L’odeur de mon frère m’a ôté toute volonté cette nuit-là

Ce que je vais raconter est ce que j’ai de plus intime, et pourtant j’ai besoin de l’extirper de moi. Avant de commencer, je dois prévenir d’une chose : cette histoire tourne autour d’un fétiche extrême, l’un de ceux que j’ai longtemps cru m’appartenir à moi seule. Peut-être que ça te dégoûtera. Peut-être aussi que ça te servira à mieux te connaître et à découvrir jusqu’où tu es capable d’aller quand le désir t’emporte.

Je m’appelle Camila, j’ai vingt-deux ans et j’étudie à l’université. Mon problème, si tant est qu’on puisse appeler ça un problème, c’est que je n’ai jamais appris à contrôler mes impulsions. Depuis que je m’en souviens, j’ai aimé les odeurs fortes. Pas les parfums ni les bougies parfumées : je parle du brut, de ce que le corps laisse quand personne ne le maquille.

Je crois que ça vient de l’enfance, même si je déteste l’expliquer comme ça parce que ça sonne comme une excuse. Mon père rentrait épuisé de son travail et, bien des soirs, il s’endormait sans passer par la douche. Petite, j’étais collante, je me glissais dans son lit, et pendant qu’il ronflait je posais mon visage sur son épaule et je respirais cette odeur épaisse de sueur et de longue journée. Il n’y avait rien de malsain là-dedans, c’était une gamine en quête de refuge. Mais le cerveau enregistre des associations qu’ensuite il ne sait plus lâcher.

En grandissant, j’ai découvert la masturbation, et avec elle j’ai compris ce que ces odeurs me faisaient. Elles m’excitaient jusqu’à me faire trembler, au bord, rien qu’avec une seule grande inspiration. J’ai commencé à faire des folies : sentir des choses que je n’aurais pas dû, dans des endroits où je ne pouvais pas, voler les sous-vêtements usagés de n’importe qui vivait sous le même toit. Un été, j’en suis arrivée à ne pas me laver pendant des jours, juste pour me reconnaître dans ma propre odeur. J’étais jeune et je me retrouvais seule avec ça. Je ne demande à personne de comprendre ; je raconte seulement comment c’était.

Le jour où tout a changé a commencé comme n’importe quel autre de ces jours où l’on croit avoir la situation sous contrôle. J’étais en train de me préparer à me masturber et, comme toujours, je suis sortie chercher quelque chose à mettre sur mon visage. Mon frère Tobías était sorti, sa chambre était vide, et j’y suis entrée en sachant exactement ce que j’allais voler.

Je cherchais deux choses. D’abord, du papier ou un chiffon qu’il aurait utilisé pour s’essuyer la queue après avoir terminé. Ensuite, des sous-vêtements non lavés, des caleçons avec la tache fraîche encore dessus. J’ai fouillé la poubelle à côté de son bureau et j’ai trouvé une poignée de papiers raides, durcis par le sperme séché ; je les ai mis dans la poche de mon pantalon sans réfléchir davantage. Puis je me suis accroupie et j’ai ratissé sous le lit : des t-shirts, des chaussettes, un boxer enroulé en boule. J’étais tellement concentrée, le con déjà humide sous ma culotte, que je n’ai pas entendu la porte.

— Tu cherchais ça ? — dit une voix derrière moi.

Je me suis retournée d’un coup. Tobías se tenait dans l’encadrement de la porte, un de ses boxers suspendu à un doigt, avec un calme qui m’a glacée plus que n’importe quel cri. J’ai senti que j’allais mourir. Mes oreilles brûlaient, les larmes me sont montées aux yeux et ma gorge s’est serrée. Je voulais disparaître.

— Calme-toi — dit-il en baissant la main—. Ne crie pas, ne pleure pas. Assieds-toi.

Je me suis assise au bord de son lit parce que mes jambes ne me portaient plus. Alors il m’a tout raconté avec une tranquillité qui faisait presque plus peur que la colère. Il avait commencé à se méfier des semaines plus tôt, quand il avait remarqué que des chaussettes et des sous-vêtements disparaissaient. Il avait laissé une vieille caméra allumée sur son bureau pendant la journée, pointée vers la chambre, et il m’avait filmée en train d’entrer une fois, deux fois, trois fois. Il savait déjà. Depuis longtemps, il savait.

Ensuite est venu le sermon. Que c’était dangereux, que je pouvais avoir de gros ennuis, qu’est-ce qui se passerait si, au lieu de lui, c’était quelqu’un d’autre qui me surprenait. Je l’écoutais la tête basse. Et à un moment, je ne sais pas pourquoi, je lui ai dit la vérité. Je lui ai parlé de l’odeur, de ce qu’elle me faisait, du fait que ce n’était pas un caprice mais quelque chose de plus fort que moi. J’attendais du dégoût. J’attendais qu’il me demande quelque chose en échange de son silence.

— Ne recommence pas — fut tout ce qu’il dit, puis il me laissa partir.

***

De retour dans ma chambre, je me suis jetée sur le lit, les jambes écartées, et j’ai arraché ma culotte d’un coup. Quelque chose avait changé : maintenant quelqu’un savait, et au lieu de me faire honte, ça me brûlait le con de l’intérieur. J’ai sorti de la poche les papiers durcis par le sperme séché de mon frère et je les ai plaqués contre mon nez avec les deux mains. Ils sentaient affreusement mauvais, une odeur dense, acide, animale, de lait tourné et de bite en sueur, et c’est précisément pour ça que mon cerveau a cessé de penser à autre chose.

J’ai enfoncé deux doigts dans mon con d’un seul coup et j’ai crié contre les papiers. J’étais tellement mouillée que ça me coulait jusqu’au cul et sur le drap. Mes doigts entraient avec un bruit humide, un clapotement, et je remuais le poignet de plus en plus vite, sans pause, la paume me martelant le clitoris gonflé. Le seul bruit dans la chambre était celui de ma respiration haletante contre le papier taché de mon frère, le clapotis de mon con trempé et quelques gémissements étouffés qui m’échappaient par le nez.

J’ai glissé un troisième doigt. Puis le pouce, écrasé contre le clitoris, en cercles brutaux. L’odeur de la jouissance sèche de Tobías me rentrait par les narines et descendait jusqu’au fond de ma gorge, et je fermais les yeux en imaginant sa bite jouir là, sur ces papiers, combien il avait pu finir, comment son corps avait dû se secouer au moment de venir. Je m’imaginais en train d’en lécher la pointe, de l’avaler entière. Je me suis cambrée sur l’oreiller et je suis venue en hurlant, les jambes tremblantes et le con me serrant les doigts comme s’il ne voulait jamais les laisser partir. J’ai marqué l’oreiller avec ma sueur et mes fluides, et depuis cette nuit-là cet oreiller est devenu mon préféré, parce qu’il gardait mon odeur mêlée à la sienne.

Je suis restée allongée sur le lit, éveillée mais immobile, à regarder la lumière de l’après-midi s’éteindre contre le mur. Les papiers étaient encore collés à mon visage, maintenant humides de ma salive et de ma transpiration. Ma mère était dehors, mon père était encore au travail. Toute la maison était à moi. Et mon esprit, au lieu de se calmer, en demandait plus. Pas les papiers, pas les restes. Je voulais la source directe. Je voulais l’essence pure, la queue, le sperme tout juste sorti, sans intermédiaire.

Sans la moindre once de peur, j’ai traversé le couloir, nue de la taille en bas. Avant même d’arriver, je l’entendais déjà : Tobías se masturbait, il croyait être seul à nouveau. On entendait le bruit humide de sa main qui montait et descendait sur sa queue, et quelques halètements sourds. J’ai poussé la porte et je l’ai trouvé assis devant l’ordinateur, sans pantalon, la bite durcie dans la main droite, en train de regarder une vidéo d’une fille à genoux en train de sucer deux types. Il a sursauté et m’a crié de sortir, furieux, rouge de honte, couvrant son érection des deux mains. Mais moi, ça m’a paru être le moment parfait.

— Je veux que tu jouisses sur mon visage — lui ai-je dit, sans détour, sans trembler—. Plus précisément : sur mon nez. Je veux sentir ton sperme entrer si profondément que je ne puisse pas m’en débarrasser pendant des heures.

— Quoi ? Non. T’es folle — a-t-il répondu en se couvrant avec le drap—. Si les vieux l’apprennent, ils nous tuent.

— Donc tu as envie — ai-je dit lentement, en le regardant dans les yeux, en regardant la bosse toujours marquée sous le tissu—, mais tu as peur qu’on nous découvre. Ce n’est pas pareil.

Il est resté silencieux, et dans ce silence j’ai compris que j’avais raison. J’ai passé presque une heure à le travailler, assise sur sa chaise, patiente, à lui répéter que personne ne le saurait, que ce serait juste une fois. Ça m’a coûté. Finalement, on est arrivés à un marché qu’il a lui-même proposé pour ne pas rester le seul bizarre de la maison : il m’accomplissait cette fantaisie, et moi, un jour, je lui en accomplirais une. N’importe laquelle. Sans avoir le droit de dire non.

***

Je me suis agenouillée entre ses jambes. La règle, dit-il, était claire : je ne pouvais que sentir. Pas de mains, pas de bouche au début ; il ne voulait pas plus d’emmerdes que nécessaire. Il faisait chaud cette nuit-là, une chaleur poisseuse, et il ne s’était pas douché après le sport. J’ai tiré le drap et sa bite a rebondi contre son ventre, épaisse, la veine marquée, la pointe déjà brillante de liquide pré-séminal. Ses couilles pendaient lourdes, couvertes d’une ombre de sueur, et toute cette odeur de mâle non lavé, de testostérone brute, m’a frappée en plein visage.

J’ai enfoncé le nez entre ses couilles et je ne m’en suis pas détachée. L’odeur était brutale, presque insupportable, une odeur de sueur rance mêlée à la bite, et ma tête était déjà au bord de l’explosion. J’ai inspiré à fond, si profondément que mes poumons se sont gonflés. J’ai senti ses couilles bouger contre mon visage, se tendre à mesure que j’aspirais, sa bite se durcir contre mon front. Je suis restée là, à respirer, jusqu’à sentir qu’il ne forçait plus, jusqu’à ce que tout son corps cède à la sensation et se laisse aller contre le dossier de la chaise.

— C’est bon — a-t-il murmuré—. Tu peux continuer.

Quand il m’a donné la permission, il a commencé à se toucher, et j’ai remonté le nez le long de toute la longueur de sa bite, lentement, respirant à chaque centimètre. Sa peau sentait la sueur concentrée, les heures passées à l’étouffée sous les vêtements, le sexe. J’ai remonté le long de son tronc épais, de la veine palpitante qui courait dessous, jusqu’à la pointe. L’odeur était une pure gloire. J’ai parcouru le gland en respirant profondément, comme si je voulais le mémoriser, sans laisser le moindre recoin sans le reconnaître.

Il se branlait de la main droite, faisant coulisser le prépuce de haut en bas, et à chaque mouvement une goutte épaisse de liquide pré-séminal s’accumulait au bout. La goutte venait se coller contre mon nez et glisser jusqu’à ma lèvre ; quand il y en avait assez, je passais la langue et j’y goûtai. C’était salé, dense, visqueux, délicieux, ou peut-être qu’à ce moment-là ma tête n’avait plus une seule pensée rationnelle. J’ai à peine sucé la pointe, un baiser humide, et il a lâché un gémissement rauque qui m’a fait serrer les cuisses.

— Tu avais dit juste sentir — a-t-il haleté.

— Ferme-la — lui ai-je répondu, et j’ai replongé le nez dans ses couilles.

J’ai commencé à me masturber avec une violence que je ne me connaissais pas. J’ai glissé une main entre mes jambes et j’ai planté trois doigts dans mon con, si profondément que j’en touchais le fond. L’autre main est allée à mon clitoris, le frottant en cercles rapides, sans rythme, désespérés. Je giclait, trempée, laissant une flaque sur le sol sous moi. Mes cuisses tremblaient. Le nez collé à ses couilles et trois doigts en moi, j’ai cessé de sentir mes jambes.

On est restés comme ça un long moment, lui respirant de plus en plus fort, la main montant et descendant sur sa bite de plus en plus vite, le bruit humide de sa branlette se mêlant au clapotis de la mienne. J’étais collée à son corps, l’esprit perdu quelque part très loin de cette pièce, en train de martyriser mon con comme jamais auparavant, d’enfoncer et de ressortir les doigts avec rage, d’enfourner mon nez jusqu’à la racine de ses couilles, d’aspirer son odeur de mâle jusqu’au fond des poumons.

— C’est bon — a-t-il murmuré soudain, la voix brisée—. J’y vais. Je vais jouir.

J’ai relevé le visage. J’ai posé la pointe de mon nez juste contre le petit trou de son gland. C’était le moment que j’avais attendu toute ma vie. Mon propre corps était au bord, le con me battant autour des doigts, il ne me fallait plus que cette dernière poussée. Tobías a secoué sa bite deux, trois fois encore, les dents serrées, puis il a fini avec force.

Le premier jet de sperme m’a frappée en plein nez, tiède, dense, et s’est engouffré dans mes deux narines à la fois. Le deuxième m’a touché la lèvre supérieure et a coulé dans ma bouche. Le troisième m’a éclaboussé la joue et le menton. Il a continué de jouir pendant ce qui m’a paru une éternité, avec des gémissements gutturaux, secouant sa bite contre mon visage, et le reste de la jouissance s’est répandu partout sur ma figure, entre les sourcils, sur les paupières fermées, pendant au bout du nez, me laissant trempée et salie.

Mais la seule chose que je percevais, c’était l’odeur. Cette odeur de sperme frais, chaud, chargé, qui entrait dans mon nez et saturait mon cerveau. J’étais au ciel. À cet instant, j’ai su que je voudrais cette odeur toute ma vie.

Il disait quelque chose, je ne sais pas quoi, mon cerveau avait cessé de traiter les mots. Et ça a été pire quand j’ai essayé de respirer : en inspirant, toute la jouissance que j’avais dans le nez s’est glissée au fond de ma gorge, épaisse, salée, avec ce goût inconfondable de sperme tout juste sorti. Là, j’ai fini de me perdre. J’ai avalé, j’ai senti le sperme descendre dans mon œsophage, et cette sensation m’a poussée par-dessus le bord. J’ai planté mes doigts jusqu’au poignet, j’ai serré mon clitoris entre le pouce et l’index, et je suis venue à genoux sur le sol de sa chambre, secouée, gémissant la bouche ouverte pleine de sa semence, laissant une énorme tache humide sur le parquet. Le con me dégoulinait, le visage me dégoulinait, et je continuais à trembler par vagues qui ne finissaient jamais.

— Il faut que tu te nettoies — a-t-il dit, encore essoufflé, en me tendant quelque chose.

La vérité, c’est que je ne voulais pas me nettoyer. Je voulais rester comme ça, suspendue dans cet instant, pour toujours, le visage imbibé de son sperme et le con palpitant. Mais, presque sans m’en rendre compte, j’ai attrapé le premier truc qui m’est tombé sous la main et je me suis essuyé le visage. Quand j’ai repris mes esprits et que j’ai regardé ce que j’avais dans la main, c’était mon masque, celui que je suis obligée de porter pour entrer en cours. Il était complètement taché de sa jouissance, trempé, avec des taches blanches qui allaient mettre des heures à sécher.

— J’ai eu envie de te tuer — lui ai-je dit, et il a ricané doucement.

— T’inquiète. J’ai pensé que ça te plairait — a-t-il répondu—. Comme ça, où que tu ailles demain, tu auras mon odeur qui t’accompagne toute la journée.

Je voulais le tuer et le serrer dans mes bras en même temps. Il avait réalisé le fantasme le plus sale que j’avais gardé en moi, et lui, au lieu de me juger, avait trouvé la manière exacte de me lier à ça sans une seule corde.

De retour dans ma chambre, je me suis jetée sur le lit et j’ai mis le masque, en l’ajustant contre mon nez. J’ai inspiré profondément. L’odeur de son sperme était là, intacte, dense. J’ai écarté les jambes et je me suis remise à me masturber, cette fois lentement, savourant chaque respiration. Avec deux doigts, je me caressais le clitoris en cercles lents tandis que, de l’autre main, je pinçais mes tétons, je les tirais, jusqu’à les durcir. J’inspirais à fond, si profondément que le masque me collait au visage, et à chaque inspiration je sentais le sperme de mon frère rentrer en moi une nouvelle fois. J’ai joui trois fois de plus avant qu’il ne reste presque plus aucune trace d’odeur sur le tissu. Je m’en fichais bien si, le lendemain, je devais me lever tôt. Je voulais presser cette nuit jusqu’à la dernière goutte.

***

Le lendemain matin, sous l’eau de la douche, j’ai repensé à tout ça et, pendant un instant, je me suis sentie mal, comme quelqu’un qui sait avoir franchi une ligne dont on ne revient plus. Et j’avais raison de le sentir : il n’y avait pas de retour en arrière. Ce qui s’est passé cette nuit-là n’a pas été la fin de quoi que ce soit. Ce n’était que le début de la façon dont mon esprit a appris à s’éteindre complètement pour nourrir mes désirs les plus sombres. Mais ça, c’est une autre histoire, et je ne suis pas encore sûre de vouloir la raconter.