Die trans Frau, die mir zeigte, wer das Sagen hatte

Bevor ich zu dem Menschen wurde, der ich heute bin, war ich ein Mann wie jeder andere – zumindest glaubte ich das. Ich war kaum über zwanzig, hatte eine On-off-Freundin und ein Leben, das von außen vollkommen gewöhnlich wirkte. Doch in meinem Inneren stimmte etwas nicht: Seit meiner Jugend fühlte ich mich von Frauenkleidung und vor allem von trans Frauen angezogen. Ich sprach mit niemandem darüber. Ich bewahrte es auf wie einen Schlüssel zu einer Tür, die man sich noch nicht zu öffnen traute.

Damals begann ich, mich in Foren und Chaträumen herumzutreiben, in einer Zeit, bevor alles «App» genannt wurde. Ganze Nächte verbrachte ich mit Lesen, dem Anschauen von Fotos und dem Schreiben von Nachrichten, die ich fast nie abschickte. Bis ich eines Morgens auf Renatas Profil stieß.

Sie war eine trans Frau mitten in einer Hormontherapie, reif, irgendwo um die vierzig. Sie war nicht der Typ Schönheit, der in Zeitschriften auftaucht: Sie hatte einen üppigen Körper, markante Gesichtszüge und schminkte sich mit einer Großzügigkeit, die einem anderen übertrieben erschienen wäre. Mich machte das wahnsinnig. In ihrer Selbstsicherheit, in der Art, wie sie ohne Umschweife schrieb, lag etwas, das mich zugleich klein und neugierig fühlen ließ.

Wir begannen zu chatten. Zuerst dachte ich, sie hätte kein größeres Interesse an mir und führte das Gespräch nur aus Höflichkeit weiter. Ich wurde ein wenig verzweifelt. Ich wusste nicht, wie ich die Sache in die Richtung lenken sollte, die ich wollte, also nahm ich eines Abends meinen Mut zusammen und schrieb ihr ganz direkt, dass ich sie attraktiv fand und unbedingt mit ihr etwas trinken gehen wollte.

Sie war keine Frau für lange Nachrichten.

—Der Plan gefällt mir – antwortete sie. – Aber komm lieber du her. Ich schicke dir die Adresse.

Unerfahren, wie ich war, deutete ich das so, dass sie wollte, dass ich sie abholte, damit sie sich den Weg zu irgendeiner Bar ersparte. Was war ich doch für ein Unschuldslamm.

***

Ich kam an einem Freitagabend. Kaum hatte ich geklingelt, kam sie heraus, herausgeputzt wie für eine Party: eine blonde Perücke von völlig unmöglichem Volumen, intensiv rote Lippen und einen kurzen schwarzen Rock, der sich bei jedem Schritt öffnete. Sie wohnte im dritten Stock eines Hauses ohne Aufzug, und ich folgte ihr die Treppen hinauf, den Blick auf ihren Arsch geheftet.

Mit jeder Stufe hob sich ihr Rock gerade so weit, dass ich den glänzenden dunklen Stoff ihres Tangas sehen konnte, der sich zwischen ihre Pobacken zog. Mein Mund wurde trocken und mein Schwanz in der Hose hart. Ohne mich zu trauen, es auszusprechen, dachte ich, dass ich mein Gesicht dort hineinstecken und diesen schwarzen Stoff lecken wollte, bis er an ihrer Fotze klebte.

—Komm rein, sei nicht schüchtern – sagte sie und öffnete die Tür zu ihrer Wohnung.

Drinnen roch es nach süßem Parfüm und Zigaretten. Sie ließ mich auf einem kleinen Sofa Platz nehmen, bot mir ein Glas Wasser an, und wir begannen, über alles Mögliche zu reden: über die Stadt, die Arbeit, über nichts. Ich hörte kaum zu. Meine ganze Aufmerksamkeit galt ihren Händen, der Art, wie sie gestikulierte, und der Weise, wie sie mich aus dem Augenwinkel ansah.

Die Wohnung war klein und voller Details, die sie verrieten: alte Fotos auf einem Möbelstück, Perücken auf Ständern über der Kommode, im Badezimmer, das ich vom Sofa aus sehen konnte, standen die Schminkfläschchen wie Soldaten in Reih und Glied. Alles erzählte von einer Frau, die sich selbst mit eigener Kraft erschaffen hatte, ohne irgendjemanden um Erlaubnis zu bitten. Ich, der mich nicht einmal traute, laut zu bekennen, was ich wollte, sah sie mit einer Mischung aus Verlangen und Neid an.

—Warum bist du so nervös? – fragte sie plötzlich und schlug die Beine übereinander. – Ich beiße nicht. Na ja, nicht sehr.

Ich lachte lustlos, verraten von meiner eigenen zitternden Stimme. Sie rückte auf dem Sofa ein wenig näher, bis ihr Oberschenkel meinen streifte. Ich spürte die Wärme ihrer Haut durch den Rock und bekam kaum noch Luft.

Es dauerte nicht lange, bis sie sich mir näherte. Sie küsste mich langsam, beinahe mit der Geduld einer Lehrerin, während ich mich von ihr machen ließ wie ein neuer Schüler. Ihre Hände waren fest, ihre Zunge hatte das Selbstvertrauen einer Frau, die es schon tausendmal getan hatte. Sie steckte mir die Finger in den Mund, ließ mich daran lutschen und lächelte, als sie sah, wie ich sie ohne zu zögern ableckte.

—Du bist ja noch ganz klein, mein Liebling – murmelte sie an meinem Ohr. – Mir gefällt dein Bart. Damit werde ich mir dein ganzes Gesicht ficken.

Sie strich über meine Hose und drückte den Wulst, der sich dort bereits abzeichnete. Ein raues Kichern entfuhr ihr.

—Ach, sieh nur, wie hart du ihn hast. Und ich habe noch gar nicht angefangen.

Sie fragte mich, ob ich schon einmal mit einer Frau wie ihr zusammen gewesen sei. Ich sagte, nein, sie sei die Erste. Sie lächelte auf eine Weise, die ich in diesem Augenblick nicht zu deuten wusste, später aber sehr wohl verstand.

***

Unter Küssen gingen wir zu ihrem Bett. Ich drückte sie an mich, fasste ihre Taille, ihre breiten Hüften, all das, was mich schon auf dem Bildschirm besessen gemacht hatte. Ich schob meine Hand unter ihr T-Shirt und packte ihre Titten: zwei warme Brüste, die sich durch die Hormone noch entwickelten, mit steinharten Brustwarzen. Ich zwirbelte sie, und sie stieß einen Seufzer aus, der mich noch heißer machte.

Während ich mich darin verlor, hatte sie mir, viel geschickter als ich, bereits den Gürtel geöffnet, ohne dass ich es bemerkte.

Mit einer geübten Bewegung zog sie mir Hose und Unterhose herunter. Mein Schwanz sprang heraus, hart und pulsierend, die Spitze bereits feucht. Renata lächelte, fuhr sich mit der Zunge über die rot bemalten Lippen und nahm ihn mit beiden Händen.

—Was für ein leckerer kleiner Schwanz, mein Liebling.

Sie streichelte ihn nur ein paar Sekunden, drückte dabei die Basis, und senkte den Kopf. Sie nahm meinen ganzen Schwanz auf einmal bis zum Anschlag in den Hals, ohne Würgen, ohne Pause. Ich spürte ihren Gaumen, ihre Zunge, die sich um meine Eichel schlängelte, und den Speichel, der bis zu meinen Eiern hinunterlief.

Was danach kam, ähnelte nichts, was ich je erlebt hatte. Sie nahm ihn ganz in sich auf, umschloss ihn mit diesen rot verschmierten, dicken Lippen und sah mich aus dem Augenwinkel an, während sie langsam zurückwich und mich einen Speichelfaden sehen ließ, der sich von der Spitze bis zu ihrem Mund zog. Sie hielt genau an der Eichel inne, streckte ihre breite Zunge heraus und fuhr so langsam darüber, dass meine Beine zitterten. Danach lutschte sie erst den einen, dann den anderen Hoden, nahm sie ganz in den Mund, während sie mir mit der Hand langsam einen runterholte. Und wieder verschlang sie mich vollständig, bis ihre Nase gegen meinen Schamhügel gedrückt wurde.

—Mmm, was für ein leckerer Schwanz – keuchte sie zwischen zwei Zügen. – Du kommst mir gleich in den Mund, wenn ich so weitermache, nicht wahr, mein Kleiner?

Ich hielt mich mit beiden Händen an der Matratze fest, den Rücken durchgedrückt, und spürte, wie sich mein Orgasmus in mir aufbaute. Ich wollte, dass es niemals endete. Jedes Mal, wenn ich merkte, dass ich kurz davorstand, bemerkte sie es, wurde langsamer, drückte mir mit den Fingern die Basis wie ein Ring zusammen und zwang mich, wieder herunterzukommen. Sie wusste genau, was sie tat. Sie bereitete mich vor, und ich merkte es nicht.

Ich war so erschöpft, dass ich den genauen Moment nicht bemerkte, in dem sie aufhörte, sich darauf zu konzentrieren. Sie begann, mich ringsherum zu küssen: an den Leisten, den Oberschenkeln und den Hüften. Sie glitt hinab und wieder hinauf, leckte jede Falte, biss mir in die Haut an den Innenseiten der Oberschenkel und markierte einen Weg, von dem ich nicht verstand, wohin er führte.

Bis sie mich umdrehte.

Im Stehen, am Rand des Bettes, spürte ich, wie sie sich hinter mir hinhockte. Dann begann sie, meine Pobacken zu küssen. Sie zu beißen. Sie mit beiden Händen zu drücken, während ich mich festhielt, gleichermaßen verwirrt und erregt. Mit den Daumen zog sie meinen Arsch auseinander und legte ihn vollständig frei.

—Was für einen tollen Hintern du hast – sagte sie zwischen den Küssen. – Sieh einer an, wie gut du ihn versteckt hast. Das hier ist ein Hurenarsch, Papa. Ein Arsch, der dafür gemacht ist, durchgevögelt zu werden.

Ich sagte nichts. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Und während ich darüber nachdachte, spürte ich ihre Zunge dorthin vordringen, wo mich noch nie jemand berührt hatte. Sie begann, langsam und kreisförmig über meinen Arsch zu lecken und ihn mit Speichel zu tränken. Dann presste sie die Spitze hinein und stieß sie in mich, drang mit der Zunge in mich ein und fickte meinen Arsch mit ihrem Mund. Eine Welle aus Lust und Angst durchlief meinen ganzen Rücken. Meine Knie zitterten. Mir entfuhr ein langes, hohes Stöhnen, das ich nicht als mein eigenes erkannte.

—So, mein Liebling, entspann dein kleines Arschloch für Mami – flüsterte sie, bevor sie zwischen meine Pobacken spuckte und weiterleckte.

Sie steckte einen Finger hinein. Dann zwei. Geduldig bewegte sie sie in mir, spreizte mich damit scherenförmig, während sie weiter um mein Loch herumleckte. Zum ersten Mal kam mir der klare und erschreckende Gedanke, dass sie vielleicht nicht erwartete, dass ich sie vögelte, sondern umgekehrt.

Meine Befürchtungen bestätigten sich sofort.

Mit einer Handbewegung bedeutete sie mir, mich auf das Bett zu stützen und den Körper vorgebeugt und entblößt zu lassen. Und da sah ich, während sie den Satinstring auszog, der mich so erregt hatte, zum ersten Mal, was sie unter dem Rock verborgen hatte: einen harten, dicken, von Adern durchzogenen Schwanz von einer Länge, bei der ich schlucken musste. Ihre Eier lagen eng am Körper, und ein dicker Tropfen hing an ihrer Eichel und glänzte im Licht der Lampe.

—Bleib ganz still – sagte sie mit einer Stimme, die plötzlich tiefer, sicherer klang. – Jetzt bist du dran.

***

Ich wusste nicht, wie ich reagieren sollte. Ich bat sie, es nicht zu tun. Nicht mit einem entschiedenen «Nein», sondern mit dieser halblauten Stimme von jemandem, der in Wahrheit nur darauf wartet, überzeugt zu werden. Ich sagte ihr, dass ich mich nicht wohlfühlte, weil sie kein Kondom übergezogen hatte.

—Keine Sorge, mein Herz, ich bin gesund – antwortete sie, ohne innezuhalten. – Und in meinem Alter wird er mir schlaff, wenn ich jetzt anfange, eins zu suchen. Überlass das mir. Ich passe auf dich auf und ficke dich schön, du wirst schon sehen.

Während sie sprach, spuckte sie bereits auf ihren Schwanz, rieb ihn mit Speichel und ihrem eigenen Lusttropfen ein. Sie setzte mir die heiße Eichel an den Arsch und drückte leicht, tastete sich vor. Mit einer Kraft, die ich zuvor nicht an ihr gespürt hatte, hielt sie mich an der Hüfte fest, ihre lackierten Fingernägel bohrten sich in mein Fleisch. Ich war zwischen zwei Dingen gefangen: der Angst, sie wütend zu machen, und der verzweifelten Erregung, die die ganze Situation in mir auslöste. Am Ende gewann Letzteres.

Ich entspannte mich. Ich ließ sie eindringen.

Der Kopf ihres Schwanzes zwang sich langsam durch meinen Ring, mit einem Brennen, das mich die Zähne zusammenbeißen und in das Laken beißen ließ. Ich spürte jeden Zentimeter, der in mich eindrang und mich nach und nach weitete, bis ich merkte, wie ihre Eier gegen meine stießen. Sie war drin. Ganz drin. Ich blieb reglos liegen, keuchend, zum ersten Mal in meinem Leben mit dem Arsch auf dem Schwanz einer anderen aufgespießt.

—Uh, bist du eng, mein Kleiner – stöhnte sie hinter mir. – Du bist hier noch Jungfrau, stimmt’s? Jetzt nicht mehr. Jetzt gehört dieser Arsch mir.

Sie begann, sich zu bewegen. Sie zog den Schwanz fast vollständig heraus und stieß ihn wieder bis zum Anschlag in mich, zunächst in einem langsamen Rhythmus, wobei sie prüfte, wie ich reagierte. Jeder Stoß entriss mir ein Knurren. Das Brennen verwandelte sich allmählich in etwas anderes, in ein neues, dichtes Gefühl, das von meinem Arsch bis in meinen Nacken stieg. Ich spürte ihren Schwanz in mir an einer Stelle, die mich Lichter sehen ließ. Mein eigener Schwanz hing hart zwischen meinen Beinen, tropfte und schaukelte bei jedem Stoß.

Renata begann, schneller zu ficken. Ihr Atem wurde schwer, ihre Stimme an meinem Nacken immer tiefer und schmutziger. Ihre Schenkel klatschten mit einem feuchten Geräusch gegen meine Pobacken, das den Raum erfüllte. Sie bohrte ihre Fingernägel in meine Hüften und zog mich nach hinten, um noch tiefer in mich zu stoßen.

—Es gefällt dir, nicht wahr? – sagte sie. – Sag es. Sag, dass es dir gefällt, wenn ich dich ficke.

—Es gefällt mir – murmelte ich mit dem Mund auf der Matratze.

—Lauter, du Hure.

—Es gefällt mir – stöhnte ich. – Es gefällt mir, wenn du mich fickst.

—So ist es, mein Liebling. Sieh nur, wie es dir gefällt. Du bist dafür gemacht. Dieses kleine Loch hat jahrelang auf einen Schwanz gewartet, und du wusstest es nicht.

Sie streckte die Hand unter mir hindurch und packte meinen Schwanz. Sie begann, ihn im gleichen Rhythmus zu wichsen, in dem sie mich fickte, und stimmte die Stöße auf die Bewegungen ihrer Hand ab. Ich konnte nicht mehr. Ich spürte, wie sich alles in mir sammelte – die Lust des gefüllten Arsches und die feste Hand, die meinen Schwanz bearbeitete –, und wenige Sekunden später kam ich. Ich spritzte in Strömen auf das Laken, hinterließ einen breiten, dicken Fleck, während mein ganzer Körper zitterte und sich mein Arsch um ihren Schwanz zusammenzog.

—Uh, mein Kleiner ist gekommen, ohne sich fast selbst anzufassen – keuchte Renata. – Jetzt halt du mich fest, ich bin gleich dran.

Sie stieß schneller und ohne Gnade in mich, packte mich an den Haaren und zog meinen Kopf nach hinten. Das Bett schlug gegen die Wand. Ich hörte sie an meinem Ohr keuchen und mir Dinge sagen, die ich mich nicht einmal in meinen Gedanken zu wiederholen wagte. Ich war zu ihr nach Hause gekommen in dem Glauben, ich würde in dieser Nacht die Entscheidungen treffen, und am Ende begriff ich, wie sehr ich mich geirrt hatte. Kein bisschen Kontrolle war mir geblieben, und so seltsam es auch klingt, genau das musste ich offenbar entdecken.

Sie kam bald, mit einem langen Stöhnen, das sie völlig leer zu machen schien. Ich spürte, wie sie in mir pulsierte, ein letztes Mal anschwoll, und dann kam die Wärme: Dicke Schübe Sperma füllten meinen Arsch, einen nach dem anderen, während sie meine Hüften festhielt und bis zum Anschlag in mich versenkt blieb. Einige Sekunden verharrte sie reglos, um wieder zu Atem zu kommen, den Schwanz noch immer tief in mir vergraben, und zog sich dann langsam zurück. Ich spürte, wie ein Faden warmer Milch an meinem Oberschenkel hinunterlief. Sie nahm die schweißnasse Perücke ab und warf sie auf einen Stuhl. Ohne das falsche Haar und mit verlaufener Schminke wirkte sie menschlicher, echter, und irgendwie gefiel mir das noch besser.

Sie legte sich neben mich.

***

In dieser Nacht schliefen wir nicht sofort ein. Wir redeten stundenlang. Sie küsste meine Brustwarzen, drückte mit einer Zärtlichkeit meine Pobacken, die einen starken Kontrast zu ihrer Grobheit wenige Minuten zuvor bildete, und erzählte mir Geschichten von ihren Liebhabern, von ihrem Leben, von den Dingen, die sie sich mühsam hatte aneignen müssen, und von denen, für die sie sich selbst entschieden hatte. Hin und wieder fuhr sie mir mit einem Finger über den Arsch, der von ihrem Sperma noch weich und feucht war, und lächelte.

—Das erste Mal ist immer so – sagte sie und streichelte meine Brust. – Man kommt mit einer Vorstellung und geht als jemand anderes. Du musst dich noch fallen lassen, mein Liebling. Aber Zeit haben wir.

Sie hatte recht. Es war nicht das letzte Mal, dass ich sie sah. Noch lange nach jener Nacht trafen wir uns. Sie gab mir meine ersten Schminktipps und sah zu, wie ich mich nach und nach in den Menschen verwandelte, der ich sein wollte. Sie stellte mich anderen Männern vor, wir teilten mehr als ein Bett mit Fremden und sie zeigte mir eine Welt, die ich zuvor nur vom Bildschirm aus beobachtet hatte.

Aber das alles ist, wie man so sagt, eine andere Geschichte.