Er erwischte mich beim Zusehen und öffnete das Fenster weiter

Es war bereits nach Mitternacht, als ich mir eingestand, dass der Schlaf nicht kommen würde. Die Stadt brannte. Einer dieser Sommer, in denen der Asphalt tagsüber die Hitze aufsaugt und sie nachts gnadenlos wieder abgibt, ohne Brise, ohne Erbarmen. Ich hatte die Klimaanlage vor einer Stunde ausgeschaltet — sie machte zu viel Lärm, um mich beim Lesen des Buches zu konzentrieren — und seither hatte sich die Hitze im Schlafzimmer eingenistet wie ein Gast, der nicht um Einlass bittet.

Ich trat mit einem Glas Wasser auf die Terrasse, das schon lauwarm geworden war, bevor ich es ausgetrunken hatte.

Vom siebten Stock aus sieht man die Fenster des Gebäudes gegenüber sehr gut. Normalerweise denkt man nicht darüber nach; sie sind einfach da, Teil der nächtlichen Kulisse jeder Stadt, genauso wie die unten abgestellten Autos oder die Laternen, die flackern, ohne dass sich jemand darum kümmert. Jedes erleuchtete Fenster ist ein Stück fremdes Leben, dem niemand allzu viel Beachtung schenkt.

In jener Nacht tat ich es doch.

Im vierten Stock des Hauses gegenüber gab es ein Fenster, das seit meinem Herauskommen erleuchtet war. Zu sehen war nur wenig: der Durchgang zu einer Innentür, ein Teil einer Wand aus weißen Fliesen. Eine Küche, vermutete ich. Die Gardine des großen Fensters war zugezogen, und vor dem Durchgang dieser Tür war die ganze Zeit niemand vorbeigekommen, seit ich beobachtete.

Am Anfang sah ich niemanden. Nur Licht.

Dann, beim zweiten oder dritten Vorbeigehen an dieser Innentür, sah ich sie. Eine Silhouette. Eine Frau, die sich mit einer Ruhe bewegte, die mir fast einstudiert erschien, mit dieser sanften Kadenz, die Körper haben, wenn sie nicht wissen, dass jemand sie ansieht.

Oder das glaubte ich jedenfalls.

Als sie zum zweiten Mal an der Tür vorbeiging, traf das Licht sie direkter. Sie trug sehr wenig. Aus dieser Entfernung konnte ich es nicht genau erkennen, aber das Bild reichte aus, damit ich aufstand und ins Schlafzimmer ging, um die Ferngläser zu holen, die ich in der Schublade des Nachttischs aufbewahre — Überreste einer Reise in die Berge, die ich vergessen hatte zurückzugeben. Ich kam auf die Terrasse zurück, ohne das Licht im Wohnzimmer auszuschalten. Das war mein Fehler. Oder vielleicht war es überhaupt kein Fehler.

Ich richtete sie auf sie.

Und für ein paar Sekunden bestätigte sich alles, was ich aus der Ferne nur geahnt hatte, vervielfacht. Sie hatte dunkles Haar, zu einem lockeren Dutt hochgesteckt, so einem, der sich löst, wenn man ihn berührt. Sie trug schwarze Dessous: einen BH, der eher einrahmte als bedeckte, sodass die dunklen Nippel über der Spitze hervorlugten, und ein Höschen aus Bändern, das seitlich mit kleinen Schleifen gebunden war, so fein, dass sich darunter ihre Fotze abzeichnete. Sie bewegte sich in dieser Küche mit der Selbstverständlichkeit von jemandem, der allein auf der Welt ist.

Dann kreuzten sich ihre Augen mit meinen.

Es war ein Augenblick. Vielleicht die Spiegelung des Wohnzimmerlichts in den Gläsern der Ferngläser. Oder einfach die Tatsache, dass sie schon eine Weile genau wusste, wohin sie zu sehen hatte. Jedenfalls trafen ihre Augen meine und blieben dort, unbeweglich, für etwas, das mir viel länger vorkam, als es wohl tatsächlich dauerte.

Ich erstarrte. Ich erwartete, dass sie die Innentür schlösse, die Gardine zuzöge, verschwände. Das war logisch. Das wäre es gewesen, was jeder getan hätte.

Stattdessen ging sie zum großen Fenster und öffnete es ganz. Dann zog sie die Gardine von einer Seite zur anderen auf.

Die ganze Breite der Küche lag auf einen Schlag offen. Weiße Fliesen vom Boden bis zur Decke, eine lange Arbeitsplatte, der Kühlschrank im Hintergrund. Und sie in der Mitte, die mich zwei oder drei Sekunden lang mit einem Ausdruck ansah, der kein Zorn war. Es war etwas völlig anderes. Eine Art ruhige Erkenntnis, wie wenn einen jemand, den man schon eine Weile sucht, zuerst findet.

Dann drehte sie sich um und machte mit dem weiter, was sie gerade getan hatte.

***

Ich weiß nicht, wie lange ich zugesehen habe. Lange genug, dass die Hitze dieser Nacht keine Rolle mehr spielte.

Sie bewegte sich ohne Eile. Räumte Dinge von der Arbeitsplatte, schloss Schränke, ordnete mit jener Langsamkeit, die manche Menschen haben, wenn sie wissen, dass mehr als genug Zeit bleibt. Von Zeit zu Zeit blickte sie zu mir. Nur eine Sekunde. Gerade genug, um zu bestätigen, dass ich noch da war, mit dem bereits harten Schwanz unter der dünnen Pyjamahose, die sich gegen den Stoff drückte.

In einem Moment ging sie zum Wasserhahn, drehte das kalte Wasser auf und hielt die Hände darunter, bis sie voll waren. Dann hob sie sie an und strich sich über den Hals, langsam, ließ das Wasser über ihr Schlüsselbein und ihr Dekolleté laufen. Ihre Daumen streiften den Stoff des BHs darunter, schoben ihn einen Zentimeter zur Seite und holten eine Brustwarze hervor, dann die andere, sodass sie nackt und dunkel und hart unter der abgesenkten Spitze sichtbar wurden. Das Wasser setzte seinen Weg fort, glitt über ihren flachen Bauch und verschwand unter dem Bund des Höschens. Sie lehnte sich mit der Hüfte an die Arbeitsplatte, drehte den Oberkörper leicht, damit ich es besser sehen konnte, und begann mit den nassen Fingern, sich an den Brustwarzen zu zupfen, daran zu ziehen, sie zu drehen, bis sich ihr Mund zu einem Stöhnen öffnete, das ich nicht hören, aber an der Form ihrer Lippen lesen konnte.

Sie sah mich an, während sie es tat. Und genau das veränderte alles.

Sie öffnete das Gefrierfach und holte einen Eiswürfelbehälter heraus. Sie nahm einen Eiswürfel zwischen die Finger und führte ihn an ihre Lippen, ließ ihn langsam an ihrem Mund schmelzen, sodass Tropfen über ihr Kinn und auf ihre Brust liefen. Sie streckte die Zunge heraus und fuhr darüber, saugte daran, als wäre es etwas anderes, zeigte mir die rosa Zunge um das Eis herum. Dann ließ sie ihn tiefer gleiten: den Hals hinab, über das Dekolleté, kreiste damit um eine ihrer nackten Brustwarzen, bis sie glänzend und noch steifer war, und bog den Rücken durch, den Kopf nach hinten geworfen.

Sie nahm einen weiteren Würfel und strich ihn sich über den Bauch, zeichnete eine Spur, die bis zum Bund ihres Höschens hinabführte. Ohne den Blick von mir zu nehmen, ließ sie die Finger unter den Stoff verschwinden. Ich sah, wie sich ihre Hand unter der Spitze bewegte, wie die Sehnen ihres Unterarms sich bei jeder Bewegung abzeichneten, wie sie begann, mit der Hüfte gegen ihre eigene Hand zu drücken. Sie biss sich auf die Unterlippe. Ein, zwei, drei Finger, die unter dem Stoff ein und aus glitten, und der dunkle Feuchtigkeitsfleck breitete sich im Schritt des schwarzen Höschens aus.

Sie zog die glänzenden Finger hervor, führte sie zum Mund und leckte sie einzeln ab, während sie mich unverwandt ansah. Dann senkte sie die Hand wieder und machte weiter, diesmal den Stoff zur Seite schiebend, damit ich es deutlich sehen konnte: die geöffnete Fotze, rosa, feucht glänzend unter dem harten Licht der Küche, und ihre Finger, die die Lippen auseinanderspreizten und sie mir darbieten.

Ich hatte vergessen, dass es irgendeinen Grund geben konnte, den Blick abzuwenden. Ich hatte die Hose unbemerkt geöffnet und hielt den harten Schwanz in der Hand, drückte ihn im Takt, den sie mit ihren Fingern vorgab.

Da beugte sie sich hinunter und holte aus der unteren Schublade des Kühlschranks etwas hervor, das ich erst einen Moment später identifizierte: eine große grüne Zucchini, so eine, die man ohne nachzudenken auf jedem Markt kauft. Sie brachte sie zum Wasserhahn, spülte sie ruhig ab und lehnte sich dann an die Arbeitsplatte, mir gegenüber, und führte sie an den Mund.

Was sie mit ihr tat, war nicht schüchtern. Es war absichtlich, sich jedes Winkels, jeder Bewegung bewusst. Erst die Spitze ihrer Zunge, die langsam von der Basis bis zur Spitze darüber strich, als würde sie einen echten Schwanz lecken. Dann die halb geöffneten Lippen, die sie umschlossen und vorrückten, Zentimeter mit obszöner Langsamkeit verschluckend, bis ihr Mund vollständig gefüllt war und die Wangen sich beim Saugen einsenkten. Sie zog sie heraus, mit einem Faden Speichel, der aus dem Mundwinkel hing, lächelte und nahm sie wieder hinein, diesmal tiefer, bis ich sah, wie ihre Augen feucht wurden. Sie sah mich dabei an, und plötzlich kam mir die Entfernung zwischen den beiden Gebäuden gar nicht mehr so groß vor.

Mit einer Hand hielt sie weiter die Zucchini, bereits glänzend von ihrem Speichel. Mit der anderen griff sie zum seitlichen Band des Höschens und zog sanft daran, bis die Schleife sich löste. Der Stoff fiel zur Seite, und die nackte, rasierte Fotze blieb sichtbar, feucht glänzend bis an die Innenseite der Schenkel. Mit einem Satz stieg sie auf die Arbeitsplatte, spreizte die Beine weit und setzte die Fersen auf den Marmor, und brachte die Zucchini zwischen ihre Beine.

Sie begann, sich damit von außen zu reiben, auf und ab, sie mit ihrem eigenen Saft zu benetzen, sie gegen die Klitoris zu drücken, bis die Hüfte zu zittern begann. Dann setzte sie sie an ihre Scheidenöffnung und drückte. Die Spitze verschwand langsam, und sie warf den Kopf zurück, den Mund geöffnet. Noch ein Stückchen weiter. Und noch eins. Bis die Hälfte der Zucchini in ihr verschwunden war, und sie begann, sie mit einer Hand hinein- und herauszubewegen, während sie mit der anderen die Klitoris in immer schnelleren Kreisen rieb.

Die weiße Fliesenwand rahmte sie ein, als hätte jemand dieses Zimmer genau für diesen Moment entworfen. Ich konnte nichts anderes tun als zusehen und mich im gleichen Rhythmus zu wichsen, in dem sie sich mit der Zucchini fickte, und etwas an dieser Unmöglichkeit, sie zu berühren, hatte sein eigenes Gewicht, seine eigene elektrische Ladung.

***

Die Küchentür öffnete sich.

Ein Mann kam herein. Groß, im T-Shirt, mit zerzaustem Haar von jemandem, der gerade aufgestanden ist oder schlecht geschlafen hat. Sie erschrak nicht, schloss die Beine nicht, zog die Zucchini nicht heraus. Auch er schien nicht überrascht, sie so vorzufinden, mit halb eingedrungener Zucchini in der Fotze und den Brustwarzen aus dem BH. Er sah sie nur an und folgte dann ihrem Blick bis zum geöffneten Fenster.

Sie sagte etwas, das ich nicht hören konnte. Dann öffnete sie eine Schublade, holte ein langes Küchentuch heraus und band ihm mit berechneter Langsamkeit die Augen zu. Er ließ sie gewähren. Wartete reglos, die Arme an den Seiten, während sie den Knoten fertig zog.

Als sie ihn gefesselt hatte, sah sie ihn direkt an.

Dann sah sie mich an.

Und lächelte. Oder etwas, das aus dieser Entfernung sehr danach aussah.

Was danach kam, war für mich, das begriff ich vom ersten Moment an. Sie führte ihn zu dem Stuhl neben der Arbeitsplatte, dem direkt zum Fenster hin, und setzte ihn vorsichtig darauf. Sie kniete sich vor ihn und zog ihm die Pyjamahose ohne Eile herunter. Sie holte seinen Schwanz hervor, bereits halb hart, und hielt ihn an der Basis mit einer Hand fest, während sie ihm mit der anderen die Eier streichelte. Sie fuhr mit der Zunge über die ganze Länge, darunter entlang, bis zur Spitze hinauf und leckte den Tropfen, der sich bereits zeigte, mit kreisender Bewegung ab.

Dann nahm sie ihn auf einmal ganz in den Mund. Der Schwanz des Mannes verschwand vollständig in ihrem Mund, bis ihre Nase seinen Bauch berührte. Sie blieb dort ein paar Sekunden, schluckte, wobei sich ihre Kehle um die Eichel arbeitete. Als sie ihn herauszog, hing ein Faden aus Speichel und zähem Sabber von ihrem Kinn bis zur Brust, und der Schwanz glänzte überall. Sie spuckte darauf und nahm ihn wieder hinein. Diesmal begann sie ihn ernsthaft zu saugen: auf und ab, die Wangen hohl, sich mit der Hand an der Basis helfend, um ihn im selben Rhythmus zu wichsen, in dem sie ihn blies.

Es war genau dieselbe Kadenz, die sie mit der Zucchini benutzt hatte, und jetzt verstand ich, dass das ein Probelauf gewesen war, eine private Vorführung nur für mich. Dieselbe Aufmerksamkeit, derselbe Rhythmus, der sich nicht zufällig, sondern aus Entscheidung nicht veränderte. Von Zeit zu Zeit nahm sie den Schwanz aus dem Mund, hielt ihn an ihre Wange und hob den Blick zum Fenster. Zu mir. Als sagte sie mir: Sieh nur, sieh, was ich mache.

***

Sein Kopf lag nach hinten gelehnt, die Fäuste am Rand des Stuhls verkrampft. Sie ließ ihn so, so lange sie wollte, den Mund voll, die Kehle arbeitend, bis sich seine Hüften zu heben begannen, mehr suchend. Als sie fand, es sei genug, zog sie den Schwanz mit einem Schmatzen heraus, stand auf und drückte ihn sanft gegen die Lehne zurück.

Sie streifte das Höschen ganz ab und ließ es zu Boden fallen, dann stieg sie breitbeinig über ihn, mit dem Rücken zu ihm, und sah direkt zum Fenster. Mit zwei Fingern spreizte sie die Lippen ihrer Fotze und senkte sich langsam auf den Schwanz des Mannes, ließ die Spitze sie zuerst öffnen, Zentimeter für Zentimeter eindringen, ohne den Blick von mir zu nehmen. Ich sah, wie der Schwanz in ihr verschwand, wie das Fleisch sich dehnte, um ihn aufzunehmen, wie er bis zur Basis einsank und sie die ganze Luft ausstieß, die sie zurückgehalten hatte.

Die Bewegung war anfangs langsam. Absichtlich. Sie hob sich fast ganz, als würde sie ihn ganz herausziehen, und kam dann mit einem Ruck wieder herunter, den Arsch gegen seine Schenkel pressend. Sie kontrollierte jeden Rhythmus, jede Tiefe, als wäre der Körper ein Instrument, das sie seit Jahren spielte und auswendig kannte. Ihre Hände suchten den Rand der Arbeitsplatte, um sich abzustützen. Seine Hände lagen auf ihren Hüften, drückten das Fleisch, aber sie entschied, wann und wie viel.

Sie beugte sich nach vorn, legte die Handflächen auf die Kante der Arbeitsplatte und begann, ihn auf eine andere Weise zu ficken, indem sie nur die Hüfte vor und zurück bewegte, ihn ritt, sodass ich sehen konnte, wie der Schwanz glänzend von ihrem Saft hinein- und herausglitt, wie seine Eier bei jedem Stoß gegen ihre Klitoris schlugen. Sie schob eine Hand zwischen die Beine und begann, sich zu reiben, während sie ihn ritt, und die andere hob sie an ihren eigenen Mund und leckte sich die Finger ab.

Ich hatte die Ferngläser auf das Geländer gelegt. Ich brauchte sie nicht mehr, um zu fühlen, dass ich in dieser Küche war, in ihr drin, Teil dieses unwahrscheinlichen Dreiers mit einer Glasscheibe und einer Allee dazwischen. Ich hatte den Schwanz draußen, rot, fest in meiner Faust, und ich kam innerlich schon, ohne es mir zu erlauben, noch ganz zu kommen, weil ich kommen wollte, wenn sie kam.

Der Rhythmus steigerte sich. Der Ausdruck in ihrem Gesicht veränderte sich: jene ruhige Konzentration öffnete sich zu etwas Dringlicherem, Körperlicherem, ohne ganz bewusst aufzuhören. Ihre Brüste hüpften bei jedem Stoß, noch immer vom herabgelassenen BH darunter gezeichnet. Sie sah weiterhin zwischen einer Bewegung und der nächsten zum Fenster. Und ich stand immer noch da, auf der anderen Seite des Innenhofs, unfähig mich zu rühren, mit der bereits klebrigen Hand.

Als sie an ihre Grenze kam, sah ich es an ihrem ganzen Körper, bevor ich es an ihrem Gesicht sah. An der Art, wie sie den Rücken durchbog, wie sich ihre Hände an der Arbeitsplatte festklammerten, bis die Knöchel weiß wurden, wie die Hüfte in kleinen, unkontrollierbaren Zuckungen über dem eingedrungenen Schwanz hochschnellte. Sie öffnete den Mund. Ich weiß nicht, welcher Laut daraus kam, aber ich brauchte ihn auch nicht, um zu verstehen, was geschah. Ich sah, wie sich ihr Bauch in Wellen zusammenzog, wie ihre Schenkel zitterten, wie sie sich nach vorn sinken ließ, ohne aufzuhören, sich zu bewegen, während sie kam.

Ich kam mit ihr, unfähig, es zu verhindern, und spritzte über das Geländer der Terrasse, den Blick fest auf ihr Gesicht gerichtet.

Eine Sekunde später packte er sie fest an den Hüften und stieß ein letztes Mal tief in sie hinein, indem er mit dem ganzen Körper nach oben drückte. Ich sah, wie sich sein Kiefer unter der Binde anspannte, wie er in ihr kam. Als sie sich schließlich aufrichtete, kam der Schwanz halb schlaff heraus, und ein dicker Faden Samen lief von ihrer Fotze auf die Arbeitsplatte.

Dann blieb sie einen Moment still stehen, die beschleunigte Atmung sogar aus dieser Entfernung sichtbar, ein Finger, der über ihre Fotzenlippen strich und den Samen in ihren Mund führte, ohne den Blick von meinem Fenster zu lösen. Dann stieg sie mit derselben Ruhe von ihm herunter, mit der sie alles andere organisiert hatte.

Sie nahm ihm das Tuch von den Augen.

Er blinzelte, sah sie an, sagte etwas. Sie antwortete, ohne mich noch anzusehen. Sie beugte sich hinunter und begann wieder von vorn, diesmal langsamer, wischte jede Spur dessen, was geschehen war, mit peinlich genauer Sorgfalt weg, die etwas Ritualhaftes hatte, etwas Endgültiges.

Ich blieb noch lange auf der Terrasse. Die Hitze war immer noch dieselbe. Die Stadt brannte weiter wie zuvor.

Aber in jener Nacht hatte sich etwas verändert, auch wenn ich nicht genau sagen konnte, was.

Das Fenster gegenüber ging aus. Die Gardine schloss sich wieder.

Ich blieb in die Dunkelheit starren, wo eben noch das Licht gewesen war, mit der seltsamen Gewissheit, dass von uns beiden ich derjenige gewesen war, der am meisten gesehen hatte. Und auch derjenige, der am meisten gesehen worden war.