La fermière qui s’est enchaînée pour travailler la terre

Je m’appelle Mariela et j’ai vingt-deux ans. J’ai grandi parmi ces champs toute ma vie, je connais chaque recoin de la ferme comme je connais mon propre corps, et je sais ce qu’il en coûte d’arracher à la terre ce qu’elle donne. Le travail dur ne me fait pas peur. Il ne m’a jamais fait peur.

Il y a un peu plus d’un an, j’ai perdu mes parents, l’un après l’autre, dans le même hiver. Aucun oncle ni cousin n’était disposé à s’occuper de moi ni des hectares, alors la ferme est devenue mienne, rien qu’à moi. Majeure, seule, propriétaire de chaque sillon et de chaque poule. Certains y verraient un fardeau. Moi, j’y ai vu une libération.

Parce qu’il y a quelque chose chez moi qui me distingue, quelque chose qui ne colle pas à l’image de la simple fille de la campagne qui vend des légumes au marché. Depuis des années, la self-bondage, les entraves, le bondage me fascinent. La sensation d’être limitée, de me mouvoir dans une marge que je choisis moi-même. Avant, je le cachais soigneusement pour ne pas déranger mes parents, je le gardais dans des tiroirs fermés et dans des horaires volés. Maintenant, au contraire, toute ma vie s’est adaptée à mes propres goûts. J’ai toujours l’électricité, l’eau courante, internet. Mais pour le reste, c’est moi qui décide.

Aujourd’hui commençait une nouvelle journée. Comme toutes les autres.

***

Je me réveillai avec les premières lueurs qui entraient par la fenêtre de ma chambre. La maison est modeste : un seul étage, des murs en adobe blanchis à la chaux, une grange au fond qui, autrefois, débordait d’animaux et d’ouvriers. Quand les comptes ont cessé d’être équilibrés, j’ai dû me séparer de presque tout. Je n’ai gardé qu’une poignée de poules, deux cochons et pas grand-chose de plus. Le silence qu’ils ont laissé ne me pèse pas. Je le préfère.

Je m’étirai lentement, sentant mon dos craquer, puis je m’habillai. Enfin, « m’habiller » est un bien grand mot. Je n’enfilai qu’une salopette courte à bretelles qui me couvrait à peine les cuisses et une partie du ventre. Rien dessous. Pourquoi faire ? J’étais seule sur ma propriété, sans voisins en vue, sans personne qui puisse jeter un œil par-dessus la clôture. L’air tiède du matin sur ma peau nue était déjà un plaisir en soi. Les bretelles me serraient les tétons dressés, et chaque mouvement faisait râper le tissu rêche contre mes seins, m’envoyant directement une secousse brûlante dans la chatte.

Aujourd’hui, il fallait vraiment travailler, alors j’ajoutai un petit supplément. Je sortis du placard une chaîne avec des entraves que j’avais achetée depuis longtemps et je les verrouillai à mes chevilles. Chacune fit un clac sec et définitif. Pour les ouvrir, il faut une clé spéciale que je garde dans un tiroir de ma chambre, un tiroir auquel je ne reviens qu’à la fin de la journée. C’est la règle. La règle que je m’impose et qui me donne un frisson à chaque fois que le métal se referme.

Je savourai le premier pas avec la chaîne tendue entre mes pieds. Elle m’obligeait à marcher plus court, plus mesuré, avec un cliquetis qui m’accompagnerait toute la journée. Je sortis pieds nus dans la cour et sentis la terre fraîche, la vase, la boue entre mes orteils. Avec les entraves, cette sensation si simple devenait autre chose. Quelque chose qui me hérissait la nuque et me faisait déjà sentir que je commençais à me mouiller entre les cuisses.

***

Je gagnai la cuisine en traînant un peu les pieds pour commencer la journée. Avoir une ferme a ses avantages : des œufs frais pour le petit déjeuner, un peu de viande séchée, et depuis peu un cheval que je gardais à l’écurie. Je l’avais acheté pour transporter la marchandise jusqu’au village voisin, mais je lui avais vite trouvé une autre utilité que je n’avouerais jamais à voix haute.

J’ouvris le réfrigérateur et sortis deux œufs et une bouteille en verre. N’importe qui aurait pensé que c’était du lait. Ce n’en était pas. C’était une bouteille fraîche de sperme de cheval, recueillie avec patience et gardée au froid. Je sais, ça paraît complètement dingue. Mais depuis longtemps, je ne me mesure plus à l’aune de ce qui est normal.

Je cassai les œufs dans la poêle et m’assis pour manger près de la fenêtre. Entre deux bouchées, je buvais une gorgée à la bouteille. La consistance était exactement comme je l’aimais : dense, visqueuse, avec une texture que je sentais glisser lentement dans ma gorge. Le goût, fort et salé, me remplissait la bouche, et une grosse goutte m’échappa au coin des lèvres pour descendre le long du cou. Je la recueillis avec le doigt et le suçai lentement, sentant mes tétons durcir sous la salopette. Je mangeai sans me presser, regardant le champ qui m’attendait, sentant déjà un picotement sous le nombril qui filait droit vers le clitoris.

Une fois le petit déjeuner terminé, l’heure était aux travaux. Je marchais à petits pas, contrainte par la chaîne, mais j’étais déjà habituée à ce rythme raccourci. J’aimais presque plus ça ainsi.

***

Je commençai par le poulailler. Je ramassai les œufs dans un panier en osier ; heureusement, la ponte avait été bonne. Puis j’allai nourrir les cochons. J’aurais pu les alimenter de l’autre côté de la clôture, sans me salir, mais cela m’aurait privée de la meilleure partie. J’entrai dans la porcherie et laissai mes pieds s’enfoncer dans la boue tiède, la sentant grimper le long de mes chevilles par-dessus le métal des entraves. La boue épaisse, l’odeur brute, le poids de la chaîne. Je fermai les yeux une seconde et respirai profondément. Sans y réfléchir, je baissai une main au bord de la salopette, glissai deux doigts jusqu’à ma chatte et les ressortis brillants de mouille. Je les portai à ma bouche et les suçai comme on goûte le sel de la terre.

Ensuite venaient les cultures. Je récoltai ce qui était déjà prêt — tomates rouges, oignons fermes — et je mis le tout de côté dans des caisses en bois. Mais le plat de résistance de la journée consistait à planter de nouvelles lignes. Et pour ça, j’avais ma propre méthode.

Un fermier ordinaire utiliserait un tracteur, ou attellerait un bœuf à une charrue à main. Moi, j’avais été plus créative.

J’avais bien une vraie charrue manuelle, mais je l’avais modifiée pour être celle qui tire dessus. J’enlevai ma salopette pour ne pas la tremper de sueur et la suspendis à un poteau. Nue sous le soleil, j’ajustai un harnais de cuir qui ceignait ma poitrine et mes épaules, avec deux cordes épaisses que je tiendrais avec les bras. Les sangles du harnais me serraient les seins au point de les faire saillir, gonflés et les tétons durs comme des cailloux. Et puis venait la touche qui changeait tout : une barre rigide reliait la charrue à un gode qui s’encastrait en moi. Chaque pas que je ferais, chaque mètre de sillon, je le sentirais pousser jusqu’au fond.

Ces derniers temps, j’avais augmenté l’intensité. Cette fois, je montai un dildo épais, de forme allongée et courbe, au calibre d’une vraie bite et bien plus long. Avant de l’insérer, je m’accroupis au-dessus et crachai dans ma main pour le lubrifier, même si ma chatte dégoulinait déjà toute seule. Je le passai sur mes lèvres gonflées, de haut en bas, en le frottant contre mon clitoris jusqu’à laisser échapper un gémissement rauque. Puis je le plaçai à l’entrée et abaissai lentement les hanches. La tête épaisse m’ouvrit de force, avec une brûlure délicieuse, et je continuai à descendre jusqu’à ce que la base me frappe le pubis. Je gémis à voix basse, complètement seule au milieu du champ, sentant la bite de silicone me pénétrer à l’intérieur et dessiner une bosse tendue dans mon ventre. Je la retirai de quelques centimètres et redescendis, pour en éprouver le tranchant. Un jet de mes jus coula le long de la barre jusqu’à la terre. J’ajustai deux sangles aux hanches pour qu’elle ne sorte pas sous l’effort, les serrant jusqu’à marquer ma peau. Et, tout en place — la bite en caoutchouc enfoncée jusqu’au fond, les seins comprimés par le cuir, les entraves tintant entre les pieds —, je posai les pieds dans la terre et commençai à tirer.

***

C’était lent, oui. Le travail me prenait deux ou trois heures. Mais chaque pas était une petite torture délicieuse : le soc de la charrue qui mordait le sol, les cordes qui me coupaient les bras, et à l’intérieur de moi cette poussée constante qui me faisait serrer les dents. À chaque enjambée, le gode bougeait de deux ou trois centimètres dans ma chatte, entrait, sortait, rentrait, me baisant au rythme que je donnais moi-même à l’effort. La courbe du dildo frappait juste ce point rugueux à l’intérieur, celui qui me faisait voir des étoiles, et à chaque poussée je sentais le courant électrique remonter ma colonne et redescendre le long de mes cuisses.

J’avançais d’un mètre, je respirais, j’avançais d’un autre. La sueur me coulait dans le dos et entre les seins, glissait sur mon ventre et se mélangeait à la mouille épaisse qui dégoulinait de la fente de ma chatte jusqu’à mes genoux. Les entraves tintaient à chaque petit pas. Je me mis à haleter à voix haute, sans que personne ne puisse m’entendre, parlant au vent et aux sillons.

— Putain... putain... — sifflai-je entre mes dents —. Baise-moi, baise-moi encore...

Chaque fois que le soc se coinçait dans une pierre, je devais tirer plus fort, et cette secousse m’enfonçait le dildo jusqu’à la garde d’un seul coup, m’arrachant un petit cri aigu. Mes tétons frôlaient l’air chaud, si durs qu’ils en faisaient mal. Je passai une main sur mes seins, les serrant, pinçant l’un d’eux, et de l’autre je cherchai mon clitoris entre les replis trempés. Je le frottai en cercles tout en continuant de tirer, un pas, un autre pas, une autre poussée au-dedans.

Le premier orgasme me surprit au milieu du deuxième sillon. Mes genoux se dérobèrent, je basculai en avant contre les cordes du harnais et je criai contre le cuir, ma chatte contractant le dildo en longues secousses, déversant sur la terre fraîchement ouverte. Je ne m’arrêtai pas. Je respirai par le nez et continuai de tirer, les jambes tremblantes et le gode éclaboussant à l’intérieur de moi, déjà barbouillé de mes propres jus.

Ce n’était pas seulement du plaisir. C’était l’effort, la brûlure des muscles, le mélange exact de douleur et de désir que je poursuivais depuis des années. Au milieu du champ, je m’arrêtai, tremblante, et je m’appuyai sur les cordes pour ne pas tomber. Mes jambes me soutenaient à peine. Je portai deux doigts à ma bouche, les salivai et les enfonçai dans mon cul pendant que le dildo restait planté dans ma chatte, doublement pleine, et je lâchai un gémissement guttural qui fit s’envoler les oiseaux de l’enclos. Mais je continuai. Sillon après sillon, jouissance après jouissance, jusqu’à ce que la dernière ligne soit ouverte et la terre prête à recevoir la semence, imbibée de la mienne.

Quand j’eus enfin terminé, je restai debout un instant en me détachant de doigts maladroits. Je défis les sangles des hanches, saisis la base du gode et tirai lentement. Il sortit dans un bruit humide, dégoulinant, suivi d’un filet épais de mes écoulements qui pendit jusqu’à la boue. Je soupirai longuement, la chatte ouverte et palpitante, et laissai tomber le harnais au sol. Mes genoux ne tinrent plus. Je m’écroulai sur la terre fraîchement labourée, nue, en sueur, couverte de boue, le cœur heurtant mes côtes et les seins montant et descendant. J’ouvris les jambes au soleil, caressai ma chatte gonflée de la paume ouverte et restai ainsi, à regarder le ciel, me sentant plus moi-même que jamais.

Je n’échangerais ça pour rien au monde, pensai-je.

***

Je m’étais adaptée à cette vie sans une seule plainte. Le seul ombre au tableau était une certaine solitude qui apparaissait parfois, surtout la nuit. Mais je savais que si j’avais quelqu’un ici, ne serait-ce qu’une seule personne pour m’aider un peu, je perdrais cette liberté. La liberté de faire ce que je veux, comme je veux, sans explications ni regards surpris. Et ça, je n’étais pas prête à le céder.

Je passai l’après-midi allongée à l’ombre du porche, à réfléchir à de nouvelles idées à noter dans un carnet de choses à faire. Je voulais creuser un fossé de boue fraîche — on dit toujours qu’un bain de boue est bon pour la peau, même si mes raisons étaient autres : m’imaginer m’y vautrer, avec la vase qui m’entrerait dans le cul et la chatte, me resserrait toute seule les cuisses —. Je rêvais d’une noria qui améliorerait la distribution de l’eau, parce que la remonter du puits à la main devenait routinier. Et j’envisageais la possibilité d’acheter un tracteur, ce qui ouvrirait bien plus d’options. Même si, franchement, une partie de moi n’avait pas envie de renoncer à la charrue.

Quand le soleil commença à baisser, je remis ma salopette et préparai la charrette pour le marché du lendemain. Elle s’attelle au cheval sans plus de complication. J’avais déjà chargé quelques légumes, plusieurs caisses d’œufs, des choses simples de la ferme. Le marché ne me réussissait jamais mal, ce qui signifiait de bonnes ventes. Le seul désagrément, c’était de devoir être couverte : une campagnarde aussi effrontée que moi ne serait pas une bonne vendeuse si elle laissait ses seins dépasser entre les bretelles de la salopette.

Je dînai de ce que je mangeais toujours, un ragoût épais de légumes, et j’accompagnai mon assiette d’une longue gorgée de ma boisson personnelle sortie du frigo. Le sperme froid du cheval me remplit la bouche, dense, et cette fois je ne pris pas la peine de l’avaler d’un coup : je le savourai, je le fis rouler sur ma langue, je le laissai coller à mon palais avant de l’avaler. Ensuite je fis la vaisselle et j’éteignis les lumières de la cuisine.

***

Une fois la nuit tombée, dans ma chambre, j’ouvris enfin le tiroir et sortis la clé. Je libérai mes chevilles des entraves avec un soulagement presque physique et déposai la chaîne enroulée sur la table de nuit. La peau gardait la marque rougeâtre du métal. Je la caressai lentement, satisfaite.

Je me déshabillai complètement et me glissai dans le lit. Mais je ne pouvais pas encore dormir. Pas sans un dernier rituel. Mes doigts ne suffisaient pas à ce dont j’avais besoin, alors je pris un dildo plus simple, sans barre ni sangles, mais tout aussi épais. Je suçai d’abord la pointe, la mouillant bien de salive, laissant ma bouche se remplir comme si je suçais une vraie bite. Je retins un haut-le-cœur quand je l’enfonçai plus au fond de ma gorge et je le ressortis dégoulinant de bave. Puis je le guidai entre mes jambes et je le passai sur les lèvres de ma chatte, regonflées, de haut en bas, jusqu’à ce que la pointe se coince à l’entrée.

Je poussai et sentis comment il m’ouvrait, l’étirement ferme, la chair cédant autour. Je l’enfonçai d’un seul coup et arquai le dos, me mordant la lèvre pour ne pas crier. Ensuite je me mis à le baiser lentement : sortir, entrer, sortir, entrer. Chaque fois qu’il allait jusqu’au fond, un gémissement sourd m’échappait. J’accélérai, les talons plantés dans le matelas et les hanches se soulevant pour aller à la rencontre de chaque coup de rein, me rappelant le poids du harnais, la barre qui me poussait à l’intérieur, la charrue qui ouvrait la terre, la chaîne tendue entre mes pieds.

J’amenai l’autre main à ma poitrine et pinçai un téton, le tordant jusqu’à ce que la douleur se mêle au plaisir, puis je descendis les doigts vers mon clitoris. Je le frottai vite, en petits cercles serrés, sans arrêter de faire pomper le dildo de l’autre main. Le matelas grinçait. Le lit sentait la sueur et la chatte. Je m’entendais haleter, dire des saletés à voix haute :

— Plus, putain, plus au fond, plus...

La deuxième jouissance de la nuit me surprit avec le dildo jusqu’au fond. Elle me secoua les jambes, me fit refermer les cuisses autour de mon poignet, m’arracha un long gémissement qui s’éteignit contre l’oreiller. Je laissai le dildo en moi, sans le retirer, la chatte palpitant autour et le serrant par vagues de plus en plus douces.

Je continuai ainsi un long moment, déjà à moitié endormie, donnant de petits coups de hanches jusqu’à ce que mon corps se relâche complètement et que le sommeil me gagne avec le dildo encore en moi, la bouche entrouverte et les jambes écartées sur les draps froissés.

Le lendemain, même si je ne le savais pas encore, apporterait quelque chose qui changerait ma routine pour toujours. Mais ça, c’est une autre histoire.