Was der Mann aus dem Fitnessstudio nicht über mich wusste

Es gab immer zwei Versionen von mir. Die, die dreimal die Woche ins Fitnessstudio ging, die, die im Lager Kisten schleppte, die, die freitags mit den Kollegen Bier trank. Und die andere: die, die in einem schwarzen Rucksack ganz hinten im Schrank all das aufbewahrte, was ich wirklich war.

Ich bin sechsundzwanzig. Ich habe mich nie im konventionellen Sinn des Wortes als schwul gesehen. Männer ziehen mich an, ja, aber was ich will, ist nicht, mit ihnen als Mann zusammen zu sein. Schon als Teenager war meine Fantasie, die Frau zu sein, die sie wahnsinnig macht, die mit gespreizten Beinen daliegt und sie anfleht, sie ganz tief zu ficken.

Jahrelang hielt ich das als ein so gut verstecktes Geheimnis, dass ich es nicht einmal vor mir selbst benannte. Ich zog mich allein an, übte vor dem Spiegel im Bad das Schminken bei geschlossener Tür, lernte auf High Heels über das Parkett zu gehen, ohne Geräusche zu machen. Und alles bewahrte ich immer nur für mich auf.

Bis ich Ernesto kennenlernte.

***

Ich sah ihn zum ersten Mal in den Umkleiden des Fitnessstudios, an einem Dienstagabend. Fünfundfünfzig, mindestens. Groß, mit einem Oberkörper voller dunkler Haare, die auf der Brust grau wurden, Dreitagebart, große Hände. Er sprach mit tiefer Stimme, von der Sorte, die nicht lauter werden muss, damit alle zuhören. Er fiel mir auf eine Weise auf, die ich in dem Moment nicht einordnen konnte — oder vielleicht wollte ich es nicht.

Mit der Zeit wurden wir zu Leuten, die sich grüßten. Dann zu Leuten, die zwischen den Sätzen miteinander redeten. Ernesto war ein pensionierter Ingenieur, seit vier Jahren geschieden, lebte allein in einer Wohnung zehn Minuten vom Fitnessstudio entfernt. Er war der Typ Mann, der nichts will: Er sagte, was er dachte, lachte über seine eigenen Witze und kümmerte sich nicht darum, wenn sie sonst niemand lustig fand.

An einem Freitag, als wir gerade die Trainingseinheit beendeten, zog er sich hastig um und sagte mir mit dieser Selbstverständlichkeit, die mich manchmal aus dem Takt brachte:

—Heute Abend habe ich ein Date mit einem etwas besonderen Mädchen.

—Deine Freundin? — fragte ich und tat gleichgültig.

—Nein, nichts dergleichen. Ich meine, sie ist auf eine andere Art besonders.

Ich sah ihn an. Er wartete, bis zwei Typen in der Nähe in Richtung Duschen gingen, und senkte die Stimme ein wenig.

—Sie ist eine Travestie. Weißt du, was das ist?

—Klar — sagte ich, ruhiger, als ich mich fühlte.

—Seit meiner Trennung habe ich beschlossen, mir bei dem, was mir gefällt, keine Grenzen mehr zu setzen. Und glaub mir: Mit so jemandem zusammen zu sein, ist etwas völlig anderes. Wie sie blasen, wie sie sich durchficken lassen. Die sind eine Sucht.

Er ging schnellen Schrittes davon und lächelte noch.

Ich blieb eine ganze Minute lang vor meinem Spind stehen, ohne mich zu rühren, mit halbsteifem Schwanz in der kurzen Hose.

Jetzt oder nie.

***

Die Gelegenheit kam drei Wochen später, an einem Donnerstagmittag. Ich bekam eine Nachricht, während ich früher als gewöhnlich von der Arbeit kam.

—Hey, ich habe da ein paar Unterlagen, die ich nicht verstehe. Kannst du sie dir heute Nachmittag vor dem Gym mal ansehen? Wenn du willst, hole ich dich ab und wir fahren mit meinem Auto.

Ich antwortete ohne lange nachzudenken mit Ja. Dann setzte ich mich ins Auto, schloss einen Moment die Augen und öffnete das Handschuhfach, in dem ich immer den Rucksack aufbewahrte. Alles war da: das komplette Set, wie immer, für alle Fälle.

Für alle Fälle.

Ich kam bei seinem Gebäude an, nannte am Empfang meinen Namen und fuhr hoch. Ernesto öffnete in bequemer Kleidung: graue Jogginghose, weißes T-Shirt, Flip-Flops. Unter dem Stoff zeichnete sich seine Beule ab, und ich versuchte, nicht starr hinzusehen. Die Wohnung roch nach frisch gebrühtem Kaffee, und auf dem Esstisch stand ein aufgeklappter Laptop.

Wir gingen seine Papiere eine halbe Stunde lang durch. Danach sagte er, ohne rechten Zusammenhang:

—Erinnerst du dich an das, was ich dir an jenem Freitag erzählt habe?

—Ja — antwortete ich.

—Seitdem kann ich nicht aufhören, daran zu denken, es zu wiederholen. — Er machte eine Pause. — Am Montag im Gym habe ich dich beim Kniebeugenmachen die ganze Zeit angeschaut. Dieser Arsch von dir, wie er sich abzeichnete. Keine Ahnung, ob dir das aufgefallen ist.

—Ist mir aufgefallen — gab ich zu.

Es entstand eine Stille, die lang genug dauerte, dass wir beide verstanden, dass wir nicht mehr über Unterlagen redeten. Er stand auf, ging in sein Zimmer, um etwas zu holen, und kam mit mehreren Geldscheinen in der Hand zurück. Er legte sie wortlos auf den Tisch.

—Falls dir die Idee nichts ausmacht... — sagte er.

Ich sah sie an. Dann ihn.

—Gib mir zehn Minuten — sagte ich.

—Du wirst gehen — sagte er mit einem skeptischen halben Lächeln.

—Ich gehe nicht. Ich muss nur kurz zum Auto runter.

***

Ich kam mit dem schwarzen Rucksack über der Schulter zurück. Als ich die Wohnung betrat, hatte Ernesto den Fernseher auf irgendetwas eingeschaltet, das nach einem Erwachsenenfilm klang: Man hörte eine Frau laut stöhnen und das feuchte Schmatzen eines Blowjobs. Mit dem Kinn deutete er auf den Flur.

—Das Bad ist die erste Tür.

Ich schloss mich ein. Ich holte alles mit der Ruhe heraus, die nur Jahre der Übung geben: schwarze Oberschenkelstrümpfe mit Strapsen, bordeauxrote Satinunterwäsche, ein winziges Höschen, das ich so anzog, dass ich Schwanz und Eier nach hinten, zwischen die Arschbacken, steckte, damit vorne nichts zu sehen war. Kurzer Bleistiftrock, dunkle Spitzenbluse, braune Perücke bis auf die Schultern und Stilettos, mit denen ich längst laufen konnte, ohne hinzusehen. Ich schminkte mein Gesicht mit Foundation, Smokey Eyes und dunkelroten Lippen nach und sah fünf Sekunden lang in den Badezimmerspiegel.

Sandra war bereit.

Als ich auf den Flur trat, brachte das Geräusch der Absätze auf dem Parkett Ernesto jäh zum Stillstand. Er hatte nachgesehen, warum ich so lange brauchte, und blieb dort stehen, die Hand am Türrahmen, ohne etwas zu sagen. Man sah ihm auf den ersten Blick an, wie sein Schwanz sich unter der Jogginghose aufrichtete.

—Was meinst du? — fragte ich mit der sanftesten Stimme, die ich hinkriege.

—Mein Gott — sagte er langsam. — Du bist wunderschön. Du bist eine heiße kleine Fotze.

—Wirklich? — Ich machte einen Schritt näher. Die Absätze hallten in der Stille. — Das war ein Geheimnis nur für mich. Ich glaube, heute hört es auf, eins zu sein.

—Wie heißt du?

—Sandra. Aber du kannst mich nennen, wie du willst. Fotze, Schlampe, was immer dir einfällt.

Er lächelte auf diese ruhige, unaufgeregte Art von sich.

—Freut mich, Sandra. Ich bin Ernesto, aber ab heute Nacht kannst du mich nennen, wie dir der Schnabel gewachsen ist.

***

Ich machte ihm aus dem, was ich in seinem Kühlschrank fand, etwas zu essen. Es war eine alberne Geste, ich wusste das, aber ich musste etwas mit den Händen tun, während er mich vom Sofa aus ansah. Das Klacken der Absätze auf dem Boden, das Gemurmel des Films im Hintergrund, der Geruch von heißem Essen: Alles vermischte sich zu etwas, das mir seltsam intim vorkam.

Als ich fertig war, brachte ich ihm ein Glas und setzte mich neben ihn. Er schob seine Hand meinen Oberschenkel hinauf, fand den Rand des Strumpfs, glitt über den Straps bis zur nackten Haut meines Hinterns. Ich bebte.

—Du hast das sehr lange für dich behalten — sagte er. Es war keine Frage.

—Viele Jahre.

—Und nun?

—Hier, genau jetzt, fühle ich mich besser als je zuvor.

Er zog mich mit einer Hand in meinem Nacken zu sich und küsste mich langsam, als hätte er alle Zeit der Welt. Sein Bart kratzte an meiner Unterlippe, und er öffnete mir den Mund mit der Zunge, drang tief ein und kostete mich ohne Eile. Seine andere Hand fuhr unter die Bluse, presste mir mit zwei Fingern eine Brustwarze und zwickte sie, bis ich gegen seinen Mund stöhnte. Die Hand glitt weiter, strich meinen Rücken von oben nach unten, spürte die Spitze der Bluse, den Rand des Strapses unter dem Rock, und ging weiter, um eine Arschbacke fest zu packen, das Fleisch ein wenig auseinanderzuziehen, bis die Fingerkuppe eines Fingers durch den Tanga hindurch meinen Anus streifte. Ich spürte, wie sich etwas, das jahrelang gespannt gewesen war, plötzlich löste.

—Was willst du heute Nacht? — fragte er gegen meinen Mund.

—Ich will nur dir gehören. Ich will, dass du mich wie eine Fotze fickst.

—Dann wirst du meine Fotze sein.

***

Er brachte mich ins Schlafzimmer, ohne sich zu beeilen. Er setzte sich auf den Bettrand und sah mich von dort aus an, mit dieser Ruhe, die er für alles hatte. Er zog die Jogginghose bis zu den Knien herunter und holte seinen Schwanz durch die Öffnung des Boxers heraus: dick, dunkel, mit schweren Eiern zwischen den Schenkeln und einer Ader, die unter der Haut pochte. Ich näherte mich langsam, mir jeden Schritt bewusst, der Linie der Strümpfe, dem sanften Knarren des Parketts unter den Absätzen.

Ich kniete mich vor ihn.

Ich nahm seinen Schwanz in die rechte Hand und führte ihn mir zuerst an die Lippen, streifte ihn kaum, ließ rote Spuren an der Spitze zurück. Ich leckte von der Wurzel bis zur Eichel, langsam, als koste ich zum ersten Mal etwas nach Jahren des Wartens. Ich grub die Nase in seine Eier und atmete diesen Geruch von Mann ein, von Wärme, von etwas Dringendem und Konkretem, der mich für einen Moment die Augen schließen ließ. Ich nahm ihm einen ganzen Hoden in den Mund, dann den anderen, saugte sanft, während ich ihm den Schaft mit der Hand wichste.

—So, Fotze, lutsch mir schön die Eier — sagte er mit der rauesten Stimme, die ich je von ihm gehört hatte.

Als ich zum Schwanz zurückkehrte, schob ich ihn mir schon bis zum Anschlag in den Mund. Ich spürte sein Gewicht, die Temperatur, die hervortretenden Adern an meiner Zunge. Er war nicht riesig, aber perfekt, genau die Größe, die in den Mund passt, ohne die Kontrolle zu verlieren. Ich zog ihn ganz voller Speichel heraus, nahm ihn wieder auf, zog ihn wieder heraus. Ein Faden Speichel hing von meinem Kinn und tropfte auf meine Silikonbrüste.

Ich blieb lange so vor ihm auf den Knien, hörte, wie sich sein Atemrhythmus veränderte. Jedes Mal, wenn ich etwas tat, das ihm gefiel, spannten sich seine Finger leicht in meinem Haar an. Als ich schneller wurde, packte er die Perücke mit beiden Händen und begann, mir den Mund zu ficken, drückte die Hüfte gegen mein Gesicht, bis ich die Spitze am Grund meiner Kehle spürte und mir die Augen tränten.

—Du machst das sehr gut — murmelte er. — Hör nicht auf. Halt ihn mir da, genau so, schluck ihn ganz.

Ich hörte nicht auf. Ich ließ ihn meinen Mund benutzen, als wäre er eine Möse, während mir die Tränen das Make-up vermischten und der Sabber von meinem Kinn in den Ausschnitt lief. Als er mich endlich losließ, zog ich den Schwanz mit einem feuchten Geräusch heraus und hielt ihn keuchend an meiner Wange, pochen spürend.

Als er mich hochzog und aufs Bett legte, tat er es kräftig, aber nicht grob, als wüsste er genau, wie viel Gewicht er in jede Geste legen musste. Er zog mich beinahe aus, ohne mir die Unterwäsche ganz auszuziehen, nur gerade genug: Er schob mir den Rock bis zur Taille hoch, zog mir den Tanga zur Seite und ließ meinen Arsch frei, und er fuhr mit dem Mund von meinem Hals nach unten. Er knabberte durch den BH hindurch an meinen Brustwarzen, glitt über meinen Bauch, leckte mir die Innenseiten der Oberschenkel entlang, über den Strümpfen, und als er bei meinem kleinen, harten Schwanz ankam, blieb er nicht einmal lange stehen: Er gab ihm ein paar Licks und ging tiefer. Er hob mir die Beine, spreizte mir den Arsch mit beiden Händen und vergrub ohne Zögern das Gesicht dort.

Er fraß mich mit einer Geduld und einer Kunst, die mich dazu brachten, mich mit beiden Fäusten in den Laken festzuhalten. Er leckte mir den Anus kreisend, öffnete ihn mit der Spitze der Zunge, drang mit Zungenstößen in mich ein, bis ich zu zittern begann. Sein Bart rieb an meinen Arschbacken und Schenkeln, und jede Berührung war wie ein Stromstoß.

—Ernesto...

—Stillhalten — sagte er, ohne den Kopf zu heben. — Ich bin noch nicht fertig damit, dir den Arsch zu lecken.

Ich blieb still, die Beine in der Luft gespreizt und die Absätze zur Decke gerichtet, und ließ ihn machen. Erst steckte er einen Finger hinein, dann zwei, gleitend auf seinem eigenen Sabber, und öffnete mich langsam. Als er spürte, dass ich mich ohne Widerstand öffnete, zog er die Finger wieder heraus, gab mir einen feuchten Kuss auf den Oberschenkel und stand auf.

***

Als er mich nahm, tat er es langsam und mit reichlich Gleitgel. Er legte ein Kissen unter meine Hüfte, hob meine Beine, stützte meine Absätze auf seinen Schultern ab und setzte die Spitze seines Schwanzes an meinen Eingang. Er drückte mit berechneter Langsamkeit hinein. Zuerst spürte ich die Dehnung, den Druck, das kurze Brennen der Eichel, die mich öffnete; dann den Schaft Zentimeter für Zentimeter, bis seine Eier mir gegen die Arschbacken schlugen und er ganz in mir drin war.

—Gut? — fragte er.

—Sehr gut — sagte ich, und es stimmte. — Steck ihn ganz rein, nimm ihn nicht raus.

Er begann sich zu bewegen. Erst langsam, mit Rhythmus, ohne mein Gesicht aus den Augen zu lassen. Er hielt mich an den Hüften fest, und jeder Stoß war präzise, tief, ohne den Takt zu verlieren. Jedes Mal, wenn er fast ganz herauskam und wieder ganz eindrang, entwich mir ein Stöhnen, ohne dass ich es kontrollieren konnte. Ich hatte die Augen an die Decke geheftet und schloss sie zeitweise, wenn das Gefühl zu intensiv wurde, um sie offen zu halten.

—Gefällt es dir, wenn ich dich so ficke, Fotze? — fragte er, ohne schneller zu werden.

—Ja. Hör nicht auf. Härter.

Er beschleunigte. Die Hüftstöße begannen trocken und rhythmisch gegen meine Arschbacken zu klatschen, und ich spürte, wie er immer tiefer in mich hineinkam. Er griff eine Silikonbrust, als wäre sie echt, drückte sie zusammen, und mit der anderen Hand fasste er mir an den Hals, ohne zuzudrücken, nur aufliegend, zeigend, wer das Sagen hatte. Ich antwortete ihm, indem ich die Hüften nach oben schob, ihm seinen Schwanz entgegenkam und ihn mir noch tiefer wünschte.

Er hielt nicht an. Er zog sich heraus, legte mich auf den Bauch, hob mir die Hüften hoch, brachte mich auf die Knie, das Gesicht in die Laken gedrückt, und stieß mit einem einzigen Druck wieder hinein. So war es anders: tiefer, dringlicher. Seine Hand hielt meinen Nacken sanft, aber fest, drückte meinen Kopf gegen die Matratze, und ich hatte die Stirn auf dem Laken und die Finger in das Kissen gekrallt, während er mich mit jedem Hüftstoß sich zu eigen machte.

—Dieser Arsch von mir — knurrte er hinter mir und gab mir einen Klaps auf die Pobacke, der durchs ganze Zimmer hallte. — Ganz meiner.

—Dein — sagte ich gegen die Matratze. — Ganz deiner, Papi, damit du damit machen kannst, was du willst.

Er steckte mir den Daumen in den Mund und ich zog mich daran hoch wie an einem Zügel, den Rücken durchgebogen. Er fickte mich mit langen Stößen, zog ihn fast ganz heraus und rammte ihn bis zum Anschlag hinein, und jeder Stoß riss mir ein neues Stöhnen ab. Ich fühlte mich geöffnet, benutzt, vollkommen hingeben, und ich hätte nicht geiler sein können.

Hinten im Schlafzimmer stand ein Ganzkörperspiegel, und irgendwann öffnete ich die Augen und sah das Spiegelbild: ich, in Strümpfen und High Heels, der Rock zerknittert an der Taille, die Perücke zerzaust ins Gesicht fallend, der Mund offen und sabbernd; und hinter mir er, groß und behaart und vollkommen hingegeben, mit glänzendem Schwanz, der in meinen Arsch hinein- und herausglitt. Es war das erregendste Bild, das ich je in meinem Leben gesehen hatte, und es war echt. Ich war es. Es war alles, was ich immer hatte sein wollen.

Er legte mich auf die Seite, hob mir ein Bein über seine Hüfte und machte von dort weiter, langsamer, tiefer. Er biss mir in den Hals, flüsterte mir Schweinereien ins Ohr: dass ich seine Lieblingsfotze sei, dass er mir den Arsch mit Sperma füllen werde, dass er mich jede Woche wieder anrufen werde. Ich rieb mir mit der Hand den harten Schwanz, triefend vor Lusttropfen, und in drei oder vier Zügen kam ich schwallartig auf meinen eigenen Bauch, presste den Arsch um seinen zusammen und zitterte am ganzen Körper.

—So ist es gut — keuchte er, als er spürte, wie ich ihn zusammenpresste. — Komm, Fotze, komm mit meinem drin.

Er hielt noch ein paar Stöße lang durch und versenkte sich plötzlich bis zum Anschlag, dann blieb er dort, die Hüften mit beiden Händen festhaltend. Ich spürte das Pochen, die erste heiße Welle, die zweite, die dritte, wie er sich ganz in mir entleerte. Er knurrte gegen meinen Nacken, stieß noch in kleinen Zuckungen zu, bis die letzte Kontraktion ihn stillstehen ließ.

Als er ihn endlich herauszog, lief ein Faden Sperma zwischen meinen Arschbacken hinab und fiel auf den Straps. Weder er noch ich machten Anstalten, es abzuwischen.

***

Als es vorbei war, legten wir uns schweigend auf die Laken, hörten, wie sich unser beider Atem allmählich wieder normalisierte. Er legte einen Arm um mich und zog mich ohne jede dramatische Geste an sich, als wäre das etwas, das er immer tat. Er streichelte mir gedankenverloren eine Arschbacke, noch glitschig von seinem Samenerguss.

—Du hast das jahrelang für dich behalten — sagte er schließlich.

—Viele Jahre.

—Dann ist es jetzt vorbei mit dem Verstecken, jedenfalls hier.

—Was schlägst du vor?

Ernesto sah mich mit diesem ernsten Ausdruck an, den er hatte, wenn er nicht scherzte.

—Dass das zwischen dir und mir bleibt. Nur wenn wir Zeit haben, nur wenn es geht. Ohne Druck, ohne Verpflichtungen, die wir nicht wollen. Was hältst du davon?

—Ich halte es für perfekt.

—Hast du irgendeine Fantasie, die du ausleben willst?

Ich musste lachen.

—Ein paar.

—Erzähl mir davon.

Ich erzählte ihm. Ich sprach von den Szenarien, die ich jahrelang gebaut hatte, ohne sie je Wirklichkeit werden lassen zu können, von Dingen, die ich mich nicht einmal zu schreiben getraut hatte: dass er mich ans Bett fesselt und die ganze Nacht so liegen lässt, dass er einen Freund einlädt und wir ihn zu zweit nehmen, dass er mich im ganzen Haus in High Heels für ihn herumspazieren lässt, bevor er mich auf den Boden wirft und mich nimmt, wo immer er gerade will. Er hörte zu, ohne mich zu unterbrechen, nickte gelegentlich, die Hand immer noch auf meinem Arsch und sein Schwanz bereits wieder erwachend gegen meinen Schenkel. Als ich fertig war, sagte er:

—Ein Schritt nach dem anderen. Heute Nacht war genug, um anzufangen. Beim nächsten Mal beginnen wir mit dem ersten auf der Liste.

Wir blieben noch eine Weile im Bett liegen und redeten über nichts Besonderes, während die ganze Stadt draußen keine Ahnung hatte, was in dieser Wohnung geschehen war. Ich dachte an all die Dienstage, an denen ich ihm in den Umkleiden begegnet war, und an den Rucksack, den ich immer im Auto dabei hatte, für alle Fälle.

Endlich war der „für alle Fälle“-Moment gekommen.