewegungen kehrte der Druck zurück, schneller als beim ersten Mal, als hätte mein Körper den Weg gelernt und wollte keine Zeit verlieren. Mit einer Hand stieß ich sie hinein und heraus, zog sie fast vollständig heraus, um sie dann mit einem Ruck wieder tief hineinzuschieben, während ich mit der anderen meine Klitoris in schnellen Kreisen bearbeitete. Ich spürte das Schmatzen, spürte, wie es mir über das Handgelenk tropfte, spürte jeden Stoß gegen die Prostata wie einen Peitschenhieb, der meine Wirbelsäule hinaufschoss.

„Ja, ja, ja, gib es mir, gib es mir …“, murmelte ich gegen die Wand und sprach zu jemandem, der nicht da war, zu der Fantasie, zu mir selbst.

Meine Beine gaben nach, bevor ich zum Höhepunkt kam. Ich stützte mich mit offenen Handflächen an der Wand ab, die Stirn gegen den kalten Putz gedrückt, den Arsch noch immer gegen das Glas nach hinten geschoben, und ließ mich erneut fallen.

Diesmal dauerte der Schwall länger. Ich spürte, wie er mir die Beine hinunterlief, meine Strümpfe bis zu den Knien durchnässte, zwischen meinen Absätzen auf den Boden spritzte und wie mir die Flasche aus der Hand rutschte und mit einem dumpfen Geräusch auf den Teppich fiel. Nasse Beine, ebenfalls ein nasser Boden, die Luft im Zimmer dick vom Geruch nach Sex. Langsam und kontrolliert sank ich hinab, rutschte an der Wand entlang, bis ich mit dem Rücken am Putz und angewinkelten Knien dasaß, die Strümpfe verrutscht, während meine Fotze und mein Arsch im gleichen Rhythmus pochten.

Ich atmete.

Draußen lärmten die Vögel im Baum des Innenhofs. In der Ferne bellte ein Hund. Die Welt war noch immer wie zuvor und wusste nichts von dem, was in den letzten Stunden in diesem Zimmer geschehen war.

Ich blieb noch eine Weile sitzen, ohne mich zu bewegen, spürte noch die letzten Echos des Zitterns in meinen Schenkeln, die zerknitterte Uniform, das verwischte Make-up und das lose Haar, das mir die halbe Gesichtshälfte bedeckte, während ein dünner Faden Flüssigkeit langsam an der Innenseite meines Oberschenkels hinunterlief.

Glücklich, dachte ich. Das Wort kam von allein, ohne Mühe, ohne dass ich danach suchen musste.

Nur das: glücklich.