Dieser Fremde im Bus wandte den Blick nicht ab

Renata war zweiundfünfzig und hatte eine Figur, die der Spiegel sie erst langsam zu akzeptieren gelehrt hatte. Breite Hüften, eine noch immer klar gezeichnete Taille, wohlgeformte Beine, nach denen sich auf der Straße noch immer die Köpfe drehten. Sie trug ihr Haar bis zum Hals, in einem warmen Kastanienbraun gefärbt, und ihre Haut hatte den goldenen Ton gerösteter Mandeln. Eine kleine, üppige Frau, eine von denen, die kein gerades Kleid vollständig kaschieren konnte. Große Titten, unter dem BH noch immer fest, mit dunklen, breiten Brustwarzen, die bei jedem Luftzug hart wurden, und eine Fotze mit dicken Lippen, die noch immer von selbst feucht wurde, wenn sie sich nur vorstellte, wie jemand mit der Zunge über sie fuhr.

Ihr Mann Esteban hatte sie seit Jahren nicht mehr so angesehen. Nach siebenundzwanzig Ehejahren waren die Nächte ein bequemes Schweigen und die Tage ein zur selben Zeit geteilter Kaffee. Ohne Leidenschaft, ohne Dringlichkeit. Sie hatte gelernt, nichts von ihm zu verlangen und ihre Lust für die Zeit im Bad aufzusparen, für einen billigen Roman, für eine lose Fantasie vor dem Einschlafen. Unter der Dusche masturbierte sie mit dem Duschkopf zwischen den Beinen und ließ den heißen Strahl auf ihre Klitoris prasseln, bis sie sich in den Unterarm beißen musste, um nicht zu schreien. Manchmal schob sie sich zwei Finger in die Fotze, während sie mit der anderen Hand eine Titte drückte, und stellte sich einen hungrigen Mund vor, der an ihrer Brustwarze saugte, einen harten Schwanz, der immer wieder in sie stieß. Und immer, immer blieb am Ende diese Mischung aus Lust und Wut darüber, dass sie allein kommen musste.

An jenem Oktobersonntag zog Renata sich jedoch an, als würde sie sich mit jemandem treffen. Einen engen schwarzen Rock, der zwei Fingerbreit über dem Knie endete. Rauchfarbene Strümpfe, gehalten von einem Spitzenstrumpfhalter, den sie im vergangenen Winter gekauft und sich nie zu tragen getraut hatte. Eine schwarze Bluse mit Knöpfen und einem tieferen Ausschnitt, als sie gewöhnlich trug. Schwarze Spitzenhöschen, so fein, dass sie schon beim Anziehen spürte, wie die Naht ihre Fotzenlippen streichelte. Dezente hohe Schuhe, Parfüm hinter den Ohren und an den Handgelenken und noch einen Tropfen zwischen den Brüsten.

—Ich gehe zu meiner Schwester —sagte sie zu Esteban, der kaum den Blick von seiner Zeitung hob.

Ganz gelogen war das nicht. Sie würde später dorthin gehen. Zuerst wollte sie spazieren, sich angesehen fühlen, die Straße einnehmen.

Das Viertel war ungewöhnlich leer. Vielleicht lief irgendwo Fußball im Fernsehen, oder der angekündigte Regen kam noch nicht. Die Gehwege gehörten ihr. Jeder Schritt gab ihr das Gefühl zurück, ein ganzer Körper zu sein, nicht die Mutter oder Ehefrau oder Kassiererin im Familiengeschäft. Nur Renata. Ein Körper mit Fotze, Arsch, Titten und Hunger.

Die Bushaltestelle war menschenleer. Als der Bus hielt, wie immer zwei Minuten zu spät, stellte sie fest, dass auch er fast leer war. Der Fahrer murmelte ihr einen müden Gruß zu. Sie bezahlte und setzte sich nach hinten, wo sich die Sitze paarweise gegenüberstanden und einen schmalen Mittelgang freiließen. Sie wählte eine Seite, schlug die Beine übereinander und richtete ihren Rock.

Durch das Fenster sah man die niedrigen Gebäude, die geschlossenen Markisen, eine Bäckerei, die gerade erst öffnete. Sie holte ihr Handy heraus, um sich abzulenken, und ertappte sich dabei, wie sie ihr Spiegelbild im schwarzen Display betrachtete und prüfte, ob der Lippenstift noch makellos war.

***

Zwei Haltestellen später bremste der Bus erneut. Nur ein Fahrgast stieg ein. Ein Mann.

Sie musterte ihn, ohne ihn ganz anzusehen. Älter als sie. Anfang sechzig. Nach hinten gekämmtes graues Haar, ein kurzer Bart im selben Grau, ein tabakfarbener Mantel. Er trug eine Tüte Brot und eine zusammengefaltete Zeitung unter dem Arm. Mit der ruhigen Sicherheit eines Menschen ohne Eile ging er nach hinten. Als er den Bereich mit den gegenüberliegenden Sitzen erreichte, wählte er den Platz direkt vor Renata.

—Macht es Ihnen etwas aus, das hier für mich beim Fahrer abzugeben? —fragte er mit einer tiefen Stimme, die jünger klang als sein Gesicht.

—Überhaupt nicht.

Die Geste war winzig. Er legte ihr die Münzen in die geöffnete Hand. Seine Finger berührten einen Augenblick zu lang ihre Haut, die warmen Fingerspitzen drückten beinahe unabsichtlich. Renata spürte, wie ihr die Hitze in den Hals stieg, und auch weiter unten, ein feuchtes Stechen zwischen den Beinen. Sie reichte die Münzen nach vorn, nahm das Wechselgeld entgegen und drehte sich um, um es ihm zurückzugeben.

Beim Umdrehen rutschte ihr der Rock hoch. Nur ein paar Zentimeter. Genug, damit der Verschluss des Strumpfhalters und die schwarze Spitze des Strumpfrands am oberen Teil ihres Oberschenkels sichtbar wurden.

Der Mann, dessen Hand ausgestreckt war, um die Münzen entgegenzunehmen, richtete den Blick nicht auf sie. Er ließ ihn dort ruhen, wo sich der Stoff des Rocks zurückgeschlagen hatte. Renata sah es. Sie sah, wie er hinsah. Und für den Bruchteil einer Sekunde zog sie den Rock nicht sofort herunter, sondern erwiderte seinen Blick.

Auch er senkte die Augen nicht. Mit einem Mundwinkel unter dem Schnurrbart lächelte er kaum merklich.

Langsam, ohne Eile, richtete sie den Stoff, wie jemand, der eine Schachtel wegstellt, ohne sie ganz zu schließen.

—Danke —sagte der Mann.

—Keine Ursache.

***

Der Bus setzte seine Fahrt fort. Die Haltestellen folgten aufeinander, alle leer. Niemand stieg ein, niemand aus. Nur das Brummen des Motors und das leise Klirren eines schlecht befestigten Gurtes am Fenster.

Der ihr gegenübersitzende Mann hatte die Zeitung aufgeschlagen. Oder tat zumindest so. Alle zwei Seiten hob er den Blick über das Papier und sah sie an. Renata, den Kopf zum Fenster gedreht, spürte das Gewicht dieses Blicks auf ihren Beinen, auf der Rundung ihres Oberschenkels, auf ihrem Dekolleté. Sie spürte, wie sich ihre Brustwarzen gegen den BH drückten, wie ihre Fotze allmählich zu pochen begann, mit einem langsamen, heißen Puls.

Ihr Atem zitterte. Nicht aus Angst. Aus etwas anderem.

Sie dachte daran, die Knie enger zusammenzuschieben. Sie dachte daran, den Sitz zu wechseln. Sie dachte an all die Dinge, über die eine anständige zweiundfünfzigjährige Frau nachdenken sollte. Und sie tat keines davon.

Sie tat das Gegenteil.

Sie lehnte sich an die Rückenlehne, ließ ihr Gewicht ein wenig nach hinten sinken und schlug die Beine auseinander. Langsam. Ihre Oberschenkel blieben geschlossen, doch der Rock rutschte wieder hoch, diesmal aus eigenem Antrieb, und gab einen weiteren Fingerbreit Strumpf sowie den metallischen Glanz des Strumpfhalterverschlusses auf ihrer Haut frei.

Die Zeitung sank zwei Zentimeter. Die Augen des Mannes ruhten auf dem Spalt. Er sah sie unverhohlen an, mit der gelassenen Unverschämtheit eines Mannes, der weiß, dass sie nicht protestieren wird.

Renata biss sich auf die Unterlippe.

Soll er schauen. Soll er so viel schauen, wie er will. Soll sein Schwanz hart werden, wenn er an mich denkt.

Der Gedanke durchfuhr sie mit einer Klarheit, die sie seit Jahren nicht mehr empfunden hatte. Eine heiße Strömung zwischen ihren Beinen, ein neuer Schlag in ihrer Brust, die Brustwarzen, die sich gegen den BH verhärteten, bis es wehtat. Sie spürte, wie ein Tropfen Feuchtigkeit begann, den Stoff ihres Höschens zu benetzen, wie sich ihre Fotze von innen öffnete und um etwas bat, um irgendetwas. Es war lächerlich. Es war eine Busfahrt an einem Sonntagmorgen. Und trotzdem war sie feuchter als seit Jahren.

***

Der Mann legte die Zeitung auf den Sitz neben sich. Nun tat er nicht mehr so. Er stützte den Ellbogen auf die Armlehne, die Hand nahe am Gesicht, und sah sie an, als wolle er sie sich einprägen. Sein Blick glitt zu ihren Beinen, hinauf zu ihrem Dekolleté und zurück zu ihren Augen. Renata fühlte sich nackt, obwohl sie angezogen war. Zum ersten Mal seit langer Zeit.

Unter dem Rock, ohne ihn anzuheben, legte sie die Hand auf ihren Oberschenkel. Ihre Finger streiften die Spitze des Strumpfhalters. Sie glitten ein wenig nach oben. Ein wenig nach unten. Eine Geste, die jeder mit einem Tick oder dem Glattstreichen des Stoffes verwechseln konnte. Doch sie beide wussten, was sie war.

Der Mann schluckte. Renata sah es. Sie sah, wie sein Adamsapfel auf und ab ging. Sie sah, wie er, ohne den Blick von ihrem zu lösen, mit der Hand seinen Schritt in der Hose zurechtrückte. Dort war etwas erwacht. Etwas Offensichtliches. Sein Schwanz zeichnete sich dick unter dem Stoff ab, zu einer Seite ziehend, und er ordnete ihn mit der Handkante, als würde er ein unruhiges Tier an seinen Platz legen.

Renata entfuhr ein leises Keuchen. Sie konnte es nicht verhindern. Nach so vielen Jahren einen harten Schwanz unter einer Hose zu sehen, der ihretwegen hart war, traf sie wie ein Peitschenhieb. Sie spürte, wie sie noch feuchter wurde. Eine köstliche, obszöne Wärme durchnässte ihre Unterwäsche bis zum Strumpfhalter. Sie fuhr sich mit der Zunge über die Lippe, und der Mann bemerkte es.

Und trotzdem geschah es. Eine Busfahrt, ein Blick, eine Berührung von Münzen gaben ihr all das zurück, was sie seit so vielen Jahren nicht mehr gefühlt hatte.

***

Sie warf einen Blick zum Fahrer. Er saß mit dem Rücken zu ihnen, konzentrierte sich auf den nicht vorhandenen Verkehr, während aus dem Radio ein Sender mit alten Boleros lief. Der Mittelgang war noch immer leer. Die Kameras des Busses, falls es welche gab, konnte sie nicht sehen.

Renata beugte sich gerade weit genug nach vorn, damit der Ausschnitt ihrer Bluse einen Fingerbreit tiefer fiel. Der Mann sah hin. Natürlich sah er hin. Seine Augen blieben dort hängen, wo die Haut zwischen ihren Brüsten einsank, in dieser tiefen Furche, die sie selbst manchmal unter der Dusche streichelte, während sie sich dort einen anderen Mund vorstellte.

Sie hob die Hand und knöpfte langsam den zweiten Knopf ihrer Bluse auf. Danach den dritten. Der Spitzenrand des BHs wurde sichtbar, ebenso die volle Rundung einer von der Körbchenform gedrückten Titte, deren dunkle, dicke Brustwarze sich unter dem Stoff abzeichnete.

Er holte tief Luft, beinahe mit einem Stöhnen. Seine Hand bewegte sich wieder über die Hose, diesmal unverhohlener. Nun richtete er ihn nicht mehr zurecht: Er drückte. Er fuhr über die starre Form, die sich unter dem Stoff abzeichnete, lang und dick; die Eichel war an der Naht seiner Hose zu erkennen. Renata folgte der Bewegung mit den Augen und spürte, wie ihr der Mund wässrig wurde. Sie stellte sich vor, im Mittelgang des Busses auf die Knie zu sinken, ihm den Reißverschluss mit den Zähnen zu öffnen, seinen Schwanz herauszuziehen und ihn ihr bis zum Hals in den Mund zu schieben.

Renata spreizte die Knie. Nur ein paar Zentimeter. Genug, dass das Licht, das durch das Fenster fiel, ihren Rock durchdrang und im schwarzen Stoffdreieck des Höschens einen feuchten, dunkleren Schatten erkennen ließ. Einen runden, glänzenden Fleck, der größer wurde.

Ihr entfuhr ein Seufzer. Klein. Kaum hörbar über dem Motor.

***

Sie führte die Hand unter den Rock. Sie zog sie nicht heraus. Sie ließ sie nur über die Innenseite ihres Oberschenkels gleiten, über den Strumpf bis zum Rand des Strumpfhalters. Und von dort ein wenig weiter nach oben. Bis zum bereits völlig durchnässten Stoff ihres Höschens.

Sie berührte sich darüber. Ein Finger, zwei. Ein leichter Druck auf die Klitoris, der sie die Zähne zusammenbeißen ließ. Einen Augenblick schloss sie die Augen, öffnete sie aber sofort wieder, weil sie sein Gesicht nicht verpassen wollte. Sie bewegte die Finger in kleinen Kreisen über den Stoff und spürte, wie ihre Fotze darunter pochte, wie ihre Lippen anschwollen, wie ihre Feuchtigkeit zwischen ihren Pobacken hinablief.

Der Mann hatte den Mund leicht geöffnet. Eine Schweißperle glänzte an seiner Schläfe. Nun ohne jede Verstellung, ohne das geringste Maß an Vorsicht, hatte er die Hand in seine Hosentasche gesteckt und bewegte sie langsam gegen sein Glied, sich noch zurückhaltend. Sein Gesicht wurde immer röter. Sie stellte sich vor, wie sein Schwanz dort drinnen aussah, wie er die Eichel an der Innenseite der Tasche rieb, wie bereits Lusttropfen den Stoff benetzten.

Renata senkte die andere Hand in ihr Dekolleté. Sie schob die Finger unter die Bluse, unter den BH. Sie holte eine ganze Titte heraus und legte sie auf die Körbchen, die harte Brustwarze unter der halb offenen Bluse frei. Mit Daumen und Zeigefinger kniff sie hinein und drehte sie langsam, spürte, wie jeder Zug einen elektrischen Stromstoß in ihre Fotze schickte, der sich mit dem von unten aufsteigenden verband. Der Mann stieß ein hörbares Keuchen aus, als er die dunkle Brustwarze zwischen der Spitze hervorschauen sah. Er zog die Hand aus der Tasche und öffnete mit zwei Fingern den Reißverschluss seiner Hose.

Sie war sich selbst fremd. Sie war eine Frau, die Dinge tat, die Renata sich niemals hätte vorstellen können. Eine entfesselte Schlampe um neun Uhr morgens. Und sie war im siebten Himmel.

***

Der Bus bog ab. Die Trägheit drückte sie zur Seite, und ihr Rock rutschte noch höher, sodass der Rand ihres Höschens fast zu sehen war. Sie zog ihn nicht herunter. Sie ließ ihn dort. Der Mann biss sich auf die Lippe und steckte, bei geöffnetem Reißverschluss, die Hand in seine Unterhose, um ihn herauszuholen. Dort, auf dem gegenüberliegenden Sitz, in einem leeren Bus, zog er seinen Schwanz heraus. Dick, lang, mit einer violetten, glänzenden Eichel, an deren Spitze bereits ein großer Tropfen Sperma hing. Er schloss die Hand darum und begann langsam zu wichsen, ohne den Blick von ihr zu lösen, wobei er die Vorhaut beinahe feierlich hin und her schob.

Renata stockte der Atem. Noch nie hatte man ihn ihr so gezeigt, noch nie hatte ein Fremder ihn für sie herausgeholt. Sie verspürte gleichzeitig einen Stich aus Scham und einen rasenden Hunger. Sie leckte sich über die Lippen. Sie hätte gern den Mittelgang überquert, sich zwischen seine Beine gekniet und diesen ganzen Schwanz in den Mund genommen, ihn bis zum Würgen geblasen, gespürt, wie sich die Eichel gegen ihren Gaumen bohrte, ihn mit kreisender Zunge um die Eichel herum geleckt, bis er ihr ins Gesicht kam.

Stattdessen schob sie den Stoff ihres Höschens zur Seite und glitt mit den Fingern unter die Spitze. Sie fand ihre Haut, fand die Hitze, fand die Feuchtigkeit, die bereits einen Teil ihres Oberschenkels benetzte. Die Lippen ihrer Fotze öffneten sich, angeschwollen und glitschig. Sie begann, sich in langsamen Kreisen über die Klitoris zu bewegen, ohne den Blick von ihm zu lösen, fast ohne zu blinzeln. Sie senkte zwei Finger, schob erst einen, dann den zweiten bis zum Anschlag hinein und spürte, wie sich ihre Fotze um sie schloss und sie fest umklammerte. Sie zog sie glänzend vor Feuchtigkeit heraus und führte sie wieder zur Klitoris hinauf, beschmierte alles damit, spielte kreisend, drückte, lockerte.

Der Mann presste den Kiefer zusammen. Er beschleunigte seine Hand auf dem Schwanz. Man sah, wie seine Faust über das angeschwollene Glied auf und ab ging, wie sich die Muskeln seines Arms anspannten, wie sein Atem zu einem kurzen, rauen Keuchen wurde. Sie vermutete, dass er seit Jahren nicht mehr Zeuge von etwas Derartigem geworden war. Vielleicht noch nie. Vielleicht nur in den Träumen, die er sich nach dem Abendessen erlaubte. Und nun spreizte eine fremde Frau in einem leeren Bus an einem Sonntagmorgen um neun Uhr ihre Beine und masturbierte vor ihm, zwei Finger in ihrer Fotze.

Renata spürte, dass sie sich dem Höhepunkt näherte. Zu schnell. Sie beschleunigte ihre Finger ein wenig, lockerte sie, beschleunigte sie erneut und spielte mit der Spannung. Sie zog die Finger aus der Fotze und führte sie, ohne den Blick von ihm abzuwenden, zum Mund. Sie lutschte langsam daran, erst an einem, dann am anderen, und kostete sich selbst. Dem Mann entfuhr ein tiefes, kehliges Stöhnen. Sein Schwanz zuckte in seiner Hand. Sie senkte die nun von Speichel und Feuchtigkeit nassen Finger wieder hinab und bearbeitete ihre Klitoris in dringlicherem Rhythmus weiter.

Sie wollte noch nicht kommen. Nicht hier. Aber ihr Körper gehorchte ihr bereits nicht mehr.

***

Aber der Bus wartete nicht.

Der Lautsprecher kündigte die nächste Haltestelle an. Den Marktplatz. Den von alten Kirchen und Tauben erfüllten Platz. Renata riss die Augen ganz auf. Drei Sekunden, um sich zu entscheiden.

Sie presste die Finger ein letztes Mal brutal gegen ihre Klitoris, und der Orgasmus riss sie entzwei. Ein blinder Krampf, der von ihrer Fotze bis in die Brust hinaufschoss, sie die Schenkel schließen und die Hand gegen sich pressen ließ und ihr ein gedämpftes Stöhnen entriss, das sie mit den Zähnen auf ihrer Lippe ersticken musste. Ihre Fotze zog sich um nichts zusammen und pochte, benetzte ihre Hand, ihr Höschen und den oberen Teil ihres Oberschenkels noch stärker. Gegenüber stieß der Mann ein raues Grunzen aus, und sie sah, wie die ersten Spermastrahlen zwischen seinen Fingern hervorspritzten, dick und weiß, auf seine Hand und seine dunkle Hose fielen, einer sogar weiter entfernt auf den Boden des Busses. Sie kamen gleichzeitig, sahen einander an, ohne sich zu berühren, zwei Meter voneinander entfernt.

Sie zog die Hand heraus. Verstohlen leckte sie einen Finger ab, eine letzte Geste für ihn. Sie zog den Rock mit einer präzisen Bewegung herunter. Sie schob die Titte zurück in den BH. Sie knöpfte die aufgegangenen Knöpfe ihrer Bluse wieder zu. Sie stand mit noch immer zitternden Beinen vom Sitz auf, strich den Stoff glatt und richtete den Taschengurt auf ihrer Schulter.

Der Mann sah sie flehend an, den noch immer herausragenden, von Sperma glänzenden Schwanz, die befleckte Hand. Der Mund stand leicht offen, die Augen waren gerötet. Er wagte nicht zu fragen. Wag­te nicht, sie um irgendetwas zu bitten.

Als sie an ihm vorbeiging, beugte sie sich zu ihm. Ganz leise sagte sie an seinem Ohr:

—Danke fürs Schauen. Und dafür, dass du dich hast sehen lassen.

Dann stieg sie aus.

***

Der Bus fuhr davon. Renata ging mit geradem Rücken über den Platz, ein Kribbeln zwischen den Beinen, das so bald nicht verschwinden würde. Ihre Beine zitterten ein wenig. Das Höschen war durchnässt und klebte noch immer an ihrer empfindlichen Fotze. Bei jedem Schritt spürte sie, wie ihre geschwollenen Lippen aneinander rieben und ihr ein kleines Echo des Orgasmus schickten. Ihr Puls war hoch.

Sie blieb unter dem Vordach einer geschlossenen Apotheke stehen und lachte. Ein leises, erstauntes, beinahe verlegenes Lachen. Woher war das alles gekommen? Wer war diese Frau, die auf einer vierzehnminütigen Fahrt in ihr erwacht war? Eine Frau, die in aller Öffentlichkeit gekommen war, die einem Fremden dabei zugesehen hatte, wie er sich mit herausgeholtem Schwanz zum Höhepunkt brachte, und der das gefallen hatte, die mehr gewollt hatte.

Sie dachte an Esteban, an seine Zeitung, an sein Schweigen. Nicht mit Wut. Mit einer neuen Klarheit. Sie würde ihn nicht verlassen. Sie würde kein Drama daraus machen. Aber etwas hatte sich verändert, und sie würde nicht so tun, als wäre es anders.

Es hatte ihr gefallen, angesehen zu werden. Es hatte ihr gefallen, ihn dabei zu beobachten, wie er sie ansah. Es hatte ihr gefallen, seinen ihretwegen harten Schwanz zu sehen, ihn ihretwegen kommen zu sehen. Ihr hatte die geringe Gefahr gefallen, die neue Elektrizität, die Entdeckung, dass in ihr noch ein Körper steckte, der zu bitten und zu empfangen wusste, eine Fotze, die noch immer so feucht werden konnte, dass sie die Kleidung durchnässte.

Während sich ein neuerer und voller besetzter Bus der Haltestelle näherte, beschloss sie, dass sie an diesem Sonntag nicht zu ihrer Schwester gehen würde. Sie würde sich in ein Café mit Blick auf die Straße setzen, das noch feuchte Höschen an der pochenden Fotze klebend. Sie würde etwas Süßes und einen Cortado bestellen. Und sie würde sich an irgendeinem anderen Morgen wieder genauso anziehen, um einen weiteren leeren Bus zu nehmen. Und beim nächsten Mal würde sie vielleicht den Mittelgang überqueren.