In jener Nacht hatte meine Nachbarin vergessen, die Jalousien herunterzulassen

Diese Geschichte ereignete sich vor vielen Jahren, in meinem dritten Studienjahr. Ich lebte allein in einer Wohnanlage am Stadtrand, so einer Siedlung, die in den Neunzigern aus dem Nichts hochgezogen worden war: zwei parallele Reihen niedriger Gebäude, getrennt durch einen Innenhof mit Eukalyptusbäumen und einem Pool, den fast niemand benutzte. Meine Wohnung ging auf den Hof hinaus, im dritten Stock, und von meinem Schlafzimmerfenster aus konnte ich die Fenster des gegenüberliegenden Blocks genau sehen.

Ich habe ihren Namen nie erfahren. Ich nenne sie Camila. Ich hatte sie mehrmals an der Fakultät gesehen, meist in der Cafeteria, mit einem aufgeschlagenen Buch auf dem Tisch und einem Kaffee, der kalt wurde. Sie war in höheren Semestern, das wusste ich. Sie trug dunkles Haar zu einem hohen Pferdeschwanz gebunden, große Brillen, die sie ständig mit einer abwesenden Geste hochschob, und sie ging mit festem, unbeeiltem Schritt, als gehöre die ganze Fakultät ihr. Ich hatte mit ihr kaum zwei Worte gewechselt, in einer Schlange vor den Kopierern, und ich erinnerte mich noch an den rauen Ton, mit dem sie mir Danke gesagt hatte.

In jener Freitagnacht herrschte eine unerträgliche Hitze. Der Sommer war schlagartig gekommen, und der Deckenventilator kam nicht dagegen an. Es war nach ein Uhr morgens, und ich hatte schon mehr als eine Stunde im Bett hin und her gewälzt, mit einem halb steifen Schwanz, der mir im Slip klebte, ohne mich entscheiden zu können, ob ich mir nicht einfach schnell einen runterholen sollte, um endlich schlafen zu können. Schließlich gab ich nach, stand in Unterhosen auf und riss das Fenster weit auf. Die Luft, die hereinkam, war immer noch warm, aber wenigstens bewegte sie sich.

Und dann sah ich sie.

Im Gebäude gegenüber, im Erdgeschoss, zeichnete ein gelbliches Licht das Innere eines Wohnzimmers ab. Die Jalousien waren komplett hochgezogen. Nicht einmal ein Vorhang aus Tüll verdeckte irgendetwas. Camila war dort, auf einem bordeauxroten Sofa liegend, vollkommen nackt.

Erst dachte ich, sie schliefe. Der Kopf leicht nach hinten gelegt, ein Arm über die Sofakante hängend, die andere Hand achtlos auf dem Bauch ruhend, ganz nah am dunklen, gestutzten Haar ihres Fotzens. Ein Bein auf dem Boden, das andere entlang des Kissens ausgestreckt, sodass sich ihre Titten leicht nach außen öffneten, weich und schwer, mit den großen dunklen Brustwarzen, jede in eine andere Richtung weisend. Ich musste einen halben Schritt vom Fenster zurückweichen, weil ich für einen Augenblick glaubte, sie würde die Augen öffnen und mich entdecken. Sie öffnete nichts.

Ich starrte sie an und versuchte zu entscheiden, ob es ihr gut ging. Betrunken, wahrscheinlich. Auf dem niedrigen Tisch stand eine Flasche und daneben zwei Gläser. Der Hinweis, dass sie nicht allein war, traf mich erst dann, und noch bevor ich das ganz verarbeitet hatte, sah ich den Mann.

Er kam aus dem hinteren Teil des Wohnzimmers, ebenfalls nackt, mit einem kleinen Handtuch in der Hand. Er war dürr, groß, hatte kurzes Haar. Er stand mit dem Rücken zu mir, deshalb sah ich nie sein Gesicht; aber an seiner Art sich zu bewegen, an der völligen Unbeholfenheit, merkte ich, dass er nicht zum ersten Mal diese Wohnung betrat. Als er sich für einen Moment zum Tisch umdrehte, konnte ich seinen Schwanz im Profil erkennen: dick, lang, noch halb steif, schwer zwischen den Beinen hängend, während er das Handtuch über die Lehne legte.

Ich hätte das Fenster schließen müssen. Ich hätte zurücktreten, das Licht in meinem Zimmer ausmachen, irgendetwas anderes tun müssen. Ich dachte es, ich schwöre es. Aber ich bewegte mich nicht.

Bis zu jener Nacht beschränkte sich meine sexuelle Bildung auf ein paar unter der Matratze versteckte Zeitschriften und ein paar geliehene VHS-Kassetten unter Freunden. Ich hatte nie einen echten Körper gesehen, lebendig, real, ohne die hygienische Distanz eines Bildschirms. Und plötzlich hatte ich das hier vor mir: eine Frau, die ich bis dahin für kurvenreich, fast kräftig gehalten hatte wegen der Art, wie sie sich kleidete, und die nun, nackt unter dem direkten Licht des Wohnzimmers, etwas völlig anderes war. Die Taille war schmal, der Bauch flach, die Beine lang und straff. Breit in Hüften und Brust, ja, aber alles in Proportion, alles in einer Geometrie angeordnet, die an der Fakultät unter weiten Pullovern unbemerkt blieb. Ihre Titten fielen schwer herab, mit jener schweren Form, die nur echte Titten haben, wenn eine Frau liegt, und zwischen den leicht geöffneten Schenkeln ahnte man die geschwollene Fotze, schon glänzend, mit dunklen Lippen, die unter dem gestutzten Haar hervorschauten.

Der Mann setzte sich auf die Sofakante. Er strich ihr langsam mit der Hand über die Seite, von der Schulter bis zur Hüfte, und Camila reagierte endlich. Sie öffnete die Augen nicht, drehte aber den Kopf leicht und stieß einen Seufzer aus, den ich mehr erahnte als hörte. Die Hand des Mannes glitt zu ihrer Titte, umschloss sie vollständig, knetete sie langsam, zwickte die Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger, bis sie hart und spitz wurde, und ließ sie dann wieder los. Er wanderte zum Bauch hinab. Mit offener Hand streichelte er ihren Schamhügel, sehr langsam, und glitt weiter nach unten. Er berührte ihre Fotze mit den Fingern, nur ganz oben, eine langsame Berührung, die von oben nach unten ging und wieder zurück, und dann umfing er mit der Hand ihr ausgestrecktes Bein am Knie und schob es sanft gegen die Sofalehne.

Ich begriff, was geschehen würde, eine Sekunde bevor es geschah. Ich stützte mich mit der linken Hand am Fensterrahmen ab und ließ die rechte direkt in meinen Slip fallen. Ich war bereits vollständig hart, hart wie seit Monaten nicht mehr, die Spitze feucht, und ich packte ihn an der Wurzel mit mehr Kraft, als ich wollte. Es war keine bewusste Entscheidung. Mein Körper kam der Scham zuvor.

Der Mann strich über die Innenseite ihres Oberschenkels, langsam, als zeichne er einen Weg. Er spreizte ihre Fotzenlippen mit zwei Fingern, zog sie weit auseinander und fuhr mit der ganzen Zunge von unten nach oben darüber, ganz langsam. Ich sah, wie Camila mit dem ganzen Becken zusammenzuckte. Er senkte wieder den Kopf. Er versenkte ihn zwischen ihren Beinen. Ich konnte nicht genau sehen, was er tat, aber ich sah den Rücken des Mannes, der sich in langsamem Rhythmus hob und senkte, ich sah, wie sich das Haar des Mannes zwischen den geöffneten Schenkeln bewegte, und ich sah, wie Camilas Hand tastend nach seinem Nacken suchte, ihn packte, losließ, wieder packte und sein Gesicht gegen ihre Fotze drückte.

Ich zog die Unterhose bis zu den Knien herunter, ohne den Blick abzuwenden. Ich begann mir langsam einen runterzuholen, sehr langsam, und drückte jedes Mal fester zu, wenn er mit der freien Hand eine ihrer Titten quetschte.

***

Ich hatte so etwas nie für ein Mädchen getan. Ich hatte nicht einmal den Mut gehabt, ernsthaft daran zu denken. Die wenigen Male, in denen ich mit jemandem zusammen gewesen war, auf dem Rücksitz eines Wagens oder in einem geliehenen Bett, war alles schnell und unbeholfen gewesen, fast wie eine Formalität: Schwanz raus, rein damit, in einer Minute kommen, entschuldigen. Was ich jetzt sah, war eine andere Sprache. Es war eine völlig neue Grammatik, und ich lernte sie zu lesen von der anderen Seite eines Hofes aus, mit dem Schwanz in der Hand und dem Mund gegen die Scheibe offen.

Camila begann sich zu bewegen. Zuerst nur die Hüften, ein kaum wahrnehmbares Schaukeln, das ihre Fotze gegen sein Gesicht drückte. Dann hob auch das andere Bein, das auf dem Boden gewesen war, sich aufs Sofa, und dann öffnete sie sich vollständig. Ich sah die weit geöffnete Fotze, glänzend unter dem gelblichen Licht, und die Zunge des Mannes, die dort unermüdlich arbeitete, hinein- und hinausglitt, hinauf bis zur Klitoris und wieder hinab. Sie legte die freie Hand an eine Titte und begann, sie selbst zu drücken, an der Brustwarze zu zwicken, daran nach oben zu ziehen. Ich sah den genauen Moment, in dem sie den Kopf zurückwarf und den Hals durchbog. Ich hörte noch nichts, aber ich wusste, dass sie ein Geräusch gemacht hatte, denn der Mann hob den Kopf, mit glänzendem Kinn, sagte etwas zu ihr und ging wieder hinunter, um sie weiter zu lecken.

Meine Hand bewegte sich von selbst, rauf und runter über den ganzen Schwanz, fest an der Spitze zudrückend, jedes Mal wenn er hinaufkam. Ich hatte die Stirn an die Fensterscheibe gelegt, die ebenfalls halb geöffnet war, damit die Luft hereinkommen konnte, und ich spürte den Schweiß an meiner Schläfe und auf meiner Brust hinablaufen. Ich wagte es nicht, auch nur für eine Sekunde wegzusehen, als könnte ich sonst ein Wort dieser neuen Sprache verpassen.

Nach einer endlos langen Weile richtete der Mann sich auf. Er wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab und sagte etwas zu Camila. Sie antwortete, indem sie die Arme zu ihm hochhob, eine eindeutige Einladung, und dann ließ sie eine Hand sinken und packte seinen Schwanz, der schon steinhart war und zur Decke zeigte. Sie wichste ihn zwei-, dreimal, mit lockerem Handgelenk, führte ihn an ihr Gesicht und leckte die Spitze von unten, die ganze Zunge herausgestreckt. Danach nahm sie ihn in den Mund. Ich sah, wie er bis zur Hälfte in sie eindrang, wie Camila die Lippen darum schloss und begann, sich vor- und zurückzubewegen, ihn gierig zu lutschen, mit eingefallenen Wangen. Er packte ihren Pferdeschwanz und gab ihr eine Weile den Rhythmus vor, drückte ihren Kopf gegen die Leiste, bis sie sich ein wenig hustend zurückzog und lachte.

Er machte es sich über ihr bequem, stützte ein Knie zwischen ihre Beine und dann das andere. Ich sah, wie er seinen Schwanz mit einer Hand ausrichtete, wie er ihn ein paar Mal von oben nach unten über ihre Fotzenlippen strich, um ihn gut zu benetzen. Ich sah kein Kondom, und das kam mir sogar damals wie eine Torheit vor. Aber zu dieser Stunde, in diesem Wohnzimmer, schienen Torheiten einfach zum Repertoire zu gehören.

Er drang langsam ein. Das merkte ich an der Art, wie Camila die Luft anhielt und ein dumpfes Stöhnen ausstieß, anders als die vorherigen, ein offenes, heiseres „ah“, das von ganz tief drinnen kam. Daran, wie er für ein paar Sekunden stillhielt, mit dem Schwanz bis zum Anschlag in ihr vergraben, auf den Armen abgestützt, bevor er sich zu bewegen begann. Anfangs war alles von ihm bestimmt, kurze, kontrollierte Stöße, der Schwanz halb heraus und dann wieder bis zu den Eiern versenkt. Dann, nach und nach, machte sie mit. Camilas Hüften begannen zu antworten, erst zögerlich, dann mit einer Offenheit, die mir einen keuchenden Laut gegen die Scheibe entlockte. Sie gab jeden Stoß zurück, indem sie ihr Arschloch gegen das Sofa drückte und selbst versuchte, seinen Schwanz noch tiefer in sich zu treiben.

Sie steigerten das Tempo. Er stützte sich besser auf den Knien ab; sie legte beide Hände auf seinen Hintern und drückte ihn mit den beiden offenen Handflächen, gab ihm den Takt vor, zog ihn jedes Mal nach innen, wenn er zustieß. Das Licht des Wohnzimmers zeichnete auf Camila einen wunderschönen Schatten an der Rundung ihrer Seite und an der Titte, die mit jedem Stoß gegen ihre Brust hüpfte. Ich verfolgte jeden Stoß, jede Bewegung von ihr als Antwort auf ihn, und mein eigener Körper lief parallel dazu, lernte den Takt. Ich spuckte mir in die Hand, um sie gleitfähiger zu machen, und fuhr wieder fort, jetzt schneller, dem Rhythmus des fremden Schwanzes folgend, der in Camilas Fotze hinein- und herausglitt.

***

Irgendwann hob Camila beide Beine in die Luft. Sie verschränkte sie um die Taille des Mannes, als wolle sie ihn festhalten, sich mit ihm synchronisieren, ihn bis ganz zum Ende in sich versenken. Dann ließ sie sie wieder los. Sie streckte sie erneut nach oben, gespreizt, die Füße zur Decke gerichtet. Von dort, wo ich stand, sah man perfekt, wie ihre Fotze den ganzen Schwanz verschlang, wie der Schwanz glänzend vor Säften wieder herauskam und erneut eindrang, wie die Eier des Kerls jedes Mal mit einem trockenen Schlag gegen ihren Arsch prallten. Sie begann, die Zehen in einem Rhythmus zu öffnen und zu schließen, den sie offenbar nicht kontrollierte, und genau da erreichte mich dank des offenen Fensters der erste klare Ton der Nacht: ein langer, offener, schmutziger Stöhnen, das den Hof überquerte, als gäbe es nichts, was es von meinem Zimmer trennte.

— Ay, so, genau so, hör nicht auf — hörte ich sie sagen, mit gebrochener Stimme —. Härter, härter, fick mich härter.

Ich biss mir auf die Lippe, um nicht mit einem eigenen Stöhnen zu antworten. Ich spürte, wie mir die Luft ausging, wie der ganze Hof sich auf die Größe dieses Fensters zusammenzog. Es störte mich nicht, dass man das Geräusch vielleicht auch in anderen Stockwerken hören konnte. Nichts störte mich. Ich wichste mir schon ohne jede Zurückhaltung, mit dem Schwanz nach draußen gerichtet, hinaus in den Hof, auf sie zu, als könnte das, was aus mir herauskam, irgendwie die andere Seite erreichen.

Der Mann stieß heftiger zu. Schneller. Er packte eine ihrer Titten mit einer Hand und legte die andere an ihren Hals, ohne zuzudrücken, nur um ihn festzuhalten, und er rammte ihr den Schwanz mit der ganzen Hüfte hinein, jedes Mal bis zum Anschlag. Camila begann, einen Schrei nach dem anderen auszustoßen, kurz, fast wütend, als beleidige sie das Vergnügen, weil es so viel von ihr verlangte.

— Ich komme, ich komme, ich komm gleich — schrie sie, immer schriller —. Nicht aufhören, Bastard, nicht aufhören, gib’s mir ganz…

Und dann krümmte sie die Zehen zu einer Faust, bohrte ihm die Fersen in den Rücken, krallte auch noch die Nägel in seinen Arsch und stieß einen längeren Schrei aus als alle vorherigen, einen Schrei des wirklichen Kommens, der schrill begann und sich nach unten hin brach, während ihr ganzer Körper auf dem Sofa zitterte.

Der Mann bog den Rücken durch. Er hielt einen Moment still, in einer unmöglichen Haltung, mit dem Schwanz bis zum Anschlag in ihr vergraben, und ich hörte ihn ein animalisches Grunzen aus der Tiefe der Brust ausstoßen. Ich sah, wie sich sein Arsch anspannte, wie er ein-, zwei-, dreimal noch zustieß, nun ohne Rhythmus, sich ganz in sie entleerte, und dann brach er mit seinem ganzen Gewicht auf Camila zusammen. Sie bewegte ihr Becken weiter unter ihm, presste ihn mit den Beinen fest, molk ihn bis auf den letzten Tropfen aus. Mein eigener Körper reagierte im selben Augenblick: Ich spürte, wie der Abgang von ganz unten hochstieg, unaufhaltsam, und ich kam in Stößen gegen den Fensterrahmen, ein gedämpftes Stöhnen gegen die Scheibe, der Schwanz pochte mir nach jedem Stoß in der Hand, der Abspritzung hing an meinen Fingern, auf der Fensterbank, an der bis zu den Knien herabgefallenen Unterhose. Ich musste mich mit der freien Hand am Fensterrahmen abstützen, um nicht umzufallen. Die Stirn gegen das Glas. Das Herz am Hals. Der Atem in Stücke gerissen.

Es dauerte, bis ich wieder normal atmen konnte. Camila streichelte mit einer lockeren Hand den Nacken des Mannes, während er noch immer in ihr steckte und gegen ihren Hals atmete. Dann zog er sich langsam zurück, und ich sah, wie der Schwanz glänzend herauskam und ein dünner Faden Sperma über ihren Oberschenkel rann. Sie nahm ihn mit zwei Fingern auf, zerstreut, als sei das das Natürlichste der Welt, und führte sie an den Mund. Auch er brauchte eine Weile, bis er sich aufrichtete. Als er es tat, küsste er sie irgendwo, wo ich nicht hinsehen konnte, und ging, ohne sich anzuziehen, barfuß zur Wand im Hintergrund. Er ging an der Lampe vorbei und schaltete sie aus.

Das Wohnzimmer lag im Dunkeln.

***

Ich trat langsam vom Fenster zurück. Ich schloss es nicht. Ich wischte Hand und Rahmen mit meiner erbärmlichen Unterhose sauber und setzte mich eine lange Weile auf die Bettkante, mit nassem Rücken, dem Schwanz noch halb hart und den zitternden Händen, und versuchte zu begreifen, was gerade geschehen war. Die Frage war nicht, was ich gesehen hatte. Die Frage war, was ich damit getan hatte. Und die Antwort dieser Nacht, mit dem bereits auf dem Bauchhaar trocknenden Sperma, war mir weniger unangenehm, als ich erwartet hatte.

In den folgenden Monaten traf ich Camila an der Fakultät noch ein paar Mal. Eines Morgens in der Cafeteria, eines Nachmittags in der Bibliothek. Beide Male sah sie mich mit derselben höflichen Neutralität an wie immer. Beide Male hielt ich ihren Blick, als wäre nichts gewesen, und erwiderte ihren Gruß höflich, obwohl mir innerlich das Bild der geöffneten Fotze, die Schreie, die Art, wie sie sich das Sperma mit den Fingern vom Oberschenkel gewischt hatte, über mich hereinbrach. Über jenes Danke in der Schlange vor den Kopierern kamen wir nie hinaus.

In jenem Sommer zog ich am Ende des folgenden Semesters um und lebte nie wieder gegenüber von einem solchen Fenster, offen über die Intimität anderer hinweg, ohne dass jemand davon wusste. Aber die Lektion, wenn das überhaupt eine war, blieb bei mir: In jener Nacht entdeckte ich, dass Schauen ein ganzer, vollständiger Akt sein kann, fähig, für sich selbst zu bestehen. Ich musste es nicht wiederholen, um zu wissen, dass Voyeurismus, wenn er auf Zufall und die richtige Dunkelheit trifft, eine ebenso präzise Form von Lust ist wie jede andere.