Die Transsexuelle, die ein perverses Geheimnis verbarg

Ich lernte Selene in dem Winter kennen, in dem sie in die Abteilung kam, in der ich schon seit mehreren Jahren arbeitete. Sie kam an einem grauen Montag mit einer Mappe unter dem Arm und einem maßvollen Lächeln an und stellte sich jedem von uns mit einer Förmlichkeit vor, die fast altmodisch wirkte. Sie war eine ernste Frau mit zurückhaltenden Gesten, dabei immer freundlich. Innerhalb weniger Wochen bewies sie, dass sie verdammt kompetent war: Sie erledigte an einem Vormittag, wofür wir anderen Tage brauchten.

Sie war mitten im Erwachsenenalter angekommen. Sie trug eine Brille mit feinem Gestell, schminkte sich nur wenig und kleidete sich schlicht, fast asketisch, als wollte sie nicht auffallen. Und trotzdem gefiel sie mir vom ersten Tag an. Wenn man genau hinsah, entdeckte man, dass sie hübsch war, mit dunklen, ausdrucksstarken Augen, die schienen, als lachten sie innerlich. Unter jener sittsamen Kleidung war außerdem ein Körper mit weichen, festen Kurven zu erahnen, die die Nüchternheit nicht ganz verbergen konnte.

Wir verstanden uns sofort. Wir teilten denselben trockenen Humor, dieselbe Macke für gut gemachte Dinge, und nach und nach wurden unsere Kaffeepausen immer länger. Nach ein paar Monaten waren wir gute Freunde, von denen, die sich im Flüsterton Dinge anvertrauen, während der Rest des Büros ahnungslos vor sich hin tippt.

An einem Nachmittag, als zwischen uns schon genug Vertrauen herrschte, senkte Selene die Stimme und sagte mir, dass sie mir etwas anvertrauen müsse. Sie spielte mit dem Rand ihrer Tasse, ohne mich recht anzusehen.

—Ich möchte, dass du es von mir erfährst, nicht von anderen —sagte sie schließlich—. Ich bin transsexuell. Transvestit, wenn du das alte Wort vorziehst. Ich wurde in einem Körper geboren, der nicht meiner war, und seit Jahren korrigiere ich diesen Fehler.

Sie sagte es, als gestehe sie eine Schuld ein, gespannt, auf den Schlag wartend. Einen Schlag gab es nicht.

—Von meiner Seite gibt es kein Problem —antwortete ich—. Ich habe deswegen keine Vorurteile. Du bist immer noch dieselbe Selene, die mir den Arsch rettet, wenn ich bei einem Bericht festhänge.

Sie stieß die Luft aus, die sie angehalten hatte, und lachte erleichtert. Von da an öffnete sie sich mir auf eine andere Weise. Sie erzählte mir Dinge aus ihrem Leben, von den harten Jahren, davon, wofür sie kämpfen musste, um zu der zu werden, die sie war. An einem Abend zeigte sie mir auf dem Handy ein paar Fotos von sich. Auf mehreren war sie geschminkt und ganz anders gekleidet als bei der Arbeit: enge Kleidung, High Heels, ein freches Lächeln, das ich an ihr nicht kannte.

—Da bist du wunderschön —sagte ich, und ich meinte es wirklich—. Ich wünschte, ich könnte dich eines Tages so sehen.

Sie legte den Kopf schief, mit einer Verschmitztheit, die mir die Haut aufstellte.

—Wer weiß —antwortete sie—. Vielleicht ergibt sich ja die Gelegenheit.

Damals konnte ich mir nicht vorstellen, wie nah ich daran war, diesen Wunsch erfüllt zu sehen. Und schon gar nicht, wie weit die Sache gehen würde.

***

Die Gelegenheit kam ein paar Wochen später. Der Direktor drückte uns verflucht komplizierte und obendrein dringende Berichte aufs Auge, und ich sah, wie Selene unter dem Druck zusammenzubrechen drohte. Ich bot ihr ohne zu zögern meine Hilfe an. Mehrere Abende blieben wir bis spät in der leeren Büroetage, während das Summen der Kaffeemaschinen verstummt war, und teilten uns Zahlenkolonnen und Sätze, die wir gemeinsam umschrieben. Zusammen brachten wir die Arbeit rechtzeitig fertig.

Sie war so dankbar, dass sie mich fast als Entschuldigung für die gestohlenen Stunden am darauffolgenden Freitag zum Essen zu sich nach Hause einlud.

—Ich koche besser, als ich Berichte schreibe —scherzte sie—. Und das will schon was heißen.

Am Freitag, zur verabredeten Stunde, stand ich mit einem Blumenstrauß vor ihrer Haustür, den ich unterwegs gekauft hatte. Ich drückte auf die Gegensprechanlage, und ihre von dem Lautsprecher verzerrte Stimme öffnete mir die Tür. Ich fuhr in einem schmalen Aufzug nach oben, der nach altem Holz roch, und als ich oben ankam, fand ich die Wohnungstür einen Spalt offen.

—Komm rein, komm rein! —hörte ich von drinnen—. Ich bin in der Küche und mache noch ein paar Sachen fertig.

Ich trat ein, schloss hinter mir und ging ins Wohnzimmer. Ich legte die Blumen auf den Tisch und begann, die Deko auf einem Sideboard zu begutachten: Keramikfiguren, ein paar Fotos, ein Aschenbecher, der aussah, als wäre er nie benutzt worden. Fast sofort hörte ich Schritte hinter mir. Ich drehte mich um, um sie zu begrüßen, und die Überraschung verschlug mir die Sprache.

Zunächst einmal trug sie nicht die Brille. Sie hatte sich ganz anders geschminkt als bei der Arbeit, verführerisch, vielleicht etwas viel, aber verdammt sinnlich. Die Lippen waren in tiefem Rot geschminkt, die Augen umrandet, die Wimpern lang. Was das Outfit betraf, trug sie einen schwarzen Bleistiftrock, der sich wie eine zweite Haut an ihre Hüften und Oberschenkel schmiegte, und eine enganliegende hellviolette Bluse mit kurzen Ärmeln und freien Schultern, die die Linie des Schlüsselbeins und die pralle Wölbung von Brüsten erahnen ließ, die weit üppiger waren, als ihre Bürokleidung jemals hatte vermuten lassen.

—Und? —fragte sie und drehte sich langsam auf den Absätzen—. Was hältst du von mir?

—Du bist wunderschön —antwortete ich, und meine Stimme klang heiserer, als ich beabsichtigt hatte—. Wirklich, du siehst unglaublich aus.

Sie lächelte kokett, zufrieden mit der Wirkung, die sie erzielte. Sie bedankte sich für die Blumen und das Kompliment mit einer kleinen theatralischen Verbeugung und bat mich, mich zu setzen.

***

Wir aßen ohne Eile. Sie hatte einen Eintopf gemacht, der nach Sonntag in meiner Kindheit roch, und eine Flasche Rotwein, die das Gespräch in Gang brachte. Wir redeten, lachten, fielen uns gegenseitig ins Wort, um dieselbe Anekdote gleichzeitig zu erzählen. Das Kerzenlicht milderte die Konturen, und mit jedem Glas verkürzte sich der Abstand zwischen uns, ohne dass einer von uns es ganz bewusst entschied.

Irgendwann hörten wir auf, über die Arbeit zu sprechen. Selene erzählte mir, wie sie gelernt hatte, sich selbst zu lieben, vor dem Spiegel, Stück für Stück, Kleidungsstück für Kleidungsstück, bis die Frau im Spiegelbild keine Verheißung mehr war, sondern Gewissheit. Ich hörte ihr zu, den Ellbogen auf dem Tisch abgestützt, das Glas in der Hand vergessen, fasziniert von der ruhigen Sicherheit, mit der sie über ihren eigenen Körper sprach. Je mehr ich ihr zuhörte, desto mehr wollte ich sie berühren, und ich glaube, sie merkte es an meinen Schweigen.

Als sie mit dem zweiten Gang fertig waren, stützte Selene das Kinn in die Hand und sah mich mit einer Absicht an, die nichts Unschuldiges mehr hatte.

—Hast du Lust auf Nachtisch? —fragte sie.

—Kommt darauf an, was es gibt —antwortete ich und spielte mit.

Dann stand sie auf, umrundete den Tisch und stellte sich neben mich. Sie beugte sich so weit vor, dass ihr Parfum mir den Kopf füllte, und flüsterte mit neuer, süßer und tiefer Stimme:

—Wie finde ich dir als Nachtisch? Ich kann süßer sein als jeder Kuchen. Und ziemlich viel saftiger.

Und, ohne mich aus den Augen zu lassen, hob sie mit zwei Fingern ihren Rock an.

Darunter trug sie dunkelrauchfarbene Strümpfe mit einer geraden Naht hinten, gehalten von einem schwarzen Spitzenstrumpfhalter, der sich um ihre Oberschenkel schmiegte. Zwischen den Bändern des Strumpfhalters eine winzige, dazu passende Spitzenhöschen, so schmal und so stramm, dass es die warme, hervorstehende Wölbung darunter kaum bedeckte, eine Wölbung, die diagonal nach oben drückte und ohne jeden Zweifel verriet, wie erregt sie bereits war. Die Schuhe waren mit sehr hohen Absätzen, in einem intensiven Violett, das zu ihrem Blick passte. Das ganze Ensemble war für diesen Augenblick gedacht, kalkuliert, inszeniert. Für mich.

Ich sah sie langsam an, von den Absätzen bis zum Ausschnitt, und als ich wieder in ihre Augen blickte, machte ich mir nicht die Mühe, etwas zu verbergen.

—Nun, die Wahrheit ist —sagte ich—, dass ich dich verdammt sehr will.

Ich konnte nicht länger an mich halten. Ich stand abrupt auf, schlang die Arme um sie und legte meine Lippen auf ihre. Der Kuss war lang, hungrig, einer von denen, die den ganzen Raum auslöschen. Unsere Zungen suchten einander ohne jedes Protokoll, verflochten sich, saugten einander mit einer Gier, die kein Versteckspiel zuließ. Ich biss ihr in die Unterlippe, und sie stöhnte in meinen Mund, ein tiefes, heiseres Geräusch, das direkt in meine Lenden fuhr und mir innerhalb von zwei Sekunden den Schwanz hart werden ließ. Meine Hände glitten ihren Rücken hinab zu ihrem Hintern und blieben dort, kneteten diese festen, runden Backen über dem straffen Rock, drückten sie auseinander, pressten sie gegen mein Becken. Ich schob den Stoff Stück für Stück nach oben, knüllte ihn um ihre Taille, bis meine Finger nackte Haut fanden: den Ansatz des Oberschenkels oberhalb des Strumpfs, den warmen Rand des Fleisches, und weiter oben die straffe Kurve des Hinterns, kaum bedeckt von dem Spitzenriemchen. Ich schob die Hand unter das Höschen, tastete eine ganze Backe ab, drückte kräftig zu und ließ dann den Finger zwischen die beiden gleiten, dem Spalt entlang, bis ich ihr gespitztes Arschloch streifte. Sie bebte gegen mich und ließ ein neues, schärferes, obszöneres Stöhnen los.

Sie reagierte, indem sie sich an mich schmiegte, als wollte sie mit mir verschmelzen, und ihre Hand zwischen unsere Körper schob, mich über der Hose suchend, meinen harten Schwanz durch den Stoff ertastend und mich mit der Handfläche von oben bis unten abmessend. Sie blieb nicht dabei. Sie öffnete mir den Reißverschluss mit der Sicherheit dessen, der genau weiß, was er tut, schob die Finger durch den offenen Schlitz, wich dem Gummibund der Unterhose aus und holte mir den Schwanz mit einem einzigen Ruck ins Freie. Sie hielt ihn einen Moment in der Hand, wog ihn ab und schloss dann die Faust um die Basis und begann, mich langsam auf und ab zu wichsen, mit einer Präzision, die mir ein langes Keuchen aus der Brust riss.

—Mmm... was für ein leckerer Schwanz du hast —flüsterte sie mir ins Ohr, zog an der Vorhaut und schob sie nach unten, um mich ganz zu entblößen—. Für mich ist er schon stockhart. Und wenn die Erregung mich übermannt, werde ich eine andere. Eine echte Schamlose.

—Tja —antwortete ich mit gebrochener Stimme, ohne ihren Hintern loszulassen—. Das ist interessant. Und wozu genau bist du imstande?

—Zu allem, was du willst —erwiderte sie listig, biss mir ins Ohrläppchen und wichste mir weiter langsam den Schwanz—. Ich bin verdammt gut im Schwanzlutschen, glaub mir. Ich genieße es wirklich, wenn sich ein Mann in meinen Lippen verliert, wenn er ihn mir bis tief in die Kehle stößt und ich es aushalte, ohne zu husten, wenn er in meinem Mund abspritzt und ich den letzten Tropfen Milch herunterschlucke. Und ich liebe es, in den Arsch gefickt zu werden, ohne Gnade, bis mir die Luft wegbleibt und mir die Ladung innen an den Oberschenkeln herunterläuft.

Während sie das sagte, zog ich ihr mit einem Ruck die Bluse nach unten und befreite einen runden, festen Busen über dem Spitzen-BH. Ich kniff ihr in die dunkle Brustwarze, die steif wie ein Steinchen war, und sie bog den Rücken durch und zischte vor Lust. Ich senkte den Mund und saugte hungrig daran, zog mit den Zähnen daran, während meine freie Hand weiter unter dem Rock ihren Hintern knetete. Dann führte ich diese Hand nach vorn und strich über das enge Höschen hinweg. Unter dem Spitzenstoff fand ich, was ich zu finden gewusst hatte: einen harten, dicken Schwanz, der mit der Spitze gegen den feuchten Stoff drückte. Ich tastete ihn von oben bis unten ab, folgte durch die Spitze der Kontur der Eichel, drückte ihr von unten die Eier, und sie schloss die Augen und schnurrte, der Atem stoßweise.

—Schau, was du mit mir machst, du Arschloch —keuchte sie—. So geil wie du, sieh mich an. Hol ihn mir raus, bitte. Hol ihn mir raus und fass ihn so an, wie du willst, dass ich dich anfasse.

Ich schob die Spitze ihres Höschens zur Seite und befreite ihr den Schwanz mit einem Ruck. Schwer und warm fiel er in meine Handfläche, dick, hart, die Spitze bereits mit Lusttropfen benetzt. Ich begann, sie langsam zu wichsen, im gleichen Rhythmus, mit dem sie mich wichste, und so, gegenseitig am Schwanz des anderen festhaltend, küssten wir uns weiter mit weit geöffnetem Mund, Zunge draußen, abgehackter Atmung und vermischtem Speichel. Ich strich mit dem Daumen über die Eichel, verteilte den Schleim über die ganze Krone und fuhr fort, die Haut auf und ab zu bewegen, während sie jede meiner Bewegungen mit einer Präzision erwiderte, die nur hat, wer schon viele Schwänze in der Hand gehabt hat.

—Fast alle Spiele gefallen mir —fuhr sie keuchend zwischen den Küssen fort, ohne mit dem Wichsen aufzuhören—. Je verbotener, desto besser. Dass du mir an den Haaren ziehst, dass du mich dir ins Ohr Pute nennst, während du mich fickst, dass du ihn mir vor dem Schwanzficken in den Mund spuckst, dass du mir mit den Daumen den Arsch aufdrückst und ihn mit Speichel vollsaugst, bevor du ihn mir bis an die Eier hineinsteckst.

—Ganz schön heiß, du —sagte ich atemlos, ihre Schwanz in der Faust zusammenpresst sehend, wie ihre Augen sich trübten.

—Darauf kannst du wetten —antwortete Selene, und dann löste sie sich ein wenig von mir, gerade genug, um mir in die Augen zu sehen, mit meinem Schwanz noch zwischen ihren Fingern und ihrem zwischen meinen, als wolle sie prüfen, ob ich die nächste Stufe aushielt—. Aber da ist noch mehr. Ich sage es dir jetzt, weil ich nicht zu denen gehöre, die verbergen, was sie sind. Ich habe Vorlieben, die viele Leute abschrecken. Schmutzige, versiffte Fetische, von denen man beim ersten Date nicht spricht. Dinge, die fast jedem den Magen umdrehen und mich zugleich meine falsche Muschi heiß machen und meinen Schwanz steif werden lassen, sieh nur.

Und sie drückte ihre Finger um ihren Schwanz, damit ich spüren konnte, wie sehr er in ihrer Hand pochte.

Sie sagte es langsam, beobachtete mein Gesicht und wartete wieder auf den Schlag, die ablehnende Geste, die sie vermutlich schon so oft erlebt hatte. Ich hielt ihrem Blick stand. Ich ließ die Stille einen Moment zu lange gedehnt stehen, nur um zu sehen, wie sie den Atem anhielt, während der steife Schwanz zwischen meinen Fingern stand.

—Na, was für ein Zufall —sagte ich schließlich, näherte meinen Mund ihrem und ließ ihren Schwanz nicht los—. Ich habe schon lange nach so einer Perversen gesucht, einer ohne Grenzen und ohne Scham, einer Schlampe mit zwei Löchern und einem Schwanz, die zu allem bereit ist. Und ich glaube, ich habe sie endlich gefunden.

Selene riss die Augen weit auf, und was ich darin sah, war nicht Erleichterung: Es war Hunger. Derselbe Hunger, den ich fühlte. Sie packte mich am Hemd, zog mich in den Flur, und während wir stolpernd in Richtung Schlafzimmer gingen, mit offenen Hosen, draußen hängenden Schwänzen, verschmiertem Lippenstift und den Händen unter der Kleidung des anderen, wusste ich, dass diese Nacht gerade erst begonnen hatte.

(Fortsetzung folgt)