Meine schüchterne Freundin entdeckte, dass es ihr gefiel, angeschaut zu werden

Camila war immer so ein Mädchen, bei dem man den Eindruck hatte, sie ahne nicht einmal, welche Wirkung sie auf andere ausübte. Klein, hellhäutig, mit riesigen Augen und einem Blick, der Unschuld mit Neugier mischte. Wir waren seit fast vier Jahren zusammen, als das alles passierte, und noch heute, wenn ich daran denke, überrascht es mich, wie weit jemand kommen konnte, der bei jedem Kompliment rot wurde.

Wir waren fünfundzwanzig und vierundzwanzig Jahre alt, jeweils. Wir lebten in verschiedenen Städten und sahen uns nur am Wochenende, also begannen wir, als der Sommer näher rückte, mit der Vorstellung zu fantasieren, zehn Tage am Stück zusammen zu verbringen, ohne uns voneinander zu lösen. Wir hatten auf einem Campingplatz an der Küste einen Stellplatz reserviert, so einen billigen Ort, wo das Zelt nur einen Atemzug vom Meer entfernt steht und die Nachbarn alles mitbekommen, wenn man nicht lernt, die Lautstärke zu drosseln.

Das Detail, das zählt, das jeder versteht, der sie gesehen hat, sind ihre Brüste. Das lässt sich bei ihrer Beschreibung nicht übergehen. Ein 105E-Körbchen auf einem Körper von etwas mehr als eineinhalb Metern. Diese Unverhältnismäßigkeit, zusammen mit dem runden Gesicht und den Wangen, die sich beim geringsten Anzeichen von Nervosität röteten, sorgte dafür, dass die Leute unverhohlen hinsahen. Sie tat so, als merkte sie es nicht. Innerlich sammelte ich über Jahre hinweg jedes Mal, wenn ein Fremder sie musterte, eine seltsame Mischung aus Stolz und Verlangen an.

Ich hatte ihr nie zuvor irgendetwas Verrücktes vorgeschlagen. Camila war schüchtern, und ich respektierte diesen Teil von ihr. Aber die Fantasie, dass jemand sie sehen würde, selbst nur aus der Ferne, spukte mir von Anfang an im Kopf herum. Ich drückte sie herunter, stopfte sie in eine Schublade, und am nächsten Abend tauchte sie wieder auf.

Die ersten vier Tage auf dem Campingplatz hatten keine Geschichte, die es wert wäre, erzählt zu werden. Wir kamen in einen Rhythmus wie frisch verliebte Jugendliche: morgens ins Bett, mittags an den Strand, Bier zum Abendessen und zurück ins Zelt. Das Einzige, was die Spannung in der Luft hielt, war die Art, wie die Nachbarn den Kopf drehten, wenn sie im Badeanzug über den Campingplatz lief.

***

In der Nacht des fünften Tages begann alles.

Es war gegen drei Uhr morgens. Wir waren gerade fertig geworden, und Camila wollte zur Toilette. Die Sanitäranlagen waren ungefähr hundert Meter von unserem Stellplatz entfernt, und abgesehen vom Zirpen der Grillen schlief der ganze Campingplatz. Sie richtete sich nackt auf, suchte ihre kurze Hose, und ich sagte, fast ohne nachzudenken:

—Zieh einfach eine Jacke drüber und geh so. Da ist niemand.

Camila blieb mit dem Kleidungsstück in der Hand stehen.

—Ohne BH?

—Wer soll dich denn sehen? Wenn dir jemand begegnet, machst du sie einfach zu, fertig.

Sie biss sich auf die Lippe. Es dauerte ein paar Sekunden, bis sie sich entschied. Dann zog sie die Jacke an, ohne sie ganz zu schließen, und ging hinaus. Ich sah, wie sie sich zwischen den Laternen entfernte, und mir wurde der Mund trocken. Der Stoff bedeckte kaum etwas, und mit jedem Schritt bewegten sich ihre Brüste in einer Freiheit, die ich außerhalb des Hauses noch nie bei ihr gesehen hatte.

Als sie zurückkam, ließ ich sie nicht einmal den Reißverschluss des Zelts schließen. Sie lachte, ohne zu verstehen, warum ich schon wieder so hart war. Ich drückte sie auf die Isomatte, öffnete ihre Jacke und ließ sie spüren, was dieser kleine Gang in mir ausgelöst hatte. Ich strich ihr über die Seite, schob ihr das T-Shirt hoch, bis der Oberkörper nackt war, und beugte mich über ihre Brüste, groß, weiß und schon hart vor Erregung. Erst leckte ich langsam an einer Brustwarze, dann an der anderen, während sie mir mit einer Mischung aus nervösem Lachen und abgehackter Atmung ins Haar griff. Ich ließ sie die Beine spreizen, zog mir die Hose herunter und steckte zwei Finger in sie, um sie vorzubereiten, während ich weiter an ihren Brustwarzen saugte, feucht und hart wie kleine Steinchen. Als ich merkte, dass sie mein Handgelenk umklammerte und sich wand, schob ich ihre Unterwäsche zur Seite und stieß mein Glied auf einmal in sie hinein, zuerst langsam, dann tiefer, bis sie reglos gegen die Matte gedrückt dalag und mit offenem Mund zu stöhnen begann. Ich nahm sie in kurzen, festen Stößen, spürte, wie sich ihre Fotze um meinen Schwanz zusammenzog, und in weniger als drei Minuten war sie über mir zusammengebrochen, zitternd, mit Nägeln, die mir den Rücken markierten, während ich mit einer Wucht in ihr abspritzte, die mich leer zurückließ.

Danach setzte ich sie, noch völlig außer Atem, auf meinen Schoß. Sie lehnte sich gegen meine Brust, und ich nahm ihre Brüste mit beiden Händen. Meine Finger wirkten klein auf diesem weißen Fleisch. Ich strich mit dem Daumen über eine Brustwarze und spürte, wie sie sich aufrichtete. Dann, fast ohne abzuwägen, was ich sagen wollte, flüsterte ich ihr ins Ohr:

—Mach den Eingang vom Zelt auf.

—Was sagst du?

—Mach das Zelt auf. Von weitem sieht man eh nichts. Nur ein bisschen.

—Bist du sicher? Wenn jemand vorbeikommt…

—Wenn jemand vorbeikommt, decke ich dich mit den Händen zu.

Sie brauchte eine Weile. Sie überlegte. Ich spürte, wie ihr Herz schneller gegen meine Brust schlug. Schließlich nickte sie. Ich beugte mich vor und zog den Reißverschluss so weit auf, dass die Nachtluft hineinwehen konnte und ein Streifen gelbes Licht von der nächsten Laterne.

Da waren wir. Ich saß, sie lag oben auf mir, ihre Brüste in meinen Händen, hingehalten für eine Öffnung, durch die theoretisch niemand kommen sollte. Ich spürte, wie sie zuerst zitterte. Dann spürte ich, wie sie wieder nass wurde und die Spitze meines Glieds benetzte, die weiter zwischen ihren Falten rieb. Ich legte ihr eine Hand in den Nacken und neigte ihren Kopf nach hinten, um sie zu küssen, und dann hörten wir Schritte.

Ein Paar. Sie gingen wohl zu den Toiletten oder zum Auto, ich habe es nie erfahren. Camila erstarrte. Ich bewegte mich ebenfalls nicht. Sie gingen drei Meter an unserem Zelt vorbei, sprachen leise, und wegen der Hanglage des Geländes sahen sie wahrscheinlich nichts außer zwei Silhouetten. Aber die Möglichkeit, dass sie doch etwas gesehen hatten, reichte aus, damit sie sich an meiner Hand kam, ohne dass ich überhaupt weiterzumachen brauchte. Ihre Oberschenkel zitterten, ihr entfuhr ein unterdrücktes Stöhnen, und sie presste meinen Schwanz mit plötzlicher Kraft zusammen, als hätte die Scham ihr mit einem Schlag das Tor zur Lust aufgerissen.

***

In der Nacht darauf wiederholten wir es. Diesmal bedeckte ich ihre Brüste mit Massageöl, und wir öffneten das Zelt schon früher, gegen Mitternacht. Ein Paar ging tatsächlich direkt vor uns vorbei. Camila sah sie vor mir. Sie bedeckte sich so gut sie konnte und ließ einen Laut zwischen Lachen und Schreck hören. Ich dachte, jetzt hätte ich etwas kaputtgemacht, sie würde wütend werden, das Experiment wäre vorbei. Eine Weile lang blieb sie ernst, mit dem Rücken zu mir auf der Matte.

—Du bist zu weit gegangen —sagte sie schließlich.

—Tut mir leid. Ich dachte, da wäre niemand.

Sie schwieg eine ganze Weile. Dann drehte sie sich um, sah mich mit diesen riesigen Augen an und küsste mich, ohne etwas zu sagen. Es war kein verzeihender Kuss. Es war der Kuss von jemandem, der gemerkt hat, dass er sich selbst auf eine andere Weise gespürt hat, und noch nicht weiß, was er mit dieser Erkenntnis anfangen soll.

Am nächsten Morgen gingen wir wie jedes andere Paar an den Strand. Sie zog einen weißen Einteiler an, der alles an ihr betonte. Wir legten uns nah ans Wasser, in einen Bereich, in dem ziemlich viel los war: Familien, Gruppen von Jungs, ein paar ältere Paare. Mir fiel sofort auf, dass zwei Typen vom Campingplatz — wir waren ihnen am Vortag im Pool begegnet — ein paar Handtücher weiter lagen und ihre Augen nicht von ihr lassen konnten.

Wir gingen ins Wasser. Es gab das übliche Gefummel, ein paar Lacher, ein paar Küsse. Aber als wir wieder bei den Handtüchern waren, beschloss ich zu spielen.

—Drei Kerle starren dich schon seit einer halben Stunde an.

—So schlimm wird’s wohl nicht sein.

—Die glotzen auf deine Brüste, Camila. Natürlich ist das so schlimm. Die meisten hier sind flach, und plötzlich kommst du daher, jung, blass und mit dem da.

Sie wurde rot. Sie lachte leise.

—Ist doch nicht so schlimm.

—Wenn du hier oben oben ohne wärst, würde manchen einer abgehen. Aber ich weiß ja, dass du dich das nie trauen würdest.

Ich sagte es absichtlich. Ich kannte sie. Ich wusste, dass der schnellste Weg, Camila von etwas zu überzeugen, darin bestand, ihr zu sagen, dass sie sich nicht traut. Das funktionierte bei fast allem. Das funktionierte auch hier.

Sie richtete sich auf dem Handtuch auf. Eine Weile sah sie schweigend aufs Meer. Dann sagte sie, ohne mich anzusehen:

—Ich bin noch nie oben ohne gegangen. Aber hier kennt mich niemand. Ich werde die nie wiedersehen. Wenn ich dich drei Stunden lang mit heraushängender Zunge ertragen muss, dann erträgst du mich auch.

—Tu nicht so großspurig. Ich weiß, dass du’s nicht machen würdest.

Sie lachte. Sie griff nach hinten, spielte eine Sekunde mit der Schleife und hielt mir dann einen Träger hin.

—Hilf mir.

Es war keine Frage. Ich schluckte, sah mich um, sah die Campingtypen an — die schon die Hälfte unseres Gesprächs mitbekommen hatten — und löste den Knoten.

Camila zog den oberen Teil mit einer weichen, fast ruhigen Bewegung aus. Sie faltete ihn zusammen und legte ihn neben das Handtuch. Dann legte sie sich auf den Rücken und begann langsam, sich Creme auf die Brüste zu streichen, glitt mit den Fingern über die Haut, bis auch die Brustwarzen ganz nass waren, die sich sofort aufrichteten. Ich starrte sie mit trockenem Mund an und sah zu, wie sie sich die Brüste ohne jede Eile massierte, mit der Selbstverständlichkeit von jemandem, der gerade eine Grenze überschritten hat und noch prüft, ob der Boden darunter noch da ist. Einer der Campingjungs schluckte so hörbar, dass es mich fast amüsierte. Camila bemerkte sie natürlich, und statt sich zu bedecken, hob sie das Kinn noch ein wenig höher.

***

Was in diesen zwei Stunden am Strand passierte, werde ich nie vergessen. Camila stand nicht auf. Sie tat nichts Spektakuläres. Sie blieb einfach liegen, las, mit der Brust in der Sonne, und tat so, als merkte sie nicht, dass halbe Strände sie anstarrten. Aber ich merkte es sehr wohl. Die Campingjungs wechselten dreimal die Position, um sie besser sehen zu können. Ein Mann um die fünfzig, der mit seiner Frau dort war, ließ alle fünf Minuten seine Zeitung fallen. Eine Gruppe Jungs, die mit einem Ball spielte, dämpfte ihre Stimmen, als sie an uns vorbeigingen.

Jeder Blick ließ mich sie ansehen. Und jedes Mal, wenn ich sie ansah, bemerkte ich etwas Neues an ihr. Es war keine Scham. Es war eine seltsame Mischung aus Unbehagen, Macht und Erregung, die ich vorher noch nie bei ihr gesehen hatte. In einem Moment drehte sie den Kopf zu mir, hielt meinen Blick fest und lächelte. Ein kleines, fast verschwörerisches Lächeln. Es war das Lächeln von jemandem, der sich gerade selbst entdeckt hat.

—Geht’s dir gut? —fragte ich.

—Ja. Es ist seltsam. Aber es geht.

—Gefällt es dir?

Sie brauchte einen Moment, um zu antworten.

—Mir gefällt, wie du mich anschaust, wenn sie mich anschauen.

Wir gingen fast ohne zu reden zurück zum Zelt. Als wir hineingingen und ich den Reißverschluss schloss, kamen wir nicht einmal dazu, uns hinzusetzen. Ich zog ihr den Badeanzug herunter, drückte sie auf die Matte und riss ihr die Beine auseinander. Sie war so nass, dass ich sie kaum vorzubereiten brauchte. Ich leckte ihre Fotze ab, um die Creme zu entfernen, die sich mit ihrem eigenen Schweiß vermischt hatte, ließ sie gegen meinen Mund stöhnen und stieß dann bis zum Anschlag in sie hinein, drückte mit aller Kraft, schüttelte ihre Hüften gegen die Matte, während ich ihr ins Ohr sagte, was ich gesehen hatte: wie einer der Jungs viel zu lange stehen geblieben war, wie der Mann mit der Zeitung keine einzige Zeile gelesen hatte, wie wahrscheinlich der ganze Strand bemerkt hatte, dass sie oben herum frei war. Sie drückte mir die Fersen in den Rücken und kam zum ersten Mal, indem sie mein Gesicht an ihre Muschi presste. Ich ließ ihr keine Pause. Ich änderte den Winkel, schob ihr ein Kissen unter den Hintern und fickte sie wieder härter, rammte ihr den Schwanz mit Wut hinein, hörte das nasse Geräusch ihrer Schenkel, die gegen mich schlugen. Sie kam immer wieder und verlangte mehr, die Atmung in Fetzen, bis ich spürte, wie sie sich erneut entlud, und ich mit einem Knurren in ihr kam, während sie zitternd und durchnässt dalag.

***

Was nach diesem Tag kam — die folgenden Monate, die Dinge, die auf anderen Reisen geschahen, das, was sich zwischen uns schließlich veränderte — hebe ich mir für eine andere Erzählung auf. Das Wichtige an dieser Geschichte ist, was ich in jener Nacht verstand, auf dem Rücken liegend im Dunkeln des Zelts, während sie schlafend an mich gekuschelt lag, den Kopf auf meiner Brust.

Camila war nicht das Mädchen, für das ich sie gehalten hatte. Oder nicht nur. Unter all dem Rot ihrer Wangen und der Schüchternheit war jemand, der es genoss, angesehen zu werden, jemand, der einen Anstoß brauchte, um es zu entdecken, der es aber, einmal entdeckt, nicht mehr loslassen würde. Und ich, der ich jahrelang fantasiert hatte, dass jemand sie aus der Ferne sehen würde, merkte in jener Nacht, dass der wahre Kick nicht darin lag, dass man sie ansah.

Es war zu sehen, wie sie sich selbst durch die Augen der anderen ansah.