Sous les talons de la gladiatrice blonde

L’aube se glisse à travers les hautes fenêtres de la Grande Salle avec cette lumière pâle qui ne réchauffe rien. Après une nuit entière de cris retenus et de chaînes, l’air garde l’odeur de sueur âcre, d’iode concentrée et de la fumée froide des torches. Il n’y a pas un gramme de bonté dans cette clarté : on dirait la lampe d’un inquisiteur.

Dans le coin le plus sombre, arrimé à l’infâme Pilier des bêtes, Damián pend, inerte, dans un harnais de cuir épais. Sa peau, jadis mate, prend une teinte cireuse. Sa respiration est un sifflement rauque qui râpe sa gorge desséchée après la purge chimique que la guérisseuse royale lui a administrée peu après minuit. Entre ses cuisses, la cage d’acier glacée de l’appareil de chasteté brille à la lumière de l’aube ; le long cathéter strié, logé au plus profond de son urètre meurtri, est une ancre de douleur chronique qui ne lui permet pas d’oublier à qui appartient sa queue. Car sa queue n’est plus à lui : c’est un morceau de chair en cage, gonflant en vain contre les barreaux d’acier, condamné à tenter de bander sans jamais y parvenir. Chaque érection avortée meurt écrasée contre le métal, et le cathéter le mord de l’intérieur pour lui rappeler que jusqu’au plaisir le plus élémentaire lui a été confisqué par la couronne.

À quelques mètres de là, sur un canapé de velours vert bouteille, la garde Lira somnole. La fatigue l’a terrassée, mais sa main droite demeure posée sur la garde de la dague réglementaire, un réflexe acquis au fil des années de service.

Le silence sépulcral se brise avec le claquement métallique des verrous. Les portes principales s’ouvrent en grand.

La reine Isolda entre et l’atmosphère de la salle s’épaissit, comme si l’air lui-même se décalait pour lui faire place. Elle a décidé de recevoir le matin enveloppée dans une robe de velours pourpre si sombre qu’elle semble boire la lumière, brodée de fil d’or et de centaines de petites perles. L’encolure est carrée et rigide, dessinant avec subtilité la courbe de chacun de ses seins, soulignant sa silhouette sans qu’elle perde un gramme d’autorité royale. Sous l’étoffe lourde se devinent des nichons pleins, blancs, couronnés de gros tétons qu’un cerf repérerait depuis l’autre bout de la forêt ; et plus bas, la certitude d’une chatte royale, épilée et parfumée, prête à être servie lorsque la monarque en a envie.

Ce qui définit la monarque se trouve à ses pieds. Sous l’or et le velours, Isolda ne chausse pas de chapines de soie ni de plateformes de reine, mais de sandales basses en cuir, presque plates, au dessin rustique. Les lanières, entrelacées dans des tons terre et moutarde, portent les traces d’un usage intense. Les ongles dépassent entre les bandes, peints d’un rouge agressif, assorti à la robe. La reine préfère les chaussures confortables, et pour y parvenir elle assouplit le cuir à force de pas et de poids, le moule jusqu’à ce que la sandale se rende à la forme exacte de son pied. Comme elle dompte le royaume. Comme elle dompte les hommes.

À sa droite, un pas en retrait, entre une vision qui fend l’obscurité gothique de la souveraine. Une blonde d’une beauté presque divine, capable de rayonner d’un éclat doré et meurtrier. Aurelia. Longue chevelure couleur de blé, rassemblée avec une discipline martiale en une haute queue de cheval qui oscille au rythme de chacun de ses pas. Corps d’athlète, sec, gainé dans une cuirasse de cuir clair cloutée de rivets argentés, taillée au corps comme un corset tactique dont le large décolleté découvre une partie du ventre. Les seins hauts et fermes de la gladiatrice poussent contre le cuir durci, et la cuirasse est conçue de telle sorte que les siens se retrouvent encadrés comme deux fruits interdits sur le point d’arracher le harnais.

Elle chausse des sandales de gladiatrice qui remontent le long des mollets jusqu’à mi-cuisse bronzée, lacées de lanières de cuir noir. Face au dessin plat de la reine, les siennes s’élèvent sur un talon massif de cinq centimètres, calculé pour claquer sur la pierre avec une autorité castrense sans perdre en agilité. Les pieds, entre les lanières, affichent une perfection presque peinte : voûtes hautes, orteils proportionnés, pédicure impeccable. En signe de son rang, elle tient dans la main gauche un long fouet tressé de cuir noir, soigneusement enroulé.

Les pas de la reine, ajoutés au clac, clac rythmique des talons d’Aurelia, arrachent Lira à sa torpeur. La garde cligne des yeux, hébétée, et, découvrant sa souveraine plantée devant elle, perd ses couleurs. Elle se redresse d’un bond, lisse son uniforme froissé et s’incline précipitamment, les joues envahies d’une rougeur coupable.

Isolda se plante à quelques pas du canapé. Elle ne crie pas. Sa déception glaciale est infiniment plus redoutable que n’importe quelle fureur déchaînée.

— La négligence, Lira, est le premier pas vers la trahison — murmure-t-elle d’une voix qui glisse comme de la soie sur des lames —. Pendant que tu cherches refuge dans le sommeil des justes, tes devoirs pourrissent à découvert. Crois-tu donc qu’un château se garde les paupières closes ?

Lira se serre la gorge, les yeux rivés sur les sandales usées de la monarque.

— Pardonnez-moi, ma très illustre dame. La fatigue de la purge, je…

— Silence — coupe Isolda d’un minuscule geste de la main aux ongles rouges —. Je veux prendre mon petit déjeuner ici, sous cette lumière, avec mes possessions à la vue de tous. Descends aux cuisines et remonte les plateaux d’argent : raisins givrés du sud, figues mûres, fromage frais, pain chaud et le meilleur vin des caves. Si tu tardez, tu dormiras la prochaine nuit pendue dans un harnais, à côté de notre mascotte, avec un gode en bois bien enfoncé dans le cul pour que tu apprennes ce que ça fait d’être un meuble.

Lira, mortifiée et soulagée de n’avoir pas été envoyée aux oubliettes avec Mira, exécute une autre révérence et quitte la salle presque en courant.

Isolda dirige son regard vers l’extrémité de la salle, où le corps inerte de Damián demeure suspendu au pilier. Un sourire de biais, sans la moindre chaleur humaine, se forme sur ses lèvres maquillées.

— Aurelia, ma vie — murmure-t-elle, adoucissant sa voix en désignant la blonde —. On dirait que notre pauvre bête de somme s’est endormie dans son berceau de lanières. Réveille-le. Descends-le de son perchoir.

— À vos ordres, ma reine.

La gladiatrice s’avance vers le Pilier des bêtes. Le contraste frôle le grotesque : la perfection dorée et rayonnante de la guerrière à côté de la chair meurtrie, sale, bleuie et trempée de sueur froide du captif. D’un geste chirurgical, elle décroche le contrepoids de l’appareil, desserre un tour du collier et ouvre les boucles qui soutiennent l’esclave sous les aisselles.

Privé du soutien du harnais, et la chaîne de cou toujours ajustée, Damián s’effondre vers l’avant. Incapable de retenir quoi que ce soit, les dalles encaissent l’impact dans un bruit sourd qui résonne dans la salle.

Le choc le réveille net. Ses épaules craquent, mais le pire est entre ses jambes : en tombant, le cadenas du dispositif de chasteté heurte le sol puis son propre bassin. Le cathéter strié, enfoncé dans son urètre encore traité à l’iode, est violemment poussé vers l’intérieur. Un éclair de feu lui traverse les entrailles, lui arrachant un cri étouffé, semblable au gémissement d’un animal mourant. Sa queue en cage tente de se contracter par pur réflexe de douleur, et les stries d’acier lui éraflent l’urètre gonflé comme si on lui passait une lime de l’intérieur. Il sent l’iode mêlé à son propre liquide jaillir de l’extrémité du cathéter et goutter sur les dalles, une larme ambrée qui ne vient pas de ses yeux.

Il reste étendu sur les dalles, recroquevillé, tremblant de façon incontrôlable. La bouche si sèche que la langue ressemble à un morceau de papier de verre. La déshydratation, nourrie par le traumatisme et la fièvre, le consume de l’intérieur.

— Il a soif — constate Isolda avec la froideur d’un médecin —. La fièvre réclame du liquide ou ses reins vont lâcher et le divertissement se terminera trop tôt. Aurelia, hydrate-le. Mais fais-le selon nos coutumes.

Aurelia esquisse un sourire éblouissant : des dents blanches qui contrastent avec la cruauté installée dans son regard. Elle s’approche de la petite fontaine de pierre sculptée et prend un lourd calice d’argent. Elle le plonge dedans et le remplit jusqu’au bord d’une eau cristalline et glacée.

Elle revient sur ses pas jusqu’à se placer devant le visage de l’esclave, ses sandales à quelques centimètres de sa bouche ouverte.

— De l’eau, bête — dit-elle d’une voix mélodieuse —. Bois.

Damián, poussé par une soif démentielle, essaie de lever la tête vers le calice. Mais Aurelia, d’un mouvement fluide et délibéré, incline la coupe. L’eau ne tombe pas sur la bouche de l’esclave, mais sur le dessus du pied nu et parfait de son propre pied droit.

Le liquide glacé se déverse en une cascade brillante. Il heurte la peau impeccable, glisse le long des lanières de cuir noir, caresse les doigts divins et goutte jusqu’aux dalles.

Damián comprend aussitôt. L’humiliation est absolue, calculée au millimètre, mais la soif est un tyran plus fort que la dignité. Dans un gémissement honteux, il projette sa bouche craquelée en avant.

Il commence à lécher et sucer frénétiquement le dessus du pied d’Aurelia. Sa langue desséchée se fraie un passage entre les lanières de cuir, se plaque à la voûte haute du pied, cherche chaque goutte piégée entre les orteils. Il savoure le contraste entre la pureté de l’eau, le contact ferme du cuir tanné, la tiédeur de la chair étrangère et la traînée saumâtre de la sueur de la gladiatrice, qui marche depuis l’aube. Cette sueur lui a un goût de minéral, de femelle en domination, de pouvoir. Il passe la langue sur les bandes croisées, aspire le liquide pris dans les plis, et lorsque l’eau s’épuise il cherche davantage de peau : il suce le gros orteil avec le désespoir d’un porcelet affamé, enfonce sa langue entre les doigts, lèche la plante.

— C’est ça, chien — chantonne Aurelia, faisant glisser le bout de son gros orteil sur la lèvre inférieure fendue du captif —. Suce-moi les pieds. Mets-toi tout le doigt dans la bouche, jusqu’au fond de la gorge. Ta langue sert mieux à ça qu’à parler, non ?

Damián acquiesce, obéissant, et ouvre la bouche. Aurelia lui pousse trois orteils jusqu’au palais. L’esclave referme les lèvres autour et suce avec dévotion, la langue serpentant entre les phalanges, cherchant le moindre espace où voler une goutte de plus. Sa salive lui coule le long du menton, se mêle à l’eau résiduelle et tombe sur les dalles.

— Regarde-le baver — commente la gladiatrice sans cesser de sourire —. Je lui ai dressé la gueule en une seule nuit, ma reine. Il lèche déjà comme une chienne en chaleur.

— Montre-lui l’autre pied — ordonne Isolda depuis le trône, jambes croisées —. Qu’il apprenne à servir sans jalousie.

Aurelia retire le pied droit de la bouche de l’esclave avec un claquement humide et plante le gauche devant ses lèvres. Damián n’attend pas d’ordre : il se jette dessus comme un chien assoiffé sur sa gamelle, suce le talon, mord à peine la chair souple de la voûte, lèche les lanières noires. Malgré l’humiliation, cette maigre quantité d’eau et de sueur est une manne tombée du ciel : le froid qui apaise le feu de sa gorge lui arrache des larmes de gratitude. Il devient un chien assoiffé, ignorant la pointe dans son urètre pour obtenir encore une goutte.

Aurelia l’observe d’en haut, immobile, savourant le pouvoir absolu qu’elle exerce sur un homme réduit à un reptile assoiffé. Elle sent une humidité tiède dans sa propre chatte, serrée sous le cuir de son cache-sexe militaire. Voir un mâle geindre à ses pieds, lui lécher les doigts en pleurant de reconnaissance, lui mouille toujours la culotte. Elle en prend note mentalement : aujourd’hui, il faudra qu’elle s’en occupe.

***

Quand le calice se vide et que le pied d’Aurelia devient presque sec sous la langue dévote du captif, les portes s’ouvrent de nouveau. Lira entre en poussant un lourd chariot chargé de plateaux d’argent étincelants. L’odeur du pain tout juste cuit, des figues sucrées et du vin épicé arrache un grognement à l’estomac vide de Damián.

— Excellent — murmure Isolda —. Ôte les menottes de la créature, Aurelia, et mets-le en position. Mon trône est confortable, mais un petit déjeuner informel exige un support adéquat pour mon invitée.

Aurelia sort une clé de sa ceinture et, avec dédain, ouvre les menottes qui attachent les mains de l’esclave derrière son dos. Une fois libérés, les épaules de Damián craquent sous une douleur paralysante et le sang recommence à circuler dans ses doigts engourdis.

— À quatre pattes, près de la table basse — ordonne Aurelia, en faisant légèrement claquer le cuir du fouet. Le son suffit.

Damián, gémissant, se traîne maladroitement. Il pose ses paumes et ses genoux écorchés sur les dalles froides et se place parallèlement à la table en chêne où Lira dispose le petit déjeuner. Il garde la tête baissée, le collier pesant sur son cou et la cage d’acier pendant entre ses cuisses.

Isolda s’assied majestueusement sur son trône, lisse le velours pourpre et croise les jambes, laissant l’une de ses sandales bien visible, reposant avec arrogance dans l’air.

Aurelia, avec cette grâce féline qui contraste avec son armure, s’approche de l’esclave. Sans un mot, elle tourne le dos et s’assoit avec grâce sur la colonne du captif.

L’impact initial lui arrache un halètement étouffé. Les vertèbres cèdent légèrement sous la charge. Aurelia n’est pas une femme lourde, mais le cuir durci, les rivets d’argent, les armes et la concentration du poids sur les lombaires imposent une oppression suffocante. La gladiatrice ajuste ses jambes, pose les semelles au sol et répartit le poids avec la précision de quelqu’un qui s’installe sur un tabouret. Damián, à cet instant, cesse d’être un corps : il devient un tabouret humain parfaitement stable.

Ce n’est pas la douleur qui déchire la chair, ce n’est pas le feu du fer rouge. C’est une torture soutenue. C’est l’humiliation de se retrouver, au sens propre comme au figuré, transformé en objet inanimé, un meuble fait de chair, d’os et de silence.

Isolda et Aurelia conversent avec animation, leurs voix résonnant sous les voûtes du château. Elles parlent de la température du vin, des impôts des provinces de l’ouest, des nouvelles armures de la garde royale. Elles coupent des fromages, épluchent des fruits, entrechoquent leurs coupes en toasts épars. Les rires clairs flottent dans l’air comme des clochettes de cristal.

Et sous Aurelia, supportant tout ce poids, Damián doit demeurer absolument immobile. Son ventre gronde. La sueur froide perle sur son front. Ses bras et ses cuisses tremblent sous la tension isométrique constante. Si ses coudes cèdent d’un millimètre, si son dos se cambre pour soulager la pression sur ses vertèbres, le corps d’Aurelia se déstabilise.

Quand cela arrive, la guerrière ne le frappe pas. Elle ajuste simplement sa posture. Elle bouge, croise les jambes, transfère le poids d’une fesse à l’autre pour retrouver son confort.

Et c’est là le véritable enfer.

Chaque fois qu’Aurelia se réinstalle sur son dos, la peau et les muscles de l’esclave s’étirent et se contractent. Ce mouvement se transmet au bassin, et la gravité fait osciller au millimètre près le lourd cadenas. Il suffit de cela pour que le long cathéter strié glisse d’une fraction en lui. Les stries d’acier frottent le tissu enflammé, à vif et baigné d’iode. Une pointe de douleur aiguë et écœurante lui traverse le bas-ventre jusqu’à la gorge. La queue en cage tente de spasmer en vain, et chaque spasme pousse le cathéter contre la chair écorchée de l’intérieur.

Damián se mord les lèvres jusqu’à les faire presque saigner pour ne pas crier. Un gémissement gâcherait le petit déjeuner paisible de sa monarque, et il sait que la punition serait de retourner au Pilier des bêtes ou, pire encore, de demander à Lira de remettre en place le poids de plomb.

Je ne suis plus un homme, pense-t-il dans des brumes de douleur. Je suis un tabouret.

Sa punition, à présent, est la réification absolue. Pendant cette heure interminable, il a cessé d’être un esclave, il a même cessé d’être une cible active de torture. C’est un repose-pieds. On lui a arraché tant d’humanité que ses maîtresses ne lui prêtent même plus attention directement : elles l’utilisent parce que c’est plus commode que d’aller chercher une chaise. Il a les mains libres contre la pierre, mais cette liberté est une farce : toute tentative pour soulager la charge se traduit par une friction urétrale. Les stries du cathéter sont les véritables barreaux de sa prison.

Au milieu du petit déjeuner, Aurelia se remue avec une particulière délibération. Damián sent la guerrière se pencher en arrière, poser les mains sur ses lombaires et se réinstaller jusqu’à caler la fente de ses fesses juste entre les omoplates du captif. Sous le cache-sexe de cuir, la gladiatrice commence à balancer les hanches dans un rythme minime, presque imperceptible, se frottant contre l’os de l’omoplate. La cuirasse comprime ses seins ; les tétons, durcis, poussent contre le cuir.

— Ma reine — ronronne Aurelia sans cesser de bouger —, ce tabouret s’est révélé plus polyvalent que prévu. La courbure de ses vertèbres me sert parfaitement pour… me distraire.

Isolda arque un sourcil amusé au-dessus du bord de sa coupe de vin.

— Profites-en, ma chère. C’est pour ça qu’on l’a acheté. Si tu veux, enlève cet encombrant bout de cuir et monte-le chatte à l’air. Qu’il sente bien l’odeur d’une vraie femme, puisqu’il n’en goûtera plus jamais une.

Aurelia sourit, ravie. D’une main, elle défait les quatre boucles latérales du cache-sexe militaire et l’écarte. La chatte blonde, épilée sauf une étroite bande dorée, se retrouve découverte, déjà brillante d’humidité. Elle se rassoit sur le dos de Damián, cette fois avec la chair nue directement posée contre sa colonne. La chaleur et l’humidité sont immédiates : l’esclave sent les lèvres entrouvertes de la gladiatrice glisser contre ses vertèbres, laissant une traînée collante.

— Fais-moi avancer, bête — murmure Aurelia contre la nuque du captif —. Fais bouger ton dos comme je te l’ordonne. Très lentement. Fais-moi onduler sous le cul pendant que je prends mon petit déjeuner.

Damián, terrifié, commence à bercer le bassin dans un mouvement minuscule. Chaque balancement agite la cage entre ses jambes et enfonce le cathéter dans sa chair avec une douleur nouvelle, mais chaque balancement fait aussi que la chatte d’Aurelia se frotte contre la protubérance osseuse. La guerrière souffle de plaisir, pose une main sur la poignée du fouet par réflexe et porte de l’autre une figue mûre à ses lèvres. Elle mord dans le fruit et son jus sucré lui coule sur le menton avant de tomber en gouttes sombres sur la peau de l’esclave.

— Plus vite — ordonne-t-elle —. Comme si tu me baisais, mais avec le dos. C’est tout ce qu’il te reste, créature.

Damián obéit, gémissant intérieurement. La friction humide de la chatte d’Aurelia sur sa colonne est une torture psychologique supplémentaire : il sent cette femelle dorée se réchauffer au-dessus de lui, sent l’odeur de femelle excitée lui remplir le nez, sent sa propre queue en cage tenter de répondre et mourir étranglée contre le métal. Des larmes silencieuses lui montent aux yeux. Enfermée, humiliée, utilisée comme un gode humain par une femme qui ne daigne même pas lui regarder le visage tandis qu’elle jouit sur son dos.

— Isolda, ma reine — halète Aurelia au bout de quelques minutes, la voix plus rauque d’un ton —, m’autorisez-vous ?

— Vas-y, ma capitaine. Jouis sur mon meuble. Baptise-le de jus royaux, qu’il apprenne à quoi sent le plaisir qu’il ne redonnera jamais.

Aurelia cesse de faire semblant. Elle écrase sa chatte contre l’omoplate du captif, se retient à la chaîne du collier de la main libre et commence à se mouvoir avec une volonté désormais sans pudeur. Les seins coincés dans la cuirasse montent et descendent au rythme de sa respiration accélérée. Le clitoris, gonflé, martèle l’os dur de l’esclave. Une minute entière de friction brutale, et l’orgasme la secoue : un spasme long, silencieux mais dense, qui la fait serrer les cuisses contre les flancs de Damián comme on monte un cheval indomptable. Un jet chaud de jus s’écoule sur le dos du captif, glisse le long de ses lombaires et atteint la naissance de ses fesses.

— Très bien — halète Aurelia —. Très bien, nouveaux meubles. Tu mérites une pause.

Elle lui donne une tape dédaigneuse sur la nuque et se relâche, laissant sa chatte humide appuyée contre sa colonne, comme si l’esclave était une serviette mouillée servant à s’essuyer. Damián tremble sous elle, la bouche ouverte, la gorge engorgée de salive et d’humiliation. La reine Isolda, sans cesser de manger, sourit avec cette satisfaction froide de celle qui voit fonctionner correctement l’un de ses nouveaux jouets.

— Aurelia — dit-elle après une gorgée de vin —, quand tu auras fini de t’essuyer, je veux que la bête me lèche les sandales. Elles sont sales du jardin.

— Avec grand plaisir, ma reine.

Une minute encore, et Aurelia se lève enfin. Sa chatte luit, satisfaite. Sans aucune cérémonie, elle se traîne avec le cache-sexe à la main et se replace auprès d’Isolda pour se servir une autre coupe, laissant l’esclave courbé, le dos maculé.

Isolda tend une jambe. La petite sandale à lanières terre se balance à hauteur du visage de l’esclave. La semelle est assombrie par la boue sèche du jardin, et les lanières sentent le cuir tanné et le pied de la reine.

— Commence par la semelle, mascotte. Et ne laisse pas une seule saleté.

Damián se traîne en avant et tire la langue. Il commence par le talon : sa langue bute sur une croûte de terre et de sable. Il ferme les yeux et continue de lécher. Il crache sur le côté les petits amas, revient. Il lèche la plante usée du cuir, au goût de poussière ancienne et de sueur royale. Il parcourt la pointe, chaque lanière moutarde et terre, suce le creux entre le pouce et l’index du pied de la reine, s’attarde avec révérence sur chacun des ongles peints d’un rouge agressif. Isolda, sans le regarder, tourne légèrement la cheville pour lui offrir une nouvelle zone, et Damián réagit comme un animal dressé, toujours collé à la peau de la monarque.

— Elle est appliquée, la chose — commente la reine —. Elle apprend vite. Une autre coupe, Aurelia.

Isolda mâche lentement un grain de raisin givré. Ses yeux se posent sur la composition visuelle qui s’offre à elle. En tant que monarque obsédée par l’esthétique du pouvoir, la scène la fascine. D’un côté, la perfection éclatante d’Aurelia : les cheveux d’or captant la lumière, la peau impeccable, sa beauté intouchable, encore rougie par l’orgasme. De l’autre, servant de siège puis de chiffon, l’anatomie brisée du captif : un amas de muscles tremblants, le cou pris dans le fer noir, les organes génitaux enfermés dans une cage d’acier poli, le dos glacé par les jus d’une autre femme et la langue occupée à nettoyer la boue d’une sandale royale. La divinité reposant sur la misère. Pour Isolda, c’est là la véritable image du pouvoir de sa couronne.

***

Le petit déjeuner se prolonge une heure agonisante. Lorsque, enfin, Isolda s’essuie les lèvres avec une serviette de lin, Lira s’empresse de retirer les plateaux.

Aurelia se lève du dos de l’esclave. À la disparition du poids, la colonne de Damián craque et un soulagement douloureux l’envahit, suivi d’un gémissement sourd lorsque la cage de chasteté se réinstalle sous l’effet de la gravité. Il s’affaisse sur le côté, épuisé, le dos collant et la bouche avec un goût de cuir et de terre.

Isolda se lève du trône. La robe pourpre traîne avec un murmure fastueux. Elle regarde Damián avec un mélange d’ennui et de calcul.

— Sors faire un tour à notre mascotte dans les couloirs intérieurs, Aurelia — décrète-t-elle —. Fais-la bouger un peu. Les muscles atrophiés ne me servent à rien pour les jeux de ce soir. Fais-le exercer, mais rappelle-lui quelle est sa place.

La gladiatrice tourne la tête vers l’esclave. Un sourire éblouissant, froid comme la glace, illumine le visage d’ange. Elle contemple Damián non comme un homme, mais comme un chien de chasse qu’il est temps de sortir pour qu’il fasse ses besoins.

D’un pas gracieux, elle s’approche du captif et saisit la lourde chaîne d’acier suspendue au collier de martingale. Elle enroule deux ou trois maillons dans sa main gantée et tire vers le haut d’un coup sec et autoritaire.

Les dents du collier mordent le cou de l’esclave. Damián se voit contraint de se redresser rapidement, mais avant même qu’il n’essaie de se mettre debout, une traction descendante lui rappelle clairement son rôle.

— À quatre pattes, bête — ordonne la blonde d’une voix de cristal —. Les chiens de la reine ne marchent pas sur deux jambes. Et si tu te relèves, je te plante le fouet dans le cul jusqu’à ce qu’il te sorte par la bouche. Compris, mascotte ?

Damián acquiesce, le menton contre le torse, incapable d’articuler un mot.

Et ainsi commence la promenade macabre.

Aurelia s’engage vers les énormes portes à deux battants qui relient la Grande Salle au labyrinthe des couloirs intérieurs. Sa démarche est élégante, assurée, rythmique. Le clac, clac, clac des talons devient le métronome de la souffrance de Damián.

L’esclave rampe derrière elle, traînant genoux et paumes qui commencent à s’écorcher contre les mosaïques froides.

La biomécanique du ramper est une torture conçue sur mesure. Chaque fois qu’il avance un genou, ses hanches basculent. Ce mouvement pelvien agite l’appareil de chasteté : le cathéter strié frotte sans relâche contre le tissu baigné d’iode. Le feu, qui s’était assoupi, se rallume sous la friction. Une brûlure aiguë l’accompagne à chaque mètre. La queue, en cage, se tord en spasmes avortés, gonflant contre les barreaux et mourant écrasée, encore et encore, dans un cycle obscène d’excitation punie.

Mais la torture est une arme à double tranchant. La reine avait raison : ses muscles, saturés d’acide lactique après la nuit dans le harnais, ont besoin de mouvement. Le rampement, bien que douloureux, lui étire les ischio-jambiers et fait affluer le sang vers ses mollets engourdis. Une clémence profondément conditionnée. Il survit, mais le prix est exorbitant.

S’il tarde d’une seule seconde, si la douleur de son urètre le fait hésiter, la chaîne se tend aussitôt. L’inertie du corps d’Aurelia tire sur le collier et les dents métalliques lui enfoncent la trachée, menaçant de lui écraser le larynx. Il est forcé d’accélérer son rampement, haletant et trébuchant pour garder du jeu dans la chaîne et pouvoir respirer.

— Allons, baisable — lui lance Aurelia par-dessus l’épaule, sans cesser d’avancer —. Remue ce cul en cage. Montre à tout le château comment on promène un mâle qu’on a coupé dans son envie.

Chaque traction, chaque mot, chaque clac du talon sur la pierre est une nouvelle couche de dressage.

Et puis il y a la destruction psychologique.

Les couloirs ne sont pas vides. À mesure qu’Aurelia le promène, ils croisent le personnel du service. Des servantes avec des corbeilles de linge, des gardes en armure, des échansons et des esclaves de rang inférieur se collent aux murs pour laisser passer la gladiatrice blonde.

Tous baissent les yeux devant elle par respect, mais leurs regards dérivent inévitablement vers la créature qui rampe derrière la guerrière. Ils voient Damián, entièrement nu, couvert de bleus, les genoux en sang, un collier à pointes au cou et les organes génitaux enfermés dans l’acier brillant de la chasteté. Ils voient la bave qui lui pend aux lèvres, le dos enduit du sperme de chatte d’Aurelia elle-même et la soumission absolue gravée dans ses yeux vaincus. Une jeune servante étouffe un petit rire nerveux ; une vétérane se signe. Un garde, déjà bandé sous sa cotte de mailles, détourne le regard avec effort.

On le promène non comme un prisonnier de guerre, ni comme un homme puni, mais comme un animal de compagnie exotique et brisé, rampant comme un chien fidèle et torturé derrière une déesse blonde et inaccessible, dont les talons immaculés marquent impitoyablement le rythme de sa condamnation sous l’ombre éternelle de la couronne de la reine Isolda.