Le secret que j’ai caché dans les baskets de Mariana

Les applis de rencontre sont une loterie. La plupart du temps, elles te laissent avec une conversation morte et cette sensation bizarre d’avoir perdu ta soirée. D’autres fois, très rarement, quelqu’un surgit et te bouleverse complètement. Mariana faisait partie de celles-là.

Je l’ai rencontrée un hiver quelconque, de ceux où l’on fait glisser son pouce sur l’écran plus par ennui que par espoir. Elle avait les cheveux bouclés, foncés, relevés à la va-vite sur la photo, et des yeux noirs qui semblaient se moquer de quelque chose que seule elle connaissait. Elle n’était pas seulement belle. C’était une de ces personnes qui écrivent bien, qui répondent avec ironie, qui n’ont pas la tête vide. On pouvait parler de tout avec elle sans qu’elle se sente gênée, sans préjugés, avec une maturité que je n’attendais pas chez quelqu’un de vingt-cinq ans.

Je n’ai pas tardé à lui avouer ma faiblesse. J’aime les pieds. J’ai toujours aimé ça, depuis que j’ai mémoire, et j’ai appris depuis longtemps qu’il vaut mieux le dire vite que traîner ce secret comme une faute. Je pensais qu’elle allait se moquer de moi avec mépris, comme tant d’autres. À la place, elle m’a dit qu’elle trouvait ça mignon.

— Mignon, ce n’est pas le mot que j’utiliserais — lui ai-je répondu.

— C’est celui que j’utilise, moi — a-t-elle répondu, et c’est resté comme ça.

Malgré tout, elle esquivait avec élégance chacune de mes tentatives. Pas par dégoût, selon ce qu’elle m’expliqua, mais par intimité. Cela lui semblait trop personnel pour quelqu’un que je n’avais pas encore vu en vrai. J’ai trouvé ça presque décent. J’avais connu des filles qui, un jour, discutaient avec toi et, le lendemain, étaient déjà nues dans mon lit, ma bite enfoncée jusqu’au fond avant même de connaître mon deuxième nom, et pourtant rien ne me rendait aussi nerveux que la distance tranquille de Mariana.

Je lui ai demandé des photos de ses pieds et elle me les a envoyées sans drame. Ils étaient petits, un peu potelés, avec des orteils courts. Ce n’est pas exactement mon type, ai-je pensé en les voyant, et j’ai été surpris de constater que ça m’était absolument égal. Je lui ai aussi demandé des photos des chaussures qu’elle portait le plus. Elle m’a envoyé deux paires : des noires à lacets blancs et d’autres claires à pois verts. Ses préférées, a-t-elle dit.

Un soir, j’ai osé aller plus loin. Je lui ai demandé si elle me laisserait jouir sur la plante de ses pieds, vider ma bite sur elle jusqu’à lui laisser les doigts poisseux de sperme. Elle a tellement ri qu’elle a mis un moment à répondre.

— Je ne serais pas à l’aise avec ça — a-t-elle fini par écrire —. Pas encore.

Ce « pas encore » m’a tenu éveillé la moitié de la nuit, la main sur la bite, avec l’image de ses pieds dégoulinant de foutre gravée dans la tête. Mais je n’ai pas insisté. Je ne voulais pas ruiner ce que nous avions, quelque chose d’étrange et de bon à la fois. Il est difficile de devenir ami avec quelqu’un à travers un écran, et encore plus quand cette personne te plaît vraiment.

***

Un jour, elle m’a invité chez elle. Je le jure : à ce moment-là, aucune seconde intention ne me trottait dans la tête. Je voulais juste la voir, entendre son rire en vrai, vérifier si la chimie survivait loin du téléphone.

Elle vivait dans un quartier excentré, dans un petit appartement d’un immeuble sans charme. Elle le partageait avec sa grande sœur et ses deux nièces. Sa sœur travaillait toute la journée, alors Mariana s’occupait des petites, qui allaient à l’école le matin et passaient l’après-midi à courir dans la maison. Le week-end, elle s’échappait pour faire de la randonnée avec un groupe de montagne. Une vie ordonnée, simple, qui contrastait avec le désordre de ma tête.

Quand je suis arrivé et que j’ai sonné, c’est elle qui m’a ouvert. Elle était plus brune que la photo ne le laissait voir, et beaucoup plus belle. Elle a souri et m’a laissé entrer. Les nièces étaient sur le canapé, hypnotisées par la télévision, sans me prêter la moindre attention.

La première chose que j’ai remarquée, avant même son parfum, c’était le chaos de chaussures éparpillées partout dans l’appartement. Des sandales près de la porte, des tongs sous la table, des espadrilles jetées dans un coin, des baskets à moitié enlevées dans le couloir. Ça m’a intrigué au point que j’ai dû faire semblant de ne pas y prêter attention. Puis j’ai vu sa chambre.

La porte de sa chambre donnait directement sur le salon et était grande ouverte. De là où j’étais, j’apercevais encore plus de chaussures alignées contre le mur. Y compris les deux paires qu’elle m’avait montrées sur l’appli. La noire à lacets blancs. Celle à pois verts. Là, à quelques mètres à peine, à ma merci et pourtant complètement hors de portée.

J’ai eu la bouche sèche et ma bite a commencé à gonfler dans mon jean. Parce qu’en réalité, je n’aime pas seulement les pieds d’une femme : j’aime aussi ses chaussures, ce qu’elles gardent d’elle, la trace tiède que son minou et sa sueur laissent dans le tissu. Et ces baskets étaient la trace de Mariana.

Mais rien dans cet après-midi n’invitait à l’action. Je me suis résigné. Nous avons mangé un gâteau qu’elle avait préparé, parlé pendant des heures de cinéma, de voyages, des choses qu’il fait peur de dire tout haut. À un moment, j’ai cessé de regarder la chambre. Presque.

***

— On descend dans la cour ? — a-t-elle proposé. — Comme ça, les filles courent un peu.

Nous sommes descendus. Les nièces ont filé vers les balançoires et nous sommes restés sur un banc, au soleil. Une demi-heure a passé, peut-être plus. Et alors, avec la voix la plus innocente que j’ai pu feindre, je lui ai demandé la permission de remonter pour aller aux toilettes.

— Tiens — a-t-elle dit en me tendant sans réfléchir la clé de l’appartement.

À l’intérieur, j’étais en train de sauter de joie. Je l’ai laissée surveiller les petites et je suis remonté au deuxième étage, le cœur cognant dans mes côtes et la bite déjà à moitié dure contre la braguette. J’ai refermé la porte de l’appartement avec soin. Je ne suis pas allé aux toilettes. Je suis allé droit dans sa chambre.

Elle était toujours ouverte, comme une invitation qu’elle n’avait jamais voulu faire. Toutes ses chaussures étaient devant moi. J’ai commencé à les sentir une par une, rapidement, enfonçant mon nez dans l’intérieur de chacune, cherchant la trace de ses pieds, cette odeur chargée, acide, intime, de femme qui a marché des heures enfermée dans le tissu. La plupart ne sentaient rien, ou au mieux cette odeur neutre de chaussure neuve. Jusqu’à ce que j’arrive aux deux baskets de la photo.

La noire à lacets blancs m’a frappé avec une odeur intense de sueur, d’elle, d’heures entières de marche. J’ai passé la langue dans l’espace où se trouvaient ses orteils, j’ai léché la semelle intérieure, je l’ai sucée comme si c’était un minou mouillé, et j’ai senti le goût salé me remplir la bouche et me faire gémir à mi-voix. À ce stade, je n’ai plus pu me retenir. J’ai défait mon pantalon de doigts maladroits et j’ai sorti ma bite, rouge et gonflée, la pointe déjà perlée de liquide. Elle était dure depuis que j’avais mis un pied dans l’appartement, et maintenant elle battait d’une urgence presque douloureuse, la veine épaisse marquée de haut en bas.

J’ai glissé la pointe dans la basket noire. Le tissu frottait la tête de ma bite exactement à l’endroit où se seraient trouvés ses orteils, et ce contact rêche, interdit, m’a arraché un frisson qui m’a remonté la colonne. J’ai commencé à la baiser lentement, en enfonçant toute la verge dans la chaussure, jusqu’à la base, sentant comment le vieux tissu serrait le gland et griffait mon prépuce à chaque poussée. C’était comme baiser Mariana de l’intérieur, comme si, au lieu d’une basket, j’avais sa petite chatte serrée m’avalant centimètre par centimètre.

Je me suis agenouillé devant son lit, comme un pénitent. J’ai pris l’autre basket de la paire, je l’ai posée au bord du matelas et j’y ai enfoui le nez tout en continuant mes mouvements. J’ai respiré fort, me remplissant les poumons de son odeur, et j’ai tiré la langue pour lécher encore la semelle imbibée de sueur, savourant le sel de ses pieds, imaginant ces petits orteils potelés entrant un à un dans ma bouche pendant que je les suçais et qu’elle me murmurait des cochonneries.

— Salope — ai-je marmonné contre le tissu, incapable de me taire. — Mariana, putain, comme tu sens bon, comme j’ai envie de te la mettre.

C’était une position ridicule et en même temps la chose la plus excitante que j’aie faite depuis des années. À genoux, soumis à un objet, à une odeur, à l’idée d’une femme qui, à cet instant même, jouait avec ses nièces sans se douter de rien. Moi en haut, dans sa chambre, avec une basket collée à ma figure, en train de la respirer comme si c’était de l’oxygène, et la bite plantée dans l’autre, frappant sans pitié, donnant des coups de bassin comme si je lui défonçais le cul contre le matelas. Le va-et-vient dans ce vieux tissu était une torture parfaite : chaque poussée me râpait le frein, chaque retrait me laissait le gland froid, et la réinsérer, c’était replonger dans quelque chose de chaud et de sale qui sentait elle.

J’ai passé ma main libre sur mes couilles, les tirant doucement, et j’ai senti comment elles se tendaient, comment elles remontaient, collées au corps. J’étais sur le point de jouir. J’ai accéléré. La basket était déjà glissante à l’intérieur à force de liquide pré-séminal, et ma bite entrait et sortait avec un bruit humide, obscène, qui dans ce silence me semblait être un cri. Je me suis mordu la lèvre pour ne pas faire de bruit.

Je n’ai pas tenu longtemps. Deux minutes de friction et d’imaginer ses pieds en sueur dans ces baskets, ses doigts s’imbibant de ma semence le lendemain sans le savoir, ont suffi pour que je jouisse avec une force qui m’a laissé tremblant. J’ai tout lâché dans la basket noire, jet après jet, inondant l’intérieur, trempant la semelle, tachant exactement l’endroit où elle mettrait les doigts le lendemain. Ce furent cinq ou six gros coups de fouet, denses, qui m’ont vidé les couilles jusqu’à la dernière goutte. J’ai senti la bite vibrer dans le tissu pendant qu’elle se déchargeait, et je suis resté quelques secondes là, immobile, la pointe enfoncée jusqu’au fond, laissant le sperme s’infiltrer entre les coutures.

Quand j’ai retiré la verge, un fil blanc reliait le gland à l’intérieur de la basket. Je l’ai coupé du doigt et je l’ai porté à ma bouche, le suçotant mêlé au goût de sa sueur. Je me suis senti entier. Vide et entier à la fois.

***

Ensuite est venu le dilemme. Je nettoyais ou pas ? Le bon choix, le prudent, c’était d’effacer toute trace. Mais il y avait quelque chose de pervers dans l’idée de laisser ça là, ma jouissance en flaques, attendant ses pieds. Comme les chaussures étaient toutes jetées sans ordre, et que cette paire était apparue à moitié cachée dans un coin, j’ai décidé de ne pas y toucher. Je l’ai laissée exactement comme je l’avais trouvée, l’intérieur de la basket noire transformé en flaque tiède de sperme. C’est une règle que j’ai apprise très tôt : quand tu fouilles dans l’intime de quelqu’un d’autre, tu laisses tout à sa place, comme si tu n’avais jamais été là.

Ma libido s’était calmée, mais j’avais encore dans la main l’autre basket, celle à pois verts. Elle aussi sentait légèrement la sueur. J’ai passé encore une fois la langue sur la semelle intérieure, plus lentement, en la savourant, et j’ai senti la bite, encore molle et baveuse, commencer à remuer. Je n’avais plus la force d’aller plus loin. Je me suis rhabillé, j’ai remonté mon pantalon et je suis redescendu.

Mariana était toujours dans la cour, en train de rire avec les petites. J’étais nerveux, mais je l’ai bien caché. Je me suis joint à leurs jeux, j’ai repris mon souffle, j’ai laissé l’après-midi reprendre son cours. Et au bout d’un moment, sans gêne, je lui ai redemandé la clé.

— Encore une fois aux toilettes — ai-je dit. — Le gâteau m’a fait un bien fou.

— Puisque tu remontes, tu peux me descendre un paquet de biscuits ? — a-t-elle demandé, en me tendant la clé avec la même confiance aveugle qu’avant.

— Bien sûr — ai-je répondu.

Je suis remonté de nouveau. J’ai fermé la porte. Je suis allé droit dans sa chambre avec la bite déjà sortie du pantalon avant de franchir le seuil, dure à nouveau, comme si je n’avais pas vidé mes couilles une demi-heure plus tôt. Cette fois, c’était au tour de la basket à pois verts. Même rituel : l’une contre le nez, l’autre enveloppant mon sexe. Avant de l’y mettre, j’ai craché dedans pour la lubrifier, un bon crachat épais qui a glissé à l’intérieur, et j’ai enfoncé la verge jusqu’au fond. Le modèle était plus fermé, moins confortable pour frotter, plus serré, et cela faisait que chaque poussée me compressait la bite comme si un petit poing me la branlait de force. L’inconfort m’était égal. J’étais trop excité pour le sentir.

J’ai baisé la basket à genoux, le nez enterré dans l’autre, tirant la langue pour lécher l’intérieur pendant que mes hanches bougeaient toutes seules. Je poussais, je retirais, je poussais, je sentais comment l’élastique de l’empeigne me serrait la base de la bite et me dessinait un anneau rouge, et cela ne faisait que me chauffer davantage. J’ai pensé à Mariana revenant de la montagne, enlevant ses baskets trempées de sueur, et à moi là, étendu sur son lit, à lui sucer les doigts un par un, à lui essuyer la sueur avec la langue avant de la lui mettre dans le cul.

— Avale-moi, salope, avale-la toute — lui ai-je soufflé dans le vide, en bougeant plus vite, plus brutalement.

En moins de deux minutes, j’ai joui à nouveau, cette fois avec moins de quantité mais avec la même intensité électrique qui me parcourait le dos. Les couilles se sont contractées et j’ai lâché trois, quatre jets dans la toile verte, sentant le sperme se mêler à ma salive et à la sueur de ses pieds. J’ai secoué la bite contre l’intérieur pour en laisser la dernière goutte, en la pressant de la base jusqu’au gland comme on essore un tube. J’ai tout remis en ordre, je me suis essuyé avec un mouchoir, j’ai pris les biscuits et je suis redescendu comme si de rien n’était. J’ai profité de cet après-midi jusqu’à la dernière seconde.

Nous sommes restés ensemble jusqu’au coucher du soleil. Vers six heures, je suis parti. C’était, sans exagérer, l’un des meilleurs jours dont je me souvienne.

***

Le lendemain, Mariana a posté une photo sur ses réseaux. Elle était avec le groupe de montagne, souriante, au milieu d’un sentier. Et elle portait les baskets noires. Les mêmes. Ma bite s’est raidie instantanément, là, en regardant l’écran du téléphone comme un adolescent, et je l’ai ressortie pour me masturber en regardant l’image.

Je l’avais fait sans qu’elle le sache. J’avais atteint les pieds de Mariana par la seule voie qu’elle m’avait autorisée. À présent, elle marchait sur ma trace, kilomètre après kilomètre, et chaque fois que ces petits pieds transpirent dans le tissu, le sperme séché que j’avais laissé se ramollissait avec la chaleur et se remettait à mouiller, mêlé à sa sueur, s’insinuant entre ses doigts, collant à la plante. Chaque pas qu’elle faisait en montagne était un pas sur ma semence. L’idée me semblait obscène et magnifique à parts égales, et elle m’a fait jouir une troisième fois en vingt-quatre heures, cette fois dans un mouchoir, les yeux rivés sur la photo de ses baskets.

Je n’ai jamais eu une autre occasion pareille. Mariana est restée mon amie, insaisissable et lumineuse, et j’ai gardé le secret là où je garde tous ceux qui comptent vraiment. Mais je sais qu’un jour ou l’autre, la vie me donnera un autre après-midi comme celui-là. Et quand il arrivera, je compte en profiter jusqu’à la dernière goutte.