Quand je me suis enfin permis de jouer sans limites

Ce n’est pas le genre de récit qu’on écrit d’emblée. Il m’a fallu des semaines pour décider de le raconter, et je ne suis toujours pas tout à fait certaine de bien faire. Mais il y a quelque chose de libérateur à mettre en mots ce qui vous fait honte et vous excite en même temps, alors me voilà.

Avant de continuer, je veux être directe : ce que je vais décrire est une expérience scatologique. Si ce n’est pas votre truc, je ne vous le reproche pas. Fermez cette page et cherchez quelque chose qui vous plaira davantage. Mais si une partie de vous est curieuse, si vous vous êtes déjà demandé ce qu’il y avait de l’autre côté du tabou, continuez à lire.

J’ai trente-trois ans, je vis seule depuis quatre ans, et cela fait presque un an que j’échange des messages avec quelqu’un que j’ai rencontré sur un forum de lecture érotique. Nous ne nous sommes jamais vus en personne. Je ne sais pas comment cette personne s’appelle réellement. Mais elle m’a dit des choses que personne d’autre n’avait osé me dire, m’a posé des questions que personne ne m’avait jamais posées et, peu à peu, a repoussé la limite de ce que je croyais capable de désirer.

— Et si tu le faisais pour de vrai ? — m’a-t-elle écrit un soir, après que je lui ai raconté un fantasme que je gardais pour moi depuis des années.

Et si je le faisais vraiment ?

Je n’ai pas répondu ce soir-là. Ni le lendemain. Mais la question s’est installée quelque part entre mon estomac et ma chatte, et elle ne m’a plus laissée en paix. Je me suis surprise plusieurs fois cette semaine-là, la main glissée entre les jambes tandis que je relisais le message, à me frotter le clitoris jusqu’à jouir en pensant à ce qu’il — ou elle, je ne l’ai jamais su — me demanderait ensuite.

C’était un mercredi, il y a un peu plus de deux semaines. Je suis rentrée chez moi après le travail, j’ai mangé peu et léger, puis je me suis assise sur le canapé en faisant semblant de regarder la télévision alors qu’en réalité je ne pensais qu’à ça. À me demander si j’oserais. À ce que cela signifierait si je le faisais. À ce que cela dirait de moi de le vouloir à ce point et depuis si longtemps.

Et puis j’en ai eu assez de réfléchir.

Je me suis levée, j’ai éteint les lumières du salon et je suis allée dans la chambre. Je me suis assise au bord du lit et j’ai respiré lentement. Dehors, il pleuvait. L’appartement était silencieux, à part le bruit de l’eau contre la vitre et le léger ronronnement du réfrigérateur dans la cuisine.

J’ai commencé à me déshabiller lentement. Pas avec la précipitation automatique de chaque soir. Je l’ai fait avec intention, en remarquant chaque détail : la texture du tissu glissant sur mes épaules, le froid de l’air sur mon dos nu, le poids des vêtements tombant au sol. Je suis restée un instant debout devant le miroir fixé à la porte de l’armoire.

Je me suis regardée. Vraiment regardée.

Les hanches larges, le ventre qui n’est pas plat mais avec lequel je ne me bats plus, le grain de beauté sombre au-dessus du nombril. Les seins lourds, les tétons déjà durs et dressés rien qu’à l’idée de ce qui allait venir. La chatte aux poils taillés courts, brillant légèrement de l’humidité qui s’était déjà accumulée entre mes lèvres. Mes mains se sont mises à bouger toutes seules. Sur mes flancs, mon ventre, mes seins. J’ai pincé mes tétons jusqu’à les sentir battre, je les ai tirés jusqu’à m’arracher un gémissement. J’ai descendu une main vers ma chatte, écarté mes lèvres de deux doigts et caressé ma fente de haut en bas, sentant à quel point j’étais trempée. J’ai enfoncé mon majeur jusqu’à la jointure, puis je l’ai ressorti, brillant de mes propres sécrétions. Je l’ai porté à ma bouche et l’ai sucé lentement, en me regardant droit dans les yeux dans le miroir.

J’ai fermé les yeux et laissé l’image prendre forme dans ma tête : ce n’étaient pas mes mains, mais celles de quelqu’un qui me connaissait par cœur et savait exactement quoi faire de chaque centimètre de mon corps. Je me suis imaginé une bite dure pressée contre mon cul, deux grandes mains me saisissant les seins par-derrière, une voix rauque me disant à l’oreille que j’étais une salope, que j’allais faire tout ce qu’on me demanderait.

Quand j’ai rouvert les yeux, j’étais déjà très excitée. Mes cuisses étaient humides et ma chatte palpitait.

Je suis allée dans la salle de bains.

La salle de bains de mon appartement est petite, avec un sol de carrelage blanc toujours froid. J’ai fermé la porte à clé bien que je sois seule, par habitude ou par rituel, je ne saurais pas faire la différence. Je n’ai laissé allumée que la lumière du miroir, qui donnait une teinte chaude et orangée, très différente de la froide lumière fluorescente du plafonnier.

Je me suis agenouillée sur le sol. Le carrelage froid contre mes genoux me rappelait constamment où je me trouvais et ce que j’étais sur le point de faire.

J’ai placé un bol en plastique sous moi et me suis accroupie au-dessus. Cela faisait un moment que je retenais mon envie de pisser, bien plus longtemps que je ne l’aurais supporté dans d’autres circonstances. Quand je me suis laissée aller, le son du liquide tombant dans le plastique a résonné dans le silence de la salle de bains. J’ai enfoncé deux doigts dans ma chatte tandis que je continuais à pisser, et j’ai senti le jet changer de direction en heurtant ma main.

Ce son, cet abandon, m’a déjà rendue plus chaude. J’ai passé ma paume mouillée sur mon clitoris et je me suis arraché un petit gémissement, seule, là.

J’ai attendu un instant avant de continuer. J’ai respiré. J’ai regardé le liquide sombre et jaunâtre dans le bol. J’avais peu bu d’eau ce jour-là, exprès, pour qu’il soit plus concentré, plus fort. J’avais préparé une grosse seringue, de celles qu’on utilise pour nettoyer les plaies, que je gardais depuis des semaines dans le tiroir du fond.

C’était le fantasme qui occupait ma tête depuis le plus longtemps : que quelqu’un me baise le cul après m’avoir pissé à l’intérieur, qu’on me fasse un lavement avec sa propre pisse chaude avant de me monter. Comme je ne l’avais jamais fait avec quelqu’un d’autre, je le ferais seule. Comme tant d’autres choses dans ma vie.

J’ai rempli la seringue lentement. Je me suis mise à quatre pattes, le front appuyé contre le sol froid, le cul relevé et les jambes écartées. J’ai léché mon majeur et l’ai enfoncé dans mon trou du cul pour le détendre, en poussant vers l’intérieur par petits cercles jusqu’à sentir qu’il cédait. J’ai introduit l’embout de la seringue avec précaution. Ça ne faisait pas mal. Je m’étais suffisamment entraînée ces derniers mois pour que mon corps ne résiste plus à de petites choses. J’ai poussé le piston très lentement, centimètre après centimètre.

La sensation était exactement celle que j’avais imaginée : une chaleur qui se répandait à l’intérieur de mon cul, une étrange pression qui n’était pas exactement douloureuse mais qui n’était pas neutre non plus. Je percevais chaque millimètre de liquide qui entrait, sa température tiède, la manière dont il remplissait mes entrailles. J’ai fermé les yeux et suis restée immobile, ne voulant pas que cela aille trop vite. De ma main libre, j’ai touché mon clitoris, l’effleurant à peine, et j’ai senti ma chatte se contracter en réponse, se resserrant autour du vide. J’ai enfoncé deux doigts par-devant tout en retenant ma pisse par-derrière, et j’ai senti, à travers la fine paroi de chair, le liquide remplir mon cul. La sensation d’être remplie par les deux trous à la fois m’a arraché un long gémissement contre le carrelage.

Quand je n’ai plus pu me retenir, j’ai poussé. Le liquide est sorti avec force, accompagné d’autre chose qui n’était pas seulement du liquide, ruisselant sur mes cuisses et éclaboussant le bol placé dessous. Je suis restée un instant dans cette position, la tête baissée, le souffle court, le trou du cul ouvert et palpitant après la vidange.

Une partie de moi — celle qui essaie parfois de me convaincre que je suis une personne parfaitement normale — me disait de m’arrêter là. Que j’en avais déjà assez expérimenté. Que je franchissais une limite que je ne devrais pas franchir.

Mais une autre partie, celle qui construisait ce moment depuis des mois, n’avait absolument pas l’intention de s’arrêter. Ma chatte était trempée, mon clitoris gonflé, et l’envie de me faire baiser le cul par quelque chose d’épais était trop forte pour s’arrêter là.

J’ai attrapé le gode que j’avais préparé sur le sol, posé sur une serviette pliée. Il est de taille moyenne, ni le plus petit que j’ai ni le plus grand. Une bite en silicone noir, épaisse, avec les veines marquées et de lourdes couilles à la base. J’ai craché dessus et l’ai frottée avec la main pour étaler ma salive. Je l’ai passée sur mes lèvres et l’ai sucée comme si elle était vraie, l’avalant jusqu’à ce que son gland touche ma gorge et me fasse monter les larmes aux yeux. Je l’ai retirée avec un filet de bave pendant au bout et l’ai portée à mon cul.

Je l’ai introduite lentement, avec précaution, en sentant chaque centimètre. Le gland s’est frayé un passage le premier, ce moment de résistance qui est toujours le plus intense, puis le reste est entré dans une lente poussée. Il y avait une lubrification différente de l’habitude, organique et brute, sale et pourtant suffisante, et cela faisait partie de l’expérience : ce qui aurait été un obstacle dans d’autres circonstances faisait ici partie du jeu. J’ai enfoncé la bite en silicone jusqu’à la base, puis je suis restée un instant ainsi, le cul rempli à ras bord et les fausses couilles appuyées contre ma chatte trempée.

C’était étrange. C’était intense. C’était exactement ce que je voulais.

J’ai commencé à la bouger, d’abord lentement, puis avec davantage de rythme. Je la sortais presque entièrement avant de la réintroduire d’un coup sec. Chaque mouvement avait une texture différente de ce que je connaissais, plus glissante, plus profonde. Je m’entendais respirer. Je m’entendais produire des sons que je ne fais pas d’habitude : des gémissements gutturaux, des grognements lorsque la bite arrivait au fond, un « oui, putain » murmuré contre le sol, dont je ne savais même pas que je l’avais prononcé avant de l’entendre. Je me baisais le cul d’une main et, de l’autre, je me frottais le clitoris en cercles rapides ; à chaque poussée, je sentais le gode appuyer de l’intérieur contre la paroi de ma chatte, m’offrant une double sensation.

L’esprit essaie parfois de s’interposer avec ses jugements — c’est mal, c’est trop, arrête — mais si on cesse de l’écouter assez longtemps, il apprend à se taire.

Je le laissais ressortir, puis le réintroduisais. Une fois. Encore une. Quatre, cinq, dix fois, de plus en plus vite, jusqu’à ce que mes fesses commencent à claquer contre mes talons dans un bruit humide. Le sol était sale sous moi, et cette saleté faisait partie de ce que je ressentais, de ce qui m’excitait. J’ai passé mes doigts à l’extérieur de mon cul, les enduisant de boue. Je les ai levés à hauteur des yeux. Je les ai regardés. Puis je les ai portés à ma bouche et les ai sucés sans réfléchir, le gode toujours enfoncé jusqu’au fond. Le goût était âcre et salé, et il m’a fait gémir plus fort.

À cet instant, il n’y avait plus de pensée. Seulement des sensations. Je n’étais plus qu’un corps empalé, en sueur, haletant, prêt à tout.

J’en voulais davantage. J’en veux toujours davantage lorsque j’atteins un certain point : comme si le seuil du corps se déplaçait vers l’avant et que ce qui semblait suffisant auparavant cessait de l’être.

J’ai retiré le gode de mon cul dans un plop humide et l’ai posé à côté, brillant et sale sur la serviette. J’ai commencé avec mes doigts. D’abord un, puis deux, les faisant glisser dans le trou déjà ouvert et avide. Je me connais bien, je sais comment me détendre, je sais comment respirer pour que ça ne fasse pas mal. Trois doigts. De l’autre main, j’enfonçais deux doigts de plus dans ma chatte et je me baisais les deux trous en même temps, sentant le bout de mes doigts se rejoindre à travers la fine membrane intérieure. Le passage de trois à quatre est toujours le plus difficile pour moi : il y a là une résistance qui ne disparaît jamais complètement, ni avec le temps ni avec la pratique. J’ai inspiré profondément. J’ai expiré très lentement. Quatre doigts.

J’ai senti mon trou du cul s’étirer jusqu’à la limite autour de mes jointures. Je suis restée immobile, les quatre doigts enfoncés jusqu’à la paume, laissant mon cul s’habituer, laissant la brûlure se transformer en chaleur, et la chaleur en plaisir. Je touchais mon clitoris avec le pouce de l’autre main, sans retirer les deux doigts plantés dans ma chatte, et j’ai compris que j’étais sur le point de jouir rien qu’avec ça.

La douleur était réelle. Je ne vais pas la romantiser ni la rendre plus poétique qu’elle ne l’a été. Mais la manière dont cette douleur se mêlait à tout le reste jusqu’à devenir autre chose était réelle elle aussi : ce n’était plus seulement de la douleur, c’était une présence physique absolue. Je percevais chaque muscle, chaque limite, exactement jusqu’où je pouvais pousser mon corps.

Le cinquième doigt a été le plus difficile. J’ai essayé deux fois avant d’y parvenir. J’ai réuni le bout de mes cinq doigts pour former un cône, j’ai poussé, senti l’anneau de mon cul résister, céder un peu, puis se refermer. J’ai ajouté davantage de salive, respiré profondément et, au troisième essai, ma main a glissé au-delà des jointures.

Quand j’y suis enfin parvenue, je suis restée absolument immobile. La main entière enfoncée dans mon cul, le poing à peine fermé à l’intérieur de moi, je sentais mon trou du cul se contracter et se relâcher par vagues autour de mon poignet.

Je ne sais pas combien de temps je suis restée ainsi. Le temps fait des choses étranges dans ces moments-là. Cela aurait pu être une minute ou dix. J’entendais seulement ma respiration accélérée, la pluie dehors et le ronronnement lointain du réfrigérateur. De ma main libre, je me suis touchée lentement, deux doigts effleurant mon clitoris en cercles serrés, sentant la pression du poing à l’intérieur de mon cul repousser la chair de ma chatte de l’autre côté. Je sentais chaque battement de mon cœur dans les parois de mon rectum autour de mes doigts.

Je l’ai fait, ai-je pensé. Je l’ai vraiment fait.

J’ai commencé à bouger la main à l’intérieur, très peu, à peine un demi-centimètre d’avant en arrière, un minuscule poing qui frappait depuis l’intérieur. Et de l’autre, je me suis baisé la chatte avec trois doigts tout en frottant mon clitoris avec la paume. Les deux trous travaillaient en même temps. Le cul rempli de ma propre main jusqu’au poignet, la chatte trempée et contractée, le clitoris gonflé jusqu’à en devenir douloureux.

L’orgasme est arrivé sans que je le cherche activement, comme une vague qu’on voit venir de loin et qui devient inévitable lorsqu’elle atteint une certaine distance. Ce n’était pas le genre d’orgasme qu’on poursuit. C’était celui qui vous arrive lorsque vous êtes restée assez longtemps suspendue au bord. Il m’a secouée tout entière. J’ai senti mon cul se refermer avec force sur mon poignet, ma chatte se contracter par spasmes autour de mes doigts, et un jet chaud jaillir par-devant en mouillant mon avant-bras. J’ai joui en criant contre le carrelage, le front collé au sol, sans cesser de bouger la main, prolongeant l’orgasme jusqu’à ne plus pouvoir continuer et rester tremblante, la main toujours enfoncée et la chatte palpitante.

Il m’a fallu un bon moment pour reprendre mes esprits. J’ai retiré ma main lentement, avec précaution, et j’ai senti mon trou du cul rester ouvert un instant avant de commencer à se refermer. Je suis restée assise sur le sol de la salle de bains, le dos appuyé contre le mur froid, les genoux repliés contre la poitrine, à respirer jusqu’à ce que mon pouls redevienne quelque chose d’approchant la normale.

La salle de bains était dans un état lamentable. Moi aussi, j’étais dans un état lamentable.

Je me suis levée lentement. Le corps ne bouge pas de la même manière après certaines choses : il y a un engourdissement particulier dans le cul, la sensation d’avoir utilisé des muscles qui, dans des circonstances normales, n’existent même pas pour vous. J’ai tout nettoyé avec soin et sans me presser. J’ai plié les serviettes. J’ai rangé les affaires. J’ai ouvert le robinet de la douche et attendu que l’eau chauffe avant d’y entrer.

Sous l’eau, je suis restée immobile un long moment, la tête inclinée et les yeux fermés. Je sentais la chaleur sur mes épaules et mon dos. J’ai passé lentement mes doigts sur ma chatte et mon cul, vérifiant ce qui restait. Je ressentais aussi la légère gêne qui demeure toujours après avoir poussé son corps jusqu’à un certain point : ce n’était pas exactement de la douleur, plutôt le souvenir physique de ce qui s’était passé. Le corps se souvenant de la bite en silicone, des cinq doigts, du poing.

Je ne l’ai pas regretté. Je tiens aussi à le dire, parce que le récit qui entoure souvent ce genre de choses suppose qu’il doit forcément y avoir des regrets à la fin, de la honte ou de la culpabilité pour racheter l’histoire. Cette nuit-là, rien de tout cela ne s’est produit.

J’ai seulement eu le sentiment de m’être donné la permission de faire quelque chose que je désirais depuis longtemps, et le résultat avait été exactement celui que j’espérais.

Je lui ai écrit le lendemain. Seulement quatre mots : Je l’ai fait. C’était bien.

Il lui a fallu quelques heures pour répondre. Quand cette personne l’a fait, elle a écrit : Je savais que tu le ferais. Raconte-moi tout.

J’ai souri malgré moi devant l’écran de mon téléphone, assise sur le canapé avec mon café du matin encore chaud. Et je lui ai tout raconté. Tout. En détail. Avec les mots crus. Avec l’odeur, le goût, la brûlure du cinquième doigt et le jet chaud qui avait jailli lorsque j’avais joui. Cette personne en savait déjà assez sur moi pour comprendre ce que signifiaient ces quatre premiers mots, mais elle méritait le récit entier, et je méritais de le raconter.

Certains fantasmes perdent leur pouvoir au moment où on les réalise. Celui-ci n’a pas été comme ça. Je l’ai fait et j’ai aimé ça, et il vit désormais dans ma mémoire comme l’une de ces nuits que je n’oublierai pas, même si je le voulais. Je ne sais pas si je recommencerai bientôt. Probablement, lorsque l’envie reviendra et que le moment sera le bon. Ce n’est pas quelque chose qui fonctionne si on en fait une routine ou si on se force alors que le corps n’est pas prêt.

Cela fait partie d’un catalogue mental de choses qui, une fois qu’on les a vraiment faites, ne peuvent plus nous effrayer de la même manière. La peur vit surtout dans l’anticipation. Dans ce qu’on imagine avant. Dans tous les « et si ? » qui s’accumulent tant qu’on n’ose pas.

Cette nuit-là, j’ai cessé d’imaginer. Et cela valait plus que tout le reste.