Mein Cousin bat mich, mich für ihn als Frau anzuziehen

Es gibt Nachmittage, von denen man glaubt, sie seien begraben, bis jemand sie mit nur einem Satz wieder ausgräbt. Meiner brauchte fünfzehn Jahre, um zurückzukommen, und er tat es an einem Restauranttisch, ausgesprochen von der letzten Person, die ich mir hätte vorstellen können.

Aber damit ihr versteht, was in jener Nacht mit meinem Cousin geschah, muss ich euch zuerst erzählen, wie alles begann. Wie ich zu dem wurde, der ich bin, wenn ich mich sein lasse.

Ich war neunzehn, fast zwanzig, als ich entdeckte, was mir gefiel. Ich hatte seit Monaten per Chat mit Marlene geschrieben, einer deutlich älteren Transfrau, die ich auf die dümmste Art kennengelernt hatte, in einem Forum, und die zu einer Art Mentorin wurde. Sie war es, die mir beibrachte, mich zu schminken, ohne wie ein Clown auszusehen, auf High Heels zu laufen, ohne mir die Knöchel zu verdrehen, und die Unterwäsche auszuwählen, in der ich mich wie jemand anderes fühlte. Perücken, Dessous, ein Rock, der ganz hinten im Kleiderschrank verstaut war. Ein geheimes Leben, das in einen Schuhkarton passte.

In jenem Frühling bat mich mein Vater um einen Gefallen. Mein Großvater hatte zwei Bauarbeiter engagiert, um eine Mauer im Hinterhof wieder aufzubauen, die bei den Regenfällen eingestürzt war, und er brauchte jemanden im Haus, solange die Arbeiten dauerten. Mein Großvater konnte nicht den ganzen Tag dort bleiben, und ich war der beschäftigungslose Enkel, der halb studierte und keine festen Zeiten hatte. Also fiel es auf mich.

Am Morgen der Arbeiten ließ mich mein Großvater Geld da, damit ich die beiden bezahlen konnte, sagte mir, dass Essen im Kühlschrank sei, und machte sich wieder an seine Angelegenheiten. Fünfzehn Minuten später kamen die Bauarbeiter an. Ich führte sie in den Hinterhof, zeigte ihnen, wo das Material lag, und ließ sie arbeiten. Ich ging zurück in die Küche und wusste mit den vielen Stunden vor mir nichts anzufangen.

Die Langeweile trieb mich an den Computer meines Großvaters. Ich öffnete den Chat und da war Marlene, online, wie fast immer. Wir begrüßten uns, und nach und nach driftete die Unterhaltung dorthin, wohin sie gewöhnlich abdriftete. Sie heizte mit jeder Nachricht die Stimmung weiter an, ich antwortete ihr, während mein Herz gegen die Brust schlug. Irgendwann machte sie mir eine Herausforderung: Ich sollte mich die ganze Zeit, in der die Arbeiter im Haus waren, als Frau anziehen. Schließlich, sagte sie, seien es zwei Fremde, die ich nie wieder sehen würde.

Mir fiel die Entscheidung nicht schwer. Ich holte meine geheime Kiste hervor, schloss mich im Bad ein und verwandelte mich. Kurzer Rock, eine taillierte Bluse, die braune Perücke, die ich am liebsten mochte, die Lippen geschminkt. Ich sah mich im Spiegel an und vergaß für eine Weile alles andere.

Ich schrieb noch mit Marlene, schon angezogen, als ich hörte, wie die Haustür auf- und zuging. Im Haus meines Großvaters kam ständig jemand herein: andere Enkel, irgendein Onkel, der kurz vorbeikam. Ich spähte ins Wohnzimmer und sah niemanden. Ich dachte, ich hätte mich verhört, oder es sei einer der Bauarbeiter, der Material holte. Ich kehrte zum Computer zurück. Ich sagte mir, dass es sogar lustig wäre, falls sie mich erwischten. Genau dieses Knistern hatte Marlene mir in den Kopf gesetzt.

Ein paar Stunden vergingen. Der Vorarbeiter, der Ältere von beiden, kam ins Wohnzimmer, um mir zu sagen, dass sie gleich fertig seien. Er erstarrte, als er mich sah. Er öffnete den Mund und sagte nichts, sondern bedeutete mir nur, ihm in den Hof zu folgen und die Mauer zu überprüfen. Ich spielte die Rolle und ging hinter ihm her, als wäre es das Natürlichste der Welt, mit dem Rock, der bei jedem Schritt an meinen Oberschenkeln strich.

Sie zeigten mir die fertige Arbeit, gaben mir die üblichen Pflegehinweise. »Alles in Ordnung«, sagte ich und führte sie zurück ins Wohnzimmer, um sie zu bezahlen. Auf dem Weg dorthin, im Spiegel der Vitrinen im Esszimmer, sah ich, wie sie mir unverhohlen auf den Hintern schauten, sich anstießen und leise lachten.

Ich gab ihnen ihr Geld. Etwas in mir wollte nicht, dass sie schon gingen.

—Kann ich Ihnen sonst noch irgendwie helfen? —fragte ich kokett.

—Nein, das wäre alles —sagte der Ältere und fügte dann sofort hinzu—: Entschuldigen Sie … sage ich Junge oder Fräulein? Vorhin sahen Sie noch nicht so aus.

—Fräulein ist gut —antwortete ich—. Man sagt das nicht oft zu mir, und es fühlt sich schön an.

—Und warum sagt man es Ihnen nicht? Als Fräulein sehen Sie wunderschön aus.

—Danke, Herzchen, ihr seid sehr galant. Es ist nur so, dass man mich fast immer in Männerkleidung sieht. So wie jetzt gehe ich nicht oft raus.

Sie machten weiter mit den Komplimenten, immer weniger unschuldig, bis der Jüngere sich traute und mich mit schiefem Lächeln fragte, ob ich immer noch »ganz das Fräulein« sei. Die Anspielung war eindeutig, und statt mich angegriffen zu fühlen, machte sie mich an wie ein Streichholz.

—Ehrlich gesagt —sagte ich und hielt seinem Blick stand—, die, die mich so kennen, sagen, dass ich an einem Fräulein nicht viel habe. Ich habe einen Mund, einen Arsch und Lust. Reicht euch das?

Es war, als hätte ich einen Befehl gegeben. Beide stürzten sich gleichzeitig auf mich. Der Ältere packte mich im Nacken und presste seinen Mund auf meinen, mit Zunge und mit dem Geschmack von Zement und Zigaretten, während der Jüngere sich hinter mich stellte und mir die rauen Hände unter den Rock schob, mir über dem Spitzenstring, den ich trug, die Pobacken zusammenpresste. Ich spürte, wie er mir die Unterwäsche mit einem Ruck herunterzog und mit den Fingern meine Arschbacken spreizte, ohne um Erlaubnis zu bitten, ohne ein einziges Wort zu sagen.

—Schau dir den kleinen Arsch an, Alter —sagte er lachend zum Älteren—. Schmeckt besser als der meiner Alten.

Sie drückten mich so weit, bis ich mich über die Rückenlehne des Sofas beugen musste, den Rock bis zur Taille hochgeschoben und den Hintern bloß. Ich hörte das Geräusch von zwei sich gleichzeitig öffnenden Gürteln, zwei Reißverschlüssen, die runtergingen, und als ich das Gesicht wandte, um über die Schulter zu sehen, wäre ich fast erstickt. Der Ältere hatte einen dicken, dunklen Schwanz mit hervortretenden Adern und rieb ihn sich bereits, während er mich ansah, als wolle er mich entzwei brechen. Der Jüngere hatte einen längeren, dünneren, nach oben gebogenen, dessen Spitze glänzte.

Der Jüngere stellte sich vor mich, packte mich an der Perücke und richtete sie so zurecht, dass sie mir nicht verrutschte, und drückte mir seinen Schwanz an die geschminkten Lippen.

—Mach den Mund auf, Prinzessin. Mal sehen, ob du wirklich blasen kannst.

Ich öffnete den Mund und nahm ihn auf einmal auf. Ich schmeckte die salzige Spitze, roch den Schweiß aus seiner Leistengegend, spürte die rauen Haare an meiner Nase, jedes Mal, wenn er meinen Kopf bis ganz nach unten drückte. Mir tränten die Augen, mein Make-up verlief, und trotzdem blies ich weiter, würgte, sog seine Eier, wenn er mich kurz atmen ließ, leckte seinen Schwanz von der Wurzel bis zur Spitze ab, so wie Marlene es mir in stundenlangen Gesprächen beigebracht hatte.

Hinter mir spuckte der Ältere mir zwischen die Arschbacken und schob mir auf einmal zwei dicke Finger hinein. Ich schrie mit vollem Mund. Die Finger kamen und gingen, dehnten mich, während er leise lachte.

—Dieser Arsch ist dafür gemacht, dass man dich nimmt, Süße. Schön eng und schön heiß.

Ich spürte, wie die Spitze seines Schwanzes sich an meinen Eingang legte und ohne weitere Warnung hineindrückte. Es tat weh. Sehr weh, weil er dick war und weil ich trotz des Spuckens trocken war, aber genau das wollte ich. Ich wollte, dass er mich aufmacht, ich wollte spüren, wie er ihn ganz hineinrammt, bis seine Eier gegen meinen Arsch gestemmt waren. Als er ganz drin war, hielt er einen Moment still und begann dann, mich mit langsamen, tiefen Stößen zu ficken, mich an der Hüfte gepackt, mich dazu bringend, dem Jüngeren seinen Schwanz im von ihm vorgegebenen Rhythmus zu lutschen.

—Schau ihn dir an, wie das kleine Schwuchtelchen genießt —sagte der Jüngere und packte mich an den Haaren—. Nimm ihn ganz in den Mund, sei nicht faul. Dass man sieht, dass du auf Schwanz stehst.

Ich stöhnte mit vollem Mund, die Augen geschwollen vor Tränen, den eigenen steifen Schwanz unter dem Rock, der am Sofa rieb. So waren mir noch nie Männer in den Arsch und in den Mund gegangen. Noch nie war ich so benutzt worden, wie sie mich in diesem Moment benutzten: ein Mund und ein Arschloch, zwei Löcher zum Leeren, und ich flehte mit jedem Stöhnen um mehr.

Irgendwann wechselten sie. Der Ältere zog seinen Schwanz aus meinem Arsch, setzte sich aufs Sofa und hob mich auf sich. Ich ließ mich selbst auf ihn nieder, den Rücken zu ihm, den Rock wie ein Schirm um meine Hüften geöffnet. Ich hüpfte wie eine läufige Hündin auf seinem Schwanz, spürte ihn bis in den Magen, während der Jüngere sich zwischen meine Beine schob und mich zwang, die Pobacken weit zu spreizen, um auch ihn hineinzulassen. Ich spürte, wie sich die beiden Spitzen gleichzeitig in mich drängten, die des Älteren schon drin und die des Jüngeren, die sich neben ihr hindurchzwängte.

—Warte, warte, so nicht… —brachte ich gerade noch heraus.

—Halt die Klappe, Schlampe, halt aus wie die Braven —antwortete der Jüngere, spuckte mir auf den Arsch und drückte wieder nach.

Als der zweite Schwanz hineinging, fühlte es sich an, als würde man mich in zwei Stücke reißen. Ich schrie mit dem Mund an der Schulter des Älteren, biss in sein Hemd, um die Nachbarn nicht zu wecken. Und dann war es kein Schmerz mehr. Es war etwas anderes. Es waren zwei Schwänze, die sich gleichzeitig in mir bewegten, aneinander reibend, nur durch mein Fleisch voneinander getrennt, mich so tief fickend, dass ich nicht mehr wusste, wo der eine aufhörte und der andere begann. Ich kam, ohne mich anzufassen, mein eigener Schwanz zuckte unter dem Rock, und ich bespritzte meine weiße Bluse. Nicht die Perücke, nicht das Make-up, nicht das ganze Outfit: Nichts verdeckte, was ich in diesem Moment war, eine Frau, die von zwei Kerlen ordentlich durchgefickt wurde.

Der Ältere kam zuerst. Ich spürte, wie er in mir anschwoll und Schwall um Schwall heißen Spermas abgab, während er gegen mein Ohr knurrte: »Ich füll dich ganz aus, Schlampe, ganz.« Der Jüngere hielt noch etwas länger durch, zog mich vom anderen runter, warf mich auf die Knie auf den Boden und spritzte mir ins Gesicht, beschmierte mir Mund, Augen und Perücke mit einem dicken, reichlichen Schuss, der mir übers Kinn bis auf die Kunstbrüste lief.

—Lutsch ihn sauber, lass keinen Tropfen übrig —befahl er und steckte ihn mir wieder in den Mund, damit ich ihn säuberte.

Als sie gingen, zogen sie ihre Hosen hoch, nahmen ihr Geld und gingen lachend hinaus, als wäre nichts gewesen. Ich blieb auf dem Küchenboden sitzen, die Strümpfe verrutscht, der Rock beschmutzt, das Sperma des einen lief mir an den Innenseiten der Schenkel herunter und das des anderen trocknete mir im Gesicht, zitternd, sicher, dass niemals jemand auf der Welt erfahren würde, was zwischen diesen Wänden geschehen war.

Ich irrte mich.

***

Die Zeit verging. Ich wurde über dreißig, ohne es zu merken, mit einem halbwegs geordneten Leben und meinem gut gehüteten Geheimnis, das ich nur dann hervorholte, wenn ich es ohne Risiko tun konnte. Bis mir eines Tages eine Facebook-Anfrage von Damián einfiel, einem Cousin von mir, Sohn der jüngeren Schwester meines Vaters.

Damián war zweiundzwanzig, gerade erst in seinem ersten Bürojob angekommen, noch in diesen unteren Positionen, in denen man alles macht und wenig verdient. Wir hatten uns vor Kurzem auf einer Familienfeier gesehen; ich mochte ihn, aber es war nichts Besonderes. Per Nachrichten hingegen wurde er hartnäckig. Wann wir denn zusammen essen gingen, dass sein Büro in der Nähe sei, dass ich nicht so unfreundlich sein solle. Ich vertröstete ihn mehrmals, bis ich eines Nachmittags, um nicht als Arschloch dazustehen, zusagte.

Das Essen war normal. Familiengespräche, Arbeit, nichts Bestimmtes. Gerade als ich darum bitten wollte, die Rechnung zu bringen, senkte Damián die Stimme und stellte die Frage, die den Nachmittag in zwei Hälften brach.

—Sag mal … ziehst du dich immer noch als Mädchen an?

Mir gefror das Blut. Ich musste ihn bitten, es zu wiederholen, nicht weil ich es nicht gehört hätte, sondern weil mein Kopf sich weigerte, es zu verarbeiten. Damián spielte einen Moment lang mit seinem Glas, bevor er sich erklärte.

—Weißt du, einmal hab ich dich gesehen —sagte er, ohne den Blick zu heben—. Beim Großvater zu Hause. Ich kam mit meiner Mutter an und niemand merkte, dass ich reingekommen bin. Ich sah dich als Frau angezogen, du sahst aus wie … unglaublich. Ich hatte noch nie in meinem Leben eine Travesti gesehen. Ich wurde neugierig und bin euch gefolgt, dir und den Bauarbeitern. Ich habe alles gesehen. Ich habe gesehen, was im Wohnzimmer passiert ist.

Das Restaurant wurde plötzlich viel zu still. Fünfzehn Jahre. Fünfzehn Jahre lang hatte dieser Erinnerung, von der ich glaubte, sie gehöre nur mir, auch im Kopf meines Cousins gelebt, verborgen wie meine eigene.

—Ich wusste nicht, dass du an dem Tag da warst —brachte ich heraus.

—Das wusste niemand. Und seitdem … —er schluckte— seitdem habe ich eine Fantasie. Ich will dir etwas vorschlagen. Ich will, dass du dich für mich anziehst. Ich will dich so ficken, wie sie dich gefickt haben. Ich will es dir in den Mund und in den Arsch stecken, bis die Perücke dir vom Kopf fällt.

Ich legte die Gabel weg. Ich spürte, wie mir das Gesicht brannte.

—Wie kommst du darauf? Wir sind Cousins, Damián. So etwas macht man nicht innerhalb der Familie.

—Ich habe lange darüber nachgedacht —antwortete er, sicherer, als ich erwartet hatte—. Und ich finde nichts Schlimmes daran. Es ist ja nicht so, als würde irgendwas passieren, du kannst nicht schwanger werden, oder?

—Nein, natürlich nicht, aber … wäre das danach nicht total seltsam? Bei Familientreffen, an Weihnachten, wenn wir uns gegenüberstehen.

—Du kommst doch fast nie zu den Treffen —sagte er mit einem halben Lächeln—. Aber gut, wenn du nicht willst, verstehe ich das. Ich will dich zu nichts zwingen. Es ist nur so, dass ich diese Seite an dir sehr mag. Ich mochte sie schon immer. Ich hab mir seitdem, Cousin, tausendmal auf dich einen runtergeholt.

Damit war das Gespräch beendet. Wir bezahlten, verabschiedeten uns auf dem Gehweg mit einer unbeholfenen Umarmung, bei der ich ganz genau spürte, wie sich sein harter Schwanz gegen meine Hüfte drückte, und jeder ging seines Weges. Aber der Samen war bereits gesät.

Die folgenden Tage waren eine köstliche Qual. Je mehr ich mir wiederholte, dass es Wahnsinn war, desto stärker wurde die Geilheit. Das Verbotene hat genau diesen Effekt: Man sagt sich Nein, und das Nein wird das Einzige, woran man denkt. Und da war noch etwas, etwas, das ich nur schwer eingestehen konnte. Damián war das einzige Familienmitglied, das mich wirklich gesehen hatte, das mein Geheimnis kannte und es nicht nur akzeptierte, sondern begehrte. Dieser Gedanke entwaffnete mich. Ich fasste mich im Bett an, dachte an ihn, an seinen Schwanz, der sich an meiner Hüfte abzeichnete, an das Gesicht, das er machen würde, wenn ich vor ihm angezogen und auf den Knien wäre.

Drei Wochen vergingen, bevor er wieder schrieb. Eine vorsichtige Nachricht, fast eine Entschuldigung. »Hallo, wie geht’s? Tut mir leid wegen der Bombe, die ich dir neulich hingeworfen habe, ich wollte dich nicht in Verlegenheit bringen.«

Ich las sie mehrmals. Ich dachte daran, etwas Vernünftiges zu antworten, die Tür endgültig zu schließen. Stattdessen schloss ich mich im Bad ein, holte die Kiste hervor und zog mich an. Rock mit Rüschen, weiße Bluse mit Knöpfen, die braune Lockenperücke, die Lippen deutlich betont, der schwarze Spitzenstring, von dem ich wusste, dass er durchscheinen würde. Ich machte mich zurecht wie für ein Date und machte ein Foto von mir vor dem Spiegel, auf die Lippe beißend, direkt in die Kamera blickend, so wie Marlene mir beigebracht hatte zu schauen. Danach machte ich noch eines von hinten, in die Hocke gegangen, mit hochgezogenem Rock und dem Hintern keck gegen den Spiegel gereckt.

Ich schickte sie ohne Text dazu. Nur die Bilder, und darunter dann eine einzige Zeile:

Und wenn ich schwanger werden könnte … würdest du es mir trotzdem besorgen, Cousin?

Ich sah zu, wie die drei Punkte erschienen. Wie sie verschwanden. Wie sie wieder auftauchten. Und während ich auf seine Antwort wartete, mit dem Herzen bis zum Hals und den Rock noch immer an, wusste ich, dass ich bereits die Grenze überschritten hatte, die ich fünfzehn Jahre lang so getan hatte, als würde ich sie nicht sehen.

Was er mir antwortete, und alles, was danach kam, erzähle ich euch an einem anderen Tag.