Der Nachmittag, an dem ich mich in den leeren Fluren auszog

Ich war dreiundzwanzig und stand kurz vor dem Abschluss meines Studiums, als das hier passierte. Es war nicht das erste Mal, dass ich so etwas machte, und auch nicht das zweite. Seit ein paar Jahren hatte ich diese Angewohnheit: mich an Orten auszuziehen, an denen ich es nicht sollte, dabei stets die Risiken mit einer Kälte abzuwägen, die mich manchmal sogar selbst überraschte. Immer nachts, immer an Orten, die ich gut kannte, immer mit einem klaren Ausweg. Aber an jenem Nachmittag war es anders, und ich wusste es in dem Moment, in dem ich beschloss zu bleiben, nachdem die anderen gegangen waren.

Professor Romero, im Department berühmt dafür, zu spät zu kommen und früh zu gehen, entließ uns eine halbe Stunde früher als geplant. Er gab wie gewohnt irgendeinen Vorwand an, etwas von einem dringenden Termin, den ihm niemand glaubte, und während die meisten meiner Kommilitoninnen und Kommilitonen schon an den Bus oder das Café um die Ecke dachten, blieb ich sitzen, bis der Saal ganz leer war. Ich nahm mir Zeit beim Einsammeln meiner Unterlagen, sah ein paar Minuten aufs Handy und stand dann gelassen auf.

Im Obergeschoss des Hauptgebäudes gab es Toiletten, die fast niemand benutzte. Die im ersten Stock waren zu dieser Zeit immer voll; die im zweiten blieben dagegen ruhig und ein wenig vergessen. Ich kannte sie gut. Ich ging langsam hinauf, ohne Eile. Schon spürte ich, wie meine Fotze gegen die Naht des Slips anschwoll, dieses dichte Kribbeln, das mir jedes Mal von innen an den Innenseiten der Schenkel hochstieg, wenn eines dieser Spiele begann.

Mit offener Toilettentür und dem völlig leeren Flur hinter mir zog ich mir den Slip herunter und steckte ihn in den Rucksack. Der Vorteil an diesem Ort war die Akustik: Ich konnte Schritte vom Ende des Gangs aus rechtzeitig hören, um zu reagieren. Ich fing an, mich an der hinteren Wand abgestützt anzufassen, den Rock hoch, die Augen am Eingang.

Ich schob zwei Finger zwischen die Lippen meiner Fotze und strich sie von unten nach oben, sie mit dem bereits heraustropfenden Saft tränkend. Ich war auf eine unanständige Weise nass, mit dieser dicken Feuchtigkeit, die an den Fingern klebt und beim Bewegen Geräusche macht. Ich rieb mir die Klitoris in engen Kreisen und biss mir auf die Lippe, um nicht auch nur ein Keuchen von mir zu geben. Mit der anderen Hand öffnete ich mir das Hemd, holte eine Brust aus dem BH und zwickte mir in die harte Nippelspitze. Ein leises Stöhnen entwich mir, in der Kehle verschluckt, und ich beschleunigte das Reiben an der Klitoris. Ich spürte, wie meine Fotze pochte und innen nach etwas verlangte, und ich stieß mir die zwei Finger mit einem einzigen Vorstoß ganz tief hinein. Ich spürte, wie sie in meinem eigenen Saft glitten, heiß, eingespannt von den Wänden, die sich von selbst um sie zusammenzogen.

Es dauerte nicht lange.

Ich hörte Schritte und riss die Finger aus meiner Fotze, zog den Rock mit ein paar hastigen Bewegungen herunter. Ich trat in den Flur, als hätte ich gerade die Hände gewaschen, mit noch glänzenden, klebrigen Fingern, die ich unauffällig an dem Stoff meiner Uniform abwischte. Eine Kommilitonin kreuzte an der Tür meinen Weg und ging ins Bad, ohne mir besondere Beachtung zu schenken. Ich blieb einfach dort stehen, den Slip im Rucksack, die Fotze pochend und das Herz in einem Tempo, das mit der Situation überhaupt nichts zu tun hatte. Die Frustration war fast so intensiv wie die Geilheit, die sie hervorgerufen hatte. Meine Schenkel waren feucht, und an den Fingerspitzen hing der Geruch meiner Fotze.

Da gingen die Deckenlichter aus.

Stromausfall. Es wurde nicht völlig dunkel, weil durch die Fenster am Ende des Gangs noch Nachmittagslicht fiel, aber der Flur veränderte seinen Charakter. Irgendwie intimer. Mir schien es wie ein Zeichen.

Meine Kommilitonin kam ein paar Minuten später aus der Toilette, verabschiedete sich mit einer vagen Geste und verschwand die Treppe hinunter. Der Korridor war leer und still.

Ich öffnete direkt dort meinen Rock und ließ ihn fallen.

Das Gefühl der kalten Luft auf den nassen Schenkeln war sofort da. Ich blieb einen Moment still stehen und lauschte. Nur das Geräusch von draußen, das durch die Scheiben drang. Ich ging zur Fluchttreppe, der, die niemand außer bei Übungen benutzt, und legte den Rock über das Geländer. Ich zog mir das Hemd der Uniform aus. Der BH fiel danach. Zuletzt die Schuhe.

Der Marmorboden war kalt unter den Sohlen meiner nackten Füße.

Wenn mich jetzt jemand sieht, habe ich keine einzige Ausrede, die funktioniert.

Genau das musste ich denken, damit mein ganzer Körper reagierte. Meine Hände zitterten ein wenig, aber es war keine Angst. Oder es war Angst, aber von der Sorte, die man spüren will. Meine Nippel wurden augenblicklich hart, und ich spürte den feuchten Faden an der Innenseite meines rechten Schenkels hinablaufen, so deutlich, dass er mir an der Hand kleben geblieben wäre, hätte ich ihn dort berührt.

Ich stand da, vollkommen nackt auf der Fluchttreppe meiner Fakultät, am hellen Nachmittag, mit meiner Kleidung auf der Stufe aufgestapelt. Und ich wollte nicht gehen. Ich strich mir über den Bauch, fuhr hinunter zur Fotze und spreizte die Lippen mit zwei Fingern. Die Handfläche der anderen drückte mir eine Brust, bis sie rot wurde. Meine Nippel waren so hart, dass es weh tat, wenn irgendetwas sie streifte.

***

Ich hörte Stimmen. Nicht zuerst Schritte, Stimmen. Mehrere, und nah.

Ich packte das Hemd mit einer hastigen Bewegung und schaffte es gerade noch, es halb anzuziehen, ohne es zuzuknöpfen, als der Klang deutlicher wurde. Es waren vier oder fünf Kommilitonen, die redend die Treppe hinaufkamen. Ich erkannte zwei Stimmen aus Martinas Gruppe. Sie redeten über eine Party am Freitag, wen man einladen müsse, darüber, ob irgendein Mädchen auftauchen würde.

Ich drückte mich an die Treppenwand und atmete nicht.

—Ich hab Tamara geschrieben, aber die hat schon einen Freund — sagte einer.

—Und was hat das damit zu tun — antwortete ein anderer lachend.

Ich hörte ihnen zu, was mir wie eine lange Zeit vorkam, aber nicht mehr als zehn Minuten dauerte. Sie redeten darüber, wo man Alkohol herbekommen könnte, welche Musik man auflegen sollte, ob Martina etwas Enges anziehen würde, weil sie immer alle Blicke auf sich zog. Zwei Klapse, die wie ein Arschklatscher klangen. Ein Lachen von ihr, das überhaupt nicht genervt klang.

Dann ging einer auf die Toilette. Die anderen warteten an die Wand gelehnt, zwei Meter von der Stelle entfernt, an der ich mich versteckte, mit schlecht zugeknöpftem Hemd und dem Rest meiner Kleidung auf der Stufe darunter. Wenn einer von ihnen in das Treppenauge geblickt hätte, hätte er mich sofort gesehen: die rasierte Fotze, nass und glänzend, die Brüste kaum vom offenen Hemd bedeckt. Der Kick zu wissen, dass es nur eine Kopfdrehung brauchte, damit sie mich so entdeckten, ließ mich noch mehr tropfen. Ich schob die Hand unter das Hemd und rieb mir die Klitoris sehr langsam, in absoluter Stille, und stellte mir vor, was jeder von ihnen tun würde, wenn er den Kopf um die Ecke steckte und mich sähe. Wenn Bautista mich mit den Brüsten gegen die Wand drücken würde. Wenn der andere mir dort gleich den Schwanz in den Mund schieben würde, damit ich still war.

Sie sahen nicht hin.

Als sie alle zusammen weggingen, ließ ich die Luft schlagartig entweichen. Meine Finger waren wieder durchnässt, und ein klebriger Faden hing mir vom Schenkel bis zum Knie.

Ich zog das Hemd erneut aus. Wieder nackt. Wieder allein.

***

Gegenüber der Treppe gab es ein Büro, das seit Monaten keiner Funktion zugeordnet war. Das Schloss war seit dem vorigen Semester kaputt, und die Tür ließ sich mit einem einfachen Stoß öffnen. Ich wusste das, weil ich dort einmal mit einer Freundin zum Lernen gewesen war, als alle Hörsäle besetzt waren.

Ich ging hinein.

Was diesen Raum besonders machte, war die obere Hälfte der Wände: komplett aus Glas. Vom Flur aus war das ganze Innere zu sehen. Es gab keinen Ort, um sich zu verstecken. Wenn jemand vorbeikam und hineinsah, konnte er mich sehen. Das gehörte zum Reiz, zu dem Teil, der es mir schwer machte, mich wieder anzuziehen.

Es gab einen Bürosessel neben dem Schreibtisch. Ich setzte mich. Das kalte Leder schlug mir wie ein Peitschenhieb gegen den nackten Arsch und entriss mir ein Keuchen. Ich zog die Beine auf die Schreibtischkante, spreizte die Knie weit auseinander und holte mein Handy hervor. Ich lehnte es an den Fuß des alten Monitors, den niemand hatte wegbringen lassen, und drückte auf Aufnahme.

Ich leckte den Mittelfinger bis er voll Speichel war und führte ihn an meine Fotze. Ich stieß ihn mit einem einzigen Druck bis zum Knöchel hinein. Meine Fotze verschluckte ihn mit einem feuchten Geräusch, das das leere Büro füllte. Ich begann langsam zu stoßen und sah dabei in die Handykamera, spreizte mit der anderen Hand die Lippen auseinander, damit man alles sehen konnte, die geschwollene Klitoris, die wie ein zweites Herz gegen mich pochte. Ich schob einen zweiten Finger hinein, dann einen dritten. Die drei Finger gingen ein und aus, machten ein obszönes Geräusch, platschten in der Nässe, die mir durch die Ritze meines Hinterns lief und den Sitz des Sessels befleckte.

Mit dem Daumen rieb ich mir die Klitoris in schnellen Kreisen, während die anderen drei Finger meine Fotze bis ganz nach hinten fickten. Ich krümmte die Finger innen, suchte nach diesem rauen Punkt an der Vorderwand, und als ich ihn fand, entfuhr mir ein kurzer Laut, der an der Scheibe zurückprallte. Ich hielt mir mit der anderen Hand den Mund zu und machte weiter, schon ohne jeden Rhythmus, schon fast ohne zu atmen, den Rucksack zu meinen Füßen und den Flur auf der anderen Seite des Glases kaum einen Meter entfernt.

Ich brauchte ziemlich lange. Die Kälte des Marmors stieg mir noch immer an den Beinen hoch und half mir, mich besser zu konzentrieren als alles andere. Als ich spürte, dass ich gleich kommen würde, brach ich abrupt ab. Ich wollte es hinauszögern. Ich wollte, dass es vom Zurückhalten wehtat.

In einem Moment änderte ich den Winkel. Ich streckte die Beine in Richtung Kamera und richtete sie auf die Füße. Ich hatte einen anonymen Account, auf dem ich Fotos an ungewöhnlichen Orten veröffentlichte, und der Kontrast zwischen den staubigen Fußsohlen und dem institutionellen Boden dieses Büros war genau die Art von Sache, die bei meinen Followern gut funktionierte. Ich machte sechs Fotos aus verschiedenen Winkeln: die Fußsohlen nach oben, die Finger am Schreibtischrand, die Sohle mit dem Flur im Hintergrund durch das Glas. Dann drehte ich das Handy und machte eines von der offenen Fotze mit den Fingern, mit dem imaginären Sperma von niemandem, das mir über den Damm lief — es war nur mein eigener Ausfluss, aber es sah aus wie etwas anderes.

Ich steckte das Handy weg und machte zu Ende, was ich angefangen hatte. Ich nahm wieder drei Finger, den Daumen fest auf die Klitoris gedrückt, und fickte meine eigene Hand, den Hintern vom Sessel gelöst und die Brüste bei jedem Stoß gegen meine Brust federnd. Ich spürte, wie der Orgasmus von innen hochstieg, ein heißes Ziehen, das mir durch die Beine schoss und mich die Schenkel gegen die Armlehnen des Sessels pressen ließ. Ich kam mit offenem, aber lautlosem Mund, die ganze Luft im Hals festhockend, auf das Leder tropfend, während meine Fotze sich in Krämpfen um meine Finger schloss.

Als sich mein Körper ganz entspannte, blieb ich ein paar Sekunden lang die Decke anstarrend liegen, die Beine noch immer auf dem Schreibtisch gespreizt und den leeren Flur auf der anderen Seite der Scheibe vor mir. Die Finger, noch halb versunken, pochten im Takt meiner Fotze. Das war der Moment, den ich am meisten liebte. Die Ruhe danach, an einem Ort, an dem ich nicht sein sollte.

Dann hörte ich eine Tür.

Am Ende des Gangs öffnete sich die Tür meines eigenen Kursraums. Professor Vargas kam heraus, den Aktenkoffer in einer Hand, die Schlüssel in der anderen. Er wusste nicht, dass ich noch drinnen war. Ich hatte ihn nie nach dem Unterricht bleiben sehen. Er ging langsam und sah auf sein Handy.

Ich warf mich auf den Boden.

Ich landete unter dem Schreibtisch auf den Knien, die Beine an die Brust gezogen, das Herz hämmernd. Das Handy in der Hand, der Bildschirm noch an. Ich schaltete es mit einer hastigen Bewegung aus. Meine Schenkel klebten aneinander, feucht und glitschig, und der Geruch meiner frisch gekommenen Fotze füllte den kleinen Raum unter dem Schreibtisch.

Wenn er diese Tür öffnet, gibt es keine Geschichte, die mich da rausbringt.

Seine Schritte kamen näher. Sie hielten an. Weiter unten im Gang war das Geräusch eines Schlosses zu hören. Ich atmete so langsam ich konnte, den Rücken gegen die untere Schreibtischschublade und die kalten Füße auf dem Linoleum. Und selbst da, zusammengedrängt, zitternd, spürte ich, wie meine Fotze wieder zu pochen begann. Allein der Gedanke, dass Vargas durch die Glasscheibe käme und mich nackt, durchnässt, mit den Brüsten bloß und dem von meiner Ladung beschmutzten Sessel finden würde, ließ mich die Schenkel wieder mit einer Mischung aus Panik und Lust zusammenpressen.

Vargas öffnete den Kursraum am Ende des Seitenflurs, steckte den Kopf hinein, sah kurz hinein und schloss wieder. Er ging weniger als drei Meter von der Stelle entfernt vorbei, an der ich war. Nur eine Glaswand trennte uns, aber seine Augen waren auf sein Handy gerichtet und er sah nicht in das Büro hinein.

Seine Schritte entfernten sich. Ich hörte, wie der Fahrstuhl auf- und zuging.

Ich bewegte mich nicht, bis das Geräusch ganz verschwunden war.

***

Es war fast zwei Uhr nachmittags. Ich zog mich nicht an.

Ich packte meine Sachen zu einem Bündel und rannte so durch den Flur, wie ich war. Die Füße schlugen auf den Marmor, die Brüste hüpften bei jedem Schritt, das Haar offen, das Handy in der Hand. Ich ging in den Kursraum, den Vargas gerade kontrolliert hatte, und legte die Kleidung auf den ersten Stuhl.

Ich schaltete das Licht an.

Ich setzte mich auf den Dozententisch, mit Blick auf die leeren Reihen. Beine gespreizt, die Fotze wieder glänzend auf das kalte Holz gedrückt, das Handy auf dem Sitz der ersten Reihe abgelegt. An diesem Saal war etwas, das mich bleiben lassen wollte: die Tafel hinter mir, die ausgerichteten Stühle, der vom Dach hängende Projektor. Die Vorstellung, dass vor zwei Stunden derselbe Raum noch voller Leute gewesen war, die jetzt keine Ahnung hatten, was hier passierte.

Ich lehnte mich auf dem Dozententisch nach hinten, auf die Ellbogen gestützt, und spreizte die Knie so weit ich konnte. Ich spuckte mir auf die Hand und führte den Speichel an meine Klitoris. Ich begann von Neuem, langsamer, mit der Gewissheit, dass mir jetzt niemand mehr im Nacken saß und ich mir die Zeit nehmen konnte, die ich wollte. Ich schob zwei Finger hinein und krümmte sie, während ich leise stöhnte, weil der leere Saal es zuließ. Mit der freien Hand packte ich mir eine Brust, zog an der Nippelspitze und dehnte sie, bis es wehtat. Das Bild in meinem Kopf war klar: Vargas kommt zurück, findet mich so auf seinem Tisch, ohne ein Wort zu sagen, packt mich an den Knöcheln und stößt mir den Schwanz bis zum Anschlag gegen das Holz hinein.

Ich kam zum zweiten Mal, diesmal kürzer, trockener, die Zähne zusammengebissen und das Stöhnen in der Armbeuge erstickt. Ich ließ einen feuchten Fleck auf dem Schreibtisch von Professor Vargas zurück. Ich sah ihn ein paar Sekunden lang an, bevor ich herunterging.

Ich stellte mich vor die Tafel und machte noch ein paar Fotos. Der Rücken an der Tafel, die Arme vor der Brust verschränkt, ein Bein leicht nach vorn gesetzt. Ich drehte mich um und machte eines von dem Arsch, der gegen die Kreide gepresst war, während ich mir mit den Händen die Pobacken spreizte. Ich steckte das Handy weg und blieb einen Moment mitten im Kursraum stehen, betrachtete schweigend die leeren Stühle.

Es war zehn nach zwei. Unten begannen Stimmen und Schritte zu hören zu sein.

Ich ging trotzdem hinaus.

Ich lief nackt den Flur entlang bis zur Ecke und beugte mich vor. Von dort aus konnte ich den oberen Teil der Haupttreppe sehen. Eine Gruppe Studierender ging vorbei. Keiner blickte nach oben.

Ich blieb ungefähr zwanzig Sekunden am Rand des Korridors stehen, völlig offen, falls jemand den Kopf gehoben hätte. Sie taten es nicht. Ich ging auf meinen Schritten zurück.

Ich war schon fast dabei, in den ursprünglichen Saal zurückzugehen, um meine Sachen zu holen, als ich ihn sah.

Drinnen, neben dem Fenster am Ende, saß ein Kommilitone. Es war Bautista, immer der Letzte, der ging. Er hatte die Kopfhörer auf und den Blick fest auf den Bildschirm seines Laptops gerichtet. Hätte er auch nur für einen Moment die Augen zum Flurfenster gehoben, hätte er mich komplett gesehen: die nackten Brüste, die noch von Speichel und Ladung glänzende Fotze, die mit Flecken beschmierten Schenkel.

Er hob sie nicht.

Ich entfernte mich in die entgegengesetzte Richtung, geräuschlos, und ging rückwärts, bis ich um die Ecke bog.

***

Ich ging zurück zur Fluchttreppe, um den Rest meiner Kleidung zu holen. Während ich mich anzog, bat ich still niemanden im Besonderen, der Stromausfall möge noch weiter bestehen. Der Slip klebte mir sofort an der Fotze, sobald ich ihn hochgezogen hatte, und wurde augenblicklich feucht.

Als ich am Hauptflur zum letzten Mal vorbeiging, sah ich nach oben.

Die Überwachungskamera war da und direkt auf die Stelle gerichtet, an der ich stand. Mir wurde für einen Moment das Blut in den Adern kalt.

Dann erinnerte ich mich.

Die Kameras in diesem Gebäude hatten keine Notstromversorgung. Das hatte einmal jemand im Unterricht erwähnt, als Anekdote, als Kritik am Budget des Departments. Ohne Strom, keine Aufzeichnung.

Die Kamera blinkte nicht. Sie war aus.

Ich ging mit dem Rucksack über der Schulter die Treppe hinunter, kam an zwei Professorinnen vorbei, die am Eingang miteinander sprachen, und überquerte den Hof zur Bushaltestelle. Der Nachmittag hatte diese besondere Qualität, die Nachmittage haben, wenn etwas besser gelang, als es überhaupt hätte gelingen dürfen. Ich spürte noch immer, wie der nasse Slip bei jedem Schritt an den Lippen meiner Fotze klebte.

Ich kam nach Hause. Ich nahm eine lange Dusche. Ich schob zwei Finger unter dem heißen Wasser in mich hinein und kam ein drittes Mal, während ich an Vargas’ Schreibtisch dachte, an den Fleck, den ich hinterlassen hatte, daran, ob er ihn am nächsten Tag sehen würde, ohne zu wissen, wovon er stammte. Ich erzählte niemandem etwas.

In jener Nacht, als ich die Videos auf dem Handy durchgesehen hatte, wusste ich mit absoluter Sicherheit, dass ich es wieder tun würde.