Was in der Pickup des Landarbeiters geschah

Die Hitze jener Januarnacht in Chivilcoy ließ selbst kurz vor Mitternacht nicht nach. El Potrero, dieser halb versteckte Laden am Ortsausgang, platzte aus allen Nähten. Violette Lichter fegten über die Decke, alte Cumbia mischte sich mit Reggaeton, Zigarettenrauch und billiges Parfüm klebten auf der Haut von allen. Es war genau die Art Ort, an den man geht, wenn man will, dass etwas passiert, und niemand es erfahren soll.

Ich heiße Daniela. Ich hatte genau den Körper, den ich gern habe: schmal vom vielen Aufpassen, kleine, aber feste Brüste, die unter dem schwarzen Netzshirt perfekt zur Geltung kamen, und einen Po, den der Jeans-Short kaum bedeckte. An diesem Abend hatte ich meine Lippen rot geschminkt und Wimpern aufgeklebt, und jedes Mal, wenn ich an einem Spiegel vorbeikam, gefiel mir, was ich sah. Ich kannte den Blick, den ich aufsetzte: dieses «Mach mit mir, was du willst»-Gesicht, das jeden wahnsinnig macht.

Ich war mit meinen Freundinnen da, allesamt trans Frauen aus der Innenstadt, genauso göttlich und frech wie ich. Kaum hatten wir die Tür passiert, tanzten wir schon, tranken Fernet mit Cola und lachten schreiend über jeden Mist. Ich bewegte mich langsam, ließ die Hüften schwingen, ließ die Typen mich ansehen und prüfte, welche meinen Blick erwiderten. Ich liebte es, mich wie Beute zu fühlen, noch bevor mich überhaupt jemand angefasst hatte.

El Potrero war so: eine große Halle mit der Tanzfläche in der Mitte, einer langen Bar an der Seite und einer Menge dunkler Ecken, in denen die Leute alles Mögliche trieben. Fernfahrer auf der Durchreise, Landarbeiter, die am Wochenende von den Feldern runterkamen, Jungs aus dem Ort und Mädchen wie wir, die genau das suchten, wonach wir an diesem Abend suchten. Drinnen herrschte eine Freiheit, die es mitten im Zentrum nicht gab. Niemand urteilte über dich. Niemand schaute schief. Alle waren viel zu sehr mit ihren eigenen Gelüsten beschäftigt.

Während ich tanzte, spürte ich die Blicke auf mir landen wie Hände. Manche kamen näher, sagten mir etwas ins Ohr, spendierten mir einen Drink, und ich ließ sie eine Weile versuchen, ehe ich mich mit einem Lächeln abwandte. Ich suchte nicht irgendwen. Ich suchte jemanden, der mich nichts fragte, der nicht brauchte, dass ich ihm erklärte, wie er mich anzufassen hatte. Jemanden, der schon wusste, dass unter dem Short ein Schwanz hing, genau wie seiner, und der mich trotzdem ficken würde wie die weiblichste Schlampe im Laden.

Ich sah ihn fast sofort an der Bar. Mitte, Ende vierzig, gut gehalten, von der Sonne lederne Haut nach einem Tag draußen, ein offenes kariertes Hemd bis zur Mitte der Brust. Große Arme, riesige Hände, solche, mit denen man das Lenkrad des Pick-ups packt und das Lasso wirft. Er trank ein Bier, an die Wand gelehnt, allein, den Tanzflächenbetrieb beobachtend wie jemand, der etwas Bestimmtes sucht und es noch nicht gefunden hat.

Bis er mich fand.

Unsere Blicke trafen sich und lösten sich nicht mehr. Er lächelte kaum merklich und hob die Flasche zum Gruß. Ich schenkte ihm ein kleines Lächeln und biss mir auf die Lippe, ohne ihn aus den Augen zu lassen. Mehr brauchte es nicht. Zwei Songs später hatte ich ihn hinter mir auf der Tanzfläche, eine feste Hand an meiner Taille und die andere, die gerade eben so über meinen Po strich, auch er nahm Maß. Ich ließ mich gegen seinen Körper sinken und spürte den harten Buckel, der sich zwischen meinen Arschbacken gegen mich presste, dick, lang, sich gegen die Jeansnaht abzeichnend wie eine köstliche Drohung.

Er beugte sich ein wenig herunter und sprach dicht an meinem Hals, die Lippen streiften meine Haut.

—Weißt du, was ich mit dir machen werde, Kleine? —sagte er und drückte mich noch enger an seinen Schwanz—. Ich werde dich in zwei teilen.

Mein ganzer Körper stellte sich auf. Ich nahm seine Hand und führte sie über den Short an meine Mumu, damit er spürte, dass auch ich hart war, dass auch ich wollte. Er war nicht überrascht. Im Gegenteil: Er drückte über dem Stoff zu, maß meinen Schwanz ab, als würde er erkennen, was er später benutzen würde, und lächelte an meinem Ohr.

—Kommst du ein Stück nach draußen? —sagte er mit dieser heiseren Stimme von Land und Whisky.

Ich nickte, ohne ein Wort zu sagen. Die Stimme wollte mir nicht kommen, und gebraucht hätte ich sie auch nicht.

***

Wir gingen durch die Seitentür hinaus. Der Parkplatz war eine staubtrockene Fläche, voll mit dicht an dicht stehenden Pick-ups und Autos, zwischen den Reifen wuchsen hohes Unkraut und Wildgras. Seiner stand ganz hinten, weit weg von den Lichtern des Ladens, als hätte er ihn absichtlich dort abgestellt. Er sagte mir, er heiße Hernán, er habe einen Hof zwanzig Kilometer entfernt, von der Sorte, auf der es noch Kühe und Stille gibt. Er sagte es, als wäre es nichts, während er die hintere Tür aufmachte.

Drinnen lag eine Decke über dem Sitz. Er schaltete kurz die Innenleuchte an, gerade genug, damit ich sein Gesicht sehen konnte, und machte sie gleich wieder aus. Er wollte Dunkelheit, nur den violetten Schein, der durch die Scheiben drang und sich an unsere Haut heftete.

Er wartete nicht, bis ich etwas sagte. Er packte mich am Nacken, nicht brutal, aber so, dass kein Zweifel daran blieb, wer das Sagen hatte, und drückte mich langsam nach unten. Ich ließ mich auf die Knie auf die Decke sinken, zitternd, nicht vor Angst: vor Lust.

Mit der anderen Hand öffnete er den Gürtel, löste den Jeansknopf und zog die Hose bis zu den Knien samt Unterhose herunter. Sein Schwanz sprang hervor, dick, lang, die Adern deutlich am Schaft, die Spitze schon feucht von einem glänzenden Faden, der daran hing. Ich starrte ihn einen Moment mit offenem Mund an, und er packte ihn an der Wurzel und strich ihn mir über die Lippen, verschmierte das Rot meines Lippenstifts an dem harten Fleisch.

—Mach auf —sagte er. Ein einziges Wort.

Ich öffnete den Mund so weit ich konnte und nahm ihn auf einen Schlag ganz tief in den Rachen. Ich spürte, wie die Spitze gegen meinen Gaumen stieß, dann noch weiter hinunterglitt, bis sich meine Nase an sein spärliches Schamhaar presste. Er stieß ein tiefes, zufriedenes Knurren aus, und er war nicht sanft: Er hielt meinen Kopf mit beiden Händen und begann sich zu bewegen, gab den Rhythmus vor, fickte meinen Mund ohne Eile, aber auch ohne Gnade, als würde er mir zeigen, wofür er mich wollte.

Jedes Mal, wenn er ganz tief reinkam, stieg mir der Würgereiz hoch, Speichel lief mir dick über das Kinn, tropfte mir bis auf die Titten, meine Augen füllten sich mit Tränen, die mir den Mascara in zwei schwarze Bahnen verwischten. Und trotzdem schob ich das Gesicht vor, schluckte ihn ganz, bot ihm meinen Hals an. Ich umklammerte seine Schenkel mit den Händen, grub die Nägel hinein und streckte zwischendurch die Zunge raus, um seine schweren Eier zu lecken, die an ihm hingen.

—Schau dir die kleine gierige Schlampe an, die ich gefunden habe —murmelte er und gab mir einen sanften Schlag auf die Wange, dann einen etwas härteren, der meine Haut heiß machte—. Saug schön, Kleine. Saug diesen Schwanz wie die Tussi, die du bist.

Ich ließ ein ersticktes Stöhnen um seinen Schwanz herum los, reines Vergnügen. Es gefiel mir, dass er so mit mir sprach. Es gefiel mir, dass er wusste, was ich war, und es laut aussprach. Er zog ihn mir mit einem Ruck aus dem Mund, ließ einen Faden Speichel zwischen Lippe und Spitze hängen, und rieb ihn mir übers Gesicht, über die Wangen, über die Stirn, markierte mich als sein Eigentum. Dann schob er ihn mir wieder ruckartig bis zum Anschlag hinein und fickte mir die Kehle, als wäre sie eine Fotze, ohne aufzuhören, bis ich fast erstickte und ihn mit den Augen um mehr anflehte.

Er hakte mit den Fingern mein Netzshirt ein und zog, bis es riss. Die Nachtluft schlug mir gegen die Brüste, und meine Nippel wurden hart wie kleine Steinchen. Er beugte sich herunter und biss in einen, bis ich den Rücken durchdrückte, dann in den anderen. Er drückte sie mit den Fingern genau bis an die Grenze, dort, wo Schmerz sich mit etwas anderem vermischt. Er fuhr mit seiner rauen Zunge von einer Brustwarze zur anderen, saugte kräftig daran, ließ sie geschwollen und rot, glänzend vor Speichel zurück.

—Morgen wirst du dich jedes Mal an mich erinnern, wenn du hier unten anfasst —sagte er an meiner Haut.

Er ließ eine Hand tiefer gleiten und schob sie mir unter den Short. Mit der ganzen Hand packte er meinen Schwanz, hart wie er war, und drückte ihn eine Weile, maß ihn ab, massierte ihn mit dieser rauen Hand, die vom Arbeiten auf dem Land kam.

—Sieh dir das an, kleine Schlampe. Ganz hart und triefend. —Er nahm die Finger in den Mund und saugte das von meiner Spitze ab, was er mir herausgeholt hatte—. Lecker.

***

Er drehte mich auf die Decke, mit dem Gesicht nach unten, und zog mir Short und schwarze Spitzenstrumpfhose in einer einzigen Bewegung runter, beides auf einmal. Ich spürte meinen Arsch frei in der Luft, bloßgestellt, und die große Hand, die mich langsam erkundete, mich öffnete, als würde sie etwas prüfen, von dem er längst entschieden hatte, dass es ihm gehörte. Er strich mit dem Daumen über mein Loch, kreiste es nur leicht, und mir entkam ein langer Seufzer gegen die Decke.

Er beugte sich hinter mich. Ich spürte seinen heißen Atem am Arsch, einen Sekundenbruchteil bevor sich seine Zunge dick und nass zwischen meine Backen schob und mein Loch nach innen drückte. Ich schrie in die Decke. Zuerst leckte er langsam, dann stärker, spuckte auf mich und leckte weiter, gruben mit der Zunge dort, als würde er mich auf etwas viel Größeres vorbereiten. Er grub seine Zähne in eine Backe, dann in die andere, leckte mir den Arsch mit diesem großen Typenmund ohne jeden Ekel, während er mit einer Hand meinen Schwanz von unten packte und ihn im Rhythmus seiner Zunge schüttelte.

—Das hier schreit nach Schwanz, Kleine —sagte er und spuckte mir erneut zwischen die Arschbacken—. Und den kriegt es auch.

Er schob mir einen Finger hinein. Dann noch einen. Mit seinen dicken Fingern dehnte er mich auf, gab mir Zeit zu atmen, mich daran zu gewöhnen, während er mir in den unteren Rücken biss und mir Dreckiges gegen die Haut flüsterte. Ich biss mir in den Unterarm, um nicht zu laut zu schreien, weil der Laden noch dreißig Meter entfernt dröhnte und jederzeit jemand zwischen den Pick-ups entlanglaufen konnte. Ich drückte ihm meinen Hintern gegen die Finger, spießte mich selbst auf, bat ihn mit den Hüften, mehr zu machen, tiefer zu gehen.

—Locker lassen —sagte er, noch leiser—. Das hier fängt gerade erst an.

Er zog die Finger heraus. Ich hörte, wie er mit den Zähnen die Tüte vom Kondom aufriss, es sich mit einer einzigen Hand überstreifte, ohne mich mit der anderen loszulassen. Ich spürte die Spitze an meinem Loch, dick, leicht drängend, eine Warnung. Und dann kam er rein, zuerst langsam die ersten Zentimeter und dann auf einen Schlag bis ganz zum Anschlag, alles auf einmal. Mir entwich ein erstickter Schrei, der in der Kabine widerhallte, ein Schrei, halb Schmerz, halb Rausch. Er hörte nicht auf: Er nagelte mich gegen die Rückenlehne, hielt mich mit beiden Händen an den Hüften fest, seine Finger gruben sich in mein Fleisch.

Jeder Stoß war ein trockener, tiefer Schlag, der mich ganz durchrüttelte. Sein Schwanz drang in mich ein und kam halb wieder heraus, um sich dann erneut bis zum Anschlag hineinzubohren, bis ich seine Eier gegen meine schlagen fühlte. Der Pick-up schwankte auf den Rädern, als würde draußen die Erde beben. Ich weinte vor Lust, das Gesicht in die Decke gepresst, kratzte mit den Nägeln in den Bezug und wiederholte Sachen, von denen ich nicht einmal wusste, dass ich sie sagen würde.

—Mehr… so… härter… zerreiß mich… —bat ich ihn mit brüchiger Stimme—. Fick mich wie eine Hündin…

—Das bist du doch, oder? —antwortete er, ohne in seinem Stoßen nachzulassen—. Eine heiße kleine Hündin, die im Laden nach Schwanz gekommen ist.

—Ja… ich bin deine Hündin… ich bin deine Schlampe…

Hernán packte mich an den Haaren und hob mich hoch, als würde ich nichts wiegen, setzte mich auf allen vieren auf den Sitz, den Rücken durchgebogen, den Arsch hoch für ihn. Er gab mir einen Klaps auf die Backe, der in der Nacht klang wie ein Peitschenhieb, und noch einen, und noch einen, bis meine Haut brannte und ich am ganzen Körper zitterte, immer noch flehend, er solle nicht aufhören. Jeder Klaps ließ mich sich enger um seinen Schwanz zusammenziehen, und er knurrte jedes Mal, wenn ich ihn umschloss.

—Sag mir, wem du gehörst —sagte er, ohne aufzuhören.

—Dir… ich gehöre dir… —antwortete ich, und ich meinte es in diesem Moment mit jeder Faser meines Körpers.

Er zog seinen Schwanz ruckartig heraus, drehte mich um, legte mich auf den Rücken gegen den Sitz und hob meine Beine hoch, bis er sie auf seine Schultern legte. Jetzt wollte er mir ins Gesicht sehen. Er drang wieder so in mich ein, bog mich in zwei, spießte mich von oben mit seinem ganzen Gewicht auf, der Schwanz ging in dieser Stellung noch tiefer hinein. Er saugte an zwei Fingern und strich sie über die Spitze meines Schwans, der bei jedem Stoß gegen meinen eigenen Bauch prallte, befeuchtete ihn, schüttelte ihn im gleichen Rhythmus, in dem er mich fickte.

—Schau mich an —befahl er und packte mein Kinn—. Schau mir in die Augen, während ich dich ficke.

Ich hielt seinen Blick fest, mit verschmierter Wimperntusche, offenem Mund, Zunge draußen und bettelnd um seinen Speichel. Er spuckte mir in den Mund. Ich lächelte ihm schmutzig an und schluckte den Speichel hinunter, ohne die Augen zu schließen. Das machte ihn endgültig verrückt.

Er steckte mir zwei Finger in den Mund, damit ich daran lutschen konnte, während er mich fickte, und mit der anderen Hand drückte er mir leicht den Hals zu, gerade genug, dass ich das Gewicht seines Willens spürte, ohne dass er mir die Luft nahm. Diese Kombination —sein Schwanz, der mir bis zur Prostata hineinrammte, die Finger, die mir die Zunge fast erstickten, die Hand, die meinen Hals markierte, mein Schwanz, der allein gegen meinen Bauch schlug— brannte mich innen völlig aus.

Ich kam, ohne mich anzufassen. Ein Zittern, das aus meinem Arschinneren hochstieg und meinen Schwanz in dicken Schüben explodieren ließ, die mir auf die Brüste, auf den Hals, auf den offenen Mund liefen, einer nach dem anderen, während ich mich weiter ganz um seinen Schwanz herum zusammenzog. Mein Körper bebte gegen seinen, die Decke unter mir war durchnässt, meine Kehle war vom Schreien wund. So war mir das noch nie passiert, ohne eine Hand dazwischen, nur davon, dass ich mich unterworfen fühlte, nur davon, dass er mich richtig nahm.

Er strich mir mit zwei Fingern über die Brüste, nahm mein Sperma auf und ließ es mich ablecken. Ich leckte sie ihm vollständig ab, sah ihn an und zitterte weiter.

***

Auch ihn machte das endgültig verrückt. Er beschleunigte, knurrte leise wie ein Tier, drang immer wieder bis zum Anschlag ein, der Pick-up ächzte, meine Beine rutschten ihm vor lauter Schweiß von den Schultern. Er packte mich an den Hüften und nagelte mich gegen sich, bis ganz nach innen, und dort blieb er. Ich spürte, wie er sich ganz anspannte, sich bis zum Maximum festbiss und mit einem unterdrückten Brüllen kam, einmal, zweimal, dreimal, viermal in mir pulsierend, sein Schwanz schlug jedes Mal in mir, wenn er sich ergoss, während er mich an seine verschwitzte Brust drückte.

Er kam langsam heraus. Er zog das Kondom behutsam ab, knüpfte es zu und hielt es mir einen Moment lang hin, schwer, voll, bevor er es durchs Fenster ins Unkraut warf.

—All die Sahne war für dich, Kleine —sagte er.

Wir blieben so, aneinandergepresst, keuchend, ohne Kraft, uns zu bewegen. Er lag oben, die Arme über meinem Oberkörper verschränkt, als wollte er mich noch nicht loslassen. Er biss mir langsam ans Ohrläppchen.

—Wenn du das wiederholen willst, kommst du auf den Hof —flüsterte er mir ins Ohr—. Frag nach Hernán. Ich habe dich eine ganze Nacht ganz für mich allein. Und dann, ohne Eile, nehme ich dich ohne Kondom und fülle dir den Arsch, bis es dir die Beine runterläuft.

Ich, mit der Stimme in Stücke, brachte gerade noch ein Flüstern heraus:

—Klar.

Wir küssten uns schmutzig, mit Geschmack von zerbissener Lippe, von Speichel und Sperma, von allem, was gerade passiert war. Seine Zunge suchte noch immer hungrig meinen Mund, als hätte es nicht gereicht. Der Pick-up roch nach Sex, Schweiß und billigem Parfüm, eine Mischung, die mir tagelang im Gedächtnis bleiben würde. Draußen dröhnte El Potrero weiter, als wäre nichts gewesen, die violetten Lichter pulsierten gegen die Scheiben, aber wir beide waren längst woanders.

Ich richtete mir meine zerrissene Kleidung so gut es ging, knotete das Netzshirt zusammen, damit es gerade genug bedeckte, die Brüste noch klebrig unter dem Stoff, und stieg aus dem Pick-up, die Beine noch weich, den Arsch bei jedem Schritt pochend, offen, heiß. Die warme Nachtluft schlug mir ins Gesicht, und für einen Moment blieb ich einfach dort stehen, zwischen Unkraut und Pick-ups, und sah die Lichter des Ladens in der Ferne flackern. Mein Körper war hinüber und mein Kopf leicht, dieses seltsame Gefühl von jemandem, der genau das berührt hat, wonach er gekommen ist.

Ich ging wieder hinein. Die Musik lief noch genauso, meine Freundinnen waren noch immer auf der Tanzfläche, als wäre keine Zeit vergangen. Sie fragten mich, wo ich abgeblieben war, und ich lachte nur, biss mir auf die Lippe und antwortete nicht. Manche Dinge erzählt man nicht. Man bewahrt sie für sich auf, um sie nachts hervorzuholen, wenn man sich wieder so ausgewählt, so hart genommen fühlen will.

Und ich wusste schon, dass ich früher oder später auf diesem Hof nach Hernán fragen würde.