Was ich in jener Morgendämmerung durchs Fenster sah

Ich heiße Damián, bin dreiunddreißig Jahre alt und arbeite als Nachtwächter in einem Tiefgaragenparkhaus in Carabanchel. Ich bin fast einen Meter neunzig groß, habe die Seiten kurz rasiert und die Arme voller Tattoos, die ich mir in einer Zeit stechen ließ, in der ich dachte, ich würde mich mal etwas anderem widmen. Ich wohne mit meiner Partnerin Lorena in einer ersten Etage eines alten Mietshauses im oberen Teil des Viertels. Die Wohnung ist winzig und riecht fast das ganze Jahr über nach Feuchtigkeit, aber mehr können wir uns mit zwei mageren Gehältern nicht leisten.

Die Geschichte, die ich erzählen werde, spielte sich vor ein paar Sommern ab. Sie beruht auf wahren Begebenheiten, und ich habe nur ein paar Details geändert, damit niemand erkannt wird.

Das Gebäude ist genau das, was man sich vorstellt, wenn man an eine heruntergekommene Madrider Corrala denkt: rostige Gitter an den Fenstern, ein Innenhof mit zwei kümmerlichen Blumentöpfen und ein Briefkasten, den niemand je leert. Meine Nachbarn sind ein Mosaik, das für einen Roman reichen würde. In der ersten Wohnung nebenan lebt ein alter Mann, der in der Gegend Studios vermietet und niemals grüßt. Unten macht eine große paraguayische Familie Tag und Nacht Lärm. Oben wohnen zwei Mädchen, die in einem Club an der M-40 arbeiten, und ein Rentnerehepaar, das im Morgenmantel auf dem Balkon steht und Ducados raucht. Von meinem Wohnzimmerfenster aus sieht man durch den Innenhof den unteren Stock des Gebäudes gegenüber: zwei eng nebeneinanderliegende Fenster, eines vom Wohnzimmer und eines von einem Jugendzimmer.

Es war August. Lorena hatte einen langen Dienst im Pflegeheim, und ich hatte an jenem Freitag und Samstag frei, also gehörte mir die ganze Nacht. Es war trocken und heiß, so eine Hitze, bei der man nicht schlafen kann, selbst wenn man jede Stunde unter die Dusche steigt. Gegen zwölf öffnete ich das Wohnzimmerfenster in der Hoffnung, dass etwas Luft hereinkam. Da fiel mir auf, dass im Schlafzimmerfenster der Wohnung unten gegenüber, das sonst immer dunkel war, das Licht brannte und der Rollladen ganz oben war.

Ich bin nie ein Spanner gewesen. Das meine ich ernst, auch wenn es wie eine Floskel klingt. Aber die Neugier, wer dort schlief, war stärker als ich, also machte ich die Wohnzimmerlampe aus und blieb im Halbdunkel sitzen, so tuend, als würde ich den Film sehen, den ich laufen hatte.

Das Zimmer war klein, mit einem an die Wand geschobenen Einzelbett, einem weißen Schrank und einem Schreibtisch voller Poster, die ich nicht genau erkennen konnte. Nach einer Weile erschien sie. Sie lief barfuß durchs Fensterbild, in einem Tanktop und Shorts, und legte sich auf den Rücken auf die Tagesdecke. Ihr Haar war sehr lang und zu einem hohen Pferdeschwanz gebunden. Sie war zierlich, schlank, mit kleinen Brüsten, deren Nippel sich durch den dünnen Stoff des Shirts abzeichneten. Als sie den Kopf zum Handybildschirm drehte, färbte das Licht ihre Wange blau.

Ich zog mich etwas zurück, als mir klar wurde, dass sie mich theoretisch ebenfalls sehen konnte. Ich drehte die Wohnzimmerlampe auf das Minimum herunter, setzte mich aufs Sofa und redete mir ein, dass ich lächerlich war. Eine halbe Stunde lang hörte ich das Gemurmel des Viertels, und von Zeit zu Zeit spähte ich hinaus. Sie war immer noch mit dem Handy beschäftigt, reglos, wie eine Figur, die in einem Katalogzimmer aufgehängt worden war.

Ich dachte daran, ins Bett zu gehen. Bevor ich aufstand, schaute ich noch einmal hin und sah, wie sie die Haltung wechselte: Sie hatte sich unter das Laken geschoben, das Deckenlicht ausgeschaltet, und das Schlafzimmer wurde nur noch vom Schein des Handys erhellt. Wer verkriecht sich unter die Decke bei dieser Sauna?, dachte ich. Zwei Sekunden später verstand ich es, als sich das Laken auf Höhe ihrer Hüfte in einem Rhythmus bewegte, der alles andere als unschuldig war.

Mir trocknete der Mund aus, und mein Schwanz wurde sofort steinhart, drückte gegen den Stoff meiner Shorts. Ich klebte am Fensterrahmen wie ein Kind an der Scheibe eines Fischbeckens. Sie biss sich auf die Unterlippe, hatte die Hand tief unter dem Stoff, und man sah, wie sie sich den Arsch mit schnellen, kreisenden Bewegungen rieb, ohne Pause, wie jemand, der sich schon eine Weile Lust verschafft und erst aufhört, wenn er kommt. Das Laken hob und senkte sich mit jeder Bewegung ihres Handgelenks, und hin und wieder hob sie ein Knie an, um sich weiter zu öffnen. Mein Herz schlug wie wild. Ich hatte noch nie jemanden heimlich masturbieren sehen, ohne dass die Person wusste, dass sie beobachtet wurde. Es war keine bewusste Entscheidung: Ich zog den Boxer mit einem Ruck herunter, packte meinen Schwanz mit der rechten Hand und begann ebenfalls, ihn zu wichsen, direkt am Fenster stehend, den Blick nicht von ihrem Fenster lösend.

Ich sah, wie sie die Schenkel gegen ihre eigene Hand presste, den Rücken ein wenig durchbog und dann wieder auf die Matratze sank. In einem Moment zog sie mit der freien Hand das Shirt bis zum Hals hoch, und ich sah eine ganze kleine, feste Brust mit einer aufgerichteten Brustwarze, die sie zwischen zwei Fingern kniff, während sie sich unten weiter anfasste. Ich wichste immer schneller, völlig außer Atem, und spürte, wie sich alles an der Wurzel meiner Eier staute. Es dauerte nicht lange. Nach ein paar Minuten spannte sie den Rücken an, hob die Hüften von der Matratze und blieb drei, vier Sekunden lang durchgebogen liegen, den Mund offen zu einem lautlosen O, bevor sie sich abrupt entspannte. Sie kam. Die verdammte Schlampe kam keine zwanzig Meter von mir entfernt, ohne es zu wissen. Ich hielt noch ein paar Sekunden länger durch und kam dann zwischen den Vorhängen, mit zwei, drei, vier dicken Schüben heißer Milch, die mir die Hand, den Boxer, eine Ecke des Gardinenschals und sogar den Teppich versauten. Ich konnte es nicht glauben. Es hatte zwei Minuten gedauert, vielleicht drei.

Ich sah, wie sie sich aufrichtete, mit einem Nachtshirt darüber ans Fenster trat und links und rechts in den Innenhof blickte. Dann ließ sie den Rollladen mit einem trockenen Schlag herunter. Ich lehnte mich zurück wie ein auf frischer Tat ertappter Dieb und blieb auf dem Boden sitzen, in Unterhosen, mit klebrigen Händen von meinem eigenen Sperma und völlig außer Atem. In jener Nacht schlief ich nicht.

***

Am nächsten Tag machte ich einen dreistündigen Mittagsschlaf und wachte nachts auf. Lorena kam zum Essen heim, bevor sie wieder zur Schicht ging. Sie fragte mich, warum ich so aussah. Ich sagte, ich hätte schlecht geschlafen, wegen der Hitze und der Angst. Ganz gelogen war das nicht. Wir aßen schnell etwas, und sie ging wieder.

Am Samstag hatte ich mit zwei Kollegen aus dem Parkhaus etwas vor: ein Bier auf einer Terrasse und, wenn es sich ergab, eine Partie Billard. Ich sagte ohne Gewissensbisse ab, bestellte Pizza und richtete das Wohnzimmer her wie ein Mann, der sich auf Wachdienst vorbereitet. Taschentücher auf dem Couchtisch, ein niedriger Hocker, damit ich nicht stehen musste, eine Flasche Aquarius für alle Fälle, und sogar Gleitgel, das ich aus der Nachttischschublade holte, falls ich mehrere Runden durchhalten sollte. Wenn sich die Szene wiederholen sollte, wollte ich nicht, dass mich irgendein Detail aus dem Moment riss.

Ich stand von elf bis halb zwei am Fenster. Das gegenüberliegende Fenster war dunkel. Der Rollladen unten. Ich dachte, es sei eine einmalige Sache gewesen, und ging ins Bett. Ich legte mich mit dem Handy hin, scrollte eine Weile durch Instagram und fiel dann fast sofort in Schlaf. Als ich die Augen wieder aufmachte, war es fast drei. Ich hatte Durst.

Ich stand auf, um Wasser zu trinken, und warf im Vorübergehen wie aus Gewohnheit einen Blick hinüber. Das Licht im Schlafzimmer unten brannte wieder. Sie stand da, in Jeans und T-Shirt, und holte etwas aus einer Kommode. Ich spürte denselben Pulsrausch wie in der Nacht davor. Ich ging ins Bad, putzte mir die Zähne und war in Rekordzeit wieder im Wohnzimmer. Ich machte die Lampe aus, zog den Boxer aus und setzte mich auf den Hocker, den Schwanz schon halb steif zwischen den Beinen.

Diesmal dauerte es länger. Sie wechselte außerhalb meines Blickwinkels die Kleidung, schaltete das Deckenlicht aus, und das Zimmer tauchte in den blauen Schein des Handys. Vielleicht vergingen zehn Minuten. Ich war allein vom Warten schon mit einer steifen Latte da und zog langsam an mir herum, mit etwas Gleitgel in der Handfläche. Und dann begann es wieder unter dem Laken, dieselben kurzen, schnellen Schläge des Handgelenks, dieselbe Art, sich auf die Lippe zu beißen. Diesmal glitt außerdem die freie Hand über dem Laken hervor, und ich sah, wie sie sich über dem Stoff des Nachtshirts an einer Brustwarze kniff. Sie nahm zwei Finger in den Mund, lutschte sie ab und ließ sie wieder bis zum Arsch hinuntergleiten. Sie steckte sie sich rein. Sie fickte sich mit den Fingern vor meinen Augen, ohne es zu wissen, den Kopf nach hinten geworfen und den Mund offen, und ich wichste mich mit beiden Händen, eine am Schwanz und die andere an den Eiern. Ich kam vor ihr, und die Milch spritzte mir über den Hocker bis aufs Sofa. Als ich aufblickte, war sie vom Bett aufgestanden und sah unverblümt zu meinem Fenster herüber. Ich lehnte mich ruckartig zurück, das Herz im Hals. Scheiße. Sie hatte mich gesehen.

Die folgenden Nächte blieb ihr Rollladen unten. Außerdem hatte ich mehrere Spät- und Nachtschichten hintereinander, die das Wohnzimmer für gewisse Dinge unbrauchbar machten, und wenn ich frei hatte, war Lorena zu Hause. In jenem August geriet ich in ein neurotisches Warten. Ich suchte sie beim Treppensteigen, beim Überqueren des Innenhofs, beim Briefkastenleeren. Nie traf ich sie.

***

Es war Mitte des Monats, als wir uns endlich begegneten. Ich ging zum Supermarkt, um etwas fürs Abendessen zu kaufen. Ich überquerte den Hof und sah sie an der Fensterbank ihres Wohnzimmers lehnen, die Ellbogen auf dem schmiedeeisernen Geländer. Sie trug ein weißes Top und die Haare offen. Sie sah mich an, lächelte und sagte mit starkem Akzent auf Englisch: „Hi, vecino“. Ich grüßte so unbeholfen zurück, wie ich es in meinem Leben noch nie getan hatte, ungefähr: „Hola, was für eine seltsame Hitze in diesem August“, mit halb gebrochener Stimme. Sie nickte und verschwand wieder ins Innere. Ich dachte, vielleicht hatte sie mich nicht verstanden, und kam mir den ganzen Weg bis zum Mercadona lächerlich vor.

Ich kam mit dem Gefühl nach Hause zurück, eine schärfere Version des Mädchens vom Fenster gesehen zu haben. Sie hatte Sommersprossen auf dem Nasenrücken, sehr helle Augen und dieses halbseitige Lächeln, das wie ein Köder wirkte. Sie ist wunderschön, dachte ich, und ich bin nicht der Richtige, um mich auch nur einen halben Meter an sie heranzumachen.

***

In der Nacht des ersten Freitags im September wiederholte ich das Ritual. Lorena hatte Nachtschicht; ich war zu Hause, mit Bier und dem letzten Teil der Spionagesaga, die ich im Stream sah. Um zwei Uhr morgens, als ich mich gerade ins Bett begeben wollte, sah ich das Licht an und den Rollladen hochgezogen. Diesmal gab es keine mentale Vorarbeit. Ich rannte nach den Taschentüchern, stellte den Hocker hin und schaltete alles aus.

Sie kam in einem kurzen Nachthemd ins Zimmer, legte sich aufs Bett und starrte aufs Handy. Ich wichste mir den Schwanz bereits wie ein Tier, als sie sich ohne Vorwarnung die Hand in die Pyjamahose schob. Diesmal machte sie das Licht nicht aus. Sie tat es unverhüllt, mit immer röter werdenden Wangen und halb geschlossenen Augen, und bewegte die Hand in einem langen, schamlosen Auf und Ab.

In einem Moment hob sie, ohne sich zu unterbrechen, das Gesicht und sah direkt zu meinem Fenster. Ich riss mich ruckartig zurück. Ich hörte, durch den Innenhof, das Geräusch des ganz heruntergelassenen Rollladens. Scheiße. Schon wieder. Ich blieb auf dem Boden sitzen und atmete, als hätte ich die sechs Stockwerke im Sprint hochgerannt, den Schwanz schmerzhaft und kurz vor dem Platzen in der Hand. Ich dachte, ich hätte sie für immer verloren.

Eine lange Minute verging. Dann hörte ich das Geräusch des wieder hochfahrenden Rollladens.

Ich wartete noch ein paar Minuten, bevor ich spähte. Das Licht war immer noch an. Sie sah mich direkt an, mit einem halben Lächeln, und zog sich das Nachthemd über den Kopf aus. Es fiel zu Boden. Sie war völlig nackt, mit diesen kleinen, festen Brüsten und rosigen Brustwarzen, einem flachen Bauch und einem rasierten kleinen Muschi, die im Deckenlicht perfekt zu sehen war. Sie legte sich auf den Rücken ins Bett, spreizte die Beine zum Fenster und führte zwei Finger an den Mund, um sie abzulecken, bevor sie sie zum Kitzler hinunterführte. Sie begann sich langsam, kreisend zu berühren, ohne den Blick von mir abzuwenden. Ich konnte es nicht glauben. Ich ging so nah wie möglich an die Scheibe heran, hörte auf, so zu tun, als ob, und ließ sie sehen, wie ich den dicken, roten Schwanz in der Hand hielt, der schon vor Präejakulat glänzte und mir über die Knöchel lief. Sie biss sich auf die Lippe und bewegte sich mit der Leichtigkeit von jemandem, der genau weiß, was er tut. Ihr Körper glänzte vor Schweiß.

Ich holte ohne langes Nachdenken einen Stuhl aus dem Esszimmer und stellte ihn direkt ans Fenster. Ich kletterte hinauf und lehnte mich ganz hinaus, nackt, mit der Latte auf ihr Fenster gerichtet, für jeden sichtbar, der zu dieser Stunde auf der Straße vorbeikam. Sie lächelte mich an und spreizte die Beine noch etwas weiter, bis ihre Fußsohlen ihre Pobacken berührten und ihr Loch völlig offen dalag, feucht glänzend. Sie holte einen schwarzen, dicken Dildo aus der Nachttischschublade, strich ihn sich über die Brüste, über den Bauch, leckte ihn langsam ab, als würde sie meinen Schwanz blasen, die Augen fest auf meine geheftet, und begann ihn sich langsam in die Muschi zu schieben, während sie mich ansah. Ich sah, wie die Spitze hineinging, wie sie sich vollständig öffnete, wie sie ihn Zentimeter für Zentimeter verschluckte, bis er ganz in ihr verschwunden war und nur noch ihre bewegte Hand zu sehen war. Sie schob ihn immer brutaler rein und raus, mit der anderen Hand rieb sie sich das Kitzler, als wollte sie ihn zerreißen, der Mund offen, die Brüste hüpften bei jedem Stoß. In einem Moment drehte sie sich auf die Seite, ging auf alle viere mit dem Rücken zu mir, den Hintern zum Fenster, und begann, ihn sich von hinten reinzustecken, damit ich sah, wie er zwischen ihren gespreizten Pobacken versank. Ich musste mich mit der freien Hand am Fensterrahmen festklammern, weil mir die Beine zitterten. Ich sah ihren prallen Arsch, die geschwollene Muschi, die das Spielzeug verschluckte, und den Gesichtsausdruck, als sie über die Schulter zu mir zurückblickte, und ich wichste mir mit einer Gewalt, die mir an der Vorhaut wehtat.

Ich hielt durch, so lange ich konnte. Als ich kam, spannte ich mich an, damit es so weit wie möglich flog. Es fiel in den Hof, in zwei lange Schüben, die durch die warme Nachtluft flogen und unten in den kümmerlichen Blumentöpfen landeten. Sie lachte lautlos, zog den Dildo heraus, hob ihn an, steckte ihn sich wieder in den Mund bis zum Rachen und saugte ihre eigenen Säfte ab, warf mir mit der Hand einen Kuss zu und ließ den Rollladen herunter.

In jener Nacht schlief ich ebenfalls nicht.

***

In den folgenden Wochen begegneten wir uns nicht wieder. Der August endete, und man versetzte mich auf Frühschicht. Die Nachbarin war, wie jemand im Aufzug erzählte, für ein paar Wochen mit ihren Eltern in die Vereinigten Staaten gefahren. Ich dachte jeden Tag an sie.

Anfang Oktober traf ich sie auf der Straße, an einem der ersten kalten Nachmittage. Ich war auf dem Weg ins Fitnessstudio, und sie kam mir mit einer Primark-Tüte über der Schulter entgegen. Sie ging an mir vorbei, sah mir mit der Selbstverständlichkeit einer Frau, die mich besser kannte, als es schien, in die Augen und ging weiter. Ich brauchte fünf Sekunden, um zu reagieren. Ich holte sie an der Ecke ein.

—Warte, warte — sagte ich, fast außer Atem —. Wie heißt du? Ich bin dein Nachbar gegenüber.

—Ich heiße Skyler — sagte sie und lächelte —. Ich weiß schon, wer du bist, Damián. Lieblingsnachbar.

—Du sprichst sehr gut Spanisch.

—Meine Mutter ist Kolumbianerin — antwortete sie —. Und ich höre deine Freundin die ganze Zeit aus meinem Fenster deinen Namen schreien.

Ich lachte, aber innerlich starb ich. Ich fragte nach ihrem Alter. Neunzehn. Ich bat um ihre WhatsApp-Nummer. Sie sagte nein, sie sehe Lorena jeden Morgen aus dem Portal kommen und wolle keinen Ärger. Dann fügte sie mit demselben schiefen Lächeln hinzu:

—Meine Eltern kommen erst zum Abendessen wieder. Hast du Lust, kurz hochzukommen?

Ich dachte nicht lange nach. Wir stiegen die Treppe ihres Hauses hinauf, sie voran, mit gerade so viel Hüftschwung wie nötig, und betraten eine Wohnung mit kleinem Wohnzimmer und offener Küche. Kaum hatte sie die Schlafzimmertür hinter sich geschlossen, sprang sie mir an den Hals und küsste mich, als hätte sie das seit Monaten gewollt. Sie schob die Zunge tief hinein und biss mir auf die Unterlippe, während sie über meiner Trainingshose meinen Schwanz suchte. Als sie ihn hart fand, gluckste sie gegen meinen Mund.

—Ich weiß genau, wie er aussieht — flüsterte sie —. Ich hab ihn in jener Nacht gut gesehen.

Sie riss mir das T-Shirt vom Leib und kniete sich vor mich, ohne den Blick von mir zu nehmen. Sie zog mir Hose und Boxer mit einem Ruck herunter, und der Schwanz sprang ihr entgegen, hart und pochend. Sie nahm ihn mit beiden Händen, führte ihn an den Mund und leckte ihn langsam von oben bis unten wie ein Eis, während sie sich über dem Kleid an einer Brustwarze zupfte. Dann nahm sie die Spitze zwischen die Lippen und glitt plötzlich bis zur Wurzel herunter, schluckte ihn ganz, bis ich ihre Nase an meinem Bauch spürte. Mir wurde schwarz vor Augen. Skyler blies mir einen, als hätte sie das schon ewig gemacht, die Hand unter den Eiern, die Zunge um die Eichel geschlungen, wenn sie hochkam, die Wangen eingefallen vom Saugen. Sie nahm den Schwanz mit einem nassen Schmatzen ganz aus dem Mund, spuckte mir Speichel darauf und steckte ihn wieder bis in den Rachen, mit tränenden Augen und einem perversen Lächeln.

—Du machst ihn mir noch blau — keuchte ich und zog ihr an den Haaren.

—Genau das ist die Idee, Nachbar — sagte sie und nahm ihn mir einen Moment aus dem Mund, um wieder die Spitze abzulecken.

Ich hob sie vom Boden hoch, riss ihr das Kleid über den Kopf und warf sie rücklings aufs Bett, dasselbe Bett, das ich vom anderen Ende des Hofs aus hundertmal gesehen hatte. Sie trug keinen BH. Ihre rosigen Brustwarzen wurden schon hart, wenn man sie nur ansah. Ich zog ihr die Unterhose mit einem Ruck herunter und spreizte ihre Beine weit auseinander. Das rasierte kleine Loch war schon am Tropfen. Ich warf mich auf sie und vergrub mein Gesicht zwischen ihren Schenkeln, saugte gierig am Kitzler, schob ihr die Zunge tief hinein und kostete sie. Sie schmeckte nach Salz und Karamell. Sie bog den Rücken durch und packte mich am Haar, presste mich gegen ihre Lust, bewegte die Hüften gegen meinen Mund.

—Weiter, genau so — stöhnte sie —. Nicht aufhören, verdammt, ich komme dir gleich in den Mund.

Ich schob zwei Finger in sie, während ich ihren Kitzler leckte, und nach wenigen Sekunden kam sie mit einem kurzen Schrei, presste die Schenkel gegen meine Ohren und tränkte mein Kinn. Als ich das Gesicht hob, leckte sie sich die Lippen und sah mich mit diesem schiefen Lächeln an.

—Jetzt fick mich — befahl sie —. Hart. So, wie ich weiß, dass du kannst.

Ich stellte mich über sie, packte meinen Schwanz und schob ihn ihr langsam rein, dabei sah ich ihr in die Augen. Es kostete sie Mühe, den ersten Stoß zu schlucken. Ich spürte, wie sie sich um meine Latte herum öffnete, jeden Zentimeter anspannend. Als ich ganz drin war, blieb ich einen Moment still stehen und kostete aus, wie heiß und eng diese Neunzehnjährige war. Dann begann ich, sie richtig durchzuficken, mit langen, tiefen Stößen, hielt sie an den Hüften fest, damit sie nicht im Bett nach oben rutschte. Das Nachttischchen schlug bei jedem Stoß gegen die Wand. Skyler kratzte mir die Nägel über den Rücken und bat um mehr, härter, tiefer, biss mir in den Hals.

Ich drehte sie auf alle viere an den Bettrand, packte mit jeder Hand eine Pobacke und stieß wieder mit einem Ruck hinein. Von dort sah ich das Fenster, durch das ich sie beobachtet hatte, den Rollladen, mein eigenes Fenster auf der anderen Seite des Hofs. Es machte mich wahnsinnig an, an die Nächte zu denken, in denen ich sie von dort aus angesehen hatte, ohne sie berühren zu können. Ich gab ihr einen Klaps auf den Arsch, der sie stöhnen ließ, dann noch einen, und ich stieß immer schneller zu, sah, wie ihr frecher kleiner Hintern gegen meinen Bauch zurückprallte. Ich packte ihren Pferdeschwanz und zog ein wenig nach hinten. Sie bog sich vor Lust durch und begann, den Arsch auf mich zu werfen, mich von unten zu reiten und mich zu ficken.

In einem Moment, als sie auf mir saß, die Beine gespreizt und die Hände auf meiner Brust, beugte sie sich vor, sah mich von oben an, die Brüste einen Hauch von meinem Gesicht entfernt schaukelnd, und sagte:

—Ich habe den ganzen Sommer darauf gewartet.

Es schien mir der ehrlichste Satz, den mir eine Frau seit Langem gesagt hatte. Ich packte ihre Pobacken mit beiden Händen und schob sie auf meinem Schwanz auf und ab, während sie mich zugleich küsste und biss. Ich kniff ihr in die Brustwarzen, und sie stieß einen langen Laut aus, der ihr im Hals brach. Sie kam ein zweites Mal auf mir, zitterte am ganzen Körper, der Körper so eng um meinen Schwanz, dass es mir beinahe den Schuss herausriss. Ich hielt so gut ich konnte durch, warf sie wieder auf den Rücken, legte ihre Beine auf meine Schultern und drang fast doppelt gefaltet bis zum Anschlag in sie ein, jeder Stoß brutaler als der vorherige. Als ich spürte, dass ich nicht mehr konnte, zog ich den Schwanz ruckartig heraus und kam über ihrem Bauch, über ihren Brüsten, über ihrem Kinn, mit vier oder fünf Schüben, die sie bedeckten. Sie lachte, strich sich mit zwei Fingern über den Bauch, führte sie zum Mund und lutschte sie langsam ab, während sie mich ansah.

Ich verlor jedes Zeitgefühl. Als wir den Schlüssel im Schloss hörten, zuckten wir beide zusammen. Ich raffte meine zu einem Knäuel zusammengeknüllte Kleidung an mich, stieg durchs Schlafzimmerfenster in den Innenhof und lief in Unterhosen zu meinem Treppenhaus, das Sperma noch auf der Haut trocknend. Ich ließ meine Sporttasche in ihrem Zimmer zurück. Am nächsten Tag fand ich sie an der Türklinke meiner Wohnung hängen, mit einer Notiz darin: Bis zum nächsten Mal, Nachbar.

***

Es gab kein nächstes Mal. Ich verbrachte eine ganze Woche damit, sie zu suchen, spähte zu absurden Zeiten aus dem Fenster. Dann musste ich in das Dorf fahren, um meinen Vater zu besuchen, der Herzprobleme hatte, und war das ganze Wochenende weg. Als ich zurückkam und den Innenhof betrat, sah ich als Erstes ein „ZU VERKAUFEN“-Schild am Fenster der unteren Wohnung hängen. Eine Nachbarin erzählte mir später, dort habe es in den letzten Tagen heftige Streitereien gegeben, und über Nacht hätten sie einen Lastwagen beladen und seien verschwunden.

Ich habe nie wieder etwas von Skyler gehört. Die Jahre vergingen, ich zog um, ließ den Job im Parkhaus hinter mir, heiratete Lorena, wir ließen uns scheiden. Manchmal, wenn im August diese Hitze kommt, die einen nicht schlafen lässt, und ich ans Fenster trete, erinnere ich mich an jene erste Morgendämmerung und an das sich bewegende Laken in einem Zimmer, das nicht meines war. Und ich sage mir, dass es wahrscheinlich das Beste war, was passieren konnte: dass sie umzog, dass es sich nicht wiederholte, dass alles auf einen einzigen Oktobernachmittag reduziert blieb. Aber ganz glaube ich es nicht.