La culotte portée que j’ai achetée à une inconnue

Je sais que ce n’est pas écrit comme le ferait un professionnel, qu’il me manquera des virgules et qu’il y aura trop de détails, mais je ne veux pas le raconter joliment, je veux le raconter tel que ça s’est passé. C’est quelque chose que je garde en moi depuis des années et qui, encore aujourd’hui, quand j’y repense, me met la bite dure instantanément.

J’ai toujours aimé l’odeur des sous-vêtements féminins. Pas l’odeur du parfum ni de l’assouplissant, mais l’autre, celle qui reste après une journée entière portée, celle qui trahit une vraie femme. L’odeur concentrée dans l’entrejambe d’un string, celle qui mêle la sueur de la chatte au flux qu’elle laisse pendant des heures, celle qui sent la femelle, le creux humide, ce que personne n’ose admettre à voix haute. C’est un vice difficile à expliquer pour qui ne le ressent pas, et presque impossible à confesser à voix haute. Pendant longtemps, je l’ai vécu en silence, en volant un vêtement ici, en le reniflant en cachette là, en me branlant avec le nez collé dans l’entrejambe mouillée d’une inconnue, convaincu d’être le seul au monde à avoir cette obsession.

J’avais vingt-quatre ans quand j’ai découvert que je ne l’étais pas. Je gérais un compte anonyme sur un réseau social où j’écrivais sur mes fétiches, sans photo ni vrai nom, seulement un pseudo et une pile de confessions. Là, je me sentais libre. Je racontais ce que j’aimais, comment je me branlais en reniflant des culottes d’autres femmes, comment je jouissais en trempant le tissu, je lisais d’autres hommes qui ressentaient la même chose et, peu à peu, j’ai compris qu’il existait tout un monde caché derrière les écrans.

Un jour, parmi les comptes que l’application me suggérait, le sien est apparu.

Elle s’appelait Mora. Elle vendait ce qu’elle décrivait elle-même sans détour : des packs de photos, des appels, et des vêtements portés. Des culottes, des strings, des ficelles qu’elle avait portés pendant des jours. Sur son profil, elle précisait, avec une honnêteté qui m’a mis la queue raide, qu’elle les portait au minimum quarante-huit heures, qu’elle dormait avec, qu’elle jouissait avec pour les bien imprégner. Elle avait à peu près mon âge et, d’après certains détails qu’elle laissait échapper, elle vivait dans la même ville que moi. Ça a tout changé. Fantasmer sur quelque chose de lointain et d’abstrait, c’est une chose ; savoir que cette femme respirait à quelques rues de chez moi, qu’à cet instant précis elle pouvait être en train de remplacer un string propre par celui qu’elle allait ensuite me vendre trempé d’elle, c’en était une autre.

J’ai tourné ça en boucle pendant des jours avant de lui écrire. La honte me retenait, la peur que ce soit une arnaque, cette impression de franchir une ligne dont on ne revient pas. Au final, la curiosité et la chaudasse ont été plus fortes, et ça me faisait déjà me branler deux fois par jour rien qu’en pensant à elle.

— Salut — j’ai écrit, et j’ai effacé le message trois fois avant de l’envoyer pour de vrai.

À ma grande surprise, elle m’a répondu tout de suite et gentiment. Je lui ai demandé tout ce qui me passait par la tête, le cœur dans la gorge et la bite serrée contre le pantalon. Comment elle portait les vêtements. Combien d’heures elle les gardait. Si elle se touchait avec, si elle jouissait dessus, si elle laissait son flux s’y accumuler. S’il y avait des photos d’elle en train de les porter, de les écarter, de montrer sa chatte à travers le tissu. Et surtout, pour moi : si la remise se faisait en personne et si je payais sur place, ou si elle demandait un acompte à l’avance. Cette dernière question, c’était de la pure méfiance, parce que je savais déjà que beaucoup de ces comptes étaient faux et ne cherchaient qu’à prendre l’argent.

Mora m’a répondu avec patience, comme si elle avait l’habitude de calmer des mecs nerveux et chauds. Elle m’a expliqué qu’elle avait plusieurs formules. Il y en avait avec seulement le vêtement, d’autres avec des ficelles, d’autres qui incluaient des photos, et les plus complètes venaient avec une vidéo d’elle en train de le porter et de se masturber. « Dans la vidéo, je jouis avec le string sur moi — m’a-t-elle écrit, sans la moindre pudeur —, comme ça il t’arrive avec la tache fraîche de cette même séance. » La remise pouvait se faire en personne, dans un lieu public, et on payait au moment de l’échange. Pas d’acompte.

C’est réel, ai-je pensé, la main déjà dans le pantalon. Ça va vraiment arriver.

Sur son profil, il y avait des photos sans censure. Elle était petite, ni maigre ni ronde, avec les cheveux teints en deux couleurs, rouge d’un côté et noir de l’autre. Elle avait une belle poitrine, ronde, avec des tétons sombres et gros qui se devinaient à travers n’importe quel tissu, et un dos qui se prolongeait en hanches larges et en fesses généreuses, de celles qui s’écartent d’elles-mêmes quand on se penche. Elle posait en montrant les vêtements qu’elle vendait, en dévoilant juste ce qu’il fallait : le string enfoncé entre les fesses, le tissu plaqué contre la fente de sa chatte, laissant voir la bosse des lèvres qui se serraient sous le coton. Et c’était exactement la partie qui m’excitait le plus.

***

Pour moi, tout ça était nouveau. J’avais reniflé des dizaines de vêtements dans ma vie, mais toujours volés, toujours avec culpabilité, toujours en cachette. Je m’étais branlé des centaines de fois avec le nez enfoui dans des strings d’autres femmes, à lécher la partie mouillée, à sucer le flux séché de femmes qui ne connaissaient même pas mon nom. Mais que cette fois ce soit la propriétaire elle-même qui me le remette en main me semblait d’un niveau de vice complètement différent. Et en même temps, ça me donnait une honte étrange. Je pensais au moment où je la regarderais en face et à ce qu’elle penserait de moi. Elle sait parfaitement à quoi je le veux, me répétais-je. Elle sait que, dès que je rentrerai chez moi, je vais baisser mon pantalon, sortir la bite et me branler en serrant sa culotte sale contre ma bouche, en lui léchant la chatte à travers le tissu, et malgré ça elle va me la donner en souriant.

Le vice a gagné sur la honte. J’ai demandé le pack complet, celui avec le vêtement, les photos et la vidéo. Mora m’a traité avec une gentillesse à laquelle je ne m’attendais pas, sans le moindre signe de jugement. On s’est donné rendez-vous un mardi matin, avant qu’elle n’aille travailler.

Cette nuit-là, je n’ai presque pas dormi. L’angoisse me tenait éveillé, à imaginer mille scénarios. Je ne savais pas comment j’allais réagir en l’ayant en face de moi, si j’allais me bloquer, si elle allait se sentir gênée. Ça me rassurait de penser qu’on avait presque le même âge, qu’aucun de nous deux n’était un enfant et qu’elle faisait ça avec une totale décontraction. J’ai fini par me branler trois fois cette nuit-là, en l’imaginant portant le string qui, le lendemain, serait entre mes mains, en imaginant comment je le lui retirerais avant de le ranger dans le sac, comment je passerais le tissu une dernière fois sur sa chatte pour le bien imbiber.

Le mardi, je suis arrivé au point de rendez-vous vingt minutes en avance. C’était une place fréquentée, avec des gens qui allaient et venaient pour le travail, l’endroit parfait pour quelque chose qui devait passer inaperçu. Mora a eu encore vingt minutes de retard sur l’heure prévue, et chacun de ces minutes m’a paru interminable. J’étais dur rien qu’à savoir qu’elle approchait, qu’au fond de son sac il y avait un string qui avait collé à sa chatte pendant deux jours.

Quand elle est enfin apparue, je l’ai reconnue tout de suite. Elle avait l’air d’une fille quelconque de la ville en route vers son boulot : propre, soignée, avec un sourire facile. Rien ne laissait deviner ce qu’elle faisait. Elle s’est avancée droit vers moi.

— C’est toi ? — a-t-elle demandé.

— Oui — ai-je répondu, surpris par la fermeté de ma voix.

Elle m’a salué d’un baiser sur la joue. C’était un geste si naturel, si banal, qu’il m’a complètement désarmé. J’ai senti son parfum, et derrière le parfum j’ai cru deviner une autre odeur, plus intime, plus animale, la même que j’allais retrouver concentrée dans le tissu qu’elle apportait. J’ai eu la bite tellement dure que j’ai dû changer de position pour que ça ne se voie pas. On a parlé deux minutes de tout et de rien, du temps, de la circulation, pendant que j’essayais de cacher le tremblement de mes mains et la bosse dans mon pantalon.

— Je n’avais plus de sachets colorés — a-t-elle dit, un peu gênée —. J’ai dû la mettre dans un transparent. Je te la donne vite, il y a beaucoup de monde.

Elle m’a tendu le sac discrètement, comme on échange n’importe quoi. À travers le plastique transparent, j’ai pu voir, même si ce n’était qu’une seconde, le tissu rayé en boule, et au centre une tache sombre, humide, impossible à confondre. J’ai failli jouir sur place, en pleine place, juste en voyant ça. Je lui ai payé ce qu’on avait convenu, on s’est dit au revoir avec un autre baiser sur la joue, et elle est partie à pied vers son travail sans se retourner.

Je suis resté là quelques secondes, le pouls à mille, la bite battant dans mon pantalon et le sac serré contre le flanc, incapable de croire que je l’avais vraiment fait.

***

Le trajet jusqu’à chez moi a été une torture délicieuse. Je n’arrêtais pas de penser à son odeur, à son apparence, à la tache que j’avais entrevue à travers le plastique. Pour couronner le tout, pendant que j’étais dans les transports, Mora a commencé à m’envoyer les photos et la vidéo du pack : dix images et un clip de trois minutes.

Je n’ai pas pu les regarder là, entouré de monde, mais savoir qu’ils étaient enregistrés sur mon téléphone m’a maintenu au bord tout le long du trajet, la queue marquant le tissu de mon pantalon. J’ai pressé le pas depuis l’arrêt jusqu’à ma porte, presque en courant sur les derniers mètres.

Une fois enfermé dans ma chambre, j’ai fermé à clé, baissé mon pantalon sans réfléchir et sorti le vêtement du sac, les mains tremblantes. C’était un string rayé de couleurs, dans un tissu doux, presque soyeux, ce genre de tissu dans lequel l’odeur s’imprègne mieux et dure plus longtemps. Il lui allait parfaitement, ni trop lâche ni trop serré, et dans l’entrejambe, juste là où sa chatte avait dû reposer, il y avait une grande tache, encore humide, avec les bords jaunâtres du flux séché des jours précédents et le centre plus frais, brillant, élastique. Un fil blanc épais restait collé au tissu, s’étirant quand je l’écartais avec les doigts. Rien qu’en voyant ça, un gémissement m’a échappé et j’ai dû saisir ma bite pour ne pas jouir involontairement.

J’ai alors ouvert les images. On y voyait Mora avec ce même string, de dos, de profil, montrant ce cul large qui débordait de part et d’autre du tissu fin. Sur l’une d’elles, elle l’écartait avec les doigts, montrant les lèvres de sa chatte, grosses, gonflées, plaquées contre le coton. Sur une autre, elle était à quatre pattes, le tissu planté entre les fesses, et on voyait son petit cul au-dessus de la ficelle, rose, et la bosse de sa chatte en dessous, mouillée, avec une petite tache déjà visible. Sur une autre encore, elle l’avait écarté sur le côté, laissant voir toute sa chatte, les lèvres ouvertes et un filet de flux pendant. C’étaient des photos pensées pour rendre fou quelqu’un comme moi, et elles accomplissaient sacrément bien leur mission.

La vidéo a fini de m’achever. Elle commençait avec elle allongée sur un lit, toujours vêtue du string. Elle se caressait lentement à travers le tissu, sans se presser, laissant monter la tension. Elle faisait aller deux doigts de haut en bas sur sa chatte, en serrant la culotte contre ses lèvres, et l’humidité commençait à se marquer au centre, un cercle de plus en plus sombre. Ensuite, elle a écarté les jambes en grand et a poussé le tissu vers l’intérieur avec son doigt, l’enfonçant dans la fente jusqu’à presque le faire disparaître, et le string est resté incrusté contre le clitoris, s’imbibant pendant qu’elle se mordait la lèvre et gémissait. Elle a glissé un doigt sous l’élastique, puis deux, et a commencé à se baiser elle-même avec le string repoussé sur le côté, laissant la caméra voir sa chatte ouverte, brillante, pendant que les doigts entraient et sortaient avec un bruit liquide. Ses gémissements étaient réels, contenus, pas joués. À la fin, elle a retiré ses doigts, a remis le tissu contre sa chatte, et je l’ai vue se tendre, cambrer le dos, serrer ses cuisses autour de sa propre main tandis qu’elle jouissait, imbibant le tissu de l’intérieur, laissant le fluide chaud sortir et rester juste là, sur la partie qui, quelques heures plus tard, allait être entre mes mains. Ensuite elle l’a retiré lentement, avec deux doigts, et l’a tenu devant la caméra, me montrant la tache fraîche, brillante, encore ruisselante. Comme pour me montrer exactement ce que j’avais entre les mains.

Je n’ai pas pu tenir plus longtemps.

J’ai approché le vêtement de mon visage et j’ai inspiré à fond, le plus profondément possible, juste sur la tache, à l’endroit qui avait été en contact avec sa chatte. L’odeur m’a frappé immédiatement : intense, réelle, incontestablement la sienne. Une odeur acide, douceâtre, avec ce fond salé inimitable de la chatte d’une femme qui a joui là-dedans. Ce n’était pas le parfum plastique de quelque chose de propre, c’était celui d’une vraie femelle après l’avoir porté deux jours, après avoir dormi avec, après avoir joui avec, et c’est précisément ce qui m’a fait perdre la tête.

J’ai tiré la langue et j’ai léché la tache, d’abord du bout, puis de toute la bouche. Le goût m’a explosé sur le palais, salé et acide, avec cette densité inimitable du flux épais. J’ai sucé le tissu jusqu’à le rendre plus trempé de salive que d’elle, j’ai mordu l’élastique, j’ai enfoui mon nez au fond du coton et j’ai respiré la bouche ouverte, avalant l’air chargé de son odeur. Je l’ai enroulé autour de ma bite, avec la tache exactement contre la pointe, et j’ai commencé à me branler vite, en serrant le tissu contre le gland, sentant la texture humide glisser de haut en bas. De l’autre main, j’ai porté la partie sèche du string à mon visage, celle qui avait été collée à son cul, et j’ai respiré là aussi, à la recherche d’une autre trace, d’un autre morceau d’elle.

Je me branlais avec le vêtement contre la bite, le nez enfoui dans son entrejambe, sa voix gémissant dans le téléphone et son image gravée dans ma tête. Ça n’a duré qu’une minute. Quand j’ai joui, ce fut par jets, en trempant le string de l’extérieur avec mon sperme tandis qu’elle l’avait trempé de l’intérieur avec le sien. Les deux fluides se sont mélangés là, sur le même tissu, et cette idée m’a fait trembler encore davantage. Ça a été une des décharges les plus intenses dont je me souvienne, de celles qui vous laissent vidé et tremblant à la fois, la respiration coupée et la bouche encore pleine du goût d’une inconnue.

Quand j’ai repris mon souffle, j’ai fait quelque chose que je n’avais jamais fait : je lui ai envoyé un message pour lui raconter comment tout s’était terminé, avec photo à l’appui du string taché des deux côtés. Je ne sais pas d’où j’ai tiré ce courage. J’ai eu peur qu’elle trouve ça dégoûtant, qu’elle me laisse en vu, qu’elle coupe le contact.

C’est l’inverse qui s’est produit.

— Ouh, quel kiff — m’a-t-elle écrit —. J’adore la voir comme ça, avec ta crème sur la mienne. En vrai, moi aussi ça m’excite d’imaginer ça. Tu l’as léchée avant de jouir ? Raconte-moi tout.

Je lui ai tout raconté, sans rien omettre. Comment j’avais léché la tache, comment j’avais mordu l’élastique, comment je m’étais branlé avec le tissu serré contre la pointe. Elle me répondait avec de courtes notes vocales, en gémissant doucement, disant qu’elle se touchait aussi, qu’elle se faisait des choses à la chatte en imaginant que je suçais son string. J’ai fini par me branler encore une fois sur place, le string toujours à la main, à écouter comment elle jouissait de l’autre côté du téléphone. Pendant un instant, j’ai fantasmé que tout ça devienne quelque chose de plus, une vraie rencontre, sans sac au milieu, avec elle assise sur ma face et me donnant sa chatte en direct, sans tissu, sans distance.

***

Ça n’est jamais arrivé. Quelques semaines plus tard, Mora a fermé tous ses comptes du jour au lendemain et je n’ai plus jamais eu de ses nouvelles. Elle a disparu comme elle était apparue, comme un fantôme qui n’aurait existé que derrière un écran. Parfois je me demande ce qu’est devenue sa vie, si elle a arrêté de son propre chef ou si quelqu’un l’a découverte et l’a forcée à s’arrêter.

Je garde encore ce string et ces photos. Je les conserve dans un sac fermé, et de temps en temps je l’ouvre, j’y mets le nez et je vérifie que, même si l’odeur s’est atténuée avec les années, il en reste encore un peu, là, dans cette tache sèche au centre. Quand ça arrive, j’ai encore la bite dure et je me branle encore avec, comme quelqu’un qui retourne dans un lieu sacré. De toutes les expériences que j’ai eues avec ce fétiche, celle-là reste la plus intense, la seule où le vice n’est pas venu d’un vol en cachette, mais du fait qu’une inconnue me l’a remis en main, en me regardant dans les yeux, sachant parfaitement que je rentrerais chez moi pour lécher son flux et jouir sur son string.

Et même si ça peut paraître étrange, ce n’est pas tant le vêtement qui m’a marqué que la complicité. Cette certitude que, pour une fois, quelqu’un d’autre comprenait exactement ce que je désirais et, au lieu de me juger, me l’a donné sans rien demander d’autre qu’un vice partagé.