Ich sah aus Versehen die intimen Fotos meiner Nachbarin

Monatelang hatte ich nichts mehr geschrieben. Normalerweise lasse ich mich von Dingen inspirieren, die mir selbst passiert sind oder die man mir erzählt hat, aber in letzter Zeit war mein Alltag flach geworden: Büro, Supermarkt, Sofa. Doch vor drei Wochen wurde die Routine durch eine zufällige Begegnung durchbrochen, die ich noch immer nicht aus dem Kopf bekomme und die genau diesen verruchten, erregenden Beigeschmack hat, der danach verlangt, erzählt zu werden.

Bevor ich weitererzähle, muss ich euch etwas gestehen: Ich bin Voyeur. Kein aktiver. Ich gehe nicht auf die Suche nach erleuchteten Fenstern und verstecke mich auch nicht hinter den Bäumen im Park. Bei mir ist es eher passiv. Wenn sich eine Gelegenheit ergibt — ein schlecht zugezogener Vorhang, eine Unachtsamkeit, ein eingeschalteter Bildschirm —, genieße ich sie ohne Gewissensbisse, mit einem harten Schwanz in der Hose und der Hand stillhaltend, bis ich nach Hause komme. An jenem Morgen ergab sich eine.

Ich lebe in einer Wohnsiedlung am Stadtrand von Málaga, einer Reihe niedriger Häuser mit Vorgärten und unter der Woche viel zu viel Ruhe. Vor ein paar Monaten wechselte das Haus gegenüber den Besitzer. Mireia hatte es gekauft, eine reife Frau, die allein mit einem kleinen Hund und einem mit Kisten vollgepackten Lieferwagen eingezogen war. Ich schätze, sie ist Anfang fünfzig. Halblanges Haar irgendwo zwischen Blond und Mahagoni, fast immer zu einem tiefen Pferdeschwanz gebunden, eine Hornbrille beim Lesen, ein völlig normales Aussehen. Genauso unauffällig wie meins. Auch ich bin ein gewöhnlicher Fünfziger, einer von denen, die in der Schlange bei der Bank nicht auffallen.

Bis zu diesem Tag waren wir uns nur drei- oder viermal begegnet. Kurze Grüße beim Parken, Bemerkungen über den Wind oder den Briefträger. Da Winter war, hatte ich sie nie in etwas anderem als bequemen Hosen, Sweatshirts und einem grauen Fleece-Bademantel gesehen, der offenbar von einem Ehemann stammte, den es nicht mehr gab. Nichts, was dazu einlud, genauer hinzusehen. Zumindest dachte ich das.

An jenem Samstagmorgen stieg ich mit den Einkäufen aus dem Wagen und fand sie neben einigen Blumentöpfen hockend vor, wie sie mit einem Schraubenzieher die Erde lockerte, weil ihr ein besseres Werkzeug fehlte. Sie hob die behandschuhte Hand zum Gruß.

—Hallo, Nachbar. Wie geht’s?

—Gut, und dir? Schon ganz eingelebt? Übrigens, neulich wurde bei euch das Glasfaserkabel verlegt, und ihr habt mir den halben Vormittag das Internet lahmgelegt —sagte ich scherzhaft.

Sie legte lachend die Hand an die Stirn.

—Oh, entschuldige. Ich hatte keine Ahnung, ich schwöre. Ich wollte dich Bescheid sagen, sobald ich bemerkt hatte, dass das Kabel auf deiner Seite entlanglief. Ich bin ein Chaot.

—Keine Sorge, so schlimm war es nicht.

Sie zog die Handschuhe aus und trat etwas näher an den Zaun.

—Du, wenn du schon mal da bist … Du kennst dich nicht zufällig ein bisschen mit Computern aus?

—Ein bisschen. Warum?

—Mein Laptop ist seit gestern Abend gesperrt. Ich traue mich nicht mehr, etwas anzufassen. Mein Schwiegersohn repariert mir immer alles, aber der Arme kommt seit Wochen, um Regale aufzubauen und Glühbirnen auszuwechseln. Da ist es mir unangenehm, ihn noch um etwas anderes zu bitten.

Sie machte kurz Pause und fügte mit einem Funkeln in den Augen hinzu, das mir nicht zufällig vorkam:

—Am Ende braucht man, auch wenn wir es nur ungern zugeben, ab und zu einen Mann im Haus, der ein paar Dinge richtet.

Sie sagte es mit dieser Mischung aus unterdrücktem Lachen und zweideutigem Unterton, die reife Frauen besser beherrschen als alle anderen. Ich spielte mit.

—Wenn du mal jemanden brauchst, der etwas richtet, weißt du ja, wo ich wohne. Und wenn das mit dem Laptop nicht allzu schlimm ist, sehe ich ihn mir gern an.

—Würdest du das jetzt machen? Ohne Internet langweile ich mich zu Tode.

—Komm.

Sie bat mich herein und entschuldigte sich für eine Unordnung, die gar nicht existierte. Das Haus roch nach frisch gekochtem Kaffee und etwas Zitrischem, Sauberem. Sie zeigte auf einen Ohrensessel neben einem niedrigen Tisch und verschwand, um den Laptop zu holen. Sie kam mit ihm unter dem Arm zurück und setzte sich neben mich aufs Sofa, wobei ihr Knie fast mein eigenes berührte.

Zum ersten Mal war sie nah genug, dass ich sie richtig betrachten konnte. Ohne Jacke, in einem dünnen Rundhalspullover, zeichnete sich ein voller, üppiger Körper ab. Nicht der einer Fitnessstudiobesucherin, aber der einer Frau, die noch immer wusste, wie sie sich zu präsentieren hatte. Ihre Titten, selbst unter der Wolle kaum verborgen, verrieten eine Schwere, zu der meine Augen ganz von allein wanderten. Sie saß mit geschlossenen Knien da, auf diese Art, wie eine Frau, die in ihrem Leben schon reichlich gefickt worden ist, sitzt, wenn sie weiß, dass man sie ansieht.

***

Ich öffnete den Laptop. Tatsächlich war er gesperrt; auf dem Bildschirm erschien eine Meldung, die einen Neustart im Wiederherstellungsmodus empfahl. Ich erklärte ihr, dass ich ihn zurücksetzen könne, ohne etwas von dem zu verlieren, was sich darauf befand.

—Kannst du das machen? —fragte sie, während sie mir bereits eine Tasse Kaffee einschenkte, um die ich nicht gebeten hatte, die ich aber annahm.

—Wenn es keine Überraschungen gibt, ja.

Während der Computer seine Arbeit erledigte, unterhielten wir uns ein wenig. Sie erzählte mir, dass sie sich vor anderthalb Jahren getrennt hatte, dass ihre Tochter in Barcelona lebte und dass das neue Haus ihre kleine Rache für die Jahre war, in denen sie nie selbst etwas entschieden hatte. Sie sprach ruhig und ohne Selbstmitleid, was mir sehr gefiel. Ich erzählte ihr nur zwei Dinge, gerade genug.

Der Computer fuhr wieder hoch, und wir begannen mit der Überprüfung. Ich erklärte ihr, dass es sinnvoll sei, die zuletzt verwendeten Dateien anzusehen, falls sich darunter eine infizierte Datei befände, die für die Sperrung verantwortlich war. Ich änderte die Ordneransicht auf große Symbole —zum Teil, weil es praktischer war, verdächtige Dateien zu erkennen, zum Teil, das gebe ich zu, weil man nie weiß, was sich auf dem Computer eines anderen Menschen befindet.

Ich öffnete „Zuletzt verwendet“.

Der Bildschirm füllte sich innerhalb einer Sekunde mit Vorschaubildern. Dokumente, gescannte Rechnungen, ein paar WhatsApp-Screenshots … und fast am Ende drei oder vier Bilder, die man nicht öffnen musste, um zu wissen, was sie zeigten. Nackter Körper. Ihr Körper. Mireia, auf einem Bett mit weißen Laken zurückgelehnt, die Beine leicht geöffnet und eine Hand auf der Innenseite des Oberschenkels, ein anderes Bild zeigte sie stehend vor einem Spiegel, ein weiteres im Nahaufnahmeausschnitt, den ich hier lieber nicht beschreiben möchte, der sich mir aber mit beunruhigender Klarheit eingeprägt hatte: eine glatt rasierte Muschi, deren innere Schamlippen zwischen den äußeren wie eine offene Blüte hervorsahen, glänzend und im Moment der Aufnahme offensichtlich erregt.

Ich schloss den Ordner sofort. Aber das Bild hatte sich in mir festgesetzt, auf der Netzhaut und weiter unten. Mein Schwanz wurde hart gegen die Naht meiner Jeans, noch bevor ich überlegen konnte, welchen Gesichtsausdruck ich aufsetzen sollte.

—Oh. Entschuldige. Ich glaube, jetzt ist alles in Ordnung, es scheint nichts Ernstes zu sein —sagte ich und starrte hartnäckig auf die Taskleiste.

Neben mir hatte Mireia die Hände vors Gesicht geschlagen. Als sie sie wieder sinken ließ, wirkte sie nicht genau beschämt. Sie wirkte ertappt, und das ist etwas anderes.

—Jetzt weißt du, warum ich nicht wollte, dass mein Schwiegersohn den Laptop anfasst —sagte sie und versuchte, es wie einen Scherz klingen zu lassen, was ihr nur halb gelang.

Ich schwieg und suchte nach einem eleganten Ausweg. Ich bot ihr einen an.

—Ich habe auch nichts gesehen. Sieh du dir die Dateien jetzt in Ruhe an und lösch, was dir nicht gefällt, dann ist die Sache erledigt.

Ihre Antwort brachte mich aus dem Konzept.

—Ach was. Ich traue mich nicht, etwas anzufassen, sonst sperre ich ihn wieder. Warum siehst du sie dir nicht an? Jetzt, wo wir schon dabei sind.

Ich hob den Blick. Sie hielt meinem Blick eine Sekunde zu lange stand. In dieser Sekunde verstand ich zwei Dinge: dass sie genau wusste, was sich in diesem Ordner befand, und dass sie wollte, dass ich es mir in Ruhe ansah, ohne die Ausrede eines Versehens.

***

Ich könnte euch jetzt anlügen und behaupten, ich hätte das Angebot aus Anstand abgelehnt. Das habe ich nicht. Die Möglichkeit, diese Vorschaubilder noch einmal zu sehen, diesmal in dem Wissen, was auftauchen würde, ließ meinen Puls im Hals pochen; mein Schwanz war steinhart und presste gegen den Reißverschluss, während meine Hände leicht feucht auf dem Touchpad lagen. Ich stellte die Ordneransicht wieder auf „große Symbole“, sagte ihr, sie solle sich keine Sorgen machen, und ich würde danach wieder auf „Details“ umstellen, damit niemand mehr etwas zu sehen bekäme.

Ich klickte.

Sie erschienen wieder. Und diesmal ließ ich mir Zeit. Nicht lange —gerade genug, um die vier bereits gesehenen Fotos noch einmal durchzugehen und zwei weitere zu betrachten, die mir entgangen waren—, aber lange genug, um mir jeden Zentimeter Haut einzuprägen. Mireia lag auf dem Rücken auf den weißen Laken, den runden, üppigen Arsch angehoben, mit der noch sichtbaren Bikinimarke, die blasser war als der Rest, und der Spalt zwischen ihren Pobacken öffnete sich gerade weit genug, um den Schatten ihres Anus erahnen zu lassen; weiter unten ragte der rasierte Schlitz ihrer Muschi zwischen den zusammengepressten Oberschenkeln hervor. Sie blickte mit einem Lächeln über die Schulter in die Kamera, das sagte: Ich weiß, was ich hier zeige, und ich zeige es gern.

Mireia stand da, in einem schwarzen Dessousset, das ihr weit besser stand als das Sweatshirt im Garten. Ein Spitzen-BH, der ihre schweren Titten kaum hielt; große, dunkle Brustwarzen zeichneten sich unter dem transparenten Stoff ab und waren offensichtlich steif. Bei dem Höschen handelte es sich um einen hauchdünnen Tanga, der sich in ihr Fleisch an den breiten Hüften schnitt, während der mittlere Streifen zwischen den Schamlippen verschwand, die selbst durch die Spitze fleischig wirkten. Eine Hand lag auf ihrer Taille, mit der natürlichen Selbstverständlichkeit einer Frau, die diese Aufnahme seit Tagen unter zwanzig ähnlichen auswählte.

Mireia saß auf der Bettkante, die Beine gespreizt, zwei Finger rissen ihre Muschi für die Kamera weit auseinander. Die rosigen, glänzenden inneren Schamlippen, die geschwollene Klitoris, die zwischen den Falten hervorspitzte, und ein feuchter Fleck auf dem Laken direkt darunter. Das Bild ließ keinen Zweifel: Sie hatte das Foto erregt aufgenommen, nachdem sie sich eine ganze Weile berührt hatte, und sie wollte, dass es festgehalten wurde.

Mireia in einem engen Ausschnitt, eine Untersicht auf ihre Brust: Beide Titten hingen schwer zum Objektiv, die Brustwarzen zeigten leicht nach außen, und auf der Haut waren kaum sichtbare bläuliche Äderchen zu erkennen, wie sie nur echte Frauen haben, keine Kalenderfrauen. Sie hielt sie mit beiden Händen von unten hoch, als würde sie sie anbieten.

Und das letzte. Mireia lag da, die Beine angewinkelt und maximal gespreizt, eine Hand glitt zwischen ihre Oberschenkel, und zwei Finger steckten bereits bis zu den Knöcheln in ihrer Muschi. Mit der anderen Hand zog sie die Haut ihres Schamhügels nach oben, damit die Klitoris stärker hervortrat. Ihr Gesicht lag außerhalb des Bildausschnitts —das war auch nicht nötig—, aber der Bogen ihres Rückens und die Anspannung ihrer Schenkel sprachen für sich: Sie kam gerade oder war im Moment der Aufnahme kurz davor.

Neben mir betrachtete die echte Mireia schweigend den Bildschirm. Sie machte keinerlei Anstalten, mir die Sicht zu versperren, den Laptop zu kippen oder sich zu entschuldigen. Sie atmete nur etwas schneller, während sich der Pullover über den Titten hob und senkte, die ich gerade nackt auf dem Bildschirm gesehen hatte. Auch ich atmete flach, mein Paket gegen die Naht der Hose gepresst, und ein Tropfen Lusttropfen hatte meinen Slip befleckt. Ich sah verstohlen in ihren Ausschnitt und glaubte, unter der dünnen Wolle ihre steif gewordenen Brustwarzen zu erkennen, genau wie auf dem Foto.

Vielleicht zwanzig Sekunden vergingen so. Zwanzig Sekunden, in denen keiner von uns so tat, als würde er nicht genau das tun, was er tat. Zwanzig Sekunden, in denen ich den härtesten Schwanz der letzten fünf Jahre hatte und sie, da bin ich mir sicher, unter ihrer bequemen Hauskleidung eine nasse Muschi. Dann wechselte ich zur Listenansicht, die Vorschaubilder verschwanden, und wir kehrten zum Computer zurück, zum inzwischen kalten Kaffee und zu unserem unterbrochenen Gespräch über Antivirenprogramme.

Ich werde sie wochenlang nicht aus dem Kopf bekommen, dachte ich, während ich mit dem Cursor auf eine verdächtige Datei zeigte.

Ich löschte ein paar seltsame Downloads, erklärte ihr, wie sie das beim nächsten Mal allein machen konnte, und zeigte ihr, wo sich die Schaltfläche zum Abmelden befand. Alles sehr technisch, alles sehr neutral, mit einer Stimme, die eine Spur tiefer war als gewöhnlich, und einer Hose, die sich unmöglich richten ließ, ohne dass die Beule auffiel. Als ich fertig war, standen wir beide noch immer nicht vom Sofa auf.

—Na ja, offenbar hast du jetzt nichts Ungewöhnliches mehr —sagte ich.

Wir sahen uns an. Ich könnte schwören, dass wir beide genau dasselbe dachten. Nicht an die Rechnungen, nicht an das Antivirenprogramm. Wir dachten an diese Vorschaubilder, an das, was wir miteinander geteilt und verschwiegen hatten, an das, was sich schweigend zwischen uns abgespielt hatte, während der Bildschirm uns zeigte, was sie für sich selbst aufbewahrt hatte. Daran, wie es gewesen wäre, den Laptop auf den Boden zu werfen, ihr den Pullover hochzuschieben, ihr diese Titten aus dem BH zu holen und sie zu lutschen, bis ich sie stöhnen hörte; ihr die Hose zu öffnen, die Hand in ihren Slip zu schieben und dieselbe rasierte, feuchte Muschi wie auf dem Foto vorzufinden, die auf Finger, Zunge oder was immer sie hineinzustecken wünschte, wartete. Aber keiner von uns wagte, diese Dinge in Worte zu fassen.

Ich stand auf. Der Zauber zerbrach mit dem Knarren des Ohrensessels. Mireia erhob sich ebenfalls, begleitete mich zur Tür, dankte mir und wiederholte, ich solle jederzeit klingeln, wenn ich etwas brauche.

—Gleichfalls —antwortete ich—. Wenn du noch etwas brauchst, weißt du ja, wo ich bin.

Sie zögerte. Ich zögerte. Für einen Moment dachte ich, sie würde mir zwei Abschiedsküsse geben, und dass diese beiden Küsse nicht unschuldig bleiben würden, dass sie mit ihrer Zunge in meinem Mund enden und meine Hand sich über dem Pullover um eine dieser Titten schließen würde. Am Ende gab es keine Küsse. Nur ein „Auf Wiedersehen, Nachbar“, ein „Auf Wiedersehen, Nachbarin“, und die Tür, die sich sanft hinter mir schloss.

***

Ich ging mit den Händen in den Taschen nach Hause, der Schwanz noch immer hart und das Bild dieser sechs Fotos wiederholte sich in einer Endlosschleife in meinem Kopf. Vor allem das von den Brüsten. Im direkten Kontakt hatte der dicke Pullover nicht erahnen lassen, was die Kamera gezeigt hatte: schön, üppig, vom Alter leicht herabhängend, mit jener Echtheit, die bearbeitete Zeitschriftenfotos niemals erreichen. Titten, die man mit beiden Händen greifen und in die man das Gesicht versenken konnte.

Ich schaffte es nicht bis zum Sofa. Ich schloss die Tür, zog mir gleich im Flur Hose und Slip bis zu den Knien herunter und begann, ihn mit der rechten Hand zu wichsen, während ich mir mit der linken die Eier zusammenpresste. Ich schloss die Augen und sah die Vorschaubilder wieder vor mir, eines nach dem anderen: den angehobenen Arsch auf den weißen Laken, die zwei Finger, die ihre Muschi für die Kamera öffneten, die Titten, die zum Objektiv hinabhingen. Ich stellte mir vor, sie von hinten zu ficken, während sie mit diesem Lächeln über die Schulter blickte. Ihn ihr auf einmal bis zum Anschlag hineinzustoßen, ohne Vorspiel, zu spüren, wie sich ihre feuchte Muschi um meinen Schwanz öffnete und wie ihr Arsch bei jedem Stoß gegen meine Hüften prallte. Ich stellte mir vor, sie auf den Rücken zu legen, ihre Beine hochzunehmen, bis sie einen Kopfstand machte, und sie zu ficken, während ihre Titten auf und ab wippten, bis ich in ihr kam. Ich stellte mir vor, ihr den Schwanz so tief in den Mund zu schieben, dass ihr die Tränen kamen, während sie kniete und ihn ohne Hände blies, als hätte sie seit Monaten keinen Schwanz mehr gekostet.

Ich hielt nicht einmal zwei Minuten durch. Ich kam im Stehen gegen die Wand im Flur, ein Krampf bog mir die Knie weg, und dicke Spritzer Sperma schossen auf die Fußmatte, während ich Mireias Namen mit einer Heftigkeit zwischen den Zähnen keuchte, wie ich sie seit Jahren nicht mehr gespürt hatte. Als ich fertig war und an der Tür lehnte, den noch immer in meiner Hand tropfenden Schwanz, wurde mir klar, dass ich allein mit dem, was ich in zwanzig Sekunden auf dem Bildschirm gesehen hatte, Material für eine ganze Woche besaß.

Diese Woche dachte ich öfter an sie, als ich zugeben wollte. Ich wichste mir noch vier- oder fünfmal einen —unter der Dusche, im Bett vor dem Einschlafen, einmal im Büro auf der Toilette—, und immer kehrten dieselben Bilder zurück: die Finger, die ihre Muschi öffneten, die herabhängenden Titten, der angehobene Arsch. Ich fragte mich, ob die Fotos nur für sie selbst bestimmt waren, eine Art, sich nach der Trennung anzusehen und zu überprüfen, ob sie mit fünfzig noch immer einen Körper hatte, den man ficken wollte. Oder ob sie sie jemandem geschickt hatte. Ob sie ein Profil auf irgendeiner Website besaß, einen Account in irgendeinem Chat, jemanden auf der anderen Seite des Bildschirms, für den sie in ihrem Gästezimmer mit gespreizten Beinen posierte. Einen Kerl, dem sie jeden Abend Videos schickte, in denen sie mit dem Vibrator kam, während ich, kaum zwanzig Meter entfernt auf der anderen Straßenseite, mir den Schwanz wichste und an sie dachte, ohne es zu wissen.

Hat sie es absichtlich getan? Dass sie mich bat, die Dateien anzusehen?

Ich habe keine Antwort. Manchmal glaube ich, ja, dass diese „Anregung“ ihre Art war, mir zu zeigen, was gleich auf dem Bildschirm auftauchen würde, mir zu sagen: Sieh, was ich zwischen den Beinen habe, entscheide du, was wir damit machen. Manchmal glaube ich, nein, dass sie einfach eine reife Frau war, die ertappt worden war und der Sache vor einem Fremden lieber keine größere Bedeutung geben wollte. Beide Möglichkeiten machen mich hart, aus unterschiedlichen Gründen.

Seit jenem Morgen bin ich ihr nicht wieder begegnet. Weder auf dem Parkplatz noch im Garten noch beim Spazierengehen mit dem Hund. Manchmal denke ich, sie geht mir aus dem Weg; manchmal ist es einfach nur Pech mit unseren Zeitplänen. Aber der Winter geht zu Ende. Die Abende werden länger, die Hecken werden wieder sichtbar, und wir Nachbarn beginnen, die Stühle auf die Veranda zu stellen.

Ich weiß, dass ich ihr früher oder später wieder begegnen werde. Und ich weiß, dass wir uns dann beide an genau dasselbe erinnern werden: das kalte Licht des Laptops auf unseren Gesichtern, die Vorschaubilder, die auf dem Bildschirm auftauchten, die weit geöffnete Muschi dreißig Zentimeter vor unseren Augen, die zusätzliche Sekunde, in der sie den Blick nicht abwandte.

Falls Mireia diese Seite liest und sich in dieser Geschichte wiedererkennt, hoffe ich, dass sie sie als das versteht, was sie ist: keine Indiskretion, sondern eine Art, ihr zu sagen, dass an jenem Morgen etwas zwischen uns passiert ist, auch wenn keiner von uns den anderen berührt hat. Dass ich mir seit drei Wochen den Schwanz wichse und an ihren Arsch, ihre Titten und die rasierte Muschi denke, die sie mir gezeigt hat, ohne sie mir zu zeigen. Und dass ich, wenn wir uns im Garten wiedersehen, zumindest nicht so tun werde, als wäre nichts passiert. Wenn sie mich das nächste Mal auf einen Kaffee einlädt, bringe ich den Laptop bereits eingeschaltet mit, und dann wollen wir mal sehen, wer von uns zuerst den Ordner zu schließen wagt.

Ende, fürs Erste.