Die Nacht, in der ich ihn unter der Brücke wieder aufsuchte

Ich heiße Valentina, obwohl ich mir diesen Namen selbst ausgesucht habe, als ich neunzehn war und beschloss, dass der, den man mir gegeben hatte, nicht zu mir passte. Das hier, was ich erzählen werde, passierte, als ich zweiundzwanzig war. Ich lebe in einer Küstenstadt im Landesinneren, von denen es welche gibt mit einer langen Uferpromenade am Fluss und einem alten Viertel, das sich nachts in etwas anderes verwandelt als in das, was es bei Tag zu sein scheint. Ich bin Travestie, und damals arbeitete ich auf der Straße, um die Miete zahlen und ein bisschen Unabhängigkeit haben zu können.

In der Woche davor hatte ich eine Begegnung gehabt, die mir nicht aus dem Kopf ging. Ein Mann um die vierzig, ohne Zuhause, der unter der Fußgängerbrücke der Hauptallee schlief. Er lebte unter freiem Himmel, aber in seinem Blick lag etwas Ruhiges, so von Leuten, die nichts mehr beweisen müssen. Beim ersten Mal waren wir eine Weile zusammen gewesen: Ich hatte ihm den Schwanz aus der Hose geholt, ich hatte ihn ihm kaum fünf Minuten lang gelutscht, mit der Zunge über Eichel und Eier geglitten, gespürt, wie er in meinem Mund steinhart wurde, aber irgendetwas hatte uns unterbrochen, bevor wir zum Ende kamen. Ich blieb tagelang mit seinem Geschmack im Mund und feuchten Höschen zurück. Das war keine Art Schuld, die man einfach so auf sich beruhen lässt.

Es war Samstagabend, und ich blieb seit früh allein in der Wohnung. Ich versuchte, mich zu beschäftigen: machte mir etwas zu essen, legte irgendwas auf dem Handy auf, starrte lange aus dem Fenster. Nichts half. Unter der Dusche steckte ich mir zwei Finger in den Arsch und dachte an ihn, aber allein fertig zu werden reichte mir nicht. Um elf merkte ich, dass ich mich schon anzog, ohne es bewusst entschieden zu haben. Ich suchte den engsten Rock raus, den ich am liebsten trage, eine dünne Bluse in Sandfarbe, die schwarzen Absätze, die mir gut tun, obwohl ich sie nach zwei Stunden schon verfluche. Darunter ein winziges Höschen, das mir den Arsch fast blank ließ. Ich sprühte mir Parfüm an den Hals, an die Handgelenke und zwischen die Brüste, nahm die Handtasche und ging raus.

Ich stand fast zwei Stunden an meiner üblichen Ecke. Die Nacht lief schwach: ein paar langsame Autos, die ohne anzuhalten vorbeifuhren, zwei, die nach dem Preis fragten und wieder verschwanden, ein Bekannter, der aus der Ferne grüßte. Ich blies einem Typen schnell im Corsa einen, schluckte das wenige, was er abspritzte, und spülte mir den Mund mit Mineralwasser aus, aber nichts weiter, was es wert gewesen wäre zu erzählen. Mit dem Kopf war ich woanders, und auch mein Körper war an der Ecke nicht ganz anwesend. Es war eine von diesen Nächten, in denen man an einem Ort steht und doch an einem anderen denkt.

Als ich beschloss, nach Hause zu gehen, trugen mich meine Füße in die entgegengesetzte Richtung. Es überraschte mich nicht sonderlich. Ich lief durch die halbleeren Straßen eine Viertelstunde lang, über beleuchtete Avenidas und Bürgersteige ohne Menschen, bis ich an der Uferpromenade ankam. Der Herbst hatte den Ort leergefegt: Die Bänke standen verlassen, die Bäume rauschten im Wind, der Fluss klang wie ein ständiges Hintergrundrauschen. Ich ging die Treppen hinunter zum Durchgang unter der Brücke, und da war alles noch genauso wie in der Woche zuvor: eine verrostete Laterne, die wenig Licht gab, eine trockene Ecke, vom Wind durch die Betonpfeiler geschützt, Pappkartons an die Wand gestapelt.

Und da war er, auf dem Rücken, die Arme über der Brust verschränkt, schlafend, als gäbe es die Welt nicht.

Ich blieb auf der anderen Seite des Gitters einen Moment lang stehen. Mein Herz schlug heftig, auf diese Art, die nicht genau Angst ist, ihr aber ziemlich ähnlich. Ich sagte mir, wenn er innerhalb von zwei Minuten kein Zeichen gäbe, würde ich gehen. Es war eine bequeme Lüge, aber ich glaubte sie gerade lange genug, um dort stehen zu bleiben und ihn anzusehen. Selbst im Schlaf zeichnete sich seine Beule in der Hose ab, und dieses Bild ließ mich die Schenkel zusammenpressen.

Ich fand ein Stück Draht in der Nähe meiner Füße und benutzte es, um von der anderen Seite des Gitters aus seine Hand zu erreichen. Ich strich ihm einmal über die Finger. Nichts. Ein zweites Mal, fester. Nichts. Ein drittes Mal. Der Mann schlief, als gäbe es auf der Welt nichts Dringenderes als diesen Schlaf. Ich wartete noch ein bisschen und traf dann die Entscheidung, von der ich seit dem Verlassen meiner Wohnung schon wusste, dass ich sie treffen würde: Ich lief das Gitter außen herum bis zur Mauer auf der anderen Seite, wo ich mich an einen Durchlass erinnerte, und kletterte hinüber.

Ich kam unbeholfener herunter, als mir lieb gewesen wäre. Ich schrammte mir die Hüfte am rauen Beton auf und landete mit einem dumpfen Laut auf dem Boden. Ich richtete meinen Rock und ging langsam auf ihn zu, trat zwischen den Kartons hindurch, um keinen Lärm zu machen. Das einzige Licht kam von der Laterne, schräg und orangefarben. Das einzige Geräusch war der Fluss und, ab und zu, das Vorbeiziehen eines Autos oben auf der Brücke.

Ich kniete mich neben ihn und legte ihm sanft die Hand auf die Brust.

—Hey —sagte ich, fast ohne Stimme—. Hey.

Er wachte schlagartig auf, blickte zur Seite, bevor er mich fixierte. Ich sah den Schreck in seinem Gesicht, diesen Bruchteil einer Sekunde, in dem er nicht wusste, wo er war und wer ich war. Dann erkannte er mich, und sein Ausdruck veränderte sich.

—Na schau mal einer an —sagte er und lächelte.

—Ich hatte Lust auf das, was wir nicht zu Ende gebracht haben —sagte ich ohne Umschweife.

—Und du bist um zwei Uhr nachts hierhergekommen, um es dir zu holen.

—Ich bin gekommen, damit du mich fickst —sagte ich und sah ihm in die Augen—. Dafür bin ich gekommen.

Er richtete sich auf, stützte sich dabei gemächlich auf die Ellbogen. Er sah mich mit demselben Ausdruck an wie beim ersten Mal: ohne zu urteilen, ohne nach etwas zu fragen, das nicht angebracht war. Nur Neugier und etwas Konkreteres, das sich in seiner Hose schon abzuzeichnen begann.

—Du bist vielleicht eine Schlampe —murmelte er, und es klang liebevoll, wie ein Kompliment.

—Heute Nacht bin ich deine Schlampe —gab ich zurück.

Ich kam näher, und er nahm mich an der Taille. Seine Hände waren rau vom Leben im Freien, aber er bewegte sie vorsichtig. Er strich mir über den Rücken, glitt hinunter zur Hüfte, packte mir mit beiden Händen den Hintern und spreizte ihn über dem Rock. Er zog mich an sich, bis ich auf seinem Schoß saß, ihm frontal gegenüber, und ich spürte, wie sich sein harter Schwanz mir durch den Stoff zwischen die Beine drückte. Er hatte dunkle Augen und eine feine Narbe am Kinn, die mir beim ersten Mal nicht aufgefallen war.

—Was für ein schöner Arsch du hast —sagte er und drückte mich fest—. Die ganze Woche hab ich an diesen Arsch gedacht.

Ich küsste ihn am Hals, an der Kieferkante, auf den Mund. Er erwiderte den Kuss mit der Zunge und kostete mich ohne Eile. Ich spürte, wie sich seine Muskeln unter meinen Lippen spannten. Er schob die Hände unter meinen Rock und riss mir das Höschen mit einem kurzen Ruck weg. Wortlos steckte er es in die Hosentasche, mit einem schiefen Lächeln. Dann schob er mir einen dicken Finger trocken in den Arsch, und ich hüpfte ihm auf dem Schoß.

—Du bist schon offen, Schlampe —sagte er und bewegte den Finger darin—. Du bist mit dem Plan hierhergekommen.

—Ich hab mir vor dem Kommen die Finger wegen dir reingesteckt —verriet ich ihm ins Ohr.

Ich sagte ihm, er solle stillhalten, und er gehorchte ohne Protest. Ich stieg von seinem Schoß, stellte mich zwischen seine Beine, öffnete in Ruhe seinen Gürtel und zog ihm die Hose bis zu den Knöcheln herunter. Sein Schwanz sprang hart und dick hervor, die Spitze schon feucht von Lusttropfen. Er war größer, als ich ihn in Erinnerung hatte: dick an der Basis, die Ader deutlich sichtbar darunter, die Eier schwer und von der Kälte runzlig.

Ich nahm ihm den Schwanz in die Hand und drückte ihn, um ihn noch geschwollener zu sehen. Ich fuhr mit der Zunge von den Eiern bis zur Spitze, ganz langsam, kostete das salzige Gefühl der Haut. Ich lutschte ihm einen Hoden komplett, dann den anderen, während ich ihm mit der Hand einen langsamen Schwanz wichste, der ihm noch mehr Vorlust entlockte. Er ließ den Kopf nach hinten fallen und stöhnte leise.

—Scheiße —flüsterte er—. Was für eine Zunge du hast.

Ich nahm ihn ohne weitere Vorrede in den Mund. Ganz, bis zum Rachen, bis meine Nase die schwarzen Haare seines Schambereichs berührte. Ich blieb einen Moment so, spürte, wie er sich in meiner Kehle aufblähte, wie mir vom Luftmangel das Auge tränen begann. Dann fing ich an auf und ab zu gehen, versabberte ihm den ganzen Schwanz, ließ mir der Speichel über das Kinn laufen und auf seine Eier tropfen.

Das, was mich an diesem Mann am meisten anzog, war seine körperliche Ehrlichkeit. Er übertrieb nichts, sagte keine Filmsprüche und spielte nichts für die Situation. Er atmete schwerer, bewegte sich ein wenig, schloss die Augen. Wenn ihm etwas besonders gefiel, drückte er mir mit einer Hand den Kopf, sanft, aber unmissverständlich, und schob mich tiefer hinein, bis ich würgen musste. Wenn ich zu würgen begann, ließ er los und gab mir Luft, bevor er mich wieder tiefer nahm.

Ich machte in gleichmäßigem Tempo weiter und wechselte das Tempo, wenn ich merkte, dass sich seine Eier zu sehr füllten. Ich steckte ihm den Schwanz bis ganz nach hinten, ließ ihn in meiner Kehle und streckte gleichzeitig die Zunge raus, um ihm die Eier zu lecken. Er stieß ein gutturales Stöhnen aus und zog mir an den Haaren.

—Hör auf, hör auf —keuchte er—, ich komm dir gleich in den Mund und ich will dir noch den Schwanz reinstecken.

Ich zog ihm den Schwanz mit einem nassen Geräusch aus dem Mund und lächelte zu ihm hoch, mit roten, geschwollenen Lippen und einem Faden Sabber, der mir vom Kinn hing. Er packte mein Gesicht mit der Hand und strich mir die Eichel über die Lippen, über die Wangen, rieb mir seinen Schwanz hin, als würde er mich markieren.

—Was für ein Mund du hast —sagte er mit heiserer, tiefer Stimme—. Du bist eine verdammte Hure.

Er neckte mich, ohne zu forcieren, lenkte mich eher, als dass er mich führte. Ich gab ihm noch einen letzten langen Lutsch, langsam von der Basis bis zur Spitze, und stieg wieder auf ihn, bevor er kommen konnte.

Ich setzte mich rittlings auf ihn. Ohne Höschen gab es nichts mehr, was ich beiseiteschieben musste. Ich nahm seinen Schwanz mit einer Hand, setzte ihn an meinen Arsch an und ließ mich langsam hinunter, damit sich mein Körper ohne Eile anpassen konnte. Der Kopf drang mühsam ein, spannte mich, riss mir ein dumpfes Stöhnen heraus. Ich ließ mich Stück für Stück sinken, spürte, wie mich jeder Zentimeter innen aufdehnte, wie sich der Schwanz seinen Weg durch meine Wände bahnte, bis ich seine Eier an meinen Arschbacken spürte. Er wartete mit einer Geduld, die ich von Männern auf der Straße nicht kannte. Als ich schließlich komplett auf ihm aufgespießt war, standen wir beide einen Moment lang reglos da und atmeten. Nur der Fluss und der Wind zwischen den Pfeilern waren zu hören.

—Los, beweg dich, Schlampe —murmelte er und gab mir einen trockenen Klaps auf den Arsch, der unter der Brücke widerhallte.

Ich begann mich langsam zu bewegen, rauf und runter, die Hände auf seiner Brust abgestützt, um mich zu halten. Die Kartons knisterten leise bei jeder Bewegung. Ich spürte jede seiner Adern, wie sie sich in mir entlangschob. Ein Auto fuhr oben vorbei, und seine Scheinwerfer fegten für einen Augenblick über den Raum und erhellten alles, bevor die Dunkelheit zurückkam. Ich machte weiter, ritt ihn immer heftiger, ließ den Arsch mit einem feuchten Geräusch auf seine Oberschenkel klatschen.

Er öffnete mir die Bluse mit einem Ruck, sprengte zwei Knöpfe, und holte mir eine Brust aus dem BH. Er schnappte sich die Brustwarze wie ein verzweifeltes Baby, saugte, biss mit den Zähnen seitlich hinein. Er brachte mich zum Aufschreien. Ich hielt mir die Hand vor den Mund, um mein eigenes Geräusch zu dämpfen, und ritt ihn weiter.

Ich fickte um zwei Uhr morgens unter einer Brücke mit einem Mann, der nichts hatte, mit seinem Schwanz bis zu den Eiern in meinem Arsch vergraben, an einem Ort, an den uns niemand suchen kommen würde. Und genau das wollte ich.

Ich nahm mehr Tempo auf. Er hielt mich an den Hüften fest und verstärkte den Druck, wenn er mehr Geschwindigkeit wollte, grub mir die Finger ins Fleisch, hob mich an und ließ mich mit Wucht auf seinen Schwanz fallen. Meine Hüften fanden den Rhythmus von selbst, ohne dass ich darüber nachdenken musste. Ich nahm ihm eine Hand und legte sie an meinen eigenen Schwanz, der zwischen uns schon hart war und tropfte. Er begann, mich im Takt meines Fickens zu wichsen, fest zupackend, die Vorhaut zurückschiebend.

Wir machten so mehrere Minuten weiter, beide begannen trotz der Kälte der Morgendämmerung zu schwitzen, der Körper des einen reagierte auf den des anderen ohne Verhandlungen. Der Schwanz glitt mit schmatzendem Geräusch aus mir heraus und wieder hinein, bedeckt von dem Speichel, den ich ihm vorher hinterlassen hatte.

Als meine Beine anfingen müde zu werden, merkte er es früher als ich.

—Dreh dich um, auf alle viere —sagte er—. Ich fick dich so, wie man dich ficken muss.

Ich ging auf allen vieren über die Kartons. Ich reckte ihm den Arsch entgegen, machte den Rücken rund und bot ihn ihm an. Ich zog den Rock über die Hüften hoch, damit er freie Sicht hatte. Ich wartete mit dem Kopf an den kalten Beton gelehnt. Ich spürte, wie er mir mit beiden Händen die Arschbacken auseinanderspreizte und mich ansah.

—Schau dir an, wie offen du bist —sagte er—. Schau dir an, wie du willst, dass ich ihn dir reinstecke.

Er spuckte mir in den Arsch. Ich sah, wie der Speichel von dort herunterlief. Dann richtete er sich aus, setzte die Spitze an und drang mit einer einzigen langen, durchgehenden Bewegung ganz tief ein. Das Geräusch, das ich machte, war unwillkürlich, halb Stöhnen, halb Schrei. Ich biss mir in den Unterarm, um nicht mehr Lärm zu machen als nötig.

Er fickte mich in gleichmäßigem Rhythmus, ohne Eile, aber ohne Pause, jedes Mal bis zu den Eiern. Mit jeder Bewegung spürte ich die Kälte des Betons unter meinen Handflächen und die Wärme seines Körpers gegen meinen Rücken. Er packte mich an den Haaren, drehte sie sich um die Hand und riss meinen Kopf nach hinten, ohne ihn loszulassen.

—Sag, dass du meine Schlampe bist —forderte er und bewegte sich in mir.

—Ich bin deine Schlampe —keuchte ich.

—Lauter.

—Ich bin deine Schlampe! Fick mich! Mach mir den Arsch kaputt!

Er beschleunigte. Meine Arschbacken schlugen gegen sein Becken mit einem trockenen Laut, der an den Pfeilern widerhallte. Er steckte mir einen Daumen in den Mund, und ich lutschte ihn, während er mich weiter durchfickte. Ich spürte, wie sein Schwanz so tief in mich eindrang, dass er etwas in mir berührte, das mir Sterne sehen ließ. Mit der freien Hand nahm er meinen Schwanz und wichste ihn schnell im Rhythmus der Stöße.

Der Atem von uns beiden mischte sich mit dem Rauschen des Flusses. So blieben wir noch fünf Minuten, bis ich spürte, wie der Orgasmus in meinen Eiern hochstieg. Er zog mir den Daumen aus dem Mund und drückte mir die Kiefer zusammen.

—Kommst du?

—Ja —sagte ich—, ja.

Er stieß noch dreimal heftig zu, und ich kam auf seine Hand und auf die Kartons, mit pochendem Schwanz, mein Arsch presste sich um seinen zusammen und presste ihn von innen aus. Ich biss mir in den Unterarm, um nicht zu schreien.

Er blieb einen Moment in mir, bewegte sich langsam, während ich zitterte. Dann fragte er mich mit angespannter Stimme:

—Und dir fehlt noch viel?

—Ein bisschen, ja —gab er zu, als ich wieder sprechen konnte, und zog sich vorsichtig aus mir zurück—. Ich hab dich zu fest gepackt, ist mir rausgerutscht.

Ich bot ihm an, auf andere Weise fertigzumachen. Er nahm an und legte sich wieder zurück. Ich ordnete mich zwischen seine Beine, nahm seinen von mir nassen Schwanz in die Hand und fing wieder mit dem Mund an, diesmal mit mehr Rhythmus und mehr Absicht, in einer schnellen, gleichmäßigen Kadenz. Mit der anderen Hand streichelte ich ihm die Eier, zog sie sanft nach unten, ertastete ihr Gewicht. Ich blies ihm den Schwanz komplett, bis in den Rachen, mit der Entschlossenheit, dass er jetzt kommen musste. Ich leckte ihm die Ader unten entlang, fuhr ihm mit der Zunge über die Spitze, nahm ihn wieder ganz tief auf.

Ich war konzentriert, als ich Schritte oben auf der Brücke hörte. Ich hielt einen Moment inne und hob den Blick, den Schwanz noch im Mund. Oben gingen zwei Personen langsam vorbei, mit dem Gang von Leuten, die nach einer langen Nacht nach Hause gehen. Sie blieben direkt über uns am Geländer stehen. Man hörte ihre Stimmen, ohne die Worte verstehen zu können.

Der Mann machte mir mit der Hand ein Zeichen, dass ich warten solle. Wir beide verharrten reglos. Ich behielt die Spitze im Mund, bewegte mich nicht, spürte, wie er gegen meine Zunge pochte. Die Stimmen über uns redeten weiter. Ich nutzte die Stille, um meine Bluse zu richten und zur Brücke hochzusehen, um abzuschätzen, ob sie uns gesehen hatten oder nicht. Der Winkel von oben gab den Winkel zu der Ecke, in der wir waren, nicht frei, aber sicher sein konnte ich nicht.

Noch eine Minute verging, und ich entschied, dass es für diese Nacht genug war. Ich gab ihm noch drei schnelle Lutscher und wichste ihm heftig mit der Hand, die voller meines eigenen Speichels war.

—Komm jetzt —flüsterte ich—. Komm mir ins Gesicht, los.

Er stieß noch zweimal tiefer zu und zog ihn dann raus, packte ihn selbst und schüttelte ihn über mir aus. Er kam mir in den Mund, aufs Kinn, an den Hals, auf die Brust, die ich noch draußen hatte. Der Abspritzer kam dick, heiß, in mehreren Schüben. Ich schluckte das, was mir auf die Zunge gefallen war, und fuhr mir mit dem Finger übers Kinn, um es auch noch abzulecken.

—Ich muss jetzt wohl gehen —sagte ich leise, mit rauer Stimme.

Er schnaufte, immer noch außer Atem. Es war kein Ärger, eher die Resignation von jemandem, der daran gewöhnt ist, dass Dinge unterbrochen werden.

—Schade —sagte er—. Ich hätte die ganze Nacht mit dir gefickt.

—Nächstes Mal machen wir zu Ende, wie du willst —versprach ich, obwohl ich nicht wusste, ob das stimmte.

Ich stand auf, richtete meinen Rock, wischte mir mit einem Taschentuch aus der Handtasche das Gesicht ab. Ich bat ihn um mein Höschen; er erinnerte sich und gab es mir aus der Tasche zurück, steckte es mir aber lachend wieder ein. Ich überließ es ihm als Trophäe. Ich ging durch die Öffnung in der Mauer zurück, kletterte vorsichtiger als beim Hinunterkommen und spürte, wie mir unter dem Rock innen etwas herunterlief. Als ich oben auf der Promenade ankam, waren die beiden Personen noch in der Nähe: eine mittelalte Frau und jemand, der ihr Ehemann zu sein schien. Sie sahen mich aus dem Augenwinkel. Ich ging weiter, das Handy in der Hand, und starrte auf den Bildschirm, als käme ich von irgendwo ganz anders.

—Schau dir an, was die Leute so machen... —hörte ich eine von ihnen sagen.

Ich drehte den Kopf nicht. An der ersten Ecke bog ich ab und ging ohne Eile weiter.

Ich kam erst nach vier Uhr morgens nach Hause, mit staubigen Absätzen, zerknitterter Bluse, zwei fehlenden Knöpfen und einem pochenden Arsch. Ich zog alles im Eingang aus, stellte die Absätze neben die Tür und ging unter die Dusche. Das heiße Wasser prasselte auf mich nieder, und ich blieb mehrere Minuten mit geschlossenen Augen stehen. Ich sah, wie der Abspritzer sich mit dem Wasser aus dem Arsch löste, über die Rückseite der Oberschenkel lief und im Abfluss verschwand. Ich steckte zwei Finger hinein, um mich innen zu reinigen, und überraschte mich dabei, wie ich unter der Dusche stöhnte, immer noch empfindlich.

Ich war in dieser Nacht losgezogen, ohne genau zu wissen, was ich suchte. Es war kein Job, keine Zuneigung, keine Gesellschaft. Es war dieses spezielle Gefühl, dem eigenen Verlangen zu folgen, ohne es auszuhandeln, ohne jemanden um Erlaubnis zu bitten, ohne es sich selbst gegenüber zu rechtfertigen. Auf etwas zuzugehen, einfach weil man hingehen will. Um zwei Uhr nachts auf die Straße zu gehen, um einen bestimmten Schwanz zu suchen, weil einem gerade danach war, und mit seinem Abdruck innen zurückzukommen.

Unter dem heißen Wasserstrahl, mit dem Rauschen des Flusses noch in den Ohren und seinem Geschmack noch im Mund, wurde mir klar, dass es sich gelohnt hatte, hinauszugehen.

Ich weiß nicht, wie oft ich danach noch zurückging. Aber ich kann auch nicht sagen, dass ich es nicht getan hätte.