Was mein Mann und ich auf dem Balkon der Bar machten

Wir waren seit fünf Jahren zusammen. Wir wollten weder ein Restaurant mit weißen Tischdecken noch eine teure Reise. Was Mateo und ich wollten, war genau das, was bei uns immer funktioniert hatte: Musik im Halbdunkel, ein paar eiskalte Biere und die Komplizenschaft zu wissen, dass die Nacht damit enden würde, dass wir irgendwo nackt waren und sein Schwanz tief in einem meiner Löcher steckte.

Bevor wir losgingen, rauchten wir uns auf dem Balkon unserer Wohnung gemeinsam einen. Mateo sah mir zu, während ich mich vor dem Spiegel fertig anzog. Diesen Teil mochte er: mich zwischen Spitzen und Strümpfen wählen zu sehen, als müsste ich jemanden überzeugen, obwohl wir beide wussten, dass ich ihn überzeugen würde.

Ich zog einen kurzen Rock aus weichem Leder an, Netzstrümpfe bis zur Mitte der Oberschenkel und einen schwarzen Strumpfhalter. Darunter trug ich ein viel zu kleines weißes Seidenslip, das die Lippen meiner Muschi markierte, ohne sie ganz zu bedecken. Der Stoff schob sich zwischen meine Fleischfalten, und die gestutzten Härchen lugten an den Seiten hervor. Es war ein Detail, das nur ich kannte und das ich ihm später zeigen wollte, wenn der richtige Moment gekommen war. Unter dem Rock, an der Innenseite meines Oberschenkels verborgen, war ein Tattoo, das er gelernt hatte, zuerst mit dem Mund und erst danach mit den Augen zu suchen, indem er mich vom Knie aufwärts leckte, bis er an meiner triefend nassen Muschi ankam.

Oben ließ ich eine weiße, beinahe durchsichtige Bluse an, ohne etwas darunter. Ich habe große Titten mit dunklen Brustwarzen, und in der Kälte zeichneten sie sich wie zwei harte Knöpfe ab, die jeder durch den Stoff erahnen konnte. Zwischen meinen Brüsten waren zwei symmetrische Muttermale, die Mateo auswendig kannte, weil er so oft daran geknabbert hatte. Das Haar offen, kein Make-up. An diesem Abend brauchte ich nicht mehr.

Er zog sich schnell an. Enge Jeans, dunkelblaues T-Shirt, ein kleiner Ring im linken Ohr und die Tattoos, die unter den Ärmeln hervorschauten. Er war der Typ Mann, den die Mädchen in der U-Bahn unverhohlen anstarrten. Als er sich bückte, um seine Schnürsenkel zu binden, sah ich, wie sich die Beule großzügig und unmöglich zu übersehen unter seiner Hose abzeichnete. Mir lief allein bei der Erinnerung daran das Wasser im Mund zusammen, wie sich dieser dicke Schwanz zwischen meinen Zähnen anfühlte. Er lächelte mich an, als hätte er meine Gedanken gelesen.

„Starr mich nicht so an“, sagte ich.

„Wie denn?“

„So. Als wüsstest du schon, dass du mich die ganze Nacht ficken wirst.“

„Ich werde dich ja auch die ganze Nacht ficken.“

Wir gingen mehrere Häuserblocks lang eng umschlungen, lachten über alles Mögliche, mit diesem leichten Lachen, das nur ein Joint und das Gefühl schenken, dass uns die Welt gehört. Der Wind fuhr unter meinen Rock und ließ meine Haut erschauern, kühlte direkt meine Muschi, weil das Höschen überhaupt nichts bedeckte. Jedes Mal, wenn wir um eine Ecke gingen, ließ Mateo die Hand sinken und drückte mir über dem Rock eine Arschbacke, oder er gab mir einen kurzen Kuss und blieb auf meinen Mund starren, als würde er berechnen, wie lange es dauern würde, bis er voller Schwanz war.

Wir kamen an einen Laden namens Cisne Negro. Es war eine kleine, schummrig beleuchtete Bar mit Backsteinwänden und einer schmalen Treppe, die zu einem Innenbalkon hinaufführte. Oben standen nur zwei Tische und ein paar alte Stühle, in der Mitte ein paar Kerzen und seitlich der Blick auf die Straße. Es roch nach Rauch, Bier und etwas Feinerem, etwa nach dem Schweiß der Menschen, die sich vor uns dort geküsst hatten, vielleicht nach mehr als Küssen.

Wir gingen hinauf. Der Tisch in der Ecke war frei, als hätte er auf uns gewartet. Von dort konnten wir fast den gesamten Balkon überblicken und gleichzeitig außerhalb des Lichtkegels bleiben. Es lief ein alter, langsamer Reggaeton, einer von denen, die dafür gedacht sind, die Hüften auf der Stelle zu bewegen.

Wir bestellten zwei Bier und stießen an, indem wir die Krüge sanft gegen den Tisch schlugen, ohne sie ganz voneinander zu lösen.

„Darauf, dass uns die Lust nie ausgeht“, sagte ich.

„Darauf, dass uns die Manieren nie im Übermaß zur Verfügung stehen“, erwiderte er und lachte.

Meine Muschi war schon nass gewesen, bevor wir die Treppe hinaufgegangen waren. Der Joint machte mich immer so: hypersensible Haut, eine schwere Zunge, geschwollene äußere Lippen und eine Lust, die allem zuvorkam. Ich spürte, wie die weiße Seide durchweicht wurde und am Fleisch klebte. Ich rückte meinen Stuhl näher an seinen, schob die Hand unter den Tisch und drückte seine Beule über der Jeans. Er war steinhart. Mateo redete weiter, als wäre nichts, doch ich spürte, wie sich seine Atmung veränderte, als ich den Reißverschluss ein paar Zähne weit herunterzog und die Finger hineinschob, bis ich seine klebrige Spitze berührte.

„Willst du dich schlecht benehmen?“, fragte er mich ins Ohr.

Ich antwortete nicht. Mit der anderen Hand fuhr ich unter sein T-Shirt, schob den Stoff bis zur Mitte seines Rückens hoch und kratzte ihn langsam von den Nieren bis zu den Schultern. Er senkte den Kopf und küsste mich. Zuerst sanft und langsam, doch nach wenigen Sekunden wechselte seine Zunge den Rhythmus, wurde fordernder, leckte meine Unterlippe, saugte meine ganze Zunge und glitt zu meinem Hals, während er mich biss. Ich spürte den Puls seines Halses an meiner Schläfe.

Seine freie Hand fand den Rand meines Rocks und hob ihn ein wenig an. Dann fuhren seine vom Bier kalten Finger über den Strumpfhalter, das Gummiband des Strumpfs, die nackte Haut meines Oberschenkels und schließlich über die Spitze des durchnässten Höschens. Mit zwei Fingern schob er es zur Seite und berührte direkt meine Spalte, wobei er wegen meiner Nässe ausrutschte. Ich seufzte laut. Er schob seinen Mittelfinger bis zu den Knöcheln in meine Muschi und bewegte ihn dort in Kreisen. Ich versuchte, keinen Laut von mir zu geben, und biss mir auf die Lippe. Über seine Schulter hinweg sah ich zum Rest des Balkons.

Es war nur noch ein weiterer Tisch besetzt, auf der anderen Seite, mit zwei Typen, die über Fußball diskutierten. Weiter hinten war ein Kellner, der mit Tabletts hinein- und hinausging, ohne aufzusehen. Und noch viel weiter hinten saß ein alleinstehender Mann an der Bar und sah auf sein Handy. Niemand sah uns direkt an. Noch nicht.

„Setz dich auf den Tisch“, sagte Mateo leise zu mir, den Finger noch immer in mir.

Ich sah ihn an, als hätte ich nicht richtig gehört.

„Hier können wir das nicht“, flüsterte ich, obwohl ich mich bereits bewegte.

„Hier wird sich niemand trauen, offen hinzusehen“, erwiderte er. „Aber irgendwer wird verstohlen schauen und hart werden, wenn er an dich denkt.“

Ich fühlte mich gleichzeitig schlecht und gut. Es war ein seltsames Kribbeln, daran zu denken, dass sich jemand genau im falschen Moment umdrehen und meine offene Muschi sehen könnte. Dass ein Kellner auf der Treppe auftauchen und mich mit der Hand meines Mannes zwischen den Beinen vorfinden könnte. Dass dieses andere Paar hinten, wenn es aufhörte zu diskutieren, alles bemerken konnte, sobald es sich ein wenig konzentrierte.

Ich setzte mich auf die Tischkante. Mateo blieb zwischen meinen Beinen stehen. Ohne Eile zog er mir die Strümpfe bis über die Knie und sah mir dabei ins Gesicht. Dann schob er den Stoff meines Höschens zur Seite und stieß mir zwei Finger mit einem Mal bis ganz hinein. Ein Schauer überlief mich, der nichts mit der Kälte auf dem Balkon zu tun hatte. Ich hörte das feuchte, schmatzende Geräusch seiner Finger, die in meine überflutete Muschi hinein- und wieder herausglitten.

„Sieh nur, wie nass du bist, Schlampe“, sagte er mir ins Ohr. „Man hört dich bis hierher.“

„Schau dort hin“, fügte er hinzu und drehte mein Gesicht mit seinem Kinn.

Ich drehte den Kopf nur ein wenig. Das Paar hinten diskutierte noch immer. Der Mann an der Bar hatte sein Handy weggelegt und blickte zur Straße. Doch der Kellner, der schon, war mit zwei Krügen hinaufgekommen und mitten auf dem Balkon stehen geblieben. Er war weit entfernt, im Halbdunkel, aber er stand still. Und sah uns an. Oder er sah in unsere Richtung, was für mich dasselbe war.

Ich spürte einen Schlag in der Brust. Ich dachte, ich würde ihn bitten aufzuhören, mich schämen oder ihn wegstoßen. Doch stattdessen öffnete ich die Beine ein wenig weiter und ließ ihn alles sehen. Mateo bemerkte es sofort. Er bewegte die Finger tiefer, krümmte sie, bis er den Punkt fand, bei dem ich die Zähne zusammenbeißen musste, und begann mit dem Daumen über meine geschwollene Klitoris zu reiben. Er küsste mich heftig, und ich ließ mich nach hinten fallen, stützte mich auf eine Hand und spürte die Bluse an meinen harten Brustwarzen kleben, während mein Kopf in Richtung des Kellners geneigt war.

Er war noch immer dort. Er kam weder näher noch ging er zurück. Nach endlosen Sekunden stellte er die Krüge auf dem anderen Tisch ab, sagte etwas, das ich nicht verstand, und wandte sich zur Treppe. Doch vorher, ich schwöre, bevor er die erste Stufe hinunterstieg, sah er noch einmal her. Und dieser zweite Blick war anders. Sein Blick wanderte direkt zwischen meine gespreizten Beine, dorthin, wo die Finger meines Mannes nass hinein- und herausglitten. Dieser zweite Blick ließ mich die Augen schließen und mich gegen die Finger meines Mannes wölben, während ich spürte, wie das erste Zittern eines Orgasmus meinen Rücken hinaufstieg.

„Hier nicht“, sagte Mateo plötzlich, zog die Finger aus mir und führte sie an seinen Mund, wo er sie einen nach dem anderen absaugte, ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen. „Hier komme ich nicht. Ich will ihn dir bis ganz nach hinten hineinstecken.“

Einen Moment lang verstand ich ihn nicht. Dann sah ich dorthin, wohin er blickte. Rechts von uns, beinahe zwischen der Wand und einer Garderobe verborgen, verlief ein kurzer Gang, der bei den Toiletten endete. Dort war es dunkler als auf dem restlichen Balkon. Intimer. Genau richtig.

Ich stieg vom Tisch, richtete mit einer Hand meinen Rock und ging vor ihm her. Ich spürte den Blick des anderen Paares in meinem Rücken. Ich spürte den Gedanken an den Kellner irgendwo unten, wahrscheinlich schon mit einem Ständer, während er sich vorstellte, was er gern mit mir gemacht hätte. Ich hatte das Gefühl, dass alles zusammenbrechen würde, wenn ich mich umdrehte, und gleichzeitig war es mir vollkommen egal. Ich spürte, wie es mir an der Innenseite des Oberschenkels hinunterlief.

Im Gang drückte er mich gegen die Wand. Mit einer Hand packte er mich am Haar, nicht fest, gerade genug, um meinen Kopf nach hinten zu neigen, und mit der anderen drückte er meinen Hals. Er würgte mich nicht. Er ließ mich nur spüren, dass er es könnte. Dieser Unterschied, der zwischen können und nicht wollen, hatte mich schon immer verrückt gemacht.

„Wer hat dir befohlen, dieses Schlampehöschen anzuziehen?“, fragte er mich.

„Du“, antwortete ich mit dünner Stimme.

„Gut. Jetzt auf die Knie.“

Ich glitt an der Wand hinunter, bis ich vor ihm kniete. Ich zog den Reißverschluss seiner Jeans ganz herunter und zerrte seine Boxershorts nach unten, bis sein Schwanz frei war. Er schnellte empor, dick, blutdunkel, mit einer glänzenden Spitze aus Lusttropfen. Ich umfasste ihn mit beiden Händen, wichste ihn langsam und streckte die Zunge heraus, um vom Sack bis zur Spitze über ihn zu lecken, wie über ein Eis, das gleich schmelzen wird. Ich lutschte jeden Hoden einzeln, nahm sie vorsichtig in den Mund und fuhr anschließend mit der flachen Zunge über die gesamte Länge seiner Eichel.

„Steck ihn dir ganz rein“, befahl er.

Ich öffnete den Mund und rammte ihn mir bis in den Hals. Ich musste würgen, und meine Augen füllten sich mit Tränen, aber ich ließ ihn nicht los. Ich begann, ihn rhythmisch zu lutschen, half mit beiden Händen nach und hörte, wie Mateo mit zusammengebissenen Zähnen zu stöhnen begann. Ich zog ihn ganz heraus und spuckte auf die Spitze, dann nahm ich ihn wieder bis ganz hinten in den Mund, sodass mir die Speichelfäden über das Kinn liefen und meine Bluse benetzten. Ich lutschte erneut an seinen Eiern, fuhr mit der Zunge darunter entlang und blies ihm wieder den ganzen Schwanz. Er hielt mich am Kopf und rammte ihn in seinem Rhythmus in mich, fickte meinen Mund, als wäre er ein weiteres Loch.

„Hör auf, sonst spritze ich dir ins Gesicht“, keuchte er und zog mich am Haar nach hinten.

Er brachte mich zum Aufstehen. Ohne ein Wort drehte er mich um. Ich stand mit dem Gesicht zur Wand, den Rock bis zur Taille hochgeschoben und den kalten Arsch an ihn gedrückt. Er presste sich an mich und ließ mich das ganze Gewicht seiner, von Speichel glitschenden Erektion zwischen meinen Pobacken spüren. Unter der Bluse drückte er meine Titten, zwickte mir kräftig in die Brustwarzen und biss mich in den Nacken.

„In den Arsch“, sagte ich.

Ich sah über die Schulter zu ihm. Mateo fragte nichts. Er wusste, dass ich an diesem Abend woanders war. Er ging in die Hocke und leckte meinen Arsch von oben nach unten, während er mich mit zwei Fingern weiter in die Muschi fickte, damit ich nicht aufhörte, nass zu werden. Er stieß seine Zunge in meinen Arsch, ließ sie hinein- und herausgleiten und spreizte ihn mit den Daumen, um ihn besser lecken zu können. Ich presste die Stirn gegen die Wand und biss mir in den Arm, um nicht zu schreien. Als er ihn gründlich eingespeichelt hatte, stand er auf, machte noch etwas Speichel auf seine Finger und bereitete mich geduldig vor, erst mit einem, dann mit zwei, die er in mir drehte, bis er spürte, dass ich ihm den Weg freigab.

„Mach dich auf“, murmelte er.

Ich wölbte den Rücken und streckte ihm den Arsch entgegen. Ich spürte die Spitze seines Schwanzes an meinem Arschloch, wie sie langsam drückte und Millimeter für Millimeter Boden gewann. Als er eindrang, war es, als hielte ich unter Wasser den Atem an. Anfangs tat es weh, genau richtig, genau so, wie ich es brauchte, dieses Brennen, das ich so liebte. Ich bat ihn zu warten, und er blieb still, halb in mir versunken, damit ich Zeit hatte, mich daran zu gewöhnen. Dann stieß er erneut zu, und schon steckte er ganz in mir, bis seine Eier an meiner Muschi lagen.

Danach war alles Kurve. Mateo bewegte sich anfangs langsam, hielt mich an der Taille und stieß mit langen Bewegungen in mich, die mich bei jedem Abwärtsstoß stöhnen ließen. Allmählich steigerte er das Tempo, bis er mich richtig hart fickte, meinen Arsch voller Lust nahm und meine Haut im Schweigen des Ganges auf seine schlagen ließ. Mit einer Hand streckte er sich vor und schob sie mir in die Muschi, drei Finger auf einmal, und fickte beide Löcher gleichzeitig. Ich dachte, ich würde auf der Stelle ohnmächtig werden.

Er begann laut zu werden: Er sagte Dinge, die mir in einer anderen Situation unangenehm gewesen wären, die mich an diesem Abend jedoch noch geiler machten. Er nannte mich Hündin, nannte mich seine, sagte, dass er meinen engen Arsch liebte, fragte mich, ob es mir gefiel, wenn die Leute mich ansahen, und fragte, ob ich dem Kellner vor seinen Augen den Schwanz gelutscht hätte. Ich sagte ja. Ich sagte mehr. Ich sagte es lauter. Ich sagte, er solle nicht aufhören. Ich sagte, er solle mich in Stücke ficken. Ich sagte, dass ich seine Schlampe sei und er mit mir machen solle, was er wollte.

Mit den Fingern tief in meiner Muschi fand er meinen Punkt und ließ ihn nicht mehr los. Ich spürte, wie der Orgasmus aus einer Stelle tiefer als meinem Unterleib aufstieg, während mein Arsch voller Schwanz war und meine Muschi seine Finger zusammenpresste. Ich kam mit einem unterdrückten Aufschrei gegen seinen Unterarm und drückte innen so fest alles zusammen, dass Mateo wie ein Tier knurrte und sich bis zum Anschlag in mich bohrte.

Er hörte erst auf, als er gekommen war. Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften, stieß noch vier- oder fünfmal zu, jeder Stoß brutaler als der vorherige, und hielt ihn beim letzten Mal tief in mir. Ich spürte, wie er sich in meinem Arsch entleerte, Schwall um Schwall, warm und mich ausfüllend. Er blieb noch einige Sekunden zitternd in mir stecken und zog sich dann langsam zurück. Sein Sperma begann sofort an meiner Spalte herauszutropfen, lief mir den unteren Rücken hinunter, über das zur Seite geschobene Höschen und die Innenseite meines Oberschenkels. Meine Beine zitterten. Ich musste beide Hände gegen die Wand stemmen, damit ich nicht fiel.

Mateo ging in die Hocke, fuhr mir mit zwei Fingern zwischen die Pobacken, nahm etwas von seinem eigenen Sperma auf und führte es zu meinem Mund. Ohne nachzudenken, lutschte ich sie ab, mit tauber Zunge und halb geschlossenen Augen.

Wir blieben so eng aneinander, atmeten schwer und sagten uns eine lange Minute lang nichts. Dann drehte er mich um, küsste mich mit einer Zärtlichkeit auf den Mund, die aus einer ganz anderen Szene zu stammen schien, und half mir, meine Kleidung zu richten. Er zog mir das durchnässte Höschen über den noch von seinem Sperma gefüllten Arsch, zog meinen Rock herunter und strich meine mit Speichel befleckte Bluse glatt.

Als wir zum Tisch zurückkehrten, brannten die Kerzen noch immer, als hätte niemand etwas bemerkt. Das Paar hinten war gegangen. Der Kellner kam mit zwei weiteren Bieren herauf, die wir nicht bestellt hatten, stellte sie schweigend ab und sah mich beim Umdrehen eine Sekunde lang an. Nur eine Sekunde, doch dieser Blick wanderte von meinem geschwollenen Mund über den verschwitzten Ausschnitt hinunter zu meinen gekreuzten Beinen, die den noch immer herauslaufenden Saft zusammenpressten. Auch diesen Blick bewahrte ich für mich auf.

Wir stießen erneut an, diesmal ohne an den Tisch zu schlagen. Mateo hob seinen Krug und sagte:

„Alles Gute zum Jahrestag, Liebes.“

Ich lächelte ihn an, die Beine noch immer zitternd und den pochenden Arsch spürend.

„Alles Gute zum Jahrestag“, antwortete ich. „Nächstes Jahr wiederholen wir es.“

Und wir beide wussten, dass wir es viel früher wiederholen würden.