Je me suis vengée de ma voisine avec son propre mari

Je n’écris pas ça pour alléger ma conscience. Je l’écris pour confesser jusqu’où j’ai été capable d’aller, et reconnaître que j’ai encore peur du peu de remords que j’éprouve. J’espère qu’aucun policier n’est en train de lire ceci, parce que si quelqu’un recoupait les indices, ce qui s’est passé cet après-midi-là dans mon atelier me coûterait plus que de la honte.

Marisol a été ma voisine toute ma vie. Ses parents ont emménagé dans l’appartement d’en face quand nous avions toutes les deux six ans, et dès le premier jour j’ai su qu’on allait se heurter. J’aurais pu l’ignorer comme j’ignorais les autres enfants de l’immeuble, mais elle me l’a rendu impossible : nous vivions porte à porte et, comble de malchance, ses parents l’ont inscrite dans la même école que moi.

L’enfance a été une guerre de tirages de cheveux, de menaces et d’insultes qu’aucune de nous deux ne comprenait mais que nous répétions parce que nous les avions entendues aux adultes et qu’elles sonnaient comme une victoire. Le pire est arrivé à l’adolescence. Le corps de Marisol a devancé le mien, et soudain tous les garçons de la classe n’avaient d’yeux que pour elle.

— Ne t’inquiète pas, Noelia, ça viendra — me disait-elle avec un sourire faussement compatissant —. En plus, toi, tu dessines super bien. Il fallait bien que tu aies un truc.

Au fond, je savais qu’elle savourait chacune de ses paroles. Elle adorait me rabaisser, me rappeler ma place. Et moi, j’ai appris à ravaler ma rage et à la garder en moi, sans savoir encore qu’une rage enfouie ne disparaît pas : elle attend.

Le temps, qui est rarement juste, a joué en sa faveur. Marisol est devenue une femme aux lèvres pulpeuses, à la taille fine, avec une manière de marcher qui faisait se retourner les gens dans la rue. Quand nous avons terminé le lycée, je me suis tournée vers les Beaux-Arts et elle vers les soins infirmiers. Nos routes ont enfin divergé, et des années ont passé sans que nous nous recroisions.

***

Jusqu’à ce qu’un matin de mars, la sonnette de la porte de mon atelier retentisse et qu’elle se tienne là, identique et pourtant inconnue.

— Bonjour, je viens demander un devis pour un tatouage.

Au début, j’ai hésité : faisait-elle semblant de ne pas me reconnaître pour m’humilier une fois de plus ? Puis j’ai compris qu’elle ne m’avait pas reconnue. Pour elle, je n’étais qu’une tatoueuse parmi d’autres, une femme sans nom derrière un comptoir.

— C’est pour mon mari — ajouta-t-elle avec un soupir de patience jouée —. Il aura trente-cinq ans la semaine prochaine et il s’est mis en tête de se faire tatouer. Tu sais comment sont les hommes avec leurs caprices.

Je lui ai montré les tarifs selon la taille et le motif. Elle a choisi, sans surprise, le plus petit et le moins cher.

— Celui-ci. Comme ça, ça ne se verra pas trop et je ne gaspille pas mon argent dans des conneries.

Je me suis intérieurement moquée. Elle était restée la même : autoritaire, radine, persuadée que le monde entier lui devait quelque chose. Je me penchai pour régler la lampe et une mèche m’échappa derrière l’oreille. C’est alors que quelque chose dans mon geste la fit plisser les yeux.

— Noelia ? C’est toi ?

J’ai tout fait pour le masquer.

— On se connaît ?

— Je suis Marisol, on était voisines. Tu ne te souviens pas de moi ?

Bien sûr que je me souviens de toi, espèce de sorcière. Voilà ce que j’ai pensé. Mais ma partie la plus lâche, celle qui baissait la tête depuis des années, c’est elle qui a parlé.

— Marisol ! Quelle joie, ça fait tellement longtemps.

Pendant quelques minutes, nous avons pris des nouvelles l’une de l’autre. Un instant, j’ai même cru que les années l’avaient peut-être assouplie, qu’on pourrait peut-être se voir sans rancune. Et puis elle a penché la tête, a regardé les murs de mon atelier et a lâché :

— Alors tu gagnes ta vie en peignant la peau des gens ? C’est curieux. Je t’imaginais faire quelque chose de plus sérieux.

J’ai souri, les dents serrées. Ça ne valait pas la peine de répondre. Je voulais seulement tatouer son mari au plus vite et qu’elle disparaisse de nouveau de ma vie.

— Passe demain avec lui en fin de journée — lui ai-je dit —. Je fais le dessin et c’est bon.

Elle m’a remerciée comme si je lui rendais un immense service, totalement inconsciente de ce qui commençait à remuer en moi.

***

Le lendemain, ponctuels comme deux clous, Marisol et son mari sont arrivés. Et je dois le reconnaître : Adrián était vraiment beau. Brun, le corps travaillé et un sourire qui, à l’adolescence, avait dû ouvrir plus d’une porte. Surtout la sienne.

Ils sont entrés dans le petit bureau au fond. Je lui ai montré l’esquisse choisie par sa femme et il l’a validée, même s’il y avait chez lui cette docilité de ceux qui ont cessé depuis longtemps de décider quoi que ce soit. Il a suffi de quelques minutes pour comprendre : sous l’apparence d’un homme sûr de lui, il n’y avait qu’une personne habituée à obéir.

Je l’ai allongé sur la table. Avant de commencer, Marisol m’a touché le bras.

— Ça t’ennuie de me rendre service ? Adrián est nerveux avec les aiguilles et je lui ai donné un calmant. Essaie de le tatouer le plus vite possible, d’accord ?

— D’accord — ai-je répondu.

— Je vais faire un saut dans la boutique d’à côté, j’ai vu une robe qui me plaisait. Je reviens tout de suite.

J’ai hoché la tête. La sonnette a tinté quand la porte s’est refermée et, pour la première fois depuis longtemps, je me suis retrouvée seule avec quelque chose qui ressemblait à une occasion.

Quand je suis revenue près de la table, Adrián dormait profondément. Le calmant l’avait sonné : il respirait lourdement, les paupières immobiles, absent du monde. Le tatouage devait aller dans le dos, alors j’ai essayé de le retourner. Il était trop lourd et il n’y avait aucun moyen. Je me suis dit que, si Marisol se plaignait ensuite, je lui dirais qu’il m’avait lui-même demandé de le changer de position.

Et pendant que je décidais où le tatouer, je l’ai vu. Une bosse qui grossissait lentement sous le tissu du pantalon.

— Mmm, oui, ma belle… — marmonna Adrián dans son sommeil —. Comme tu me suces bien, Lorena. Prends-la toute, n’aie pas peur, salope…

Je suis restée immobile. Lorena. Il rêvait d’une autre femme, fantasmait sur un prénom qui n’était pas celui de son épouse, l’imaginait à genoux en train de lui sucer la bite pendant que la sainte Marisol essayait des robes à vingt mètres de là. Et ça, je ne vais pas le nier, c’était de la musique à mes oreilles. La Marisol parfaite, celle qui avait tout, n’avait même pas son mari en entier. Une autre le bouffait dans ses rêves, une autre lui suçait la bite dans sa tête pendant qu’elle payait le caprice d’un tatouage.

Adrián remua, abaissa lui-même la taille de son pantalon et de son caleçon sans se réveiller, et sa queue jaillit, dure, épaisse, bien plus grosse que je ne l’aurais jamais imaginé. Un tronc veiné qui battait contre son ventre, le gland gonflé et déjà brillant d’une goutte épaisse de liquide pré-séminal. Dans cet état entre veille et sommeil, il s’est mis à la saisir et à se masturber lentement, serrant le poing à la base, remontant jusqu’à la pointe avec un pouce qui étalait le pré-cum sur toute la couronne, répétant à mi-voix le prénom de cette fameuse Lorena.

J’étais hypnotisée par la fermeté avec laquelle sa main montait et descendait sur cette verge. J’ai senti la chaleur grimper en moi, ma chatte palpiter d’une manière que je n’avais pas reconnue aussi nettement depuis des années, l’humidité me tremper déjà la culotte jusqu’à coller au moindre de mes replis. Et alors, c’est cette part de moi que j’avais tant de fois fait taire qui a pensé à ma place.

— Et si… ?

Je me suis approchée de la porte de l’atelier et je l’ai entrouverte. Personne dans la rue, aucune trace de Marisol. J’ai tiré le verrou, suis retournée vers la table et, sans me laisser le temps de regretter, j’ai baissé mon pantalon et ma culotte d’un coup jusqu’aux chevilles et j’ai tout retiré d’un coup de pied.

Je n’ai pas réfléchi davantage. Je suis montée sur la table, ai passé une jambe par-dessus ses hanches, me suis retrouvée à califourchon sur lui et lui ai saisi la bite de la main. Elle était chaude, dure comme la pierre, vivante sous ma paume. Je lui ai caressé le gland deux ou trois fois contre mes lèvres mouillées, le barbouillant de ma mouille, et quand je l’ai vu bien luisant, je l’ai placé à mon entrée et je me suis laissée tomber d’un coup.

Un gémissement rauque m’a échappé quand je l’ai senti m’ouvrir et me remplir jusqu’au fond. J’étais tellement mouillée qu’il est entré d’un seul coup, mais ça m’a fait aussi mal que sa grosseur l’exigeait, et cette douleur m’a encore plus excitée. Je suis restée immobile un instant, sa queue fichée jusqu’à l’utérus, sentant ses pulsations en moi. Adrián a laissé échapper un gémissement endormi, a cambré les hanches par réflexe et me l’a enfoncée encore davantage.

— Putain… — ai-je murmuré, et j’ai commencé à bouger.

Je l’ai chevauché lentement au début, remontant presque jusqu’à le quitter complètement et me laissant retomber entièrement sur lui, sentant chaque centimètre entrer et sortir de ma chatte trempée. Les claquements étaient obscènes, mes fesses heurtaient ses cuisses avec un bruit humide qui rebondissait sur les murs de l’atelier. Je lui ai passé les mains sur le torse, je l’ai griffé, je lui ai tordu les tétons pour voir s’il réagissait, et lui n’a fait que gémir plus fort le prénom de Lorena, remuant le bassin sous moi comme un animal en rut.

— Oui, Lorena, comme ça… monte-moi comme ça… — balbutia-t-il, les yeux fermés.

— La ferme et laisse-toi baiser — ai-je sifflé en serrant les cuisses contre ses hanches.

Adrián, encore pris entre le sommeil et le calmant, a levé les mains et m’a cherché les seins sous ma chemise jusqu’à arracher mes boutons d’un coup. Il a pétri mes nichons maladroitement, m’a pincé les tétons, les a malaxés, et moi j’ai commencé à rebondir plus vite, plus fort, me laissant empaler jusqu’au fond à chaque descente. Je lui ai arraché sa chemise entièrement, je l’ai ouverte, je lui ai mordu un téton, et sa queue s’est encore épaissie en moi. En quelques minutes, nous étions tous les deux nus comme au premier jour, à nous mouvoir comme des bêtes en pleine journée, la sueur collant mes cheveux à mon front et sa bite entrant et sortant de ma chatte avec un bruit pornographique.

Je me suis penchée en arrière, j’ai pris appui sur ses cuisses, cambré le dos et commencé à faire tourner mes hanches en frottant mon clitoris contre l’os de son pubis tandis que sa queue me remuait l’intérieur. Chaque poussée maladroite de ses hanches endormies me touchait exactement où il fallait, me faisait monter d’un cran de plus, et je me mordais la lèvre pour ne pas crier.

Même aujourd’hui, mon pouls s’accélère quand je me rappelle la sensation exacte de l’avoir en moi, la façon dont il me remplissait à chaque assaut, la manière dont sa bite me râpait les parois de la chatte comme si elle voulait m’ouvrir en deux. Ce n’était pas seulement le plaisir. C’était ce que ça signifiait. C’était chaque « ça viendra », chaque petit rire compatissant, chaque année à ravaler ma rage, renvoyés d’un coup dans cette pièce qui sentait l’encre et le désinfectant, encastrés dans chaque centimètre de la queue du mari de Marisol qui me baisait à fond sans le savoir.

Je suis redescendue un moment, me suis complètement retournée, et je me suis montée à l’envers, lui tournant le dos, pour bien voir ses cuisses et ses couilles serrées contre mon cul. J’ai attrapé ses chevilles par l’avant et j’ai recommencé à rebondir, cette fois à la vue de quiconque serait entré. Je me suis mis deux doigts dans la bouche, je les ai salivés et je me suis frotté le clitoris avec pendant que sa bite entrait et sortait. Je sentais ses couilles me heurter la chatte à chaque descente, chaudes, lourdes, pleines.

J’étais sur le point de jouir quand la sonnette a retenti de nouveau.

Le verrou n’était pas celui de l’entrée principale. J’avais oublié la porte intérieure.

Marisol est entrée avec le sac de la robe pendu à son bras et s’est figée sur le seuil. Elle m’a vue de dos, montée sur son mari, la queue d’Adrián entrant et sortant de ma chatte trempée, mes doigts me frottant le clitoris à découvert, ses couilles me frappant. Le cri qu’elle a poussé aurait pu briser les vitres. Adrián s’est réveillé d’un coup, désorienté, sans comprendre où il était ni ce que faisait cette femme au-dessus de lui ni pourquoi sa queue était enfoncée jusqu’à la base dans une chatte qui n’était pas celle de sa femme. Mais je ne me suis pas arrêtée. Au contraire. J’ai tourné la tête par-dessus mon épaule, je l’ai regardée dans les yeux, j’ai vu sur son visage le mélange d’horreur, de dégoût et de défaite que j’attendais depuis vingt ans, et j’ai accéléré. Rebond après rebond, doigts frottant, cuisses serrées, jusqu’à ce que l’orgasme me traverse comme une décharge et que je jouisse sur la bite de son mari en la serrant de ma chatte en spasmes, gémissant longuement et salement, les yeux rivés aux siens.

Adrián a joui lui aussi, incapable de retenir sa décharge, et j’ai senti le jet chaud de sa semence me remplir de l’intérieur tandis que sa femme restait muette sur le seuil. J’ai senti chaque pulsation de sa verge déverser en moi, une grosse jouissance qui s’est répandue dehors quand je me suis enfin relevée et que je l’ai laissé me couler le long de l’intérieur des cuisses jusqu’aux genoux.

Pour la première fois de toute ma vie, c’est moi qui gagnais.

***

Un mois plus tard, la lettre du tribunal est arrivée. Marisol m’avait dénoncée, même si elle ne savait pas elle-même très bien sous quelle charge : son mari jurait toujours ne se souvenir de rien, et prouver ce qui s’était passé était presque impossible. Mon avocat m’a dit que le plus probable était que tout cela n’aboutisse à rien.

Je devrais m’inquiéter. Je devrais avoir des remords. Et pourtant, chaque fois que je pense à cet après-midi-là, à son cri, à son visage de rage pendant que je tremblais de plaisir avec la bite de son mari en train de jouir en moi, je me dis encore que tant d’années d’attente en valaient la peine. Ce n’était pas seulement du sexe. C’était de la justice, à ma manière tordue.

Je le confesse sans fierté, mais sans mentir non plus : je recommencerais.