Die Wette, die mich zwang, mehr zu zeigen als nötig

Die letzten Wochen waren die Hölle, und mein bester Weg da durch war, mir helfen zu lassen. Nach Monaten ohne Job und einer Trennung, die mich nicht mal mehr dazu brachte, aus dem Bett zu kommen — nicht einmal, um mir zwei Finger reinzuschieben und mir einen traurigen Orgasmus zu holen —, beschloss ein Freund aus Kindertagen, dass es genug war mit meinem Absacken. Ohne um Erlaubnis zu fragen, bezahlte er drei Monate Fitnessstudio und fing an, jeden Tag zur gleichen Uhrzeit bei mir vorbeizukommen.

—Ich tue dir keinen Gefallen —sagte er am ersten Montag, während er mich zum Auto schleifte—. Ich setze dich in meine Schuld. Die hole ich mir später wieder.

Ich lachte zum ersten Mal seit Wochen und stieg ohne zu diskutieren ins Auto.

Am Sonntag, nach einem Monat so, kündigte er mir an, dass wir die Routine ändern würden. Er wollte, dass wir mehr Gewicht für Beine und Po machten, diese Zone meines Körpers, die immer mein ungelöstes Fach gewesen war. Außerdem kam er mit Einkaufstüten an und setzte mich auf Diät: gegrilltes Hähnchen, grüne Shakes, kein Brot. Ich sagte ihm, dass ich beides nicht gleichzeitig packen würde, dass ich erst seit sehr kurzer Zeit trainierte und noch nie Diät gemacht hatte, dass mich das aus dem Gleichgewicht bringen würde.

—Wenn du gut aussehen willst, dann halt die Klappe —sagte er—. Mit fett und ohne Arsch bekommst du keinen Job. Irgendwoher müssen die Absagen von den Vorstellungsgesprächen ja kommen.

Das tat weh. Und das, obwohl er mich seit Jahren kennt und weiß, dass mich anzukacken manchmal die einzige Art ist, mich wachzukriegen. Ich hielt seinem Blick einen Moment stand, atmete tief durch und sagte ihm, ich würde es versuchen, aber er solle nicht so mit mir reden. Etwas in meinem Gesicht musste ihn beeindruckt haben, denn er wechselte die Taktik und bot mir eine Wette an.

—Wenn du die komplette Routine und die Diät einen Monat lang durchziehst, ohne dich auch nur einmal zu beschweren, bezahle ich dir sechs Monate Fitnessstudio mehr und das Essen für den ersten Monat. Wenn du dich auch nur ein einziges Mal beschwerst, gehst du am Freitag zu dem Vorstellungsgespräch, das du hast, ohne BH und mit einem String, der sich in deiner Hose abzeichnet.

—Du bist doch verrückt —sagte ich.

—Du nimmst an oder das Training ist vorbei.

Das traf meinen Stolz. Nicht so sehr wegen des Fitnessstudios, sondern wegen der Vorstellung, dass er dachte, ich würde weich werden. Ich gab ihm die Hand, und wir verabredeten uns für Montag. Als ich seine Finger losließ, spürte ich die Wärme seiner Handfläche noch in meiner eigenen, und ich dachte, ohne es denken zu wollen, dass mich schon lange niemand mehr angefasst hatte. Kein Kuss, kein Schwanz, keine Zunge zwischen den Beinen. Nichts. Meine Fotze war zu einem schlafenden Muskel geworden, und er hatte mich gerade daran erinnert, dass sie da war, zwischen meinen Beinen, und danach schrie, dass sich endlich jemand an sie erinnerte.

So schwer konnte das nicht sein. Oder doch?

***

Am Montag holte er mich wie immer zur gewohnten Zeit ab. Ich hatte zwei Stunden vorher gegessen und fühlte mich energiegeladen, während er mir unterwegs die Übungen aufzählte: acht Bewegungen, auf Beinbeuger und Po ausgerichtet, plus Cardio am Ende. Allein vom Zuhören tat mir der Körper schon weh.

Vier Übungen hielt ich aus, ohne den Mund aufzumachen. Kniebeugen mit der Stange, rumänisches Kreuzheben, Hip Thrust, Kickbacks am Kabelzug. Beim Hip Thrust legte er mir die Stange auf das Hüftbein, und seine Finger streiften die untere Bauchpartie, knapp über dem Schambein. Jedes Mal, wenn ich hochdrückte, schob ich das Becken nach vorn und spürte, wie der Stoff meiner Leggings mir die Fotze in zwei klar getrennte Lippen teilte. Er sah hin. Er sah von oben, mit diesem Gesicht, als würde er meine Technik korrigieren, aber er sah hin. Ich spannte den Arsch ganz nach oben an, und meine Fotze wurde hart, feucht, gespannt, als wäre jeder Schub gegen einen imaginären Schwanz. Ich hielt die Miene, ohne ein Wort zu sagen.

Bei der fünften, der bulgarischen Kniebeuge, brach alles zusammen. Ich war schweißnass, meine Beine zitterten und an den Rändern begann mein Blick zu verschwimmen. Ich schaffte die letzte Serie nur noch mit Mühe und ließ mich auf die Matte fallen.

—Lass mich kurz atmen —sagte ich mit geschlossenen Augen.

—Erinnerst du dich an die Wette?

—Ich sehe verschwommen. Wirklich.

Er sah mich einen Moment an und wurde weicher im Ton. Es sei normal, ich solle langsam aufstehen. Aber ich konnte nicht mehr. Ich sagte ihm, ich könne nicht mehr, und ich sagte es mit der Stimme eines kleinen Mädchens. Er fragte mich, ob ich die Wette als verloren betrachte, und ich antwortete, ohne nachzudenken, mit Ja. Ich wollte mich einfach hinlegen und eine Weile sterben.

Er ließ mich zehn Minuten ausruhen. Danach strich er zwei Übungen und ich machte die restlichen sechs plus Cardio. Wir verließen das Fitnessstudio, ohne uns anzusehen.

Im Auto, auf dem Weg nach Hause, brach er das Schweigen.

—Ich dachte wirklich, du würdest es auf eine andere Art versuchen. Aber die Wette ist die Wette.

—Schon gut. Ich geh hin.

—Ich bring dich am Freitag. So sparst du dir die Fahrt und ich stell sicher, dass du dich dran hältst.

Es gefiel mir nicht, aber er hatte recht. Wir kamen bei mir an, ich stieg aus, ohne groß etwas zu sagen, und ging hoch, um unter die Dusche zu steigen und mich wie eine Comicfigur zu fühlen, über die man drübergefahren hatte. Unter der Dusche allerdings, als mir das heiße Wasser auf die Titten fiel und meinen Bauch hinunter bis zur Fotze lief, erinnerte ich mich an seine Finger an meiner Hüfte, und ich blieb eine Weile an den Fliesen gelehnt, mit der Hand zwischen den Beinen, rieb mir langsam den Kitzler, zwei Finger drin, biss mir auf die Lippe, damit ich nicht stöhnte. Ich kam schweigend, in drei Minuten, mit dem Bild von ihm, wie er mir beim Schieben der Stange auf den Arsch schaut. Ich kam mit rotem Kopf aus der Dusche und der Gewissheit, dass die Wette mir bereits den Kopf ficken würde.

***

Am Dienstag wollte ich sterben. Ich lief wie ein neugeborenes Bambi: Die Beine gehorchten mir nicht, und mein Arsch brannte bei jedem Schritt. Trotzdem erschien mein Freund wie immer an der Tür. Er trug eine braune Papiertüte in der Hand und reichte sie mir, ohne zu grüßen.

—Ich hab dir das für Freitag mitgebracht. Leg es rein und dann gehen wir.

Ich ging in mein Zimmer und warf einen kurzen Blick auf den Inhalt. Drei schwarze Tangas, übereinander, ordentlich zusammengefaltet. Ich schaute nicht weiter nach, weil er schon in der Tür stand und ungeduldig mit dem Fuß auf die Uhr tickte.

Auf dem Weg zum Fitnessstudio fragte ich ihn, warum er mir das gebracht hatte.

—Weil ich gesehen hab, dass du keine Tangas trägst. Nur normale Slips.

—Und was schaust du dir so an?

—Ich muss schauen, dass du die Übungen richtig machst. Halt dich nicht für so wichtig. Aber man sieht’s eben: Dir zeichnen sich immer die Nähte vom Slip ab. Und genau das ist die Wette: dass sich dein Tanga abzeichnet. Wenn wir zurückkommen, suchen wir aus, welchen du trägst.

Ich überlegte, wie ich ihm deswegen ans Bein pissen sollte. Die Idee, ihm Unterwäsche vorzuführen, sagte mir nicht wirklich zu. Aber ich dachte auch, dass er mich am Freitag in genau diesem Tanga mit dem Abdruck sehen würde, also war es inzwischen ohnehin egal. Ich sagte, in Ordnung, und ging ohne zu diskutieren ins Fitnessstudio.

An dem Tag war Brust und Arm dran. Jeder mit seinem Gewicht. Zwei Stunden später gingen wir raus und im Auto fing er an zu fragen, welche schicke Kleidung ich denn hätte. Ich erzählte ihm von einem schwarzen Blazer, einer weißen Bluse, die ich nur einmal getragen hatte, und einer schwarzen Stoffhose, die sich viel zu sehr an mich schmiegte. In seinem Kopf entstand ein Plan.

—Die Hose. Perfekt —sagte er und schlug aufs Lenkrad—. Feiner Stoff sorgt dafür, dass sich sogar die Luft darunter abzeichnet.

***

Als wir zu Hause ankamen, war nur meine Mutter da. Ich sagte ihr Bescheid, dass ich mit ihm in meinem Zimmer sein würde, und wir gingen hoch. Meine Kinder würden erst drei Stunden später kommen, also hatten wir Zeit.

Ich holte die drei Outfits aus dem Schrank und, bevor er überhaupt etwas sagen konnte, entschieden wir uns für die schwarze Hose und die weiße, gerippte Kurzarmbluse. Am unangenehmsten war für mich nicht die Hose, sondern die Bluse. Ohne BH würde es offensichtlich sein, dass sich meine Nippel abzeichneten. Zum Glück trug ich den Blazer darüber, der die Vorderseite bedeckte und mir etwas Luft zum Atmen ließ.

Wir kamen zum Teil mit den Tangas. Alle drei waren schwarz, aber verschieden. Der erste, komplett aus Faden, mit einer Metallkette am hinteren Bund. Der zweite, ein Spitzendreieck auf der Rückseite. Der dritte, auf den er mit einer gewissen Genugtuung schaute, war der seltsamste: vorne eine Art doppelte Schmetterlingsform mit Bändern, die die Lippen offen ließ, und hinten ein kleines Dreieck mit einer Schleife oben.

Ich schloss mich mit Hose, Bluse und den drei Tangas im Bad ein. Ich zog mich langsam aus und sah mich im Spiegel an. Meine Titten waren schon hart, nur weil ich wusste, dass er hinter der Tür stand und darauf wartete, mich zu sehen. Die Nippel standen steif, rosa, nach oben gerichtet. Ich ließ die Hand nach unten wandern und fasste mich an die Fotze: Ich war nass. Nicht ein bisschen, wirklich nass, mit geschwollenen Lippen und einem klebrigen Faden zwischen den Fingern. Ich leckte die Fingerspitze ab und zwang mich, mich zu konzentrieren.

Ich probierte den ersten. Die Kette zeichnete sich viel zu stark ab. Als ich ihn anzog, fraß sich der Faden genau in die Po-Spalte und drückte mir das Arschloch leicht zusammen, ein Kitzeln, das meine Erregung nicht gerade minderte. Der zweite hinterließ eine unbequeme Beule genau in der Mitte des Pos. Der dritte dagegen zeichnete sich perfekt ab: Die feine Schleife bildete eine gerade so angedeutete Linie mitten in der Hose. Vorn war der Schmetterling eine Obszönität. Zwei gekreuzte Bänder ließen die Lippen meiner Fotze frei, nur der Kitzler war mit einem winzigen Stoffpunkt bedeckt. Ich betrachtete mich lange im Badezimmerspiegel. Ich war es, aber nicht ganz. Ich war ich mit einem Fickgesicht, von der Art, die sofort etwas in sich reingesteckt haben muss.

Ich schob die Hand über die Hose und suchte meine Fotze durch den dünnen Stoff, rieb mich mit der offenen Handfläche, bis mir ein Seufzer entwich. Auf der anderen Seite der Tür hörte ich meinen Freund sich räuspern. Ich erstarrte, mit der Hand zwischen den Beinen und dem Herz im Hals. Ich zog die Hose richtig hoch, richtete den Tanga, zog die Bluse ohne BH an und ging raus, bevor ich noch irgendeinen Unsinn machte.

Ich kam ins Zimmer, und mein Freund stieß einen leisen Pfiff aus, so einen, der weniger Lob als Bestätigung ist.

—Dreh dich mal.

Ich tat ihm den Gefallen. Ich fühlte mich lächerlich und gleichzeitig, was weiß ich, anders. Ich fühlte mich wie eine Nutte, und es gefiel mir. Er sagte, die Wette sei ein Geschenk gewesen, dass das Training schon Wirkung zeige und dass diese Hose mir an der Taille nicht mehr so eng saß wie früher. Er nahm mein Handy und machte ein Foto, nur von hinten, damit ich sehen konnte, warum er auf diesem Tanga bestand.

Als ich das Foto sah, verstand ich. Die Schleifenlinie zeichnete sich glasklar ab und bildete zwei Dreiecke mitten auf dem Arsch. Ich hatte noch nie wirklich darüber nachgedacht, wie Unterwäsche sich unter Kleidung abzeichnet. Aber gegen alles, was ich erwartet hatte, gefiel mir, wie es aussah. Ich stellte mir vor, wie der Typ vom Vorstellungsgespräch mir beim Rausgehen auf den Arsch starrte, und spürte einen feuchten Schlag zwischen den Beinen.

—Mach den Blazer auf.

Ich öffnete ihn. Die weiße Bluse gab jedem die exakte Silhouette meiner Nippel zurück. Sie waren so hart, dass sie den Stoff anhoben, zwei scharfe Spitzen, die sich unmöglich verbergen ließen. Er wandte den Blick nicht ab. Es war kein lüsterner Blick, es war ein langer Blick, als würde er etwas messen. Ich sah die Beule in seiner Hose, ohne es verhindern zu können. Eine dicke, deutlich abgezeichnete Beule an der Seite des Oberschenkels, die sich bewegte, als er das Gewicht von einem Bein auf das andere verlagerte. Mir wurde der Mund trocken. Ich sagte ihm, er solle mich umziehen lassen, und er ging auf den Flur.

Ich kam mit der Sportkleidung wieder aus dem Bad. Das Einzige, was ich nicht auszog, war der Tanga: schneller so, und in dem Moment hatte es keinen Sinn mehr, mich mit der Idee zu streiten, mit einer Schnur zwischen den Arschbacken herumzulaufen. Der Faden fraß sich in die Ritze und drückte mir bei jedem Schritt genau auf das Arschloch, eine ständige Erinnerung daran, dass ich ihn angezogen hatte, damit ihn ein anderer sehen würde. Ich verabschiedete ihn an der Tür und sagte, wir würden uns am nächsten Tag sehen.

In jener Nacht, als die Kinder schon schliefen, ging ich mit dem Tanga ins Bett und masturbierte eine ganze Stunde lang. Ich kam das erste Mal mit zwei Fingern drin, stellte mir vor, wie er mich im Badezimmer gegen die Wand drückte und es mir von hinten reinsteckte, ohne mir die Hose ganz auszuziehen, sondern sie nur bis zu den Knien runterzuziehen. Ich kam das zweite Mal mit dem Griff meiner Haarbürste, auf dem Bauch liegend, in das Kissen beißend. Ich schlief mit dem durchweichten Tanga ein.

***

Die folgenden Tage vergingen ohne etwas, das es wert wäre, erzählt zu werden. Fitnessstudio, salzloses Essen, schlecht schlafen, wiederholen. Am Donnerstagabend ließ ich das Outfit auf einem Bügel neben der Tür hängen. Den Tanga, die weiße Bluse, die schwarze Hose, den Blazer darüber, die Schuhe auf dem Boden. Ich stand eine Weile davor, als wäre es die Uniform einer anderen Person. Einer Schlampe, die nicht ich war, die aber langsam dabei war, es zu werden.

Der Freitag kam. Das Wetter war die ganze Woche kühl gewesen, und ich nutzte es, um mir vor dem Rausgehen einen langen Mantel über das Outfit zu ziehen. Als ich runterkam und ins Auto stieg, sah mich mein Freund mit hochgezogener Augenbraue an.

—Das war nicht die Abmachung.

—Damit ich das Haus verlassen kann, ohne dass meine Mutter mich ausfragt.

Ich öffnete den Mantel gerade so weit, dass er den abgezeichneten Tanga in der Hose und die Bluse ohne etwas darunter sehen konnte. Er schloss den Mund und startete den Wagen.

—Ohne BH, ernsthaft?

—Ich halte mich immer an meine Wetten.

Ich öffnete auch den Blazer. Meine Nippel zeichneten sich deutlich unter der Bluse ab, hart wie zwei Steine, auf die Windschutzscheibe gerichtet. Er lachte nervös, sah nach vorn, und eine Sekunde später sagte er mir, ich solle den Spiegel an der Sonnenblende runterklappen und mich anschauen. Ich sah wieder die Beule in seiner Hose, jetzt noch dicker, wie sie gegen den Stoff drückte. Sein Schwanz wurde hart, während er mich ansah, und er tat nichts, um es zu verbergen.

Ich tat es. Mit dem seitlich einfallenden Sonnenlicht war die Bluse durchsichtiger, als ich gedacht hatte. Sie war nicht wirklich weiß und undurchsichtig: sie war ein Schleier. Meine ganzen Brustwarzenhöfe waren zu sehen, braun, groß, mit den aufgerichteten Nippeln in der Mitte, als würden sie nach einem Mund verlangen. Ich klappte den Blazer sofort wieder zu.

—Ich mach den Blazer drinnen nicht mehr auf.

—Wie du willst.

***

Wir kamen am Gebäude an. Ich zog den Mantel im Auto aus, ließ ihn auf dem Sitz und stieg aus, als würde ich in ein eiskaltes Becken springen. Kaum hatte ich den Bürgersteig betreten, spürte ich die Blicke. Zwei Männer, die vor dem Eingang rauchten, drehten gleichzeitig den Kopf. Einer fuhr sich unbewusst mit der Zunge über die Oberlippe und stieß den anderen mit dem Ellbogen an. Ein Lieferfahrer bremste unabsichtlich das Fahrrad und starrte mir auf den Arsch, bis ich um die Ecke der Lobby bog. Ich sagte mir, es sei Einbildung, niemand würde mich ansehen, aber der Aufzug bewies mir das Gegenteil: im Spiegel zeichneten sich selbst mit geschlossenem Blazer meine Nippel vor Kälte ab. Der Stoff flachte sie nicht ganz ab. Und die enge Hose ließ das kleine Dreieck der Schleife vom Tanga schön deutlich mitten auf den Arschbacken erscheinen.

Ich wischte mir die Hände an der Hose ab und atmete durch. Ich spürte, wie meine Fotze im Tanga pochte, schon feucht, der Stoff an den Lippen klebend.

Ich wartete etwa zehn Minuten in einem kleinen Vorraum. Aus dem Nebenzimmer kam eine etwa vierundzwanzigjährige Frau, umwerfend, kurzes Kleid, Ausschnitt, alles ordentlich, alles gemacht. Einen Moment lang dachte ich daran, mich umzudrehen und zum Auto zurückzugehen. Aber ich war schon da. Und die Wette war die Wette.

Ich wurde aufgerufen. Ich ging in einen Raum mit zwei Männern hinter einem langen Tisch. Einer war ungefähr in meinem Alter, der andere einige Jahre älter. Ich setzte mich. Sie stellten mir die üblichen Fragen: Ausbildung, Erfahrung, wie lange ich ohne Arbeit gewesen war, was ich mir erhoffte. Ich antwortete und sah beide gleichermaßen an, aber der Ältere ließ meine Brüste keine Sekunde aus den Augen.

Ich übertreibe nicht. Jedes Mal, wenn ich den Blick auf den Lebenslauf senkte, hob er seinen und fixierte ihn genau dort. Jedes Mal, wenn ich etwas antwortete, glitt er ein Stück weiter und kam wieder zurück. Die Nerven spielten gegen mich: Ich spürte, wie sich meine Nippel noch härter aufrichteten, bis es wehtat, und da merkte ich, dass man sie, mit oder ohne Blazer, sehen konnte. Zwei deutlich markierte Spitzen, die sich unmöglich verbergen ließen. Als ich mich auf dem Stuhl zurechtrückte und die Position wechselte, spürte ich, wie der Tanga sich noch weiter zwischen die Lippen meiner Fotze schob und mir den Kitzler rieb. Ich unterdrückte ein Keuchen, indem ich mir auf die Innenseite der Wange biss.

Der Ältere schlug die Beine auf seltsame Weise übereinander und richtete sich wieder hin. Aus dem Augenwinkel sah ich eine harte Beule, die gegen die Naht seiner Hose drückte. Der markierte Schwanz, dick, hatte er zur Seite gelegt, damit man ihn nicht so sehr sah und damit der Reißverschluss nicht drückte. Mir entglitt für eine Sekunde der Blick. Er schlug die Beine wieder übereinander. Ich presste die Arschbacken gegen den Stuhl und spürte, wie sich die Schleife vom Tanga in die Haut grub.

Schau sie nicht an. Senk den Kopf nicht. Rede. Denk nicht an den Schwanz dieses Mannes. Denk nicht daran, wie er ihn jetzt wohl in der Hand hätte, wenn er aufstünde und mich gegen den Tisch drehte.

Das Vorstellungsgespräch endete. Man sagte mir, dass sie noch ein paar Leute befragen müssten und dass man mich nächste Woche anrufen würde, falls ich in die engere Auswahl käme. Beide standen auf, um sich von mir zu verabschieden. Der, der den Blick nicht von mir bekam, kam näher, als es nötig gewesen wäre, und gab mir einen Kuss auf die Wange. Ich spürte seine Nase in meinem Haar und die harte Beule, die, ohne es zu wollen, einen Sekundenbruchteil meine Hüfte streifte. Als er sich löste, fiel sein Blick wieder auf meine Brust, diesmal unverhohlen, und ich sah, wie seine Zungenspitze zwischen den Zähnen hervorlugte.

Ich drehte mich um, um zu gehen, und bevor ich die Tür hinter mir schloss, hörte ich ein kaum hörbares Pfeifen. Ich habe keinen Zweifel: Es war, als er den abgezeichneten Tanga unter der Hose gesehen hatte. Ich fuhr im Aufzug hinunter, die Fotze brennend, der Tanga buchstäblich durchnässt, ein Faden Feuchtigkeit lief mir innen am Oberschenkel herunter. Ich berührte mich kaum über der Hose, mit zwei Fingern, um zu sehen, ob sich der Fleck abzeichnete. Noch nicht.

***

Ich stieg mit brennendem Gesicht ins Auto. Ich fühlte mich entblößt, lächerlich und gleichzeitig, ich weiß nicht, wie ich es erklären soll, wach. Eher wie eine Schlampe. Wie eine Schlampe, so hatte ich mich seit Jahren nicht mehr gefühlt. Als ich einstieg, fragte mein Freund mich, wie es gelaufen sei.

—Gut. Ich glaube.

—Und warum sind deine Nippel so hart?

Bevor ich antworten konnte, streckte der Idiot die Hand aus und zwickte einen von oben durch die Bluse. Er packte ihn fest, zwischen Daumen und Zeigefinger, und drehte ihn leicht. Ein Schlag fuhr mir direkt in die Fotze und brachte mich dazu, den Mund unwillkürlich zu öffnen. Mir entwich ein kurzes, heiseres Stöhnen, das ich nicht rechtzeitig herunterschlucken konnte. Er hörte es und lächelte. Er drückte ihn ein zweites Mal, etwas fester, und strich mit dem Daumen darüber, sodass sich die Brustwarze unter dem Stoff drehte. Meine Hüfte bewegte sich von selbst auf dem Sitz.

Und da reagierte ich. Meine Reaktion war automatisch: Ich gab ihm eine Ohrfeige, die im ganzen Auto zu hören war. Er lachte. Nicht über mich: reflexartig, wie jemand, der eine sportliche Niederlage eingesteht. Er fasste sich an die Wange und richtete sich mit der anderen Hand die Beule in der Hose zurecht, ohne jede Scham.

—Hab ich verdient. Aber sag nicht, dass du es nicht hast kommen sehen. Und sag nicht, dass es dir nicht gefallen hat, weil ich dich gehört hab.

—Fahr los.

Ich zog den Mantel an. Auf dem Weg redeten wir kaum. Ich erzählte ihm ein paar lose Details, von dem Mann, der den Blick nicht abgewandt hatte, von dem Pfiff an der Tür, von der Frau im kurzen Kleid. Ich ließ weg, dass der Mann seinen Schwanz hart zur Seite gehabt hatte und dass ich mich auf dem Stuhl des Gesprächs fast selbst zum Kommen gebracht hatte. Er fuhr mit diesem seltsamen Lächeln, das Leute haben, die Wetten gewinnen, die nicht ganz ihre eigenen waren, und mit der deutlichen Beule in der Hose. Zwischendurch richtete er sich. Zwischendurch schaute er verstohlen darauf.

Als er bei mir zu Hause ankam, stieg ich aus dem Auto, stellte mich auf den Bürgersteig und öffnete Mantel und Blazer noch ein letztes Mal. Die Bluse war im Licht des Nachmittags durchsichtig, und meine Nippel zeichneten sich wie zwei Leuchttürme ab. Ich hielt seinem Blick stand, während seine Augen zu meinen Brüsten wanderten, und leckte mir langsam über die Oberlippe, damit er ganz genau sehen konnte, was ihm entging.

—Wette bezahlt —sagte ich.

Er schloss den Mund, nickte und fuhr los. Ich sah noch, wie seine Hand einen Sekundenbruchteil zum Buckel in der Hose ging, bevor er den ersten Gang einlegte.

***

Noch in derselben Nacht, schon umgezogen und während die Kinder in der Küche aßen, schrieb ich ihm eine Nachricht. Er solle mich am Montag zum Fitnessstudio abholen. Er antwortete blitzschnell. „Ja, ich komm. Aber zieh einen von den Tangas an. Die drei gehören dir.“

Ich starrte die Nachricht lange an und biss mir auf die Lippe. Ich spürte, wie sich meine Fotze von selbst zusammenzog, wie ein hungriger Mund.

Ich werd’s mir überlegen.

Genau das antwortete ich und legte das Handy mit dem Display nach unten auf den Tisch. Als die Kinder eingeschlafen waren, ging ich in mein Zimmer, schloss die Tür ab und nahm den Schmetterlings-Tanga aus der Schublade. Ich zog ihn nackt vor dem Spiegel an. Die Bänder vorn ließen die Lippen meiner Fotze offen, geschwollen, glänzend vom vielen Denken an ihn, wie er mit der Beule in der Hose fuhr. Ich legte mich ins Bett, spreizte die Beine und fing an, mich anzufassen. Zuerst den Kitzler, mit zwei Fingern, in Kreisen, fest gedrückt. Dann schob ich drei Finger in meine Fotze, bis zum Knöchel, und bog sie so, dass sie den Punkt suchten, der mich den Rücken krümmen lässt. Ich stellte mir vor, wie der Mann vom Vorstellungsgespräch mich gegen den Tisch drehte, mir die Hose bis zu den Knien hochzog, mir den Tanga mit einem Ruck abriss und es mir bis zum Anschlag reinsteckte, während der andere zusah. Ich stellte mir vor, wie mein Freund die Tür zu meinem Zimmer aufdrückte, den Schwanz herausnahm, den er die ganze Fahrt über hart gehabt hatte, mich am Haar packte und mich so lange blasen ließ, bis er mir im Hals lag. Ich stellte mir vor, wie die beiden mich gleichzeitig nahmen, einer vorn, einer hinten, und mir alle drei Löcher mit Speichel und Sperma füllten. Ich kam mit einem leisen Schrei, das Gesicht ins Kissen gedrückt, die Beine zitterten wie bei der bulgarischen Kniebeuge. Und ich kam fünf Minuten später noch einmal, mit derselben Bürste vom Dienstag, langsamer, länger, bis das Laken unter meinem Arsch nass war.

Ich schlief mit dem Tanga noch an, durchnässt, und mit der Gewissheit ein, dass der Montag schneller kommen würde, als mir guttat.