Ich zahlte einer Unbekannten nur dafür, dass sie mich ansah

Ich lebe seit fünf Jahren in Zaragoza. Ich heiße Adrián, bin zweiunddreißig und führe ein ziemlich gewöhnliches Leben: Büro, zweimal die Woche ins Fitnessstudio, alle vierzehn Tage ein Bier mit den Freunden. Nichts, was Aufmerksamkeit erregen würde. Außer vielleicht einer Fantasie, die ich schon lange mit mir herumschleppte und der ich mich nie zuzutrauen gewagt hatte, ihr ein Datum zu geben.

Es ist nichts Extremes. Im Gegenteil. Es ist eine schüchterne, fast kindliche Fantasie: mich mit einem Mädchen zu verabreden und vor ihr zu masturbieren, während sie zusieht. Kein Körperkontakt, kein Sex, keine Versprechen. Nur ihr fester Blick und meine Hand. Schon der Gedanke machte mich an. Ihn umzusetzen, schien allerdings kompliziert: Bei jemandem, dem man vertraut, läuft es am Ende doch auf mehr hinaus, und bei jemandem, dem man nicht vertraut, kommt man in der Regel gar nicht erst auf die Idee, so etwas vorzuschlagen.

Ich hatte monatelang darüber nachgedacht und in Gedanken Varianten hinzugefügt – dass sie angezogen wäre, in Unterwäsche, dass sie sich die Brust anfassen ließe –, aber ich kam immer wieder auf die reinste Version zurück: sie schaut zu, ich schweige, sonst nichts. Der konkrete Reiz lag genau darin, darin zu wissen, dass eine andere Person etwas so Intimes miterlebte und dass die einzige Regel war, die Grenze nicht zu überschreiten.

Eines Abends, nach drei Gläsern Wein, öffnete ich eines dieser sozialen Netzwerke, die irgendwo zwischen anständig und unanständig angesiedelt sind, legte ein Profil an und lud ein verschwommenes Foto hoch. Ich schrieb, ohne lange nachzudenken: »Suche ein Mädchen zum Treffen, das zusieht, wie ich mir einen runterhole. Ich zahle dafür. NUR ZUSCHAUEN«. Ich schloss die App und ging schlafen. Ich dachte, dass ich sie in einer Woche löschen würde, ohne sie je benutzt zu haben.

Am nächsten Morgen hatte ich dreißig Nachrichten.

***

Das Aussieben dauerte lange. Offensichtliche Fake-Profile, Männer, die sich als Frauen ausgaben, Angebote für Dienste, die mich nicht interessierten, ein paar Mädchen, die offensichtlich verzweifelt nach schnellem Geld waren und mir eher leidtaten als mich anzumachen. Das wollte ich nicht. Ich suchte ein Gespräch, das den Rhythmus über mehrere Tage tragen konnte, jemanden, dem der Vorschlag in irgendeiner kleinen, geheimen Ecke ebenfalls Spaß machte.

Fast zwei Wochen dauerte es, bis ich sie fand.

Sie hieß Lucía. Sie war zweiundzwanzig, kam aus Sevilla und machte in Zaragoza einen Master. Brünett, grüne Augen, ein Lächeln, das auf Fotos jeden möglicherweise schmutzigen Hintergedanken wieder gutzumachen schien. Sie studierte etwas im Bereich Marketing und, wie sie mir erzählte, kam sie gerade so über die Runden. Den Master bezahlte sie selbst, sie wohnte in einer WG mit zwei anderen Mädchen, und die Idee, sich etwas dazuzuverdienen »ohne jemanden anzufassen«, wie sie es formulierte, fand sie fast komisch.

—Im Grunde — schrieb sie mir in der dritten Nacht — finde ich die Situation eher spannend als peinlich. Ich hätte nie gedacht, dass jemand nur das will. Dass ein Typ dafür bezahlt, vor einer zu wichsen, und sonst nichts, kein Ficken, kein Blowjob, gar nichts.

Wir redeten eine Woche lang, bevor wir uns verabredeten. Ich wollte mich nicht wie ein Kunde fühlen, und sie sollte sich nicht wie Ware fühlen. Ich fragte sie nach ihrem Studium, nach ihrer Familie, nach dem ersten Mal, dass sie betrunken war, nach dem letzten Mal, dass sie geweint hatte. Sie erzählte mir, dass ihre Eltern einen Hund hatten und sie ihn vermisste. Sie schickte mir ein Foto von dem Hund. Ich schickte ihr eines von meinem. Für jemanden, der einer Unbekannten bezahlte, damit sie ihn beim Masturbieren ansah, war das eine seltsam liebevolle Routine.

Als ich sie fragte, ob sie weitermachen wolle, antwortete sie innerhalb von zwei Minuten. »Ja. Aber an einem Ort, an dem ich mich wohlfühle.«

***

Lucías Wohnung fiel wegen ihrer Mitbewohnerinnen aus. Meine war eine Option, aber die Vorstellung, in das Haus eines Menschen zu gehen, den sie kaum kannte, war ihr unangenehm, und ehrlich gesagt verstand ich das. Wir sprachen über Hotels. Zu teuer für etwas so Kurzes und zu exponiert: Flure, Rezeption, Kameras. Am Ende schlug ich eine Idee vor, die uns beiden vernünftig erschien: das Parkhaus des größten Einkaufszentrums der Stadt, auf der untersten Ebene, an einem Dienstagnachmittag. Autos ringsum, aber keine Leute. Eine Tür, die sie jederzeit öffnen und durch die sie wieder hinausgehen konnte.

Sie sagte zu.

Ich holte sie an einem Kreisverkehr in der Nähe ihrer Fakultät ab. Ich erkannte sie, bevor sie mich sah: Sie trug Jeans, ein kurzes Top in Creme, das ihre Taille betonte, und darüber eine Jeansjacke. Schlicht, aber mit jener Präzision, die Mädchen haben, die ganz genau wissen, wie sie vom Beifahrersitz aus aussehen werden. Sie stieg ins Auto, gab mir zwei Küsse auf die Wange und setzte sich mit sehr geradem Rücken hin, als würde ihr die Haltung helfen, nicht allzu sehr an das zu denken, was wir vorhatten.

—Wie war dein Tag? —fragte ich.

—Lang —sagte sie und lachte leise —. Vier Stunden am Stück Unterricht und dann das hier.

—Wenn dir irgendwann unwohl wird, brechen wir ab. Einverstanden?

Sie nickte. Ich fuhr langsam. Ich fragte sie nach dem Unterricht, nach einer Kommilitonin, die sie nicht mochte, nach dem letzten Buch, das sie aus Langeweile abgebrochen hatte. Sie entspannte sich. Als wir am Einkaufszentrum ankamen, redeten wir bereits mit der Vertrautheit von Menschen, die fünf Dates hinter sich haben, nicht zwanzig Minuten.

***

Ich fuhr drei Ebenen hinunter, bis ich eine Ecke fand, in der keine fünfzehn Meter entfernt ein einziges Auto stand. Ich schaltete den Motor aus. Die Stille im Parkhaus war dick, eine Art von Stille, die der Situation eher noch etwas hinzufügt, als ihr etwas zu nehmen. Lucía blieb ein paar Sekunden lang an die Decke des Autos starrend sitzen.

—Alles okay? —fragte ich.

—Alles okay —antwortete sie, auch wenn ihre Hand ein wenig zitterte.

Ich reichte ihr den Umschlag mit dem Bargeld, auf das wir uns geeinigt hatten. Sie nahm ihn, ohne nachzuzählen, steckte ihn in ihre Tasche und legte die Tasche zu ihren Füßen, als würde sie einen unangenehmen Formalakt abheften und ihn am liebsten gleich vergessen.

—Hinten? —sagte ich.

—Hinten.

Wir stiegen beide aus dem Wagen und kletterten durch die hinteren Türen wieder hinein. Der Sitz war breit, ein alter Sedan, den ich von meinem Vater geerbt hatte. Wir setzten uns jeder auf seine Seite, mit einer Handbreit Abstand zwischen den Oberschenkeln. Sie so nah in diesem Winkel zu haben, ohne sie zu berühren, war das Erste, das sich mir einprägte: die Wärme ihres Körpers, die mich erreichte, ohne dass ich sie streifte, der leichte Duft nach irgendetwas Zitrusartigem, das Geräusch ihres Atems, ein wenig schneller als meines.

—Wie fängt man an? —fragte sie und versuchte zu lächeln.

—Damit, mich anzusehen —sagte ich.

Und ich sah zuerst sie an. Ich ließ meinen Blick ruhig über ihr Dekolleté gleiten, über die Linie ihres Schlüsselbeins, die Rundung ihres Halses. Ich wanderte über das kurze Top, blieb dort stehen, wo der Stoff sich an ihre Brust schmiegte, und ahnte, ohne sie berühren zu müssen, dass sie keinen BH trug. Die Rundung ihrer Titten zeichnete sich klar unter dem Stoff ab, und die Nippel standen bereits hart ab, zwei feste Punkte, die den Baumwollstoff nach außen drückten. Ich ging weiter hinunter bis zur Naht der Jeans, zum gespannten Dreieck zwischen ihren Schenkeln. Ich berührte sie nicht. Ich schaute nur. Lucía hielt meinem Blick stand und ließ mitten auf meinem Rundgang hörbar durch die Nase Luft aus, als würde sie einwilligen, sich auf das Spiel einzulassen.

Ich öffnete den Gurt. Ich zog den Reißverschluss herunter. Ich schob die Hose bis zu den Knien und dann den Slip herunter. Mein Schwanz war schon halb steif, nur vom Warten, dick und mit deutlich hervortretender Ader von oben bis unten, die Eichel lugte aus der Vorhaut hervor und ein transparenter Tropfen glänzte an der Spitze. Als er sichtbar wurde, fielen Lucías Augen fast unwillkürlich auf ihn und blieben dort, festgeheftet an dem harten Fleisch, das sich selbst gegen meinen Bauch aufrichtete.

—Wow —sagte sie sehr leise —. Du hast einen ganz schön dicken.

Das war kein theatralisches Kompliment. Es war eine Feststellung. Und diese Natürlichkeit machte mich mehr an als jedes Lob. Ich spürte, wie mein Schwanz nur von ihren Worten nach oben zuckte, ein Pochen, das noch mehr dickflüssige Sahne aus der Öffnung treten ließ.

***

Ich spuckte in meine rechte Handfläche, umschloss den Schwanz und begann langsam zu wichsen. Die Vorhauthaut glitt über und unter der geschwollenen, violetten Eichel hin und her, und der Speichel, gemischt mit Lusttropfen, begann ein feuchtes, klebriges Geräusch zu machen, das in der Stille des Parkhauses klang, als wären wir in einer Höhle. Anfangs sah ich sie nicht an, konzentriert auf das Gefühl, sie genau in der Rolle zu belassen, die ich verlangt hatte: Zeugin. Ich packte die Basis mit Daumen und Zeigefinger und zog die Faust bis zur Spitze, spürte, wie die Eichel immer glänzender, immer gespannter wurde.

Dann hob ich den Blick und fand sie. Sie hatte den Blick kein einziges Mal abgewandt. Ihre Lippen waren leicht geöffnet, und sie nagte ganz sanft an der Unterlippe, nicht kokett, sondern so, wie jemand es tut, der sich konzentriert. Ihre Zunge zeigte sich für den Bruchteil einer Sekunde am Mundwinkel, als würde sie sich unbewusst schon den Geschmack vorstellen.

—Kann ich dir Fragen stellen? —sagte ich.

—Ja.

—Wann hast du zuletzt so einen Schwanz gesehen?

—Vor drei Monaten. Mein Ex.

—Hat es dir gefallen, ihn anzuschauen?

Sie brauchte einen Moment, um zu antworten. Meine Hand bewegte sich weiter, ohne Eile, das schmatzende Geräusch der Faust auf dem nassen Fleisch füllte ihr die Ohren.

—Ich habe ihm nie Aufmerksamkeit geschenkt —sagte sie schließlich —. Es war alles mehr … funktional. Er hat ihn reingesteckt, ist gekommen, hat geschlafen.

—Und jetzt?

—Jetzt schaue ich hin.

—Was schaust du dir an?

—Wie er anschwillt —sagte sie, und ihre Stimme zitterte —. Wie dieses Zeug an der Spitze herausläuft. Wie sich alles spannt, wenn du die Hand fester machst.

In ihrer Stimme veränderte sich etwas. Sie wurde tiefer, dichter, heiser. Ich beschleunigte ein wenig, mein Handgelenk arbeitete jetzt schon wütender, rauf und runter, ich spuckte mir noch einmal in die Handfläche, damit es besser glitt. Sie rutschte auf dem Sitz hin und her, kreuzte die Beine auf die andere Seite und entkreuzte sie wieder, wodurch sich ihr Top einen Fingerbreit über den Bauch schob. Das war keine kalkulierte Bewegung. Es war reiner Reflex, diese minimale Anpassung, die der Körper macht, wenn die Muschi feucht wird und der Slip plötzlich drückt.

—Kann ich dich um etwas bitten? —sagte ich.

—Kommt drauf an.

—Deine Titte anfassen. Über der Kleidung. Nur das.

Sie dachte zwei Sekunden lang nach.

—Über der Kleidung.

Ich hob die linke Hand, ohne mit der rechten aufzuhören, und legte die offene Hand auf ihre rechte Titte, über dem Top. Sofort spürte ich den verhärteten Nippel durch den dünnen Stoff in meine Handfläche piksen, ein hartes Knöpfchen, das bestätigte, dass auch sie bis ganz zum Schluss voll dabei war. Ich drückte leicht zu, vorsichtig, und spürte, wie die Titte meine ganze Hand füllte, unten weich und an der Spitze fest. Lucía schloss für einen Augenblick die Augen, ließ ein feines Seufzen durch die Nase entweichen und öffnete sie sofort wieder, als würde sie sich wieder an den Pakt erinnern.

—Schau weiter —sagte ich.

—Ich schaue —antwortete sie und senkte den Blick wieder auf meine Faust, die sich über dem glänzenden Schwanz bewegte.

***

Ich hielt die linke Hand fest an Ort und Stelle, während der Daumen in kleinen Kreisen über den Nippel durch das Top strich, und die rechte immer schneller wurde. Ich wichste ihn nun ohne Gnade, die Haut der Eichel kurz davor zu platzen, die Eier eng an die Hand gepresst, spürte, wie sie sich an meinen Körper hochzogen. Ich konzentrierte mich mehr auf ihr Gesicht als auf jedes andere Detail. Darauf, wie sich ihr Atem in der Kehle abzeichnete, abgehackt, stoßweise. Auf die Röte, die bis zu ihren Ohren auf ihre Wangen gestiegen war. Auf die Art, wie ihre Augen von meinem Schwanz zu meinen hin und wieder zurück zu meiner Hand wanderten, als würde sie überprüfen, dass die Wirklichkeit weiterhin geschah.

—Der ist sehr hart —murmelte sie, ohne dass ich sie nach irgendetwas gefragt hätte —. Die Spitze wird dir gleich rausplatzen.

—Sag das noch mal.

—Du hast einen steinharten. Schau, wie er glänzt. Schau, wie du ihn dir zusammenquetschst.

Ich hörte, wie sie die Schenkel zusammenpresste, Jeans an Jeans ein minimales Geräusch, und ich wusste, ohne die linke Hand senken zu müssen, dass ihre Muschi feucht geworden war. Ich drückte ihre Titte ein bisschen fester, fast ohne es zu merken, und sie schlug mir die Hand nicht weg. Im Gegenteil: Sie beugte sich ein kleines Stück nach vorn, damit mir die Brust voller in der Hand lag.

—Nicht wegsehen —bat ich, die Stimme schon abgehackt.

—Ich sehe nicht weg.

—Schaust du nicht weg, wenn ich komme.

—Ich sehe nicht weg.

—Ich will, dass du siehst, wie mir die ganze Ladung rausläuft.

—Ich will es sehen —sagte sie, und dieser Satz, aus dem Mund dieses braven Mädchens aus Sevilla, ließ mich innerlich aufschrecken.

Sie sagte es leise, fast wie einen Pakt. Und dann, mit diesem Satz, der wiederholt im Innenraum des Wagens schwebte, begann ich plötzlich das Ende herankommen zu spüren, ein heißer Zug an der Schwanzwurzel, der unaufhaltsam nach oben stieg. Ich drückte meine Eier mit der linken Hand — löste mich für eine Sekunde von ihrer Brust, um sie selbst zu greifen — und ging wieder zurück zur Titte. Ich sah ihre grünen Augen auf meine Faust geheftet, den halb geöffneten Mund, und stieß zwischen den Zähnen ein heiseres Stöhnen aus.

—Ich komme —warnte ich —. Ich komme, während ich dich anschaue.

—Komm —flüsterte sie —. Lass alles raus.

Der erste Schuss schoss mit Wucht heraus und landete auf meinem Bauch, weiß und dickflüssig, und zog eine lange Spur bis zum Bauchnabel. Der zweite entwich über meine Faust hinweg und benetzte meine Finger, heiß. Der dritte, vierte und fünfte fielen mir auf die Hand und auf die Schenkel, langsamer, zäher, während ich weiter die Faust zusammenpresste und sie mit dem qualvollen Rhythmus des Endes durchrüttelte, bis auf den letzten Tropfen aus der Vorhaut herauszog. Lucía blinzelte nicht. Ich sah, wie ihre grünen Augen jedem Schwall folgten, wie sich ihr Mund mit jedem Schlag meines Schwanzes weiter öffnete, wie sie unwillkürlich schluckte.

Sie nahm den Blick nicht von mir, bis der Schwanz sich nicht mehr von allein bewegte. Auch danach nicht.

—Verdammt —sagte sie sehr leise —. Ganz schön viel.

***

Ich wischte das Desaster mit Feuchttüchern weg, die ich vorbereitet mitgebracht hatte. Ich fuhr mit einem über meinen Bauch, mit einem über meine Hand, mit einem über meinen schon wieder weichen und empfindlichen Schwanz, der noch immer die letzten Reste tropfen ließ. Ich zog Slip und Hose wieder hoch. Lucía ließ die Hand sinken, die sie irgendwann, ohne dass ich mich daran erinnerte, auf ihren eigenen Oberschenkel gelegt hatte, ganz nah an der Scham, die Finger gegen die Naht der Jeans gepresst. Wir saßen eine Minute lang schweigend da, beide noch etwas schnell atmend.

—Geht’s dir gut? —fragte ich.

—Mir geht’s gut —sagte sie und lächelte —. Es war seltsamer, als ich dachte. Und gleichzeitig weniger seltsam.

—Ist das gut?

—Das ist interessant. Ich bin feucht geworden, weißt du? —fügte sie hinzu, ohne mich anzusehen —. Ziemlich.

Wir lachten, obwohl mir dieses Geständnis einen späten Schlag in den bereits verpackten Schwanz versetzte. Ich setzte mich wieder auf den Fahrersitz und startete den Wagen. Auf dem Rückweg zum Kreisverkehr redeten wir über Belangloses, als wären wir gerade aus einem Café gekommen. Bevor sie ausstieg, sah sie mich von der Tür des Wagens aus an.

—Wenn du irgendwann Lust hast, das zu wiederholen —sagte sie —, schreib mir.

—Nur schauen?

—Nur schauen. Oder was immer du sonst noch ausmachst. Beim nächsten Mal lasse ich dich vielleicht eine Weile lutschen. Nur eine Weile.

Sie schloss die Tür, bevor ich antworten konnte. Ich sah, wie sie über den Kreisverkehr ging, die Jeansjacke ganz oben zugeknöpft, die Tasche über der Schulter. Als sie in der Menge verschwand, blieb ich noch eine Weile mit den Händen am Lenkrad sitzen, ohne loszufahren, und ging im Kopf noch einmal das Detail ihres starren Blicks durch, der in meinen Schwanz gebohrt war, während ich kam, ihr halb geöffneter Mund, das geflüsterte »Komm«. Dieses Bild war es, mehr als alles andere, was an jenem Nachmittag geschehen war, nach dem ich wusste, dass ich wieder suchen würde.