Le secret que Greta gardait dans la cabane du fjord

Greta secoua le dernier drap blanc et le laissa flotter un instant. Les particules de poussière dansaient dans la lumière froide qui entrait par les fenêtres fraîchement ouvertes. La cabane, modeste et ancienne, retrouvait son odeur de bois et de résine. Lorsqu’elle releva les volets extérieurs, le fjord apparut devant elle : une masse d’eau gris acier, immobile, entourée de montagnes qui semblaient monter ensemble la garde autour du silence.

Elle monta à l’étage. Ses pas faisaient grincer le bois sec, un son qui, dans son appartement en ville, l’aurait rendue nerveuse, mais qui résonnait ici comme un accueil. Elle entra dans la petite chambre au plafond incliné, dont la fenêtre donnait sur le ponton où le bateau d’Henrik reposait sous une bâche.

Ici, personne ne me regarde, pensa-t-elle, avant de laisser tomber son sac à dos sur le matelas nu, comme on se débarrasse d’un poids porté trop longtemps. À vingt-deux ans, elle se sentait toujours étrangère dans son propre corps, comme si elle habitait une maison prêtée dont on ne lui avait jamais vraiment remis les clés. De l’air sans questions : c’était exactement ce dont elle avait besoin.

Le silence, pourtant, ne dura pas longtemps.

À la tombée du jour, tandis que le ciel se teintait d’un violet dense comme un bleu, le bruit d’un moteur brisa le calme du chemin de gravier. Un vieux véhicule malmené s’arrêta devant la cabane. Un homme grand, aux épaules larges et aux gestes assurés, en descendit : Mikkel, le meilleur ami d’Henrik. Derrière lui venait une fille aux cheveux ébouriffés et au rire facile : Sigrid.

Greta sentit son estomac se nouer. Elle savait qui ils étaient, mais ne les attendait pas. Lorsque Mikkel leva les yeux et que ses yeux bleus rencontrèrent les siens à travers la vitre, il ne détourna pas immédiatement le regard. Il y eut une seconde de reconnaissance muette. Il ne semblait pas surpris de la voir ; il l’évaluait avec le calme d’un homme qui examine l’horizon avant de prendre le large.

— Greta ! cria Sigrid d’en bas en agitant une main. Heureusement qu’il y a quelqu’un ! On était en train de geler !

Son projet de solitude s’effondrait, mais quelque chose dans la présence rude de Mikkel et dans l’énergie électrique de Sigrid éveilla une curiosité qu’elle ne put contenir. Elle descendit leur ouvrir sans savoir qu’en tournant la serrure, elle laissait entrer le changement qu’elle avait tant cherché sans oser le nommer.

Sigrid ne demanda pas la permission. Elle s’empara de l’espace, remplissant de sa voix les recoins que Greta avait nettoyés avec tant de soin. Elle était grande, d’une élégance naturelle, avec des cheveux blonds ondulés et des yeux d’un bleu turquoise presque irréel. Face à elle, Greta eut l’impression que son propre corps était une carte de secrets mal gardés.

— Ce n’est pas le meilleur endroit où je sois allée, mais au moins on ne mourra pas de froid, trancha Sigrid en jetant son manteau sur le canapé fraîchement dépoussiéré. Occupe-toi des sacs, je suis épuisée.

Mikkel, qui arrivait derrière avec les valises, se contenta de sourire en baissant les yeux, avec la résignation de celui qui connaît par cœur un caractère volcanique. Ses yeux croisèrent ceux de Greta une seconde tandis qu’il passait près d’elle.

— Il faudra cuisiner avec ce qu’on trouvera, dit-il ensuite, déjà dans la cuisine. Je suppose qu’Henrik n’a pas laissé beaucoup de nourriture dans cette grotte.

— J’ai… j’ai seulement apporté le nécessaire, murmura-t-elle en serrant les mains derrière son dos pour dissimuler leur tremblement.

— Le nécessaire suffira. — Et, pour la première fois, Greta eut le sentiment que Mikkel ne la regardait pas comme la belle-fille d’Henrik, mais comme quelqu’un qui partageait avec lui cet espace envahi.

Le dîner se déroula sous le bourdonnement incessant de la voix de Sigrid. Elle parlait des fêtes en ville, de la pesanteur du silence campagnard, expédiant tout avec un dédain élégant. Greta gardait les yeux fixés sur son assiette de ragoût, se sentant comme une ombre projetée sur un mur décrépi.

Mais à mesure que le dîner avançait, elle commença à remarquer quelque chose qui la troublait davantage que le flot de paroles de Sigrid. Chaque fois qu’elle levait les yeux, elle rencontrait ceux de Mikkel. Il ne regardait pas Sigrid. La cuillère oubliée dans la main, il observait Greta avec une intensité silencieuse, presque physique.

Pourquoi est-ce qu’il me regarde, moi ? se demanda-t-elle. Sigrid est celle qui brille. Moi, je ne suis que l’erreur d’Henrik.

— … et je lui ai dit que je ne remettrais plus les pieds dans ce club, disait Sigrid. Mikkel, tu m’écoutes ?

— Je t’écoute, répondit-il de cette voix rauque qui semblait résonner dans le bois. Je pensais seulement au bateau. Demain, je descendrai à l’atelier voir si le moteur respire encore.

Mensonge. Greta le sut parce que, dès que Sigrid reprit son monologue, les yeux bleus de Mikkel revinrent chercher les siens, fixes, comme s’il déchiffrait un langage que personne d’autre dans cette cabane ne connaissait.

***

Le calme qui suivit le dîner fut presque plus violent que le bruit. Mikkel et Sigrid montèrent l’escalier avec une familiarité pesante, laissant Greta en bas avec les restes du repas. Mais le vieux bois la trahit. À l’étage, le son commença : d’abord le grincement rythmé des pieds du lit, puis la voix de Sigrid qui se libérait sans retenue.

— Enfonce-la entièrement, comme ça, ne t’arrête pas, baise-moi fort, espèce d’enfoiré… Les gémissements n’étaient plus étouffés ; ils occupaient chaque recoin de la maison, comme s’ils revendiquaient leur souveraineté jusque sur l’air que Greta respirait.

— Tu l’aimes, cette queue, salope ? La voix rauque de Mikkel descendait l’escalier comme un coup sec. Dis-moi que tu l’aimes.

— Je l’adore, j’adore ta bite, mets-la plus profond…

Greta tenta de lire près de la cheminée, mais relut cinq fois la même ligne. Elle sentait son pouls battre entre ses jambes malgré elle, une chaleur humide lui serrant le sexe sous son jean. Elle serra les cuisses et inspira profondément, honteuse. Les coups sourds de la tête de lit contre le mur marquaient un rythme brutal, de plus en plus rapide, et elle pouvait imaginer la bite de Mikkel entrant et sortant de la chatte de Sigrid avec la précision d’un homme habitué à fendre les femmes en deux.

Lorsque le bruit devint insupportable — un mélange d’envie involontaire et de quelque chose de plus difficile à nommer —, elle monta l’escalier en essayant de ne pas faire de bruit, comme si c’était elle l’intruse dans la maison de son propre beau-père. Au moment où elle atteignit la dernière marche, un grondement rauque et profond coupa l’air, une satisfaction animale qui ne pouvait appartenir qu’à Mikkel jouissant en elle. Le cri aigu de Sigrid suivit, brisé, puis vint un silence lourd et humide, comme celui qui reste après la pluie.

Greta entra dans sa chambre et referma la porte, le cœur dans la gorge. Elle se déshabilla dans la pénombre et se glissa dans son sac de couchage. Elle descendit une main vers son entrejambe presque sans y penser, honteuse d’elle-même, et la trouva complètement trempée. Elle se caressa lentement par-dessus ses sous-vêtements, se mordant la lèvre, imaginant cette voix rauque lui parlant à elle, cette bite la pénétrant elle. L’image de Mikkel la regardant pendant le dîner se mêla à l’écho de son grondement final. Elle retira sa main avant de jouir, de peur de faire du bruit, de peur de le désirer à ce point. Elle s’endormit avec cette confusion palpitant entre ses jambes.

***

Son réveil fut brutal, avec la lumière froide du fjord filtrant par la fenêtre. Greta descendit l’escalier en s’attendant à trouver la cuisine vide et s’arrêta net sur la dernière marche.

Mikkel était déjà là, vêtu d’un simple pantalon gris qui tombait bas sur ses hanches. Son torse nu révélait une architecture de muscles endurcis par le vrai travail, pas par la salle de sport. Greta resta paralysée, observant la ligne de son dos et les cicatrices d’une vie éloignée des bureaux d’Henrik. Une chaleur soudaine et pesante lui monta du ventre.

— Bonjour, dit-il sans se retourner, en battant les œufs avec un rythme précis. Dans le monde rigide de son beau-père, les hommes comme Mikkel ne préparaient pas le petit déjeuner avec autant de délicatesse. Le voir si à l’aise dans sa propre peau la faisait se sentir plus exposée que jamais.

— Tu aimes les œufs brouillés aux poivrons ? demanda-t-il en se tournant enfin. Il la lisait comme un livre ouvert : l’insomnie dans ses yeux, la manière dont elle évitait de trop regarder sa peau nue.

— Oui… réussit-elle à articuler en serrant les mains contre le bord du plan de travail. Oui, j’aime ça.

Il lui servit son assiette avec une délicatesse qui la désarma, puis s’assit en face d’elle. Il ne commença pas à manger. Il se contenta de la regarder.

— Henrik ne sait pas ce qu’il a dans cette cabane, dit-il d’une voix qui évoquait le ronronnement d’un moteur au ralenti.

— C’est… ce n’est qu’une vieille maison, Mikkel.

— Je ne parle pas de la maison.

Le silence qui suivit fut si dense qu’elle aurait presque pu le toucher. Mais la bulle éclata avec des pas paresseux dans l’escalier. Sigrid apparut en bâillant, sa robe de chambre mal attachée, ouverte avec une négligence presque théâtrale. Ses seins à demi libérés étaient visibles, ainsi qu’une marque rouge sur son cou, une morsure fraîche et large. Greta baissa aussitôt les yeux.

— J’ai une faim de loup, annonça-t-elle en volant un morceau de fruit dans l’assiette de Mikkel.

Greta chercha dans ses yeux la fascination de la veille. Mais le regard de Mikkel revint presque immédiatement vers elle.

— Ton petit déjeuner est sur le plan de travail. Sers-toi, dit-il à Sigrid avec une froideur qui contrastait avec sa chaleur de quelques instants plus tôt. Puis il se leva. Je vais à l’atelier. Ce bateau ne se réparera pas tout seul.

Avant de sortir, il s’arrêta une seconde près de la chaise de Greta. Il ne la toucha pas, mais son ombre l’enveloppa entièrement.

— Si tu en as assez d’écouter Sigrid, tu sais où me trouver.

***

L’air de l’atelier était saturé de résine, de sciure et de l’odeur métallique du moteur. Mikkel lui tournait le dos, penché sur la coque du bateau, vêtu d’un débardeur gris collé à sa peau. Il ne se retourna pas, mais elle sut qu’il avait remarqué sa présence à la façon dont ses muscles se tendirent sous le tissu. Il éteignit la ponceuse. Le silence qui suivit fut plus bruyant que le moteur.

— Tu cherchais quelque chose ? demanda-t-il en se redressant lentement. Ses yeux, bleus et froids comme le fjord, la trouvèrent dans la pénombre.

— Non, dit-elle dans un murmure à peine audible. Je… je regardais seulement.

Il fit un pas. Le tremblement de Greta s’intensifia. Ce n’était pas de la peur, mais une anticipation électrique qui lui donnait le vertige. Mikkel fit le dernier pas, effaçant la distance, jusqu’à ce que sa poitrine humide frôle les seins de Greta. Il inclina la tête et posa sa bouche près de son oreille.

— Tu n’es pas venue seulement pour regarder, murmura-t-il. Hier soir, tu m’as entendu, n’est-ce pas ? Tu as entendu la façon dont je la baisais. Et tu es venue parce que tu veux savoir ce que ça fait.

Greta ne put répondre. Un halètement coupable lui échappa. Mikkel traça un chemin de baisers lents le long de sa mâchoire jusqu’à son cou, mordillant à peine sa peau, et elle sentit ses mamelons durcir sous son tee-shirt, frottant contre le tissu rêche de Mikkel. Ses mains, grandes et rugueuses, remontèrent le long de ses flancs et se refermèrent sur sa taille. Il lui empoigna les seins par-dessus ses vêtements, les soupesa, puis lui pinça les tétons entre le pouce et l’index.

— Regarde comme ils durcissent, murmura-t-il contre son cou. Tu as passé toute la nuit à vouloir ça.

Il descendit une main avec une détermination tranquille, le long de sa hanche, jusqu’à ce que ses doigts trouvent le bouton de son pantalon. À cet instant, le temps s’arrêta. La panique, cette vieille connaissance des dîners avec Henrik, remonta avec force. Elle s’attendait à ce qu’au moment où il la toucherait, la magie se brise, que Mikkel s’écarte, qu’il voie en elle la « tromperie » dont parlait son beau-père.

La main de Mikkel se glissa dans son pantalon. Greta retint son souffle, les paupières serrées. Elle sentit ses doigts effleurer la dentelle de ses sous-vêtements, trempée, puis écarter le tissu et toucher directement son sexe. Elle se raidit, attendant le rejet. Il ne vint pas.

Mikkel ne retira pas sa main. Ses doigts s’immobilisèrent une seconde et, dans l’obscurité de ses yeux clos, Greta sentit un changement dans son énergie. Ce n’était pas de la déception. C’était une profonde expiration, une reconnaissance sans réserve.

— Regarde ce que tu as là, dit-il d’une voix épaisse en enveloppant entre ses doigts la petite forme ferme qu’elle avait toujours cachée. Magnifique. Toute dure pour moi.

Il commença à la masturber le poing fermé, lentement, selon un rythme régulier qui arracha à Greta un gémissement brisé. Il faisait passer son pouce sur son gland, l’enveloppait entièrement, la serrait avec une habileté qui la désarmait. De l’autre main, il lui baissa le pantalon d’un coup jusqu’aux genoux, puis la retourna en la poussant doucement contre l’établi.

— Écarte les jambes, ordonna-t-il.

Greta obéit en tremblant. Elle sentit la barbe de Mikkel contre sa nuque, la bosse très dure de sa bite contre ses fesses par-dessus son jean. Il lui mordit l’épaule tout en continuant à la travailler de la main.

— Regarde-moi, répéta-t-il en la retournant de nouveau.

Greta ouvrit les yeux, embués. Mikkel ne la regardait pas avec horreur ; ses yeux bleus brillaient d’une surprise sincère, d’une admiration qu’elle ne savait pas comment recevoir. Sans cesser de la regarder, il s’agenouilla devant elle et baissa ses sous-vêtements avec un calme insupportable. Il pressa ses lèvres contre elle, un baiser chaud et humide sur la partie de son corps qu’elle détestait le plus, puis ouvrit la bouche et l’engloutit entièrement.

Greta laissa échapper un sanglot étouffé. La langue chaude de Mikkel la parcourait de haut en bas, la suçait avec avidité, avec faim, l’enveloppait et ne la relâchait que pour lécher plus bas, à la recherche de tout. Il lui serrait les hanches des deux mains, la maintenant contre sa bouche sans la laisser s’échapper. Il la sentait trembler, l’entendait haleter, et ne s’arrêta pas. Il la suça lentement, puis rapidement, puis lentement à nouveau, jusqu’à ce que Greta lui plante les doigts dans les cheveux et arque le dos.

— Oh, Mikkel… Mikkel, s’il te plaît…

Il leva une main et lui enfonça deux doigts dans la chatte tout en continuant à la sucer. Greta cria. Le plaisir physique, mêlé au soulagement d’être acceptée tout entière, sans corrections, fut trop intense. Elle sentit les doigts de Mikkel entrer et sortir d’elle, recourbés, trouvant un point qui la faisait fondre, tandis que sa bouche continuait de s’activer plus haut, la suçant sans répit. Ses jambes fléchirent. Un spasme d’abandon la secoua et elle jouit dans sa bouche, gémissant doucement, lui pressant la tête contre son corps tandis que Mikkel avalait tout ce qu’elle avait à lui donner.

Un long silence suivit, interrompu seulement par sa propre respiration saccadée. Mikkel se releva, les lèvres encore brillantes, et lui prit le visage entre ses deux mains. Il l’embrassa profondément, et Greta goûta son propre plaisir sur sa langue.

— Pardon, murmura-t-elle d’une voix brisée. Je suis… je suis une aberration. Henrik dit que…

— Henrik est un idiot qui a peur de ce qu’il ne peut pas contrôler, l’interrompit-il. Écoute-moi bien. Tu n’es pas une aberration. Tu es la femme la plus courageuse que j’aie jamais rencontrée, et tu es magnifique exactement comme tu es aujourd’hui. Dans cet atelier, il n’y a pas de mensonges. Il n’y a que nous deux, et ce que je vois me plaît énormément.

Il lui prit une main et la posa sur la bosse de son pantalon. Greta sentit sa bite, très dure, palpiter sous sa paume. Ses yeux se remplirent de larmes, mais elles venaient d’autre chose.

— Tu vois ce que tu me fais ? murmura-t-il. Garde ça pour plus tard. Maintenant, va-t’en. Je ne veux pas te brusquer.

Elle hocha la tête, les cuisses encore tremblantes et les lèvres gonflées, tandis qu’elle remontait son pantalon de ses doigts maladroits. Le fjord était toujours gris et indifférent dehors, mais à l’intérieur, dans la pénombre de l’atelier, quelqu’un l’avait enfin vue.

***

La cabane semblait différente lorsqu’elle en franchit le seuil. L’ombre d’Henrik, celle de son appartement bien ordonné et de ses silences de bureau, n’était plus qu’un écho lointain. Sigrid était assise à table et releva la tête dès que Greta referma la porte. Ses yeux malicieux la parcoururent de haut en bas avant de s’arrêter sur son visage.

— Tiens donc… murmura-t-elle. Tu as une lueur que tu n’avais pas il y a une heure.

— Mikkel était… commença Greta d’une voix rauque.

— Mikkel travaillait, l’interrompit Sigrid en se levant avec une agilité féline. Je sais exactement comment il travaille. Avec cette bouche, n’est-ce pas ? Il s’agenouille, te regarde d’en bas et ne se relève pas avant que tu lui jouisses dessus.

Greta rougit violemment. Sigrid laissa échapper un petit rire.

— Ne prends pas cet air effrayé. Henrik n’est pas là pour juger les « erreurs » de qui que ce soit. Ici, il n’y a que nous. Et Mikkel a une manière bien à lui de remettre les choses en place, pas vrai ?

— Il a dit que j’étais belle, lâcha Greta, comme si elle avait besoin d’entendre ces mots à voix haute pour les croire.

— Tu l’es, répondit Sigrid en écartant une mèche de son front avec une familiarité que Greta n’avait jamais connue avec une autre femme. Les doigts de Sigrid descendirent sur sa joue, son cou, puis s’arrêtèrent sur sa clavicule. Mais le plus important, c’est que maintenant, toi aussi, tu commences à le soupçonner.

***

Cette nuit-là, Greta ne parvint pas à dormir. Le pull de Mikkel que Sigrid lui avait prêté lui arrivait à mi-cuisses et sentait comme lui. Elle pensa à l’atelier, à sa bouche, à ses paroles. C’était son ancre, son premier véritable refuge. Une heure passa, peut-être davantage, jusqu’à ce qu’un bruit la tire de sa somnolence : un gémissement profond et rauque provenant de la chambre de Mikkel. Elle se rappela que la porte de sa propre chambre était restée entrouverte.

Elle se leva et traversa le couloir pieds nus, les jambes tremblantes à cause du froid ou d’autre chose. La porte de Mikkel était ouverte. Greta resta sur le seuil.

Il était à genoux sur le lit, nu, son grand corps tendu, sa bite énorme luisant de salive. Devant lui, Sigrid était également à genoux, le visage contre l’oreiller, les seins pendants, les hanches relevées et le cul ouvert. Mikkel la tenait fermement par la taille, et Greta le vit entrer et sortir d’elle, sa bite disparaître entièrement dans la chatte de Sigrid avant d’en ressortir brillante, tandis que les gémissements de Sigrid devenaient plus aigus à chaque coup de reins.

— Comme ça, comme ça, donne-la-moi toute, baise-moi plus fort… disait Sigrid d’une voix brisée. Défonce-moi, Mikkel, défonce-moi la chatte…

— Tu aimes la façon dont je te la mets, salope ? grognait-il en heurtant ses hanches contre son cul avec un bruit humide et obscène. Dis-moi que tu aimes ça.

— J’adore, j’adore ta bite, ne t’arrête pas…

Greta sentit sa bouche s’assécher tandis qu’une autre partie d’elle se trempait entièrement sous le pull. Elle voulait partir. Elle voulait rester. Ses jambes refusaient de bouger. Mikkel la regarda par-dessus l’épaule de Sigrid, les yeux bleus fixés sur elle, sans cesser de bouger. Au contraire, il la pénétra plus fort, plus profondément, comme s’il la baisait exprès pour que Greta voie bien.

Sigrid releva le visage. Elle la regarda elle aussi, les yeux brillants et les lèvres gonflées. Elle ne se couvrit pas. Elle ne s’écarta pas. Elle soutint son regard tandis que Mikkel la défonçait par-derrière.

— Reste, dit-elle d’une voix brisée. Reste regarder. Regarde-moi quand il me la met.

Greta s’appuya contre le chambranle, le cœur battant dans ses tempes, une main glissée sous le pull presque sans qu’elle s’en rende compte, ses doigts s’effleurant à peine. Elle vit le rythme de Mikkel s’accélérer, Sigrid crier plus fort, ses seins secoués à chaque coup de hanches. Mikkel cracha sur le cul de Sigrid, passa son pouce humide autour de son anus, puis l’enfonça, et Sigrid gémit d’une voix encore plus grave.

— Comme ça, comme ça, pas là, oui, là, jouis avec moi… haletait Sigrid.

Mikkel se tendit, poussa profondément une fois, deux fois, trois fois, puis resta immobile, le corps tremblant, tandis qu’il jouissait en elle dans un grondement sourd qui secoua les entrailles de Greta. Sigrid gémit longuement et profondément, emportée par un orgasme prolongé qui la laissa pleurer de plaisir, puis s’affaissa sur l’oreiller. Mikkel se retira lentement et Greta vit le fil blanc de son sperme s’écouler de la chatte gonflée de Sigrid et descendre le long de ses cuisses.

Ils restèrent silencieux. Mikkel ouvrit les yeux et la regarda. Sigrid releva la tête.

— Viens, dit Sigrid d’une voix rauque.

Greta secoua la tête. Elle ne savait pas si elle le voulait. Elle ne savait pas si elle le devait. Sigrid descendit du lit, nue, le corps couvert de sueur et dégoulinant encore entre les jambes, puis marcha vers elle. Elle s’arrêta si près que Greta sentit sa chaleur, son odeur de sueur et de sexe.

— Tu as peur ? demanda-t-elle.

Greta secoua de nouveau la tête. Mensonge. Sigrid lui prit la main, les doigts chauds, humides, encore tremblants, et la guida entre ses propres jambes. Greta sentit la chatte ouverte de Sigrid, trempée, la semence épaisse de Mikkel coulant sur ses doigts. Un halètement lui échappa.

— Moi aussi, j’ai eu peur la première fois que je l’ai vu avec une autre, dit Sigrid, en maintenant la main de Greta contre son sexe. Mais j’ai compris ensuite. Ce n’est pas moins. C’est plus.

Elle la conduisit vers le lit sans la lâcher. Elle lui retira le pull par-dessus la tête d’un seul mouvement et Greta se retrouva nue, tremblante. Sigrid s’arrêta un instant pour la regarder, ses yeux turquoise parcourant tout son corps, puis sourit lentement.

— Tu es magnifique, dit-elle. Viens là.

Greta s’agenouilla sur le lit, près de Mikkel. Il l’attendait allongé sur le dos, la bite encore dure et brillante, laissant tomber une épaisse goutte sur son ventre. Sigrid s’installa de l’autre côté et toutes deux, chacune d’une main, commencèrent à lui caresser la poitrine, le ventre et les cicatrices. Sigrid prit la bite de Mikkel dans sa main et l’enveloppa sans timidité, la branlant lentement.

— Regarde-la, dit-elle à Greta. Elle est magnifique, pas vrai ? Touche-la.

Greta posa sa main sur celle de Sigrid. Elle sentit la peau chaude, dure, palpitant entre ses doigts. Mikkel gémit doucement, les yeux fermés. Sigrid guida lentement les doigts de Greta, de haut en bas, lui montrant le rythme et la pression, puis lui lâcha la main et la laissa s’en charger seule. Greta le masturba d’abord maladroitement, puis avec davantage d’assurance, observant la bite de Mikkel se dresser entre ses doigts.

— Suce-la, murmura Sigrid à son oreille. Tu vas voir comme tu vas aimer.

Greta baissa la tête. Elle ne l’avait jamais vraiment fait, pas comme ça, pas avec envie. Elle passa la langue sur le gland, goûta, et le goût salé et épais de Mikkel mêlé à ce qui restait de Sigrid alluma quelque chose en elle. Elle ouvrit la bouche et en prit autant qu’elle put. Mikkel grogna et posa une main sur sa nuque, sans serrer, pour la guider.

— Comme ça, voilà, doucement, chérie… avec la langue, oui…

Sigrid s’installa derrière Greta, à genoux, et lui passa les mains dans le dos et sur les fesses, lui écartant les fesses des deux mains avant de se pencher pour la lécher par-derrière. Greta lâcha brusquement la bite de Mikkel avec un gémissement étouffé. La langue de Sigrid la parcourait entièrement, remontait et redescendait, la pénétrait autant qu’elle le pouvait. Personne ne l’avait jamais touchée là. Ses bras fléchirent et elle tomba face contre le ventre de Mikkel.

— Continue à me la sucer, dit-il en riant doucement. Elle sait ce qu’elle fait.

Greta reprit la bite dans sa bouche, haletant autour chaque fois que la langue de Sigrid touchait un nouvel endroit. L’autre la caressait partout, l’ouvrait davantage, lui mordait les fesses, enfonçait sa langue profondément, jusqu’à ce que Greta tremble, la bouche pleine.

— Viens là, dit Mikkel en retirant délicatement sa bite de sa bouche et en lui tirant le bras. Monte sur moi.

Greta le regarda, effrayée. Sigrid l’aida à se déplacer et l’assit à califourchon sur lui.

— Doucement, murmura Sigrid en prenant la bite de Mikkel et en la plaçant juste sous Greta. Descends à ton rythme. Personne ne te presse.

Greta abaissa les hanches centimètre après centimètre. Elle sentit le gland l’ouvrir, entrer à peine, et cela lui fit un peu mal, mais c’était une douleur chaude, désirée. Elle continua de descendre, respirant fort, jusqu’à s’asseoir complètement et sentir Mikkel en elle tout entier. Un long gémissement brisé lui échappa. Personne ne l’avait jamais remplie ainsi.

— Voilà, murmura-t-il, les mains ouvertes sur ses hanches. Bouge quand tu veux.

Greta commença à bouger lentement, de haut en bas, apprenant. Sigrid se plaça derrière elle et posa les mains sur ses seins, les serra, lui pinça les mamelons. Elle lui mordit l’épaule et la nuque. D’une main, elle descendit et la caressa par-devant tandis que Mikkel la pénétrait par-dessous. Greta se mit à trembler. Tout était trop intense. La bite qui la remplissait, les doigts de Sigrid sur son clitoris, la bouche de Sigrid sur son cou, le regard bleu de Mikkel au-dessous d’elle.

— Voilà, comme ça, monte-la comme ça, haletait Mikkel en poussant par-dessous, les veines du cou saillantes. Si serrée, putain…

— Jouis, chérie, jouis, lui murmurait Sigrid à l’oreille, les doigts dansant entre ses jambes. Lâche-toi.

Greta jouit en criant, un cri qui se brisa en deux, se contractant autour de la bite de Mikkel avec une telle force qu’il lâcha un juron rauque. Elle s’effondra en avant sur sa poitrine, tremblante. Sigrid se colla derrière elle et leurs trois respirations se mêlèrent.

Mikkel la retourna lentement, sans sortir d’elle, et se retrouva au-dessus. Il l’embrassa sur la bouche, profondément, tout en recommençant à bouger, avec de longues pénétrations lentes, et cette fois en regardant son visage, en cherchant ses yeux.

— Toi aussi, tu le veux, dit-il, une main sur la nuque de Sigrid, qui s’était écartée, et l’autre sur la hanche de Greta.

Sigrid s’installa sur le visage de Greta avec une naturelité de tigresse, les genoux de chaque côté de sa tête. Greta leva les yeux et vit la chatte ouverte de Sigrid au-dessus d’elle, dégoulinante. Elle tira la langue, incertaine, et goûta. Le goût mêlé de Mikkel et de Sigrid lui emplit la bouche. Elle commença à lécher lentement, imitant ce qu’on lui avait fait quelques minutes plus tôt, et Sigrid gémit en lui agrippant les cheveux des deux mains.

— Oh oui, comme ça, la petite apprend vite…

Mikkel la pénétrait de plus en plus fort par-dessous. Greta avait la bouche occupée par la chatte de Sigrid, la bite de Mikkel lui défonçait la sienne, les mains de toutes deux parcouraient son corps. Elle s’abandonna, cessa de réfléchir. Elle n’était plus que bouche, chatte et peau. Sigrid jouit la première, criant au-dessus de son visage, l’étouffant de son plaisir. Puis elle s’affaissa sur le côté.

— Viens, dit Mikkel à Greta en se retirant d’elle dans un halètement. Mets-toi à genoux. Je veux finir là où tu me verras.

Greta s’agenouilla devant lui, tremblante. Sigrid se plaça à ses côtés, l’imitant, et toutes deux ouvrirent la bouche. Mikkel se masturba debout en les regardant, tira deux ou trois coups puissants, puis jouit dans un grondement, de longs jets épais tombant sur les langues et les visages des deux femmes. Greta sentit le sperme chaud sur ses lèvres, sa joue et son menton. Sigrid la tourna vers elle et l’embrassa, la bouche pleine, partageant le sperme, puis l’avalant dans un petit rire rauque.

— Bienvenue, murmura Sigrid contre sa bouche.

Tous les trois s’effondrèrent sur le lit défait, en sueur et poisseux. Greta ferma les yeux, la bouche contre la peau de Mikkel, sentant son cœur battre sous sa poitrine, l’odeur de Sigrid se mêler à la sienne, et le fjord dehors, immobile et gris, qui attendait sans se presser.

***

Je raconte tout cela maintenant que je la regarde dormir, enveloppée dans cet immense pull, et j’ai encore du mal à y croire. Parfois, je me demande si Greta sait qu’elle est un miracle fait de débris. Ses parents sont restés sur cet asphalte, amas de ferraille qui n’a rien laissé derrière lui. Elle n’a pas de racines, seulement des cicatrices qui ont commencé bien avant qu’elle décide qui elle voulait être.

Puis Henrik est apparu, mon oncle, l’homme aux principes de fer. Il l’a recueillie, lui a donné un nom et cette affection protectrice des hommes d’une cinquantaine d’années qui croient pouvoir sauver le monde avec de la discipline. Pendant des années, il a cru avoir la fille parfaite, l’orpheline sauvée qui s’intégrait à ses tableaux de salle à manger. Mais le corps ne ment pas, et celui de Greta portait sa propre vérité sous clé. Quand Henrik l’a découverte, quelque chose s’est brisé en lui, irrémédiablement. Il l’accepte, mais ne la touche pas ; il veille sur elle, mais ne la voit pas.

C’est pourquoi, lorsque je l’ai vue sortir de l’atelier, les lèvres en feu, j’ai tout compris. Mikkel ne cherche pas la perfection : il cherche le feu. Et Greta, pour la première fois, n’a pas eu à s’excuser d’exister.

Elle croit nous devoir quelque chose pour l’avoir laissée entrer dans notre lit. Elle ne comprend pas que c’est l’inverse. C’est elle qui nous apprend à survivre à un naufrage sans nous noyer.