Der Spanner im Bad entdeckte uns in unseren Flitterwochen

Paris erwachte an jenem Oktobermorgen grau. Die tief hängenden Wolken und die für den Herbst typische Kälte zeichneten in der Ferne die Silhouette des Eiffelturms ab, der sogar vom Fenster des kleinen Hotels aus zu sehen war, in dem wir während der Woche unserer Flitterwochen wohnten.

Die drohende Regenfront würde uns nicht aufhalten, also zogen wir uns voller Tatendrang an, bevor wir zum Frühstück hinuntergingen, fest entschlossen, so bald wie möglich aufzubrechen und die Stadt zu verschlingen.

Mateo entschied sich für Bequemlichkeit: Jeans, T-Shirt und einen grauen Pullover, der keinerlei Aufsehen erregte. Mein Outfit dagegen schien einer Zeitschrift entsprungen zu sein. Gemusterte Stoffhosen mit Karomuster, ein eng anliegender schwarzer Pullover und eine dazu passende Baskenmütze, die zusammen mit meinem offenen Haar mein Gesicht einrahmte.

Der Speisesaal des Hotels roch nach heißer Butter, frisch gebackenem Feingebäck und starkem Kaffee. Ich bezweifle, dass einer von uns beiden den Platten am Büfett wirklich Aufmerksamkeit schenkte. Wir waren erst seit wenigen Tagen verheiratet, und die Feromonblase, in der wir uns befanden, schottete uns vollständig vom Murmeln der anderen Gäste ab.

Während ich Marmelade auf ein Croissant strich, spürte ich Mateos Knie unter dem Tisch an meiner Hose entlangstreifen, sein Bein mit absichtlicher Langsamkeit gegen meines gleiten. Ich hob den Blick und sah ihn über den Rand seiner Tasse hinweg anstarren.

Seine grünen Augen musterten meine Baskenmütze und die Art, wie der Pullover sich um meine Brust schmiegte, mit einer unverkennbaren Mischung aus besitzergreifendem Stolz und Hunger. Es war diese unverblümt rohe Art von Blick, die dich mitten in einem von Touristen überfüllten Speisesaal auszieht.

—Du siehst wunderschön aus —murmelte er und beugte sich vor, um mir einen Kuss zu stehlen, der nach geröstetem Kaffee und unanständigen Versprechen schmeckte—. Viel zu elegant, als dass ich dich nicht bitten müsste, mit mir nach oben zu gehen und dein Outfit vor dem Kopfende des Bettes zu ruinieren, bevor wir aufbrechen, vermute ich.

Ich lachte und spürte, wie sich die vertraute feuchte Wärme in meinem Unterleib ausbreitete, ein Kribbeln, das mich kaum verlassen hatte, seit wir gelandet waren. Jugend, Freiheit und ein frisch auf den Finger gesteckter Ehering waren ein explosives Gemisch. Unter dem Tisch kletterte Mateos Hand an meinem Oberschenkel hinauf und packte fest zu. Sein Daumen glitt nach innen, bis er die Naht berührte, die meinen Schwanz von außen durch den Stoff hindurch teilte. Ich schob seine Finger mit einem Lächeln beiseite und spürte bereits die warme Feuchtigkeit, die meine Höschen befleckte.

—Träum weiter —warnte ich ihn mit einem verschwörerischen Lächeln und verschränkte meine Finger auf der Tischdecke mit seinen—. Wenn wir in dieses Zimmer zurückgehen, kommen wir den ganzen Tag nicht aus den Laken. Und so sehr es mich auch reizt, es wäre ein unverzeihliches Verbrechen, nach Hause zurückzukehren, nachdem wir Paris nur durch ein Fenster gesehen haben.

Ich drückte seine Hand sanft, bevor ich einen Schluck Kaffee trank, und wusste genau, welche Wirkung dieses verschleierte Versprechen auf ihn hatte.

—Wenn du dich allerdings gut benimmst und einen vorbildlichen Touristen abgibst, erlaube ich dir heute Nacht, mir die Baskenmütze mit den Zähnen abzunehmen. Und alles andere auch.

Er lächelte schief, drückte meine Hand und leerte sein Frühstück. Hätte ich gewusst, dass seine Pläne, mein makelloses Outfit zu ruinieren, nicht bis zum Einbruch der Nacht warten würden, wäre ich am Kaffee erstickt.

***

Wir verließen das Hotel, entschlossen, mein Versprechen einzulösen. Die Oktoberluft empfing uns mit jenem eisigen, belebenden Biss, den nur Herbstmorgen haben, doch die Kälte war kein Gegner für die Wärme, die wir ausstrahlten.

Vom ersten Schritt an gingen wir eng umschlungen und bekämpften die Temperatur mit unseren aneinandergepressten Körpern. Mateo hatte einen Arm fest um meine Taille gelegt und zog mich beim Gehen an seine Seite, während wir uns zum Eingang der Metro bewegten.

Die Stadt breitete sich vor uns aus wie eine eigens für unsere Flitterwochen entworfene Kulisse. Der bleigraue Himmel erzeugte ein diffuses Licht, das das Gold und Kupfer der gefallenen Blätter hervorhob, die wie ein Teppich die Bürgersteige bedeckten. Wir spazierten am Flussufer entlang und hörten das Knirschen der trockenen Zweige unter unseren Stiefeln und das dunkle Rauschen des Wassers neben uns. Es roch nach feuchter Erde, kaltem Asphalt und dem süßen Rauch der Stände mit gerösteten Kastanien, die an den Ecken langsam auftauchten.

Fast drei Stunden lang verhielten wir uns wie die perfekten Touristen, die ich versprochen hatte zu sein. Wir verloren uns in den Gassen des Quartier Latin und staunten über die Schaufenster der alten Buchhandlungen und das elegante Treiben der Passanten.

Doch so viel Architektur und Geschichte uns auch umgab, das wahre Zentrum unseres Universums blieb unsere eigene Chemie. An jeder roten Ampel nutzte Mateo die Gelegenheit, einen flüchtigen Kuss auf meinem Schal zu hinterlassen oder seine Lippen mit dem Vorwand zu suchen, sich aufzuwärmen. Ein halbes Dutzend Mal hielt er mich an, drückte mich gegen die Geländer der steinernen Brücken und trat ein paar Schritte zurück, um Fotos von mir zu machen.

Ich posierte mit meiner Baskenmütze und den Karohosen und fühlte mich unter dem Blick seiner Augen wie die schönste Frau der Welt. Selbst mitten auf einem überfüllten Platz hatte seine Musterung dieses körperliche Gewicht, diese schweigende, aber von Absichten geladene Verehrung, die mich ständig an die Nacht erinnerte, die hinter uns lag. Ich wusste genau, dass Mateo mich auf jedem scheinbar harmlosen Foto im Geiste aus dem Pullover schälte, mir vor dem kalten Stein der Brücke die Titten leckte und mich im Stehen gegen das Geländer fickte. Und diese Gewissheit hielt meine Höschen seit dem zweiten Kaffee klatschnass.

Das Geräusch unseres eigenen Geplauders, unser gemeinsames Lachen und die französische Sprache, die uns wie eine Hintergrundmelodie umgab, ließen uns das Zeitgefühl verlieren. Doch nach halb zwölf wurde der Wind schärfer, und die Feuchtigkeit der Straße kroch uns bis in die Knochen. Meine Füße verlangten nach den Kilometern auf dem Kopfsteinpflaster nach einer stillen Verschnaufpause.

Als wir nahe dem Boulevard Haussmann um eine Ecke bogen, überfiel uns der unverwechselbare Duft frisch gemahlenen Kaffees und geschmolzener Butter, der durch die halb geöffnete Glasfront einer typischen Brasserie mit bordeauxroten Markisen drang. Das Klirren von Porzellantassen auf Untertassen und der beschlagene Dunst an den großen Fenstern erschienen uns wie ein unwiderstehlicher Zufluchtsort.

Mateo blieb abrupt stehen, rieb mir mit beiden Händen die Arme warm und deutete auf die Glasfront.

—Ich glaube, wir haben uns eine gute heiße Schokolade verdient, bevor wir die Stadt weiter verschlingen. Was meinst du, Madame?

***

Das Innere des Cafés umfing uns mit einer Ohrfeige warmer Luft und einem dichten, beinahe melodischen Murmeln aus dem Klirren des Geschirrs und den französischen Gesprächen. Das Lokal mit seinen hohen Decken, den goldenen Stuckverzierungen und den vom Lauf der Zeit leicht abgenutzten Spiegeln war voll, doch wir hatten Glück und fanden hinten in einer dezent beleuchteten Ecke einen kleinen runden Tisch mit Marmorplatte.

Um den Temperaturunterschied auszugleichen, zogen wir Mäntel und Schals aus und legten den dicken Stoff und die Wolle über die Lehnen der geschwungenen Holzstühle. Wir bestellten bei einem älteren Kellner mit makellos weißer Schürze zwei dampfende Tassen, die er kurz darauf auf dem Marmor abstellte.

Wir umschlossen die Tassen mit den Händen, um ihnen die Wärme zu stehlen, und ließen uns vom süßen, dichten Kakaoduft trösten. Eine ganze Weile begnügten wir uns einfach damit, zwei weitere Touristen zu sein. Durch die beschlagene breite Fensterscheibe beobachteten wir die vom Wind gebeugt über den Bürgersteig hastenden Menschen, während wir leise über die Strecke plauderten, die an diesem Nachmittag noch vor uns lag.

Wir waren das lebende Bild der Normalität. Doch der Temperaturschock und die durch die Enge des winzigen Tisches erzwungene Intimität —unter der Tischplatte konnten unsere Knie gar nicht anders, als einander zu suchen und zu streifen— begannen den Funken mit erstaunlicher Geschwindigkeit neu zu entfachen.

Während ich ihm etwas über die Gärten erzählte, die wir später besuchen wollten, bemerkte ich, dass Mateo mir nicht mehr zuhörte. Seine großen grünen Augen hatten diesen dunklen, räuberischen Ausdruck. Er beobachtete, wie meine Lippen die dickflüssige Schokolade von der Tasse aufnahmen und wie die Spitze meiner Zunge einen winzigen Tropfen von meinem Mundwinkel leckte.

—Du benimmst dich sehr gut —sagte ich und stützte das Kinn auf die Hand, amüsiert über seine unverhohlene Unaufmerksamkeit—. Du hast die Kälte, die Fotos und meine Stopps an jedem Schaufenster ausgehalten, ohne dich ein einziges Mal zu beschweren.

—Es war eine unbeschreibliche Anstrengung, das versichere ich dir —antwortete er und senkte die Stimme zu einem tiefen Murmeln, das nur ich über dem Lärm des Lokals hören konnte—. Vor allem, weil ich dich seit Stunden mit diesem braven Touristengesicht herumlaufen und dir wegen der Kälte die Hände reiben sehe und an nichts anderes denken kann, als dich auf den Knien zu sehen, mit offenem Mund, wie du ihn für mich so lange lutschst, bis du ihn mit Milch beschmierst.

Ich rutschte auf meinem Stuhl hin und her und spürte, wie eine plötzliche, unpassende Hitze meine Brust hinaufkroch und meine Wangen entzündete. Unter dem Tisch presste ich die Schenkel zusammen und spürte die klare Feuchtigkeit, die den Stoff an meine Muschi klebte. Ich hielt seinem Blick stand und versuchte, die Fassung zu bewahren, während mein Atem mich allmählich verriet.

—Ich dachte, wir hätten vereinbart, dass du deine Belohnung für deine Geduld heute Abend im Hotel bekommst —erinnerte ich ihn und fuhr mit der Daumenspitze über den Rand meiner Tasse.

—Paris ist die Stadt der Liebe, Lucía. Auf die Dunkelheit zu warten, kommt mir wie eine unverzeihliche Verschwendung vor. Außerdem wäre es bei der Nässe, in der sie inzwischen stecken muss, grausam, dich bis zum Abend warten zu lassen.

Ich funkelte ihn an, halb empört, halb vor Verlangen sterbend. Unter dem Tisch schob sich sein Knie zwischen meine Beine und drückte genau dort, wo bereits alles in mir pochte. Ich konnte ein kleines Zucken nicht unterdrücken. Er trank den letzten Schluck aus seiner Tasse und stellte das Porzellan auf die Untertasse. Sein Gesichtsausdruck veränderte sich ein wenig und wurde weltlicher und praktischer.

—Außerdem fordern die ganze Kälte und der Kakao gerade ihren Tribut. Ich muss auf die Toilette.

Seine Augen wanderten für einen Moment zum schmalen Korridor am Ende des Cafés, der von dem schlichten Messingschild mit dem Hinweis auf die Toiletten eingerahmt war. Er richtete seine Jeans und machte einen Schritt, hielt jedoch inne, bevor er sich entfernte. Eine Hand legte er auf den Rand unseres Marmortisches und bohrte seine riesigen Pupillen wieder in mich, zog mich mit seiner Absicht aus.

—Willst du mich begleiten? —schlug er leise vor, mit einer Natürlichkeit, die in brutalem Gegensatz zur Unanständigkeit seines Vorschlags stand.

Einen Augenblick lang blieb ich wie erstarrt, während mein rasender Puls in meiner Kehle hämmerte. Es war kein Befehl, das waren sie bei ihm nie. Es lag nicht in seiner Natur, etwas aufzuzwingen, sondern den Köder auszuwerfen und zu warten, bis ich anbiss. Und die Wahrheit war, dass mein Körper keinerlei Absicht hatte, sich zu widersetzen.

Langsam stand ich auf, spürte die Reibung meines Hosenstoffs an meinen Schenkeln und nickte schweigend. Als ich mich erhob, bemerkte ich einen warmen Faden, der an der Innenseite meines Oberschenkels hinabrann. Ich war so nass, dass mir die Spur peinlich war, die ich in meinen Höschen hinterlassen würde.

***

Wir entfernten uns gemeinsam vom Tisch und ließen unsere leeren Tassen und die Oberbekleidung auf den Lehnen zurück. Ein unbewegliches kleines Stillleben, das begründete Zweifel daran säte, ob wir das Lokal verlassen hatten oder im Gegenteil nur unseren Platz reservierten.

Der Korridor zu den Toiletten kam mir endlos vor. Ich ging ein paar Schritte hinter Mateo und spürte, wie das Murmeln des Cafés hinter uns gedämpfter wurde. Vor der schweren Holztür mit dem Schild „Messieurs“ blieben wir für den Bruchteil einer Sekunde stehen. Seine Augen glänzten vor Vorfreude und Übermut.

Langsam drückte er die Tür auf und hielt angesichts der panischen Angst, jemanden darin vorzufinden, den Atem an. Leer.

Wir stürzten wie zwei Diebe hinein und schlüpften in die erste freie Kabine, direkt neben der Reihe von Wandurinalen. Mateo zog die Tür zu und schob mit einem Klicken, das wie ein Schuss durch die Stille des Raumes hallte, den Metallriegel vor.

Der Raum war beklemmend eng. Ich war zwischen seinem Körper und der kalten weißen Porzellanschüssel gefangen. Die Atmosphäre war keineswegs unangenehm, sondern verströmte einen intensiven Geruch nach Lavendelseife und Zitrusdesinfektionsmittel —ein unbestreitbarer Beweis für die Klasse des Lokals.

Noch bevor ich mich einrichten konnte, drückte Mateo mich sanft gegen die Trennwand und presste seinen Mund auf meinen. Es war ein schmutziger, tiefer Kuss, ohne jeden Respekt der Küsse, die wir uns auf den steinernen Brücken geschenkt hatten. Seine Zunge suchte meine ohne um Erlaubnis zu bitten, während er mit der Hand unter meinen Pullover fuhr und eine Titte über dem BH zerquetschte. Er zwickte meine Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger, bis er mir ein Stöhnen entlockte, das ich in seine Lippe beißen musste, damit es nicht auf den Korridor drang.

—Du bist nass, nicht wahr? —murmelte er an meinem Ohr, während seine andere Hand direkt zu meinem Schritt hinabfuhr und auf die Naht meiner Hose drückte. Ich spürte, wie er mit zwei Fingern durch den Stoff die Form meiner geschwollenen Muschi nachzeichnete. Der Druck ließ meine Knie nachgeben—. Ich spüre es von hier aus. Was für ein Chaos du veranstaltest, nur weil ein alter Franzose in deiner Nähe pisst.

—Halt die Klappe, du Idiot —flüsterte ich atemlos und suchte mit unbeholfenen Fingern nach seinem Reißverschluss.

Ich klappte den Toilettendeckel herunter und setzte mich darauf, um inmitten dieses Ausbruchs ein wenig Halt zu finden. Meine Knie streiften beinahe seine Schenkel. Ich hob den Blick und wartete darauf, dass er jenes unbeholfene, hastige Ritual begann, das so typisch für die Diskonächte unserer Jugend gewesen war.

Ich war bereit. Ich dachte bereits daran, ihn für mich allein zu haben, seit wir zum Büfett des Hotels hinuntergegangen waren. Ich stellte mir seinen Schwanz in meinem Mund vor, seit er mir am Tisch von Knien und Milch erzählt hatte.

Ich streckte die Hände nach seiner Taille aus. Mateo öffnete den Metallknopf seiner Jeans und zog den Reißverschluss hinunter, doch gerade als meine Finger in den Bund seiner Unterwäsche glitten und mit den Fingerspitzen die heiße, bereits feuchte Spitze seines harten Schwanzes berührten, ließ das Quietschen der Eingangstür unser Blut gefrieren.

Jemand war hereingekommen.

***

Langsame, schwere Schritte. Männerstiefel, die mit der Ruhe eines Menschen, der keinerlei Eile hat, auf die Fliesen schlugen. Ich hob den Blick zu Mateo und erwartete, in seinem Gesicht dieselbe Panik zu sehen, die mir die Eingeweide verdrehte.

Doch er hatte keine Angst.

Seine grünen Augen glänzten mit einer neuen, beinahe wilden Intensität. Er legte den Zeigefinger an die Lippen, um mich zum Schweigen aufzufordern, und zog gleichzeitig mit der anderen Hand seine Boxershorts gerade weit genug hinunter, damit sein harter, dicker Schwanz mit der von Präejakulat geschwollenen und glänzenden Spitze auf der exakten Höhe meines Gesichts frei lag. Ich schüttelte den Kopf, eine eher theatralische als aufrichtige Verneinung, und er hielt meinem Blick mit jenem schiefen Lächeln stand, das ich nur zu gut kannte. Dabei umfasste er die Basis mit der Hand und streichelte meine Lippen mit seiner Eichel, bis sie von seiner Feuchtigkeit glänzten.

Du bist verrückt, sagte ich wortlos. Und ich bin noch verrückter, weil ich bei deinem Spiel mitmache.

Draußen ging der Fremde zu den Urinalen, direkt auf der anderen Seite unserer Trennwand. Ich hörte das unverkennbare Geräusch des Reißverschlusses, einen zurückgehaltenen Seufzer und dann jene unangenehme Stille, die nur vom Strahl gegen das Porzellan unterbrochen wurde. Er war buchstäblich einen Meter von uns entfernt.

Mateo legte seine Handfläche ohne Druck auf meinen Nacken und überließ mir die Wahl. Ich nahm sie an.

Langsam öffnete ich den Mund und nahm die Spitze zwischen die Lippen. Eine Sekunde lang kostete ich ihn, salzig und lebendig, bevor ich ihn mit einem einzigen Zug ganz verschluckte und seinen Schwanz bis tief in meinem Rachen meinen Mund füllen ließ. Ich hörte, wie Mateo ein Keuchen unterdrückte, indem er die Zähne zusammenbiss. Ich begann, ihn lautlos zu lutschen, ganz langsam, bewegte den Kopf in der vollkommenen Stille der Kabine auf und ab, begleitet einzig vom Strahl des Fremden auf der anderen Seite der Fliesen.

Jedes Mal, wenn ich oben ankam, schlang ich die Zunge um seine Eichel und schluckte ihn wieder bis zum Anschlag, bis meine Nase gegen seinen Bauch gedrückt wurde. Ich spürte, wie sich mein Mund mit Speichel füllte, wie er aus meinem Mundwinkel lief und seine Eier durchnässte. Ich wagte es nicht, eine Hand zu bewegen, um mich abzuwischen. Mit der einen hielt ich seine Basis und begleitete die Bewegung, mit der anderen presste ich seinen Oberschenkel und grub ihm die Nägel durch die Jeans, damit er es nicht wagte, sich zurückzuziehen.

Mateo stützte die andere Hand an die kalten Fliesen, und die Hand in meinem Haar drückte mich nicht hinunter: Sie klammerte sich an mich wie an das einzige Seil, das ihn bei Verstand hielt. Ich spürte, wie sich sein Bauch bei jeder Berührung meiner Zunge zusammenzog. Jedes Mal, wenn ich ihn für eine Sekunde aus dem Mund nahm, um durch die Nase zu atmen, führte er ihn wieder an meine Lippen und rieb ihn über mein Gesicht, meine Wange und meine Zunge, vor Verlangen halb wahnsinnig, aber unfähig, auch nur ein Stöhnen auszustoßen.

Der Mann am Urinal war fertig. Er schloss seinen Reißverschluss. Doch er ging nicht.

Er ging zum Waschbecken, drehte den Hahn auf und begann sich mit der Gemächlichkeit eines Menschen zu waschen, der alle Zeit der Welt hatte. Ich konnte nicht aufhören. Mateo wollte nicht, dass ich aufhörte. Seine Hand drückte beharrlicher in meinen Nacken, gab langsam den Rhythmus vor und zwang mich jedes Mal, ihn bis zum Grund zu schlucken. Ich spürte, wie mein Herz mir aus dem Mund springen würde, und war trotzdem gegen jede Logik erregter als je zuvor. Ich ließ eine Hand zwischen meine Schenkel sinken und presste von außen gegen meine Karohose, spürte den heißen, feuchtesten Wulst meiner eigenen pochenden Muschi unter dem Stoff.

Ich dachte an diesen Mann. Daran, dass er uns vielleicht schon gemeinsam hereinkommen gehört hatte. Dass er vielleicht anhand der verdächtigen Stille der Kabine genau wusste, was wir taten. Dass er sich vielleicht gerade deshalb so langsam die Hände wusch, um uns länger zuzuhören. Dass er vielleicht sein Ohr spitzte und sich genau vorstellte, was mir in diesem Moment in den Mund geschoben wurde —mich auf den Knien, mit schiefer Baskenmütze und dem Schwanz meines Mannes im Mund.

Dieser Gedanke, das Bild eines Spanners auf der anderen Seite der Trennwand, der uns zuhörte, ohne dass wir ihn sehen konnten, brachte mich endgültig zum Zerbrechen. Ich presste meine Muschi durch die Hose noch stärker zusammen, bewegte das Handgelenk in kleinen, hektischen Kreisen und spürte einen Peitschenhieb der Lust, der sich zwischen meinen Schenkeln konzentrierte, ohne dass irgendjemand meine Haut berührte —nur wegen der Vorstellung, nur weil ich wusste, dass man mir zuhörte. Ich kam ohne trockene Höschen, ohne dass Mateo etwas davon wusste, mit dem Schwanz meines Mannes tief in meinem Rachen und meinen Höschen, die in meiner eigenen Milch getränkt waren.

Ich erstickte ein Stöhnen an Mateos Haut, die um seinen Schwanz herum wie ein kleines Summen vibrierte. Er packte mein Haar und fing die Verwüstung auf, zu der meine Frisur unter der Baskenmütze geworden war, während er sich in die Faust biss, um keinen Laut von sich zu geben. Ich spürte, wie sich sein ganzer Körper anspannte, wie sein Schwanz in meinem Mund unmittelbar vor dem Ende anschwoll, und dann traf der erste heiße, dicke Strahl meinen Gaumen. Ich hielt seine Basis noch fester und schluckte alles, Strahl um Strahl, ohne einen einzigen Tropfen fallen zu lassen. Er füllte meinen Hals mit Sperma, während der Wasserhahn des Waschbeckens drei Meter weiter gleichgültig weiterlief.

Als er sich vollständig entleert hatte, behielt ich ihn noch einen Moment im Mund und saugte langsam bis zum letzten Tropfen, leckte ihm die Eichel mit der Zunge sauber, als würde ich einen Löffel ablecken. Mateo zitterte. Ich sah, wie seine Beine nachgaben und eine Schweißperle trotz der Kälte der Fliesen an seiner Schläfe hinabrann. Erst als ich ihn mit einem stummen Kuss auf die Spitze freigab, wagte er es, die Boxershorts ganz langsam hochzuziehen, darauf bedacht, mit dem Gummibund keinen Lärm zu machen.

Endlich entfernten sich die Schritte des Fremden in Richtung Tür. Doch bevor er hinausging, blieb er stehen. Nur eine Sekunde. Gerade lange genug, dass wir hörten, wie er sich mit bewusst gelassener Bedächtigkeit räusperte —mit jenem Räuspern, das zugleich Erklärung und Gruß war. Die Tür fiel mit einem trockenen Schlag hinter ihm zu.

Er wusste es. Er wusste es ganz genau.

Mateo und ich sahen uns in der Stille der Kabine an und keuchten wie zwei Jugendliche, die auf frischer Tat ertappt worden waren. Er führte die Hand an den Mund, um nicht laut loszulachen. Ich schlug ihm leicht auf den Oberschenkel und versuchte, mit den Fingerspitzen und meiner Fantasie mein Make-up wiederherzustellen, während ich die Hitze in meiner Kehle und den Geschmack seines Spermas noch immer tief hinten an meinem Gaumen spürte.

—Ich bringe dich um —flüsterte ich mit rauer Stimme.

—Du hast es genauso genossen wie ich —murmelte er und richtete seinen Gürtel—. Ich würde sogar sagen: noch mehr. Du bist ganz allein gekommen, du kleine Schlampe. Glaub ja nicht, dass ich das nicht bemerkt habe.

Ich wurde rot wie ein Mohnblume. Er hatte recht. Und wir wussten es beide.

Er beugte sich hinunter, hob mit zwei Fingern mein Kinn an und gab mir einen langsamen Kuss auf den Mund, ohne den geringsten Ekel. Ganz in Ruhe kostete er sich selbst auf meiner Zunge. Mit dem Daumen strich er über meinen Mundwinkel, nahm einen glänzenden Rest auf, der entkommen war, und steckte ihn sich in den Mund, wo er ihn langsam ableckte, während er mir in die Augen sah.

—Heute Nacht erwidere ich den Gefallen —versprach er mir—. Ich werde deine Muschi so lange lecken, bis du mich anflehst aufzuhören.

—Ich hoffe, du hältst dein Versprechen —flüsterte ich und presste die Schenkel zusammen, noch immer innerlich zitternd.

Wir warteten ein paar lange Minuten, bevor wir hinausgingen —lange genug, damit jeder andere Gast die Zufallsbegegnung für beendet hielt. Als wir endlich die Kabine öffneten, waren die Toiletten leer. Ich wusch mir langsam die Hände und betrachtete mich im Spiegel. Meine Wangen glühten, meine Lippen waren geschwollen und glänzten, meine Augen glasig und die Baskenmütze leicht schief. Mein ganzes Gesicht verriet, dass gerade jemand in meinen Mund gekommen war. Ich sah genau nach dem aus, was ich war: eine frisch verheiratete Frau, die gerade einen Streich begangen hatte.

Ich fuhr mit einem Finger über meine Unterlippe, richtete meine Baskenmütze und presste ein letztes Mal die Schenkel zusammen, wobei ich spürte, wie meine Höschen noch immer an meiner durchnässten Muschi klebten.

Hand in Hand kehrten wir zum Tisch zurück, als wäre nichts geschehen. Die Tassen standen noch kalt auf dem Marmor und unsere Mäntel warteten über den Stuhllehnen. Mateo legte einen großzügigen Geldschein unter die Untertasse und half mir mit übertriebener Galanterie, den Schal anzulegen, hinter der sich ein verschwörerisches Lächeln verbarg.

Als wir die Brasserie verließen, begegneten wir auf dem Bürgersteig einem etwa fünfzigjährigen Herrn mit grauem Anzug und gestutztem Schnurrbart, der an das Schaufenster gelehnt eine Zigarette anzündete. Er hob den Blick, als wir an ihm vorbeigingen. Seine allzu neugierigen Augen wanderten über meine Baskenmütze, meine frisch gelutschten Lippen und Mateos Hand an meiner Taille. Mit einem winzigen, beinahe unmerklichen Lächeln neigte er den Kopf.

—Bonne journée, madame —murmelte er und stieß eine langsame Rauchwolke aus.

Ich drückte Mateos Arm und ging weiter, ohne mich umzudrehen. Ich spürte, wie der Blick des Fremden uns in den ersten Schritten die Straße hinunter begleitete, und stellte mir vor, wie er in der Kabine gesessen und mir beim Blasen des Schwanzes meines Mannes zugehört hatte, stellte mir vor, was sich wohl in seiner Hose geregt hatte. Eine warme Welle lief mir über den Rücken. Nicht aus Scham. Wegen etwas viel Dunklerem.

Paris war noch immer grau und kalt. Und trotzdem hatte ich mich noch nie so warm im Inneren gefühlt.