Quatre ans à la regarder sans oser lui parler

Il existe un certain type de femme qui ne se présente pas à toi d’un seul coup. Il faut la découvrir peu à peu, comme lorsqu’on apprend à lire dans une langue nouvelle. Laura était comme ça. Un mètre soixante et quelques, des cheveux foncés avec de douces ondulations qui lui arrivaient aux épaules, des lunettes à fine monture qui encadraient des yeux bruns paisibles. Elle s’habillait sans prétention : jeans, blouses amples, baskets. Une femme qui ne cherchait pas à capter ton attention et qui, peut-être pour cette raison, était la seule à réussir à l’avoir tout entière.

Elle n’avait rien de frappant au sens conventionnel du terme. Ce n’était pas le genre de femme qui entre dans un bar et fait lever toutes les têtes. Mais il y avait chez elle quelque chose qui s’installait lentement, comme une température qui monte sans qu’on s’en rende compte, et puis un jour tu réalises que tu penses à elle depuis des mois sans raison apparente. Sans avoir parlé de choses importantes. Sans avoir vécu le moindre moment extraordinaire. Juste cette présence constante, tranquille, qui ne réclamait rien et qui, pour cette raison, restait gravée dans un endroit que tu ne savais pas bien localiser. Je me branlais depuis des mois en pensant à elle, sans savoir exactement ce qu’il y avait chez elle qui me mettait autant la bite dure. Seulement, chaque fois que je fermais les yeux dans mon lit, ma queue se dressait en l’imaginant derrière le bar, et j’allais la chercher de la main jusqu’à jouir.

C’est ça qui m’a captivé dès le début. Ne pas la comprendre. Ne pas savoir quelles nichons elle avait sous ses blouses, quel cul elle cachait sous ses jeans, quelle tête elle ferait si je la trouvais en train de se monter sur ma bite à trois heures du matin.

Laura tient le bar de sa famille depuis qu’elle est jeune. Un troquet de quartier sans prétention, avec son comptoir en bois usé et sa vieille cafetière bruyante. Mes parents y allaient depuis toujours, alors je la connais depuis que je suis gamin. Mais je n’ai commencé à la voir vraiment que vers mes vingt-cinq ans. Ça s’est fait progressivement, sans vraie date de départ. Soudain, je me suis surpris à la chercher du regard chaque fois que j’entrais dans le local, à observer la manière dont elle bougeait derrière le comptoir, la façon dont elle tenait les verres à deux mains quand il y avait du monde, la façon dont elle écoutait sans interrompre les gens qui lui parlaient. Elle avait cette drôle d’aptitude à te faire sentir qu’elle t’accordait toute son attention, même occupée à autre chose. Et moi, pendant que je l’observais, je regardais la courbe de son cul chaque fois qu’elle se baissait pour attraper quelque chose dans le frigo, je regardais ses tétons se dessiner sous le tissu fin de sa blouse quand la nuit se rafraîchissait, je regardais sa langue quand elle se léchait les lèvres sans s’en rendre compte.

Elle aussi me regardait. Au début, j’ai ignoré ça. J’ai pensé que c’était dans ma tête, que mon cerveau cherchait à confirmer quelque chose qui n’existait que dans mon imagination. Mais avec le temps, avec les années qui passaient, c’est devenu trop évident pour continuer à faire semblant de ne rien voir. Quand j’entrais, elle levait les yeux même si elle était en plein milieu de quelque chose. Quand je repartais, il y avait toujours une fraction de seconde avant qu’elle ne retourne à son occupation. Une petite pause, à peine perceptible, mais que j’avais appris à reconnaître. Et une fois, une seule fois, je l’ai surprise en train de baisser directement les yeux vers la bosse dans mon jean quand je me suis relevé du tabouret. C’était une demi-seconde. Mais ça a suffi pour que, ce soir-là, je me branle deux fois de suite en pensant à ce regard.

Ce n’était pas une tension dramatique ni cinématographique. C’était quelque chose de plus quotidien et, justement pour ça, plus difficile à secouer.

Elle portait toujours des jeans. Rien qui saute aux yeux. Mais il y avait quelque chose dans sa façon de marcher jusqu’à l’autre bout du bar qui me donnait envie de la regarder malgré moi. Ces jeans qui se tendent, ceux qui ne sont pas en toile rigide, ceux qui dessinent ce qu’il y a dessous s’il y a quelque chose à dessiner. Sur elle, rien ne se dessinait. Et moi je restais là, avec cette question sans réponse qui tournait dans ma tête, à imaginer différentes possibilités. Un string fil de fer coincé entre les fesses. Une bande très fine qui lui traversait la hanche. La chatte rasée, sans rien par-dessus, les lèvres plaquées contre la couture du pantalon. C’était une pensée absurde, je le sais. Mais c’était celle qui me venait à chaque fois que je la voyais marcher, et avec les années j’ai cessé de lutter contre elle. Je rentrais chez moi avec la bite à moitié molle et je passais la nuit à l’imaginer jambes ouvertes, les doigts enfoncés dans sa propre chatte, me regardant avec ce même calme de derrière le bar pendant qu’elle se mouillait la main.

***

L’été dernier a été différent.

Je suis entré au bar à la mi-juillet, un mardi après-midi. Il faisait chaud et le local était presque vide. Et là, derrière le comptoir, il y avait Laura, les cheveux relevés en un chignon négligé et une chemise sans manches neuve, ou du moins que je ne lui avais jamais vue. Elle portait un jean qui lui serrait les hanches et s’évasait un peu en bas, et des sandales en cuir noir avec une bride entre les orteils. Les cheveux relevés dégageaient son cou et le haut de ses épaules. La chemise était assez ample pour que, lorsqu’elle se penchait pour prendre quelque chose dans le frigo du bas, on voie son soutien-gorge noir et la courbe de ses nichons serrés contre lui.

Je me suis arrêté une seconde dans l’embrasure de la porte. Impossible de faire autrement. J’ai senti ma bite gonfler rien qu’en la voyant.

Il y a des choses qu’on ne s’explique pas complètement. J’ai toujours aimé les lunettes chez une femme, même si je n’ai mis longtemps à comprendre pourquoi. Je crois qu’elles ont quelque chose d’une double identité : ce que tu vois au premier regard et ce que tu imagines derrière. La figure de bibliothécaire sage et l’image mentale de ce même visage avec les lunettes de travers et la bouche pleine de bite. Les sandales aussi, cette façon de laisser les pieds à nu qui a quelque chose à la fois de décontracté et d’intime, quelque chose qui te rappelle qu’en dessous de tout ça, il y a un vrai corps. Les pieds de Laura étaient fins, avec les ongles vernis d’un rouge sombre, et je m’imaginais les lui sucer un par un pendant qu’elle me branlait la bite de l’autre main. Laura réunissait les deux choses, et ce jour-là elle les réunissait avec ce corps que j’imaginais depuis des années sans pouvoir le confirmer tout à fait.

Je me suis approché du comptoir. Elle a levé les yeux.

— Je te sers quoi ? — demanda-t-elle, de cette voix calme qu’elle avait, comme s’il n’y avait aucune urgence nulle part dans le monde.

— Un shot de Baileys — ai-je dit.

Pendant qu’elle le préparait, je me suis permis de la regarder sans me cacher, ce que je faisais rarement parce que je trouvais ça inutilement évident. Mais ce jour-là, je m’en fichais. J’ai regardé son décolleté, ses clavicules, la ligne de son cou descendant jusqu’à la naissance de ses seins. J’ai regardé ses tétons se dessiner sous le tissu de la chemise, deux pointes dures qui n’étaient pas là quand je suis entré. Elle non plus n’a rien fait pour interrompre mon regard. Elle se déplaçait derrière le bar avec son calme habituel, comme si ma manière de l’observer lui était parfaitement naturelle, comme si elle savait très bien que je lui regardais les nichons et qu’elle aimait ça.

Quand elle m’a tendu le verre, nos mains sont restées proches. Il y a eu un moment étrange, maladroit, où elle a semblé faire mine de frôler la mienne puis s’est arrêtée. Je l’ai vu clairement. Ce n’était ni accidentel ni fortuit : c’était un mouvement amorcé puis annulé, à mi-chemin entre l’intention et le frein. J’avais la bite dure dans mon jean et elle me faisait mal contre le tissu.

Je suis sorti fumer pour remettre mes idées en ordre et pour que mon érection retombe un peu.

Quand je suis revenu, je suis allé à l’autre bout du bar, là où elle était appuyée des coudes sur le bois. J’ai tendu la main pour prendre le verre vide qu’elle avait devant elle et elle a posé la sienne au-dessus de la mienne, lentement, sans quitter mes yeux des siens. J’ai bougé l’index et je lui ai caressé le poignet, très doucement, en suivant la ligne du tendon. Sa peau était chaude. J’ai passé mon doigt sur la face interne de son avant-bras et j’ai senti son pouls s’emballer sous ma pulpe.

J’ai entendu un petit son, presque inaudible, qui s’est interrompu aussitôt. Un soupir. Un soupir coupé net.

— Merci — dit-elle, puis elle s’est remise à l’autre bout du bar. Mais en se retournant, j’ai vu sa nuque rougie et j’ai vu ses tétons encore plus durs qu’avant, tendus sous sa chemise comme s’ils réclamaient que je les suce là, tout de suite.

Cette nuit-là, j’ai mal dormi.

Je suis rentré chez moi avec la bite prête à exploser dans mon jean. Je les ai baissés dès que j’ai fermé la porte, sans allumer la lumière. Je me suis branlé sur le canapé en pensant à la tête qu’elle avait faite quand elle avait senti mon doigt sur son poignet, au soupir qui lui avait échappé, à la façon dont ses tétons s’étaient dessinés sous sa chemise. J’ai joui tout de suite, trop vite, et je suis resté là, assis, la main pleine de sperme, la respiration hachée. Dix minutes plus tard, j’étais à nouveau dur. J’ai recommencé, cette fois dans le lit, en l’imaginant à genoux entre mes jambes, ses lunettes de travers et la bouche ouverte, en train de me sucer lentement, me regardant d’en bas avec le même calme qu’elle avait en me servant le café. J’ai joui une deuxième fois avec un gémissement rauque que je n’ai pas réussi à retenir. Et je me suis encore branlé une troisième fois avant de m’endormir, en l’imaginant assise sur moi, les nichons qui rebondissaient, la chatte me serrant la bite pendant qu’elle finissait de jouir sur elle-même.

***

Il m’a fallu quelques jours pour me faire violence et y retourner, et quand je l’ai fait, j’ai choisi un après-midi où je savais que le bar serait vide. Les mardis après quatre heures, avant que les gens sortent du travail : c’était le moment. Je suis entré, il n’y avait personne d’autre. Elle était assise sur un tabouret au fond du bar, en train de vérifier quelque chose sur son téléphone.

— Je te sers quoi ? — dit-elle, sans encore se lever.

— Un café glacé.

Pendant qu’elle le préparait, je me suis assis à l’extrémité du comptoir, à l’endroit le plus éloigné de la porte. Quand elle me l’a apporté, elle est restée debout devant moi, appuyée à la boiserie des deux mains. Nous nous sommes regardés un instant sans rien dire. Je sentais la chaleur de sa proximité avec une netteté presque inconfortable, ce genre de chaleur qui n’est pas seulement une température mais autre chose, quelque chose qui occupe l’espace entre deux personnes et qu’on ne peut pas ignorer. J’ai regardé son décolleté depuis la hauteur du tabouret et j’ai vu un morceau de soutien-gorge, cette fois blanc, et j’ai vu un téton se tendre contre le tissu.

— Laura — ai-je dit —, tu m’attires. Ça fait longtemps que tu m’attires. Je ne sais pas exactement ce que c’est, mais il y a chez toi quelque chose que je n’arrive pas à comprendre et ça me rend fou depuis des années. Je me branle en pensant à toi. Ça fait des années que je fais ça. J’ai joui plus de fois en pensant à toi qu’avec toutes celles que j’ai réellement baisées.

Je l’ai regardée après avoir dit ça. J’ai attendu quelque chose : de la gêne, de la surprise, un sourire poli qui clôturerait l’affaire gentiment. Ce que j’ai vu était tout à fait différent.

— Il était temps que tu me le dises — répondit-elle, les mains posées sur le comptoir avec un calme absolu —. Moi aussi, j’ai joui en pensant à toi. Pas mal de fois.

Elle le dit sans la moindre dramatisation. Comme quelqu’un qui confirme quelque chose d’évident depuis longtemps et qu’il commence à être un peu ridicule de ne pas nommer. Comme si dire « j’ai joui en pensant à toi » revenait à dire « il pleut ».

J’ai respiré. J’avais à nouveau la bite dure contre mon jean et j’ai senti qu’elle jetait un coup d’œil rapide à la bosse avant de revenir me regarder dans les yeux.

— Depuis combien de temps tu attends que je le dise ?

— Assez longtemps — admit-elle, avec un demi-sourire qui était le premier vrai sourire que je lui voyais depuis des années que je la connaissais —. Trop longtemps. Il y a des nuits où je me suis mis deux doigts en pensant à ta gueule et où j’étais en rage de ne pas pouvoir t’utiliser pour de vrai.

***

Il y a eu une longue pause pendant laquelle aucun de nous n’a parlé. J’ai terminé mon café lentement, en essayant de ne pas trembler. Elle s’est adossée au plan de travail derrière le bar, les bras croisés, sans quitter mes yeux des siens. Une voiture est passée dehors. La cafetière a fait un bruit. Personne n’est entré par la porte.

— Ce qui m’arrive avec toi — ai-je fini par dire —, c’est que je te regarde et je ne sais pas à quoi m’attendre. Avec la plupart des gens, on se fait une idée tout de suite. Avec toi, je n’y arrive pas.

— C’est parce que je ne suis pas facile à lire — dit-elle.

— Je sais.

— Même au lit.

Elle le dit sans détourner le regard et sans changer de ton. Comme s’il s’agissait d’une simple remarque neutre, d’un avertissement aimable qu’elle voulait que je comprenne correctement avant d’aller plus loin.

— Qu’est-ce que tu veux dire ? — ai-je demandé, alors que j’avais déjà une idée assez claire.

— Que j’aime baiser en dominant. Que j’aime avoir un mec à genoux, la bite prête à exploser, qui me supplie de le laisser jouir. Que j’aime les attacher au lit, les chevaucher jusqu’à les vider, et leur faire me bouffer la chatte après qu’ils ont joui en moi. Que j’ai des jouets et que je sais m’en servir. Que la première fois que je vais te baiser, je vais te faire me supplier.

Je suis resté silencieux un moment. Pas par surprise, mais pour bien intégrer ce qu’elle venait de dire et pour ne pas répondre trop vite. Ma bite pulsait dans mon pantalon, et ma chatte s’est asséchée de jalousie à l’idée de l’imaginer dans cette position.

— Il y a un problème — ai-je fini par dire.

— Lequel ?

— Moi aussi, j’aime commander. J’aime avoir une meuf agrippée à mes cheveux en train de me sucer la bite à mon rythme. J’aime les laisser baisées jusqu’à ce qu’elles ne puissent même plus parler. Jusqu’à présent, personne n’a réussi à faire mieux que ça.

Elle a alors souri pour de vrai, pour la première fois depuis des années que je la connaissais. Un sourire lent, sans hâte, comme si elle venait de recevoir exactement ce qu’elle s’attendait à entendre.

— Avec moi, ce sera différent. Avec moi, c’est toi qui finiras à genoux en me suppliant de te laisser jouir. Et quand je te l’autoriserai, tu jouiras tellement fort que tu oublieras ton nom.

— Il faudra voir ça.

— Oui — dit-elle —. Il faudra voir ça.

***

Elle a pris son téléphone et s’est mise à chercher quelque chose. Je l’ai observée pendant qu’elle le faisait, avec cette concentration qu’elle mettait dans tout : préparer un café, tenir les comptes, prendre une décision en quelques secondes. Il y avait quelque chose que j’aimais beaucoup là-dedans, dans cette façon de ne rien dramatiser. J’avais encore la bite à moitié dure et j’ai dû la réajuster dans mon slip sans que ça se voie trop. Elle m’a vu faire et elle s’est léché les lèvres une seconde avant de revenir à son téléphone.

— Ce week-end — dit-elle, sans lever les yeux de l’écran —. Il y a une maison rurale à quarante minutes d’ici. Elle est isolée. Sans voisins à proximité. Tu pourras crier tout ce que tu veux, personne ne t’entendra.

— Tu la réserves en ce moment même ?

— C’est déjà réservé. J’ai fait la réservation il y a deux mois, au cas où un jour tu ouvrirais la bouche. Emporte des capotes. Beaucoup. Et ne mange pas trop ce jour-là, j’ai pas envie que tu vomisses quand je te la mettrai jusqu’au fond de la gorge.

Nous avons échangé nos numéros de téléphone. À ce moment-là, un client est entré par la porte et elle a repris le travail sans transition, comme si la conversation que nous venions d’avoir avait porté sur la pluie et le beau temps. Je me suis levé, j’ai laissé l’argent du café sur le comptoir et je suis parti sans ajouter un mot. J’avais les jambes molles, la bite gonflée et la nuque en feu.

J’arrivais au coin de la rue quand le téléphone a vibré.

C’était une photo. La main de Laura sur le tissu d’un string bleu, un fil très fin, celui que j’avais imaginé pendant des années. Le tissu portait une tache sombre et humide à l’entrejambe, une grosse tache ronde qui s’étendait de l’endroit où le clitoris aurait dû être jusqu’en dessous. On distinguait la bosse de sa chatte sous le tissu mouillé. On distinguait la forme des lèvres serrées contre le fil. Sous la photo, un message : « Regarde ce que tu m’as fait. Je suis comme ça depuis que je t’ai vu entrer. Mets-moi la main, connard. »

Je me suis engouffré dans le hall de mon immeuble, j’ai monté les escaliers quatre à quatre et je suis entré chez moi en claquant la porte. J’ai baissé mon jean et mon caleçon jusqu’aux chevilles avant même d’arriver au canapé. J’avais la bite si dure que ça me faisait mal. Je l’ai prise dans ma main droite et j’ai commencé à la branler lentement, en regardant la photo du string mouillé. Je me suis imaginé arracher ce fil avec les dents. Je me suis imaginé écarter ses lèvres de chatte avec deux doigts et voir comme elles brillaient de mouille. Je me suis imaginé enfouir ma langue entre elles jusqu’à toucher son clitoris gonflé, et l’entendre gémir avec ce même calme brisé en mille morceaux. J’ai commencé à me pomper de plus en plus vite. J’ai craché dans ma paume pour mieux glisser et j’ai tout donné, me serrant les couilles de l’autre main, les pieds plantés au sol. J’ai pensé à sa bouche autour de ma bite, j’ai pensé à sa chatte serrée contre mon visage, j’ai pensé à ses seins rebondissant sur moi pendant qu’elle se baisait avec mon corps. J’ai joui dans un long grognement, lâchant de gros jets de sperme sur le canapé, sur ma main, sur ma cuisse. Trois, quatre, cinq jets, les uns après les autres, jusqu’à ce que ma respiration se coupe.

Je suis resté là, étendu, une minute, à haleter, la bite encore dure et laissant goutter les derniers fils de sperme. J’ai pris le téléphone de ma main libre, j’ai pris une photo de l’autre main : les doigts couverts de foutre, la cuisse tachée, la bite encore dure qui dépassait en dessous. Je la lui ai envoyée avec un message : « Voilà ce que tu as obtenu. Et ce n’est que la première fois. Attends le week-end, je vais te casser. »

Elle a répondu trente secondes plus tard. Une autre photo. Cette fois sans le string. La chatte rasée, les lèvres écartées par deux doigts, luisante de toute la mouille. Un doigt enfoncé jusqu’aux phalanges. Et dessous, un message court : « Je suis comme ça depuis deux mois. Rêve-moi cette nuit. »

Il n’y a pas eu d’autres messages cette nuit-là. Ils n’étaient pas nécessaires. Je me suis branlé chaque fois que je me réveillais pour regarder les photos, et je me suis réveillé trois fois avant l’aube.

***

Je pense à ce week-end depuis des jours, sans pouvoir penser à autre chose. À ce qui va se passer entre nous quand il n’y aura plus de bar entre elle et moi, ni de clients qui pourraient entrer, ni aucune raison de se retenir. À ce que sa chatte aura comme goût quand enfin je la boufferai. À la façon dont elle me serrera la bite quand je la lui enfoncerai jusqu’au fond. À savoir si elle va réussir ce qu’elle prétend pouvoir réussir : me mettre à genoux en train de la supplier. À savoir si je vais la laisser faire, ou si c’est quelque chose que je peux vraiment contrôler. À savoir si je vais finir par la baiser moi-même jusqu’à lui arracher la voix, ou si c’est moi qui finirai en dessous, ses cuisses serrant ma tête pendant que je lui lèche la chatte comme elle l’ordonnera.

Parce que ce qui me rend fou, ce n’est pas le sexe en soi. C’est que pendant des années je me suis demandé ce qu’il y avait sous son calme, sous cette façon de bouger sans urgence, sous cette manière de te regarder comme si elle savait déjà quelque chose que toi, tu ne savais pas encore. Et maintenant que j’ai une réponse partielle — qu’au-dessous de ce calme il y a une femme qui se met deux doigts dans la chatte en pensant à moi et qui avait déjà réservé une maison rurale au cas où je me déciderais —, je la veux en entier. J’ai besoin de savoir si la femme que j’ai imaginée pendant tout ce temps existe vraiment ou si ce n’était qu’une projection de ma part, construite toute seule au fil des années.

Laura a dit qu’elle avait des jouets. Elle a dit qu’elle aimait dominer. Elle a dit qu’avec moi ce serait différent. Elle a dit que je finirais à genoux à la supplier de me laisser jouir.

Je ne perds pas souvent ce genre de paris.

Mais je n’ai pas souvent envie de les perdre à ce point. Et je n’ai pas souvent la bite aussi dure pendant des jours entiers rien qu’en pensant à une femme.