Die Schüchterne, die der Wind am Strand entblößte

In jenem Sommer mietete ich mir ein Auto und fuhr ziellos die Küste entlang, bis ich eine winzige, fast versteckte Bucht fand, eine von denen, die in keinem Führer stehen. Es gab weder Strandbar noch Duschen noch eine elende Kabine zum Umziehen. Nur ein paar Felsen, groben Sand und ein Meer, so durchsichtig, dass es weh tat, es anzusehen. Ich kam früh an, breitete mein Handtuch nah am Wasser aus und sagte mir, dass genau das das war, was ich brauchte.

Lange Zeit war ich der Einzige in der ganzen Bucht. Dann kamen nach und nach Leute dazu, langsam, tröpfchenweise. Autos, die auf dem staubigen Brachgelände parkten, das als Parkplatz diente, Paare, die mit Kühlboxen und Sonnenschirmen beladen hinabstiegen, irgendwelche Freundesgruppen mit Lautsprechern. Der Strand bekam Leben, ohne ganz seinen geheimnisvollen Charakter zu verlieren.

Da parkte in meiner Nähe ein weißer Transporter. Vier Personen stiegen aus: ein Mann, eine Frau und zwei etwa dreißigjährige Frauen, sich so ähnlich, dass ich leicht erriet, dass sie Schwestern waren. Die eine bewegte sich mit einer Sicherheit, die den Raum füllte; die andere ging einen halben Schritt hinter ihr her, die Schultern leicht hochgezogen, als wolle sie möglichst wenig Platz einnehmen.

Der Mann kam schon im Badeanzug und machte sich daran, den Sonnenschirm in den Boden zu rammen und die Stühle vor dem Wasser aufzustellen. Die Frau und die entschlossene Schwester zogen sich neben dem Transporter um, die Türen offen als improvisierter Sichtschutz. Sie achteten auf ihre Scham, ja, aber ohne viel Zeremoniell, wie Leute, die wissen, dass am Strand sowieso halb jeder nackt ist und es niemanden kümmert.

Ich konnte nicht anders als hinzusehen. Die Frau hatte eine sonnengebräunte Haut von vielen Sommern und einen langen Rücken, der in einem winzigen, matt schwarzen Badeanzug endete. Die entschlossene Schwester trug einen türkisgrünen, lagunenfarbenen und einen in irgendeinem Fitnessstudio gestählten Körper, alles feste Linien und athletische Winkel. Sie zogen sich rasch um, lachend, ohne zu ahnen, dass ein Fremder in fünfzehn Metern Entfernung jede ihrer Bewegungen registrierte, und ohne auch nur zu ahnen, dass sich unter meinem Handtuch bereits mein Schwanz abzeichnete, hart nur bei der Vorstellung, wie die Titten der Mutter für einen Sekundenbruchteil aus dem BH hervor- und dann in den Badeanzug hineinglitten.

Es ist nicht in Ordnung, so zu schauen, sagte ich mir. Und ich schaute weiter, mit der Hand über der Badehose, während ich die Beule festhielt, damit sie ruhig blieb.

Die andere Schwester, die schüchterne, hielt sich im Hintergrund. Sie behielt eine kurze Jeanshose und ein ärmelloses Top an, das sie unter der Brust geknotet hatte, damit die Sonne ihren Bauch erreichte. Sie war blasser als ihre Schwester, mit jener Weiße von jemandem, der das ganze Jahr über unter Dach verbringt, und an ihr war eine Zurückhaltung, die ich viel interessanter fand als jedes Dekolleté. Ihre Brustwarzen zeichneten sich unter dem Shirt ab, zwei harte Punkte, die gegen den Stoff drückten, jedes Mal, wenn sie atmete, und ich ertappte mich dabei, die Größe ihrer Titten abzuschätzen, die genaue Form ihrer Areolen, während mein Schwanz sich endgültig gegen meinen Oberschenkel aufrichtete.

***

Als die anderen ins Wasser gingen, legte sie sich auf den Rücken auf ihr Handtuch, die Arme über die Augen verschränkt. Ich beobachtete sie eine lange Weile aus dem Augenwinkel, tat so, als würde ich den Roman lesen, den ich nicht einmal aufgeschlagen hatte. In ihrer Reglosigkeit lag etwas Magnetisches, in der Art, wie sie sich selbst in der Sonne noch zu verstecken schien, obwohl sie unbeweglich dalag. Mit den Armen über dem Gesicht war ihr Top hochgerutscht, und ich konnte ihren flachen Bauch sehen, wie er sich hob und senkte, die Nabelspur, den Ansatz des feinsten Haares, das nach unten verlief und im kurzen Jeanshöschen verschwand. Ich stellte mir vor, ihr dort mit der Zunge entlangzufahren, dieser hellen Flaumlinie zu folgen bis zum Loch, und ich musste den Blick abwenden, um nicht in die Badehose zu kommen, ohne sie auch nur berührt zu haben.

Der Mann und die Frau kamen von einem Spaziergang am Ufer zurück. Die athletische Schwester zog sie mit Witzen ins Wasser. Die Schüchterne schüttelte den Kopf, lächelte kaum merklich und blieb, wo sie war. So vergingen etwa vierzig Minuten, sie allein mit ihrem geschlossenen Buch und ich allein mit meinem, zwei Inseln des Schweigens an einem immer lauteren Strand.

Dann stand sie auf.

Sie ging mit dem Badeanzug in der Hand zum Transporter und öffnete die beiden Hecktüren, genau wie zuvor schon ihre Mutter und ihre Schwester. Aber damit gab sie sich nicht zufrieden. Sie nahm ein großes gestreiftes Handtuch ab und spannte es zwischen die beiden Türen, wobei sie die Ecken sauber in die Fensterschlitze steckte, um einen geschlossenen Vorhang zu bilden. Sie tat alles, um sich ein unsichtbares Zimmer zu bauen, einen Zufluchtsort, an dem niemand sie sehen konnte.

Mir fiel die fast obsessive Sorgfalt auf, die sie darauf verwendete. Ihre Schwester hatte sich vor aller Welt umgezogen, ohne mit der Wimper zu zucken; sie hingegen errichtete Mauern für eine Geste, die dreißig Sekunden dauern würde. Und eben diese Schüchternheit, dieses Bemühen, sich zu verbergen, machte, dass der ganze Strand, ohne es schon zu wissen, im Begriff war, sie anzusehen.

Der Parkplatz hatte sich seit der Ankunft der Familie vollständig gefüllt. Es gab Dutzende von Menschen, die zwischen den Autos und dem Sand umhergingen, rennende Kinder, Paare auf der Suche nach einem freien Platz. Und der Wind, der den ganzen Vormittag nur schwach geweht hatte, erhob sich plötzlich mit jener jähen Wut des Mittags am Meer.

Das Handtuch, das sie gespannt hatte, begann zu flattern.

***

Zuerst war es nur ein Beben im Stoff, ein Peitschenhieb, der für einen Augenblick ihr nacktes Bein preisgab. Dann zerrte eine stärkere Böe an einer Ecke und löste sie vom Fenster. Der ganze Vorhang öffnete sich wie ein Bühnenvorhang, schlug seitlich aus und entblößte den unteren Teil ihres Körpers genau in dem Moment, als sie sich nach vorn beugte und ihre Hose auszog. Ihr runder Arsch war zu sehen, zwei volle weiße Backen, und dazwischen der dünne Stoff ihrer Unterhose, ein wenig in den Spalt geschoben, die perfekte Form des Schlitzes zeichnend.

Ich hielt den Atem an. Ich griff mir durch die Badehose und biss die Zähne zusammen.

Ich sah, dass ich nicht der Einzige war. Mehrere Väter, die mit ihren Kindern spazieren gingen, drehten verstohlen den Kopf, taten so, als sähen sie in den Horizont, während ihre Augen zum Transporter wanderten. Ein paar junge Kerle stießen sich an, und einer von ihnen griff sich unverhohlen über der Badehose an die Beule. Ein älterer Mann schob seine Sonnenbrille zurecht, als müsse er besser sehen. Die ganze Bucht schien plötzlich in dieselbe Richtung zu atmen, mit demselben harten Schwanz, der in der Kleidung pochte.

Anders als die winzigen Tangas ihrer Mutter und ihrer Schwester trug sie weiße Baumwollunterhosen, schlicht, mit hauchdünnen horizontalen Streifen in fast verblasstem Marineblau. Hauswäsche, nichts, was je dafür gedacht gewesen wäre, gesehen zu werden. Und vielleicht war es gerade deshalb, wegen der Alltäglichkeit und Intimität dieses Stücks, dass der Anblick tausendmal verstörender wirkte als irgendeine Spitze. Im Gegenlicht zeichnete sich der dunkle Schatten der Schamhaare darunter ab, ein dichter Dreiecksbewuchs, der nie rasiert worden war, ein behaarter, natürlicher Schoß, der den Stoff nach vorn drückte und eine kleine Wölbung bildete.

Ihre Haut war mondblass, ohne einen einzigen Sonnenfleck, abgesehen von der klaren Grenze, die die Unterwäsche auf ihren Hüften zog. Sie hatte denselben athletischen Körper wie ihre Schwester, dieselben langen, festen Beine, aber geheim gehalten, fernab aller Blicke, wie ein Bild, das im Keller aufbewahrt wird. Der Hohlraum ihrer Leisten zeichnete sich ab, jene Furche, die von der Hüfte zum Schambereich hinabführt, und ich stellte mir vor, sie von oben bis unten abzulecken, den Stoff der Unterhose mit der Zunge zur Seite zu schieben, um direkt in den behaarten Schoß vorzudringen, ihren Kitzler zu lecken, bis sie zu zittern begann.

Das Handtuch flatterte weiter, ungerührt von ihren Bemühungen. Sie zog daran, ohne die Kleidung loszulassen, versuchte, die Ecke wieder einzuhaken, aber der Wind riss sie ihr immer wieder fort. In ihrer Eile, sich zu bedecken, beugte sie sich nach unten, um den Badeanzug aufzuheben, der in den Sand gefallen war, und dabei stand sie der ganzen Strandfläche mit dem Rücken offen da. Die beiden Backen spreizten sich leicht, als sie sich bückte, und für einen Moment, einen langen Moment, sah ich den Schatten ihres Rosetts und die Wölbung der Muschi-Lippen, die den weißen Stoff zwischen den Schenkeln nach vorn drückten, geschwollen, dick, mit jener Form reifer Frucht, die unberührte, behaarte Mösen haben.

Mir entwich ein leises Stöhnen. Ich schob die Hand in die Badehose, packte den Schwanz direkt an der Haut und drückte zu, bis es wehtat. Er war nass von Präejakulat, glühend heiß. Mit nur drei Schlägen hätte ich dort sofort abgespritzt, auf dem Handtuch liegend, vor aller Augen.

Sie hat nicht die geringste Ahnung, dachte ich. Sie weiß nicht, dass wir alle sie sehen. Sie weiß nicht, dass uns allen beim Anblick von ihr hart wird.

Und genau diese Ahnungslosigkeit von ihr war das Erregendste an der Szene. Da war keine Provokation, keine Koketterie, nicht der geringste Hauch von absichtlicher Zurschaustellung. Nur eine Frau, überzeugt davon, hinter einem Stoffvorhang sicher zu sein, die etwas so Banales tat wie sich den Badeanzug anzuziehen, während Zufall und Wind sie zum Mittelpunkt einer Vorstellung machten, der sie niemals zugestimmt hätte. Sie legte die Hände an die Taille, um die Baumwollunterhose hinabzuziehen, und der Stoff glitt langsam an ihren Schenkeln herunter, wobei er den ganzen Arsch freigab, weiß und perfekt, und für einen flüchtigen Augenblick, als sie sich um ein Viertel drehte, um das Teil auf den Boden fallen zu lassen, sah man ihre Muschi von vorn: ein dichter Busch dunkelbrauner Haare, der zwei dicke, rosige Lippen krönte, die zwischen dem Haar wie ein geschlossener Mund hervortraten.

***

Es war eine halbe Sekunde. Weniger. Aber es reichte. Sie bückte sich noch einmal, um das Unterteil des Bikinis aufzuheben, und zeigte wieder den Arsch, und das Gewicht ihrer Titten fiel nach vorn, als das Top am Ausschnitt aufging, und ich sah ihre dunklen, großen Brustwarzen, münzgroß, so gegensätzlich zu dieser milchigen Haut, dass sie wirkten, als wären sie mit Kohle darübergemalt.

Neben mir, zwei Reihen weiter, hatte sich ein Mann mittleren Alters bäuchlings auf sein Handtuch gelegt, um seine Erektion zu verbergen. Die beiden jungen Kerle machten sich gar keine Mühe mehr: Einer von ihnen hatte das Telefon in der Hand und richtete es mit einer Ungeschicklichkeit, die mich gleichzeitig anekelte und neidisch machte, auf den Transporter. Der Alte mit der Sonnenbrille leckte sich über die Lippen. Wir waren eine stumme Meute, die dabei zusah, wie die Beute fraß.

Es dauerte eine Ewigkeit, bis es ihr gelang. Jedes Mal, wenn sie einen Teil des Bikinis festgebunden hatte, löste der Wind eine andere Falte des Handtuchs und entblößte sie erneut. Sie richtete sich auf, drehte sich zum Transporter um, im Glauben, verborgen zu sein, und schenkte uns dabei ihre Titten von vorn, zwei runde Brüste, die mit genau dem richtigen Gewicht hingen, gekrönt von jenen dunklen Brustwarzen, die sich nun, in der kalten Meeresbrise, verhärtet hatten und wie zwei Spitzen nach vorn zeigten. Sie zog das Oberteil des Bikinis über den Kopf, und als sie die Arme hob, hoben sich ihre Titten mit der Bewegung, straff, jung, und ich bekam Lust, hinein zu beißen, sie zu lutschen, bis sie voll von blauen Flecken rot wurden, sie mir in den Mund zu stecken, bis ich daran erstickte.

Ihre Wangen, ohnehin schon von der Sonne gerötet, wurden noch röter, wenn auch nicht vor Scham — denn sie ahnte weiterhin nichts —, sondern aus bloßem Kampf mit dem widerspenstigen Stoff. Sie fuhr mit den Händen unter die Titten, um den Bikini zurechtzurücken, und diese Geste, so unschuldig, so häuslich, war der letzte Schlag. Ich kam. Ohne mich noch weiter anzufassen, nur mit dem Schwanz in der Badehose gepresst und ihrem Bild vor Augen, wie sie sich die Titten in den BH setzte, kam ich lautlos in den Stoff, ein heißer Schwall, der an meinem Bauch kleben blieb.

Als sie schließlich das Oberteil festgeknotet und das Unterteil hochgezogen hatte, sammelte sie das verräterische Handtuch zu einem Knäuel und ging zurück zu ihrer Familie am Wasser, mit gesenktem Kopf und schnellen Schritten. Sie setzte sich auf ihren Stuhl, umschlang die Knie und sah aufs Meer, als wäre nichts geschehen. Für sie war in der Tat nichts geschehen. Für mich hatte gerade der intensivste Abspritzer des Sommers stattgefunden, mit dem Schwanz erstickt in der Badehose und einer warmen Spermapfütze, die auf meiner Haut abkühlte.

Ich musste an die Ironie all dessen denken. Wenn sie sich gleich zu Beginn umgezogen hätte, frisch angekommen, als die Bucht halb leer war und nur ein paar verlorene Seelen wie ich in der Nähe waren, hätte sie kaum jemand gesehen. Stattdessen wartete sie. Sie wartete, bis sie sich sicher fühlte, baute ihre Handtuchmauer auf, wählte den Moment größter Intimität. Und gerade dann, als der Strand brechend voll und der Wind gegen sie war, wurde sie von mehr Augen gesehen, als sie sich in ihren schlimmsten Albträumen hätte vorstellen können. Sie zeigte Titten, behaarte Muschi und den ganzen Arsch an ein paar Dutzend Fremde, und sie würde es nie erfahren.

Den Rest des Vormittags brachte ich nicht dazu, mich auf das Buch zu konzentrieren, hatte innen die Badehose beschmiert und eine zweite Erektion drohte jedes Mal wiederzukommen, wenn ich sie ansah. Ich beobachtete sie von Zeit zu Zeit, jetzt vollständig bedeckt in ihrem bescheidenen Bikini, wie sie mit ihrer Schwester sprach, sich nur leicht die Füße am Ufer nass machte. So sittsam, so vorsichtig, so ahnungslos, dass ein Fremder sich jedes einzelne Zentimeter dieses Körpers, den sie so sehr zu verstecken versucht hatte, ins Gedächtnis brannte: der Schopf brauner Haare über der Muschi, die großen dunklen Brustwarzen, der Hohlraum der Leisten, der Spalt des Arsches, der sich unter der weißen Baumwolle abzeichnete.

Als die Familie ihre Sachen zusammenpackte und der weiße Transporter über den Feldweg davonfuhr und eine Staubwolke aufwirbelte, ertappte ich mich dabei, mir zu wünschen, sie käme am nächsten Tag wieder. Dass sie wieder ihr Handtuch zwischen die Türen spannen würde. Dass der Wind erneut seine Arbeit tun würde. In jener Nacht, im Zimmer des Hostels, machte ich mir drei Wichser hintereinander, während ich an sie dachte, an die genaue Form ihrer vollen Lippen zwischen dem Haar, daran, wie sich ihre Titten bewegten, als sie die Arme hob, an den endlosen Augenblick, in dem man ihre Muschi von vorn sah, bevor sie in den Bikini schlüpfte.

Ich kehrte nie in diese Bucht zurück. Vielleicht aus Angst, den Zauber zu brechen, vielleicht weil manche Szenen nur einmal funktionieren, unwiederholbar, Kinder eines Zufalls, den man nicht herbeiführen kann. Aber noch heute, wenn der Mittagswind stark weht und es nach Salz riecht, wird mein Schwanz hart, wenn ich an die Schüchterne denke, die sich für unsichtbar hielt, an ihre behaarte Muschi, die einen halben Sekundenbruchteil zwischen den herabgefallenen Unterhosen hervorblitzte, und an jenen Stoffvorhang, den das Meer für uns alle aufriss, damit wir sie sehen konnten.