Was ich zwischen Röcken und Vorhängen entdeckte

Es gab eine Zeit in meinem Leben, da wusste ich nicht, was mich mehr erregte: eine Frau vollkommen nackt zu sehen oder sie nur halb bekleidet zu überraschen, mit gerade angezogener Unterwäsche. Wegen meiner fast krankhaften Obsession für Lingerie neigte ich am Ende immer zu Letzterem. Ein minimales Kleidungsstück, ein Stück Spitze, ein Streifen Stoff, der gerade das Nötigste bedeckte: Für mich sagte all das mehr als völlige Nacktheit. Eine bedeckte Muschi unter einem Dreieck aus Faden machte meinen Schwanz härter als eine weit offene Muschi.

In jenen Jahren gab es die heutige Technik nicht. Keine in Kugelschreibern versteckten Kameras und keine Telefone, mit denen man heimlich aufnehmen konnte. Ich musste mir mit dem behelfen, was zur Hand war, und am häufigsten war das der alte Spiegeltrick. Ich trug ihn in der Aktentasche, stellte ihn mit irgendeiner Ausrede auf, schob ihn über den Fliesenboden und betete, wenigstens für den Bruchteil einer Sekunde die Rundung eines pausbäckigen Pos zu erwischen, eingehüllt in feine Spitze, oder noch besser, den feuchten Abdruck der Muschi auf dem Stoff.

Diese kleine Fraktion einer Sekunde ernährte mich wochenlang mit fiebrigen Wichsereien.

Mit der Zeit wurde ich immer dreister. Ich fing an, Flure aufzusuchen, von denen ich wusste, dass es dort Damentoiletten gab, im Aufzug zu bleiben, wenn eine Kollegin mit kurzem Rock einstieg, und mir Ausreden auszudenken, um unter einen Schreibtisch zu gehen, wenn eine Sekretärin einen Minirock trug. Ich wurde, ohne es ganz zu wollen, zu einem methodischen Voyeur, mit einem ständig halb steifen Schwanz in der Hose.

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Am besten erinnere ich mich an einen Nachmittag in einem Kaufhaus in der Innenstadt. Ich war Anfang zwanzig. Ich ging am Toilettenbereich vorbei und sah, dass die Tür zur Damentoilette nicht richtig geschlossen war. Ich ging in die Hocke, angeblich um mir den Schnürsenkel zu binden, und spähte durch den unteren Spalt. Eine reife Frau, etwa fünfundvierzig, zog gerade ihre Strümpfe und den pfirsichfarbenen Baumwoll-String herunter, um sich zu setzen. Ich sah sie für einige endlose Sekunden: dicke, weiße Schenkel, die Strümpfe bis zu den Knien hochgerollt, und dazwischen, als sie sich bückte, eine üppige Muschi mit dunklem Haar und fleischigen Lippen, die wegen des Alters ein wenig herabhingen. Mir schien sogar, als hätte ich einen glänzenden Faden Ausfluss gesehen, der ihr am Arsch hing, während sie sich auf der Toilette zurechtsetzte. Ich hörte den heißen Strahl auf das Wasser klatschen, und ich stand sofort hart wie Stein, so sehr, dass ich ihn durch die Hose hindurch festhalten musste, damit man es nicht bemerkte. Sie bekam nie etwas mit.

Was ich sehr wohl mitbekam, war, dass ihr Sohn, ein Junge von höchstens sechs Jahren, genau auf der anderen Seite des Flurs stand und mich gesehen hatte, wie ich in die Hocke ging und mit weit aufgerissenen Augen nach innen schaute. Der Kleine sah mich an, ohne etwas zu sagen, als wolle er herausfinden, was dieser Herr da auf dem Boden trieb. Ich stand auf, lächelte so normal ich konnte und ging fast schon rennend davon, mit dem immer noch harten Schwanz, der mir am Oberschenkel klebte. Er hat mich nicht verraten. Tagelang dachte ich daran mit einer Mischung aus Scham, Schreck und, ich gebe es zu, einem Kribbeln, das mich nicht schlafen ließ: Jede Nacht wichste ich mir und erinnerte mich an den Strahl, den heruntergezogenen String bis zu den Knöcheln und die behaarte Muschi dieser unbekannten Frau.

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Zur selben Zeit lebte ich allein in einem Einzimmerapartment. Es waren drei parallele Gebäude mit Balkonen, die auf einen gemeinsamen Innenhof hinausgingen. Eines beliebigen Abends, als ich auf meiner Terrasse zum Rauchen stand, schaute ich ungewollt hinüber zur Wohnung gegenüber. Elena, meine Nachbarin, lag völlig nackt auf dem Bett, auf dem Rücken, die Beine leicht geöffnet und ihr Schamhaar direkt auf mich gerichtet. Ihr braunes Haar trug sie offen über den Schultern. Von dort, wo ich stand, sah ich ihre kleinen, aufgerichteten Brüste, die rosigen Nippel zur Decke zeigend, und dieses dunkle Dreieck zwischen ihren Beinen, wo sich die Muschi nur einen Spalt öffnete, ein rosiger Schlitz, der sich zwischen dem Haar erahnen ließ. Sie strich sich mit einer Hand über den Bauch, liebkoste mit zwei Fingern ihre Brustwarzen und glitt dann langsam hinunter, bis sie einen Finger zwischen die Schamlippen schob. Ich wurde steinhart, die Zigarette vergessen in der Hand, und sah zu, wie sie sich anfasste. Ich blieb reglos, ohne zu blinzeln, bis ihr Mann auf der Bildfläche erschien, gelassen zum Fenster ging und die Vorhänge zuzog, genau in dem Moment, als sie begann, den Rücken durchzubiegen.

Den Rest der Nacht hatte ich das Bild fest im Kopf, den Schwanz in der Hand, und kam dreimal hintereinander, während ich versuchte, sie detailgenau wieder zusammenzusetzen: die Farbe der Brustwarzen, den Glanz des feuchten Fingers, der aus der Muschi kam, die genaue Art, wie sie die Hüfte durchbog.

Das Seltsamste kam ein paar Wochen später. Diese Wohnungen waren so klein, dass man von der Eingangstür aus alles sah: das Esszimmer, das Bett, die Terrasse ganz hinten. An jenem Nachmittag kam ich mit Einkaufstüten nach oben und bemerkte, dass Elenas Tür und die ihres Mannes einen Spalt offen standen, nicht abgesperrt. Ich dachte, sie wären nicht da. Aus bloßer architektonischer Neugier wollte ich einen Blick hineinwerfen, um zu sehen, ob sie dieselben Möbel hatten wie ich. Ich drückte die Tür nur ein wenig auf.

Was ich fand, ließ mich wie festgenagelt auf dem Boden stehen.

Elena saß auf ihrem Mann, rittlings auf ihm, und bewegte sich mit stummer Wildheit. Sie war schlank, von sehr weißer, beinahe durchscheinender Haut im schwachen Licht einer Tischlampe. Ihr sehr langes Haar fiel ihr bis zur Taille und bewegte sich im Takt ihrer Hüften. Der Mann unter ihr packte ihre kleinen Brüste mit beiden Händen und grub ihr von Zeit zu Zeit die Finger in die Hüfte, um sie mit noch mehr Kraft nach unten zu drücken. Aus meinem Blickwinkel sah ich genau, wie der Schwanz des Kerls, dick und sehr rot, in Elenas Muschi ein- und ausfuhr, glänzend und vollgesogen mit Ausfluss, mit einem nassen, platschenden Geräusch, das von den leeren Wänden zurückprallte. Sie ließ sich ganz hinabsinken, verschluckte ihn bis zur Wurzel, und kam dann langsam wieder hoch, wobei sie den ganzen Schwanz zeigte, bedeckt von einem weißen Film ihres eigenen Safts. Ihr weißer Arsch öffnete sich jedes Mal, wenn sie runterging, und zwischen den Pobacken sah man ihr straffes Rosette, die sich mit jedem Stoß zusammenzog.

Ich stand im Halbdunkel des Flurs, den Atem anhaltend, die Hand schon in der Hose und am Schwanz fest zupackend. Ich konnte nicht aufhören hinzusehen. Sie warf den Kopf zurück, und ein tiefes Stöhnen pflügte durch ihre Kehle, ein heiseres „Aah, so, härter, fick mich härter“, das mich von oben bis unten durchfuhr. Der Mann hob die Hüften an und begann, sie von unten zu stoßen, trocken, mit harten Stößen, die Elenas kleine Brüste aufspringen ließen. „Steck ihn ganz rein, Arschloch, bis zum Anschlag, mach mich weit auf“, keuchte sie und legte sich eine Hand an den Kitzler, um ihn in schnellen Kreisen zu reiben, während sie sich aufspießen ließ. Ich wichste mir auf dem Flur, mit dem Schwanz draußen, und bewegte ihn im selben Rhythmus. Und dann spürte sie, ich weiß nicht wie, etwas. Sie blieb abrupt stehen, wie ein Tier, das ein Knacken hört. Sie drehte nur leicht den Kopf zur Tür.

Ich wartete nicht darauf, ob sie mich gesehen hatte.

Ich steckte meinen Schwanz so gut ich konnte weg, zog mich lautlos zurück, ließ die Taschen auf dem Absatz stehen und rannte die Treppe hinunter. In meiner Wohnung beendete ich den Wichs in zwei Zügen, an die Tür gelehnt, und kam auf den Boden, immer noch mit dem lebendigen Bild von Elenas Muschi, die diesen Schwanz verschluckte. Noch am selben Abend rasierte ich mir vor dem Badezimmerspiegel den Bart ab, den ich zwei Jahre lang getragen hatte. Ich redete mir ein, dass mich keiner von beiden wiedererkennen würde, falls mich einer von ihnen gesehen hatte, nicht ohne dieses so markante Merkmal in meinem Gesicht.

Wir sprachen nie ein Wort über den Vorfall. Aber monatelang hielt Elena meinen Blick jedes Mal eine Sekunde länger, wenn wir uns im Aufzug begegneten, und ich bekam, sobald ich sie sah, das Bild ihrer vollgesogenen Muschi in den Kopf, wie sie über diesem Schwanz rauf und runter ging.

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Bei der Arbeit fand meine Obsession einen fruchtbaren Boden. Ich leitete einen kleinen Bereich, bekam viele Leute in mein Büro, und ich lernte schnell, dass eine saubere CD-ROM, im richtigen Winkel auf den Boden gelegt, als unauffälliger Spiegel funktionierte. Meine Kolleginnen kamen mit Akten, setzten sich mit überschlagenen Beinen vor mich, und ich beobachtete, während ich so tat, als würde ich Papiere prüfen, mit einem schweren Schwanz in der Hose.

Die Frau des Direktors war eine hochgewachsene, dunkelhäutige Frau mit feinen Zügen. Sie trug immer ausgestellte Miniröcke, solche, die sich schon bei der kleinsten Brise heben. Zweimal die Woche kam sie ins Büro. Ich entdeckte, dass sie fluoreszierende Tangas bevorzugte: rosa, neongrün, grelles Gelb. Sie hoben sich gegen ihre kaffeefarbene Haut ab wie Jahrmarktschilder. Und weil sie so dünn war, sah man aus dem richtigen Winkel die Silhouette ihrer Vulva, die halbierte Falte, und sogar die kleine Beule des Kitzlers, die sich gegen den straffen Stoff abzeichnete. Die ganze Rundung ihrer Pobacken blieb nackt, nur durch einen Faden getrennt, der sich zwischen ihren Arsch grub. Eines Nachmittags, als sie sich vom Stuhl erhob, sah ich mitten im Stoff deutlich einen dunkleren Fleck: frischen Ausfluss, noch feucht. Ich stand eine Stunde lang mit hartem Schwanz da und konnte mich auf die Papiere nicht konzentrieren.

Die Sekretärin des Revisors war das genaue Gegenteil: blond, mittelgroß, mit langen, muskulösen Beinen von jemandem, der jeden Tag in High Heels Treppen steigt. Ihr Hintern war rund, hoch, weich, einer von denen, die man beißen möchte. Merkwürdigerweise war ihre Unterwäsche fast immer abgenutzt. Mehr als einmal sah ich Slips mit versteckten Löchern oder ausgeleierten Gummibändern, und mehr als einmal konnte ich durch eines dieser Löcher eine Strähne hellen Schamhaars oder das Rosa einer großen Schamlippe erkennen. Es amüsierte mich und machte mich gleichzeitig scharf: Diese Frau, die immer makellos hereinkam, mit perfektem Kostüm und Friseurschnitt, trug darunter Sachen, die jede Braut in den Müll geworfen hätte, und schenkte mir obendrein, ohne es zu wissen, bei jedem Besuch ein kleines Stück ihrer Muschi.

Die Personalchefin hatte ein noch merkwürdigeres Muster. Wenn sie einen Partner hatte, griff sie zu winzigen Tangas in kräftigen Farben, aus Spitze, und ihr Arsch lief unter dem Rock praktisch offen herum. Wenn sie Single war, kehrte sie zu Strapsstrümpfen und nüchternen Baumwollslips zurück, die ihr bis zum Bauchnabel reichten. Es war, als ließe sich ihr Liebesleben an ihrer Unterwäsche ablesen. Ich lernte, noch vor dem Rest des Büros zu wissen, wann eine Affäre endete oder begann, und ich berechnete die genauen Tage, an denen gerade ein anderer Schwanz zwischen ihre Beine glitt.

Und immer, in jeder Besprechung, gab es die Kollegin, die sich beim Bücken, um etwas aufzuheben, oder beim Strecken nach einer Akte im oberen Regal, den berühmten Walschwanz zeigte: diesen Streifen Spitze, der über dem engen Hosenbund hervorlugte und den Ansatz ihrer Arschritze preisgab. Einige machten es ungewollt. Andere, ahne ich, taten es absichtlich, und manche warfen mir sogar einen Blick über die Schulter zu, als wollten sie sagen: „Ja, das ist für dich.“

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Renata war Buchhalterin aus dem Stockwerk darüber. Dunkelhaarig, groß, fast ein Meter achtzig, mit einem Porzellangesicht und Hüften, die aussahen, als hätte sie jemand mit dem Zirkel gezogen. Für jemanden mit diesem Körper war sie seltsam schüchtern. Sie zog sich sexy an, aber nicht provozierend: enge Hosen, Blusen mit einem offenen Knopf, niemals ein tiefes Dekolleté. Sie ging fünfmal die Woche ins Fitnessstudio, und man sah es: der hohe, feste Arsch, die geformten Schenkel, die festen Brüste, die sich bei jedem tiefen Atemzug unter der Bluse abzeichneten.

Auf einer kleinen Party, die ich bei mir zu Hause veranstaltete, als ich noch mit meiner zweiten Frau verheiratet war, saß ich irgendwann neben Renata an der Bar, die ich im Wohnzimmer aufgebaut hatte. Wir redeten eine Stunde lang über belanglosen Unsinn. In einem Moment lehnte sie sich zurück, um ihr Glas zu erreichen, hob die Arme über den Kopf, und bei dieser Bewegung rutschten ihre Jeans ein paar Zentimeter herunter und der schwarze Spitzen-String wanderte ihre Hüfte hinauf und glänzte im gelben Licht der Bar. Ich sah, wie sich der Faden zwischen ihre harten Pobacken grub, und darüber zwei perfekte Grübchen am unteren Rücken, glänzend vor Schweiß.

Ich konnte mich nicht beherrschen. Ich starrte hin, ohne zu blinzeln, und mein Schwanz wurde in der Hose immer größer. Sie strich sich instinktiv über den Rücken, um Hose und Unterwäsche zu richten. Als sie sich wieder setzte, hob sie den Blick, und unsere Augen trafen sich. Ich hatte den Blick immer noch auf ihre Hüfte geheftet, verzaubert, ohne die Beule zu verstecken, die sich in meiner Schrittpartie abzeichnete.

Renata wurde bis zu den Ohren rot. Sie stieß ein kaum hörbares Stöhnen aus, so etwas wie ein verlegenes „ui“, und senkte den Kopf mit einem nervösen Lächeln. Ich hielt ihrem Blick stand und lächelte zurück, ohne mich zu entschuldigen. Sie war weder beleidigt noch ging sie weg. Sie blieb dort, trank aus, mit immer noch glühenden Wangen, und ich glaube, sie hatte die Beine unter der Bar fest zusammengepresst.

Mehr passierte in jener Nacht nicht. Aber zwischen uns gab es monatelang eine unterirdische Strömung aus Blicken und Schweigen, und mehr als einmal wichste ich mir nachts, während ich mir vorstellte, wie ich ihr diesen schwarzen Spitzen-String mit den Zähnen herunterreiße.

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Etwas Ähnliches geschah mit Carolina. Sie war eine Freundin meiner Frau, frisch geschieden, mit einem leichten Lächeln und einer fatalen Gewohnheit: immer diese hauchdünnen Tangas zu tragen, die sich unter den engen Kleidern abzeichneten. Bei einem Familiengeburtstag streckte sich Carolina über den Tisch, um sich ein Stück Kuchen zu holen, und der schwarze Streifen ihres Höschens lugte unversehrt über dem Hosenbund hervor, zusammen mit der runden Wölbung ihres Arschs. Niemand sonst sah hin. Ich konnte an nichts anderes denken und musste mich auf die Toilette verziehen, um meinen Schwanz gegen den Bauch zu richten, damit man die Erektion unter dem Hemd nicht sah.

Wochen später, auf einer anderen Feier, trug sie ein enges rotes Jersey-Minikleid. Man sah alles: die harten Nippel, die gegen den Stoff drückten, die Brüste, die ohne BH frei schwingen, die perfekt gezeichnete Rundung des Hinterns und hinten die winzige Linie eines Fadens, der über die Hüfte lief. Die Musik war laut und wir tanzten in einer Gruppe. Irgendwann in der Nacht landeten wir mit den Armen um die Taille des anderen, als würden wir noch immer im Takt bleiben, und meine Finger blieben reglos auf dem Stoff. Ich spürte den genauen Verlauf ihres Stringfadens: eine feine Linie, die ihre Hüfte durchschnitt und den unteren Rücken von den Pobacken trennte. Ich strich immer wieder mit den Fingern über diese Linie, als wäre es Teil des Tanzes, und sie zog meine Hand nicht weg. Ich glitt Millimeter für Millimeter tiefer, bis sich meine Fingerspitze über dem Kleid zwischen ihre Pobacken schob, dem Faden nach unten folgend. Ich spürte genau den Punkt, an dem sich der Stoff zwischen den Arsch grub, und noch darunter die warme Wölbung ihrer Muschi, die sich gegen das Jersey drückte. Sie legte nur einen Moment lang den Kopf auf meine Schulter, als sei sie von der Musik müde, und ich spürte, wie der Stoff unter meinen Fingern feucht wurde, wie die Wärme aus ihrer Scham in meine Hand stieg. Mein Schwanz wurde so hart, dass er sich durch das Kleid hindurch in ihren Unterleib bohrte, und ich merkte, dass sie ihn spürte: Sie drückte die Hüften kaum merklich gegen mich, ein fast unmerkliches Stupsen, bevor sie sich mit einem abgebrochenen Lachen löste.

Auch diesmal passierte sonst nichts. Aber das Reiben dieses Fadens unter dem Stoff des Kleides und die warme Feuchtigkeit ihrer Muschi, die sich in meine Finger drückte, blieben mir jahrelang eingebrannt.

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Mariana war anders. Sie kleidete sich mit einer fast klösterlichen Nüchternheit: lange Röcke, hochgeschlossene Blusen, flache Schuhe. Wenn sie über Männer sprach, tat sie es mit Verachtung, als hielte sie alle für unbeholfen. Und dennoch trug sie unter dieser Direktorinnenkleidung ausschließlich hauchdünne Strings, fast nicht vorhanden. Ich wusste es, weil sie, einmal bei einem Besuch in ihrem Haus vor mir auf einem Stuhl sitzend, unbewusst die Beine öffnete und ich alles sah: den schwarzen Faden, der zwischen dicken, sehr dunklen, nur knapp bedeckten Lippen verloren ging, mit Haaren, die an den Seiten des Stoffes hervorlugten. Ihre Muschi glänzte ein wenig, feucht, als würde schon das bloße Sitzen sie erregen. Ich starrte so lange auf dieses verbotene Dreieck, dass mir der Arm auf dem Sofa einschlief.

Es bestätigte sich endgültig an dem Tag, an dem sie mich bat, ihr beim Umzug zu helfen, und ich beim Aufräumen der Waschküche ihren Wäschekorb sah. Jeder ihrer Tangas hatte im Schritt Flecken: verkrustete Reste von getrocknetem weißen Ausfluss auf manchen, gelbliche Flecken auf anderen, und auf einem ganz besonders, einem roten Spitzen-String, einen noch feuchten bräunlichen Rand, als hätte sie ihn erst vor wenigen Stunden ausgezogen. Ich hob diesen String mit zwei Fingern an, führte ihn an die Nase und sog tief ein: Es roch nach Muschi, nach eingeschlossener und verschwitzter Muschi, ein säuerlicher, dicker Geruch, der mir sofort den Schwanz aufrichtete. Ich steckte ihn in die Tasche, beendete die Arbeit, als wäre nichts gewesen, und wichste mich noch in derselben Nacht mit dem String fest an den Mund gepresst, saugte an dem Stoff, bis ich ihm jeden Geschmack entlockt hatte. So viele Jahre Fassade, um in Wahrheit eine wild sexuelle Frau zu verbergen, deren Muschi immer wund war.

Daniela, eine Ukrainerin, die in ihrer Jugend als Model gearbeitet hatte, vertraute mir so sehr, dass sie mir die Schlüssel zu ihrer Wohnung gab, damit ich ihre Pflanzen gieße, wenn sie verreiste. Ich ging hinein, machte meine Arbeit und, wenn ich Zeit übrig hatte, sah ich mich vorsichtig um. In der oberen Schublade der Kommode fand ich ein Arsenal von Victoria’s Secret: weiße Spitze, burgunderfarbene Satinteile, ungetragene Strapse, BHs, die gerade eben die Nippel bedeckten. Ich wurde allein davon hart, wie ich die Hände zwischen die Wäschegriffe grub und alles einzeln roch: einige neu, nach Fabrik riechend, andere getragen, mit dem unverwechselbaren Hauch ihrer Muschi im Schritt. In der zweiten Schublade des Badezimmers lagen drei Dildos unterschiedlicher Größe, nach Länge geordnet: einer klein und rosa, einer graue, recht dick, und einer gewaltige schwarze, fast dreißig Zentimeter lang, mit deutlichen Adern im Latex. An allen dreien hingen an der Basis getrocknete Reste. Ich stellte mir vor, wie Daniela sich selbst mit diesem schwarzen aufspießte, auf dem Rücken im Bett liegend, in ihrer Sprache stöhnend. Und unter dem Bett, in einer Kartonschachtel mit Deckel, ein Album mit professionellen Fotos: Daniela in Lingerie, Daniela im winzigen Bikini, Daniela nackt, die Brüste nur mit einem Arm bedeckend, Daniela auf den Knien mit hochgerecktem Arsch zur Kamera, den Spalt zwischen den Pobacken zeigend, Daniela in die Kamera blickend mit einem Lächeln, das genau das sagte, was es sagen musste. Auf den letzten, intimeren Seiten saß sie mit geöffneten Beinen da, die rasierte, rosige Muschi mit zwei Fingern aufgespreizt, der Kitzler geschwollen, ein Faden Ausfluss zwischen den Lippen hängend.

Ich zog mir dort auf dem Boden ihres Zimmers sofort die Hose herunter und wichste mir, während ich mir jedes Foto ansah. Ich kam mit einem dicken Schwall auf meine eigene Hand und biss die Zähne zusammen, um nicht laut zu stöhnen. Danach reinigte ich alles sorgfältig, schloss die Schachtel behutsam, legte sie genau dorthin zurück, wo ich sie gefunden hatte, und verließ die Wohnung, als wäre nichts geschehen. Aber in jener Nacht wichste ich mir im Bett noch zweimal, diesmal ohne die Fotos, nur mit der frischen Erinnerung an diese weit gespreizte rasierte Muschi.

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Das Leben eines fetischistischen Unterwäsche-Voyeurs besteht am Ende aus einer Handvoll winziger Augenblicke. Sekundenbruchteile. Blicke in der Spiegelung eines Schaufensters, ein Aufblitzen beim Übereinanderschlagen der Beine, ein Stück Spitze, das unter einer Hose hervorschaut, der Geruch eines getragenen Tangas, der feuchte Glanz im Schritt eines Slips. Das sind keine großen Szenen. Es sind Blitze. Aber jeder dieser Blitze, addiert zu den vorigen, schafft ein erotisches Gedächtnis, größer als jeder Pornofilm, und eine Sammlung von Wichsern, die ich selbst nicht einmal zählen könnte.

Und Überraschungen gibt es immer. Die prüde Kollegin, die sich beim Betreten der Kirche bekreuzigt, entpuppt sich als diejenige, die unter dem Anzug Strapse trägt und um zehn Uhr morgens völlig durchnässt ist. Die Frau, die aussieht wie ein Magazinmodel und unersättlich wirkt, trägt darunter die grauen Baumwollslips ihrer Großmutter mit ausgeleiertem Gummi.

Die Unterwäsche einer Frau zu kennen, heißt, ein Geheimnis zu kennen, das sie nicht einmal ihren engsten Freundinnen anvertraut. Es bedeutet, einen kleinen Teil ihrer Intimität zu verstehen, einen, den sie nicht einmal zeigt, wenn man sie bei ausgeschaltetem Licht nimmt. Und mehr als einmal half mir dieses Wissen zu verstehen, wie ich mich nähern, was ich sagen, wie ich sie verführen und wie ich am Ende bis zu den Eiern in der Muschi einer von ihnen stecken konnte.

In einer weiteren Folge erzähle ich euch, was geschah, als endlich die Technik auf meiner Seite war. Als Telefone brauchbare Kameras bekamen und sich die Möglichkeiten, aber auch die Risiken, vervielfachten.

Bis dahin, Grüße.