Ich kam als Mann in die Praxis und die Ärztin veränderte mich

Ich bin sechsundvierzig Jahre alt und hatte bis vor ein paar Monaten zwei Gewissheiten über mich selbst: dass ich nie mit dem Rauchen aufhören würde und dass ich niemals aufhören würde, der zu sein, der ich war. Beides erwies sich als falsch. Ich weiß bis heute nicht, ob ich dankbar sein oder Angst haben soll, und genau deshalb muss ich es erzählen.

Ich arbeite als Übersetzer, fast immer von zu Hause aus, eingeschlossen in einem Arbeitszimmer, das nach Kaffee und Tabak riecht. So verlief mein Leben zwanzig Jahre lang: der Bildschirm, der volle Aschenbecher, eine Zigarette mit der Kippe der vorherigen angezündet. Ich habe so oft versucht aufzuhören, dass ich die Zahl verloren habe. Länger als zwei Tage habe ich es nie ausgehalten.

Ich lebe mit Lorena, meiner Frau. Sie hat zu Hause das Sagen, und ich mochte es schon immer so. Wir haben eine Ehe, die offen ist für Experimente, und im Lauf der Jahre habe ich gelernt, dass mich am meisten erregt, wenn ich ihr die Kontrolle überlasse. Sie weiß das. Mehr als eine Nacht endete ich ans Bett gefesselt, mit einem Plug, der von innen gegen meinen Arsch drückte, der Schwanz hart bis zum Schmerz und vor Lusttropfen über meinen eigenen Bauchnabel tropfend, während ich sie anflehte, mich kommen zu lassen, und sie mir, auf meinem Gesicht rittlings sitzend, mit grausamer Ruhe ihren Schwanz lecken ließ und zwischen einem Stöhnen und dem nächsten entschied, dass es noch nicht so weit sei. Sie hatte mir beigebracht, sie so zu blasen, wie sie es wollte, ihren Kitzler in langsamen Kreisen zu lecken, bis sie sich auf mir ergoss und mir die Kinnpartie durchnässte, und danach jeden Tropfen zu schlucken, der ihr zwischen den Schenkeln herunterlief. Wenn sie aufstand, ließ sie mich mit pochendem, geschwollenem, violettem Schwanz und dem Plug bis zum Anschlag drin zurück. So konnte ich stundenlang bleiben: gefesselt, bettelnd.

Ich erzähle das alles, weil es nötig ist, um das Übrige zu verstehen. Ohne diesen Teil von mir hätte von dem, was danach geschah, nichts Wurzeln geschlagen.

***

Es begann mit einem Husten. Eines Morgens wachte ich erstickend auf, musste aufstehen und mich ins Wohnzimmer setzen, um zu warten, bis die Luft zurückkam. Lorena erschien an der Tür, die Arme verschränkt.

—So kannst du nicht weitermachen — sagte sie. — Entweder lässt du das, oder einer von uns beerdigt den anderen zu früh.

—Leicht gesagt — antwortete ich. — Ich habe es tausendmal versucht.

—Ich bin Patricia im Büro begegnet — fuhr sie fort und ignorierte mich. — Du würdest sie nicht wiedererkennen. Sie hat mehr geraucht als du, lebte auf Diät und stritt sich den ganzen Tag mit ihrem Mann. Jetzt ist sie ein anderer Mensch. Sie sagt, eine Ärztin habe sie verändert.

—Eine Ärztin oder eine Hexe?

—Psychiaterin. Sie arbeitet mit Therapie, Hypnose und etwas Medikation. Sie hat mir die Karte gegeben. — Sie sah mich fest an. — Komm, wenigstens einmal.

—Wenn es nicht zu teuer ist…

—Immer dasselbe. Ich kümmere mich um den Termin.

Ich sagte ja, ohne lange nachzudenken. Ich wusste nicht, dass ich mit diesem Wort etwas unterschrieb, das viel größer war als ein Rezept.

***

Die Ärztin hieß Renata Bianchi und empfing in einem alten Gebäude mit einer Rezeption aus Ledersofas und warmem Licht. Die erste Überraschung war die Frau am Empfangstresen.

Man erwartet eine junge, unauffällige Empfangsdame mit neutraler Bluse. Dalila war das genaue Gegenteil. Sie war um die sechzig, das schwarze Haar wie aus einem alten Film frisiert, die Lider schwer geschminkt, mit falschen Wimpern und Lippen in einem dunklen, fast weinroten Rot. Sie trug eine halb geöffnete Seidenbluse, unter der man einen schwarzen Spitzen-BH erahnen konnte, einen engen Bleistiftrock, der ihre Hüften und ihren runden Hintern betonte, Nahtstrümpfe und Stilettos mit halsbrecherisch hohem Absatz.

Ich bin Fetischist. Das war ich schon immer. Und diese Frau vereinte in einem einzigen Körper alles, was mich wahnsinnig macht: die Nähte an den Waden, den unmöglichen Absatz, die Seide, das schwere Make-up. Sie wirkte nicht sexy. Sie wirkte wie ein Tier, das schon entschieden hatte, dich zu erlegen und nur noch auf den richtigen Moment wartete. Mein Schwanz wurde sofort hart in der Hose, kaum dass ich sie sah, und ich musste mich zurechtrücken, damit man es nicht bemerkte.

—Ich bin Dalila, die Assistentin der Ärztin — sagte sie und reichte uns ein paar Formulare.

Es begann wie jeder normale medizinische Fragebogen. Dann kamen auf der zweiten Seite unter der Überschrift Persönliche Angaben Fragen, die von keinem Arzt stammten, den ich kannte. Wie oft wir Sex hatten. Ob wir Spielzeug benutzten. Ob ich es genoss, wenn man mich von hinten am Arsch stimulierte. Ob mich Rollenspiele, Fesseln, Transvestitismus reizten. Ob ich meinen eigenen Saft schluckte. Ob ich es mochte, wenn man mir es in den Arsch steckte.

Ich kreuzte fast alles an. Und während ich das tat, konnte ich nicht aufhören, Dalilas Beine unter dem Schreibtisch zu betrachten, wie sie sie übereinanderschlug und wieder auseinander, sodass ich für einen Bruchteil einer Sekunde den schwarzen Slip sah, straff am Schoß, der Stoff zwischen den Lippen versunken.

—Du könntest es auch etwas verbergen — flüsterte Lorena mir ins Ohr, mit dieser Stimme, die ich gut kenne. — Dir steht der Schwanz schon aus der Hose, du Degenerierter.

—Tut mir leid. Aber wenn sie sich so anzieht, will sie doch, dass man sie anschaut.

—Typisch. Jetzt ist sie also schuld.

***

Die Krankenschwester, Yamila, war jünger, Anfang dreißig, blond, mit demselben übertriebenen Make-up und einem weißen Kittel, der so kurz und eng war, dass ich mich fragte, wie sie sich überhaupt hinsetzen konnte. Sie brachte uns in ein Behandlungszimmer für „ein paar Untersuchungen“.

Was dort geschah, war von Anfang an seltsam. Yamila maß mir den Blutdruck, während sie mir die Brüste gegen das Gesicht presste, so nah, dass ich die Wärme der Haut unter dem Kittel spürte und den süßen Duft des Parfüms, gemischt mit dem Latex der Handschuhe. Sie nahm mir Blut ab und strich mir dabei mit lackierten Nägeln über den Arm, zog sie bis zur Schulter hinauf. Als sie sich bückte, um etwas zu holen, rutschte ihr Kittel hoch und ich sah ihren weißen Slip, so dünn, dass das rasierte Geschlecht hindurchschimmerte. Mein Schwanz wurde wieder hart, unangenehm hart, und sie bemerkte es und lächelte, während sie sich auf die Lippe biss.

Und als Lorena an die Reihe kam, machte sie genau dasselbe mit ihr: Sie streifte sie, fuhr ihr mit der Hand unter dem Rock über den Oberschenkel, brachte den Mund an ihren Hals und blies ihr warme Luft ins Ohr. Sie löste die ersten Knöpfe der Bluse, um sie „besser abzuhören“, und ließ ihre Finger in ihren Ausschnitt gleiten, streifte nur ganz leicht über die Brustwarze. Meine Frau, die normalerweise einen Aufstand gemacht hätte, blieb unbeweglich, irritiert, mit stockendem Atem, und sah mich an, als wollte sie fragen, was das hier für ein Ort sei und warum es sie so wenig störte.

Am Ende holte sie zwei Spritzen hervor.

—Was ist das? — fragte ich.

—Ein leichtes Beruhigungsmittel — sagte Yamila. — Es hilft der Ärztin, Sie in einen tieferen Trancezustand zu bringen, wenn sie Hypnose einsetzen will.

Sie spritzte uns beide. Danach trennte sie uns: Lorena wurde zuerst in das Zimmer der Ärztin gebracht, und ich blieb im Empfangsbereich warten.

Was dann geschah, war wie ein Traum, aus dem ich nicht ganz aufwache. Dalila und Yamila blieben vor mir „plaudern“, aber jede Geste wirkte inszeniert. Die eine beugte sich über den Schreibtisch, sodass man das schwarze Korsett unter dem Kittel sah, die gewaltigen Brüste nach oben gepresst, fast aus den Cups quellend. Die andere schlug die Beine immer wieder übereinander wie ein Metronom, und ich konnte das weiße Dreieck zwischen ihren Schenkeln sehen. In einem Moment führte Dalila einen Finger zum Mund, lutschte ihn langsam und strich dann mit der Hand über Yamilas Ausschnitt, rieb über der Kittelstoff hinweg ihre Brustwarze, bis sie hart und sichtbar war. Mein Kopf fühlte sich schwer an, fern. Es war kein Schwindel. Es war eine seltsame Ruhe, als hätte man meine Abwehr ausgeschaltet, und trotzdem spannte sich mein Schwanz in der Hose bis zum Schmerz. Und ich könnte fast schwören, dass sie sich, wenn sie glaubten, ich sähe es nicht, die Lippen leckten und mir auf den Schritt blickten.

***

Doktorin Bianchi war anders. Eleganter, kontrollierter. Ein enges schwarzes Kleid unter dem Kittel, Brillengestell aus Schildpatt, ein weiches, aber bewusst gesetztes Make-up. Sie ignorierte meine ausgestreckte Hand und begrüßte mich mit einem Kuss auf die Wange, wobei sie mir ihren warmen Atem ans Ohr legte.

—Leg dich auf diesen Sessel, Tomás. Ich stelle dir ein paar Fragen.

Ich lehnte den Kopf zurück, und eine seltsame Ruhe senkte sich auf mich, als würde der Körper dreimal so viel wiegen.

—Das Beruhigungsmittel ist jetzt in voller Wirkung — sagte sie und setzte sich auf Höhe meines Kopfes. — Um keine Zeit zu verlieren, gehen wir direkt in eine Trance. Schau auf den Bildschirm.

Sie drückte einen Schalter. Ein Panel vor mir begann zu flackern, Lichtsequenzen, die sich in meine Augen fraßen. Das Letzte, woran ich mich erinnere, ist Renata, die die Beine übereinanderschlug, der Saum ihrer Strümpfe, der unter dem Kleid hervorblitzte, und ein Gedanke, der in meinem Kopf schwebte: was für Beine, ich würde sterben, um ihr die Schuhe zu lecken.

Das Nächste war ihre Stimme, die mich weckte.

—Mehr als erfolgreiche Sitzung, Tomás.

Ich setzte mich langsam auf. Ich war klar im Kopf und gleichzeitig weich, fügsam. Ich ging hinaus und traf Lorena am Empfang. Die Ärztin erklärte uns, die Behandlung umfasse für jeden von uns eine speziell abgestimmte Medikation und Audios, die man vor dem Einschlafen anhören solle, „Verstärker“, sagte sie. Als wir das Gebäude verließen, war es Nacht. Wir waren um drei Uhr nachmittags hineingegangen, und es war fast zehn. Sieben Stunden. Keiner von uns wusste, wo sie geblieben waren.

—Ich habe die Zeit nicht gemerkt — sagte Lorena im Auto. — Ich war wie schwebend.

—Bei mir auch.

In jener Nacht nahmen wir die Medikamente. Ich arbeitete noch eine Weile und legte mich dann hin. Ich schlief sofort ein, mit ganz leise laufendem Audio: sanfte Musik, eine Stimme, die ich nicht festhalten konnte, und sehr, sehr seltsame Träume.

***

Ich wachte mit gefesselten Handgelenken auf. Lorena hatte gerade meine Beine ans Bett gebunden, weit gespreizt, der Schwanz schon hart und zur Decke gerichtet.

—Du hast den ganzen Tag mit offenem Mund ihren beiden Titten hinterhergestarrt — sagte sie, ohne Ärger, fast amüsiert. — Heute gibt’s Strafe, du Degenerierter.

Ich kannte das Ritual, aber in jener Nacht wirkte es anders. Sie hatte sich jene Stiefel mit Absätzen angezogen, die ich ihr vor zwei Jahren geschenkt und die sie nie getragen hatte, schwarze Strümpfe mit Strapsen, einen Tanga, der zwischen ihren Pobacken verschwand, die Haare zusammengebunden, die Lippen in dunklem Weinrot. Lorena schminkte sich fast nie. In jener Nacht sah sie aus wie eine andere.

—Gefällt dir das? — fragte sie. — Halb Strafe, halb Belohnung dafür, dass du zur Sitzung gegangen bist.

Sie stieg aufs Bett und strich mir kaltes Gleitgel über den Arsch. Ich spürte, wie der Silikon-Plug eindrang und mir langsam den Hintern öffnete, und stieß einen Stöhnen aus, das ich nicht als meines erkannte. Sie drückte ihn mit einem kurzen, harten Stoß bis zum Anschlag hinein, und ich bog den Rücken gegen die Fesseln. Dann nahm sie meinen Schwanz mit einer Hand und begann, mich langsam zu wichsen, die Wurzel immer dann fest zudrückend, wenn ich kurz vor dem Höhepunkt war. Zweimal blies sie ihn mir in jener Nacht, ohne Eile, nahm ihn bis tief in den Hals und zog ihn mit einem Faden Speichel von der Lippe wieder heraus, während sie mir mit der anderen Hand die Eier zusammendrückte, bis ich sie anflehte. Jedes Mal, wenn ich zu zittern begann und keuchend sagte, ich käme gleich, ließ sie locker und zwickte die Eichel zwischen zwei Fingern, um mir den Orgasmus abrupt abzuschneiden. Ich weinte vor Frust, zerrte an den Fesseln, bis meine Handgelenke rot waren.

—Bitte, bitte, lass mich fertig machen — bat ich sie. — Ich flehe dich an.

—Noch nicht, Schlampe.

Sie zog den Tanga aus, setzte sich rittlings auf mein Gesicht und drückte mir ihren durchnässten Schoß gegen den Mund.

—Leck. Und hör nicht auf, bis ich es sage.

Ich schob die Zunge zwischen ihre nassen Lippen, leckte sie von oben bis unten, saugte an ihrem geschwollenen Kitzler, bis ich spürte, wie sich ihre Schenkel an meine Ohren pressten. Sie kam auf meinem Gesicht, zitternd, zog mir am Haar, und ich schluckte alles, was ihr über Kinn und Hals lief. Sie stieg herunter, wischte sich mit zwei Fingern ab, steckte sie mir in den Mund, damit ich sie saugte, und kehrte zum Schwanz zurück. Wieder brachte sie mich an den Rand. Wieder ließ sie mich fallen. Und wieder. Und wieder. Es dämmerte schon, als sie mich fragte, wozu ich bereit wäre, um endlich fertig zu werden.

—Alles — sagte ich mit gebrochener Stimme. — Was immer du willst.

—Sicher? Auch wenn es pervers ist?

—Bitte. Alles.

Sie begann, meinen Schwanz schnell zu bearbeiten, die Handfläche fest umschlossen, und den Plug im gleichen Rhythmus hinein- und herauszustoßen, hinein und heraus. In zwei Minuten kam ich, mit dicken Strömen, die in ihre hohle Hand spritzten. Sie drückte alles heraus, was noch kam, bis zum letzten Tropfen, und hielt den heißen Saft in ihrer Handfläche fest. Dann hielt sie sie mir an den Mund.

—Jetzt trinkst du es. Du hast es versprochen.

Ich protestierte, aber mein Wille reagierte längst nicht mehr. Ich streckte die Zunge heraus und leckte die dicke, salzige, warme Pfütze langsam bis zum letzten Rest, während sie mich mit einem neuen Lächeln ansah und mir „braves Mädchen“ zuflüsterte. Und doch dachte ich, bevor ich einschlief, noch etwas anderes: Seit ich die Praxis verlassen hatte, hatte ich keine einzige Zigarette angerührt.

***

Von da an legte jeder Tag eine neue Schicht darüber. Ich weiß nicht, wie viel von Lorena kam, wie viel von der Medikation und wie viel von den Audios, die ich hörte, ohne mich an ein einziges Wort zu erinnern. Ich weiß nur, dass sich die Linie verschob, und ich ihr folgte, dankbar.

Eines Abends bat sie mich, ihre Unterwäsche anzuziehen, einen BH, ein Paar Strümpfe. Ich willigte ohne Widerrede ein, solange sie mich nur freiließ. Sie löste mein Haar, das ich immer lang und zusammengebunden getragen hatte, und füllte den BH mit zwei Wasserballons. Sie trat einen Schritt zurück und betrachtete mich.

—So siehst du fast aus wie eine Frau — sagte sie. — Der Schritt und die Behaarung an den Beinen verraten dich. Der Rest ist perfekt.

Sie streichelte mir den Rücken, während sie den eingeölten Plug in meinen Arsch gleiten ließ, ihn Stück für Stück hineindrückte, bis mir ein scharfes Keuchen entfuhr, und ich, halb als Frau angezogen, das Haar offen ins Gesicht fallend, spürte, wie sich das Gewicht der Ballons bewegte, als wäre es echte Brust. Sie legte mich bäuchlings hin, zog mir den Slip bis zur Mitte des Oberschenkels hoch, sodass der Hintern unter dem schwarzen Stoff verborgen war, und setzte sich auf meine Lenden. Sie begann, den Plug mit zwei Fingern zu bewegen, hinein und heraus, und flüsterte mir ins Ohr, während ich das Kissen mit Speichel durchnässte.

—Schau mal, wie sehr du es magst, wenn man es dir reinsteckt. Schau mal, wie du mit dem Arsch wackelst, Schlampe.

Sie wichste mich untenherum, presste meinen Schwanz gegen die Matratze, und ich kam, indem ich das Kissen in den Mund nahm, um nicht zu schreien. In jener Nacht schlief ich so ein, mit Strümpfen, BH und Polsterung, den Plug drin und dem Audio in der Dunkelheit.

Am nächsten Morgen stellte sie eine Bedingung, um es zu wiederholen.

—Das Einzige, was die Magie zerstört, ist diese Behaarung — sagte sie. — Rasier dich und warte auf mich wie gestern Abend. Ich verspreche dir eine Überraschung.

Ich hätte zu allem ja gesagt. Ich ging in eine Apotheke unter dem Vorwand, etwas für meine Frau zu kaufen, kam zurück, duschte und bedeckte meinen ganzen Körper mit Creme, ließ nur ein Dreieck stehen. Als ich alles abgespült hatte, waren meine Beine glatt, weich, fremd. Ich zog mich allein an: zuerst den Plug, den ich mir mit zitternder Hand und offenem Mund selbst hineinschob, dann ihre Kleidung, den BH, die Polsterung, diesmal mit etwas mehr Wasser, den Spitzen-Slip, der sich über den Schwanz legte, der bereits zu pochen begann. Ich kämmte mein Haar zur Seite, in einem Stil, der mir weiblicher erschien, und versuchte, einfach weiterzumachen.

Ich konnte mich auf nichts konzentrieren. Das Streifen der Strümpfe über die rasierten Beine, ein Bein gegen das andere, hielt mich die ganze Zeit am Rand. Der Slip wurde vorne nass vom Lusttropfen, der ununterbrochen herauslief. Ich schlug die Beine übereinander und spreizte sie wieder, wie ich Dalila im Behandlungszimmer hatte tun sehen, nur um zu spüren, wie sich der Plug in mir bewegte. Zweimal ging ich ins Bad, zog den Slip herunter und wichste mich vor dem Spiegel, sah diesen harten, einsamen Schwanz aus der schwarzen Spitze ragen, aber ich ließ mich nicht kommen. Ich wollte ganz in die Nacht gehen.

***

Als Lorena hereinkam, begrüßte ich sie mit einem langen Kuss, hielt sie an der Taille fest, während sie mir unter dem geliehenen Rock über den Hintern streichelte und die Basis des Plugs unter dem Stoff spürte.

—Wie hübsch — sagte sie gegen meinen Mund. — Du ahnst nicht, wie sehr mich das anmacht. Du bist nass, nicht wahr?

—Durch und durch — gestand ich. — Mach mich frei, bitte, und ich zeig dir, was du willst.

—Langsam. — Sie löste sich etwas und sah mich an. — Ich kann dich in diesem Outfit nicht weiter Tomás nennen. Von jetzt an wirst du, wenn du dich für mich herrichtest, Tamara sein.

—Tamara? Habe ich einen Frauennamen?

—Im Moment kommst du mir viel mehr wie Tamara vor als wie Tomás. Und dich macht das an, leugne es nicht.

—Ich war den ganzen Tag erregt — gab ich zu.

—Erregt — korrigierte sie mich. — Wenn du nicht spielen willst, schön. Dann gibt es aber auch keinen Schlüssel.

—Ich war den ganzen Tag erregt und habe auf dich gewartet — wiederholte ich, und etwas in mir gab sich beim Aussprechen dieser Worte geschlagen.

Sie drückte mich gegen die Wand, schob mir den Rock bis zur Taille hoch, riss mir den Slip mit einem Ruck herunter und zwang mich, vor ihr niederzuknien. Sie öffnete ihre Bluse, zog den BH herunter und steckte mir eine harte Brustwarze in den Mund.

—Lutsch, Tamara. Wie ein braves Mädchen.

Ich lutschte ihre Brüste eine nach der anderen, biss ihr kaum in die Brustwarzen, während sie mir am langen Haar zog und meinen Kopf führte. Dann zwang sie mich tiefer, öffnete mir das Kleid und schlug mir das Gesicht auf den nassen Schoß. Ich leckte sie ohne Unterlass, der harte Schwanz pochte unter der Frauenkleidung, der Plug tief im Arsch, bis sie kam, sich an meinen Haaren festhielt und „so, so, meine Schlampe, meine Tamara“ flüsterte. Erst dann drehte sie mich zur Wand, zog mir die Strümpfe nur ein wenig herunter, riss mir den Plug mit einem Ruck heraus und steckte ihre Finger in mich, drei, vier, bis ganz nach innen, als würde sie mich wie mit einem Schwanz ficken. Gleichzeitig wichste sie mich vorne mit der anderen Hand, und ich kam schreiend, rief ihren Namen und bespritzte die Wand mit Strahlen, die auf die schwarze Spitze herunterliefen.

—Siehst du? Mit ein bisschen Übung wirst du meine perfekte Geliebte sein. Komm jetzt, ich habe etwas für dich.

Sie gab mir eine Tasche. Darin war Dessous, die nie ihr gehört hatten, in meiner Größe gekauft, und ein Paar Damen-Schuhe in meiner Nummer. Die Wahrheit traf mich langsam, wie alles an diesen Tagen: Nichts davon war improvisiert. Weder die Ärztin noch Dalilas Schauerei, noch die Audios, noch Lorena, die plötzlich Wünsche entdeckte, die sie nie gehabt hatte. Man führte mich Schritt für Schritt an einen Ort, und ich hatte selbst den ersten Fuß dorthin gesetzt.

Das Seltsame war nicht, es zu begreifen. Das Seltsame war, wie wenig es mich kümmerte.

Seit drei Monaten rauche ich nicht mehr. Die Ärztin hat gehalten, was sie versprach: Sie hat mir die Sucht genommen, die mich umbrachte. Was ich niemandem gesagt habe, ist, dass sie mir dafür eine andere gelassen hat, eine, die jedes Mal aufflammt, wenn ich die Strümpfe hochziehe, mir den Plug hineinschiebe und mir vor dem Spiegel das Haar löse. Tomás taucht kaum noch auf, außer um zu arbeiten. Tamara dagegen hat am Donnerstag einen Termin bei Doktorin Bianchi. Und zum ersten Mal seit Jahren freue ich mich auf eine Sprechstunde, in der ich mich am liebsten auf die Knie werfen würde.