Die Nacht, in der ich mich anzog, damit er mich sich zu eigen machen würde

Ich werde erzählen, wie alles begann, denn jedes Mal, wenn ich mich daran erinnere, beschleunigt sich mein Puls und ich spüre wieder diese Mischung aus Scham und Erregung, die mich nicht loslässt. Es ist keine perfekte Geschichte. Tatsächlich kam es ziemlich anders, als ich es mir jahrelang vorgestellt hatte. Aber es war meine, es war echt, und es war der Anfang von etwas, das ich noch immer entdecke.

Das Geheimnis begann, als ich noch sehr klein war. Ich muss elf oder zwölf gewesen sein. Ich sah die Kleidung meiner Mutter aufgehängt und fand sie schön, weich, verboten. Zu Hause waren nur wir zwei, also war die einzige weibliche Referenz, die ich hatte, genau dort, in Reichweite meiner Hand. An einem Sonntagnachmittag blieb ich allein zurück und hielt die Neugier nicht mehr aus. Ich probierte eines ihrer Kleider vor dem Spiegel im Flur an.

Ich weiß nicht, wie ich erklären soll, was ich fühlte. Ich sah gut aus. Ich sah anders aus. Für einen Moment hörte ich auf, der schüchterne Junge zu sein, der sich in seinem Zimmer versteckte, und ich war jemand anderes, jemand, der mir besser gefiel. Ich räumte alles weg, bevor sie kam, das Herz raste, und von da an war das mein bestgehütetes Geheimnis.

Dieses Ritual wiederholte ich jedes Mal, wenn das Haus leer war. Ich lernte, die Zeiten meiner Mutter zu kalkulieren, die Kleidung genau so zu falten, wie ich sie gefunden hatte, jede Spur von Parfüm zu tilgen. Mit der Zeit probierte ich nicht mehr nur ihre Kleider an, sondern achtete auf die Details: wie ein Rock fiel, wie ein BH saß, wie Strümpfe die Linie eines Beins völlig veränderten. Es war keine Neugier auf den Stoff. Es war eine Form, mich wiederzuerkennen.

Die Jahre vergingen. Heute bin ich dreiundzwanzig, lebe allein in einer kleinen Wohnung nahe dem Zentrum und arbeite in irgendeinem langweiligen Bürojob, der hier keine Rolle spielt. Von außen bin ich ein ganz normaler Typ: durchschnittliche Größe, schlank, braune Haut und ein Lächeln, von dem sie sagen, dass es das Beste an mir sei. Innen trug ich dieses Geheimnis immer noch mit mir herum, nur war es längst keine kindliche Neugier mehr. Es war zu einem konkreten, dringenden Verlangen geworden, das hinauswollte.

Lange Zeit zog ich mich nur allein an. Ich kaufte Dessous im Internet, mit falschen Namen und Paketstationen, und probierte alles an, wenn ich wusste, dass niemand klingeln würde. Ich betrachtete mich, rieb meinen Schwanz durch den Tanga, bis er hart gegen den Stoff drückte, schob mir zwei Finger in den Arsch, während ich mir vorstellte, ich sei jemand anderes. Aber da war immer eine unsichtbare Wand: Die Fantasie endete damit, dass ich mir in ein Taschentuch kam, das Licht ausmachte und wieder der Alte war.

Bis ich beschloss, diese Wand zu durchbrechen.

***

Ich redete viele Nächte mit mir selbst darüber, bevor ich mich traute. Ich wollte, dass mich jemand sieht. Ich wollte, dass ein Mann mich in Frauenkleidern sieht und mich begehrt, nicht als Spiel, sondern wirklich. Ich wollte, dass er mich fickt. Ich ging in ein paar Messenger-Gruppen, von diesen, in denen Leute Treffen ohne Namen und ohne Fragen suchen. Ich schrieb eine ehrliche Beschreibung dessen, was ich war und was ich suchte: ein Junge, der sich zum ersten Mal als Frau anzieht und will, dass man ihn auch so behandelt.

Es dauerte nicht lange, bis mir jemand antwortete. Er nannte sich Damián. Seine Nachrichten waren direkt, ohne Umschweife, und gerade diese Sicherheit fand ich anziehend. Er sagte mir wo, er sagte mir wann, und ich sagte mit zitternden Händen auf dem Telefon zu.

Die Tage vor dem Treffen waren eine köstliche Folter. Ich konnte mich auf nichts konzentrieren. Ich ging im Kopf jedes Detail durch, wie ich mich anziehen würde, probierte vor dem Spiegel Gesten aus, die ich für feminin hielt, stellte mir die Szene immer und immer wieder vor. Manchmal gewann die Angst und ich dachte daran abzusagen, ihm zu schreiben, dass ich es mir anders überlegt hatte. Aber dann sah ich mich wieder im Spiegel, mit dem Versprechen, endlich gesehen zu werden, und das Verlangen löschte die Angst aus.

Wir hatten ein Zimmer in einem diskreten Hotel am Stadtrand reserviert, so einem, das stundenweise abrechnet und keine Fragen stellt. Ich sollte vor ihm dort sein. Ich kam als Junge an, mit der Frauenkleidung in einem Rucksack, als würde ich einen Schmuggel-Schatz mit mir tragen. Ich hatte während der ganzen Fahrt einen Knoten im Magen.

Das Zimmer roch nach billigem Desinfektionsmittel und gebügelten Laken. Ich schloss die Tür, legte den Rucksack aufs Bett und ging ins Bad. Ich war bereits an den Beinen und am Arsch enthaart, so glatt wie nie, und allein das ließ mich anders fühlen, entblößter.

Ich begann mich langsam anzuziehen, fast feierlich. Zuerst der rote Tanga, der den Stoff gegen den Schwanz presste, der schon vor Nervosität hart wurde. Dann die Netzstrümpfe, Zentimeter für Zentimeter das Bein hinaufgezogen, während ich spürte, wie der Stoff genau dort spannte, wo ich es wollte. Der Strumpfhalter. Der rosa BH mit etwas Polsterung. Und zuletzt ein enges schwarzes Kleid, das überhaupt nicht zu all dem anderen passte, aber das ich nun einmal hatte, und ehrlich gesagt war mir das in diesem Moment egal.

Ich setzte die Perücke auf, ebenfalls schwarz, und kämmte die Strähnen vor dem fleckigen Spiegel im Bad. Ich schminkte mir die Lippen langsam, mit einer Hand, die sich nicht ganz beruhigen wollte. Und als ich den Blick hob, sah ich nicht den Jungen von sonst. Ich sah jemanden Neuen. Ich gefiel mir so sehr, dass ich eine Weile dastand und mich ansah, die Hüften drehte und entdeckte, wie sich das Kleid mit mir bewegte.

Ich berührte mein Gesicht, als müsste ich bestätigen, dass ich das da wirklich war. Ich strich mit den Fingern über den Stoff des Kleides, über die Rundung des Strumpfhalters unter dem Rock, über den Rand der Strümpfe und weiter hinauf, bis ich meinen Schwanz streifte, der gegen den roten Tanga drückte. Jede Textur erinnerte mich daran, dass das wirklich geschah, dass das keine von diesen heimlichen Nachmittagen in meinem Zimmer war. Diesmal wartete jemand auf der anderen Seite der Tür auf mich. Zum ersten Mal versteckte ich mich vor niemandem.

Das bin ich. Endlich.

Ich klopfte an die Badezimmertür, mit der Vorstellung, als vollendete Dame hinauszugehen, bereit für eine langsame Anbahnung, für Küsse, vor allem für Küsse. Das war der Film, den ich im Kopf hatte.

***

Aber die Realität hatte mein Drehbuch nicht gelesen.

Als ich hinauskam, lag Damián bereits völlig nackt auf dem Bett, den harten Schwanz an den Bauch gepresst, dick, aderig, an der Spitze glänzend. Er sah mich von oben bis unten mit einem Lächeln an, und ich lüge nicht: Ihn so zu sehen machte mich sofort heiß. Er war größer, als ich erwartet hatte, breit gebaut, mit dieser Haltung eines Mannes, der daran gewöhnt ist, zu nehmen, was er will. Mein Körper reagierte, bevor mein Kopf es tat. Unter dem Kleid pressten sich meine Schenkel zusammen, und bei dem bloßen Anblick seines Schwanzes zog es feucht in meinem Mund.

Ich hatte den Auftakt erwartet. Streicheln über den Stoff des Kleides, Küsse in den Nacken, Hände, die mich langsam erkunden. Genau das hatte ich mir jahrelang vorgestellt. Aber er hatte eine andere Vorstellung, und die machte er sofort klar.

—Komm — sagte er und klopfte auf die Matratze. — Kletter hoch.

Ich ging auf allen vieren zum Bett, unsicher und erregt zugleich. Das Kleid rutschte mir hinten hoch, und ich wusste, dass man den Tanga sah, den Strumpfhalter, die Linie meines enthaarten Arsches. Damián leckte sich über die Lippen, als er mich ansah. Er packte mich im Nacken und drückte mir einen groben Kuss auf, beinahe biss er mir in die geschminkte Lippe, während er mit der anderen Hand eine meiner falschen Brüste packte und dann hinunterglitt, um meinen Schwanz durch den Tanga zu umfassen.

—Sieh an, wie hart du bist, kleine Schlampe — murmelte er gegen meinen Mund. — Und dann auch noch so angezogen. Du wirst eine verdammt gute Schlampe sein.

Das Wort ließ mich zittern. So hatte noch nie jemand mit mir gesprochen. Ich legte ihm die Hand an den Schwanz und spürte, wie er zwischen meinen Fingern pochte, dick und heiß. Ich drückte zu, und er stöhnte leise auf. Ich begann, ihn langsam zu wichsen, die Faust von der Wurzel bis zur Eichel zu bewegen, und spürte, wie er noch härter wurde. Das gefiel mir. Das war Macht. Ich senkte ohne viel Nachdenken den Kopf, die geschminkten Lippen zitterten, und nahm ihn in den Mund.

Ich verschluckte mich gleich am Anfang. Es war zu viel Schwanz für einen Mund, der noch nie etwas geblasen hatte. Damián legte mir die Hand in den Nacken und übernahm sofort das Tempo, drückte meinen Kopf nach unten, bis ich spürte, wie die Eichel gegen meinen Hals schlug. Die Tränen schossen mir in die Augen und der Mascara lief mir über das Gesicht, aber ich machte weiter. Ich saugte mit halb geschlossenen Augen, sabberte, hörte ihn über mir keuchen und spürte zum ersten Mal, wie es war, einen pochenden Schwanz im Mund zu haben. Der Speichel lief mir übers Kinn und tropfte auf das schwarze Kleid. Es war mir egal. Er benutzte mich, und ich liebte es, benutzt zu werden.

—So, Schlampe, lutsch schön diesen Schwanz — keuchte er und zog an meiner Perücke. — Man soll dir ansehen, dass du ihn wolltest.

Er zog den Schwanz ruckartig aus meinem Mund, ein Faden Speichel hing zwischen meinen Lippen und seiner geschwollenen Eichel. Einen Moment lang dachte ich, er würde mich küssen, mich streicheln, dass jetzt die Anbahnung kommen würde, von der ich jahrelang geträumt hatte. Aber nein. Einen Moment lang dachte ich, es würde so laufen, wie ich es wollte.

—Mach dich auf alle viere — unterbrach er mich.

Ich gehorchte. Ich schob das Kleid bis zur Taille hoch, hielt den Arsch erhoben und den roten Tanga zwischen den Pobacken gespannt. Ich spürte, wie er ihn mit dem Daumen zur Seite schob, den Eingang freilegte. Ich hörte das Klicken einer Flasche Gleitgel und atmete auf. Wenigstens würde er etwas davon machen. Aber es war nur ein schneller Klecks auf die Spitze seines Schwanzes, fast bloß pro forma, ohne mir auch nur mit einem Finger Zeit zu geben, ohne mich vorzubereiten. Und fast ohne Vorwarnung, ohne genug Speichel, ohne irgendetwas, das den Moment gemildert hätte, schob er sich in mich.

Das Brennen war sofort da. Ein scharfer, brennender Schmerz, der mir die Luft nahm und mich die Laken mit beiden Händen so fest greifen ließ, dass meine Knöchel weiß wurden. Ich spürte, wie sich jeder Zentimeter dieses Schwanzes mit Gewalt seinen Weg bahnte, drückte, den Ring meines Arsches aufzwang, bis er bis zum Ansatz in mich hineinrutschte. Mir entwich ein erstickter Schrei. Es war in keiner Weise zu vergleichen mit den Male, in denen ich allein und in Ruhe meinen Körper zu Hause mit den Fingern und mit einem kleinen Dildo erkundet hatte. Das dort war weich gewesen, mein, kontrolliert. Das hier war grob, fremd, zu schnell, ein ganzer Schwanz, der in einen Arsch gerammt wurde, in dem nie mehr als zwei Finger gewesen waren.

Er begann hart und eilig zu stoßen, packte mich an den Hüften und zog den Schwanz fast ganz heraus, um ihn mit einem trockenen Stoß wieder in mich hineinzurammen. Die Matratze quietschte bei jedem Schlag. Ich spürte seine Eier gegen meinen verrutschten Tanga schlagen, wie mein Hintern bei jedem Stoß zurückprallte, wie mir die Perücke auf eine Seite rutschte. Er verlangte, dass ich stöhne, dass ich wie eine Frau klinge, dass ich ihm sage, ich sei seine kleine Schlampe.

—Sag, dass es dir gefällt, du Miststück. Sag, dass du meinen Schwanz in deinem kleinen Arsch willst.

Und ich stöhnte, ja, ich stöhnte und sagte die Worte, die er verlangte, in der höchsten Stimme, die ich hervorbrachte, aber die Hälfte dieser Laute war Unbehagen, für das ich keinen Namen wusste. Das Brennen verschwand nicht. Als er den Winkel wechselte und mich dort innen traf, wo er mich treffen sollte, zuckte mein Schwanz, platt auf der Matratze über dem Tanga, seltsam zusammen, ein Stich von Lust, der sich mit dem Schmerz mischte und mich noch mehr verwirrte. Mein Kopf war gespalten: Ein Teil registrierte die Neuheit, einen Mann in mir zu haben, endlich begehrt zu werden, dass mich jemand als Frau fickte; der andere wollte nur, dass es aufhörte.

Er wurde schneller. Er krallte die Nägel in meine Hüfte, keuchte über mir wie ein Tier, und plötzlich zog er den Schwanz heraus, drehte mich grob um und wichste sich mit der Spitze an meinen geschminkten Lippen.

—Mach den Mund auf, auf — knurrte er.

Ich öffnete ihn. Und er füllte mein Gesicht und meinen Mund mit dickem Sperma, heiße Schübe, die mir auf die Zunge, aufs Kinn, auf den rosa BH fielen, der aus dem Ausschnitt des Kleides hervorsah. Er kam mit einem letzten Stöhnen, rieb mir die Eichel über die Lippen, um den letzten Tropfen abzuwischen. Ich blieb reglos, mit vollem Mund, ohne zu wissen, ob ich schlucken oder ausspucken sollte. Am Ende schluckte ich. Ich weiß nicht genau warum. Ich vermute, weil die Frau, die ich in der Szene meines Kopfes sein wollte, schluckte.

Als er fertig war, ließ er sich zufrieden auf die Seite des Bettes fallen, völlig ahnungslos, dass ich irgendwo zwischen Erleichterung und Enttäuschung zurückgeblieben war, mit meinem Schwanz, der im Tanga noch immer hart und pochend stand, ohne dass ihn jemand anfasste. Ich zog mich schweigend an, nahm die Perücke ab, mit dem noch klebrigen Sperma an den Mundwinkeln, und wischte mir vor demselben Spiegel den Mund sauber, vor dem ich mich eine Weile zuvor noch unbesiegbar gefühlt hatte. Im Badezimmer, auf der Toilette sitzend, schob ich den Tanga runter und wichste mich schnell selbst zum Orgasmus, biss mir auf die Lippe, damit er es nicht hörte. Ich musste das selbst für mich abschließen.

Es war nicht so, wie ich es mir erträumt hatte.

Und doch, als ich mit dem Auto nach Hause fuhr, den Rucksack wieder auf dem Beifahrersitz und das Brennen zwischen den Pobacken noch immer spürend, bereute ich es nicht. Ich hatte die Wand durchbrochen. Ich hatte zugelassen, dass jemand mich ganz sah, angezogen, echt. Ich hatte einen Schwanz gelutscht und war zum ersten Mal in den Arsch gefickt worden. Das konnte mir niemand mehr nehmen. Was fehlte, wusste ich jetzt: die richtige Person zu finden.

***

Denn hier beginnt meine wahre Fantasie, die ich seitdem jede Nacht in meinem Kopf wiederhole, während ich mich langsam mit Dessous an masturbiere.

Ich stelle mir jemanden vor, der weiß, wie man wartet. Einen Mann, der sich nicht auszieht, bevor ich mich fertig gemacht habe, sondern der genießt, zuzusehen, wie ich zu ihr werde. Der beobachtet, wie ich mich schminke, der mir hilft, den Reißverschluss des Kleides hochzuziehen, der die Dessous mit seinen eigenen Händen auswählt und sie mir selbst anzieht, langsam, die Strümpfe über meine Beine streifend, während er die Innenseiten meiner Schenkel küsst, mir den Tanga mit den Fingern anzieht, wobei er mein falsches Loch zwischen den Pobacken streift, als würde er mich gerade erst entdecken.

Ich stelle mir lange Berührungen über den Stoff vor, bevor irgendetwas anderes passiert. Küsse in den Nacken, auf die Schultern, an die Linie der Strümpfe. Dass er leise mit mir spricht, mir sagt, dass ich hübsch bin, mich Schlampe nennt, aber zärtlich, mich mit der Delikatesse behandelt, die diese erste Zeit nicht hatte. Ein echtes, geduldiges Werben, ohne Eile. Dass ich mich vor ihm auf die Knie begebe, mit dem Kleid an, und er mir erlaubt, seinen Schwanz in meinem Tempo zu lutschen, ohne meinen Kopf zu drücken, sodass ich ihn schmecken, seine Eier lecken, die Spitze saugen kann, bis er meinen Frauennamen stöhnt.

Dass er mich dann auf den Rücken aufs Bett legt, mir die Beine öffnet, während ich noch die Strümpfe anhabe, und mir den Arsch eine ganze Weile mit der Zunge leckt, mich ableckt, anspuckt, zuerst einen Finger in mich schiebt, dann zwei, bis er mich ganz öffnet. Dass er meinen Schwanz über dem Tanga wichst, während er mich mit dem Mund aufdehnt. Dass er mich nass und weit gemacht zurücklässt, bettelnd.

Und danach, erst danach, dass er den Rhythmus verändert. Dass er sich auf mich setzt, mir in die Augen sieht und seinen Schwanz langsam in mich hineinschiebt, Zentimeter für Zentimeter, sodass ich spüre, wie er ohne Schmerz hineingeht, nur voll. Dass er sanft anfängt und immer härter wird, dass er mich mit Lust fickt, aber nie vergisst, dass hinter dem Kleid jemand steckt, der sich zugleich beschützt und besessen fühlen will. Dass er ihn tief in mich stößt, während er mir den Nacken küsst, dass er mir ins Ohr flüstert, ich sei seine Frau, während er in mich hineinstößt, dass er mich mit seinem Schwanz kommen lässt, ohne mich anzufassen, und dann selbst in mir abspritzt, mich füllt und noch eine Weile in mir bleibt, mich umarmt, ohne herauszugehen. Dass er mich in diesem Bett zu seiner macht, bis die beiden Versionen von mir, die alte und die neue, zu einer einzigen werden.

Das ist meine Fantasie: die Frau eines Mannes zu sein, der mich erst kleidet und dann zu seinem Besitz macht. Diskret, aufmerksam, intensiv, wenn der Moment gekommen ist. Jemand, der versteht, dass Hingabe ebenfalls kultiviert wird, dass die süßeste Unterwerfung aus Fürsorge entsteht und nicht aus Eile.

Die erste Erfahrung hat mir gezeigt, was ich nicht will. Jetzt weiß ich genau, was ich suche. Und jedes Mal, wenn ich mich vor dem Spiegel anziehe, allein in meinem Zimmer, mit dem harten Schwanz unter dem Tanga und den Fingern, die zwischen meinen Pobacken spielen, verspreche ich mir, dass der nächste Mann, der mich so sieht, jemand sein wird, der weiß, wie man mich behandelt wie die Frau, die ich bin, wenn ich diese Perücke aufsetze und aufhöre, mich zu verstecken.

Bis dahin bleibe ich hier und bewahre mein Geheimnis, das längst nicht mehr ganz geheim ist, und warte auf den, der zu warten weiß.