Die Fotos, die mein Freund verschickte, während ich schlief

Ich bin Lucía, und die Mittwoche haben für mich ein anderes Gewicht als die übrigen Tage. Sie sind zu einem Ritual geworden, erst gemeinsam, dann heimlich. Als Mateo mir zum ersten Mal vorschlug, zu Hause Fotos zu machen, brachte er es als Scherz beim Abendessen vor. Er hatte sich gerade eine neue Kamera gekauft, eine Spiegelreflex, die er an jedem Wochenende stolz mit sich herumschleppte, und beschwerte sich, er habe niemanden, mit dem er üben könne.

—Ich würde dich um nichts Seltsames bitten —sagte er und lachte an meinem Hals—. Nur Porträts, Lichttests, solche Sachen.

Ich sagte zu, weil es mich rührte, und weil mir die Vorstellung gefiel, seine ungeteilte Aufmerksamkeit einen ganzen Nachmittag lang zu haben, als wäre das in gewisser Weise eine Liebkosung.

Am ersten Mittwoch posierte ich im Schlafzimmer in einem kurzen Baumwollnachthemd, barfuß auf der Tagesdecke. Mateo gab mir leise Anweisungen, fast flüsternd: dass ich zur Wand schauen, dass ich einen Träger heruntergleiten lassen, dass ich die Augen einen Moment schließen solle. Ich gehorchte mit dieser neuen Ungeschicklichkeit von jemandem, der sich noch nie auf diese Weise betrachtet gefühlt hatte. Jeder Kameraklick war ein Herzschlag. Als er mich bat, mich zu ihm umzudrehen, spürte ich, wie mir die Röte den Hals hinablief und sich irgendwo zwischen Bauchnabel und Schenkeln festsetzte.

In jener Nacht, als er die Kamera auf den Tisch gelegt hatte, kam er mit den Augen noch im Objektivmodus ans Bett, musterte mich. Er riss mir das Nachthemd ohne Zeremonie über den Kopf und legte mich auf den Rücken. Er kniete sich zwischen meine Beine und spreizte meine Schenkel mit den Handflächen, sah mir auf den Scheißhaufen, als würde er noch immer fokussieren. »Sieh dich an, wie du so dastehst«, sagte er, und strich mit zwei Fingern über meine schon tropfnassen Lippen. Dann ging er ohne Vorwarnung mit dem Mund herunter. Er leckte meine Klitoris mit flacher Zunge, lang, hartnäckig, und schob dann zwei Finger hinein und begann, sie gegen einen Punkt zu krümmen, der mir den Rücken wand. Ich packte ihn am Haar, grub ihm die Fersen in die Schultern und flehte ihn an, nicht aufzuhören. Er ließ mich so kommen, mit der Zunge unermüdlich an mir arbeitend und den Fingern in mir, bis ich in das Kissen schrie. Danach stellte er sich an den Bettrand, zog seinen schon steinharten Schwanz heraus und zwang mich, das Gesicht zu ihm zu drehen. »Nimm ihn in den Mund.« Ich nahm ihn bis in den Rachen, die Hand an seinem Arsch und schob ihn damit zu mir. Ich blies ihn so, von unten zu ihm hochsehend, bis er mich mit einem Ruck wegzog, mich umdrehte und mir von hinten mit einem Stoß den Schwanz reinknallte. Er fickte mich gegen die Matratze, am Haar gepackt, den anderen Arm unter meinen Bauch geschoben, um mir den Arsch anzuheben. Seine Eier schlugen mit jedem Stoß gegen meine Klitoris. Ich kam ein zweites Mal, indem ich seinen Schwanz innen zusammenpresste, und er hielt noch ein paar Sekunden durch, bevor er sich mit einem rauen Grunzen in mir ergoss. Er blieb über mir, verschwitzt, in meinen Nacken atmend, und strich mir das Haar aus dem Gesicht, als würde er mich weiter fokussieren, als hielte er noch immer die Kamera in den Händen.

Ab diesem Mittwoch wurde die Sitzung zur Gewohnheit. Wir probierten das Wohnzimmer im Licht des Sonnenuntergangs aus, die Küche mit der kalten Arbeitsplatte gegen die Schenkel, das Bad mit dem Beschlag, der den Spiegel bedeckte. Ich wählte meine Kleidung mit neuer Sorgfalt: Dessous, die ich seit Beginn unseres Zusammenlebens nicht mehr getragen hatte, T-Shirts, die ich absichtlich nass werden ließ. »So ist es gut?«, fragte ich, wohl wissend, dass es keine harmlose Frage war. Seine Augen hinter dem Objektiv fraßen mich auf, und dieser Hunger von ihm ließ mich mehr Körper fühlen, mehr Frau, lebendiger. Was danach im Bett geschah, war fast nur noch Folge. Als wäre das Klicken der Kamera das notwendige Vorspiel dafür, dass er mir die Unterhose mit den Zähnen herunterriss, mir mit den Daumen die Möse aufspreizte und mich fickte, während er jedes Stöhnen zählte, als zählte er Schüsse.

Ich fand den Ordner zufällig. Ich suchte nach einem Dokument, das er von meiner Bank heruntergeladen hatte, und zwischen den Dateien auf dem Desktop sah ich einen Ordner, der absichtlich falsch mit meinem Namen betitelt war. »Luzía«. Als hätte er ihn so getauft, damit ich ihn niemals öffnen würde. Ich öffnete ihn. Und mein Herz sank mir bis in die Fußsohlen.

Es waren Hunderte. Einige gehörten zu den Mittwochssitzungen, die erkannte ich sofort. Aber die meisten waren Fotos, von denen ich nie gewusst hatte, dass sie existierten. Ich schlafend, das Laken um meine Beine gewickelt. Ich auf dem Bauch, völlig nackt, die Wange auf das Kissen gepresst und den Arsch dem Objektiv entgegengereckt. Ich unter der Dusche, durch das beschlagene Glas gesehen, eine Hand an den Fliesen abgestützt und die Nippel hart. Manche hatten eine fast sorgfältige Komposition, als hätte er sich Zeit genommen, das Licht zu suchen. Andere waren direkt, brutal, enge Ausschnitte auf meine Titten, auf meine halbgeöffnete Möse, auf die Rundung meiner Hüfte und die Spalte meines Arschs. Mir wurde übel. Ich spürte die Hitze der Tränen. Und ich spürte unten ein unerwartetes Pochen, das mich den Laptop mit einem Schlag zuklappen ließ, als könnte der Bildschirm mir ins Gesicht sehen.

In jener Nacht schlief ich kein bisschen. Mateo schlief neben mir, ruhig atmend, von allem unberührt. Ich wälzte mich hin und her und stellte mir vor, wie er diese Fotos in seinem Arbeitszimmer ansah, den Laptop zwischen den Beinen, den harten Schwanz in der Faust, sich langsam mit meinem Bild anfasste, während ich im Zimmer nebenan weiter schlief. Das Schmierigste an der Nacht war nicht, es mir vorzustellen. Es war, zu begreifen, dass mich die Vorstellung brannte. Dass die Geilheit mir die Schenkel hinunterlief und meine Unterhose klatschnass machte. Ich schob vorsichtig eine Hand unter das Laken, ohne ihn zu wecken, schob zwei Finger zwischen meine schon glitschigen Lippen und rieb mir die Klitoris ganz langsam, biss mir auf die Lippe, um nicht zu stöhnen. Ich kam lautlos, mit zitternder Hüfte gegen die Matratze, und das Gesicht zu ihm gedreht, während ich ihn schlafen sah.

Ich hasste mich dafür. Aber nicht genug, um es auszuschalten.

***

Am nächsten Morgen sagte ich nichts. Ich frühstückte weiter, machte weiter Kaffee, lachte weiter über seine dämlichen Witze. Aber in mir hatte sich etwas verändert. Am Nachmittag öffnete ich den Ordner noch einmal, allein, auf dem Sofa. Und dieses Mal schloss ich ihn nicht. Ich blieb dabei, mich anzusehen. Die Haut, die er gerahmt hatte, während ich schlief. Mein eigener Rücken, mein eigener leicht geöffneter Mund, meine eigene rosige Möse in einer Nahaufnahme, wie ich sie noch nie gesehen hatte. Ich zog die Hose bis zu den Knien herunter und spreizte die Beine auf dem Sofa. Zuerst streichelte ich mich über der Unterhose, spürte, wie sich der Stoff an meine Lippen schmiegte. Dann schob ich sie zur Seite und steckte zwei Finger bis zum Knöchel hinein, sah auf den Bildschirm und stellte mir Mateos Hand vor, die vorsichtig das Laken hob, um mich ins Bild zu setzen. Mit der anderen Hand bearbeitete ich meine Klitoris in schnellen Kreisen. Ich kam brutal, biss mir in den Unterarm, die Hüfte vom Sofa gehoben und die Finger tief in mir. Als ich fertig war, blieb ich atemlos gegen das Kissen gelehnt, die Hand glänzend und mit einem seltsamen Lächeln, das ich an mir nicht wiedererkannte.

Am folgenden Mittwoch bat ich ihn, Fotos in der Küche zu machen. Ich zog einen kurzen Seidenkimono an und machte mir nicht die Mühe, ihn zu schließen.

—Und darunter? —fragte er mit dieser Stimme, die ich inzwischen kannte.

—Rate mal.

Ich stieg auf die Arbeitsplatte, ließ den Saum des Kimonos sich öffnen, und er drückte ab. Fünf, zehn, fünfzehn Fotos. Ich spürte seinen Blick durch das Objektiv, und zum ersten Mal gehorchte ich nicht einfach nur. Ich spreizte die Beine, bis man alles sah, führte mir die Zunge über die Finger und senkte die Hand an meine Möse, ohne den Blick von der Linse zu nehmen. Ich posierte mit Absicht, mit der Gewissheit, dass diese Fotos nicht nur auf seiner Festplatte bleiben würden. Und das, wider Erwarten, beleidigte mich nicht. Es machte mich heiß. Nach einer Weile warf ich die Kamera zur Seite, packte ihn am Gürtel und zog ihm dort einfach die Hose herunter. Ich kniete auf dem Küchenboden, holte seinen Schwanz heraus und nahm ihn in den Mund, bis mir die Tränen kamen, und sah dabei zu ihm hoch. Dann hob er mich hoch, setzte mich wieder auf die kalte Arbeitsplatte, spreizte mir die Beine und rammte ihn mit einem Stoß hinein. Er fickte mich dort, die Teller neben uns zitternd, biss mir in den Hals, bis ich ihn anflehte, in mir zu kommen.

Die E-Mail fand ich drei Wochen später, in einer Nacht, in der er auf dem Sofa eingeschlafen war. Sein Laptop war noch geöffnet, der Zugang aktiv. Ich ging in seinen Postausgang, als beträte ich ein verbotenes Zimmer. Und da war das Muster. Dutzende E-Mails, alle an denselben Empfänger, ein Alias aus einem einzigen Anfangsbuchstaben und einer Reihe von Zahlen. Ich nannte ihn für mich V. Ich wollte ihm keinen vollständigen Namen geben. Ich wollte ihm nicht mehr Existenz schenken, als er ohnehin schon hatte.

Jede E-Mail von Mateo hatte ein angehängtes Foto und einen kurzen Betreff. »Schau dir das an«. »Nach dem Abendessen«. »Schlafend«. »Was meinst du?«. Und die Antworten von V raubten mir den Atem. »Ich bin davon zweimal gekommen.« »Ich kann nicht aufhören, sie mir vorzustellen.« »Ich will sie von hinten sehen, mit offenem Arsch.« »Ich will das nächste in der Dusche, mit Wasser auf ihren Titten herunterlaufen.«

Ich schloss den Laptop. Ich ging ins Bad. Ich setzte mich auf den Wannenrand, die Oberschenkel fest aneinandergepresst, mit abgerissener Atmung. Ich hätte Ekel fühlen sollen, Wut, Verrat. Das fühlte ich auch, ja, aber eingewickelt in etwas Größeres. Jemand, den ich nicht kannte, jemand ohne Gesicht, war mit mir gekommen. Er hatte sich einen auf mich heruntergeholt, während ich schlief. Er hatte auf einem Bildschirm abgespritzt, der mein Körper war. Er hatte mich blind begehrt, ohne einmal meine Stimme zu kennen. Dieser Gedanke zerriss mich in zwei. Ein Teil von mir wollte Mateo wecken und ihm den Schädel einschlagen. Der andere Teil hatte sich schon die Pyjamahose aufgeknöpft und zwei Finger in der Möse, stellte sich den Schwanz eines Fremden vor, der sich für mich entlud.

Der zweite gewann.

***

Noch in derselben Nacht lernte ich das Passwort seines E-Mail-Accounts auswendig. Es war im Browser gespeichert, also musste ich nur geduldig auf das Textfeld schauen. Ich brauchte nicht viel Zeit. Gerade genug, um von seiner Adresse aus zu schreiben, ohne dass er etwas bemerkte. Die erste Antwort, die ich schickte, war vorsichtig.

»Ich habe mehr. Willst du?«

V antwortete in weniger als einer Minute. »Bitte«. Dieses eine Wort allein ließ mich die Beine auf dem Stuhl übereinanderschlagen und spüren, wie sich meine Möse trocken zusammenzog.

Ich begann, die Fotos auszuwählen, die er verschickte. Ich lud sie aus seinem Ordner herunter, benannte sie um, schickte sie selbst ab und unterschrieb mit seinem Namen. Und manchmal fügte ich Details hinzu, die er nie gegeben hätte. »Das hier ist von gestern Nacht, nach dem Ficken. Ich hatte seinen Saft noch in mir.« »Das hat sie mich gebeten. Sie lässt sich gern anschauen.« Kleine Lügen, die V noch gieriger machten. Seine Antworten wurden länger. Er begann mir zu erzählen, womit er sich anfasse, in welcher Stellung, wie oft pro Woche. »Ich bin gekommen, als ich an ihren Arsch gedacht habe. Ich will ihn ihr reindrücken.« »Ich will sie nass sehen, mit der Unterhose an der Möse klebend.« »Ich will sie in der Küche sehen, die Beine offen, das Loch gezeigt, ohne zu wissen, dass man sie anschaut.« »Gestern Nacht habe ich mir einen langen runtergeholt auf das Bild von der Dusche. Am Ende habe ich den ganzen Bildschirm vollgespritzt.«

Am nächsten Mittwoch, in der Küche, inszenierte ich die Szene selbst. Ich bat Mateo um eine Totale vom Boden aus, mit dem Licht der Neonröhre auf meiner Haut. Ich trug ein weißes T-Shirt, vorne nass, die Nippel dunkel durch den Stoff zu sehen, und sonst nichts darunter. Ich spreizte die Beine, als würde ich etwas in der unteren Schublade suchen, und ließ das Foto sich wie von selbst machen, mit der Möse weit geöffnet fürs Objektiv. Mateo bemerkte nichts, oder wenn er es bemerkte, gefiel es ihm. In jener Nacht, während er schlief, schickte ich V das Bild mit einer kurzen Nachricht. »Ich sagte doch, ich habe mehr.« Fünf Minuten später kam seine Antwort. »Ich bin gekommen. Meine Hand ist voll.« »Ich will das nächste im Hof. Mit dem Mond.« Ich drückte das Telefon an die Brust, als wäre er es, der mir das ins Ohr sagte.

***

Der Hof war komplizierter. Wir wohnen im ersten Stock, mit hohen Bäumen auf der anderen Seite des Zauns und einem Gebäude gegenüber, dessen Fenster um diese Uhrzeit meist dunkel sind. Ich wartete bis zum folgenden Mittwoch, auf eine windstille Nacht, und bat Mateo, ob wir draußen Fotos machen könnten. Ich wickelte mich in ein weißes Laken und ging barfuß hinunter. Ich bat ihn auch, ein kurzes Video aufzunehmen, während ich den Stoff langsam fallen ließ. Der Mond stand hoch. Die Kälte ließ mir die Haut schon zu Berge stehen, bevor das Laken ganz fiel. Als es fiel, stand ich nackt mitten im Hof, die Nippel hart wie Steine und das Schamhaar im Mondlicht glänzend. Ich legte eine Hand an meine Möse und streichelte mich vor ihm, langsam, dabei zur Kamera schauend. Ich spreizte mit zwei Fingern die Lippen, damit man alles gut sehen konnte. Ich schob einen Finger bis ganz hinein und zog ihn glänzend wieder heraus, dann führte ich ihn zum Mund. Mateo filmte jeden Schritt, mit einer so ruhigen Hand, dass ich ihn fast durch den Mund atmen hörte.

Als wir wieder oben waren, brachte er mich ins Bett, noch immer mit kalter Haut, und küsste mich mit einer Hast, die ich gelernt hatte zu lesen. Er warf mich auf den Bauch und spreizte mir den Arsch mit beiden Händen auf. »Du bist klatschnass«, knurrte er. Er fuhr mit der Zunge von hinten über meine Möse, lang, dreckig, und ging dann weiter bis zum anderen Loch und leckte auch das, bis ich den Arsch gegen sein Gesicht schob und mehr verlangte. Danach rammte er mir den Schwanz von hinten mit einem Stoß hinein, den Brustkorb gegen meinen Rücken gepresst, in meine Schulter beißend. Er fickte mich, bis ich kam, indem ich ihn zwischen den Beinen zusammenpresste, und als er kam, zog er ihn heraus und spritzte mir auf meinen heißen Arsch ab. Ich blieb auf dem Bauch liegen, sein Sperma lief mir die Spalte hinunter, und ich spürte, wie er neben mir einschlief. Ich wusste, dass er in dieser Nacht, während ich duschte, den Laptop wieder öffnen würde. Ich ließ ihn. Ich ließ ihn glauben, dass das Video nur für ihn sei.

Später, als ich sein tiefes Atmen hörte, kopierte ich die Datei auf mein eigenes Telefon und schickte sie mit einer Notiz an V: »Diesmal war ich nicht schläfrig. Sag mir, was du mit ihr machen würdest.« Die Antwort ließ fast eine Stunde auf sich warten, und als sie kam, war sie lang. V beschrieb mir alles, was er mit dieser Frau machen würde, wenn er sie fünf Minuten lang haben könnte. Wie er sie auf die Knie zwingen und ihr den Schwanz in den Mund stecken würde, bis sie weinte. Wie er sie gegen die Wand des Hofes öffnen und ihr im Stehen die Möse ficken würde, mit einer Hand über ihrem Mund. Wie er ihr nach langem Blasen auf die Titten spritzen würde. Seine Finger, seine Zunge, seine Stimme an meinem Ohr. Ich las es zweimal, auf dem Badezimmerboden sitzend, den Rücken an den Fliesen, die Unterhose schon am Knöchel. Ich spreizte die Beine genau dort, lutschte mir die Finger ab und steckte sie mir bis zum Handgelenk in die Möse, während ich mit dem Daumen der anderen Hand meine Klitoris rieb. Ich kam zweimal hintereinander, biss mir in die Hand, damit niemand aufwachte, die Beine zitternd und der Arsch gegen die kalten Fliesen schlagend.

Das Seltsamste war das, was danach kam. Ich fühlte mich nicht schmutzig. Ich fühlte mich nicht benutzt. Ich fühlte mich als Herrin über etwas, von dem ich bis vor zwei Monaten nicht einmal gewusst hatte, dass es existierte.

***

Gestern habe ich den riskantesten Zug gemacht. In einem alten Ordner auf Mateos Festplatte fand ich ein Video von uns von vor ein paar Jahren. Ich oben auf ihm, in diesem selben Bett, mich langsam bewegend, mit den Titten draußen und der linken Hand, die mich zwischen den Schenkeln suchte. Man sah mich ihn reiten, der Schwanz glitt rein und raus, glänzend von meinen Säften, und meine Finger arbeiteten mir im gleichen Rhythmus an der Klitoris. Mateo filmte mich von unten, hielt das Handy mit einer Hand und packte mit der anderen eine Brust. In jener Nacht tat ich nichts vor, und man sah es. Ich kam am Ende mit zurückgeworfenem Kopf, presste seinen Schwanz mit Kontraktionen in mir zusammen, die man ihm ins Gesicht sah, und einem erstickten Stöhnen, das ich noch immer an mir erkenne.

Ich schnitt es. Ich entfernte den Ton am Anfang, ließ nur das Ende stehen: meine Hüften, die sich immer schneller bewegten, meine Möse, die seinen Schwanz ganz verschluckte, mein Schrei, als ich auf ihm kam. Ich schickte es an V mit nur einer Nachricht.

»Du weißt, dass die hier nicht gespielt hat. Schau sie dir genau an.«

V antwortete stundenlang nicht. Als er es tat, schrieb er nur eine einzige Zeile.

»Ich bin gerade dreimal gekommen. Mir fallen die Hände ab.«

Ich schaltete den Laptop aus. Ich legte ihn genau dorthin zurück, wo Mateo ihn aufbewahrt hatte, im exakt selben Winkel. Ich putzte mir die Zähne, löste mein Haar, legte mich neben ihn ins Bett. Ich streichelte ihm den Rücken, bis er sich an mich schmiegte. Während er schlief, starrte ich an die Decke und lächelte. Irgendwo in der Stadt dachte ein Mann, den ich nie gesehen habe, noch immer an mich, den Schwanz in der Hand, wichste sich an meinem Bild, im Glauben, der Besitzer eines Geheimnisses zu sein.

Und die Wahrheit ist, dass ich monatelang diejenige war, die nichts wusste. Ich war die Fotografin, die Beobachtete, die ohne Erlaubnis zwischen zwei Männern verteilt wurde, die sich für Komplizen hielten. Aber heute bin ich eine andere. Ich bin diejenige, die entscheidet, welches Foto dieses Haus verlässt, die bestimmt, was verschickt wird und was bleibt. Diejenige, die im Namen meines Partners schreibt, ohne dass er es weiß, und die sich weiter filmt, wenn sie allein ist, die vor der Kamera nur für sich selbst die Beine spreizt, sich die Finger bis ganz hineinsteckt und ihr Gesicht auf dem Bildschirm betrachtet.

Ich bin nicht mehr nur ein Bild hinter dem Objektiv. Ich bin die Frau, die sich von außen betrachtet, sich anfasst, während sie an das denkt, was sie sieht, und die zum ersten Mal in ihrem Leben mag, was sie sieht.