Die Nacht, in der meine Assistentin mir diese Fotos schickte

Ich bin ein Mann, der gern zusieht. Ich sage das ohne Scham, denn inzwischen habe ich mich mit diesem Teil von mir ausgesöhnt. Ein gutes Bild, ein unerwarteter Winkel, eine Frau, die nicht weiß, dass ich sie beobachte: Dort finde ich mich wieder, still, und lasse mich davon durchdringen. Diese Geschichte handelt davon, vom Zusehen, und auch von dem Preis, den man zahlt, wenn man sich damit begnügt, nur zuzusehen und nichts weiter.

Ich arbeitete in der IT-Abteilung eines mittelgroßen Unternehmens in Rosario. Die Stelle klang auf Visitenkarten wichtig, aber der Alltag bestand aus Papierkram, Tabellen und defekten Geräten. So viel Verwaltungsarbeit überzeugte meinen Chef schließlich, mir eine Assistentin zuzuweisen. Als man mir sagte, dass sie bereits eingestellt sei, erwartete ich nicht viel. Ich hatte jahrelang Leute kommen und gehen sehen: ordentliche Gesichter, ordentliche Lebensläufe, ordentliche Wochen.

Camila war nichts von alledem.

Sie tauchte an einem Montag mit einer Tasche über der Schulter und einem schüchternen Lächeln auf. Klein, sehr hellhäutig und mit langem schwarzem Haar, das ihr bis zur Taille fiel. Ihr Gesicht hatte diese Seltsamkeit, die man erst nach einer Weile einordnen kann: feine Züge, volle Lippen, ein ruhiger, konzentrierter Blick, als würde sie stumm ein Problem lösen. Als sie sich vorstellte, zitterte ihre Stimme ein wenig.

—Freut mich sehr. Ich hoffe, ich werde Ihren Ansprüchen gerecht — sagte sie.

Ich versicherte ihr, dass sie es würde, dass sie sich keine Sorgen machen solle. Ich sagte ihr nicht, dass sie längst auf einer Höhe war, die ich monatelang nur mit Mühe würde ertragen können, ohne etwas zu sagen.

***

Als Erstes fiel mir nach dem Gesicht die Taille auf. Camila war eine von denen, die den Körper, den sie hatten, genossen. Sie trug enge Blusen, die ihren Bauchnabel sehen ließen, Jeans, so eng, dass sie wie ein Nähwunder wirkten, und achtete akribisch auf ihre Unterwäsche: Ich sah sie ungewollt, wenn sie sich vorbeugte, und es war immer Spitze, immer eine gewählte Farbe. Nichts daran war Zufall.

Sie hatte nicht diese riesigen Titten, die mit der Zeit zur Karikatur werden. Ihre waren proportional, fest, unter dem Stoff klar gezeichnet, mit Brustwarzen, die sich manchmal von der Klimaanlage aufstellten und sich wie zwei Knöpfe in die Bluse drückten. Aber was sie wirklich zum Gesprächsthema auf den Fluren machte, war ihr Arsch. Sie lief durchs Büro, und die Männer hörten für genau zwei Sekunden mit dem Tippen auf. Ich auch. Danach taten wir alle so, als wäre nichts passiert.

Ich behandelte sie mit Respekt. Ich war ihr direkter Vorgesetzter, und das war für mich immer eine Grenze. Wir scherzten, aßen manchmal zusammen zu Mittag, wenn es sich ergab, ich machte ihr ein maßvolles Kompliment und sagte, ihr Freund sei ein glücklicher Kerl. Sie lachte und sagte mir, das sei sehr lieb von mir. Sie hatte einen Freund. Sie hatte es im Vorstellungsgespräch erwähnt. Ich wusste es, und aus irgendeinem Grund respektierte ich es monatelang.

***

Der Abstand brach an einem Samstagabend.

Ich war in meiner Wohnung, barfuß, mit einem Bier, und wischte eher lustlos mit dem Daumen über mein Handy. Im Feed tauchte ein Büro-Meme auf, etwas über den Montag und einen Sarg. Ich musste allein lachen. Ohne groß nachzudenken schickte ich es Camila per WhatsApp.

Ein paar Minuten später antwortete sie mit fünf lachenden Tränen-Emojis.

—Das habe ich gebraucht — schrieb sie —. Grottenschlechter Tag.

—Was ist passiert?

—Ich habe mich mit Bruno gestritten. Das Übliche. Meine Sachen.

Bruno war der Freund. Bis dahin war ich ein höflicher Geist in ihrem Arbeitsleben gewesen; plötzlich wurde ich, ohne es verlangt zu haben, zu jemandem auf der anderen Seite eines Paarstreits an einem Samstagabend. Solche Risse öffnen sich so, ohne Vorwarnung.

Ich antwortete freundlich, ohne weiter nachzuhaken. Aber ein paar Nachrichten später, angestachelt von Bier und neuem Vertrauen, schrieb ich etwas anderes.

—Hat er dir heute gesagt, wie wunderschön du bist? Wenn nicht, dann ist er nicht ganz dicht.

Es folgte die Pause mit den drei Punkten. Die Pause, die in so einer Unterhaltung mehr wert ist als jedes Wort.

—Du bist gemein — schrieb sie schließlich —. Du machst mich rot.

—Ich sage nur, was ich seit dem ersten Tag denke.

Noch eine Pause. Wieder drei Punkte.

—Und was denkst du noch seit dem ersten Tag?

***

Da begriff ich, dass das Kabel durchtrennt war. Es gab kein Zurück. Das Gespräch wechselte von Komplimenten zu Flirt, und vom Flirt zu dem Satz, der alles verändert: Schick mir ein Foto.

—Von was für einem Foto?

—Von dir. Hübsch. Eins, das mir Lust auf Montag macht.

Sie brauchte lange. So lange, dass ich dachte, ich hätte es vermasselt. Dann kam es.

Das erste Foto war für den Maßstab, an dem wir später ankommen würden, noch harmlos, aber es haute mir den Kopf weg. Vom Bauch bis nach oben, vor einem Spiegel, ein rosafarbenes Top, so eng, als wäre es aufgemalt. Sie trug keinen BH. Die exakte Rundung ihrer Titten zeichnete sich ab, zwei Schatten, die verrieten, was der Stoff verbergen wollte, und in der Mitte zeichneten sich ihre erigierten Brustwarzen ab, zwei harte Spitzen, die sich gegen den Baumwollstoff drückten.

—Und? — schrieb sie.

Ich musste erst durchatmen, bevor ich antwortete. Meine Latte stand bereits hart in der Hose, pochte, drückte gegen den Stoff.

—Und nichts. Dass mir jetzt nichts mehr reicht außer dich so anzusehen.

—Du bist schlimm.

—Zeig mir mehr.

Ich sagte es ohne nachzudenken. Ich überschritt die Grenze absichtlich, wissend, dass genau das das Spiel war. Camila schrieb, sie schlafe in Unterwäsche und könne so etwas nicht schicken. Ich antwortete, dann würden wir beide gemeinsam in Verlegenheit geraten: Ich schicke zuerst, damit sie sich nicht allein fühlt.

Ich zog mein T-Shirt aus, dann die Hose. Ich behielt den Boxer an, stellte mich vor den Badezimmerspiegel und machte ein Foto ohne Pose, einfach nur stehend, mit der harten, unter dem Stoff deutlich abgezeichneten Pulle, einem dicken Buckel, der die Baumwolle nach vorn drückte und oben an der Spitze einen feuchten Fleck hinterließ. Ich schickte es, ohne zweimal nachzudenken.

—Mein Gott — schrieb sie —. Schau an. Man sieht alles. Man sieht dir die Größe an.

—Man sieht mir an, was du mit mir machst.

—Zeig sie mir ohne den Boxer.

Ich zog ihn mit einem Ruck runter. Die Pulle sprang hart heraus, rot, mit einer von oben nach unten markierten Ader und einem durchsichtigen Faden, der von der Spitze hing. Ich packte sie mit der linken Hand, hob sie zum Spiegel und schickte das Foto, ohne überhaupt hinzusehen, wie es geworden war.

—Heilige Mutter Gottes — antwortete sie —. Ich zittere.

—Würdest du sie mir lutschen?

—Im Moment sofort. Bis zum Anschlag. Ohne zu atmen.

Und dann begann sie zu schicken.

***

Drei Fotos in Unterwäsche, vor einem Ganzkörperspiegel stehend. Die Kamera fokussierte auf sie, aber dahinter gab es noch einen zweiten Spiegel, und in diesem zweiten Bild sah man den Rücken, die Arschbacken, die die schwarze Spitze kaum bedeckte, die festen Beine, das Haar bis zur Taille. Es war eine viel zu ausgearbeitete Komposition, um zufällig zu sein. Diese Frau hatte an jeden Zentimeter gedacht.

—Du bist ein Kunstwerk — schrieb ich ihr.

—Sag mir so was nicht, sonst glaube ich’s auch noch.

—Glaub es. Und zieh den Schlüpfer aus, los.

Es entstand eine lange Stille. Dann kam die Frage, die ich mich nicht zu stellen getraut hatte.

—Willst du mehr sehen?

Ich antwortete mit einem Ja in Großbuchstaben. Ich bot einen Deal an, als wäre das nötig: Ich zog mich ganz aus, sie zog sich ganz aus. Ich will dich sehen, sagte ich ihr. Nicht nur kurz. Ich wollte Zeit, mehrere Winkel, mehrere Lichter. Ich wollte die Fotze, die Titten nackt, den Arsch vor dem Spiegel gespreizt. Ich wollte sie ansehen wie nichts zuvor.

Sie willigte ein.

***

Was danach kam, war keine Session: Es war eine lange Übung in Geduld, die keiner von uns im Voraus hätte planen können. Camila zog sich in Etappen aus, schickte ein Foto, ließ mich reagieren, schickte ein weiteres. Zuerst der BH, und dann waren die Titten ganz zu sehen: weiß, fest, mit rosigen Warzen und aufgerichteten Brustwarzen, als würden sie nach einem Mund verlangen. Dann der Slip, halb den Oberschenkel hinuntergezogen, mit einer Hand, die den Schambereich kaum verdeckte, spielerisch, unsicher. Danach der Slip auf dem Boden und der sauber rasierte Schoß, mit einem schmalen Streifen schwarzen Haars, der nach unten zeigte.

Dann ein ganzes Bild von hinten, über das Bett gebeugt, mit gespreizten Beinen und den Händen, die ihre Arschbacken auseinanderzogen, und da konnte ich alles auf einmal sehen: das rosige, enge Arschloch, und darunter die geöffnete Fotze, nass, im Licht der Nachttischlampe glänzend, mit geschwollenen, hervorgetretenen inneren Lippen, als würden sie mir die Zunge anbieten. Danach von vorn, am Bettrand sitzend, die Beine weit gespreizt, zwei Finger, die ihre Fotze auseinanderzogen, damit man die geschwollene, harte Klitoris sehen konnte, so groß wie eine Perle.

—Ich laufe aus — schrieb sie mir —. Es läuft mir die Arschritze runter. Schau, was du mit mir machst.

Ich erzählte ihr, wie mich jedes Foto machte. Ich beschrieb ihr bis ins Detail, was ich mit ihr tun würde, wenn sie vor mir stünde. Wie ich ihr über den Hals lecken würde, wie ich mich an ihren Brustwarzen heruntersaugen würde, sie beißen, bis sie schreit, wie ich minutenlang an dieser Taille bleiben würde, der ich seit Monaten vom Bürostuhl aus hinterherjage. Wie ich sie auseinanderziehen und ihr die Zunge bis ganz tief in die Fotze stecken würde, wie ich ihre Klitoris mit den Lippen lutschen würde, wie ich sie umdrehen und langsam ihre Arschlöcher fressen würde, die Zunge tief drin, bis sie allein davon kommen würde.

—Danach fick ich dich — schrieb ich —. Ganz, auf einmal. Ohne zu fragen.

—Fick mich bis zum Anschlag. Mach mich kaputt.

Ich schickte ihr meinerseits Fotos zurück. Ich wichste mit dem Handy in der freien Hand, langsam, zog alles in die Länge, drückte den Ansatz meiner Pulle jedes Mal zusammen, wenn ich spürte, dass ich gleich kommen würde, weil ich wusste, dass sich das nicht wiederholen würde und ich wollte, dass es dauerte. Sie war so hart, dass es wehtat. Die Spitze war ein See, die Hand wurde klebrig, und ich machte weiter, sah mir ihre Fotos auf dem Bildschirm an, wechselte von den Titten zur geöffneten Fotze, von der Fotze zum Arsch und wieder zurück.

—Machst du gerade das, was ich glaube, dass du gerade machst? — schrieb sie.

—Ja. Habe sie seit einer halben Stunde in der Hand. Und du?

—Schon seit einer Weile. Ich habe zwei Finger drin. Mit der anderen Hand reibe ich meine Klitoris.

—Nimm drei.

—Habe schon drei drin. Ich will mehr. Ich will deine.

Seit Jahren sehe ich diese Frau durch einen Flur gehen, und jetzt habe ich sie in der Hand.

Ich bat sie um noch ein Foto, nur eins. Sie sollte sich für mich anfassen. Dass sie mir die Finger zeigte, nichts weiter, ich verlangte nicht nach ihrem Gesicht. Zwei Minuten später kam es: die geöffnete Hand, die drei Finger bis zu den Knöcheln feucht glänzend, mit durchsichtigen Fäden dazwischen, und die andere Hand, die das Handy mit einer festen Ruhe hielt, die ich kaum glauben konnte. Darunter, leicht unscharf, war ihr angeschwollener Schoß zu sehen, ganz rot, offen, mit pulsierender Klitoris.

—Lutsch sie ab — bat ich —. Schick mir noch eins, wie du sie ablutschst.

Es kam sofort: die drei Finger bis zum letzten Glied im Mund, und diese vollen Lippen, die ich im Büro betrachtete, die sich darum schlossen, während sie sie herauszog, einen Faden Speichel mit ihrem eigenen Saft vermischt hinterlassend. Das war das Bild, das mich fertig machte.

Ich kam sofort. Es war nicht elegant. Es war ein langer, dicker Schwall, der mir bis auf die Brust spritzte und den Spiegel besudelte. Die ersten beiden Stöße waren hart, fast schmerzhaft; danach kamen die Nachzuckungen, eine nach der anderen, bis meine Hand voller warmem Sperma war, das mir zwischen den Fingern herunterlief. Es war einer jener Orgasmen, nach denen man schweigend an die Decke starrt und nicht genau weiß, was gerade mit einem passiert ist, während die Pulle noch pocht und sich langsam gegen den Oberschenkel entspannt.

—Ich bin gerade gekommen — schrieb ich ihr, als ich dazu in der Lage war —. Du hast meinen Spiegel vollgespritzt.

—Ich bin auch gerade gekommen, du Arsch. Zweimal. Ich bin ganz nass, ich kann die Beine nicht mal zusammenmachen.

***

In jener Nacht schrieb Camila etwas, das mir noch lange nachhing. Sie sagte, dass es ihr egal sei, einen Freund zu haben. Dass zwischen uns seit dem ersten Tag etwas offen gewesen sei. Dass wir uns am Dienstag irgendwo treffen könnten, eine Wohnung, ein Hotel im Zentrum, ganz egal, aber dass wir so nicht weitermachen könnten, ohne uns anzufassen. Dass sie mich in sich fühlen wolle. Dass sie wollte, dass ich sie von beiden Seiten nehme. Dass sie mich ganz verschlucken wolle, ohne mich aus dem Mund zu nehmen, bis ich ihr in den Hals komme.

Ich antwortete, ja. Dass wir es am Dienstag regeln würden. Dass es mir jetzt zu trüb im Kopf sei, um nachzudenken.

—Geh schlafen — schrieb sie —. Morgen reden wir. Und träum von mir, offen.

Ich schaltete das Handy aus. Meine Atmung war schwer, mein Körper am Ende, die Bilder noch offen im Gedächtnis. Ich schlief ein, während ich an Dienstag dachte, daran, ihr die Pulle bis tief in die nasse Fotze zu stoßen, sie an ihren langen Haaren zu packen, während ich sie von hinten fickerte, und sie auf den Knien zu sehen, wie sie mich bis auf den Knochen lutschte.

***

Der Dienstag kam nie so, wie ich es mir vorgestellt hatte.

Am Montag früh rief mich mein Chef in sein Büro. Eine Niederlassung in Mendoza hatte einen Netzausfall. Sie brauchten jemanden mit technischem Profil für eine Vor-Ort-Prüfung, drei Wochen, Abfahrt noch am selben Nachmittag. Es gab keine Diskussion. Ich kam nach Hause, um meinen Koffer zu packen, während das Handy klingelte.

—Drei Wochen? — schrieb Camila, als ich es ihr sagte.

—Drei Wochen. Ich rufe dich an, sobald ich zurück bin.

—Ich werde auf dich warten.

***

Sie wartete nicht auf mich.

Als ich nach Rosario zurückkam, sagte man mir im Büro, Camila habe um Versetzung an einen anderen Standort gebeten. Sie sei mit dem Freund weggegangen, er habe in Córdoba Arbeit gefunden, und sie habe beschlossen, mitzugehen. Sie habe nur Grüße für mich hinterlassen, nichts weiter.

Ich schrieb ihr. Sie brauchte einen Tag, um zu antworten. Die Nachricht war kurz.

—Ich habe lange darüber nachgedacht. Zwischen uns wäre es kompliziert geworden, und ich habe keine Lust auf Komplikationen. Ich behalte lieber die Nacht, die wir hatten. Pass auf dich auf.

Ich antwortete höflich. Ich sagte ihr, dass ich sie verstand. Ich sagte ihr, sie solle auch auf sich aufpassen. Danach löschte ich den Chat, nicht aus Wut, sondern weil ich es nicht ertragen konnte, die drei Punkte zu sehen, ohne dass etwas erschien.

***

Jahre vergingen. Ich bin immer noch derselbe, der Voyeur, der lieber zusieht. Ich sehe immer noch zu. Aber diese Nacht mit Camila bewahre ich anders auf. Ich bewahre sie nicht als Sieg auf; ich bewahre sie als Lektion.

Manchmal, wenn ich allein bin und die Wohnung still wird, öffne ich den alten Ordner im Handy, in dem ich die Fotos noch aufbewahre. Ich betrachte sie langsam. Ich erkenne jedes Detail: den Spiegel im Hintergrund, die Taille, das Haar, die glänzend geöffnete Fotze, die feuchten Finger im Mund, diesen festen Blick, den sie hatte, wenn sie wusste, dass sie angeschaut wird. Ich hole mir wieder einen runter, ich komme wieder und denke an sie, und ich spüre wieder auch das andere, das weh tut: dass ich diese Frau mit einer Nachricht Abstand vor mir hatte und mich entschied zu warten bis Dienstag.

Ich warte nicht mehr. Heute, wenn etwas auftaucht, packe ich es mit beiden Händen. Das Leben hat es mir spät beigebracht, aber es hat es mir beigebracht.