Was eine Travesti von ihrem ersten Mal nicht vergisst

Es war Samstag, und die Sonne war noch nicht ganz untergegangen, als ich anfing, mich fertigzumachen. Es war kein kompliziertes Outfit: Turnschuhe, graue Jogginghose, dunkles Polohemd. Die Klamotten irgendeines Jungs aus dem Viertel, nichts, was Aufsehen erregen würde. Nach außen war es wie immer, das, was die Welt zu sehen erwartete, wenn sie mir auf der Straße begegnete. Innen drin war es eine andere Geschichte.

Vor dem Anziehen holte ich aus der Schublade den schwarzen Tanga. Ich hielt ihn einen Moment zwischen den Fingern, spürte, wie leicht er war wie immer. Es war ein kleines Stück Stoff, fast nichts, nur ein paar Spitzenbändchen. Ich zog ihn vorsichtig an, richtete ihn gut über meinen Hüften aus, und auch in mir richtete sich etwas wieder aus. Diesen Tanga trug ich seit Monaten jedes Mal, wenn ich mit ihm zusammen sein würde. Er war mein Geheimnis, das einzige, das ganz mir gehörte, das einzige, das ich niemandem erklären musste. Mit ihm an fühlte ich mich wie ich selbst: vollständig, echt, in dem Körper, den ich immer hätte haben sollen, auch wenn ich draußen alles mit Joggingstoff bedecken musste.

Ich wartete auf dem Sofa. Ich sah zweimal auf die Uhr, ohne dass es nötig gewesen wäre. Draußen machte das Viertel seine Samstaggeräusche: Musik von irgendeinem Nachbarn, Stimmen von Jungs auf dem Bürgersteig, das ferne Rauschen der Avenue. Alles wie immer. Ich aber war unruhiger als sonst, obwohl ich nicht genau wusste warum.

Ramiro kam pünktlich. Er kam immer pünktlich.

Ich empfing ihn an der Tür mit einem schnellen Kuss auf den Mund, nachdem ich erst nach links und rechts geschaut hatte, um sicherzugehen, dass der Flur leer war. Er nahm den Kuss schweigend hin, mit dieser Ruhe, die mich manchmal wahnsinnig machte und mir manchmal wie der sicherste Ort der Welt vorkam. Wir gingen nebeneinander auf die Straße, wie Freunde das tun, mit den Händen in den Taschen und einem vernünftigen Abstand zwischen unseren Körpern.

So waren wir draußen. Zwei Freunde aus dem Viertel, die an einem Samstagabend etwas trinken gingen. Nicht mehr als das.

***

Die Bierbar war an diesem Abend voll. Wir bekamen einen Tisch ganz hinten, einander gegenüber, mit dem Lärm der Musik und den Gesprächen der anderen, die uns wie eine Blase umgaben. Niemand sah uns an. Niemand sah uns je an, und genau das brauchten wir, um auf diese seltsame, geheime Weise zusammen sein zu können, die wir mit der Zeit aufgebaut hatten.

Wir tranken das erste Bier fast schweigend und sahen uns über den Rand des Glases hinweg an. Mit Ramiro musste man die Zeit nicht mit Worten füllen. Er hatte diese Art, mit den Augen zuzuhören, eine Frau das Einzige im Raum fühlen zu lassen, was zählte, auch wenn fünfzig Leute um einen herum waren. Das mochte ich an ihm. Unter den vielen Dingen, die ich mochte, war das einer der Gründe, warum ich mich von Anfang an an ihn gehängt hatte.

Die Musik wurde etwas lauter. Ich beugte mich über den Tisch und brachte meinen Mund an sein Ohr.

—Ich trage unten drunter was — sagte ich.

Er fragte nicht was. Er musste nicht fragen. Er lächelte nur leicht, mit diesem langsamen Lächeln, das mich entwaffnete, und biss sich auf die Unterlippe. Nur diese Geste. Nur das, und ich spürte schon Hitze in der Brust und eine warme Feuchtigkeit zwischen den Arschbacken, wo mir die Spitze des Tangas an der Haut klebte.

Er stellte seine Füße unter dem Tisch zusammen und klemmte meine zwischen seine. Er nahm nicht meine Hände. Er machte keine Bewegung, die jemand falsch deuten könnte. Aber dieser minimale Kontakt, dieser stille Druck unter dem Tisch, machte mich auf eine Art an, die ich nicht erwartet hatte. Es war, als konzentrierte sich all das Verlangen, das wir draußen nicht zeigen konnten, auf genau diesen einen Berührungspunkt, unsichtbar für alle außer uns beiden.

Ich lächelte. Er lächelte auch und sah mich an.

Die nächste anderthalb Stunden dachte ich an den Rückweg nach Hause, an seinen Schwanz, daran, wie ich ihn heute Nacht zum ersten Mal auf andere Weise spüren würde.

***

Der Rückweg war kurz in der Distanz und lang in allem anderen. Wir gingen, wie wir gekommen waren: getrennt, redeten über irgendwas, das nicht das war, was uns beiden im Kopf herumging. Über das Spiel am Wochenende, über einen gemeinsamen Freund, über nichts Bestimmtes. Aber ich spürte jeden Schritt, als käme ich etwas näher, das sich nicht mehr aufhalten ließ, etwas, das sich seit Wochen zwischen uns aufbaute, ohne dass wir es bisher beim Namen genannt hätten.

Als wir die Tür meiner Wohnung hinter uns schlossen, gab er mir einen Klaps auf den Hintern.

Ich drehte mich um. Ich sah ihn an. Er sah mich auch an, aber ohne die Vorsicht von draußen, ohne die berechnete Distanz, die wir auf der Straße benutzten. Ich war es, die den Schritt machte, wie immer. Ich legte die Arme um seinen Hals und presste meinen Mund auf seinen, und er antwortete, indem er mich ohne jede Vorsicht an seine Brust zog. Er schob die Zunge ohne zu fragen hinein, tief, suchte mich, und ich lutschte an ihr, als würde ich ihm schon vorwegnehmen, was ich ihm wenig später antun würde. Ich spürte seinen harten Schwanz gegen meinen Bauch, warm und fordernd selbst durch den Stoff hindurch, und ich rieb mich schamlos dagegen, suchte diesen Druck.

Wir lösten uns gerade weit genug, um einander ansehen zu können.

—Du bist das Einzige, was ich will — sagte ich. Das war kein Satz, den ich geübt hatte. Er kam von allein, ohne dass ich darüber nachdachte.

—Ich will dich so sehr — antwortete er —. Ich denk die ganze Woche an dich. An deinen Mund, an deinen Arsch.

Er hob mir das Polohemd über den Kopf und ließ es auf den Boden fallen.

***

Ich zog die Jogginghose selbst aus, ohne Eile, den Blick nicht von ihm wegnehmend. Ich stand nur noch im schwarzen Tanga im Flur meiner Wohnung und spürte seinen Blick, wie er mich von oben bis unten abtastete, bevor er auch nur ein Wort sagte. Ramiro redete in solchen Momenten nicht viel. Er schaute, und das reichte. Aber in dieser Nacht redete er.

—Dreh dich um — sagte er mit leiser Stimme —. Langsam.

Ich drehte mich um und blieb mit dem Rücken zu ihm stehen, die Hände im Nacken, sodass er sehen konnte, wie der Tanga sich in meine Arschritze fraß. Ich hörte, wie sich sein Atem veränderte. Ich spürte, wie er von hinten näher kam, zwei lange Schritte, und seine Hände packten meine Hüften und pressten mich hart gegen seine Beule. Sein Schwanz, noch immer in der Hose gefangen, legte sich zwischen meine Backen, als kenne er den Weg schon. Er rieb ihn dort langsam auf und ab, während er mir in die Schulter biss.

—Dieser Arsch ist der Wahnsinn — murmelte er an meiner Haut —. Den fick ich dir die ganze Nacht.

Ich drehte mich langsam in seinen Armen. Ich war es, die den Reißverschluss seiner Hose herunterzog. Ich war es, die den Stoff nach unten schob, zusammen mit dem Boxer, und seinen Schwanz befreite, der hart und schwer gegen meine Hand sprang. Und ich war es, die sich vor ihm auf dem kalten Boden des Flurs hinkniete, weil ich dort sein wollte. Weil ich schon lange dort sein wollte und diese Nacht beschlossen hatte, dass nichts mich aufhalten würde.

Sein Schwanz stand steif vor mir, dick, dunkel, leicht pulsierend, mit einer markanten Ader darunter und einem dicken Tropfen Vorsperma an der Spitze. Ich kannte ihn mit den Augen und mit den Händen seit Monaten, aber nie so, nie so nah, nie mit der Absicht, die ich jetzt hatte. Ich nahm ihn zuerst zwischen die Finger, sanft, das Gewicht abmessend, spürte ihn pochen. Ich packte ihn an der Wurzel und bewegte ihn langsam, sah ihm ins Gesicht und sah, wie sich seine Augen verengten.

Ich brachte die Zunge an die Spitze und nahm den Tropfen Vorsperma mit der Kante auf. Salzig, dick, mit einem bitteren Unterton. Ich kostete ihn, als würde ich ihn zum ersten Mal probieren, denn in gewisser Weise war es so. Dann fuhr ich ihn langsam entlang, von unten nach oben, folgte der Ader mit flacher Zunge, lernte ihn mit dem Mund kennen.

—So, Kleines — sagte er mit heiserer Stimme —. Nimm ihn ganz rein.

Ich öffnete die Lippen und nahm ihn in den Mund. Zuerst den Kopf, rund und heiß gegen den Gaumen. Dann ein bisschen mehr, und noch ein bisschen mehr. Ich lutschte an der Spitze mit Sog, die Wangen eingefallen, während ich ihm mit der Hand die Wurzel streichelte und ihm mit der anderen die Eier drückte. Er atmete langsam aus. Seine Hände legten sich auf meinen Kopf, ohne Druck, nur ruhend dort, spielend mit meinen Haaren.

Ich nahm mehr von ihm auf. Lerntе das Gewicht, den Rhythmus, die Signale seines Körpers. Ich begann, mich mit dem Kopf zu bewegen, auf und ab, saugte ihn immer tiefer, ließ den Speichel aus dem Mundwinkel laufen, wie er am Schaft hinunterrann. Als ich Schluckbewegungen machte, sodass die Zungenwurzel gegen die Eichel drückte, spürte ich, wie er zusammenzuckte. Seine Beine wurden steif. Seine Finger schlossen sich etwas fester um meinen Kopf, noch ohne zu schieben, aber schon nicht mehr mit der Ruhe von vorher.

—Schau mich an — bat er.

Ich hob die Augen, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen. Ich sah ihn von unten an, mit den Lippen um seinen Schwanz gespannt, der Speichel tropfte mir vom Kinn. Er biss sich auf die Lippe und atmete tief ein, und ich wusste in diesem Augenblick, dass er sich an dieses Bild noch lange nach dieser Nacht erinnern würde.

Als ich ihn zu weit hineinnahm, würgte ich und zog mich zurück. Ich atmete. Ein Faden Speichel hing zwischen meinem Mund und seinem Schwanz. Ich wischte ihn mit dem Handrücken weg und kam wieder. Jetzt tiefer. Ich spürte die Spitze gegen meine Kehle stoßen, diesen heißen, blinden Schlag, und ich hielt die Tränen zurück, während ich ihn hinunterschluckte. Er ließ ein kurzes, abgehacktes Stöhnen hören, und sein ganzer Bauch bebte.

—Scheiße — sagte er zwischen den Zähnen —. Du bläst so verdammt gut.

Ich nahm ihn kurz aus dem Mund, um Luft zu holen. Ich leckte ihm die Eier, eins und dann das andere, nahm sie mir einzeln in den Mund, lutschte an ihnen, während ich ihm weiter mit der Hand einen runterholte. Dann ging ich wieder an den Schwanz, fuhr mit flacher Zunge den Schaft hinauf und nahm ihn erneut ganz in den Mund. Ich begann einen schnelleren Rhythmus, ohne Pausen, und er hielt es schon nicht mehr aus: Seine Hüften begannen mitzugehen, drückten sich leicht vor, fickten vorsichtig meinen Mund, ohne sich ganz zurückhalten zu können.

—Ich komm gleich — sagte er mit dumpfer Stimme. Er versuchte sich zu lösen, mir Raum zu geben, damit ich entscheiden konnte.

Ich ließ ihn nicht. Ich klammerte mich mit beiden Händen an seine Hüften, bohrte ihm die Finger in die Arschbacken und zog ihn zu mir, die Lippen um seinen Schwanz gepresst. Ich brauchte es. Ich wollte schon lange wissen, wie das war: sein Geschmack, sein Geruch, diese Hingabe, die niemand sonst bekommen würde.

Ich streichelte mit den Fingern den Raum zwischen seinen Schenkeln, sanft, ohne Eile, während ich ihn mit vollem Mund weiter blies. Ich fuhr ihm mit dem Finger unter den Eiern hindurch, über den Damm, suchte diesen Punkt, von dem ich wusste, dass er ihn wahnsinnig machte. Er sagte einmal meinen Namen, leise, fast atemlos. Und dann kam er.

Das Sperma füllte mir den Mund mit einem Schlag: warm, dick, mit einem Geschmack, der nichts ähnelte, was ich je zuvor gekannt hatte. Ich spürte den ersten Schuss gegen den Gaumen schlagen, dann einen zweiten gegen die Zunge, und noch einen dritten, der mich reflexhaft schlucken ließ. Er stieß einen langen Stöhnlaut aus, drückte noch einmal, und entlud den Rest in meinen Mund. Ich blieb still, mit seinem Schwanz noch drin, hielt alles zusammen und spürte, wie er pulsierte, während er die letzten Tropfen aus sich herausdrückte.

Dann ließ ich ihn langsam los, vorsichtig, und blieb mit geschlossenem Mund da, voll, den warmen Druck des Spermas auf der Zunge spürend. Ich öffnete die Lippen und zeigte ihm, was ich im Mund hatte. Er sah mich von oben an mit etwas in den Augen, das ich nicht ganz benennen konnte: Verlangen, Zärtlichkeit, etwas Dunkleres. Ich schloss die Lippen und schluckte, langsam, in zwei Schlucken, damit er sehen konnte, wie ich ihm seinen Schuss die Kehle hinunterlaufen ließ.

—Alles — murmelte er —. Brave Kleine.

Ich leckte die Spitze ein letztes Mal, nahm den Tropfen auf, der ihm geblieben war, und gab ihm dort einen Kuss. Ich stand auf mit tauben Knien und einem seltsamen Gefühl, etwas überschritten zu haben, das sich nicht wieder rückgängig machen ließ. Nicht, etwas Schlechtes getan zu haben. Ganz im Gegenteil: endlich an einem Ort angekommen zu sein, an den ich schon lange hatte gelangen wollen.

***

Er nahm meine Hand und führte mich ins Bad.

Wir duschten zusammen unter dem heißen Wasser. Ich mit dem Rücken an seiner Brust, von seinen Armen umschlossen, den Kopf nach hinten geneigt, um seinen Mund zu erreichen. Das Wasser fiel über uns beide, zuerst sehr heiß und dann lauwarm, und ich schloss die Augen und dachte an nichts außer diesem Druck, dieser Wärme, dieser Art, wie er mich hielt, ohne dass ich ihn darum bitten musste.

Er küsste meinen Hals. Mein Ohr. Meine Schulter. Seine Hände glitten ohne Eile über meine Taille, meine Hüften, als hätten wir die ganze Nacht vor uns. Und wir hatten sie. Eine seiner Hände glitt an meinem Bauch hinunter, streichelte mein Becken und nahm meinen Schwanz mit offener Hand. Er begann, mir langsam einen runterzuholen, mit Wasser und Seife als Gleitmittel, während die andere Hand mir eine Brustwarze zwischen Zeige- und Daumenfinger drückte.

—Der steht dir ja schon wieder — sagte er mir ins Ohr, mit dieser langsamen Lächelnstimme —. Du bist echt heiß.

—Wegen dir — antwortete ich und drückte meinen Arsch gegen sein Becken.

Ich spürte, wie sein Schwanz gegen meinen Rücken wieder hart wurde, sich erneut füllte, mich an der Ritze suchte. Er legte sich dort zwischen meine nassen Backen, und er bewegte ihn auf und ab, ohne ihn einzuführen, rieb ihn nur an mir, während er mir weiter einen runterholte. Mit der freien Hand spreizte er mir den Arsch und strich mir mit der Fingerspitze über den Anus, nur leicht streifend. Ich spannte mich an und entspannte mich zugleich.

—Kommen wir ins Bett — schlug er mir ins Ohr —. Hier reicht mir das nicht.

Wir trockneten uns mit den beiden Handtüchern ab, die aufgehängt waren. Er trug mich vom Bad bis ins Schlafzimmer auf den Armen, und ich ließ mich tragen, lachte ein wenig, ohne genau zu wissen warum. Er setzte mich auf die Matratze und ließ sich auf mich fallen, drückte mich mit seinem Gewicht nieder und hielt mich auf eine Weise fest, die mich nicht im Mindesten störte.

Ich konnte nichts anderes tun, als ihm den Rücken zu streicheln.

Er lachte.

—Was willst du machen, wenn ich mich nicht bewege? — fragte er.

—Auf dich warten — antwortete ich. Und ich meinte es ernst.

Er lachte wieder, bewegte sich dann aber. Er küsste meinen Mund, mein Kinn, meinen Hals, glitt an meiner Brust hinunter und blieb lange an den Brustwarzen hängen, saugte daran, bis sie hart wurden. Er ging weiter nach unten, leckte meinen Bauchnabel, und als er bei meinem Schwanz ankam, nahm er ihn ohne Vorwarnung ganz in den Mund. Ich bog mich mit einem erstickten Schrei auf der Matratze. Er blies ihn ein paar Mal, ruhig, während er mir die Eier streichelte, und dann drehte er mich mühelos auf den Bauch, mit diesen Händen, die genau wussten, wohin. Er spreizte meine Hüften, hob meinen Arsch mit einer Hand unter dem Becken an und senkte den Kopf.

Als ich seine Zunge am Anus spürte, spannte ich mich zuerst an, ein unwillkürlicher Reflex, und dann ließ ich los. Er begann langsam: langsame Bewegungen, auf und ab, ohne Eile, die Zungenspitze zog Kreise um den Ring. Dann drang er ein, nur ein bisschen, und ich spürte, wie er sich seinen Weg hineinbahnte. Ich vergrub das Gesicht im Kissen und stöhnte. Er spreizte mir den Arsch mit beiden Händen, zog die Backen auseinander und ging mit dem ganzen Mund daran, fraß mich, machte mich voll mit Speichel, ließ mich überall nass zurück.

Der Schließmuskel gab unter dieser geduldigen Aufmerksamkeit nach und nach nach. Als er den ersten Finger einführte, fühlte es sich eher wie Erleichterung an als wie eine Invasion. Er bewegte ihn langsam, rein und raus, suchte den Winkel. Dann den zweiten. Er krümmte sie nach innen, vorsichtig, und berührte diesen Punkt, der mich die Laken mit den Fäusten festkrallen ließ, bis die Knöchel weiß wurden. Ich drückte das Gesicht ins Kissen, um das zu ersticken, was mir aus der Kehle kam.

—Du bist schon total offen — sagte er mit dieser tiefen Stimme —. Ich werd dir alles reinstecken.

—Steck ihn mir rein — bat ich, ohne den Kopf zu heben —. Jetzt. Fick mich.

—Geh auf die Knie.

Ich tat es. Ich brachte mich auf alle Viere, den Rücken durchgebogen, den Arsch hoch, auf den Ellbogen abgestützt. Er stellte sich hinter mich. Ich spürte, wie er sich die Hand anspuckte und den Speichel auf seinen Schwanz schmierte, und dann setzte er die Spitze an den Eingang, der schon bereit war, ihn aufzunehmen. Die heiße Spitze am Anus, dieser feste, runde, drängende Druck. Ich nahm ihn ohne Widerstand, zuerst langsam, spürte, wie ich mich Zentimeter für Zentimeter öffnete, und er schob ihn mir mit den Händen an den Hüften bis zur Hälfte hinein. Dann wartete er einen Moment, atmete, und stieß dann auf einmal bis zum Anschlag vor. Der Schrei, den ich nicht kontrollieren konnte, erstickte im Kissen.

—Uff — stieß er aus —. Du bist aber eng, Kleines.

Er begann, sich zu bewegen. Hartes, konstantes Tempo, beide Hände an meinen Hüften festgekrallt, mich jedes Mal nach hinten ziehend, wenn er zustieß. Das Bett knarrte. Seine Eier schlugen mir bei jedem Stoß gegen die Haut, ein nasses, rhythmisches Geräusch, das das Schlafzimmer füllte. Ich klammerte mich an die Laken und wusste nicht, welchem Teil meines Körpers ich zuerst Aufmerksamkeit schenken sollte: dem Kopf, der sich drehte, den Knien, die zitterten, der Brust, die nicht ganz Luft bekam.

—Sag mir, dass es dir gefällt — bat er, ohne das Tempo zu senken.

—Es gefällt mir — keuchte ich —. Ich liebe es. Härter, los.

Er stoß ihn mir härter rein. Er drückte mir eine Hand zwischen die Schulterblätter und presste mich in die Matratze, ließ meinen Arsch hochstehen und fickte mich tiefer, jeder Stoß ließ mich Sterne sehen. Mein eigener Schwanz, vergessen zwischen meinen Beinen, ließ einen dünnen Faden Flüssigkeit aus mir herauslaufen, ohne dass ich ihn anrührte, ohne dass ich etwas dagegen tun konnte, wie ein Körper, der tut, was er kann, wenn der Verstand ihn nicht mehr beherrscht. Ich spürte dieses lange Beben von innen hochsteigen, von dort, wo er mich mit der Spitze berührte, jedes Mal wenn er zustieß, und ich kam so, ohne Hände, auf die Laken spritzend mit Krämpfen, die meinen ganzen Körper erschütterten.

—Oh Gott — flüsterte ich —. Oh Gott.

Danach weinte ich.

Ich weiß nicht warum. Es war weder Traurigkeit noch Reue. Es war etwas, das noch keinen Namen hatte, etwas, das sich lange an einem Ort angesammelt hatte, von dem ich nicht einmal wusste, dass er existiert, und das in dieser Nacht endlich einen Weg nach draußen fand. Er hörte nicht auf. Er fickte mich weiter, jetzt langsamer, tiefer, und ich weinte ins Kissen, während er mich immer wieder füllte.

Ramiro packte meine Hüften mit den Händen, fest, bohrte die Finger so tief hinein, dass er mir die Abdrücke hinterließ, und spritzte mit einem langen Stöhnen und einem Laut ab, den nur ich von innen heraus hören konnte, in mir ab. Ich spürte jeden heißen Schub in mir schlagen, einen, zwei, drei, während er ganz tief zustieß und stillhielt, fest an meinem Arsch, innen in mir zitternd.

***

Wir blieben einen Moment still, er noch immer in mir, sein Gewicht drückte mich in die Matratze. Dann zog er sich langsam, vorsichtig zurück, und ich spürte einen heißen Faden seines Spermas aus meinem offenen Arsch entweichen und mir den Schenkel hinablaufen. Er legte sich neben mich.

Er fragte nicht, warum ich geweint hatte. Er legte nur eine Hand auf meinen Rücken und ließ sie dort, ruhig und warm, während ich wieder zu Atem kam und die Welt wieder ihre alten Konturen annahm.

Draußen blieb das Viertel wie immer. Die Musik vom Nachbarn, der ferne Verkehr von der Avenue, irgendein Auto, das vorbeifuhr. Die Welt, die von uns nichts wusste.

Innen, mit ihm neben mir und seiner Hand auf meinem Rücken, war ich genau das, was ich immer schon gewusst hatte zu sein.

Valentina