Er bezahlte mich dafür, mich in seinem Auto anzusehen

Das letzte Vorstellungsgespräch, zu dem ich ging, verschaffte mir zwar nicht die Stelle, die ich suchte, öffnete mir aber eine andere Tür. Ich werde nicht so tun, als hätte es mich sonderlich schockiert, denn schon aus der ersten E-Mail verstand ich genau, was dieser Mann wollte. Ich brauchte dringend Geld, er hatte Macht, Zeit und ein ganz offensichtliches Verlangen, dafür zu bezahlen, zuzusehen.

In seinen Nachrichten nannte er sich Armando, obwohl das ebenfalls nicht sein richtiger Name war, und leitete ein Kulturunternehmen, bei dem ich versucht hatte, unterzukommen. Es mangelte mir weder an Ausstrahlung noch an Redegewandtheit oder Arbeitswillen. Was mir fehlte, war die verdammte Voraussetzung, mit der man dich unter einem höflichen Lächeln aussortiert. Er sagte mir, er könne mich nicht einstellen, aber er habe den ganzen Nachmittag über meine Beine nachdenken müssen.

Er war nicht subtil. Das musste er auch nicht sein.

Zuerst lud er mich zum Abendessen ein. Dann machte er deutlich, dass es kein Date war, sondern eine Verhandlung mit weißer Tischdecke und einem Glas Wein. Er wollte mich aus der Nähe sehen, meine Kleidung genießen, mich ein wenig streicheln und danach irgendwo unauffällig parken, damit ich ihn so zusehen ließ, wie er wollte. Er würde gut bezahlen. Wenn ich mit Begeisterung mitmachte, würde er besser bezahlen.

Mehrere Tage lang spielte ich damit, die Spannung zu erhöhen. Ich antwortete spät, machte ihm Hoffnung und bremste ihn dann wieder aus. Ich sagte ihm, ich sei nicht der Typ Frau dafür, während ich jeden Satz sorgfältig so formulierte, dass er weiter insistierte. Es gibt Männer, die sich stärker an Widerstand als an Hingabe erregen, und er war einer von ihnen. Je unnahbarer ich mich gab, desto mehr Geld bot er.

Schließlich stimmte ich dem Abendessen unter sehr klaren Bedingungen zu. Keine Küsse. Kein Griff unter die Kleidung. Kein Herausziehen seines Schwanzes und kein gewaltsames Anfassen. Er durfte zusehen, mich über der Kleidung streicheln, sich so sehr erregen, wie er wollte, und kommen, wenn ihm danach war, aber nach meinen Regeln. Die Summe stieg erneut, und ich hörte auf, so zu tun, als würde ich noch darüber nachdenken.

Seit einiger Zeit lebe ich bei meinem Vater, aus praktischen Gründen und wegen dieser schlechten Angewohnheit des Lebens, alles teurer zu machen. Ich schuldete niemandem eine Erklärung dafür, wie ich meine Rechnungen beglich, aber ich gebe zu, dass mich ein Teil des Geheimnisses erregte. Nicht nur wegen des Geldes. Auch wegen der Macht, als formelle Bewerberin ein Restaurant zu betreten und es als bezahlte Fantasie eines Fremden wieder zu verlassen.

Am Tag des Abendessens machte ich mich ohne Eile fertig. Ich wählte ein dunkles Kleid, das an der Taille eng anlag und kurz genug war, um beim Übereinanderschlagen der Beine die Strümpfe anzudeuten. Darunter trug ich ein blau-schwarzes Dessous-Set, einen leichten BH und einen winzigen String, der kaum etwas bedeckte. Außerdem zog ich einen Strapsgürtel an, denn wenn ich es tat, wollte ich es richtig machen. Ich ging rasiert, parfümiert und mit dem sicheren Wissen aus dem Haus, welche Wirkung ich erzielen würde.

Wir trafen uns vor einem unauffälligen Restaurant, einem von diesen Lokalen, in denen das Licht gedämpft ist und das Personal es versteht, zu sehen, ohne hinzusehen. Er war deutlich älter als ich, aus der Entfernung gut erhalten und aus der Nähe verbraucht. Teurer Anzug, schlichte Uhr, große Hände, schlaffe Haut am Hals, von den Jahren gezeichnet. Als er mich auf sich zukommen sah, glitt sein Blick noch vor der Begrüßung zu meinen Beinen. Dieses Detail brachte mich zum Lächeln. Er versuchte nicht einmal, es zu verbergen.

—Du siehst umwerfend aus —sagte er und rückte mir den Stuhl zurecht.

—Sie haben eingeladen —erwiderte ich—. Da war es das Mindeste, dem Anlass gerecht zu werden.

Ihm gefiel es, dass ich ihn siezte. Das bemerkte ich sofort. Manche Männer bezahlen für Haut. Andere für eine Nuance in der Stimme.

Das Abendessen verlief besser, als ich erwartet hatte. Wir sprachen über Musik, Veranstaltungen, Kontakte, über Türen, die sich öffnen, und über jene, die sich immer rechtzeitig schließen, um dir eins auszuwischen. Er konnte zuhören, wenn er wollte, aber in Wirklichkeit verschlang er mich mit den Augen. Jedes Mal, wenn ich das Glas hob, mein Haar zurückstrich oder mich auf dem Stuhl neu zurechtrückte, spürte ich seinen Blick auf mir.

Auch ich war nicht unschuldig. Ich ließ das Kleid beim Übereinanderschlagen der Beine ein wenig hochrutschen. Ich hielt seinen Blick eine Sekunde länger als nötig. Ich lächelte, wenn ich ihn dabei ertappte, wie er meinen Ausschnitt betrachtete. Die Spannung war einfach, beinahe vulgär, und genau deshalb funktionierte sie. Wir spielten keine Romanze. Wir handelten mit Verlangen.

Als das Dessert bereits serviert war, streifte seine Hand unter dem Tisch mein Knie. Ich zog es nicht weg. Langsam glitt sie an meinem Oberschenkel hinauf, spürte zuerst die Haut, dann die Struktur des Strumpfs und schließlich das Band des Strapsgürtels. Sein Atem veränderte sich sofort. Einen Moment blieb er dort, tastete kaum merklich mit den Fingerspitzen, als wäre es intimer, dieses Strumpfband zu berühren, als meine Muschi anzufassen.

—Ich habe Ihnen gesagt, Sie dürfen zusehen —murmelte ich.

—Ich wollte nur überprüfen, ob Sie Ihr Wort halten.

—Ich halte mein Wort, wenn es mir passt.

Seine Hand blieb noch einige Sekunden auf meinem Oberschenkel. Weiter nach oben wagte er sich nicht. Nicht aus Ritterlichkeit, sondern weil er wusste, dass der Abend vorbei wäre, wenn er die Vereinbarung brach. Diese Zurückhaltung machte ihn heißer als jede Dreistigkeit.

Als wir das Restaurant verließen, klärte mich die warme Luft draußen ein wenig vom Wein. Er öffnete mir die Autotür mit einer altmodischen Höflichkeit, die die animalische Spannung in seinem Gesicht nicht verschwinden ließ. Ich stieg ein, strich das Kleid über meinen Oberschenkeln glatt und legte den Sicherheitsgurt an. Kaum war er losgefahren, spürte ich bereits die unangenehme Elektrizität seines Schweigens.

Er fuhr mehrere Minuten bis in eine abgelegene Gegend, wo die Laternen müde wirkten und kaum jemand vorbeikam. Er sprach nicht. Ich ebenfalls nicht. Ich bemerkte nur seine schnellen Blicke jedes Mal, wenn er bremste oder abbog. Als er schließlich neben einer dunklen Mauer parkte, stellte er den Motor ab, ließ aber eine schwache Armaturenbeleuchtung brennen, gerade hell genug, um unsere Gesichter zu sehen, und kaum mehr.

—Und jetzt? —fragte ich.

Er wandte sich mir mit einer Mischung aus Nervosität und Vorsicht zu.

—Jetzt lässt du mich dich ansehen.

—Das tun Sie doch schon den ganzen Abend.

—Nicht so.

Seine Hand legte sich wieder auf mein Knie, diesmal über dem Kleid. Sie glitt langsam höher, drückte mit der Handfläche zu und streichelte die Rundung meines Oberschenkels. Dann legte sich seine andere Hand auf meine Taille und anschließend auf eine Brust, immer über dem Stoff. Es war keine elegante Berührung. Es war ein nervöses Tasten, die Art, wie ein Mann anfasst, der sich seit Stunden dasselbe vorstellt.

Ich ließ ihn gewähren. Ich legte den Kopf zurück und spreizte die Beine ein wenig, um ihm Raum zu geben. Er atmete durch den Mund. Seine Finger drückten meine Brust über dem Kleid, und ich spürte sofort, wie sich meine Brustwarzen verhärteten, nicht so sehr wegen ihm als wegen der Situation. Das geschlossene Auto. Die Nacht draußen. Der unverblümte Gedanke, dafür bezahlt zu werden, einen Kerl zu erregen, während er mich mit beinahe entgleisten Gesichtszügen beobachtete.

—Langsamer —sagte ich.

—Du weißt nicht, was du mir abverlangst.

—Doch, das weiß ich. Deshalb bin ich hier.

Wieder berührte er meine Beine. Dann meinen Bauch. Dann erneut meine Brüste, knetete sie mit einer Ungeschicklichkeit, die mir nicht ganz missfiel. Das Reiben des Stoffes an meinen Brustwarzen machte mich heiß, und außerdem erregte es mich, ihn so beherrscht zu sehen, so darauf bedacht, nicht zu weit zu gehen. Ich führte seine Hand an meinen Mund und küsste einen seiner Finger. Ich leckte nur kurz daran, gerade genug, um ihn zu befeuchten, und ließ ihn warm in seine zitternde Hand zurückkehren.

Das erschütterte ihn.

—Scheiße …

—Überstürzen Sie nichts —warnte ich ihn—. Noch nicht.

Ich knöpfte den Ausschnitt nur um einen Knopf auf und ließ das Kleid weit genug nachgeben, um den Rand des BHs zu zeigen. Er senkte den Blick wie ein Verhungernder. Ich lächelte, lehnte mich gegen die Tür und spreizte die Beine weiter. Dann packte ich den Saum des Kleides und schob ihn langsam hoch, ohne den Blick von ihm zu nehmen.

Zuerst kamen die Strümpfe zum Vorschein, dann die Strapse, schließlich das winzige Dreieck des blauen Strings. Das gedämpfte Licht verlieh allem einen unanständigen und zugleich eleganten Anstrich. Er schluckte so laut, dass ich es hören konnte.

—Gefällt Ihnen, was Sie sehen? —fragte ich.

Er nickte, ohne die Augen von meinem Schritt zu lösen.

—Antworten Sie.

—Ja. Sehr sogar.

Ich hob das Kleid weiter an, sodass meine Muschi nur noch von diesem schmalen Stoffstreifen bedeckt war. Langsam bewegte ich mein Becken und rieb den String an mir selbst, während ich spürte, wie die Hitze zunahm. Ich war inzwischen ebenfalls feucht. Nicht aus Zärtlichkeit oder Verbundenheit. Aus purem Geilsein. Weil es mich anmachte, mit dieser dreckigen Intensität beobachtet zu werden.

—Sie können besser zusehen, wenn Sie den Mund halten —sagte ich.

Er gehorchte.

Ich schob eine Hand zwischen meine Schenkel und begann, mich über dem String zu streicheln. Zuerst ganz sanft. Den Handballen auf der Klitoris, die Finger ausgestreckt, kaum Druck ausübend. Mein Atem wurde tiefer. Mit der anderen Hand zog ich das Kleid bis zur Taille hinunter und ließ meine Brüste unter dem BH stärker hervortreten. Ich holte sie noch nicht heraus. Ich wollte es dosieren. Ich wollte sehen, wie lange er durchhielt.

—Scheiße, was für ein Anblick … —murmelte er.

—Macht Sie das nervös?

—Es macht mich wahnsinnig.

—Dann benehmen Sie sich.

Seine Hände, die bis dahin auf seinen Knien gelegen hatten, ballten sich fest. Die Beule unter seiner Hose war bereits deutlich zu erkennen. Er berührte sich nicht. Das war auch nicht nötig. Es genügte ihm, zuzusehen, wie ich für ihn die Beine spreizte und mich rieb.

Ich hob mein Becken ein wenig an und schob den Stoff des Strings zur Seite. Die kühle Luft traf direkt auf meine feuchte Muschi. Er stieß ein leises, beinahe lächerliches, aber sehr aufrichtiges Stöhnen aus. Ich schob langsam zwei Finger zwischen meine Schamlippen, spielte zunächst am Eingang, verteilte meine eigene Feuchtigkeit, bevor ich die Klitoris mit kurzen, präzisen Bewegungen berührte.

—Sie können nicht alles sehen —flüsterte ich—. Noch nicht.

—Bitte …

—Bitte was?

—Lass mich zusehen.

—Du siehst doch schon zu.

Mit zwei Fingern spreizte ich meine Schamlippen weiter und zeigte ihm den Glanz meiner Erregung. Dann begann ich, mich ernsthaft zu masturbieren. Kreisende Bewegungen über der Klitoris. Mehr Druck. Ein gleichmäßiger Rhythmus. Mein Rücken gegen die Tür gebogen. Die Schenkel gespreizt. Der String zur Seite geschoben. Das feuchte Geräusch meiner eigenen Finger begann, die Stille des Autos zu füllen.

Sein Mund stand offen. Seine Hände zitterten auf seinen Beinen.

—Sagen Sie mir, was Sie sehen —befahl ich.

—Du fasst dich für mich an.

—Das weiß ich bereits.

—Deine Muschi ist klatschnass.

—Weiter.

—Ich kann nicht aufhören hinzusehen. Ich will sehen, wie du kommst.

Seine Stimme brach beim Sprechen immer mehr. Das erregte mich stärker, als ich erwartet hatte. Ich schob die Körbchen meines BHs nach unten und holte eine Brust heraus. Dann die andere. Die Brustwarzen waren tatsächlich hart. Ich kniff eine davon, während ich mit der anderen Hand weiter meine Klitoris rieb, immer schneller.

—So? —fragte ich und atmete bereits abgehackt.

—So … Scheiße, ja, so.

Ich führte einen Finger in mich ein. Dann zwei. Sie glitten leicht hinein, glitschend in meiner eigenen Feuchtigkeit. Ich zog sie langsam heraus und schob sie wieder hinein, krümmte sie ein wenig, während mein Daumen nach der Klitoris suchte. Das Vergnügen traf mich wie ein klarer Peitschenhieb im Unterleib. Ich stöhnte schamlos. Es hatte keinen Sinn, mich zurückzuhalten, wenn er genau dafür bezahlt hatte.

—Sehen Sie mich an —sagte ich.

Er hob den Blick von meiner Muschi zu meinem Gesicht. Seine Augen waren weit aufgerissen.

—Und jetzt sagen Sie mir, was ich bin.

Er zögerte eine Sekunde. Ich verstand sofort, welche Art Spiel er wollte, denn ich hatte es in seinen Nachrichten bereits geahnt. Er mochte es, zu erniedrigen und sich zugleich klein gegenüber der Frau zu fühlen, die ihn erregte.

—Du bist eine Hure —stieß er schließlich mit zitternder Stimme hervor.

Ich lächelte, ohne aufzuhören, mir die Finger hineinzuschieben.

—Deutlicher.

—Eine wunderschöne Hure.

—Das ist zu sanft. Beleidigen Sie mich richtig.

Sein Atem beschleunigte sich noch mehr. Ich fickte mich weiter mit den Fingern, bis zum Handgelenk feucht, und spreizte die Beine weiter, damit ihm nichts entging. Meine Brüste bewegten sich im Rhythmus meiner Hand. Das Auto roch nach Parfüm, Wein und unterdrücktem Sex.

—Schlampe —sagte er schließlich.

—Noch einmal.

—Schlampe.

—Lauter.

—Schlampe!

Ich spürte den Schlag des Wortes zwischen meinen Beinen. Nicht, weil es mich beleidigte, sondern weil ich wusste, dass es ihm schwerfiel, es auszusprechen, und dass es ihn gerade deshalb die Kontrolle kostete. Ich wurde noch feuchter. Ich rieb meine Klitoris mit zwei schnellen Fingern, immer kräftiger, und begann, die Hüften zu bewegen, als würde ich einen unsichtbaren Schwanz reiten.

—Gefällt es Ihnen, mich so zu sehen? —keuchte ich.

—Ja.

—Offen? Nass? Wie ich mich vor Ihnen anfasse?

—Ja, verdammt.

—Dann sehen Sie genau hin.

Ich schob den String ganz zur Seite und spreizte mich mit der freien Hand. Ich zeigte ihm meine Muschi, die nichts mehr bedeckte. Meine Finger glitten mit einem obszönen, feuchten Geräusch hinein und wieder heraus. Ich suchte erneut die Klitoris und bearbeitete sie mit kurzen, wütenden, direkten Bewegungen, ohne jede Zärtlichkeit. Der Orgasmus begann als Zittern meine Schenkel hinaufzusteigen.

Er berührte sich noch immer nicht, aber er wand sich in seiner Hose. Die Beule pulsierte unter dem Stoff. Schweißflecken standen auf seiner Stirn. Er sah aus, als würde er jeden Moment auseinanderfallen.

—Kommen Sie noch nicht —befahl ich ihm.

—Ich weiß nicht, ob ich kann.

—Dann halten Sie durch. Ich bin noch nicht fertig.

Diesmal führte ich drei Finger in mich ein, zunächst langsam und dann tiefer, während mein Daumen auf die Klitoris drückte. Das Vergnügen krümmte mich ein wenig. Ich warf den Kopf zurück und stöhnte lauter. Die Strümpfe drückten an meinen Schenkeln, der Strapsgürtel spannte an meiner Taille, das Leder des Sitzes klebte an meinem Rücken. Alles summierte sich. Alles trieb mich an den Rand.

—Scheiße … —murmelte ich—. Ich komme gleich.

Er stieß ein ersticktes Geräusch aus, eine Mischung aus Flehen und Hingabe.

—Tu es. Bitte. Tu es genau so.

Ich weiß nicht, warum mich dieses „Bitte“ endgültig über den Rand brachte. Vielleicht, weil es gebrochen klang. Vielleicht, weil mir bewusst wurde, dass ich ihn vollkommen in der Hand hatte, und mich das noch heißer machte. Ich presste die Schenkel zusammen, rieb mich kräftiger, und der Orgasmus explodierte plötzlich, trocken und brutal. Meine Muschi pulsierte um meine Finger. Ich stöhnte hemmungslos mit offenem Mund, während ich noch ein paar Bewegungen weitermachte, um alles herauszuholen.

Ich blieb zitternd zurück, schwer atmend, die Beine gespreizt und die feuchten Finger zwischen meinen Schamlippen. Er sah mich an, als hätte er ein schmutziges Wunder erlebt.

—Scheiße … —flüsterte er.

Ich zog die Finger langsam heraus und hielt sie ihm, ohne lange darüber nachzudenken, vors Gesicht. Nicht, damit er sie ableckte; das war nicht vereinbart gewesen. Nur damit er den Glanz aus der Nähe sehen konnte. Er schloss für eine Sekunde die Augen und sog die Luft ein. Bei dieser Geste schien ihm beinahe die Seele aus dem Leib zu weichen.

—Jetzt dürfen Sie —sagte ich—. Wenn Sie kommen wollen, tun Sie es.

Er musste seinen Schwanz nicht einmal herausziehen. Er legte nur eine Hand über der Hose auf die Beule, drückte zweimal unbeholfen zu und kam. Ein heiseres Knurren entwich ihm. Der Samenerguss befleckte seine Unterhose und wahrscheinlich auch den Stoff der Hose. Er blieb reglos sitzen, den Kiefer angespannt, durch die Nase atmend, zugleich beschämt und erleichtert.

Mein Herz schlug noch immer schnell. Ich zog den String wieder zurecht, wischte meine Finger diskret an einem Taschentuch aus meiner Handtasche ab und zog den BH hoch. Romantik war dabei nicht im Spiel, zum Glück. Nur eine präzise Transaktion und eine sehr reale Entladung.

—Am Ende ging es ziemlich schnell —sagte ich und holte noch immer Luft.

Er lachte nervös.

—Du bist schuld.

—Dafür haben Sie mich bezahlt.

Ich zog das Kleid gelassen hinunter und strich den Stoff über meinen Schenkeln glatt. Im Spiegel der Sonnenblende betrachtete ich mich, richtete mein Haar und zog meine Lippen nach. Er schwieg noch immer und verarbeitete, was sich einen halben Meter von seinem Gesicht entfernt abgespielt hatte. Der Altersunterschied, der mich anfangs hatte kühl beobachten lassen, war zu einem Teil des Reizes geworden. Ein älterer Mann, der vor Verlangen verrottete, ohne die Erlaubnis zu haben, irgendetwas zu besitzen, gezwungen, sich damit zufriedenzugeben, zuzusehen, während ich mich vor ihm befriedigte.

Genau das hatte er gekauft.

Er fuhr wieder los, ohne viel zu sagen, und brachte mich zu meinem Haus. Während der Fahrt versuchte er nicht, mich noch einmal anzufassen. Die Spannung hatte ihre Gestalt verändert: Sie war kein Hunger mehr, sondern der Kater nach der Erregung. Ich saß mit übereinandergeschlagenen Beinen da, noch immer empfindlich zwischen den Schenkeln, spürte die Feuchtigkeit am String und die schwere Befriedigung darüber, etwas getan zu haben, das wenige Stunden zuvor nur in ein paar frechen E-Mails existiert hatte.

Als er vor dem Hauseingang bremste, griff er in seine Jacke und holte das gefaltete Geld heraus. Er gab mir drei Scheine. Mehr als vereinbart. Ich nahm sie ohne falsche Bescheidenheit und steckte sie in meine Tasche.

—Sie haben sich gut benommen —sagte ich.

—Darf ich dir morgen schreiben?

Ich sah ihn mit einem kleinen, langsamen Lächeln an und ließ die Frage zwischen uns schweben.

—Natürlich. Aber beim nächsten Mal, falls es eines gibt, bezahlen Sie im Voraus.

—Es wird ein nächstes Mal geben.

—Das werden wir noch sehen.

Ich beugte mich nur so weit zu ihm, dass er für einen Moment glauben konnte, ich würde ihn küssen. Das tat ich nicht. Ich sprach dicht an seinem Mund und sah, wie sich sein Hals erneut anspannte.

—Und vergessen Sie eines nicht —flüsterte ich—: Wenn Sie mich wieder ansehen wollen, müssen Sie es sich verdienen.

Ich stieg mit noch immer weichen Beinen aus dem Auto. Ich überquerte den Gehweg zum Hauseingang und spürte seinen Blick bis zum letzten Schritt auf meinem Hintern. Ich drehte mich nicht um. Das war nicht nötig. Ich wusste genau, was er sah: eine Frau, die gerade vor ihm gekommen war, die ihm das Geld abgenommen hatte und ihn obendrein mit dem Verlangen nach mehr zurückließ.

Im Aufzug öffnete ich meine Tasche, um die Geldscheine noch einmal anzusehen. Ich lächelte für mich allein. Ich war noch feucht, noch immer empfindlich, und allein das Bild davon, wie er die Kontrolle verlor, während er mich die Beine spreizen sah, machte mich erneut heiß. Es war weder Liebe noch Erniedrigung noch Abenteuer. Es war etwas anderes. Eine rohe und praktische Möglichkeit, das Verlangen anderer in einen eigenen Vorteil zu verwandeln.

Als ich nach Hause kam, war alles still. Mein Vater schlief in seinem Zimmer, und ich ging barfuß und vorsichtig direkt in meines. Ich schloss die Tür, setzte mich aufs Bett und schob aus purem Reflex wieder eine Hand zwischen meine Beine. Der String war noch feucht. Ich lächelte, als ich es bemerkte.

Ich habe jetzt eine Möglichkeit, Geld zu verdienen, dachte ich. Und das Schlimmste oder Beste daran ist, dass es mir wirklich gefallen hat.

Ich legte mich hin, ohne mich umzuziehen, noch immer den Geruch des Autos auf der Haut, und ging jedes Detail noch einmal durch: sein Gesicht, als ich den String zur Seite schob, das Zittern seiner Hände, die Art, wie er mich Schlampe genannt hatte, als er sich nicht mehr halten konnte. Ich schloss die Augen und kam ein zweites Mal, langsamer, intimer, ohne Zuschauer. Danach blieb ich auf dem Rücken liegen, atmete in die Dunkelheit und spürte eine klare, gefährliche Gewissheit in mir pulsieren.

Ich hatte nicht die Arbeit gefunden, die ich erwartet hatte. Ich hatte eine andere gefunden. Und gerade entdeckt, dass ich viel zu gut darin war.