Die Unbekannte, die sich am FKK-Strand selbst befriedigte

Ich brauchte drei Tage weit weg von allem. Ich wollte atmen, ohne das Geräusch des Telefons, ohne die halb begonnenen Gespräche mit Marcela, ohne das Gefühl, mein Leben auf Pause zu führen. Deshalb buchte ich Ende November ein Zimmer in Bahía Quemada, einem kleinen FKK-Strandhotel, das ich schon seit Jahren kannte.

Ich kam an einem Donnerstag kurz vor Mittag an. Das Zimmer war wie immer: weiße Wände, Deckenventilator und direkter Blick aufs Meer. Ich warf den Rucksack hin, ohne etwas auszupacken, zog mich schnell um und ging mit einer Kappe, Sonnencreme und einem Buch hinunter an den Strand, von dem ich schon wusste, dass ich es nicht aufschlagen würde.

Der Strand war fast leer. Zwei ältere Paare lasen unter den Palapas am Ende, und ein einzelner Mann döste bäuchlings nahe am Wasser. Ich ließ mich auf einer Liege in der Mitte nieder, unter einer Palme, die einen schachbrettartigen Schatten warf, unregelmäßig und heiß. Zuerst ging ich zur Bar, bestellte ein Bier und kam zurück. Das übliche Ritual.

Ich war gerade dabei, mir Öl auf die Beine zu reiben, als sie ankamen. Ein Paar Mitte fünfzig. Er ging ohne Gruß mit festem Schritt und dem Handtuch unter dem Arm zu den letzten Liegen. Sie dagegen kam auf mich zu.

—Entschuldigen Sie die Störung —sagte sie lächelnd—. Darf ich Sie etwas fragen?

Sie trug einen gelben Pareo über einem schwarzen zweiteiligen Badeanzug, für den Ort eher prüde. Sie hatte breite Hüften, eine schmale Taille und üppige Brüste, die vom BH stärker zusammengedrückt wurden als nötig. Sie roch nach Kokos und einem sanften, fast kindlichen Parfum.

—Natürlich. Bitte.

—Ich dachte immer, dieses Hotel sei nur für Paare —sagte sie und sah sich um—. Ist das das erste Mal, dass Sie allein hier sind?

Ich antwortete, dass das nicht stimmte, dass ich seit Jahren herkomme und schon alles gesehen habe: Alleinreisende, Frauengruppen, gleichgeschlechtliche Paare, Leute, die allein ankamen und mit jemandem gingen, Leute, die zu zweit ankamen und sich schweigend trennten. Sie lachte. Sie hatte ein tiefes, heiseres Lachen, das nicht so recht zu dem gelben Pareo passte.

—Na gut, danke —sagte sie—. Nur aus Neugier, nicht mehr.

—Patricia —rief ihr Mann vom anderen Ende und winkte mit der Hand.

—Ich komme —antwortete sie, ohne sich zu bewegen. Sie hielt meinen Blick einen Augenblick länger als nötig, dann ging sie langsam davon, ohne sich umzusehen.

Ich kehrte zu meinem Buch zurück. Ich ließ es auf meinem Oberschenkel offen liegen und blickte zum Horizont. Zwei Stunden vergingen. Der Strand füllte sich bis auf die fünfzehn üblichen Gäste und leerte sich nach zwei Uhr wieder. Fast alle gingen hinauf ins Restaurant. Ich bestellte bei dem vorbeigehenden Kellner einen Ceviche, aß auf der Liege, trank noch ein Bier und schlief mit dem Rauschen des Meeres und der drückenden Hitze ein.

Ich wachte schweißgebadet auf. Halb vier. Der Strand wirkte verlassen. Ich stand auf, ging ins Wasser und tauchte mit einem Satz hinein. Der Pazifik war an diesem Nachmittag kalt, fast dunkelblau, und ich schwamm ein Stück hinaus, bis ich keinen Boden mehr unter den Füßen hatte. Als ich zurück ans Ufer kam, mit Sand an den Füßen, ging ich zuerst zur Bar und bestellte ein Mineralwasser mit Zitrone.

Als ich auf dem Rückweg zu meinem Sonnenschirm war, sah ich sie.

Patricia lag allein auf ihrer Liege, etwa fünfundzwanzig Meter von meiner entfernt. Ihr Mann war nirgends zu sehen. Ich nahm an, er sei für einen Mittagsschlaf aufs Zimmer gegangen. Sie hatte den Pareo und das Oberteil des Badeanzugs ausgezogen. Ihre Brüste, befreit vom BH, waren größer, als es angezogen wirkte, schwer, mit dunklen, breiten Brustwarzen, etwa münzgroß. Sie lehnte sich zurück, die Beine kaum gespreizt, und schaute auf etwas in ihrem Telefon.

Ich ging dicht vorbei, ohne stehen zu bleiben, zu meinem Platz. Ich setzte mich, trank einen Schluck Wasser und atmete langsam. Ich dachte nicht daran, noch einmal hinzusehen. Aber ich sah hin.

Patricia hatte das Telefon mit dem Display nach unten auf das Handtuch gelegt. Sie hatte nun eine Hand in den unteren Teil ihres Bikinis gesteckt. Man sah, wie sich der Buckel ihrer Finger in langsamen Kreisen bewegte, gegen den Schambeinknochen drückend, hinein- und wieder herausglitt. Die andere strich sehr langsam über eine ihrer Brüste auf und ab, kniff die Brustwarze zwischen Zeige- und Daumenfinger, zog sie nach oben, bis die Haut spannte, und ließ dann abrupt los. Ihre Augen waren geschlossen, und der Mund stand einen Spalt offen.

Ich spürte, wie ich hart wurde, ohne mich selbst berührt zu haben. Mein Schwanz drückte gegen meinen Bauch, geschwollen, die Spitze schon glänzend vor Lusttropfen. Ich lehnte mich halb auf die Seite, in einer unbequemen Haltung, um es zu verbergen. Es funktionierte nicht. Die Erektion war deutlich, und an einem FKK-Strand gab es keine Möglichkeit, sie zu verstecken. Ich dachte an den Ehemann, daran, was passieren würde, wenn er genau in diesem Moment zurückkäme. Aber der Ehemann war nicht da.

Nur schauen und aushalten.

Das sagte ich mir. Und für eine Weile gelang es mir. Aber Patricias Bewegungen wurden immer weiter. Die Hand im Bikini war jetzt schon durch den Stoff zu erkennen, sie presste die ganze Möse mit geöffneter Hand, während der Mittelfinger wieder und wieder hineinstieß und den Rhythmus vorgab. Ihr Körper spannte sich in kleinen Wellen an. Und irgendwann, ohne die Augen zu öffnen, hob sie die Hüfte und zog das Höschen bis zu den Oberschenkeln hinunter.

Da hörte ich auf zu denken.

Patricias Möse lag nun offen im Licht: die äußeren Lippen dick, von der Sonne nachgedunkelt, und die inneren, rosigeren, die dazwischen hervorlugten, glänzend, nass. Sie hatte das Schamhaar kurz gestutzt, nur ein Schatten über dem Venushügel. Zwei ihrer Finger glitten langsam hinein und wieder hinaus, begleitet von einem feuchten Schmatzen, das bis zu mir herüberdrang. Mit dem Daumen rieb sie den Kitzler in winzigen, sehr präzisen Kreisen, wie jemand, der seinen eigenen Mechanismus auswendig kennt.

Ich griff fast ohne es zu merken an meinen Schwanz. Ich begann sanft, mit Blick aufs Meer, als wäre ich nur zufällig dort, als wäre meine eigene Hand ein Versehen. Patricia hatte die Augen noch immer geschlossen. Der Strand war weiter leer. Der Barkeeper war in der Hütte verschwunden, außer Sicht. Ich umschloss meinen Schwanz mit der geschlossenen Faust und begann auf und ab zu gehen, zuerst langsam, spürte, wie die Haut über der Eichel rutschte, wie sich ein dicker Tropfen an der Spitze sammelte und bis zu meinen Knöcheln hinabglitt.

***

Jetzt oder nie.

Ich stand auf. Mein Schwanz, glänzend vor Öl und eigener Feuchtigkeit, pochte gegen meinen Bauch, so steif, dass er sich nach oben bog. Ich ging die fünfundzwanzig Meter, das Blut hämmerte mir in den Ohren. Jeder Schritt schien mir ein neues Risiko: dass sie die Augen aufschlagen und sich erschrecken würde, dass hinter einer Palme jemand auftauchen könnte, dass der Mann in genau diesem Moment die Treppe vom Restaurant herunterkäme. Nichts davon passierte. Ich kam bis zu ihrer Liege.

Ich blieb zwei Meter entfernt stehen. Ich sprach sie mit der ruhigsten Stimme an, die ich hervorbringen konnte.

—Stört es Sie, wenn ich mich dazusetze?

Sie öffnete langsam die Augen. Sie sah mich von oben bis unten an, ohne alarmiert zu wirken, blieb an meinem vor ihrem Gesicht aufgerichteten Schwanz hängen und lächelte leicht, als würde sie erkennen, was sie ohnehin schon wusste. Ein halbes Lächeln.

—In Ordnung —sagte sie, fast flüsternd. Und dann, ohne den Blick von mir zu nehmen—: Aber bitte nicht anfassen. Weder du mich, noch ich dich. Vorerst.

—Einverstanden.

Ich trat einen Schritt näher. Ich stand neben der Liege, mit dem Schwanz auf Höhe ihrer Schulter, so nah, dass ich sie an der Wange gestreift hätte, wenn sie den Kopf gedreht hätte. Sie schloss die Augen wieder. Ihre Hand kehrte zur Möse zurück, zwei Finger hinein, der Daumen oben, und nahm den Rhythmus wieder auf, den sie unterbrochen hatte. Meine Hand machte weiter, jetzt in einem neuen, festeren Tempo. Ich versuchte, eine anständige Pose einzunehmen, aufrecht mit einer leichten Drehung, damit sie mich ansehen konnte, wenn sie wollte.

Patricia befeuchtete die Finger ihrer anderen Hand mit Speichel und strich sich damit über die Brustwarzen, ließ sie glänzen, drückte sie zwischen den Fingerspitzen, bis sie so hart wurden, dass sie fast zu platzen schienen. Sie begann durch den Mund zu atmen. Von Zeit zu Zeit öffnete sie für einen Sekundenbruchteil die Augen, sah direkt auf meinen Schwanz, bemerkte, wie meine Faust über der violetten Eichel glitt, und schloss sie wieder, die Lippen zusammenpressend. Sie sagte nichts. Ich auch nicht.

Ich konzentrierte mich auf die Details. Auf die Art, wie sich ihre rechte Brust bewegte, ganz bebend, wenn sie die linke Brustwarze kniff. Auf den Speichelglanz über der dunklen, von der Kälte runzeligen Areola. Auf das inzwischen nicht mehr zu überhörende feuchte Geräusch der Finger, die in die nasse Möse hinein- und wieder herausglitten, ein tiefes, gleichmäßiges Platschen, wie bei reifem Obst. Darauf, wie sich Sand an ihrer rechten Ferse festsetzte, die am Rand der Liege auflag, während der andere Fuß in den losen Sand sank und ihre Schenkel sich weiter öffneten, alles zeigend, ohne Scham. Ich sah, wie sich ihre Möse um ihre Finger öffnete, wie die inneren Lippen sie verschluckten, wenn sie hineindrückte, wie ein transparenter Faden über das Perineum bis zum dunklen Anus und von dort auf das Handtuch lief und einen immer größeren Fleck hinterließ.

Ich versuchte, den Moment vorherzusagen. Jedes Mal, wenn es nah schien, beruhigte sich ihr Atem ein wenig und begann dann wieder von vorn. Ich regelte, so gut ich konnte. Ich lockerte die Hand, drückte sie fester zu, verlängerte die Pausen. Wenn ich spürte, wie der Erguss mir in die Eier stieg, presste ich mit den Fingern die Basis des Schwanzes zusammen und wartete, den Blick aufs Meer gerichtet, zählend, bis es vorüberging. Ich wollte mit ihr kommen, nicht vorher.

Nach dem, was mir wie zehn Minuten vorkam, änderte sich ihr Atem. Er wurde schnell und abgehackt. Sie begann kleine gutturale, fast heisere Laute auszustoßen, die sie hinter den Zähnen kontrollierte. Die Finger in ihrer Möse bewegten sich schneller, und der Daumen über dem Kitzler zog immer enger werdende Kreise. Sie öffnete die Augen. Diesmal schloss sie sie nicht wieder. Sie sah mich direkt an und hob, ohne sich weiter zu berühren, die freie Hand und machte eine Geste: zwei Finger, zu sich.

Ich ging die nötigen Schritte. Ich stand dicht am Rand der Liege, fast über ihr. Sie nahm meinen Schwanz mit der Hand, die noch feucht von Speichel und von ihrer eigenen Flüssigkeit war, die sich beim Wechseln der Hand daran festgesetzt hatte. Sie drückte ihn unbeholfen, ohne klaren Rhythmus: Sie war zu sehr auf sich selbst konzentriert. Aber das Gefühl ihrer warmen, fremden Hand nach all den Minuten meiner eigenen war, als würde ich einen Gang hochschalten. Mein Schwanz zuckte durch und durch, ein Schlag, den ich in ihrer Handfläche spürte. Ich legte meine Hand über ihre und gab ihr den Rhythmus, den ich brauchte. Lange, gleichmäßige Bewegungen, ohne Pausen, von der Eichel bis zur Basis und zurück, beim Heruntergehen fest drückend, beim Hochgehen locker lassend, bis sich ihre heißen Finger daran gewöhnt hatten, mich zu führen, so wie sie ihre eigene Möse führte.

—So —flüsterte sie.

Das war das Einzige, was sie die ganze Zeit sagte. Und dann war es vorbei.

Ihr ganzer Körper spannte sich an. Ihre Schenkel schlossen sich über ihrer eigenen Hand, klemmten die Finger darin ein. Der Rücken hob sich ein paar Zentimeter von der Liege, die Brüste richteten sich hart auf, und eine Brustwarze bebte, ganz zerknittert. Ein kurzer, warmer Schwall trat zwischen ihren Fingern hervor und benetzte die Innenseite ihres Oberschenkels. Sie stieß einen langen, tiefen Seufzer aus, als hätte er sich wochenlang in ihr angesammelt. Sie schrie nicht. Sie stöhnte nicht. Sie entleerte sich nur schweigend und drückte meinen Schwanz mit jeder Welle fester, als müsse sie sich an etwas festhalten.

Ich kam sofort. Der erste Schwall schoss heraus und fiel ihr zwischen die Brüste, weiß und dick, in einer Linie bis in die Vertiefung ihres Halses. Der zweite malte ihren ganzen Bauch, und der dritte sammelte sich in ihrem Nabel und lief über. Die letzten Zuckungen landeten auf dem Bund des Bikinis, den sie bis zu den Oberschenkeln heruntergezogen hatte, und tränkten den schwarzen Stoff mit Sperma. Ich drückte meinen Schwanz weiter mit der Hand über ihrer zusammen und presste den letzten Tropfen heraus, der über ihre Knöchel hinablief. Patricia öffnete langsam den Mund, blickte zum Palmdach hinauf und atmete durch die Nase, fand ihren Rhythmus nach und nach wieder. Mit der freien Hand, ohne die Augen zu öffnen, strich sie sich zwei Finger durch die Pfütze auf dem Nabel, führte sie zu den Lippen und leckte sie langsam ab, ohne ein Geräusch, als koste sie etwas aus Neugier. Sie ließ meinen Schwanz erst einige Sekunden später los.

***

Ich hockte mich neben die Liege. Ich weiß nicht, warum ich das tat. Es erschien mir einfach als das Aufrichtigste in diesem Moment.

—Danke —sagte ich leise—. Es war wunderschön.

Ich gab ihr einen ganz kurzen Kuss auf den Mund. Nur eine Berührung, nicht der Vertrag. Ich ging tiefer und fuhr mit der Zunge langsam, kreisend, über jede Brustwarze, nahm etwas von dem Sperma auf, das ihr zwischen die Brüste gefallen war, kostete die salzige Mischung aus Schweiß, Meer und meinem Samenerguss. Erst lutschte ich langsam an der linken Brustwarze, dann an der rechten und zog sie nur leicht mit den Zähnen, wie jemand, der unter einen Vertrag unterschreibt. Patricia lachte leise, die Augen noch immer geschlossen, und legte mir für einen Moment eine Hand in den Nacken, bevor sie mich losließ.

—Geh, bevor er zurückkommt —sagte sie.

Ich stand auf, drehte mich um und ging zum Meer. Diesmal schwamm ich weit hinaus. Ich ging aufs offene Wasser hinaus, bis der Strand klein wurde, bis meine Liege nur noch ein heller Fleck zwischen den Palmen war. Ich trieb auf dem Rücken, schloss die Augen und ließ mich eine gute Weile von den Wellen tragen.

Als ich zurück zum Sand kam, war Patricias Liege leer. Das Handtuch, der gelbe Pareo, der schwarze BH, das Telefon: nichts. Als wäre nichts geschehen.

Am Abend aß ich im Restaurant, an einem Tisch in der Ecke. Ich sah sie mit dem Mann hereinkommen, beide in Weiß gekleidet, beide lachend über etwas, das er erzählte. Patricia sah mich einen Augenblick lang, hielt den Blick genau lang genug und nicht länger und ging dann zu ihrem Tisch.

In den drei Tagen sprachen wir nicht mehr miteinander.

Am Sonntagmorgen, als ich an der Rezeption die Rechnung bezahlte, sah ich sie mit ihrem Koffer herauskommen. Ihr Mann trug beide. Sie hatte ein Männerhemd an, viel zu groß, und eine riesige dunkle Sonnenbrille. Als sie an mir vorbeikam, ohne zu bremsen, ohne mich anzusehen, ließ sie eine gefaltete Serviette auf den Tresen fallen, neben meiner Karte. Dann ging sie weiter.

Auf der Serviette stand nur ein einziger Satz, in hastiger Schrift: „Machen Sie es beim nächsten Mal selbst.“

Ich starrte auf den Satz, bis der Rezeptionist sich räusperte. Ich steckte sie in die Gesäßtasche meiner Hose. Eine Weile bewahrte ich sie in einem Buch auf, bis sie bei einem Umzug verloren ging. Der Satz aber nicht.

Manchmal, wenn ich an einem beliebigen Strand vorbeikomme und sehe, wie sich jemand unter einem Sonnenschirm durchs Haar fährt, denke ich an Patricia. Und ich verstehe wieder, was sie mir sagen wollte.