Ich habe mich zum ersten Mal für ihn wie eine Frau angezogen

Ich heiße Carolina, auch wenn das nicht der Name ist, der in meinem Ausweis steht. Es ist der Name, den ich für mich gewählt habe, den ich mir leise sage, wenn ich in den Spiegel schaue und mich endlich wiedererkenne. Ich bin achtundzwanzig, schlank und klein, und schon sehr jung wusste ich, dass irgendetwas in mir nicht zu den Erwartungen der anderen passte. Ich mochte Jungs, ja, aber da war noch mehr: Ich wollte mich als Frau begehrt fühlen, mich wie eine anziehen, mich wie eine bewegen, die Beine wie eine spreizen und mich wie eine ficken lassen.

Das Problem ist, dass ich bei meiner Familie wohne und Intimität für mich ein Luxus ist, den ich fast nie habe. Also waren meine ersten Experimente gestohlen, heimlich, in den Lücken, die die Nachmittage ließen, an denen alle weg waren.

Das erste Mal war fast Zufall. Meine Eltern waren bei Verwandten zum Essen, und meine ältere Schwester war mit ihrem Freund verreist. Ich hatte stundenlang das ganze Haus für mich allein. Ich erinnere mich, wie ich mit hämmerndem Herzen in ihr Zimmer ging, als würde ich etwas Verbotenes stehlen. Ich öffnete ihren Kleiderschrank und stand eine ganze Weile einfach nur da und sah hinein, ohne mich zu trauen, irgendetwas anzufassen.

Am Ende entschied ich mich. Ich zog einen engen schwarzen Rock hervor, ein Top, das die Schultern frei ließ, ein Paar rote Spitzenhöschen und Strümpfe. Es kostete mich höllisch viel Mühe, die Strümpfe anzuziehen, ohne sie zu zerreißen; die Nägel blieben ständig hängen, und ich zitterte zu sehr. Ich versuchte, in einem Paar High Heels zu laufen, das ich fand, aber ich schwankte wie ein neugeborenes Fohlen und wäre fast mit dem Gesicht gegen die Kommode geknallt.

Ich kann das alles nicht, dachte ich. Aber ich will alles lernen.

Als ich mich schließlich vor dem großen Spiegel aufbaute, stockte mir der Atem. Perfekt war es bei Weitem nicht. Ich konnte mich nicht schminken, und meine Haare waren kurz. Aber etwas an der Silhouette, an der Art, wie der Rock sich an meine Hüften schmiegte, ließ mich etwas fühlen, das ich noch nie gespürt hatte. Ich sah gut aus. Ich sah begehrenswert aus. Ich sah zum ersten Mal aus wie ich selbst.

***

Von diesem Tag an wiederholte ich das Ritual immer dann, wenn das Haus leer war. Ich zog mich an, sah mich an, übte in den Absätzen zu laufen und hielt mich dabei an den Wänden fest. Ich begann, davon zu träumen, dass ein Mann mich so sehen würde, mich anfassen, mich auseinanderziehen und mir seinen Schwanz bis zum Anschlag reinstecken würde, während er mich mit meinem Frauennamen ansprach. Die Fantasie wurde so intensiv, dass mir der Spiegel allein nicht mehr reichte. Ich landete schließlich auf meinem Bett, die roten Höschen noch an, den harten Schwanz unter der Spitze pochend, und wichste mir die Fotze, indem ich in ein Kissen biss und mir mit zwei eingespeichelten Fingern in den Arsch fuhr, während ich mir vorstellte, dass ein Mann mich fickte.

Früher war ich mit zwei Jungs zusammen gewesen, aber das lag schon ziemlich lange zurück, und nie angezogen, nie fühlte ich mich dabei als Frau. Diese Erfahrungen waren schüchtern, fast unbeholfen gewesen, schnelle Blowjobs und zaghafte Finger in der Dunkelheit. Diesmal wollte ich etwas anderes. Ich wollte mich hingeben, als Frau. Ich wollte auf Knien einen Schwanz lutschen, mit hochgeschobenem Kleid, ich wollte, dass man mir den Arsch aufriss und mich mit Sperma füllte.

Das Problem blieb dasselbe wie immer: Ich hatte keine Ahnung, wo ich anfangen sollte. Ich kannte niemanden aus der Szene und schämte mich zu fragen. Also tat ich das Einzige, was mir einfiel: Ich suchte im Internet. Ich ging in eine Kontaktgruppe, stellte ein Foto ein, auf dem man mein Gesicht kaum sah, aber mein Arsch über den roten Höschen deutlich zu erkennen war, und wartete.

Mehrere antworteten, aber die meisten machten mich unwohl. Grobe Nachrichten, Schwanzfotos, nach denen ich nicht gefragt hatte, Männer, die nur drei Sätze schreiben und mir noch in derselben Nacht ihren Schwanz reinstecken wollten. Mehrmals war ich kurz davor, alles zu löschen.

Dann tauchte Andrés auf.

Er war Anfang dreißig, hatte auf dem Profilfoto ein ruhiges Lächeln und vor allem Geduld. Er setzte mich nicht unter Druck. Er fragte mich, wie ich mich fühlte, ob es mein erstes Mal sei, was ich mochte und was nicht. Wir redeten tagelang, bevor wir darüber nachdachten, uns zu treffen. Er gestand mir, dass er Mädchen wie mich liebte, dass er schon lange davon träumte, eine Anfänger-Transvestitin zu ficken, ihr beizubringen, wie man richtig bläst, und in ihren Jungfrauenarsch zu kommen. Und ich lüge nicht: Diese Aufmerksamkeit brachte mich zum Schmelzen und machte mir unter dem Pyjama den Schwanz hart.

—Wenn du willst, komm in meine Wohnung —schrieb er mir eines Nachmittags—. Ohne Eile. Was passiert, passiert. Aber ich warne dich: Wenn ich dich in diesen roten Höschen sehe, lasse ich dich nicht los, bis dein Arsch trieft.

Zwei Tage lang wälzte ich das hin und her, las die Nachricht immer wieder und rieb mich an der Matratze. Am dritten Tag sagte ich ja.

***

Am Nachmittag des Treffens verließ ich das Haus als Junge, ganz normal, mit einem Rucksack über der Schulter. Darin hatte ich mein kleines Arsenal: ein enges Kleid, die Strümpfe, die roten Höschen, die ich bereits als meine betrachtete, und die High Heels, mit denen ich so viel geübt hatte. Mein Herz raste, während ich durch die Stadt fuhr. Ich lebe in Valencia, und ich schwöre, dass mir diese Fahrt mit der Metro ewig vorkam; ich hatte das Gefühl, alle wüssten, was ich im Rucksack trug und welchen Schwanz ich gleich kriegen würde.

Andrés wohnte in einem alten Gebäude, mit diesen abgenutzten Marmortreppen. Er öffnete mir in T-Shirt und Jeans, barfuß, und empfing mich mit einem Lächeln, das mich im selben Moment entwaffnete.

—Komm rein, ganz ruhig —sagte er—. Willst du dich umziehen? Das Bad ist da drüben.

Ich schloss mich dort ein, die Hände zitternd. Ich zog die Höschen an, die Strümpfe, das Kleid. Ich sah mich im Spiegel des Waschbeckens an und holte tief Luft. Die Beule meines Schwanzes zeichnete sich unter dem roten Spitzenstoff ab, schon halb hart vor lauter Nervosität. Jetzt ist es so weit. Jetzt ist es wirklich echt. Als ich herauskam, noch barfuß, weil ich mich an die High Heels noch nicht traute, saß er auf dem Sofa. Er ließ seinen Blick über mich wandern, und ich sah, wie seine Augen aufleuchteten und wie sich seine Latte unter der Jeans abzeichnete.

—Du bist wunderschön —sagte er, und er meinte es ernst—. Komm her, Kleine, setz dich auf mich.

Ich setzte mich breitbeinig auf ihn, steif wie ein Brett. Er stürzte sich nicht auf mich. Er strich mir eine Haarsträhne aus dem Gesicht und begann, mir langsam den Hals zu küssen, während er mir ins Ohr flüsterte und sein harter Schwanz mir über dem Kleid zwischen den Arschbacken drückte.

—Ich habe die ganze Woche an diesen Moment gedacht —murmelte er—. Daran, wie gut du in diesem Outfit aussehen würdest, wie gut du meinen Schwanz lutschen würdest, wie eng dein kleines Arschloch sein würde.

Ich konnte mich vor Nervosität kaum bewegen. Ich spürte seinen heißen Atem auf meiner Haut und ein Kitzeln, das mir über den ganzen Rücken lief und meinen Schwanz in den Höschen spannte. Seine Hand legte sich auf mein Knie und wanderte langsam an der Strumpfhose hoch bis zum Saum des Kleides. Als er es ganz anhob und die rote Spitze sah, die sich über meiner Erektion spannte, entwich ihm ein rauer Atemzug.

—Verdammt —sagte er leise—. Was für ein Anblick. Schau dich an, wie du schon dastehst, Schlampe.

Er berührte mich durch den Stoff, drückte meinen Schwanz mit der offenen Handfläche, und mir entwich ein Stöhnen, von dem ich nicht wusste, dass ich es in mir hatte. Es war, als würde ein Stromschlag durch mich fahren. Das Geräusch war mir peinlich, aber ihn schien es anzumachen, denn er machte weiter, streichelte mich von oben bis unten, während er mir ins Ohrläppchen biss. Mit der anderen Hand schob er mir die Finger unter den Gummizug der Höschen und tastete zwischen meinen Arschbacken nach meinem Loch. Als seine Fingerspitze mein Rosettenloch streifte, entkam mir ein weiteres, höheres Stöhnen, und ich bog mich gegen ihn.

—Das gefällt mir —keuchte er—. Ich werde dich vorne und hinten nass machen.

Er hob mein Kinn und küsste mich auf den Mund, stieß mir die Zunge tief hinein, während er mir weiter den Schwanz über der Spitze massierte. Ich spürte den Druck seines Gliedes zwischen meinen Arschbacken und wie mein eigener Saft begann, den roten Stoff vorne zu benetzen.

***

Ich erinnere mich nicht an die genaue Reihenfolge dessen, was danach kam. Die Erinnerung an diesen Nachmittag ist eher ein Mosaik aus Empfindungen als eine geordnete Abfolge. Ich weiß, dass er mich irgendwann vom Sofa auf den Boden glitt und mich zwischen seine Beine knien ließ.

Er öffnete seine Hose, schob die Unterhose herunter und holte ihn vor mir heraus. Er war dick, dicker, als ich es mir vorgestellt hatte, mit glänzender Eichel und einem klaren Tropfen, der an der Spitze hing. Ich starrte ihn an, hypnotisiert und ein wenig verängstigt. Er roch nach sauberer Haut und nach etwas Warmem, Intimen, Männlichem, das mich innerlich durcheinanderbrachte und mir sofort das Wasser im Mund zusammenlaufen ließ. Ich führte ihn unbeholfen an meinen Mund, streckte die Zunge heraus und leckte den Tropfen von der Spitze.

—Langsam —sagte er und strich mir durchs Haar—. Keine Eile. Mach ihn schön weit auf, streck die ganze Zunge raus und fahr ihm über den ganzen Schaft.

Ich hatte keine Ahnung, was ich tun sollte. Ich nahm ihn an der Basis in die Hand und fuhr mit der Zunge vom Hodensack bis zur Eichel, unbeholfen, eine Spur Speichel hinterlassend. Dann öffnete ich den Mund und nahm ihn hinein, zuerst nur den Kopf, schloss die Lippen darum und saugte fest. Er stieß ein langes Keuchen aus und packte mich im Nacken.

—So, verdammt, so, ganz rein.

Ich schob ihn mir bis ganz nach hinten rein und würgte mich beim ersten Versuch. Mir schossen Tränen in die Augen, und mir lief der Speichel übers Kinn, und meine Wangen brannten vor Scham. Aber er hielt mich sanft am Haar und führte mich, gab den Rhythmus vor, zog ihn heraus, wenn mir die Luft fehlte, und schob ihn wieder hinein, wenn ich erneut atmen konnte. Nach und nach verlor ich meine Schüchternheit. Ich begann, es zu genießen, selbst seine Reaktionen zu suchen, ihm die Eier zu lutschen, ihn absichtlich bis zum Hals reinzunehmen, um ihn stöhnen zu hören, zu spüren, wie sich seine Oberschenkel anspannten, wenn ich mit der Zunge direkt unter der Eichel entlangfuhr.

—So, Schöne —keuchte er—. Genau so. Wie gut du ihn lutschst für das erste Mal, Schlampe, du machst ihn ganz zur Quelle.

Diese Worte machten mich wahnsinnig. Ich zog ihn mir tropfend vor Speichel aus dem Mund, rieb ihn mir über das Gesicht, über die geschminkten Lippen, und nahm ihn wieder hinein. Mein Schwanz in den nassen Höschen wurde steinhart. Zum ersten Mal in meinem Leben fühlte ich mich genau wie das, was ich immer hatte sein wollen: eine Schlampe auf Knien, die einen Schwanz bläst.

—Komm her, bevor ich dir noch in den Mund komme —sagte er und zog mich am Haar hoch—. Noch nicht. Erst will ich dir diesen Arsch ficken.

***

Er schleifte mich halb zum Schlafzimmer. Er legte mich bäuchlings aufs Bett, zog mir das Kleid bis zur Taille hoch und schob mir die roten Höschen bis zur Mitte der Oberschenkel herunter, sodass sie wie eine Schweinerei halb an den Beinen hingen. Einen Moment lang betrachtete er mich, den Hintern entblößt, eingerahmt von der heruntergezogenen Spitze und den Strümpfen.

—Was für einen schönen Arsch du hast —sagte er, strich darüber und spreizte dann mit den Daumen meine Backen auseinander, um sich mein Loch anzusehen—. So schön eng. Ich werde ihn dir richtig weit machen.

Er beugte sich herunter, und ich spürte plötzlich seine heiße Zunge zwischen meinen Arschbacken, die mir das Rosettenloch von oben bis unten ableckte. Ich schrie in das Kissen und krallte mich in die Laken. Damit hatte ich nicht gerechnet, damit, dass ein Mann mir den Arsch so leckt, ihn einspeichelt, mit der Zungenspitze in mich eindringt und mir das Loch lutscht, als wäre es eine Fotze. Es brachte mich dazu, mich auf der Matratze zu winden, den Rücken durchzubiegen, um ihm mehr zu bieten.

—Bitte —stöhnte ich, ohne genau zu wissen, worum ich bitte—. Bitte, mehr.

Er holte ein Fläschchen Gleitgel vom Nachttisch, zum Glück, denn in meiner Nervosität hatte ich daran nicht einmal gedacht. Ich spürte das kalte Gel, das zwischen meinen Arschbacken hinunterlief, und dann einen Finger, der vorsichtig eindrang und kreiste. Ich spannte mich sofort an.

—Entspann dich —flüsterte er—. Atme. Drück nach außen, als würdest du kacken wollen, dann geht es besser rein. Wenn es weh tut, hören wir auf.

Ich atmete. Ich tat, was er sagte. Der erste Finger hörte auf zu stören und fühlte sich an, als wäre er gut, sehr gut, als würde er innen etwas berühren, das mich auf das Kissen sabbern ließ. Dann kam ein zweiter hinein, dehnte mich, und ich stöhnte gegen den Stoff und klammerte mich mit beiden Händen an die Laken, während er mich mit den Fingern fickte. Es war eine seltsame Mischung aus Unbehagen und Lust, wie ich sie nie zuvor gespürt hatte, und je länger es dauerte, desto mehr wollte ich davon. Ich begann, den Hintern nach hinten zu bewegen, mich selbst auf seine Finger aufzuspießen, mehr suchend.

—Schau mal, was für eine kleine Schlampe sie geworden ist —lachte er leise—. Sie fickt sich meine Hand ganz allein.

Er schob einen dritten Finger hinein und dehnte mich noch ein wenig mehr. Ich war schon nicht mehr ich selbst, nur noch ein zitternder Körper mit hochgeschobenem Kleid und den Höschen bis zu den Oberschenkeln, der ja keuchte, bitte, dass er ihn reinsteckte.

—Bist du bereit? —fragte er mir ins Ohr und legte sich auf meinen Rücken.

—Ja —sagte ich, fast ohne Stimme—. Bitte. Steck ihn rein.

Er zog ein Kondom über, gab mehr Gleitgel auf seinen Schwanz und auf mein Loch und setzte mir die Spitze an das Rosettenloch. Er begann, sehr langsam einzudringen. In den ersten Sekunden tat es wirklich weh, ein brennender Schmerz, der mich die Zähne zusammenbeißen ließ; er war viel dicker als seine Finger, und ich hatte das Gefühl, auseinandergerissen zu werden. Ich musste mir selbst in Erinnerung rufen zu atmen, nach außen zu drücken. Aber er blieb still, sobald nur die Eichel drin war, ließ mir Zeit, mich anzupassen, streichelte mir den unteren Rücken und die Brüste durch das Kleid hindurch mit einer Zärtlichkeit, die ich nicht erwartet hatte.

—Ganz ruhig —wiederholte er—. Halt durch, das Schlimmste ist gleich vorbei. Mach dich für mich auf, so, schön weit auf.

Und dann ging es. Plötzlich wurde aus dem Schmerz etwas anderes. Er stieß noch ein Stück weiter vor, und ich spürte, wie er sich Zentimeter um Zentimeter ganz in mich hineinschob, bis seine Eier meine Backen schlugen und ich wusste, dass er komplett in mir war. Eine Hitzewelle stieg aus meinem Bauch auf und breitete sich durch meinen ganzen Körper aus. Er begann, sich zu bewegen, erst sanft, zog sich fast ganz heraus und stieß dann langsam wieder hinein, dann ein wenig schneller, und ich konnte nichts anderes mehr tun, als seinen Namen zu wiederholen und ihn zu bitten weiterzumachen.

—Hör nicht auf —stöhnte ich in das Kissen—. Bitte, hör nicht auf. Fick mich, fick mich härter.

Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften und begann, mich richtig zu stoßen, jeder Hieb ließ das Bett knarren und meine Backen mit einem feuchten Klatschen gegen seine Oberschenkel prallen. Er hatte mich auf die Matratze genagelt, das Gesicht ins Kissen gedrückt und den Arsch für sich hochgereckt. Mein Schwanz rieb bei jedem Stoß über die Laken, und ich hatte das Gefühl, gleich zu kommen, ohne mich überhaupt anzufassen.

—Was für ein guter Fick für so einen Anfängerarsch —keuchte er über mir—. Schau mal, wie er meinen Schwanz ansaugt.

Er zog mich am Haar nach hinten, um meinen Kopf anzuheben, und flüsterte mir ins Ohr, ohne von hinten aufzuhören mich zu hämmern, dass ich seine kleine Nutte sei, dass er mich ganz füllen würde. Ich nickte wie verrückt, keuchte, dass ich ihm gehörte, dass er mich füllen solle. Er schob eine Hand von unten unter mich, packte meinen Schwanz über der durchnässten Spitze und wichste mich im Takt seiner Stöße. Ich hielt noch zwei, drei weitere Hiebe aus und kam dann in Strömen in die roten Höschen, tränkte alles, schrie in das Kissen, während sich mein Arsch in krampfhaften Zuckungen um seinen Schwanz zusammenzog.

—Verdammt, verdammt, wie eng du bist —knurrte er—. Jetzt komme ich, Schlampe.

Es dauerte ehrlich gesagt nicht mehr lange. Wir beide waren zu heiß, um noch durchzuhalten. Ich spürte, wie er sich anspannte, wie er mich mit den in mein Fleisch grabenden Fingern an den Hüften packte und einen tiefen, langen Stöhnlaut ausstieß, während er mit trockenen, harten Stößen in mir fertigkam, sich im Kondom entleerte, während sein Schwanz bis zum Anschlag in mir steckte. Ich sackte auf dem Bett zusammen, zitternd, mit dem Kleid auf Hüfthöhe zerknittert, den Höschen voller meines eigenen Safts und dem Atem stoßweise.

Er zog seinen Schwanz langsam heraus, und ich spürte die seltsame Leere, das pochende, offene Rosettenloch, einen Faden Gleitgel, der mir am Oberschenkel hinablief. Wir blieben noch eine Weile so liegen, schweigend, seine Brust an meinem Rücken auf und ab. Es musste nichts gesagt werden.

***

Danach half er mir aufzustehen, brachte mir ein Glas Wasser und ließ mich sein Bad benutzen, um mich wieder zurechtzumachen. Ich sah mich im Spiegel an, mit verschmierter Wimperntusche, geschwollenen Lippen, zerzaustem Haar und einem Lächeln, das mir nicht mehr aus dem Gesicht passte. Bevor ich ging, gab er mir an der Tür einen langen Kuss, drückte mir durch das Kleid hindurch eine Arschbacke und sagte mir, wenn ich es wiederholen wolle, wisse ich ja, wo er sei.

Ich kam nachts nach Hause, wieder als Junge angezogen, mit den Frauenklamotten ordentlich im Rucksack gefaltet —die roten Höschen noch klebrig in einem separaten Beutel— und mit einem dämlichen Lächeln, das mir nicht mehr aus dem Gesicht ging. Bei jedem Schritt spürte ich den schmerzenden Arsch, und ich liebte dieses Ziehen. In der Metro sah ich die Leute an und dachte, dass keiner von ihnen sich vorstellen konnte, dass ich gerade zum ersten Mal als Frau gefickt worden war. Ich trug ein wunderschönes Geheimnis auf meiner Haut.

Seitdem habe ich mich mit niemand anderem mehr getroffen. Zum einen, weil es schwer ist, jemanden zu finden, dem man vertrauen kann —im Internet liest man so viele schreckliche Dinge, dass man Angst bekommt—, und zum anderen, weil ich erst richtig lernen will, bevor ich weitermache. Ich will das Schminken beherrschen, mir meine eigene Kleidung kaufen, meine eigenen Schuhe, meinen eigenen Dildo, um allein zu üben und nicht vom Kleiderschrank meiner Schwester abhängig zu sein.

Vor allem will ich andere Mädchen wie mich finden. Schwestern, die mir beibringen, die mir erzählen, wie man einen Schwanz richtig lutscht, wie man vor einem Date einen Arsch mit Gleitgel öffnet, die mir helfen, die Frau zu sein, die ich in mir trage. Deshalb habe ich mich getraut, das hier zu schreiben, auch wenn mir dabei die Hände ein wenig zittern.

Wenn du bis hierher gekommen bist und dich in meinen Worten wiedererkannt hast, lass mich wissen, wie es dir gefallen hat. Und wenn du jemals gezweifelt hast, so wie ich so oft vor jenem Spiegel mit dem harten Schwanz in den geliehenen Höschen gezweifelt habe, dann sage ich dir von Herzen: Es lohnt sich, den Schritt zu wagen. Auf der anderen Seite wartet eine Version von dir darauf, geboren zu werden, mit gespreizten Beinen und Lust auf alles.