Les tongs noires que j’ai trouvées dans la buanderie

Presque un an s’était écoulé depuis cet après-midi avec les tongs roses de Carla, mon amie de la fac. Depuis, je n’avais plus retrouvé une occasion pareille, mais le désir n’avait pas disparu. Au contraire : à chaque mois qui passait, mon obsession pour les pieds féminins et pour les chaussures qui les avaient contenus devenait plus insistante, plus difficile à ignorer.

Je vivais seul dans un petit appartement d’un vieil immeuble, de ceux qui possèdent encore une buanderie commune sur la terrasse. J’y montais rarement. Je n’aimais pas tomber sur les voisins et échanger ces phrases creuses sur le temps qu’il faisait en attendant la fin de l’essorage. Mais ce soir-là, mon linge s’était accumulé pendant des semaines et je n’avais pas eu le choix.

Je montai vers minuit, certain qu’il n’y aurait personne. La terrasse était plongée dans la pénombre, à peine éclairée par une ampoule jaunâtre qui bourdonnait au-dessus de la porte. Je chargeai la machine, lançai le cycle et, tandis que le tambour commençait à tourner, je les vis.

Elles étaient dans un coin, près d’une pile de seaux et d’une serpillière oubliée. Une paire de tongs noires, abandonnées comme si quelqu’un les avait retirées pour entrer pieds nus dans son appartement et n’était jamais revenu les chercher. Elles étaient simples, usées, avec la semelle enfoncée au niveau du talon et des orteils par l’usage.

Je m’approchai lentement, regardant par-dessus mon épaule comme si quelqu’un pouvait me surprendre. Il n’y avait personne. Seulement le bourdonnement de la machine et celui de l’ampoule.

Elles appartiennent à quelqu’un. À une femme qui les porte tous les jours.

Cette pensée me frappa à l’estomac avec une force à laquelle je ne m’attendais pas. Les tongs de Carla, la fois précédente, avaient été un accident, quelque chose qui s’était produit parce qu’elle les avait retirées devant moi. Celles-ci étaient différentes. Personne ne me les avait offertes. Elles étaient là, anonymes, marquées par des pieds que je ne connaissais pas et que je ne connaîtrais jamais.

Je me penchai et les ramassai sur le sol froid. Ma bite commençait déjà à gonfler dans mon pantalon, lourde, palpitante à chaque pas que je faisais en revenant vers l’escalier. Je la sentais frotter contre le tissu, dure comme une pierre, et je n’avais encore rien fait d’autre que toucher une paire de sandales en caoutchouc.

***

Je les ramenai dans mon appartement, cachées sous mon bras et enveloppées dans un tee-shirt, comme si je volais quelque chose de bien plus précieux qu’une paire de sandales en caoutchouc. Je fermai la porte à clé. J’éteignis toutes les lumières sauf celle de la lampe de chevet. Ce n’est qu’alors, assis au bord du lit, que je m’autorisai à les regarder tranquillement.

Elles étaient noires, oui, mais le caoutchouc avait pris une teinte plus claire aux endroits les plus frottés. L’empreinte de leur propriétaire était marquée sur la semelle intérieure : le creux profond du talon, la ligne des cinq orteils, la courbe de la voûte plantaire. Je passai le bout d’un doigt sur cette forme et sentis un frisson me parcourir tout entier, achevant de rendre ma queue complètement dure contre ma braguette.

J’approchai le nez. L’odeur était intense, bien plus que je ne l’avais imaginé. Elle n’était pas désagréable. C’était la trace de quelqu’un de réel, d’une femme qui avait marché toute la journée avec ces tongs aux pieds, qui avait transpiré dedans, qui les avait utilisées sans jamais soupçonner qu’un inconnu les respirerait dans l’obscurité de sa chambre. Une odeur de pied de femme, acide et salée, mêlée au caoutchouc et à la sueur sèche de longues heures de confinement. Je l’aspirai profondément, m’en remplissant les poumons, et ma bite me donna un coup de fouet qui faillit m’arracher un gémissement.

Je commençai à l’imaginer malgré moi. Était-elle jeune ? Plus âgée ? Avait-elle de petits pieds ou de grands pieds ? L’empreinte sur la semelle suggérait un pied étroit, avec un cou-de-pied haut et des orteils fins. À partir de ce seul indice, je construisis une femme entière, une femme que je n’avais jamais vue et qui occupait déjà toutes mes pensées. Je l’imaginai les seins nus, accroupie, me montrant sa chatte tandis qu’elle retirait ces mêmes tongs avant de me baiser. Et plus je l’imaginais, plus l’urgence de faire ce que j’étais monté chercher sans le savoir devenait forte.

Je fermai les yeux. J’inspirai lentement. Ma main était déjà descendue toute seule jusqu’à la bosse et la serrait par-dessus mon pantalon.

C’est ça que j’aime le plus. Ce qui ne m’appartient pas.

L’année précédente, avec Carla, j’étais resté sur ma faim. J’avais à peine pu toucher ses tongs pendant quelques minutes avant qu’elle ne revienne dans la chambre. Cette fois, personne n’allait revenir. Cette fois, j’avais toute la nuit pour me branler jusqu’à me vider sur ce caoutchouc usé.

***

Je me levai et, sans trop réfléchir, glissai mes pieds dans les tongs. Elles étaient trop petites pour moi. Mes orteils dépassaient à l’avant et mon talon débordait à l’arrière, mais je m’en fichais. Ce qui comptait, c’était autre chose : la sensation de marcher exactement là où elle avait marché, d’emboîter ma plante dans le moule laissé par ses pieds.

Je fis quelques pas dans la chambre. Le caoutchouc claquait contre mes talons avec ce son si particulier. Et tandis que je marchais, quelque chose commença à se produire dans ma tête, un fantasme que je connaissais déjà, mais qui cette nuit-là devint plus vivant que jamais.

Je cessai d’être moi. Je cessai d’être un type d’une vingtaine d’années marchant maladroitement avec des tongs trop petites. Je commençai à imaginer que ces sandales étaient vraiment à moi. Que j’étais la femme qui les portait. Que j’avais ses pieds, sa façon de marcher, sa manière de faire légèrement traîner le caoutchouc à chaque pas.

C’est moi. Elles sont à moi. Je les porte tous les jours.

Je me regardai dans le miroir de l’armoire. L’image n’avait rien de féminin, mais mon esprit complétait ce qui manquait. Je m’imaginais les jambes épilées, les ongles vernis dépassant de l’extrémité de la tong, le poids du corps reposant sur une hanche. Avec les seins ballants sous un tee-shirt fin, sans soutien-gorge, et une chatte mouillée entre les cuisses qui dégoulinait rien qu’à y penser. Le fantasme ne consistait pas seulement à toucher cette femme inconnue. Il s’agissait de devenir elle. De prendre sa place. D’être la propriétaire de ces chaussures et de tout ce qu’elles signifiaient : être la nana aux pieds transpirants qui, après une longue journée, retire ses tongs et écarte les jambes pour que quelqu’un la baise comme il faut.

Mon corps réagit aussitôt. Ma bite était dure, tendue, tirant sur ma braguette, et je n’avais encore rien fait. Je la saisis par-dessus mon pantalon et la serrai fort, sentant ses battements contre ma main, le gland commençant déjà à mouiller le tissu d’une goutte épaisse de liquide pré-éjaculatoire.

***

Je retournai au lit. Je retirai les tongs de mes pieds et les tins à deux mains, une dans chaque main, comme si je tenais quelque chose de sacré. Je m’allongeai sur le dos et les ramenai de nouveau à mon visage.

Je léchai la première du bout de la langue, lentement, en suivant le contour de la semelle intérieure, là où l’empreinte de ses orteils était la plus marquée. Le goût du caoutchouc usé se mêlait à autre chose, à cette trace salée et humaine qui me faisait perdre la tête. Je refermai les lèvres sur le creux du gros orteil et suçai, suçai comme si je tétai son pouce de pied, ma langue travaillant chaque rainure de la semelle, savourant le sel, la vieille sueur, la crasse accumulée pendant Dieu sait combien de jours. Rien de ce que je faisais n’avait d’élégant. C’était un abandon absolu, une dévotion totale à un objet qui, pour n’importe qui d’autre, aurait été une ordure oubliée sur une terrasse.

Je passai la langue sur toute la surface, sur le talon, sur la bride qui traversait le cou-de-pied, sur chaque centimètre touché par ses pieds. Je crachai sur la semelle et recommençai à lécher, mélangeant ma salive à sa trace, imbibant le caoutchouc jusqu’à ce que la surface brille sous la lumière de la lampe de chevet. Je suçai la bride noire comme si c’était la bite de quelqu’un, entrant et sortant, faisant glisser ma langue dessous, tout en me répétant sans cesse le fantasme.

Elles sont à moi. Je lèche mes propres tongs. Je suis elle. Je suis la salope qui les porte.

Il y avait dans cela une forme de reddition totale, une manière de m’agenouiller mentalement devant une femme qui n’avait même pas de visage. Ce n’était pas moi qui commandais. C’était l’objet. C’était l’idée d’elle. Et j’obéissais avec ma langue, avec ma respiration haletante, avec tout mon corps tremblant d’impatience. De ma main libre, j’ouvris mon pantalon, baissai mon slip et sortis ma bite. Elle était violacée, gonflée, le gland brillant de liquide pré-éjaculatoire, palpitant tout seul dans l’air.

***

Je ne tins pas beaucoup plus longtemps. J’achevai de retirer mon pantalon d’un coup et, de l’autre main, approchai la tong droite, celle dont l’empreinte était la plus profonde. Je la posai contre le bout de ma bite et commençai à me frotter contre le caoutchouc, sentant la semelle incurvée épouser la forme du gland, la texture de la semelle intérieure râper la peau sensible d’une manière qui me faisait serrer les dents.

Le contact était étrange et parfait à la fois. Rugueux par endroits, lisse à d’autres, froid au début puis tiède sous le frottement. J’enveloppai ma bite avec la tong, serrant le caoutchouc autour du membre comme une main, et commençai à pomper lentement, montant et descendant, sentant la semelle mouillée de ma salive glisser sur toute sa longueur. Le creux du talon s’emboîtait juste sous le gland à chaque remontée ; la ligne des orteils me râpait les veines gonflées du dessus quand je redescendais.

Je bougeais lentement, voulant étirer chaque seconde, me répétant que j’étais la propriétaire de ces tongs, que je me faisais servir par moi-même, que cette paire usée était le centre de tout mon univers. Que j’étais elle, l’inconnue, les jambes écartées, se pinçant un sein d’une main et frottant sa chatte avec la tong contre son clitoris, imbibant le caoutchouc de ses sucs comme je l’imbibais maintenant des miens.

J’accélérai. De la main gauche, je pressais l’autre tong contre mon visage, l’écrasant contre mon nez et ma bouche, m’obligeant à ne respirer que cette odeur de pied transpirant qui me rendait fou. Je sortais la langue entre deux coups de poignet et recommençais à lécher la semelle, avalant le sel, avalant l’idée d’elle. Ma respiration devint un halètement bref et saccadé. Je serrai plus fort le caoutchouc contre ma bite, plus vite, sentant le liquide pré-éjaculatoire dégouliner déjà sur toute la semelle, se mêler à la crasse et à la salive, transformant la tong en une masse gluante et chaude.

— Putain, murmurai-je contre le caoutchouc, presque sans voix. Putain, quelle odeur tu as, salope.

Je l’imaginai au-dessus de moi, à califourchon, me chevauchant avec la tong serrée entre nos corps. Je l’imaginai se léchant elle-même les orteils, me montrant sa plante, me la frottant sur le visage tandis qu’elle se doigtait. Je l’imaginai me dire à l’oreille que j’étais à elle, que cette odeur était à moi, que je devais tout avaler.

La tension s’accumula à la base de mes couilles, remonta le long du membre, se concentra derrière le gland jusqu’à atteindre un point de non-retour.

***

J’éjaculai sur la tong dans un spasme qui me cambra le dos contre le matelas. Le premier jet partit et frappa la semelle juste sur l’empreinte du talon, un jet épais et blanc qui s’étira sur tout le caoutchouc. Le deuxième tomba sur la ligne des orteils. Le troisième, plus faible, me coula sur les jointures et acheva de tacher la bride noire. Je continuai à pomper, à serrer, me vidant jusqu’à la dernière goutte, l’autre tong toujours écrasée contre mon visage, respirant cette odeur de pied étranger tandis que je me déversais.

Je terminai sur la tong, la maculant entièrement, dans un tremblement qui me secoua de la taille aux pieds et me laissa vide et à bout de souffle sur le lit. La semelle intérieure était couverte de sperme, le creux du talon transformé en une petite flaque blanche, des gouttes épaisses glissant sur les côtés du caoutchouc jusqu’aux draps. Je restai immobile quelques minutes, toujours avec les deux sandales entre les mains, écoutant mon propre cœur cogner contre mes côtes et sentant mon éjaculat refroidir lentement sur la surface noire.

Un étrange mélange de choses me tournait dans la tête. De l’excitation, de la satisfaction, et aussi ce petit pincement en sachant que j’avais fait quelque chose que personne ne pourrait comprendre. Je pensai, à moitié en plaisantant et à moitié sérieusement, que je venais de marquer ces tongs comme personne ne les avait jamais marquées, que je les avais rendues un peu miennes pour toujours, même si leur propriétaire ne le saurait jamais. J’imaginai la nana glisser le pied dedans quelques heures plus tard, marcher sans le savoir sur la croûte sèche de mon sperme, traverser l’immeuble avec mon foutre collé à la plante du pied.

Cette seule idée fit de nouveau palpiter ma bite, encore molle mais déjà avide.

***

Quand j’eus enfin récupéré, je les nettoyai soigneusement. Je passai un chiffon humide sur toute la surface, effaçant toute trace, leur rendant l’apparence innocente d’une paire de tongs comme les autres. Je n’allais pas les garder. Elles appartenaient à quelqu’un et, d’une manière tordue, je sentais que je devais respecter cela.

Cette nuit-là, je les rangeai dans le tiroir du bas, de nouveau enveloppées dans le tee-shirt, et dormis avec elles à quelques centimètres de ma tête. Je me réveillais de temps à autre et tendais la main, uniquement pour vérifier qu’elles étaient toujours là. C’était absurde, je le sais. Mais savoir qu’elles étaient avec moi, volées et secrètes, m’apaisait d’une façon étrange.

Le lendemain, je remontai sur la terrasse très tôt, avant que l’immeuble ne se réveille. Je les remis exactement dans le coin où je les avais trouvées, près des seaux et de la serpillière. Personne ne soupçonnerait rien. Pour le monde, elles restaient ce qu’elles avaient toujours été.

Je redescendis l’escalier avec un sourire impossible à effacer. J’avais découvert une nouvelle source de plaisir, différente, encore plus intense que celle de cet après-midi avec Carla, et je savais que ce ne serait pas la dernière. L’immeuble était grand. Il y avait beaucoup de voisins, beaucoup de buanderies, beaucoup de paires de tongs attendant d’être oubliées un moment dans un coin.

Et cette nuit-là, j’avais appris quelque chose : la vie est trop courte pour se refuser les plaisirs qui nous rendent heureux, aussi étranges, secrets ou inavouables soient-ils.