Was jene Frau vor dem ganzen Waggon tat

Es war zwanzig nach sechs, als ich die Treppe der Station Catedral hinunterging. Ich kam von der Arbeit mit diesem merkwürdigen Gefühl, einer Müdigkeit, die nicht körperlich ist, sondern im Kopf sitzt, und ich wollte nur noch nach Hause, die Taschen abstellen und mich aufs Sofa werfen, ohne an irgendetwas zu denken. Ich trug drei Vinylplatten, die ich in der Mittagspause in einem Plattenladen in der Nähe der Arbeit gekauft hatte, einen schweren Rucksack mit dem Notebook und der Geldbörse und hatte eine miese Laune.

Die U-Bahn war voll, wie immer um diese Uhrzeit. Die Linie D schob sich nach Norden mit dem Tempo eines gehetzten Ameisenhaufens: Leute, die ungewollt drängelten, andere, die es ohne Rücksicht taten, und die Schlaueren, die sich an die Türen stellten, um an der nächsten Station zuerst rauszukommen. Ich ließ mich von der Strömung treiben und landete, fast ohne es selbst zu wählen, an einer der Wände des Waggons, auf einem dieser Einzelsitze direkt an der Tür. Ich ließ mich mit den Taschen auf den Beinen und dem Rucksack zwischen den Füßen fallen. Der Zug fuhr mit einem Ruck an.

—Tribunales —sagte die metallische Stimme aus dem Lautsprecher an.

Die Türen gingen auf, und der Körper der Fahrgäste verteilte sich neu wie eine Flüssigkeit. Einige stiegen aus, andere ein, und der Waggon war am Ende noch voller. Unter denen, die einstiegen, war eine Frau, die von der Menge hereingeschoben wurde, fast so, als würde sie ohne Worte um Entschuldigung bitten. Ich sah, wie sie in der Mitte stehen blieb, ohne Platz, und sich so gut es ging an einem Rohr festhielt, das sie gerade mit den Fingerspitzen erreichte. Braunes Haar bis auf die Schultern, halb hochgesteckt mit einer Spange, die aussah, als könnte sie jeden Moment aufgehen. Ein ziegelroter Blazer über einem langen, dunklen Kleid, das ihr alles bedeckte außer den Handgelenken und dem Hals. Ein unbestimmtes Alter, eines von denen, die sich mühelos halten.

Ich hob die Hand, um ihr ein Zeichen zu machen.

—Setz dich —sagte ich.

Sie sah mich überrascht an, als hätte sie nicht erwartet, dass ihr zu dieser Uhrzeit überhaupt jemand etwas anbietet. Zwei Sekunden brauchte sie, bis sie sich entschied, dann lächelte sie schief und bahnte sich ihren Weg zwischen den Körpern hindurch. Ich stand mit den Taschen auf, sie ließ sich nieder, und noch bevor ich mich ganz vom Sitz gelöst hatte, richtete sie schon das Kleid über den Oberschenkeln zurecht und strich sich mit der Handfläche den Pony aus dem Gesicht.

—Danke. Wirklich, danke —sagte sie.

—Kein Problem. Ich steige am Congreso aus —log ich. Es waren noch ungefähr acht Stationen bis zu meiner Haltestelle, aber ich wollte nicht, dass sie sich unwohl fühlte, weil sie einem Typen den Sitz weggenommen hatte, der eine halbe Stunde würde stehen müssen.

Ich stellte den Rucksack an die Wand des Waggons, legte die Taschen zur Seite und blieb vor ihr stehen. Der Abstand zwischen uns betrug etwa zwanzig Zentimeter. Die Leute hatten sich fertig sortiert, und durch die Anordnung des Waggons standen die, die hinter mir waren, mit dem Rücken zu mir. Wir blieben in einer Art Blase, sie sitzend und ich stehend, durch genau genug Luft getrennt, um uns nicht zu berühren.

Wir trafen uns mit den Blicken. Lächelten. Nichts Seltsames: zwei Fremde, die einfach nett zueinander waren.

—Callao —verkündete der Lautsprecher.

Noch mehr Leute stiegen ein. Der Druck in meinem Rücken schob mich einen halben Schritt nach vorn, und meine Knie stießen gegen ihre. Meine blieben innen, ihre außen. Sie schloss sie nicht. Ich bewegte meine nicht. Das Lächeln, das uns beiden auf dem Gesicht geblieben war, änderte seinen Ton. Zum ersten Mal schien in diesem Waggon irgendetwas zu mir zu sagen: Das hier ist kein Zufall.

—Entschuldigung —sagte ich automatisch.

—Schon gut —antwortete sie.

Aber sie bewegte ihre Beine nicht.

Die U-Bahn fuhr wieder an. Ich stützte eine Hand an der Wand des Waggons ab, über ihrer Schulter, um mich festzuhalten und nicht auf sie zu fallen. Mein Oberkörper hing fast über ihrem. Ich sah den Haaransatz, die langen Wimpern, den Atem, der unter dem geschlossenen Ausschnitt ihres Kleides auf- und abging. Sie roch nach einem trockenen Parfum, nach Sandelholz oder so etwas, vermischt mit dem Geruch der dicht gedrängten Körper.

—Pueyrredón —sagte die mechanische Stimme.

Und da passierte es.

Ich spürte eine ganz leichte Berührung an der Hüfte. So leicht, dass ich dachte, es sei der Blazer von jemandem. Dann spürte ich, wie die Berührung bis in die Leiste hinaufwanderte, und hörte auf zu glauben, dass es Zufall war. Ich senkte den Blick, ohne den Kopf zu bewegen, langsam, bis ich auf ihren stieß. Sie hatte sie in meine gebohrt. Sie sagte nichts. Lächelte nur ein wenig, mit geschlossenen Lippen, und die Hand, die sie frei hatte, hob sich und legte sich auf den Stoff meiner Hose, auf Höhe der Tasche.

Ich blieb reglos.

Nicht aus Unschuld, nicht aus Unbehagen. Ich blieb reglos, weil ich nicht wollte, dass die Geste zerbrach, und weil ich Angst hatte, dass jede meiner Bewegungen sie dazu bringen könnte, die Hand zurückzuziehen. Um uns herum gingen die anderen ihrem Kram nach: zwei junge Leute mit Kopfhörern, eine Frau, die aufs Handy sah, ein Mann, der sich mit geschlossenen Augen am Rohr festhielt. Niemand schaute hin. Oder niemand wollte hinschauen.

Ihre Hand schob sich ein wenig nach innen. Nur einen Zentimeter. Dann noch einen. Ich spürte, wie ihre Finger unter dem Stoff nach einer Kontur suchten, eine Form fanden, sie ohne Eile nachzeichneten. Und mein Körper reagierte, bevor mein Kopf überhaupt begriffen hatte, was geschah. Die Erektion kam schnell, unverfroren, deutlich. Der Stoff der Hose zeichnete sich unter ihren Fingern wie ein dicker Strich ab. Sie bewegte die Hand weiter mit einer Ruhe, die fast professionell wirkte, drückte die Beule mit der Handfläche und rieb mit den Knöcheln über den geschlossenen Reißverschluss, als wolle sie sich vergewissern, wie bereit ich war, mitzuspielen.

Ich merkte, dass sie tiefer atmete. Schlug die Knöchel kurz übereinander, reckte den Rücken gegen den Sitz und ließ ihren Blazer ein wenig aufgehen, sodass die Rundung ihrer Brust unter dem feinen Stoff des Kleides sichtbar wurde. Einen BH trug sie nicht, oder zumindest keinen, der sie allzu sehr bremste. Die Brustwarze zeichnete sich hart unter dem Stoff ab, während sie mich ansah, und die Hand blieb dort, fest, und spielte damit, mich mit einem immer weniger schüchternen Druck jede Fassung verlieren zu lassen.

—Gefällt dir das? —murmelte sie, fast ohne die Lippen zu bewegen.

Ich schluckte. Ich antwortete nicht. Ich neigte das Becken nur ein wenig nach vorn, gerade genug, um ihr mehr anzubieten, als sie ohnehin schon nahm. Sie verstand es sofort. Die Fingerspitze fand den Hosenverschluss und begann ihn langsam zu öffnen, Zentimeter für Zentimeter, bis die kalte Luft des Waggons meine Haut unter dem Stoff streifte. Ihre andere Hand ging an meine Hüfte, hielt mich dort fest, reglos, als wäre ich ein Gegenstand, den sie Stück für Stück auseinandernehmen wollte.

Der Kopf meines Schwanzes brannte, bevor sie ihn überhaupt herausgenommen hatte. Die Berührung ihrer Handfläche nahm mir die Luft. Als sie zwei Finger durch die Öffnung des Slips schob und meinen Schwanz mit der ganzen Hand umschloss, musste ich den Kiefer zusammenpressen, um nicht zu laut zu stöhnen. Ihre Berührung war fest, heiß, schamlos. Sie ließ die Hand einmal langsam von der Basis bis zur Spitze hinuntergleiten und wieder hinauf, ertastete die Eichel mit dem Daumen und machte mich mit ihrer eigenen Feuchtigkeit gleitfähig, die sie mir mit Reibung aus dem Körper zog.

***

—Agüero.

Der Waggon hatte sich etwas geleert. Genug, dass die Leute mich nicht mehr gegen sie drückten, aber nicht so sehr, dass sich meine Position geändert hätte. Ich stand immer noch, eine Hand an der Wand, die andere am Riemen des Rucksacks. Sie saß weiterhin, ein Bein über das andere geschlagen, und ihre linke Hand tat, was sie tat.

Ich hob für einen Sekundenbruchteil den Blick. Auf dem Sitz gegenüber, durch den Mittelgang getrennt, hatte ein Mädchen in weißer Krankenschwesternuniform die Augen ins Leere gerichtet. Oder zumindest sah es so aus. Als ich zwei Sekunden später wieder hinsah, waren ihre Augen nicht im Leeren: Sie waren genau zwischen den Beinen der Frau und meiner Hüfte. Sie wandte sie nicht ab, als sie merkte, dass ich sie erwischt hatte. Sie biss sich nur langsam auf die Unterlippe und sah weiter hin. Die Frau auf dem Sitz bemerkte es ebenfalls; sie hob den Blick zur Krankenschwester und hielt, ohne meine Handbewegung zu unterbrechen, ihren Blick mit einer klaren, unverfrorenen Dreistigkeit, wie man sie nicht um Erlaubnis bittet.

Ich spürte, wie mir aus zwei verschiedenen Gründen der Atem stockte. Erstens wegen der Hand der Fremden, die jetzt die Beule fester packte, mich maß, die Eichel mit Daumen und Zeigefinger umschloss und mich jede Ader, jeden Schlag spüren ließ. Zweitens wegen der Krankenschwester. Das Gefühl, beobachtet zu werden, kroch mir die Wirbelsäule hinauf und brachte mich statt zum Aufhören nur noch weiter in Fahrt. Härter, bedürftiger, hingebungsvoller.

Auch die Fremde hatte sie gesehen. Das wusste ich, weil sie, ohne mich loszulassen, den Kopf einen Viertelkreis drehte und der Krankenschwester ein sehr kurzes Lächeln zurückgab. Eine Art stilles Einverständnis zwischen den beiden: Ich mach weiter, du guck zu. Die Krankenschwester senkte einen Augenblick lang den Blick auf den Boden, dann hob sie ihn wieder. Jetzt sah sie unverhohlen, die Beine auf eine so geschlossene Weise übereinander geschlagen, dass sich der Rock ihrer Uniform in der Leiste verknitterte.

—Halt dich fest —sagte die Frau auf dem Sitz, nur ein Flüstern.

Und bevor ich etwas tun konnte, öffnete sie die Hand und zog mir die Hose noch ein Stück weiter herunter. Die Eichel kam plötzlich frei, rot und pochend, feucht vom eigenen Druck. Die eisige Luft der U-Bahn schlug mir auf die Spitze und ließ mich erschauern. Sie bekam keine Angst. Sie beugte sich ein wenig nach vorn, senkte den Kopf und leckte den Kopf meines Schwanzes mit obszöner Langsamkeit, als wolle sie ihn erst probieren, bevor sie sich entschied. Dann öffnete sie den Mund und nahm ihn so weit auf, wie es ging, umschloss meinen Schwanz mit den Lippen und drückte die Wangen gegen mein Schambein.

Es war kein zärtlicher Blowjob. Sie blies ihn mir mit Hunger. Ihre Zunge kreiste um die Eichel, strich über das Bändchen, und jedes Heben und Senken ihres Kopfes jagte mir einen elektrischen Schlag die Wirbelsäule hinunter. Ich krallte die Finger ins Rohr des Waggons und spürte, wie mir das Metall in die Handfläche schnitt. Sie nahm den Schwanz mit dem Mund rein und raus in einer schmutzigen Kadenz, schluckte ihn halb, ließ den Speichel an den Mundwinkeln herunterlaufen und im Hals ihres Kleides verschwinden. Wenn sie mich reizen wollte, sah sie von unten zu mir hoch, während ihre Zunge die Spitze mit kurzen, schnellen, fast frechen Bewegungen bestrafte.

Die Krankenschwester ließ ein kleines Geräusch hören, etwas zwischen Seufzen und Wimmern. Die Frau mit dem Einkaufswagen weiter hinten saß immer noch mit dem Rücken zu uns, aber sie tat längst nicht mehr so, als wäre nichts: Sie hatte den Kopf schief gelegt, hörte jedes Geräusch mit, und eine Hand steckte zwischen Träger und ihrem eigenen Oberschenkel, wo sie sich unverhohlen selbst packte. Der ganze Waggon schien den Atem anzuhalten.

Die Fremde zog sich nur ganz wenig zurück, um über die feuchte Haut meines Schwanzes zu sprechen.

—Komm noch nicht —sagte sie. —Ich will sehen, wie du es aushältst.

Ich nickte mit verkrampftem Kiefer. Ich versuchte es. Wirklich. Aber die Zunge glitt wieder bis an die Basis hinunter, leckte dort, wo sich die Vorhaut mit jeder Bewegung öffnete und schloss, und dann nahm sie mich wieder ganz auf, schluckte mich tiefer hinunter. Ich spürte, wie sich ihre Kehle um den Schaft zusammenzog, die klebrige Hitze, den perfekten Druck. Ich begann von oben bis unten zu zittern. Mein Körper war so angespannt wie ein Kabel.

***

—Scalabrini Ortiz.

Der Waggon war fast leer. Die wenigen, die noch da waren, bildeten eine Szene, die mir unmöglich erschien: ich stehend, die Hose offen und von einer fremden Hand mit Geduld bearbeitet; sie sitzend, der Blick zwischen meinen Augen und dem, was ihre Hand tat, aufgeteilt; die Krankenschwester gegenüber, inzwischen ohne zu tun, als würde sie es nicht sehen, ebenfalls mit überschlagenen Beinen und einer Hand auf dem Oberschenkel, in einer Stellung, die kein Zufall war; die Frau mit dem Einkaufswagen, immer noch mit dem Rücken zu uns, aber den Kopf so weit gedreht, dass ihr nichts entging.

Die Fremde wechselte die Haltung. Sie beugte sich noch etwas weiter nach vorn. Die freie Hand, die mich nicht festhielt, schob sich unter das Revers ihres eigenen Blazers, über den Ausschnitt ihres Kleides, und begann, sich die Brust über dem Stoff zu drücken. Sie tat es mit derselben Langsamkeit, mit der sie meine Hand bewegte. Als wäre es ein einziger Rhythmus, eine einzige Choreografie. Ihre Finger zwickten an der harten Brustwarze, verdrehten sie durch den Stoff und ließen sie im Sitz leicht ins Hohlkreuz gehen. Ich konnte sehen, wie sich ihre Oberschenkel unter dem Kleid anspannten, wie sich ihr Mund einen Spalt öffnete, wenn sie zu fest zudrückte.

Ich spürte, dass ich gleich kommen würde. Ich spürte es an der Basis der Wirbelsäule, in den Oberschenkeln, in der Atmung, die mir stockte. Ich ließ die Hand an der Wand locker und berührte ihr Haar, ohne nachzudenken. Nur leicht. Ich fuhr ihr einmal mit den Fingern über die Seite des Kopfes. Sie verstand. Drückte ein bisschen fester und ließ dann nach, und drückte wieder, spielte damit, ob ich kommen würde oder nicht. Jedes Mal, wenn sie lockerte, atmete ich. Jedes Mal, wenn sie drückte, hörte ich auf zu atmen.

—Plaza Italia.

Der Lautsprecher schien mir immer ferner. Die Frau mit dem Einkaufswagen stieg schließlich aus. Die Krankenschwester blieb auf ihrem Platz. Drei oder vier Personen stiegen ein und blieben am anderen Ende des Waggons stehen, ohne zu unserem Bereich zu kommen. Wie durch ein Wunder kam niemand näher.

Die Frau im Blazer nahm meinen Schwanz wieder in den Mund, und diesmal war es nicht kurz. Sie blies ihn mir tiefer, schluckte mich bis zur Basis, ließ den Speichel ihr übers Kinn laufen, während sie mich starr ansah. Dann kam sie langsam heraus, küsste die Spitze mit feuchten Lippen und rieb ihn in kurzen Kreisen mit der Zunge, als wolle sie die Folter verlängern. Die Hand, die nicht beschäftigt war, presste sich weiter die Brüste durch das Kleid, und ich sah, wie sich ihre harte Brustwarze wie ein Stein unter dem Stoff abzeichnete und das Gewebe nach außen drückte. Die Bewegung ihres Mundes machte mich kaputt. Ich spürte weder den Rucksack noch das Rohr noch den Waggon. Ich spürte nur ihren Mund, ihre Hand und das Zittern, das mir die Beine hinaufstieg.

Die Krankenschwester beugte sich kaum merklich vor, wie hypnotisiert. Die Frau mit dem Einkaufswagen richtete sich endlich wieder ein, und ich sah, dass ihr Rock zur Seite geschoben war, die Finger zwischen den Schenkeln versenkt, sie atmete, als würde auch sie gleich kommen. Alles war eine unanständige Mischung aus Blicken und gedämpften Geräuschen, aus Leder, Parfum, Speichel und Stoff.

***

—Palermo.

Da, zwischen Plaza Italia und Palermo, tat die Fremde etwas, das mich endgültig zerbrach. Ohne Vorwarnung beugte sie sich noch weiter nach vorn, bis ihr Kopf fast auf Höhe meiner Hüfte war. Der Rucksack, der von meiner Schulter hing, diente als halber Vorhang. Wer von weitem hinsah, konnte nicht mehr erkennen als zwei zusammengepresste Körper. Die Krankenschwester, die es sehen konnte, bewegte keinen Muskel. Sie schloss nur die Beine und öffnete sie wieder, und blieb einfach dabei.

Ich spürte die Wärme vor dem Mund. Einen kurzen, warmen Atemzug, der mir die gesamte Haut am Unterbauch aufstellte. Dann die Zunge. Ein einziger langsamer Lecker, von der Basis bis zur Spitze. Dann die geschlossenen Lippen. Und den Rest.

Es war kein langer Blowjob. Das konnte es dort nicht sein. Es waren höchstens fünfzehn, zwanzig Sekunden, aber es reichte. Ich war seit Pueyrredón schon vollgeladen gewesen, zurückgehalten mit Mühe durch jede ihrer Pausen. Ich verkrallte mir ungewollt die Finger im Haar und versuchte, sie mit einem abgehackten Laut im Hals zu warnen, aber sie zog sich nicht zurück. Im Gegenteil. Sie drückte fester. Mit der anderen Hand packte sie mir über dem Stoff die Hoden, drückte sie mit schmutziger Präzision und nahm mir den letzten Rest an Kontrolle. Ich kam dort, stehend, in der U-Bahn der Linie D, den Kopf in den Nacken geworfen und den Blick in die Deckenverkleidung gebohrt.

Ich spürte, wie mir der Körper in Wellen entglitt. Wie der erste Strahl ihre Lippen traf und ein weiterer das Kinn und ein weiterer den Hals des dunklen Kleides, das den Fleck ohne ein Wort aufsog. Wie sie, ohne Alarm, weiter blies, bis sie mich leer hatte, mich mit Mund und Hand auspresste, und dann mit der Zunge das beendete, was der erste Schub draußen gelassen hatte. Sie zog sich nur so weit zurück, dass sie das, was sie im Mund hatte, schlucken konnte, wischte sich mit dem Handrücken über die Lippen und sah mich von unten mit einem Lächeln an, das nicht herausfordernd war: Es war dankbar.

—Juramento —sagte der Lautsprecher, als wäre nichts.

***

—Congreso de Tucumán, Endstation. Bitte alle Fahrgäste den Zug verlassen.

Die U-Bahn kam zum Stehen. Ich klammerte mich immer noch an die Stange, als hinge mein Leben davon ab. Die Fremde hatte mir die Hose mit derselben Geschicklichkeit wieder zurechtgemacht, mit der sie sie geöffnet hatte, und stand bereits auf, ruhig wie jemand, der in seinem Lieblingssessel gerade einen Roman zu Ende liest. Die Krankenschwester ging, schon auf den Füßen, an uns vorbei, ohne uns anzusehen, aber langsamer als nötig. Ihr Arm streifte meinen. Das war kein Zufall. Sie stieg aus, ohne ein Wort zu sagen.

Die Frau richtete ihren Blazer. Strich sich den Pony glatt. Fuhr mit der Handfläche über das Kleid, um zu prüfen, ob irgendeine Spur geblieben war. Der Fleck am Hals war blasser geworden, aber noch da, dunkel auf dunkel. Sie beschloss, dass er unsichtbar sei.

—Das war sehr lecker —sagte sie leise zu mir, noch im Waggon.

Ich bekam kein Wort heraus.

Sie kam näher, gab mir einen Kuss auf die Wange, ohne Eile. Ich spürte die Spur meines eigenen Geruchs auf ihrer Haut, vermischt mit dem trockenen Parfum. Dann legte sie mir die Hand auf die Brust, sanft, als bedanke sie sich für den Sitzplatz.

—Folge mir nicht, ja? Mein Sohn wartet draußen auf mich.

Es dauerte, bis ich das Wort verarbeitet hatte. Als ich es verarbeitet hatte, ging sie bereits mit festem Schritt zu den Waggontüren, wie jemand, den draußen jemand erwartet. Sie stieg auf den Bahnsteig hinab, ohne sich umzudrehen. Ich blieb noch einen Augenblick im Wagen, am Rohr festgehalten, und sammelte meine Teile wieder ein. Dann stieg ich aus.

***

Ich sah sie auf der Treppe. Sie stand auf der zweiten Stufe, mit dem Rücken zu mir, und wartete auf jemanden, der hinaufkam. Dieser Jemand war ein junger Mann von etwa zwanzig Jahren, den Rucksack über der Schulter, Kopfhörer um den Hals. Er lächelte sie an, gab ihr einen Kuss, legte ihr einen Arm um die Schulter. Sie sagte ihm etwas leise, und sie lachten zusammen. Sie gingen an mir vorbei, ohne mich zu sehen. Ich hatte die Vinylplatten in einer Hand und den Rucksack in der anderen und den Blick in ihren Nacken gebohrt.

Kurz bevor sie im Gang verschwanden, drehte sie den Kopf ein wenig. Genau genug, dass sich unsere Augen für einen Moment trafen. Sie lächelte diesmal nicht. Sie hielt nur meinen Blick so lange, wie nötig, damit ich verstand, dass es genau das gewesen war, was es gewesen war, und nichts weiter. Dann drehte sie sich um und ging mit ihrem Sohn weiter den Arm hinauf.

Ich blieb noch eine Weile auf dem Bahnsteig, bis mich die nächste U-Bahn mit ihrer Menge Richtung Ausgang drängte. Ich stieg die Treppe allein hinauf. Draußen schlug mir die Winterluft ins Gesicht wie eine langsame Ohrfeige. Ich ging zu meiner Wohnung über einen Gehweg, den ich, soweit ich mich erinnerte, noch nie betreten hatte, mit einem Lächeln, das nicht verschwinden wollte, selbst wenn ich die Augen schloss.