Jemand hat uns im Bad dieses Cafés gehört

Rom im Oktober hat etwas, das keine andere Stadt hat. Ein gelbes, tiefes Licht, das alles durchtränkt und selbst den abgenutztesten Steinen etwas verleiht, das man anstarren möchte. Wir kamen an einem Montag an und fuhren vom Flughafen direkt in den chaotischen, wunderschönen Verkehr der Stadt, während sich das Taxi durch Überreste von Jahrhunderten schlängelte, die für die Römer einfach der Heimweg sind.

Seit vier Tagen zogen wir schon von früh am Morgen durch die Stadt, unsere Flitterwochen reduziert auf Kilometer von Kopfsteinpflaster, Cappuccinos zu jeder Tageszeit und Gespräche, die bis in die Morgendämmerung andauerten. Jede Nacht kehrten wir in die Wohnung in Trastevere zurück, mit schmerzenden Muskeln und der Energie von zwei Menschen, die noch nicht so recht wussten, wie man verheiratet ist, ohne dass ihnen dabei die Lust vergeht, zu ficken, als hätten sie sich seit Wochen nicht mehr gesehen.

Die Ehe fühlte sich noch neu an. Wir trugen sie wie ein frisches Kleidungsstück: vorsichtig, stolz, und schauten zwischendurch immer wieder hin, um uns zu vergewissern, dass sie wirklich real war. Aber das Verlangen hatte sich nicht verändert. Wenn überhaupt, war es schmutziger geworden, ungeduldiger, als wäre das Unterschreiben eines Papiers die endgültige Erlaubnis gewesen, sich ganz gehen zu lassen.

Adrián wachte an diesem Sonntag mit einem Plan auf. Einer dieser vagen Pläne, die in seinem Mund immer noch zu etwas Größerem wurden.

—Forum Romanum am Morgen —sagte er aus dem Bad, die Stimme vom Wasser der Dusche gedämpft—. Danach sehen wir weiter.

Ich zog mich langsam an. Eine dunkle Hose, ein bordeauxroter Wollpullover und der lange Mantel, den ich mir speziell für diese Reise gekauft hatte. Darunter ein schwarzes Spitzen-Set, das ich angezogen hatte, weil ich ganz genau wusste, was ich tat. Ich band mir die Haare mit wenig Aufwand zusammen und ging in die kleine Küche hinunter, um auf den Kaffee zu warten, der sich praktisch von selbst machte.

Als Adrián mit noch nassem Haar, das ihm in die Stirn fiel, in der Tür erschien, sah er mich mit diesem Ausdruck an, den ich schon gut kannte: eine Mischung aus Bestandsaufnahme und Zuneigung, die mich unverhohlen von oben bis unten abtastete. Seine Augen blieben einen Sekundenbruchteil zu lange an meinen Brüsten unter dem Pullover hängen, und ich spürte sofort, wie sich meine Brustwarzen verhärteten, als hätte sein Blick sie berührt.

—Wie lange bist du schon fertig?

—Fünf Minuten.

—Und ich hier, und verpasse sie.

Er kam hinter mich, während ich den Kaffee einschenkte, und packte meine Hüften mit beiden Händen. Ich spürte die harte Wölbung seines Schwanzes durch die Hose gegen meinen Arsch, und mir entwich ein kurzer Seufzer.

—Still —murmelte ich—. Wir werden sonst überall zu spät sein.

—Ich schwöre dir, heute Nacht wirst du nicht mehr laufen können.

—Versprechen, Versprechen.

Wir traten mit ineinander verschränkten Händen vom ersten Treppenabsatz hinaus in die kalte römische Morgenluft. Die Gassen von Trastevere waren zu dieser Stunde fast leer: Katzen, die in Hauseingängen dösten, irgendwo verschwand ein Motorroller in den engen Gassen, der Geruch von nassem Stein und Kaffee aus den Bars, die ihre Türen widerwillig öffneten. Wir nahmen den Bus bis zum Forum und kamen an, bevor die Touristengruppen die Hauptwege überfluteten.

Adrián fotografierte mich gern. Nicht zwanghaft, sondern gelegenheitsweise: Er entfernte sich mitten in irgendeinem Gespräch ein paar Schritte und hob ohne Vorwarnung das Handy. Er bat mich, zum Titusbogen hinüberzusehen, die Hand an die Travertinmauer zu legen, ins Leere zu lächeln.

Ich blieb vor einem Säulenabschnitt stehen und fand ihn vier Meter entfernt mit erhobenem Objektiv.

—Bleib so.

—Ich bin nicht dein Model.

—Natürlich bist du das.

In der Art, wie er mich durch den Bildschirm ansah, lag etwas, das über das Fotografieren hinausging. Eine Prüfung. Eine Aufmerksamkeit, die keine Worte brauchte. Selbst mitten in diesem offenen Raum voller Geschichte und Touristen mit Papierführern hatte sein Blick ein körperliches Gewicht, das direkt an meine Fotze ging. Ich spürte, wie ich unter der Kleidung langsam feucht wurde, als müsste das Verlangen nicht viel mehr als seine Augen haben, um anzuspringen.

Das wird ein Problem.

***

Gegen halb zwölf setzte die Kälte sich richtig fest. Die Feuchtigkeit vom nahen Fluss kroch mit dieser Hartnäckigkeit durch die Kleidung, die feuchte Kälte von Städten am Wasser nun einmal hat, und meine Füße begannen sich auf dem Kopfsteinpflaster zu melden.

Wir bogen an einer Ecke nahe Campo de' Fiori ab, und der Geruch traf uns, bevor wir das Lokal sehen konnten: frisch gemahlener Kaffee, warme Butter und dieses Aroma von Holz und Zeit, das Bars haben, die seit Jahrzehnten genau dieselben sind. Eine kleine Trattoria-Bar mit halb geöffneter Holztür, aus der eine warme Dampfsäule auf die kalte Straße entwich.

Adrián fragte nicht einmal. Er drückte die Tür auf, und wir gingen hinein.

Drinnen war es schmal und lang: links der Marmortresen, hinten vier oder fünf kleine Tische, die Wände voller Schwarz-Weiß-Fotografien, die nie jemand besonders sorgfältig ausgerichtet hatte. Die Kellnerin, eine Frau um die fünfzig mit schwarz gefärbten Haaren und professionell neutralem Ausdruck, wies uns mit einer kleinen Geste einen Tisch im hinteren Bereich zu.

Wir setzten uns uns gegenüber. Unter dem Tisch berührten sich unsere Knie, ohne dass einer von uns etwas dagegen getan hätte. Wir bestellten zwei Cappuccinos und schwiegen einen Moment lang, während wir durch das beschlagene kleine Fenster beobachteten, wie die Leute draußen mit eingezogenen Schultern über die Straße eilten.

Unter dem Tisch wanderte seine Hand von meinem Knie bis zur Innenseite meines Oberschenkels und blieb dort liegen, reglos, mit gerade genug Druck, um ein Versprechen zu sein.

—Geht es dir gut? —fragte er.

—Perfekt. Warum?

—Du schaust so, als würdest du an etwas denken, das du mir nicht erzählen willst.

—Ich denke daran, dass du mich den ganzen Morgen fotografiert hast, als wäre ich eine Statue im Vatikan.

—Eine durchaus treffende Ähnlichkeit.

Seine Finger wanderten noch ein Stück höher. Ich presste die Schenkel unwillkürlich zusammen, und er lächelte.

—Du bist nass.

—Fass mich da nicht in der Öffentlichkeit an.

—Ich fasse dich da nicht an. Noch nicht.

Die Kellnerin stellte die Cappuccinos mit einem trockenen Klacken auf den Marmor und ging wortlos wieder zur Theke zurück. Adrián zog die Hand mit kalkulierter Langsamkeit zurück und schloss die Finger um die Tasse. Ich tat es ihm gleich und versuchte, das Zittern meiner Hände zu verbergen. Die Wärme brauchte einen Moment, bis sie in den Fingern ankam.

—Heute Morgen, als ich dich an dieser Säule lehnen sah —sagte er leise und beugte sich leicht nach vorn—, musste ich mich enorm zusammenreißen, um die vier Meter, die uns trennten, nicht einfach zu überqueren, dir den Rock hochzuschieben und dich vor halb Forum gegen den Travertin zu ficken.

—Da waren vierzig Touristen um uns herum.

—Ich weiß. Genau deshalb war es ein Kraftakt.

Er leerte die halbe Tasse in einem Zug. Seine Augen weichten nicht von meinen.

—Ich muss auf die Toilette —sagte er—. Und ich frage mich, ob du mich begleiten willst.

Er sagte es mit derselben Natürlichkeit, mit der er auch die Rechnung hätte verlangen können. Ohne Betonung, ohne Dringlichkeit. Nur ein Vorschlag, der zwischen unseren zwei Cappuccinos schwebte, als wäre das die vernünftigste Sache der Welt.

Mein Puls beschleunigte sich schlagartig. Ich spürte das Pochen zwischen den Beinen, klar und heiß, und ich wusste, dass meine Spitzenunterhose längst durchnässt war.

Wir sind erwachsene Menschen in einem Café in Rom. Das macht niemand.

Wir sind seit vier Tagen verheiratet. Das macht jeder.

Ich stand auf.

***

Das Bad lag am Ende eines so schmalen Flurs, dass wir die Schultern einziehen mussten, um durchzukommen. Eine nackte Glühbirne, eine Holztür mit Messingriegel. Adrián stieß sie langsam auf und steckte zuerst den Kopf hinein. Leer. Wir gingen beide wortlos hinein und schlossen die Tür.

Das Klicken des Riegels hallte in der Stille wider.

Der Raum war lächerlich klein. Ein kleines Waschbecken, der weiße Porzellankasten, wir zwei in dem Rest des Bodens. Es roch nach Lavendelseife und Zitrusdesinfektionsmittel, sauber mit jener Hartnäckigkeit von Lokalen, die das Unsichtbare ernst nehmen.

Wir sahen uns an. Er küsste mich.

Es war nicht der hastige Kuss, den ich erwartet hatte. Er war langsam, fast geduldig, mit einer Hand an der Wand hinter meinem Kopf und der anderen an meiner Hüfte, als wäre die verbleibende Zeit viel länger, als sie war. Das brachte mich mehr aus dem Gleichgewicht als jede Dringlichkeit. Seine Zunge glitt mit bedächtiger Ruhe in meinen Mund, und ich biss ihm in die Unterlippe, bis ihm ein tiefes Stöhnen entwich, das ihm in der Kehle hängen blieb.

Seine Hand löste sich von der Wand und packte mir eine Brust über dem Pullover, mit diesem Druck, den ich längst kannte. Er zwickte mir die Brustwarze durch Wolle und Spitze, und ein Krampf schoss mir direkt in die Fotze.

—Verdammt —hauchte ich gegen seinen Mund.

—Du hast damit angefangen, so angezogen.

—Ich habe dich zu nichts gezwungen.

—Dafür braucht es auch keine Zwang.

Seine Finger fanden den Knopf meiner Hose. Ich öffnete ihn selbst, bevor er fertig war, und schob Hose und die durchnässte Unterhose gemeinsam bis zu den Oberschenkeln hinunter. Er sah einen Moment lang hin, mit diesem hungrigen Ausdruck, der mich immer an den Rand brachte, ihn um ungenierte Dinge zu bitten.

—Ungeduldig —murmelte er.

—Effizient —korrigierte ich ihn.

Bevor ich mich bewegen konnte, legte ich ihm die Hand auf den Schritt und drückte seinen Schwanz durch die Hose. Er war so hart, dass mir ein Lächeln an seinem Hals entwich. Ich zog den Reißverschluss herunter und schob die Hand in seine Unterhose, um ihn mit einer einzigen Bewegung herauszuholen. Er war heiß, dick, mit einem Tropfen Flüssigkeit, der an der Spitze glänzte.

—Sieh dich an —sagte ich leise—. Und die Leute sagen, der Unanständige wärst du.

Ich ging auf den kalten Fliesenboden auf die Knie, bevor er reagieren konnte. Ich umfasste die Basis seines Schwanzes mit einer Hand und leckte langsam die Spitze, nahm den Tropfen mit der Zunge auf, während ich zu ihm hinaufsah. Seine Finger verflochten sich sofort in meinem Haar.

—Scheiße, mein Schatz —murmelt er.

Ich nahm ihn langsam in den Mund, ohne Eile, ließ das Gewicht meine Zunge füllen und bis in den Rachen drücken. Ich lutschte ihn ganz, rauf und runter, mit einem langsamen Rhythmus, und spürte, wie seine Schenkel bei jedem Mal zitterten, wenn ich ihn bis zur Spitze herauszog und ihn wieder bis zum Grund in mich aufnahm. Ich leckte ihn von oben bis unten, als wäre er das Einzige, was ich in meinem Leben essen müsste. Mit der anderen Hand streichelte ich ihm die Eier, und ich spürte, wie sich sein ganzer Bauch anspannte.

—Stopp —keuchte er—. Stopp, verdammt, sonst komme ich dir in den Mund und genau da will ich es nicht.

Ich ließ ihn mit einem feuchten Geräusch los, die Lippen glänzend. Er zog mich hoch und küsste mich heftig, schmeckte seinen eigenen Geschmack in meinem Mund. Dann drehte er mich herum und setzte mich auf den Rand des Waschbeckens, die Beine gespreizt, die Hose noch an einem Fuß herunterhängend.

—Jetzt bin ich dran.

Er ging auf die Knie, ohne dass ihn jemand darum gebeten hätte. Er legte die offenen Hände auf meine Schenkel, spreizte sie ganz auseinander, und senkte den Kopf mit jener kalkulierten Langsamkeit, von der er wusste, dass sie mich entwaffnete. Ich schloss die Augen.

Seine Zunge fand genau das, wonach sie suchte, ohne Umwege. Er begann mit einem langen Lecken von der Öffnung bis zur Klitoris, verweilte dort einen Moment und saugte dann mit jener Präzision daran, die ich kannte und die mich doch jedes Mal aufs Neue überraschte. Er steckte zwei Finger zugleich in mich, langsam, bis zum Anschlag, und krümmte sie, um genau diesen Punkt zu treffen, den er auswendig zu finden wusste.

—Verdammt, verdammt, verdammt —murmelte ich und biss mir in den Handrücken, damit ich nicht schrie.

Anfangs langsam, die Reaktion abwägend, Druck und Rhythmus seiner Finger so präzise justierend, dass ich nicht wusste, ob ich in fünf Minuten oder in fünf Sekunden kommen würde. Ich spürte den Kontrast zwischen der Kälte der Fliesen an meinem Nacken und der Hitze seines Mundes, der meine Fotze verschlang. Ich stellte die Fersen an den Rand der Toilette und hörte auf, mir um den Lärm Sorgen zu machen. Ich packte seinen Kopf mit beiden Händen und drückte mich unverhohlen gegen sein Gesicht.

—Mehr —keuchte ich—. So, hör nicht auf, verdammt.

Seine Zunge beschleunigte auf der Klitoris, während seine Finger mich mit einem Rhythmus fickten, der immer schneller wurde. Ich spürte, wie der Orgasmus sich von unten aufbaute, eine heiße Welle, die mir den Bauch hinaufkroch.

Rom kann warten.

Wir waren schon mehrere Minuten so, als wir das Geräusch hörten.

***

Die Tür des äußeren Flurs. Schritte. Und dann das Geräusch von jemandem, der direkt auf der anderen Seite unserer Holztür innehielt.

Wir erstarrten. Der Puls im Hals. Adriáns Finger noch in mir, unbeweglich, und sein Mund einen Zentimeter von meiner Fotze entfernt.

Die Schritte gingen nicht weiter. Die Person —wer auch immer es war— war stehen geblieben und bewegte sich nicht. Es konnte jemand sein, der darauf wartete, dass die Toilette frei wurde. Es konnte sein, dass er oder sie bis hierher gekommen war, merkte, dass besetzt war, und beschloss, einen Moment zu warten. Oder es konnte etwas anderes sein.

Adrián hob von unten den Blick zu mir, das Kinn glänzend von mir.

Die Stille auf der anderen Seite der Tür war zu perfekt, um zufällig zu sein. Niemand, der darauf wartet, dass man aus einer Toilette kommt, bleibt so still stehen. Niemand, der aus Versehen hier gelandet ist, zögert so lange, ohne zu husten, ohne sich zu bewegen, ohne auch nur irgendetwas zu tun.

Er hört zu.

Der Gedanke schlug mir wie ein elektrischer Schlag in den Magen.

Und dann geschah etwas, das ich an mir selbst nicht erwartet hatte: Statt mich zu lähmen, machte es mich an. Ich spürte, wie ich sich um Adriáns Finger enger zusammenzog, eine unwillkürliche Kontraktion, die er sofort bemerkte, weil er gegen die Innenseite meines Oberschenkels lächelte.

—Es gefällt dir —flüsterte er so leise, dass man es kaum hörte—. Du willst, dass er da draußen zuhört.

—Halt den Mund —keuchte ich, aber ich machte seine Finger längst bis zur Handfläche nass.

Adrián las mein Gesicht in einer Sekunde, mit dieser Fähigkeit, die er hatte, zu deuten, was ich nicht sagte. Ein langsames Lächeln zog über seinen Mund. Er nickte kaum merklich, ohne Worte.

Er zog seine Finger aus mir heraus und steckte sie sich in den Mund, lutschte sie langsam ab, während er mir in die Augen sah. Ich wäre fast allein davon gekommen.

Was dann folgte, war anders. Bewusster. Absichtlicher. Jemand auf der anderen Seite dieses Holzes schenkte jeder Atmung, jedem Geräusch, das wir nicht —oder nicht mehr— ganz unterdrücken konnten, seine Aufmerksamkeit. Eine namen- und gesichtslose Präsenz, die zu einem unfreiwilligen Zeugen geworden war.

Adrián stand auf und drehte mich langsam zur Wand. Ich stützte die Unterarme gegen die kalten Fliesen, den Arsch angehoben und für ihn geöffnet. Ich spürte seinen Atem im Nacken, seine Hände, die sich ihren Weg bahnten. Eine drückte mir die Hüfte; die andere packte mich sanft am Haar und raffte es zu einer Faust zusammen.

—Sicher? —murmelte er an meinem Ohr.

—Halt die Klappe und fick mich —antwortete ich, und er verstand genau, was ich meinte.

Er strich mit der Spitze seines Schwanzes zwischen meine nassen Lippen, rauf und runter, und rieb sich an mir ein. Er fuhr damit über die Klitoris, bis mir ein Stöhnen entwich, das ich gegen den Unterarm schlucken musste. Und dann stieß er zu. Langsam. Bis ganz tief hinein, in einer einzigen langen Bewegung, die meine Füße so weit auseinandergehen ließ, wie die Hose, die an einem Fuß hing, es zuließ.

—Verdammt —keuchte ich gegen die Wand—. Verdammt, verdammt.

—Sei still —murmelte er, ohne ihn herauszuziehen, ließ mich ihn ganz in mir spüren—. Der da draußen hört alles.

Das half mir nicht. Ich spürte, wie ich mich um ihn zusammenzog, ein klarer Krampf, und er merkte es, weil er leise an meinem Ohr lachte.

—Schau dir die kleine Perverse an —flüsterte er—. Es macht sie an, wenn man sie hört.

Er begann, mich langsam zu ficken, mit langen Auszügen und tiefen Stößen, angepasst an den engen Raum und an das Wissen, dass auf der anderen Seite dieser Tür jemand war, der hätte gehen können und es nicht getan hatte. Sein Schweigen war eine Form unfreiwilliger Komplizenschaft. Ein Voyeur hinter dünner Wand, der die Temperatur von allem veränderte, ohne es zu wissen.

Wir bewegten uns gemeinsam, vorsichtig, um nichts zu schlagen, um nicht mehr Lärm zu machen als ohnehin schon. Eine Vorsicht, die sich mit jedem Stoß mehr auflöste. Jeder Hieb klang nasser als der vorherige, dieses unverkennbare Klatschen von Fleisch auf nasses Fleisch, das keine Stille ganz verbergen konnte. Die Kälte der Fliesen an meiner Wange und seine Hitze in meinem Rücken. Die Kombination dieser beiden Empfindungen hatte eine seltsame, fast perfekte Präzision.

Adrián wechselte das Tempo. Er stieß härter, schneller, packte mich mit einer festen Faust an den Haaren und mit der anderen an der Hüfte, um mich an Ort und Stelle zu halten. Die Spülung begann mit jedem Stoß gegen meine Hüfte zu vibrieren, und ich hörte auf, mir Mühe zu geben, die Laute zu schlucken.

—Fester —keuchte ich—. Ich will, dass er mich hört.

Das brach etwas in Adrián. Ich spürte es im Rhythmus, in der Art, wie seine Finger sich in meine Hüfte gruben, im tiefen Grunzen, das ihm gegen meinen Nacken entwich. Er fickte mich jetzt unverhohlen, schlug mir mit jedem Stoß den Arsch, und die kleinen Fliesen des römischen Bads füllten sich mit diesem eindeutigen Geräusch, das jeder auf der anderen Seite sofort erkennen musste.

Er schob mir eine Hand nach vorn und begann, mit zwei Fingern meine Klitoris zu reiben, während er mich weiter von hinten nahm. Der Orgasmus stieg mir von den Füßen herauf, eine Welle, die nicht mehr aufzuhalten war.

—Ich komme —flüsterte ich durch die Zähne—. Verdammt, ich komme.

—Komm —keuchte er an meinem Ohr—. Komm schön heftig für ihn.

Und ich kam. Ich kam, indem ich auf meinen Unterarm biss, um einen Schrei abzudämpfen, der trotzdem entwich, und mich in langen, zitternden Wellen um seinen Schwanz zusammenzog, während meine Knie weich wurden und er mich gegen die Wand stützte, damit ich nicht herunterfiel. Adrián machte noch ein paar tiefe Stöße, dann sank er bis zum Anschlag in mich hinein und blieb still, hielt mich mit beiden Händen an der Hüfte fest. Ich spürte, wie er in mir pochte, sich in warmen Stößen ergoss, die Stirn zwischen meinen Schulterblättern und den abgerissenen Atem gegen meine Haut.

—Verdammt, mein Schatz —murmelte er schließlich—. Verdammt.

Wir blieben einen Moment so, ohne uns zu bewegen, und holten Luft. Als er sich langsam zurückzog, spürte ich, wie mir ein heißer Faden an der Innenseite des Oberschenkels hinabrann. Ich lehnte mich gegen die Wand, die Beine noch immer zitternd.

Als wir fertig waren, hielt die Stille auf der anderen Seite der Tür noch einen Moment an. Dann Schritte. Die Tür zum Flur öffnete und schloss sich.

Er war weg.

***

Wir richteten uns schweigend wieder her. Kleine praktische Gesten: Ich wischte mich mit Toilettenpapier ab, zog Unterhose und Hose wieder hoch, er schob seinen noch halb erigierten Schwanz zurück in die Unterhose und zog den Reißverschluss hoch. Wir sahen uns im Spiegel über dem Waschbecken an, beide mit leicht zerzaustem Haar, geröteten Wangen und diesem Ausdruck von Menschen, die gerade etwas getan hatten, das nicht im Tagesplan stand.

—Du siehst aus, als wärst du gerade frisch gefickt worden —sagte er leise und lächelte dem Spiegel zu.

—Du würdest auch nicht gerade als Ministrant durchgehen.

Ich wusch mir die Hände. Er wusch sich hinter mir seine, ohne mir dabei nicht aus dem Nacken zu sehen. Wir lösten den Riegel und gingen in den Flur hinaus.

Wir kehrten an den Tisch zurück. Unsere Cappuccinos standen noch da, völlig kalt, mit diesem Film, den Milch bekommt, wenn sie in Keramik abkühlt. Unsere Mäntel lagen auf den Stuhllehnen, genau dort, wo wir sie gelassen hatten, als wäre nichts geschehen.

Die schwarzhaarige Kellnerin sah uns von der Theke aus an. Sie sagte nichts. Adrián verlangte mit einer Geste die Rechnung.

Wir gingen hinaus auf die Straße.

Die Oktoberkälte empfing uns wieder, aber jetzt kam sie mir anders vor. Freundlicher, vielleicht, oder einfach leichter zu ignorieren. Adrián legte den Arm um meine Taille, und wir begannen ohne konkrete Richtung zu gehen, ließen die Stadt uns dorthin tragen, wo sie wollte. Ich spürte noch immer seine Wärme zwischen den Beinen, dieses Gefühl, benutzt und befriedigt zu sein, das nur die Ficks hinterlassen, auf die es ankommt.

—Wer glaubst du, war das? —fragte ich nach einem halben Häuserblock.

Er zuckte mit den Schultern.

—Ein Neugieriger mit gutem Gehör.

—Und wenn es die Kellnerin war?

Er dachte einen Moment darüber nach.

—Dann bietet der Service mehr, als auf der Karte stand.

Ich lachte. Ein kurzes, echtes Lachen, das mir aus dem Bauch hochkam.

—Dir ist am Ende ein ziemlich lautes Stöhnen rausgerutscht, weißt du das?

—Ich habe dir gesagt, du sollst mich stärker ficken. Steh zu deinem Anteil.

—Den stehe ich voll und ganz zu.

Seine Hand glitt an meiner Taille hinunter und drückte mir durch den Mantel den Arsch. Ich gab ihm einen laschen Schlag, und wir gingen beide weiter, als wäre nichts gewesen.

Wir folgten weiter dem Labyrinth aus Gassen rund um Campo de' Fiori, ohne festen Plan und ohne jede Eile. Der Tiber glänzte in der Ferne mit diesem bleiernen und goldenen Licht des Oktobernachmittags. Es gab noch Plätze, über die wir noch nicht gegangen waren, Kirchen mit halb angelehnten Türen, Flohmärkte für gebrauchte Bücher mit Verkäufern, die dem Himmel misstrauisch entgegenblickten.

Eine ganze Stadt vor uns.

Und auch noch die Nacht.