Prise au piège par la créature dans les ruines sombres

La ville est morte depuis des semaines. Les bâtiments qui se dressaient autrefois fièrement ne sont plus que des carcasses vidées, leurs façades déchirées et leurs intérieurs exposés au ciel gris. Tu cours entre les décombres, les poumons en feu, sans destination précise, avec pour seule certitude que quelque chose te suit depuis des heures et que cette chose n’est pas pressée.

Tu portes un jean et une blouse qui n’est déjà plus tout à fait entière. Le tissu s’est accroché aux bords dentelés de ce qui était une clôture métallique, il y a deux rues, et pend maintenant, largement ouverte dans ton dos. Tu ne t’es pas arrêtée pour voir à quel point elle s’était déchirée. Tu ne pouvais pas.

Le Dévoreur joue avec toi depuis des heures.

Tu l’as vu bouger deux fois : une ombre allongée, aux proportions qui ne correspondent à aucun animal connu, glissant le long des toits des bâtiments avec une aisance qui ne devrait être possible pour aucune créature vivante. Il est plus rapide que tout ce que tu as jamais vu. S’il avait voulu t’attraper, il l’aurait fait depuis longtemps. Et cela signifie qu’il ne le veut pas. Pas encore.

Il veut que tu te fatigues. Que tu perdes espoir. Que tu l’acceptes.

Tu t’arrêtes dans ce qui fut l’arrière-boutique d’une pharmacie. Le sol est couvert de poussière blanche et de verre brisé. Tu te plaques contre le mur le plus éloigné de l’entrée et tu fermes les yeux très fort. Ton cœur cogne contre ta poitrine comme s’il voulait en sortir. Tes bras sont couverts d’égratignures dues aux dernières heures de course, et ta joue droite brûle à l’endroit où un fragment de ciment t’a effleurée en passant entre deux colonnes écroulées.

Tu ouvres les yeux.

Il n’y a aucun bruit. Ni pas, ni crissement de quelque chose en mouvement, ni vent. Seulement ta respiration, qui te semble beaucoup trop forte dans ce silence.

Le silence de ces ruines est différent du silence ordinaire. Il n’a pas de fond. Il n’a pas de fond parce que quelque chose le remplit depuis un endroit que tu ne peux pas identifier. Et c’est pire que n’importe quel son.

Tu serres la lame de ton couteau suisse entre tes doigts. Quatre centimètres de lame. Ce serait suffisant pour déchirer du tissu, blesser un humain, servir à quelque chose dans un contexte normal. Ici, cela ne sert à rien et tu le sais. Tu le savais quand tu l’as pris. Mais avoir quelque chose entre les doigts est la seule différence entre garder ton calme et le perdre complètement.

Les nuages s’amoncellent rapidement, plus vite que la nature ne le permettrait. La faible lumière qui restait disparaît et l’intérieur de la pharmacie se retrouve plongé dans une pénombre épaisse. Tes yeux mettent du temps à s’adapter.

Quand ils y parviennent, tu vois l’ombre à côté de toi.

Tu n’as rien entendu. Il n’y a eu aucun signe avant-coureur, aucun craquement, aucun déplacement d’air. Il est simplement là : une silhouette de plus de deux mètres, aux proportions qui ne correspondent ni à celles d’un humain ni à celles d’un animal, avec une longue queue articulée qui se meut lentement derrière lui, comme si elle possédait sa propre conscience. Ses yeux émettent une lueur froide, presque blanche, sans pupille visible.

Il ne te regarde pas. Il te contemple.

L’air se fige dans ta gorge. Tu veux crier, mais aucun son ne sort. Tu veux courir, mais tes pieds ne répondent pas. La panique est si totale qu’elle occupe tout l’espace disponible.

C’est impossible.

Il y a une seconde d’immobilité absolue. Vous êtes tous les deux immobiles, à moins d’un mètre l’un de l’autre, dans cet espace dont l’air n’est déjà plus le même. Ton cerveau essaie de comprendre ce qui se trouve devant toi et n’y arrive pas. Les catégories que tu as élaborées toute ta vie pour le vivant et le mort, le possible et l’impossible, ne correspondent pas à ce qui se tient face à toi.

La queue bouge avant que tu puisses réagir.

Elle va droit à ton cou. Pas à tes jambes, pas à tes mains. Au cou. Elle s’enroule autour avec une précision qui n’a rien d’instinctif, qui révèle quelque chose de calculé et de maîtrisé. La pression qu’elle exerce est mesurée au millimètre : suffisante pour te retenir, pas assez forte pour te faire mal. Elle te soulève du sol de quelques centimètres à peine, juste assez pour que tu sentes que le sol ne t’appartient plus.

Le couteau glisse de tes doigts. Il tombe et produit un bruit ridicule en heurtant les décombres.

Tu essaies d’agripper la queue des deux mains. Tu y plantes les ongles. Tu pousses. La surface est dure et compacte, sans le moindre point faible que tes doigts puissent trouver. Il n’y a aucun levier possible. Aucun endroit où faire mal. Ton corps emploie toutes les forces qui lui restent et n’obtient aucun résultat visible.

Le Dévoreur attend. Il ne parle pas. Il n’en a pas besoin.

L’odeur change. Quelque chose d’ancien et de minéral, comme de la pierre mouillée après la pluie, emplit l’espace. C’est son odeur. Tu ne le savais pas jusqu’à maintenant, mais tu reconnais que cette odeur t’accompagne depuis que tu as commencé à courir cet après-midi, sans l’avoir identifiée comme la sienne. Il a été si près de toi tout le temps.

Ta vision se brouille sur les bords. Ta bouche s’ouvre toute seule, cherchant davantage d’air, et ta salive coule de tes lèvres. Tu ne peux pas l’empêcher. Chaque expiration s’accompagne d’un petit son aigu et involontaire.

Alors tu sens sa main.

Grande. Beaucoup trop grande pour être humaine. Il la tend depuis derrière toi et te saisit la tête avec une fermeté qui n’a rien de brusque. Ses griffes effleurent ton cuir chevelu. Il tire légèrement sur tes cheveux, juste un peu, juste pour te dire qu’il est là et qu’il l’a toujours été.

Tu tournes la tête aussi peu que possible.

— Arrête, parviens-tu à dire. Ta voix sort brisée.

Il ne répond pas. Il ne répond jamais.

Deux de ses doigts entrent lentement dans ta bouche. Avec le même calme que quelqu’un qui utilise une clé qu’il possède depuis longtemps. Tu les sens lourds sur ta langue, pressant ton palais jusqu’au fond, et tu sais sans vouloir le savoir que ces doigts mesurent ta gorge, calculant jusqu’où ils peuvent entrer. Tes dents essaient de se refermer et il ne le remarque pas. Il pousse plus profondément et un haut-le-cœur te secoue tout entière ; la salive déborde des commissures de tes lèvres et tombe en longs fils épais jusqu’à ta poitrine. Ses doigts ressortent brillants, couverts de ta bave, puis rentrent à nouveau, te baisant la bouche d’un rythme lent et obscène qui ne te demande rien. En quelques secondes, tu apprends à respirer par le nez entre chaque va-et-vient. Tu apprends à sucer sans le vouloir. Ta langue se replie autour de ses griffes et le gémissement qui t’échappe avec elles sonne comme une reddition, même si tu ne l’as pas encore acceptée.

Son autre main atteint ta blouse.

Il la déchire entièrement d’un seul mouvement, net comme une feuille de papier. Ton soutien-gorge disparaît de la même façon. L’air froid des ruines frappe soudain ta peau et le contraste est brutal, presque douloureux. Ses griffes laissent trois longues marques sur ta poitrine, de l’épaule aux côtes. Ce ne sont pas des entailles profondes, mais le sang perle lentement, très chaud, et tu sens ta peau brûler le long des lignes. Sa main revient, cette fois ouverte, et empoigne un sein entier dans sa paume. Il serre. Ses doigts se referment jusqu’à ce que ton mamelon apparaisse entre eux, gonflé et dur malgré toi, et la griffe de son pouce se promène lentement sur sa pointe jusqu’à t’arracher un autre gémissement que tu ne voulais pas laisser échapper. L’autre sein subit le même traitement un instant plus tard. Il te pince. Il tire. Il pétrit ta chair avec la patience d’un propriétaire, comme s’il vérifiait la marchandise avant de décider ce qu’il allait en faire.

Sa main se referme sur ton ventre.

Elle est énorme. Elle te couvre de la hanche au bord des côtes. Il serre avec une fermeté qui n’a pas l’intention de te faire mal, seulement de te faire comprendre que tu es contenue. Comme s’il te disait sans paroles : il n’y a plus d’autre endroit qu’ici.

Tes bras poussent. Tes pieds donnent des coups. Rien de tout cela n’a d’importance. Il n’a même pas besoin d’ajuster sa position pour te maintenir immobile. Ta résistance ne modifie pas sa respiration et ne change rien à ce qu’il est en train de faire.

Celle qui change, c’est toi.

***

Son visage s’approche de ton cou par-derrière. Tu sens d’abord son souffle : chaud, dense, différent du froid ambiant. Puis sa langue, longue et fourchue à son extrémité, qui parcourt lentement la ligne de ton cou, de la base jusqu’à l’arrière de ton oreille. Ce n’est pas ce que tu t’attendais à sentir. Ce n’est pas ce que tu voulais t’attendre à sentir. Les deux pointes de sa langue se séparent et s’activent chacune de leur côté : l’une te lèche le lobe, l’autre descend le long de ta clavicule jusqu’à l’un de tes mamelons et s’enroule autour, tire, se resserre et se détend, le trayant comme si elle savait exactement quel nerf se trouve dessous et à quel rythme le presser. Entre tes jambes, une vague de chaleur que tu ne reconnais pas comme la tienne s’échappe.

Ça ne devrait pas faire ça.

La queue se desserre légèrement et il te laisse tomber à genoux.

Tu t’écrases sur les décombres et le sol mord tes genoux. Tu tousses violemment en reprenant l’air à grandes bouffées. Ta salive et un filet de sang tombent sur la poussière. Ta poitrine te fait mal en se soulevant.

Tu penses à courir. Une seconde seulement, car avant même que cette pensée n’atteigne tes muscles, il est déjà sur toi. Il ne t’écrase pas. Il t’entoure. Il se place au-dessus de ton dos et t’immobilise contre le sol sous un poids plus grand qu’il n’en a l’air. Une main presse ta joue contre les décombres, douce et ferme à la fois. Tes doigts raclent la poussière, mais il n’y a déjà plus de force réelle nulle part.

L’autre main descend le long de ton dos. Elle trouve la ceinture de ton jean et l’ouvre d’un ongle qui tranche le tissu et le bouton comme s’ils étaient faits de fumée. Une brusque traction met tes fesses à nu, blanches dans la pénombre, et sa main prend une seconde entière pour se placer : sa paume englobe une fesse complète, la serre, l’écarte. Sa griffe descend lentement le long de la raie, sans hâte, jusqu’à te trouver par-derrière. Là, elle s’arrête et presse l’œil de ton cul de sa pointe, pas pour y entrer encore, seulement pour te faire savoir que ce trou aussi lui appartient. Tout ton corps tremble. Un long halètement aigu t’échappe contre le sol sans ta permission.

La griffe continue de descendre. Lorsqu’elle atteint ta chatte, elle s’arrête de nouveau, et cette pause dure moins longtemps. Elle est mouillée. Détrempée, en réalité, et vous le constatez tous les deux au même moment. L’humidité brille sur le bout de son doigt lorsqu’il le retire un instant, et il émet pour la première fois un son grave, quelque chose qui n’est pas un mot mais qui n’est pas tout à fait animal non plus, un grognement de satisfaction qui remonte le long de ton dos comme s’il te léchait de l’intérieur. Il sait que ton corps s’est déjà rendu avant ta tête. Et il veut que tu le saches aussi.

Deux doigts entrent d’un coup.

Ils sont épais, beaucoup plus épais que ceux de quiconque t’a touchée avant lui, et la griffe — toujours présente, toujours à un millimètre de te déchirer — effleure une paroi interne qui se contracte toute seule autour de lui. Ils poussent jusqu’au fond et y restent immobiles, te laissant sentir chaque centimètre. Puis ils commencent à bouger. Pas à un rythme humain. Dans un long va-et-vient mesuré, qui courbe le bout du doigt vers le haut à chaque retrait et trouve en toi un point que personne n’avait jamais touché avec une telle précision. Tu te secoues contre le sol. Tes hanches se soulèvent toutes seules pour le chercher et, dès qu’elles le font, tu sais qu’il l’a vu, qu’il l’a enregistré, et que tu ne pourras plus jamais prétendre qu’il ne l’a pas vu.

— Non, parviens-tu à gémir, et cela sonne comme le contraire de non.

Ses doigts s’enfoncent plus vite. Sa paume frappe ton clitoris à chaque poussée, et le plaisir s’organise en une seule ligne qui monte de ta chatte jusqu’à ta nuque. Sa langue fourchue atteint ton dos : une pointe s’enroule autour d’un mamelon par-dessous, l’autre s’insinue dans ta bouche par la commissure et baise ta langue tandis que sa main baise ta chatte. Trois bouches à l’œuvre en même temps, trois rythmes différents, et toi, serrée entre elles comme un instrument qu’il apprend à jouer.

Tu jouis.

Tu jouis sur ses doigts dans un cri étouffé qui se perd dans la langue qui remplit ta bouche. Ta chatte se referme par spasmes autour de ses phalanges et ton orgasme coule le long de l’intérieur de ta cuisse, chaud, plus abondant que tout ce que tu avais jamais laissé échapper avec quelqu’un. Ses doigts ne sortent pas. Ils restent en toi tandis que tu trembles, prolongeant l’orgasme, t’en arrachant un second avant que le premier ne s’achève.

Alors quelque chose de différent se presse contre ton cul.

Grand. Dur. Vivant. Tu le sens battre contre ta peau et tu sais sans le voir que c’est sa bite, et tu sais aussi, à son poids et à sa largeur, qu’elle ne devrait pas pouvoir entrer en toi. Il la place à l’entrée de ta chatte trempée et y reste un instant, te laissant la sentir, te laissant la redouter. Elle est chaude à un degré qui n’a rien d’humain. Son gland te pousse à peine et te sépare déjà ; un liquide dense et visqueux en sort, te lubrifie à l’intérieur, glisse jusqu’à ton clitoris, et cela seul suffit à te faire te contracter de nouveau.

Il pousse.

D’une seule poussée jusqu’au fond.

Le cri que tu lâches n’a pas de forme. Sa bite t’ouvre entièrement, te remplit jusqu’à un endroit dont tu ignorais l’existence, et pendant une seconde la douleur et le plaisir sont une seule et même chose, impossibles à distinguer. Il attend. Il t’accorde cette seconde. Tu le sens palpiter en toi, vivant, si épais que tu perçois ses battements contre tes parois, et lorsque le muscle cède à l’intérieur et s’ouvre pour le recevoir, alors il commence à te baiser.

Ce n’est pas un rythme humain non plus.

Il est ample. Sa bite ressort presque entièrement et revient jusqu’à la base, sans hâte, t’arrachant un nouveau gémissement à chaque poussée. Ton visage s’écrase contre les décombres. La poussière entre dans ta bouche. Tu t’en fiches. Plus rien ne compte à présent, sinon cette bite impossible qui entre et sort de toi comme si elle t’avait toujours construite pour cet instant. Son autre main trouve ton sein sous ton corps et le serre à chaque coup, synchronisant le pincement du mamelon avec la poussée au fond de ta chatte. Sa langue n’a pas lâché ta bouche. Sa queue n’a pas lâché ton cou. Tu es maintenue de tous les côtés à la fois, pénétrée par tous les endroits qu’il a décidé d’utiliser, et tout ce que ton corps sait faire, c’est s’ouvrir davantage.

— Oui, entends-tu ta propre voix dire contre la langue qui remplit ta bouche. Oui. Oui.

Tu jouis encore. Plus fort. Plus longtemps. Ta chatte serre sa bite et le grognement qu’il lâche cette fois est véritablement un grognement de plaisir, plus grave, plus ancien, et quelques secondes plus tard tu le sens jouir en toi : jet après jet, dense, brûlant, en quantité énorme, si bien que son sperme déborde le long de tes cuisses avant même qu’il ait fini de se vider en toi. Il continue de couler, encore et encore. Tu le sens remplir ton ventre, remonter jusqu’à un endroit qu’aucun orgasme humain n’atteindrait, et tu comprends à cet instant — sans mots, avec ton corps tout entier — que ce qu’il vient de répandre en toi est une partie de ce qui commence déjà à faire de toi sa créature.

Sa bite ressort lentement. Son sperme coule avec toi et contre toi. Tu trembles encore.

La queue se déplace vers tes pieds.

Son extrémité est différente du reste : plus large, articulée autrement, et elle émet une pulsation tiède que tu sens avant même qu’elle te touche. Lorsqu’elle entoure tes pieds, ton instinct te fait donner des coups. Il ne le remarque pas. La queue avance en recouvrant tes chevilles, le bas de tes mollets, tes genoux.

Les sensations commencent à cet instant.

Ce n’est pas comme la douleur, à quoi tu te serais attendue. C’est électrique. Constant. Comme un fourmillement qui va de la peau vers l’intérieur et ne s’arrête pas. Il remonte lentement le long de tes jambes et, lorsqu’il atteint tes cuisses, un son que tu n’avais pas prévu t’échappe.

La queue continue d’avancer.

La chaleur laisse quelque chose de différent sur son passage : une mémoire d’elle-même, une empreinte qui ne disparaît pas lorsqu’elle progresse. Comme si l’intérieur de la queue se souvenait de la forme de ton corps. Comme si elle l’emmagasinait.

Les restes de ton jean cèdent sans qu’il ait besoin de les arracher : le tissu se défait comme s’il n’avait jamais été que provisoire. La chaleur qui entoure chaque centimètre de ta peau ne brûle pas. Elle pulse. Elle possède un rythme que ton corps commence à reconnaître avant que ta tête ne le comprenne.

— Arrête, dis-tu, bien que tu ne sois déjà plus sûre de le penser vraiment.

Elle ne s’arrête pas.

Le Dévoreur respire lourdement au-dessus de ton dos. Sa salive tombe sur ton cou et coule le long de ta colonne vertébrale, visqueuse et chaude, avec une odeur qui n’a de nom dans aucune langue que tu connaisses.

Lorsque la queue atteint ta taille, le fourmillement change de nature. Il s’étend. Il s’approfondit. Chaque terminaison nerveuse de la zone déjà absorbée semble fonctionner sur un autre registre, avec une précision que tu ne possédais pas auparavant. Tu ressens des choses dont tu ignorais être capable. La queue trouve ta chatte qui dégouline encore de sperme et ne fait pas que l’entourer : elle y pénètre. Une extension d’elle, épaisse et vivante, glisse en toi jusqu’au plus profond, tandis qu’une autre se fraie un chemin dans ton œil du cul, plus lentement, avec cette même patience obscène. Les deux trous remplis à la fois, elle te trait par l’intérieur avec la même pulsation tiède qui absorbe ta peau. Tu jouis une troisième fois, sans résistance, sans dignité, la bouche ouverte contre la poussière et un long gémissement que tu ne te soucies plus de laisser entendre.

Tes mains cessent de gratter le sol.

Pas parce que tu ne le peux pas. Parce que tu ne le veux pas.

Ton corps cède avant ta tête et ta tête l’accepte une seconde plus tard, se rendant au poids de l’évidence.

***

Tes seins pénètrent dans la queue et la sensation change complètement d’échelle.

Il n’existe pas de mot exact pour ce que tu ressens à cet instant. C’est trop vaste pour entrer dans une catégorie de tout ce que tu as déjà éprouvé. Le plaisir n’est pas le terme juste, car c’est davantage que cela : c’est une présence. C’est la fin des frontières entre ce que tu es et ce qui constitue le reste du monde. Chaque mamelon, lorsqu’il est enveloppé, s’embrase d’un spasme qui lui est propre ; ton clitoris, déjà à l’intérieur, continue de jouir par vagues qui se chevauchent sans s’interrompre. Ton corps tout entier est devenu un seul et long orgasme, sans pics ni creux, soutenu.

Tu gémis.

Tu te moques qu’il t’entende. Plus rien de tout cela ne t’importe.

La queue avance le long de ton cou. De ta mâchoire. Tu sens sa chaleur sur ta nuque, tes joues, tes lèvres. Tes lèvres s’ouvrent toutes seules et une extension de la queue se glisse entre elles, prend possession de ta langue, te pousse jusqu’au fond de ton palais, et même cela — jusqu’à ta gorge pleine — est du plaisir. Ta vision se réduit à un point et ce point disparaît lui aussi lentement, sans hâte, comme une bougie qui s’éteint lorsque l’air est immobile.

Et alors tu es à l’intérieur.

Il n’y a ni obscurité, ni sol, ni froid, ni odeur de poussière de ciment qui t’accompagne depuis des heures. Il y a quelque chose qui n’est pas la lumière mais qui n’est pas non plus son absence. Il y a de la chaleur partout et le fourmillement qui a commencé dans tes pieds est désormais tout : c’est la seule chose qui existe, constante, inépuisable et complète.

Tu sens son pouvoir.

Pas comme quelque chose d’extérieur qui t’est imposé. Depuis l’intérieur. Depuis l’endroit où toi et lui n’avez déjà plus de frontières distinctes. Il y a là une immensité, vaste et paisible, qui ne t’effraie pas. Une sensation de contrôle absolu qui ne t’appartient pas à toi seule, mais qui t’appartient aussi, parce que tu en fais désormais partie.

Tu ne cours plus.

Tu n’en as plus besoin.