Ich kam als Frau verkleidet zum Nachtdienst zurück

Mehr als eine Woche verging nach jener Nacht. Die violetten Male an meinen Handgelenken verfärbten sich grün und gelb, und das Brennen beim Sitzen wurde zu einem fast beschämenden Kribbeln im Vergleich zu dem vorherigen Martyrium. Die Blutergüsse verblassten zu blassen Schatten auf meiner Haut. Aber etwas ging nicht weg. Etwas hatte in mir Wurzeln geschlagen und begann zu wachsen.

Ich sitze auf dem Bettrand, in einen billigen Seidenmorgenmantel gehüllt. Meine Wohnung ist sauber, ordentlich, die Luft riecht nicht mehr nach ihnen. Sie riecht nach Desinfektionsmittel und nach mir. Und sie ist unerträglich langweilig.

Meine Finger streifen über den Bildschirm des Telefons. Ich habe es vor zwei Tagen eingeschaltet. Die Nachrichten normaler Kunden stapeln sich ungelesen; ich ignoriere sie alle. Ich suche nur nach einem Namen, nur nach einer Nummer. Ich hatte sie gerade einmal als „S.1“ gespeichert.

Mein Herz hämmert gegen die Rippen, und es ist keine Angst. Es ist eine nervöse, fast übelkeitserregende Erregung, die meinen ganzen Körper anspannt. Ich schlucke. Die Schuld ist noch da, irgendwo tief unten, aber sie ist schwach, erstickt von diesem neuen, gefräßigen Hunger. Unter dem Morgenmantel, ohne es zu merken, pressen sich meine Schenkel aneinander, und ich spüre, wie meine Muschi schon feucht wird, nur weil ich an ihn denke, an sie, an das, was sie mir angetan haben und an das, was sie mir noch nicht angetan haben.

Ich öffne den Chat. Meine Finger zögern einen Sekundenbruchteil über der Tastatur und tippen dann schneller, als ich gedacht hätte.

—Hallo. Ich bin Renata. Die von letzter Woche.

Ich warte. Keine sofortige Antwort. Die Minuten schleppen sich dahin, und jede einzelne ist eine Ewigkeit. Ich starre auf den Bildschirm und warte auf die drei Punkte, die zeigen, dass er schreibt. Nichts. Ein Stich der Demütigung durchzuckt mich. Was, wenn er nur mit mir gespielt hat? Was, wenn er jetzt über meine Verzweiflung lacht?

Gerade als ich das Telefon wegwerfen und mich unter den Laken verkriechen will, flackert der Bildschirm auf.

—Ich erinnere mich. Die, die heulend abgehauen ist. Hast du noch Lust?

Eine beschämende Erleichterung überschwemmt mich, sofort gefolgt von einem weiteren Schauder der Begierde, der meinen Bauch durchzuckt und direkt meine Klitoris erreicht, die unter der Seide zu pochen beginnt. Seine Derbheit, ohne auch nur ein schmückendes Wort, ist wie ein direkter Schlag. Jetzt fliegen meine Finger ohne Zögern über die Tasten.

—Ich bin bereit. Für das, was du mir gesagt hast. Für deine Freunde. Für alles.

Es gibt eine weitere Pause, kürzer diesmal.

—Ernsthaft? Letztes Mal sahst du ziemlich gebrochen aus.

—Ich bin wiederhergestellt —tippe ich—. Und ich brauche mehr.

Das Geständnis brennt auf dem Bildschirm. Es ist die tiefste und schmutzigste Wahrheit, die ich je zugegeben habe.

—Hahaha. Es hat dir gefallen, oder? Es hat dir gefallen, so behandelt zu werden, wie du bist. Eine Schlampe mit offener Muschi.

Ich bestreite es nicht. Ich kann nicht. Stattdessen schreibe ich:

—Wann? Wo?

—Mittwoch. Ich und noch zwei. Wir haben Nachtdienst. Wir kommen um Punkt zehn vorbei. Deine Adresse habe ich.

—In Ordnung. Ich werde bereit sein.

—Und hör genau zu. Komm ordentlich angezogen. Hose, eine Jacke, etwas, das nicht auffällt. Keine Strümpfe, keine Absätze. Hier drin ziehen wir dich an wie das, was du bist.

Ich lese die Nachricht immer und immer wieder. „Ordentlich“. Dieses Wort verbrennt mich. Es bedeutet, dass mein wahres Ich etwas Schmutziges ist, das man zuerst verstecken und dann als Akt der Unterwerfung enthüllen muss. Und genau das erregt mich bis ins Mark: dass sie sogar über mein Aussehen bestimmen, dass sie mir das „Ordentliche“ herunterreißen, um die Schlampe darunter bloßzulegen.

Ein Schauer läuft mir über den Rücken, eine Mischung aus Angst und reiner Vorfreude. Mein Atem beschleunigt sich. Ohne nachzudenken, gleitet meine rechte Hand unter den Morgenmantel, zwischen meine Beine, und meine Finger finden die tropfend nasse, glitschige, geschwollene Muschi. Mittwoch. Nur noch zwei Tage. Ich streichle mich langsam, stelle mir die Hände von sieben Typen auf mir vor, und ich beiße mir auf die Lippe, damit ich nicht allein in meinem Zimmer stöhne.

—Verstanden. Ordentlich. Um zehn. Ich werde bereit sein.

Ich warte. Vielleicht weitere Anweisungen, vielleicht noch eine Beleidigung.

—Und iss vorher nicht zu viel —gefolgt von einem Teufels-Emoji.

Die Erregung gefriert mir für einen Augenblick, ersetzt durch eine kalte, vertraute Berechnung. Ich erinnere mich an die Schmerzen jener Woche, daran, wie ich über den Boden gekrochen bin, an die fünfzigtausend Peso, die nicht einmal die Hälfte der Demütigung abdeckten. Und trotzdem hat mich die Lust zurückgebracht. Aber dieses Mal werde ich mich nicht verschenken.

Meine Finger, die eben noch vor Verlangen zitterten, zittern jetzt vor einer anderen Anspannung. Ich tippe, lösche, tippe erneut.

—Da ist noch etwas. Die Bezahlung. Letztes Mal waren es fünfzig. Die Erholung war lang. Diesmal, mit mehr von euch, will ich hundert.

Ich sende und schließe die Augen, warte auf die Explosion. Das Spottgelächter. Die Drohung.

Die Antwort kommt fast sofort.

—Hahaha. Verhandelst du? Denkst du, das ist ein Jahrmarkt?

—Die Bezahlung bestimmen wir. Das hängt davon ab, wie du dich benimmst. Wie viel du aushältst. Ob du uns zum Lachen bringst oder nicht.

—Vielleicht geben wir dir achtzig. Vielleicht vierzig. Vielleicht nur einen Tritt in den Arsch und schicken dich heulend nach Hause mit dem Mund voll Milch. Das ist auch eine Bezahlung, oder? Eine Lektion.

Ich lese ihre Worte und spüre, wie der Boden unter meinen Füßen nachgibt. Es ist kein Nein. Es ist etwas Schlimmeres. Es ist ein Grabstein auf meiner Würde.

Das trockene Lachen, das mir entweicht, ist ein seltsames Geräusch in meiner eigenen Kehle. Es ist keine Freude. Es ist Kapitulation. Es ist etwas, das auf eine Weise innerlich zerbricht, die im Grunde immer dazu bestimmt war, zu zerbrechen. Die hunderttausend lösen sich wie Rauch auf. Sie sind egal. Nichts ist wichtig, außer der hungrigen Leere, die sie in mir geöffnet haben und die nur sie füllen können.

—In Ordnung —tippe ich, langsam, aber entschlossen—. Ihr entscheidet. Versprecht mir nur, dass es so wird wie letztes Mal. Oder schlimmer.

—Ich verspreche es. Es wird viel schlimmer. Wir werden dich in Fetzen reißen, mit allen drei Löchern brennend. Mittwoch. Punkt zehn. Vergiss nicht, dich ordentlich anzuziehen, Renata.

Die Verwendung meines Namens in diesem Zusammenhang ist der letzte Schlag.

***

Der Mittwoch verging in einem Wirbel aus Nervosität und peniblen Ritualen. Seit dem Morgen war mein Körper ein Tempel, vorbereitet auf die Entweihung. Unter der Dusche rasierte ich jeden Zentimeter, die Klinge kratzte, bis die Haut weich und verletzlich war. Ich spreizte vor dem Badezimmerspiegel die Beine und fuhr langsam mit der Klinge über die Lippen meiner Muschi, um die Klitoris, zwischen die Arschbacken, bis alles sauber war, ohne ein einziges Haar, entblößt wie die Muschi eines großen Mädchens. Danach die intime Reinigung, dieser demütigende Prozess, mich von innen vorzubereiten, wissend wofür, die Invasion vorausahnend. Ich führte die Kanüle in den Arsch ein, ließ das Wasser laufen, spürte, wie sich mein Darm füllte und wieder leerte, und wiederholte es, bis ich innen sauber war, bereit dafür, dass sie mir hineinsteckten, was immer sie wollten, wohin immer sie wollten. Jede Handlung war Erinnerung und Versprechen.

Ich zog mich an, schlicht, wie befohlen. Eine weite Jeans, ein Hoodie mit Kapuze, Turnschuhe. Ich sah in den Spiegel und sah ein beliebiges, unbedeutendes Mädchen. Innen kochte die Schlampe, die sie ausgraben wollten.

Die kleine schwarze Tasche lag neben der Tür. Darin der Kontrast: schwarze Stilettos, in denen ich mich zugleich mächtig und entblößt fühlte. Ein rotes Dessous-Set, kaum mehr als ein paar Spitzenfäden, die weder die Nippel noch die Muschi bedeckten. Schminke, um mein blasses Gesicht in eine Maske zu verwandeln. Und in einer separaten Tüte Kondome und eine große Tube Gleitgel. Mein Opfer. Meine Komplizenschaft.

Die Stunden vergingen. Ich konnte nicht essen. Jedes Geräusch im Flur ließ mich zusammenzucken. Um fünf vor zehn stellte ich mich mit der Tasche in der Hand vor die Tür, das Herz hämmerte mir gegen die Brust. Angst war ein metallischer Geschmack im Mund, aber darunter, stärker noch, lief eine elektrische Strömung der Begierde, die meinen Slip durchnässte.

Neun Uhr achtundfünfzig. Draußen hält ein Motor an, ein tiefes Schnurren. Es ist kein gewöhnlicher Streifenwagen; es ist ein dunkles Fahrzeug ohne Kennzeichnung. Die Scheinwerfer gehen aus. Meine Finger krallen sich so fest in den Taschengriff, dass die Knöchel weiß werden. Die Klingel ertönt, ein trockener, autoritärer Ton. Ich öffne.

Da sind sie. Dieselben zwei. Größer, breiter als in meiner Erinnerung, füllen den Türrahmen mit ihren dunkelgrünen Uniformen. Der Größere, der in meinem Telefon „S.1“ war, lächelt. Es ist kein freundliches Lächeln. Es ist das eines Raubtiers, das seine Beute wiedergefunden hat.

—Guten Abend, Renata —sagt er mit einer Stimme, die zu einem höhnischen Knurren geworden ist—. Pünktlich. Das gefällt mir.

Der andere, schweigsamere, lässt seinen Blick über mich gleiten, als wäre ich bereits nackt. Er schnaubt.

—Mit der Kleidung sieht sie wie eine andere Person aus. Fast anständig.

S.1 streckt die Hand aus und packt mein Kinn fest. Seine Finger riechen nach Tabak und Kaffee. Er zwingt mich, das Gesicht zu heben.

—Aber wir wissen doch, was darunter steckt, oder? Ein begieriges kleines Miststück mit nasser Muschi, das auf uns wartet.

Die Angst lähmt mich, aber zwischen meinen Beinen antwortet eine verräterische Feuchtigkeit auf seine brutale Berührung. Er merkt es. Mit der freien Hand drückt er mir über die Jeans die Muschi, die offene Handfläche fest auflegend, hart zupackend, die Wärme durch den Stoff spürend.

—Schau dir das an —sagt er zum anderen, ohne die Hand wegzunehmen—. Sie tropft schon. Die Schlampe ist schon bereit.

—B... bereit —bringe ich stammelnd hervor—. Bereit für alles, was ihr wollt.

Er lässt mich mit einem leichten Stoß los, der mich ins Taumeln bringt. Er nimmt meine Tasche, ohne zu fragen. Der andere packt meinen Arm, fest, fast schmerzhaft, und führt mich zum Wagen. Die hintere Tür öffnet sich. Innen riecht es nach Schweiß, Leder und billigem Desinfektionsmittel. Sie stoßen mich hinein. Der Schweigsame setzt sich neben mich, sein riesiger Schenkel drückt gegen meinen. S.1 steigt auf den Beifahrersitz und knallt die Tür zu. Der Motor heult auf, und wir fahren in die Dunkelheit.

—Hast du dein Spielzeug mitgebracht? —fragt S.1 und sieht mich über den Rückspiegel an.

—Ja —flüstere ich, die Hände im Schoß verschränkt.

—Gut. Du wirst es brauchen —sagt der neben mir, seine Stimme überraschend sanft und voller Drohung. Seine Hand legt sich auf meinen Schenkel, nicht streichelnd, nur schwer, besitzergreifend—. Denn heute Nacht sind wir nicht nur zu dritt.

Seine Hand beginnt langsam zu steigen, kriecht über die Jeans bis zum Schritt. Als sie dort ankommt, drücken seine Finger über der Naht, genau dort, wo meine Klitoris ist, und er übt mit den Knöcheln Druck aus, bewegt sie in kleinen Kreisen. Ein leises Stöhnen entweicht mir unwillkürlich, und er lächelt, ohne den Blick von der Straße zu nehmen.

—Hast du das gehört? —sagt er zu S.1—. Gerade hab ich sie nur oberflächlich berührt, und schon stöhnt sie.

Ich drehe den Kopf zu ihm, die Angst schnürt mir die Kehle zu.

—W... was?

S.1 lacht von vorn.

—Ich hab gelogen, Süße.

Die Hand an meinem Schenkel packt fester zu, die Finger sinken durch die Hose ins Fleisch. Dann öffnet er mit kalter Geschicklichkeit den Knopf meiner Jeans, zieht den Reißverschluss runter und steckt die Hand ohne Erlaubnis hinein. Seine dicken Finger schieben den Slip beiseite und finden meine durchnässte Muschi. Einer dringt mit einem Ruck tief hinein, und ich beiße die Zähne zusammen, um nicht zu schreien.

—Oh, schau mal, wie sie sabbert —murmelt er und bewegt den Finger in mir—. Ganz offen ist sie schon. Nicht einmal vorbereiten muss man sie. Die kommt serienmäßig fertig.

—Bei der Wache —fährt er fort, ohne den Finger herauszuziehen, sein heißer Atem an meinem Ohr— gibt es einen besonderen Dienst. Sechs, sieben Typen. Allesamt gelangweilt. Allesamt mit harten Schwänzen, die auf irgendwas warten. Allesamt scharf darauf, sich mit einer Schlampe wie dir zu amüsieren.

Der Wagen nimmt eine enge Kurve und schleudert mich gegen seinen harten Körper. Ich weiche nicht zurück. Ich kann nicht. Er nutzt den Moment, um einen zweiten Finger hineinzuschieben, und jetzt bewegen sich zwei dicke Finger in mir, krümmen sich, berühren etwas in mir, das mich keuchen lässt.

—Sieben? —meine Stimme ist nur ein Hauch.

—Sieben, acht, wer zählt schon —sagt S.1 und zündet sich eine Zigarette an. Die orange Glut beleuchtet für einen Moment sein Profil—. Fakt ist, Renata, du wirst heute Nacht unsere Ablenkung sein. Das Spielzeug der Wache. Der Mund, die Muschi und der Arsch der Schlampe, die sich selbst angeboten hat.

Der Mann neben mir zieht die Finger aus meiner Muschi und steckt sie mir mit einem Ruck in den Mund. Ich schmecke sie dick, glitschig von meinem eigenen Saft, und sie zwingen mich, daran zu lutschen.

—Probier mal. Spür, wie scharf du bist.

Ich gehorche. Ich schließe die Lippen um seine Finger und lutsche sie, als wäre es ein Schwanz, bewege die Zunge dazwischen und schlucke den Geschmack meiner eigenen Muschi. Er lacht.

—Und kaputtes Spielzeug wird nicht bezahlt. Man benutzt es, bis es nicht mehr funktioniert. Danach wirft man es weg.

—Aber... ihr habt doch gesagt... —stammle ich, als er die Finger herauszieht, und der Protest stirbt mir auf den Lippen. Was hätte ich sagen sollen? Dass das nicht fair sei? Das raue Lachen von beiden erfüllt den Wagen.

Das Fahrzeug fährt durch ein Hintertor, das sich mit einem unheilvollen Quietschen schließt. Wir sind innerhalb des Geländes, in einem mit gelbem, hartem Licht beleuchteten Betonhof. Niemand ist zu sehen. Die Stille ist schlimmer als jedes Geräusch.

—Aussteigen —befiehlt S.1 und öffnet meine Tür.

Die Kälte der Nacht schlägt mir entgegen, aber sie ist nichts im Vergleich zu der, die mir den Rücken hinabläuft. Mit zitternden Händen ziehe ich den Reißverschluss hoch. Der andere packt meinen Arm und zerrt mich zu einer seitlichen Tür, aus Metall, ohne Schild. Sie öffnen sie und stoßen mich in ein kleines Angestelltenbad, kalt, mit schmutzig-weißen Fliesen und dem Geruch von Bleichmittel. Das Neonlicht flackert mit einem lästigen Summen.

—Du hast fünf Minuten —sagt S.1, sich in den Türrahmen pflanzend—. In der Tasche ist dein Kostüm. Zieh es an. Alles. Wir wollen die Verwandlung sehen.

Die Tür schlägt zu und lässt mich in eisiger Stille eingeschlossen zurück. Ich sehe mein verschwommenes Spiegelbild im beschlagenen Spiegel. Zuerst ziehe ich die „ordentliche“ Kleidung aus: die Jeans, den Hoodie, die schlichte Unterwäsche. Ich bleibe zitternd, nackt und blass unter dem grausamen Licht zurück. Ich öffne die Tasche.

Zuerst die Absätze. Das kalte Leder schmiegt sich an meine Füße und die Höhe verändert meine Haltung, zwingt mich, den Rücken zu krümmen und den Hintern herauszustrecken. Ich bin nicht länger unbedeutend. Ich bin eine entblößte Silhouette. Danach das Dessous. Der rote Spitzen-BH bedeckt fast nichts; die Nippel zeichnen sich dunkel durch den Faden ab und werden gegen den rauen Stoff hart. Der Tanga ist kaum mehr als ein Band, das zwischen den Arschbacken verschwindet und die rasierte Muschi fast offenlässt, nur von einem winzigen Spitzen-Dreieck leicht verhüllt. Ich setze mich auf den Rand des Waschbeckens, spreize die Beine und trage das kalte Gleitgel mit zitternden Fingern auf. Ich schmiere mir die Muschi ein, aber ich stecke mir auch einen mit Gleitgel benetzten Finger in den Arsch, dehne mich langsam, wissend, dass sie auch dort heute Nacht eindringen werden, und ich will nicht, dass der erste Stoß mich zerreißt. Ich bereite mich auf sie alle vor, wissend, dass jedes dieser Löcher zum Zentrum meiner eigenen Demütigung werden wird.

Ich vollende die Maske: die großen Ringe, die an meinen Ohrläppchen ziehen, der intensive rote Lippenstift, die Smokey Eyes, die falschen Wimpern, das süßliche Parfum, das den Geruch von Angst und Lust überdecken soll. Ich sehe mich im schmutzigen Spiegel an. Die Verwandlung ist abgeschlossen. Von dem belanglosen Mädchen ist nichts übrig. Da ist die Schlampe, die sie holen wollten.

Die Tür öffnet sich, bevor ich sie berühren kann. S.1 mustert mich von oben bis unten, und ein Ausdruck grausamer Zufriedenheit huscht über sein Gesicht.

—Besser als erwartet —knurrt er. Er packt meinen Arm fester als zuvor und zieht mich in den Flur.

Der Gang ist lang, schlecht beleuchtet, die Wände in verblasstem Krankenhausgrün. Meine Absätze klacken laut auf dem Linoleum, ein lächerlich zerbrechliches Geräusch in der schweigenden Weite des Ortes. Der andere geht hinter mir, ein drohender Schatten. Wir erreichen eine Holztür. Drinnen sind leises Lachen und das Murmeln eines Fernsehers zu hören. S.1 klopft nicht. Er stößt die Tür auf und schiebt mich im selben Zug hinein.

Der Raum ist ein Aufenthaltsraum. Abgenutzte Ledersessel, ein niedriger Tisch mit Plastikbechern und leeren Dosen. Auf dem Bildschirm läuft leise ein Fußballspiel, aber niemand schaut hin. Alle Augen sind auf mich gerichtet.

Sieben Männer. Sieben grüne Uniformen. Sieben Augenpaare, die mich ausziehen, die mich wägen und vermessen. Einige sitzen, andere stehen an den Wänden. Die Luft ist dick von Tabak, Schweiß und Testosteron. Ich fühle mich winzig. Die Absätze geben mir keine Größe, sie machen mich nur instabiler. Der rote BH wirkt wie ein Blutfleck auf meiner blassen Haut.

S.1 lässt mich los und tritt einen Schritt vor, legt eine schwere Hand auf meine nackte Schulter. Seine raue Stimme füllt den Raum.

—Also, Jungs. Ich stelle euch die Ablenkung dieser langen Wache vor. Das hier ist Renata. Sie hat keine Grenzen. Oder besser gesagt: Die Grenzen setzen wir. Man kann sie in den Mund, in die Muschi und in den Arsch nehmen. Gleichzeitig, wenn euch die Kreativität packt. Nicht wahr?

Alle warten. Ich schlucke, meine geschminkten Lippen öffnen sich.

—Ja... was immer ihr sagt —kämpfe ich hervor, die Stimme brüchig, aber hörbar—. Ich bin eine schamlose Schlampe. Benutzt mich, wie ihr wollt.

—Das ist es! —ruft S.1 aus und gibt mir einen Klaps auf den Hintern, der durch den ganzen Raum hallt und mich einen Schritt nach vorn taumeln lässt.

Der Erste, der näherkommt, ist der Jüngste, mit brennenden Augen. Ohne ein Wort zu sagen, nimmt er mein Gesicht mit beiden Händen und küsst mich, brutal, eindringlich, seine Zunge zwingt sich zwischen meine geschminkten Lippen und füllt mir den Mund. Ich antworte, stöhne in seinen Mund, damit alle es hören, und lutsche seine Zunge, als wäre sie sein Schwanz. Seine Hände wandern hinab und reißen mir den BH mit einem Ruck vom Leib; der Verschluss gibt nach und meine Brüste liegen frei, die Nippel hart und rot im Licht. Er beugt sich hinunter, nimmt einen Nippel in den Mund, saugt hart, beißt ihn, während die andere Hand die andere Brust so fest drückt, dass ich leise aufschreie. Als er sich löst und mich atemlos zurücklässt, ist schon der Nächste da. Größer, mit Händen wie Schaufeln, hebt er mich vom Boden hoch wie eine Puppe, meine Absätze treten in die Leere.

—Schaut euch dieses kleine Ding an! —brüllt er, und die anderen johlen.

Er trägt mich zum größten Sessel und lässt mich hineinfallen. Direkt vor meinem Gesicht öffnet er seine Hose und holt den Schwanz heraus. Er ist dick, dunkel, schon hart, die Spitze geschwollen und glänzend. Er packt mich im Nacken am Haar und führt ihn an meinen Mund.

—Auf. Und kratz mich nicht mit den Zähnen, kleine Schlampe.

Ich öffne den Mund, und er schiebt ihn auf einmal hinein, bis ganz nach hinten, ohne mich atmen zu lassen. Die Spitze schlägt gegen meine Kehle und löst Würgereiz aus, Speichel vermischt mit Lippenstift läuft mir über das Kinn. Er gibt nicht nach. Er packt meinen Kopf mit beiden Händen und beginnt, meinen Mund in seinem Rhythmus zu ficken, stößt mich gegen sein Becken, meine Nase an dem Schweiß- und Tabakgeruch seines Bauches plattgedrückt. Ich versuche zwischen den Stößen durch die Nase zu atmen, Tränen laufen mir schwarz über die Wangen, die Kehle brennt, ich würge jedes Mal, wenn er bis zum Anschlag hineingeht.

—Genau so, genau so, schluck ihn ganz runter —knurrt er—. Schau, wie ihr die Tränen in die Augen schießen und sie trotzdem weiter lutscht. Diese Schlampe ist dafür geboren.

Während er mir den Mund zerfickt, spüre ich andere Hände. Zwei, drei, ich weiß nicht wie viele. Jemand reißt mir den Tanga mit einem Ruck herunter, der Faden schneidet erst noch in die Hüfte, bevor er nachgibt. Jemand spreizt mir die Beine weit auseinander, zwingt mich auf allen Vieren auf den Sessel, ohne mir den Schwanz aus dem Mund zu nehmen. Eine heiße Zunge taucht zwischen meine Arschbacken ein, wandert von der Muschi zum Arsch hoch, leckt langsam, und dann schieben zwei dicke Finger meine Muschi mit einem Stoß auf und beginnen kraftvoll zu pumpen, patschen in meinem Saft.

—Die ist ja völlig durchnässt, die kleine Schlampe —sagt eine neue Stimme hinter mir—. Hört doch mal, wie es klingt.

Und ich spüre, wie er die Finger herauszieht, sich hinter mich schiebt, und ohne weitere Zeremonie stößt er mir den Schwanz mit einem brutalen Hieb in die Muschi. Ich verschlucke mich an dem Schwanz in meinem Mund mit dem erstickten Schrei. Er beginnt, mich von hinten zu ficken, packt mich an den Hüften, stößt mit einer Kraft, die mich nach vorn gegen den Mund des anderen wirft, ein doppelter Rhythmus entsteht: vorn wird mir der Schwanz bis in die Kehle gestoßen, hinten bis tief in die Muschi. Ich bin eine in zwei Hälften gebrochene Puppe, gleichzeitig von zwei Schwänzen durchdrungen, und kann nur mit vollem Mund stöhnen.

Ein Dritter kommt näher und reicht mir eine Dose lauwarmes Bier, während er darauf wartet, dass der Schwanz in meinem Mund mich endlich atmen lässt.

—Hier. Das lockert dir die Zunge... und noch anderes —sagt er, als der andere mir endlich den Schwanz herauszieht, ein Faden Speichel hängt daran.

Ich trinke in großen Zügen, keuchend, der Mund wund. Die bittere Flüssigkeit brennt in meinem leeren Magen und fast sofort steigt eine Hitzewelle aus meinem Bauch auf. Der Alkohol mischt sich mit Scham und Verlangen zu einem berauschenden Cocktail, der meine Gedanken trübt und jeden Sinn schärft. Jede Berührung, jeder Blick fühlt sich zehnmal intensiver an. Der Typ hinter mir pumpt weiter in meine Muschi, jeder Stoß macht ein feuchtes, obszönes Geräusch, das sich mit Gelächter und Kommentaren der anderen mischt.

—Härter —sagt einer—. Die hier mag es, wenn es wehtut.

—Steck ihn ihr in den Arsch —sagt ein anderer—. Mal sehen, ob sie es aushält.

Der, der gerade in meine Muschi stößt, zieht den Schwanz abrupt heraus und lässt mich mit dem Gefühl der Leere zurück. Ich bringe gerade noch ein „nein“ heraus, das nicht einmal ich selbst glaube, und er lacht. Er spuckt zwischen meine Arschbacken, führt sich mit der Hand und die Spitze seines Schwanzes drückt gegen mein Loch. Ich beiße die Zähne zusammen, bin innerlich dankbar, dass ich mich mit Gleitgel vorbereitet habe, und er dringt langsam, aber erbarmungslos vor, stößt sich Schritt für Schritt vor, bis sein ganzer Schwanz tief in meinem Arsch steckt. Das Brennen ist weiß, blendend, und ich schreie aus voller Kehle.

—Da ist sie! —jubelt jemand—. Seht euch ihr Gesicht an!

Ein anderer packt meinen Kopf und dreht mich herum, damit ich den Mund wieder öffne. Ein weiterer Schwanz, kleiner, aber dicker, versinkt zwischen meinen Lippen. Und so werde ich wieder gleichzeitig von zwei Schwänzen durchbohrt, einem im Mund, einem im Arsch, die Brüste hängen herab, und eine dritte Hand fährt zwischen meine Beine, um mit zwei harten Fingern meine Klitoris zu reiben.

—Lass die Schlampe kommen —sagt derjenige, der mich reibt—. Wir bringen sie zum Abspritzen, während sie gefickt wird.

Und sie bringen mich zum Kommen. Gegen meinen Willen, gegen jede Scham, mit dem Schwanz im Arsch und einem anderen, der mir den Mund zuschnürt, spüre ich, wie der Orgasmus von den Fußsohlen hochkriecht, von den Absätzen, die mir in die Arschbacken drücken, wenn ich mich durchbiege. Meine Muschi zieht sich ins Leere zusammen, während mein Arsch um den Schwanz brennt, der ihn füllt, und ich komme mit einem animalischen Stöhnen, das dem Mann in meinem Mund die Kehle vibrieren lässt. Alle lachen. Jemand klatscht.

—Die kleine Schlampe ist gekommen. Wie eine Hündin.

Sie geben mir keine Pause. Kaum habe ich aufgehört zu zittern, spritzt der Typ in meinem Mund mir auf die Zunge, dicke Schübe heißen Spermas, die mir den Gaumen füllen. Er packt mich am Haar und zwingt mich, alles zu schlucken, und dann zwingt er mich, den Mund zu öffnen, damit die anderen sehen, dass er leer geblieben ist.

—Braves Mädchen. Hat alles geschluckt.

Der hinter mir macht noch immer weiter, stößt härter und härter, und nach ein paar Minuten grunzt er und entlädt sich in mir. Ich spüre die heißen Schübe, die meinen Arsch füllen, und als er den Schwanz herauszieht, beginnt etwas Warmes und Dickes meinen Oberschenkel hinabzulaufen. Einer lacht und steckt mir zwei Finger in den offenen Arsch, patscht im fremden Abspritzen herum.

—Gut geschmiert für den Nächsten.

Und der Nächste kommt. Und noch einer. Und noch einer. Sie reichen mich wie eine Flasche von einem zum anderen weiter. Sie legen mich mit dem Rücken auf den niedrigen Tisch, spreizen mir die Beine und stoßen Schwanz um Schwanz in meine Muschi. Sie zwingen mich, mich auf allen Vieren auf den Teppich zu werfen, ziehen mich an den Haaren und reiten mich von hinten wie ein Tier. Sie setzen mich breitbeinig auf und zwingen mich zu reiten, während mir ein anderer seitlich den Schwanz in den Mund stößt. Irgendwann sind zwei zugleich in mir, einer in der Muschi und einer im Arsch, und ich spüre, wie die beiden Schwänze sich durch die dünne Fleischwand aneinander reiben, und ich schreie, und ich komme ein zweites Mal oder ein drittes, ich weiß es nicht mehr.

Sie schmieren meine Brüste mit Sperma ein. Sie füllen mein Gesicht. Sie lassen mich drei Schwänze nacheinander lutschen, bis mein Kiefer schmerzt und ich den Mund nicht mehr schließen kann. Jemand zwingt mich, mehr Bier zu schlucken und spuckt es mir dann ins Gesicht. Jemand schlägt mir mit der flachen Hand auf den Hintern, bis er rot ist. Jemand legt mir die Brüste zwischen seine Schwänze und spritzt in die Mulde meines Halses. Der Geruch von Sperma, Schweiß, verschüttetem Bier und meiner eigenen durchnässten Muschi erfüllt den Raum.

In jener Nacht hörte ich auf zu zählen. Ich hörte auf zu denken. Ich ergab mich ihren Händen, ihren Reihen, ihrem Lachen und ihren Beleidigungen, bis Müdigkeit und Hitze mich mit dem kalten Boden dieses Raumes zu einem einzigen Ding machten. Als der Letzte von ihnen sich endlich in meinem Gesicht entleerte und die Wache wieder zur Routine zurückkehrte, als wäre nichts geschehen, ließen sie mich an die Wand gelehnt sitzen, zerzaust, mit verlaufenem Lippenstift, mit Sperma, das auf den Brüsten und Oberschenkeln trocknete, und mit den zerrissenen Strümpfen, von denen ich nicht einmal mehr weiß, wann sie sie mir angezogen haben.

S.1 ging vor mir in die Hocke und steckte mir ein paar zerknitterte Scheine in die Hand. Nicht einmal die Hälfte dessen, was ich verlangt hatte. Ich habe sie nicht einmal gezählt.

—Benehm dich bis zum nächsten Mal —sagte er, zündete sich eine weitere Zigarette an und sah auf meine offene, tropfende Muschi zwischen den noch gespreizten Beinen.

Und während ich mich in jenem eiskalten Bad wieder in meine „ordentlichen“ Sachen zog, spürte, wie mir das fremde Sperma noch immer unter der Jeans herunterlief, und im Spiegel die verlaufene Maske betrachtete, wusste ich bereits die schmutzigste Wahrheit von allen: Sie würden mich nicht rufen müssen. Ich würde es wieder sein, die den Chat öffnet und diesen als „S.1“ gespeicherten Namen schreibt.