Les servantes du palais m’ont fait leur esclave

Mon père était un homme du monde au sens le plus littéral du terme. Son travail dans le secteur des investissements internationaux le maintenait en perpétuel mouvement : cette semaine à Singapour, la suivante à Francfort, le mois d’après à négocier des contrats dans des villes dont je savais à peine prononcer le nom. Pour lui, les avions étaient des autobus et les hôtels cinq étoiles, des chambres d’ami. Son nom circulait parmi les financiers et les chefs d’entreprise avec la même aisance que l’argent qu’il faisait circuler.

Pour moi, en revanche, il n’était guère plus qu’une voix au téléphone et une trace de parfum coûteux sur l’oreiller lorsqu’il passait à la maison. Ses visites étaient irrégulières et brèves : il apparaissait avec des cadeaux hors de prix que je n’avais pas demandés, dînait sans lâcher son portable, dormait dans la chambre de ma mère — morte quand j’avais cinq ans — et disparaissait avant mon réveil. Je m’étais construit dans cette absence comme d’autres grandissent à la campagne ou dans le tumulte d’une famille nombreuse. C’était mon paysage habituel.

Notre maison était impressionnante. Une villa de trois étages dans une résidence fermée, avec jardin, piscine et une cuisine que je n’ai jamais utilisée, puisque Beatriz était là pour ça. Beatriz vivait avec nous depuis avant que j’aie le moindre souvenir. C’était une femme d’une cinquantaine d’années, aux grandes mains toujours chaudes, au tablier éternel et au don de savoir quand il fallait vous laisser tranquille et quand il fallait vous mettre devant une assiette de nourriture chaude sans poser de questions. C’était ce qui ressemblait le plus à une mère que j’aie jamais connu.

Le jour où mon père débarqua sans prévenir et s’assit en face de moi à table, au petit-déjeuner, avec cette expression d’homme qui répète depuis des semaines ce qu’il va dire, je sus que quelque chose avait changé. Il m’annonça qu’il se mariait. Une femme européenne, issue d’une famille noble, une comtesse de quelque chose que je n’ai pas bien compris la première fois. La comtesse de Valcueva. Nous allions vivre avec elle dans son palais, dans le nord de l’Europe. Ce serait notre nouveau foyer, corrigea-t-il, en souriant comme un adolescent amoureux.

Je ne protestai pas. Je ne protestais jamais. Mes opinions occupaient, dans cette maison, le même espace que celles des meubles.

***

Le mariage fut un spectacle que je ne compris pas. Quatre cents personnes dans un palais de pierre grise sous un ciel qui n’arrivait pas à se décider entre la pluie et les nuages. Je me déplaçais parmi les invités comme quelqu’un qui assiste à l’anniversaire d’un inconnu : poli, invisible, complètement étranger. Je ne parlais pas la langue du pays. Je ne connaissais personne. Et mon père, encadré par sa nouvelle épouse, rayonnait d’un bonheur que je ne lui avais jamais vu.

La comtesse de Valcueva devait avoir cinquante-cinq ans, bien qu’elle les portât avec une élégance telle que le chiffre paraissait sans importance. Grande, osature parfaite, regard sombre et scrutateur. Belle au sens où le sont certaines constructions anciennes : imposante, froide, conçue pour impressionner et non pour habiter. Je l’observai pendant la cérémonie avec un mélange d’admiration et de prudence que je ne parvins à définir clairement que bien plus tard.

Ce que je compris tout de suite, en revanche, c’est que cette femme n’avait pas choisi mon père par amour. Elle l’avait choisi pour son capital. Son titre était ancien, et sa fortune l’était tout autant, mais elle avait été consumée. Mon père était l’instrument dont elle avait besoin pour maintenir le palais, le service et l’apparence d’une lignée qui saignait en silence depuis des décennies.

***

La première décision de la comtesse en tant que belle-mère fut de renvoyer Beatriz. Non par cruauté ouverte, mais avec l’efficacité froide de quelqu’un qui élimine une variable inutile d’une équation. « J’amènerai mes propres gens », dit-elle, et ce fut ainsi. Mon père acquiesça sans ciller.

Le jour de notre arrivée définitive au palais, la comtesse nous présenta au personnel dans le grand vestibule. Ils étaient deux femmes. Deux femmes qui semblaient sorties d’un autre siècle : corps robustes et lourds, visages profondément ridés, coiffes blanches sur des cheveux entièrement gris, tabliers noirs sur des robes sombres. On les appelait Celestina et Dolores. J’évaluai qu’elles pouvaient avoir entre soixante-dix et quatre-vingts ans, bien que leurs yeux — petits, durs, brillants comme des galets mouillés — eussent quelque chose qui ne collait pas à ce chiffre. Quelque chose de trop éveillé. De trop alerte.

Je les observai avec l’inconfort de celui qui voit quelque chose qui ne devrait pas exister dans le présent, et elles me rendirent mon regard avec une indifférence calculée. J’avais vingt et un ans, j’étais hors de mon pays, seul dans une maison qui n’était pas la mienne, et la seule personne que je connaissais dans cet édifice était mon père, qui, au bout de trois jours, repartit conclure un accord à l’autre bout du monde.

Le palais était immense et glacé. Les meubles étaient lourds et sombres. Les fenêtres, petites et grillagées. La pluie frappait les vitres sans relâche depuis le premier jour, comme si le ciel attendait depuis des années que quelqu’un arrive pour se déchaîner.

***

Je m’ennuyai avec une violence que je n’avais jamais connue. Sans langue, sans amis, sans rien à faire d’autre que marcher dans des couloirs qui sentaient la cire froide, je me mis à mal me conduire. Je savais que c’était une forme d’enfance retardée, que je le faisais parce que je le pouvais et parce que je ne trouvais pas d’autre issue, mais je le faisais quand même. J’exigeais de Celestina qu’elle me prépare des plats qui ne figuraient pas au menu. Je déplaçais des objets pendant que Dolores nettoyait pour qu’elle doive recommencer. J’entrais dans les pièces sans frapper. Je laissais de la boue sur les sols tout juste lavés.

Les deux vieilles encaissaient mes méchancetés avec une patience qui me semblait plus inquiétante que n’importe quel reproche. Celestina serrait la mâchoire et retournait à la cuisine. Dolores ramassait sans rien dire. Parfois seulement, quand elles croyaient que je ne regardais pas, elles échangeaient l’un de ces longs regards silencieux qui signifient bien plus que les mots.

J’y voyais de la haine. J’aimais y voir de la haine. Dans ce palais vide et silencieux, provoquer quelque chose chez quelqu’un, fût-ce du ressentiment, me faisait sentir que j’existais.

***

La vérité sur la comtesse me parvint par fragments, comme l’arrive presque tout ce qui compte : à travers des rumeurs et des silences. Les rares locaux avec lesquels je parvins à communiquer par gestes et à l’aide d’un dictionnaire de poche me firent comprendre que la comtesse n’était pas aimée dans le village. Despotique, disaient-ils. Ruinée. Un titre vide soutenu par des dettes et des apparences. Mon père était la solution. Sa fortune, l’oxygène dont le palais avait besoin pour continuer à tenir debout.

Et moi, je découvris quelques semaines après son dernier départ, j’étais le problème qui se dressait entre elle et cet argent.

Mon père avait laissé un testament. Tout me revenait. La comtesse recevrait une pension décente, mais pas le contrôle absolu dont elle avait besoin. Lorsque je trouvai cette information parmi les papiers qu’il avait laissés sur son bureau — sans les cacher, avec l’ingénuité de quelqu’un qui ne croit pas avoir besoin de se protéger —, je compris beaucoup de choses à la fois.

Je compris que mon père était un obstacle dépassé.

Je compris que « l’accident » dont on m’avait informé par téléphone avec une froideur qui m’avait alors paru étrange ne me semblait plus accidentel du tout.

Et je compris que j’étais le prochain problème à résoudre.

***

Je l’entendis depuis le couloir. Ce ne fut pas difficile : la comtesse parlait à ses servantes dans le salon principal sans se soucier d’abaisser la voix, comme si les murs lui appartenaient autant que le reste du palais, et que les secrets qu’ils gardaient étaient aussi les siens.

— Tout se déroule comme prévu — dit-elle, d’une voix qui n’avait rien de la froideur qu’elle affichait en public. Elle était presque satisfaite. Presque chaude, à sa manière —. Mon mari ne complique plus les choses.

Il y eut une pause. Puis elle dit ce qui me cloua sur place dans le couloir, le dos contre le mur, le sang battant à mes tempes.

— Le garçon est l’héritier. Cela ne change pas les plans, cela les ajuste seulement. Je le veux ici, au palais, hors de circulation. Qu’il signe ce qu’il y a à signer et qu’il ne parle à personne qui ne soit vous deux.

Celestina répondit quelque chose que je n’entendis pas bien. La comtesse poussa un son entre le soupir et le rire.

— Il est à vous. Faites de lui ce qu’il faudra pour qu’il apprenne à obéir. Tant qu’il ne quitte pas le palais et ne peut rien raconter, la méthode m’importe peu.

Dolores parla alors, et sa voix était plus grave que dans mon souvenir, plus assurée :

— Compris, madame. Ce soir, nous lui donnerons sa première leçon.

***

J’essayai de digérer ce que j’avais entendu dans le froid de ma chambre, assis au bord du lit, les mains entre les genoux. Je pouvais tenter de m’échapper. Je pouvais tenter d’appeler quelqu’un. Je pouvais tenter bien des choses qui, à mesure que j’y pensais, se révélaient impossibles : je n’avais pas de téléphone — on me l’avait retiré deux semaines plus tôt sous prétexte de le réparer —, je ne parlais pas la langue, je ne connaissais pas le terrain, et le palais se trouvait à des kilomètres du village le plus proche.

Pendant que je continuais à additionner les impossibilités, la porte s’ouvrit.

On ne frappa pas.

Celestina entra la première. Elle tenait quelque chose dans la main droite, un objet fin et long que je mis une seconde à identifier. Un martinet. En cuir sombre, avec un manche enveloppé de tissu noir. Elle le tenait avec la naturalité de quelqu’un qui porte un objet qu’il utilise depuis toujours.

Dolores referma la porte derrière elles.

— Il est temps — dit Celestina, et sa voix n’avait rien de la déférence avec laquelle elle me parlait pendant la journée. Elle était directe. C’était une autre personne. Ou peut-être la même personne qui avait toujours été là, attendant qu’on lui donne la permission de se montrer —. Debout.

Je restai où j’étais. Non par courage, mais parce que mes jambes ne me répondaient pas.

Celestina avança de deux pas. Elle ne leva pas le martinet, ne fit aucun geste menaçant. Elle s’approcha seulement assez pour que je doive pencher la tête pour la regarder, et sur son visage il n’y avait ni colère ni cruauté. Il y avait quelque chose de pire : le calme. Le calme de quelqu’un qui sait exactement ce qui va se passer ensuite et n’est pas pressé.

— La comtesse nous a donné des instructions très claires — dit-elle —. À partir de ce soir, tu vas apprendre comment les choses fonctionnent ici. Et la première leçon, c’est que quand on te dit de te lever, tu te lèves.

Dolores s’était placée près de la porte, les bras croisés sur la poitrine, bloquant la sortie sans avoir besoin de bouger.

Je me levai.

Celestina acquiesça lentement. Elle m’examina de haut en bas avec des yeux qui n’avaient plus rien de l’indifférence opaque de la servante. Elle m’examina comme on examine quelque chose qu’on va utiliser.

— Les mains dans le dos — dit-elle.

J’hésitai. Je le sentis dans mon propre corps : la résistance initiale, l’élan de dire non, de demander de quel droit elle se permettait cela, de lui rappeler qui j’étais et quelle était ma place dans cette maison. Tout cela dura exactement une seconde. Ensuite, sans trop savoir pourquoi — par peur, par fatigue, par quelque chose de plus sombre qui n’avait pas encore de nom —, je joignis les poignets dans mon dos.

Celestina passa à côté de moi sans me toucher. Dolores s’était approchée sans que je l’entende bouger et, avant que je puisse réagir, quelque chose de froid et de sec se referma autour de mes poignets. Une corde fine. Un nœud suffisamment serré pour me rappeler sans cesse sa présence.

— Ce soir, tu vas apprendre à obéir — dit Dolores, d’une voix qui n’était pas celle d’une vieille femme. C’était la voix de quelqu’un qui accumule sa patience depuis des décennies pour un moment comme celui-ci —. Demain, si tu apprends bien, peut-être qu’on te traitera même avec un peu de considération.

Celestina se plaça devant moi. Le martinet reposait dans sa main avec la même aisance que celle avec laquelle, autrefois, je tenais une fourchette dans cette même maison où je donnais les ordres. Dans cette même maison où je les bousculais, leur ordonnais les plats que je voulais, leur déplaçais les objets.

— Tu comprends ? — demanda-t-elle.

J’acquiesçai.

Ce ne fut pas suffisant.

— Avec des mots — dit-elle.

— Oui — répondis-je. Ma voix sortit plus petite que je ne l’aurais voulu.

La première fois que le martinet effleura mes cuisses — à peine une touche, presque un avertissement —, je pensai que c’était le pire que je pouvais ressentir. Je me trompais. Le pire fut ce qui vint ensuite : l’attente entre un coup et le suivant, ce silence dans lequel la seule présence était le son de ma propre respiration accélérée et le calme absolu des deux femmes qui se déplaçaient autour de moi sans se presser, sans colère, avec la précision tranquille de celles qui font depuis longtemps quelque chose qu’elles maîtrisent parfaitement.

Celestina releva le menton et me fit un bref signe avec le martinet, m’obligeant à me tourner. Dolores desserra à peine la corde pour me permettre de faire un pas, puis la retendit aussitôt que j’obéis. Je sentis la traction sur mes poignets, le corps raide, le cœur martelant ma poitrine. Celestina se plaça derrière moi et laissa le cuir glisser d’abord sur l’arrière de mes cuisses, puis plus haut, traçant une ligne lente qui me fit retenir mon souffle. Le geste n’avait rien de tendre. C’était une inspection. Un contrôle. Une manière de me rappeler qu’elle décidait du rythme, de la distance et de l’intensité.

— Baisse la tête — ordonna Dolores.

Je la baissai.

Je sentis une grande main rude me presser l’épaule pour m’immobiliser. Celestina asséna le premier vrai coup dans le bas de mon dos, juste au-dessus de la ceinture du pantalon. Le claquement fut sec, brutal, et la douleur me tira un halètement involontaire. Le deuxième tomba immédiatement après, plus bas, au même endroit. Le cuir mordait la peau à travers le tissu, soulevant de la chaleur à chaque impact, et mon corps répondit par un mélange de tension et de chaleur qui me fit instantanément honte. Ce n’était pas seulement de la douleur. C’était l’humiliation d’être là, lié, respirant comme un animal acculé tandis qu’elles me dénudaient sans me retirer mes vêtements, m’arrachant une réaction après l’autre.

— Comme ça — dit Celestina tout près de mon oreille —. C’est comme ça qu’on apprend.

On me força à marcher jusqu’au bord du lit à petits pas, les mains toujours maintenues dans mon dos. La corde tira quand j’essayai de me redresser. Dolores me poussa entre les omoplates et je tombai à genoux sur le matelas. Mon corps s’y enfonça sous mon poids et, un instant, je me retrouvai courbé en avant, le visage presque contre les draps froids. Cette position m’exposait plus que je ne l’aurais voulu, et le rouge monta à mon cou pendant que j’entendais le froissement des jupes, le mouvement précis de deux femmes qui savaient exactement ce qu’elles faisaient.

— Enlève-lui sa veste — dit Dolores.

Celestina obéit sans me regarder. Ses doigts, étonnamment fermes, déboutonnèrent un à un. La veste tomba au sol. Puis elles desserrèrent la chemise et découvrirent mon dos et le bord de mon ventre. L’air glacé de la pièce me hérissa la peau. Dolores me prit par le menton et me força à regarder droit devant moi, vers le grand miroir au-dessus de la commode. Je ne voulais pas me voir comme ça. Je ne voulais pas voir mes joues en feu, ma mâchoire tendue, ma respiration brisée. Je voulais détourner les yeux, mais mon reflet me les rendait avec une clarté insoutenable.

Celestina passa la pointe du martinet sur mon flanc, très lentement, et le geste, plus que le coup, me fit frissonner. Puis vint un autre coup, cette fois sur la fesse gauche, et la douleur se répandit en vagues chaudes qui tendirent tout mon ventre. Dolores laissa échapper un bref rire sec, sans joie.

— Regarde-toi — dit-elle —. Si prompt à vouloir commander le matin et si docile la nuit.

— Je ne... — commençai-je, mais le mot s’étrangla quand Celestina me frappa de nouveau, cette fois sur l’autre fesse, avec assez de force pour me faire cambrer le dos.

Ma respiration devint irrégulière. Je sentais la sueur à ma nuque, le tissu collé à la peau là où plus tôt je ne sentais rien, le pouls affolé entre mes jambes. Le corps avait sa propre logique, une logique qui se moquait éperdument de la honte. La peur me contractait l’estomac, oui, mais en même temps chaque ordre, chaque contact, chaque seconde d’attention concentrée sur moi éveillait quelque chose de confus et d’humiliant que je ne voulais pas nommer. Voir qu’elles le remarquaient fut presque pire que les coups.

— Ne bouge pas — dit Dolores quand je tentai de me dérober par réflexe.

Sa main descendit de mon épaule à ma taille, ferme, possessive, me maintenant exactement là où elle le voulait. Celestina posa le martinet sur le matelas et, avec une lenteur insupportable, me déboucla la ceinture. Puis la fermeture éclair. Puis le bouton. Elle ne se pressa pas. Chaque son de métal et de tissu qui tombait était un ordre de plus. J’avalais ma salive avec difficulté, regardant mon propre reflet sans reconnaître tout à fait le visage que le miroir me renvoyait.

— Plus bas — dit Celestina.

Et alors, avec une brutalité naturelle, elles me baissèrent le pantalon et le caleçon jusqu’aux cuisses. L’air froid me frappa aussitôt, découvrant mon érection involontaire, tendue, honteusement évidente entre mes jambes. Je restai immobile, sous le choc, sentant la chaleur me monter au visage comme si l’on m’arrachait la dignité couche après couche.

Dolores claqua de la langue.

— Regarde-le — murmura-t-elle, comme si elle commentait l’état d’un fruit trop mûr. — Tellement de peur et une queue si dure. Tu es plus facile à lire que tu ne le crois.

Je voulus me refermer, serrer les jambes, me cacher. Elles ne me laissèrent pas faire.

Celestina m’attrapa à la hanche et m’obligea à écarter un peu plus les jambes. Sa main était dure, dominatrice, sans la moindre hésitation. Puis elle passa le martinet sur la face interne de ma cuisse, juste à côté du sexe, sans tout à fait le toucher, me faisant frissonner sous l’effet de l’anticipation et de la honte de réagir ainsi. Dolores se pencha devant moi et me prit par le menton, relevant mon visage pour m’obliger à la regarder.

— Si tu veux rester ici — dit-elle —, tu vas le faire comme il faut. Pas question de te cacher. Pas question de prétendre que tu ne ressens pas ce que tu ressens.

Son autre main referma sa poigne sur mon membre avec fermeté, sans douceur, et la sensation me traversa comme une décharge. Ce n’était pas un geste tendre ; c’était une prise calculée, exacte, qui m’obligeait à reconnaître aussitôt ma propre excitation. Je gémis, plus humilié que soulagé, et elle serra un peu plus, comme si elle voulait extirper de moi le dernier reste de fierté intact.

Celestina se plaça derrière moi, contre mon dos, et me retint les hanches tandis que Dolores gardait la main fermée sur ma queue. Je me vis dans le miroir : à genoux, à moitié nu, ligoté, avec deux femmes âgées qui se servaient de mon corps comme si elles lisaient un texte qu’elles connaissaient déjà par cœur. Le contraste était si grotesque que mes jambes tremblèrent.

— Ouvre la bouche — ordonna Celestina.

Je le fis avant même de réfléchir.

Dolores lâcha mon sexe juste le temps de porter deux doigts à sa bouche et de les humidifier. Puis elle les passa sur le bout de ma queue, lentement, répartissant l’humidité avec une précision cruelle. Le halètement qui m’échappa résonna trop fort dans la pièce. Celestina laissa échapper une raillerie à peine audible.

— Alors, toi aussi, tu apprends vite quand ça t’arrange.

La main de Dolores se referma de nouveau autour de ma tige, me branlant une fois, deux, avec assez de fermeté pour me faire trembler. Celestina, de son côté, détacha complètement la corde de mes poignets seulement pour me retourner les bras d’un mouvement brusque et me ramener en arrière, m’obligeant à appuyer la poitrine sur le matelas. Je me retrouvai penché, le cul relevé, le pantalon à moitié baissé et le membre exposé entre leurs mains, et cette position me fit me sentir encore plus vulnérable, encore plus à elles.

— Ne bouge pas — répéta Dolores.

Puis elles m’envahirent de toutes parts : une main sur la nuque me pressant contre le lit, l’autre parcourant mes fesses meurtries et écartant mes jambes avec impatience, le martinet à nouveau posé sur la peau comme un rappel que la punition était toujours là, disponible, si j’osais résister. Celestina se pencha sur mon dos et effleura le lobe de mon oreille de sa bouche, à peine un contact, presque un murmure, mais qui me fit frissonner violemment.

— Tu crois encore que tu commandes quelque chose ici ? — demanda-t-elle.

Je ne répondis pas. Je me contentai d’enfoncer les doigts dans les draps et de laisser échapper un autre halètement lorsque Dolores se mit à me branler pour de vrai, sans pitié, sa main glissant sur ma queue dure d’un rythme ferme, sale, méthodique. Le corps réagissait seul, tirant vers l’avant, cherchant davantage de friction, davantage de pression. Ma respiration devint erratique, brisée, et la chaleur me monta du ventre au visage dans une vague qui me laissait presque sans jugement.

Celestina écarta mes fesses et passa un doigt sur l’entrée encore fermée de mon cul, traçant un cercle lent, exploratoire, comme si elle décidait de la phase suivante de la punition. La sensation me fit cambrer le dos dans un gémissement étouffé. Dolores laissa échapper un rire bas.

— Regarde comme tu te mets — dit-elle —. Rien qu’en te touchant, tu es déjà perdu.

Le doigt suivant entra lentement, avec une lubrification froide, et mon corps se tendit aussitôt. Puis un autre, m’ouvrant davantage, forçant la résistance d’une manière douloureusement intense. La douleur était réelle, lancinante au début, mais en dessous il y avait une pression humide qui me faisait me tortiller et gémir sans contrôle. Celestina maintint mes hanches d’une main et me força à encaisser, tandis que Dolores continuait de me branler, maintenant plus vite, plus lourdement, me menant au bord de quelque chose que je ne parvins pas à nommer parce qu’il me faisait honte de le reconnaître.

— C’est ça — murmura Celestina —. Reste tranquille et laisse-nous faire.

Dolores se pencha, me lécha l’épaule du bout de la langue, puis mordit à peine la peau, juste assez pour m’arracher un gémissement plus aigu. La combinaison de douleur, de domination et d’attention me désarmait. Je sentais le sexe brûler dans sa main, les fesses écartées, le cul envahi par ses doigts, le visage écrasé contre le lit et le miroir me renvoyant une image que je ne voulais pas voir et que je ne pouvais pas cesser de voir.

— La prochaine fois — dit Dolores, en enfonçant un doigt un peu plus loin —, il ne faudra même plus qu’on te retienne autant.

Celestina retira sa main de ma nuque et la porta à mon entrejambe, me frottant les testicules avec une douceur humiliante qui me fit convulser. Un gémissement brisé m’échappa, et tout mon corps commença à s’approcher de la limite avec une rapidité qui m’effraya. Il y avait de l’humiliation à chaque seconde, mais aussi une soumission involontaire, une capitulation physique qui allait au-delà de ce que mon esprit voulait accepter.

— Tu veux jouir ? — demanda Dolores, avec un sourire que j’entendis plus que je ne le vis.

Je ne sus pas répondre.

Celestina me flanqua une claque sèche sur la fesse meurtrie.

— Réponds.

— Oui — dis-je enfin, et le mot sortit brisé, désespéré, totalement indécent.

— Alors demande-le bien.

Je tremblais tellement que je pouvais à peine penser. Tout mon corps n’était qu’un nœud de chaleur, de douleur et de honte. Mon membre battait dans la main de Dolores, ma respiration se cassait dans ma gorge, et la pression dans mon cul continuait de croître sous les doigts qui m’ouvraient avec une patience féroce. Je m’entendis supplier d’un ton que je n’avais jamais utilisé, bas, honteux, presque inaudible.

— S’il vous plaît.

Dolores lâcha un sifflement de satisfaction. Celestina serra mes hanches à s’en faire mal et me força à me cambrer un peu plus. La main qui me branlait accéléra, et en même temps le doigt dans mon cul s’enfonça un peu plus, provoquant une décharge qui me traversa tout entier. L’orgasme arriva d’un coup, brutal, sans élégance, me faisant gémir contre le lit tandis que ma jouissance jaillissait par à-coups dans la main de Dolores et tachait aussi le drap et une partie de mes cuisses. Je sentis chaque pulsation avec une clarté obscène, comme si mon corps voulait laisser une trace de sa reddition.

Dolores ne s’écarta pas. Elle continua de me traire juste assez pour extraire la dernière contraction, observant comment je m’effondrais sur le matelas, respirant par bouffées, tremblant encore sous ses mains. Celestina retira enfin ses doigts de mon cul et me donna un petit coup de martinet sur la fesse rouge, presque affectueux en comparaison de ce qui avait précédé.

— Très bien — dit-elle, et sa voix sonna d’une précision satisfaite —. Tu comprends déjà la différence entre demander et commander.

Elles me laissèrent là quelques secondes de plus, le pantalon sur les cuisses, la poitrine enfoncée dans les draps et le sexe encore palpitant sous l’excès de stimulations. Puis, avec le même calme qu’à leur entrée, elles commencèrent à me rhabiller, ajustant mes vêtements, essuyant avec un tissu ce qu’elles avaient laissé sur moi, comme s’il ne s’agissait que d’une autre affaire domestique.

Cette nuit-là, j’appris qu’il y a une énorme différence entre provoquer quelqu’un et être à sa merci. Que la peur et l’excitation ne sont pas toujours aussi différentes qu’on le voudrait. Et que j’étais entré dans ce palais en croyant être le maître de quelque chose, sans savoir que tout ce que j’étais, depuis le premier instant, c’était son prisonnier.