Was ich durch das Fenster des geistlichen Rückzugs gesehen habe

Vor einigen Jahren verdiente ich mir meinen Lebensunterhalt als Sicherheitsmann in einem geistlichen Rückzugsheim am Rand eines kleinen Bergdorfs. Es war ein altes Gebäude mit Ziegeldächern und einem Innenhof voller Jasmin, der im Sommer so stark duftete, dass einem am Ende der Kopf weh tat. Dort erholten sich ältere Priester, und von Zeit zu Zeit kamen Gruppen junger Leute, die in den Pfarreien mitarbeiteten, um sich drei- oder viertägig zusammenzufinden.

Meine Schicht begann um neun Uhr abends und endete um sieben Uhr morgens. Die Routine bestand darin, in bestimmten Abständen durch die Flure zu gehen, zu prüfen, ob die Außentüren abgeschlossen waren, und die Kameras in der Eingangshalle zu überwachen. Der Rest gehörte mir. Der Rest war Stille.

An jenem Abend kam ich mit gedrückter Stimmung an. Es war heiß, die Grillen schrien, als wollten sie die Wände durchbohren, und ich schleppte eine schlechte Laune mit mir herum, von der ich nicht genau wusste, woher sie kam. Ich ging in die Küche, nahm mir Wasser, machte die erste Runde. Alles in Ordnung. Alles vorhersehbar. Bis ich beim Gäste-Trakt etwas hörte.

Es war ein leises, dumpfes Geräusch, fast ein Seufzen. Ich blieb stehen.

Die Besucherzimmer gingen mit einer Tür zum Flur und mit einem Fenster zum Garten hinaus. In jener Nacht stand der Mond hoch und der Garten lag still da. Ich ging bis zum Fenster von Zimmer neun. Der Vorhang war innen schlecht zugezogen; ein drei Finger breiter Spalt blieb offen.

Aus Instinkt sah ich hinein.

Was ich sah, erschütterte mich.

Pater Salvador, einer der Neuankömmlinge, saß auf der Bettkante, noch immer in der Soutane, aber bis zur Taille geöffnet. Vor ihm, kniend auf dem Teppich, streichelte ein junges Mädchen — nicht älter als zweiundzwanzig oder dreiundzwanzig — ihm die Schenkel mit einer Langsamkeit, die einstudiert wirkte. Sie trug einen dunkelblauen Faltenrock, halb bis auf die Mitte der Oberschenkel hochgeschoben, und eine weiße Bluse, deren Knöpfe schon fast alle offen waren. Ihr Haar war zu einem hohen Pferdeschwanz gebunden, und zwei lose Strähnen fielen ihr seitlich ins Gesicht.

Ich blieb wie angewurzelt stehen. Ich wusste, ich sollte weggehen. Ich wusste, dass ich etwas sah, das mich nichts anging. Aber meine Beine gehorchten mir nicht.

Pater Salvador strich ihr über die Wange und sagte ihr etwas leise. Sie lächelte, ein Lächeln, das man spät lernt, nicht früh, und antwortete ebenfalls leise, die Lippen an das Leder seines Gürtels gepresst. Ich sah, wie sich ihr Mund bewegte und ein Wort formte, das ich draußen nicht hören konnte, aber erriet: Padre. Sie öffnete mit beiden Händen die Soutane ganz, schob die Finger unter die Hose und holte ihm den Schwanz heraus, schon hart, dick, schwer, mit einer Langsamkeit, die fast liturgisch war. Sie hielt ihn einen Augenblick, sah ihn aus der Nähe an, atmete ihn ein, als ginge sie zur Kommunion. Dann streckte sie die Zunge heraus und leckte ihn über die ganze Länge, von unten nach oben, ohne den Blick von dem Gesicht des Priesters zu nehmen.

Er stieß ein tiefes Stöhnen aus, presste die Zähne zusammen und legte ihr eine Hand in den Nacken.

—Nimm ihn in den Mund, Tochter —sagte er, und seine Stimme zitterte nicht—. Nimm ihn ganz.

Das Mädchen öffnete den Mund und schluckte ihn mit einer einzigen Bewegung ganz hinunter. Sie verschluckte sich für einen Sekundenbruchteil, die Augen liefen ihr voll, aber sie wich nicht zurück. Sie begann, ihm einen langsamen, feuchten, tiefen Blowjob zu geben. Jedes Mal, wenn sie den Kopf zurückzog, hing ein Faden Speichel an ihrer Lippe. Jedes Mal, wenn sie wieder nach unten ging, schloss Pater Salvador die Augen und flüsterte etwas, das eher wie ein Fluch als wie ein Gebet klang.

Das passiert nicht.

Aber es passierte. Und mir schwoll, gegen jede Vernunft, die Hose an.

Zuerst schämte ich mich. Dann hörte ich auf, mich zu schämen.

Er hob sie am Haar hoch, vorsichtig, aber ohne Zärtlichkeit, und setzte sie auf die Bettkante. Er öffnete ihre Bluse ganz, mit Fingern, die viel zu fest waren für die eines Mannes, der aus Gewohnheit betet. Unter dem Stoff gab es keinen BH. Sie hatte kleine, runde Brüste, die Brustwarzen fast in derselben Farbe wie die Haut, schon hart und aufgerichtet. Er griff sie mit beiden Händen gleichzeitig, drückte sie, hob sie an und senkte den Mund, um an einer Brustwarze zu saugen, während er mit den Fingern die andere kniff. Das Mädchen warf den Kopf zurück mit einem kaum hörbaren Laut, diesem dumpfen Geräusch, das ich vom Flur aus gehört hatte und das ich nun, ans Glas gepresst, in einer Detailgenauigkeit hörte, die mir den Nacken aufstellte.

Ich wagte nicht zu atmen. Nicht ganz.

Sie schob ihn an den Schultern nach unten, und er ließ sich ohne Widerstand vor dem Bett auf die Knie fallen. Sie spreizte ihm die Beine, schob ihren Rock bis zur Taille hoch und riss ihm die Unterhose mit einem Ruck herunter. Er versuchte nicht einmal, sie einfach auszuziehen: Er schob zwei Finger ins Gummiband und zerriss sie an der Seite, als wären sie aus Papier. Ich sah ihre Muschi im Profil, rasiert, bereits feucht glänzend. Pater Salvador versenkte sich dort mit dem Mund, mit der ganzen Zunge, und das Mädchen bog den Rücken durch und grub ihm die Finger ins graue Haar.

—Ach, Padre —sagte sie, und diesmal hörte ich es wirklich—. Ach, Padre, so, hör nicht auf.

Er hörte nicht auf. Er fraß sie eine ganze Weile, hungrig, den Kopf bewegend, als würde er trinken. Er leckte ihr die ganze Muschi, drang mit der Zunge in sie ein, zog sie wieder heraus, ging zum Kitzler hoch und kreiste darum. Das Mädchen begann an den Beinen zu zittern, drückte seinen Kopf mit den Schenkeln zusammen, sagte ihm leise Schweinereien, die ihr zwischen den Seufzern herausrutschten: dass sie eine Schlampe sei, seine Schlampe, er solle sie mehr fressen.

Als sie kam, kam sie, indem sie sich auf den Handrücken biss, um nicht zu schreien. Ich sah ihren angespannten Kiefer, den gestreckten Hals, die hervortretenden Adern am Hals. Ihr ganzer Körper zuckte dreimal.

Das Nächste ging gleichzeitig schnell und langsam. Er stand auf, zog sich die Hose ganz herunter, stellte sich mit noch immer angelegter Soutane zwischen ihre Beine und packte ihre Hüften. Er stieß in einem einzigen Hieb hinein, ganz tief, und sie biss sich wieder in die Hand, um nicht zu schreien. Er ließ ein tiefes Stöhnen los, das nichts Geistliches hatte.

—Vergib mir, Herr —sagte er zwischen den Zähnen und lachte leise, während er sie nahm—. Vergib mir noch einmal.

Er begann, sie mit einem gleichmäßigen, tiefen, rhythmischen Stoß zu vögeln. Mit jedem Stoß sprangen ihre Brüste, und sie hielt sie mit beiden Händen fest, drückte sie, kniff sich die Brustwarzen für ihn. Die schwarze Soutane bewegte sich über dem weißen Körper des Mädchens wie ein Schatten, der ihr keine Ruhe ließ. Ich sah seinen Schwanz ein- und ausgehen, nass, glänzend, dick, und bei jedem Stoß erreichte mich das feuchte Geräusch ihrer Körper durch das Glas.

Sie blieben eine Weile so, die ich nicht zu messen wusste. Es hätten zehn Minuten sein können. Es hätten zwanzig sein können. Er hob sie hoch, legte sie bäuchlings aufs Bett, spreizte ihr mit beiden Händen die Arschbacken und nahm sie von hinten erneut. Er begann, ihr sanfte Schläge auf den Hintern zu geben, einen nach dem anderen, bis er rot war. Sie klammerte sich an die Laken und drückte den Körper gegen ihn, bat ihn um mehr, um tiefer. Ich presste die Stirn gegen das Glas und hielt den Atem an. Ich spürte mein Herz in den Schläfen, in den Pulsen, in den Fingern. Ich spürte meinen harten Schwanz gegen den Stoff der Uniform und wollte zum ersten Mal seit langem nicht, dass er weich wurde.

Ich wollte bis zum Ende bleiben.

Aber dann hörte ich Schritte. Leise, kalkulierte Schritte im Kies des Gartens, hinter mir.

Ich drehte mich so schnell um, dass ich fast das Gleichgewicht verlor.

Eine junge Frau —sie mochte etwa fünfundzwanzig sein— stand drei Schritte entfernt, die Arme verschränkt und mit einem Lächeln, das sich nicht die Mühe machte, irgendetwas zu verbergen. Sie trug einen dünnen, cremefarbenen Morgenmantel, locker in der Taille gebunden. Sie war barfuß. Ihr langes Haar fiel offen über eine Schulter.

—Dir gefällt, was du siehst —sagte sie.

Es war keine Frage.

Ich schluckte. Ich versuchte, mir eine Ausrede zusammenzubauen.

—Ich war … bei der Runde. Ich habe ein Geräusch gehört.

—Du schaust schon sechs Minuten lang, Wachmann.

Sie sah mich ohne Eile von oben bis unten an. Als sie auf Höhe meiner Taille ankam, hob sie eine Braue, und ihr Lächeln wurde breiter.

—Und soweit ich sehe, ist er dir stockhart geworden.

Ich wollte etwas sagen, aber nichts kam heraus. Sie trat zwei Schritte näher. Ihr Haar roch nach etwas Süßem, nach Vanille vielleicht, oder nach etwas, das ich nicht benennen konnte. Sie legte mir eine offene Hand auf die Brust, ohne Druck, als würde sie meinen Herzschlag messen. Dann ließ sie sie, ganz ohne Hast, tiefer gleiten und packte mir durch die Hose den Schwanz. Sie drückte fest zu. Ich ließ die Luft entweichen.

—Ich bin nicht die Erste, die durch dieses Fenster schaut —sagte sie sehr leise—. Pater Salvador bringt bei jedem Exerzitium Besuch mit. Die Mädchen beschweren sich nicht. Ich beschwere mich auch nicht. Aber irgendwer muss den Wächter bewachen, findest du nicht?

Das ist eine Falle.

Aber wenn es eine war, war es mir egal.

Sie packte mich am Gürtel, ohne Gewalt, und zog mich zur Werkzeughütte am Ende des Gartens. Mit dem Fuß schloss sie die Tür hinter uns. Drinnen gab es eine Werkbank, an der Wand hingen Werkzeuge, und es roch nach altem Öl.

Sie drückte mich gegen die Werkbank.

—Wie heißt du, Wachmann?

—Damián.

—Damián. Gut. —Mit einer einzigen Bewegung löste sie den Morgenmantel. Darunter trug sie nichts. Sie hatte helle Haut, Brüste etwas voller als die des Mädchens im Zimmer, dunkle, große Brustwarzen, breite Hüften und lange Beine. Sie legte eine Hand an ihre Muschi, berührte sich einen Augenblick vor mir, steckte einen Finger hinein und zog ihn wieder heraus, glänzend nass—. Ich bin Carolina. Und jetzt wirst du machen, was ich sage, Damián, weil wir beide wissen, dass du genau das wolltest, seit du das erste Geräusch gehört hast.

Ich nickte. Mehr konnte ich nicht tun.

Sie zog mir Hose und Unterhose mit einem Ruck bis zu den Knien herunter. Als sie meinen Schwanz mit der Hand packte, entwich mir die Luft schlagartig. Sie lachte leise, ein Laut tief in der Kehle, und kniete sich auf den Boden der Hütte, ohne meinen Blick loszulassen. Sie sah ihn sich aus der Nähe an, wog ihn in ihrer Hand, drückte an der Wurzel und holte sich einen klaren Tropfen von der Spitze, den sie mit der Zunge ableckte.

—Schau dir deinen Schwanz an, Wachmann. Und du wusstest nicht, was du mit ihm machen sollst.

Sie nahm ihn mir langsam in den Mund, mit einer Ruhe, die mir obszön vorkam, so gelassen war sie. Sie hatte es überhaupt nicht eilig. Zentimeter um Zentimeter schluckte sie ihn, bis ich spürte, wie sich ihre Kehle um die Eichel schloss. Ich musste mich mit beiden Händen auf der Werkbank abstützen, weil mir die Knie wegkamen. Sie begann, ihn mit tiefem Rhythmus zu blasen, den Kopf auf und ab bewegend, den Speichel über ihr Kinn laufen und mir auf die Eier tropfen lassend. Von Zeit zu Zeit nahm sie ihn aus dem Mund, leckte ihn von der Wurzel bis zur Spitze ganz ab, sah mich dabei an und nahm ihn wieder auf. Mit der anderen Hand griff sie mir an die Eier und drückte sie leicht, als würde sie abwägen.

Ich werde in drei Minuten kommen.

Ich dachte es und zwang mich zu atmen. Durch die Nase ein. Durch den Mund aus. Bis fünf zählen. Bis zehn zählen. Sie blies mir mit methodischer Geduld, sah mich gelegentlich aus dem Augenwinkel an, um zu prüfen, ob ich noch lebte. Sie nahm mir den Schwanz aus dem Mund, packte ihn und klopfte sich damit gegen die Wange, gegen die Lippen, gegen die herausgestreckte Zunge.

—Kommst du mir in den Mund, Damián? —fragte sie und lächelte—. Noch nicht. Noch nicht.

Als sie spürte, dass ich nah dran war, hörte sie auf. Sie stand auf. Drehte mich halb herum.

—Bleib still, Wachmann.

Sie lehnte sich rücklings an die Werkbank, spreizte die Beine und beugte sich nach vorn, bis sie sich auf die Ellbogen stützte. Mit beiden Händen schob sie ihre Arschbacken auseinander und sah mich über die Schulter an, mit einem Lächeln, das mehr Herausforderung als Einladung war. Ihre Muschi war offen zu sehen, feucht, rosig, bereit.

—Wie beim Padre, Damián. Genau so. Steck ihn mir ganz auf einen Schlag rein.

Ich drang langsam in sie ein, gegen ihren Befehl. Nicht aus Zärtlichkeit, sondern weil ich fürchtete, sonst mit einem Schlag zu kommen. Sie stieß einen langen, gepressten Seufzer aus und drückte den Körper nach hinten, um mich ganz hineinzulassen. Ich spürte die Wärme, die Feuchtigkeit, wie eng sie war. Ich hielt mich an ihren Hüften fest und begann mich in einem Rhythmus zu bewegen, den sie alle zwei Stöße mit einer ungeduldigen Bewegung des Beckens korrigierte.

—Härter —murmelte sie—. Mehr. Fick mich, wie du willst. Mach mich kaputt.

Ich gehorchte. Ich packte sie an den Hüften und begann, ihr mit aller aufgestauten Wut der vorherigen Stunde bis ganz tief hinein zu stoßen. Die Werkbank begann über den Boden zu knarren. Die Werkzeuge an der Wand klirrten. Carolina stemmte die Knöchel gegen das Holz und drückte den Hintern zurück, um mich ganz aufzunehmen. Ich sah ihre Muschi meinen Schwanz immer wieder verschlucken, glänzend herauskommen, wieder versinken. Ich gab ihrer linken Arschbacke einen Klaps. Sie lachte heiser.

—Noch einen —sagte sie—. Härter.

Ich gab ihr noch einen. Die Backe wurde rot. Ich griff ihr ins Haar, wickelte es um meine Hand und zog ihren Kopf nach hinten. Ihr Kopf ging nach oben, ihr Hals bog sich. Ich fickte sie weiter so, an den Haaren ziehend, sah ihr den halb offenen Mund im Profil, die herausgestreckte Zunge, die geschlossenen Augenlider.

—Wie der Padre —sagte sie in die Luft, mit einem abgehackten Lachen—. Genau wie der Padre, Damián. Alle gleich, wenn er hart wird.

Von Zeit zu Zeit drehte sie den Kopf und sagte mir leise Sachen, keine Gebete. Dass sie eine Schlampe sei. Dass sie es liebte. Dass ihr Mann sie nicht so hart nahm. Ich spürte das Blut in meinen Ohren hämmern. Ich spürte, wie sich das Bild von Pater Salvador mit Carolinas Körper mischte und alles zu einem einzigen Verlangen wurde, zu ein und demselben Fieber.

Sie zog mir den Schwanz plötzlich aus ihrer Muschi, drehte sich halb herum, stieg auf die Werkbank und spreizte die Beine. Sie packte mich im Nacken und zog mich zu ihrem Mund.

—Fress mich zuerst. So, wie du mich eben gesehen hast.

Ich kniete nieder und vergrub mein Gesicht zwischen ihren Schenkeln. Ich leckte ihre Muschi von unten nach oben ganz aus, kostete sie. Sie war salzig, süß, heiß. Ich schob die Zunge in sie hinein, zog sie wieder heraus, saugte mit den Lippen an ihrem Kitzler. Sie packte mich an den Haaren und drückte mein Gesicht gegen sich, bis ich kaum noch atmen konnte. Ich spürte, wie sich ihre Beine um meinen Kopf spannten, wie sie zu zittern begann. Sie kam so, gegen meinen Mund, und biss sich in den Unterarm, um nicht die halbe Hausgemeinschaft zu wecken.

—Jetzt —keuchte sie und zog mich an den Haaren hoch—. Jetzt ja. Steck ihn wieder rein.

Ich stand auf und stieß mit einem einzigen Hieb in sie, während sie auf der Werkbank lag. Ich packte ihre Knöchel und spreizte ihr die Beine ganz auseinander, sodass ihre Muschi mir offen lag. Ich begann, sie hart zu ficken, sah ihre Brüste mit jedem Stoß wippen, sah ihr lustverzerrtes Gesicht. Mit der freien Hand packte ich eine Brust und drückte sie, bis sie aufstöhnte. Ich kniff ihre Brustwarze. Sie grub mir die Nägel in den Unterarm.

Ich kam in ihr mit einem dumpfen Stöhnen, das ich gegen ihren Hals zu ersticken versuchte. Ich spürte, wie sie mich mit den inneren Muskeln zusammenpresste, als wolle sie alles behalten. Mein Erguss kam in drei langen Schüben, tief in sie hinein. Ich blieb einige Sekunden still, atmete gegen ihre Schulter, der Schwanz noch immer begraben und pulsierend. Als ich mich zurückzog, lief ihr ein weißer Strahl den Schenkel hinunter, dick, dicht. Sie fing ihn mit zwei Fingern auf, führte sie an den Mund und saugte sie ab, während sie mich ansah.

—Lecker, Wachmann —sagte sie—. Sehr lecker.

Sie lachte leise und richtete sich auf.

—Morgen zur gleichen Zeit —sagte sie und band den Morgenmantel zu—. Und bring die Augen weit offen mit, Damián.

Sie ging durch die Tür der Hütte, als wäre nichts geschehen.

Ich blieb an der Werkbank lehnen, die Hose halb heruntergelassen und das Herz in der Kehle, und versuchte zu begreifen, was für eine Art Rückzugsheim das hier war.

***

Ich ging zurück zur Wachkabine, wusch mich so gut es ging und setzte mich. Ich sah den Mond hinter dem Fenster der Eingangshalle aufgehen. Ich sah, wie die erste kühle Morgenluft einzog. Ich schlief nicht.

Am nächsten Tag machte ich die übliche Runde. Ich grüßte Pater Salvador mit derselben Ernsthaftigkeit wie immer. Er erwiderte den Gruß, ohne auch nur mit der Wimper zu zucken. Das Mädchen von der Nacht zuvor frühstückte im Speisesaal mit zwei anderen, genau gleichen Mädchen. Carolina erschien auf der Galerie mit einem Buch in der Hand und warf mir einen Blick von einer halben Sekunde zu. Niemand hätte etwas bemerkt.

In jener Nacht hörte ich wieder ein Geräusch. Und noch eines. Und jede Nacht des Exerzitiums.

Manchmal war es Pater Salvador mit demselben Mädchen im blauen Rock, jetzt auf allen vieren auf dem Bett, den Hintern hochgereckt und den Mund gegen die Matratze gedrückt, während der Priester sie von hinten aufspießte. Manchmal mit einer anderen, dunkler, mit volleren Brüsten, die rittlings auf ihm saß und ihn langsam ritt, die Soutane zu einem Knäuel zwischen ihnen. Manchmal waren es zwei Mädchen auf einmal, die eine leckte der anderen die Muschi, während er die oben liegende von hinten nahm und ihr an den Haaren zog. Manchmal war es Carolina, die mich schon erwartete, bevor ich zum Fenster kam, und mich direkt in die Hütte zerrte, ohne mich irgendetwas sehen zu lassen.

—Heute bist erst du dran —sagte sie und schloss die Tür mit dem Fuß.

Und sie blies mir auf den Knien auf dem Boden, oder spreizte in der Werkbank die Beine, oder ließ mich sie auf der Bank zwischen den Werkzeugen nehmen, bis mir der Rücken von Splittern gezeichnet war. Jede Nacht eine andere Stellung. Jede Nacht eine neue Schweinerei, die ihr einfiel. Einmal ließ sie mich ihr auf die Brüste kommen und sammelte das Sperma mit den Fingern ein, um es sich lachend in den Mund zu stecken. Ein anderes Mal bat sie mich, sie anzuspucken und sie beim Vögeln von hinten Schlampe zu nennen, und genau das tat ich.

Vier Nächte lang war ich so. Die vier Nächte des Exerzitiums.

Als die Gruppe abreiste, kehrte das Haus zurück in die Stille der älteren Priester und in den schweren Duft des Jasmins. Ich machte weiter meine Runden. Ich schaute weiterhin jedes Mal durch das Fenster von Zimmer neun, wenn ich vorbeikam. Der Vorhang war ordentlich zugezogen. Ich hörte kein Geräusch mehr.

Aber als zwei Monate später die nächste Gruppe kam, wusste ich zu warten.

Und sie wusste, wie sie mich finden konnte.