Voilà comment je le réveille chaque matin avant le travail

Ce que je vais raconter n’a pas de noms importants, ni d’ordre, ni de grande histoire derrière. C’est seulement l’un de ces matins ordinaires, un mardi ou un mercredi, l’un de ces jours de semaine qui se confondent les uns avec les autres. Je l’écris parce que certains commencent leur journée avec un café et que nous, depuis quelque temps, avons trouvé une bien meilleure façon de chasser le sommeil : nous le chassons à coups de bite et de chatte, sans détour.

Le réveil sonne. Je l’entends avant même d’ouvrir les yeux, ce bip sec qui se répand dans toute la chambre. Je tends le bras à tâtons pour l’éteindre tout en me frottant les paupières de l’autre main. Le soleil n’est pas encore levé. Par la fente du rideau entre une lumière bleuâtre et froide, de celles qui annoncent que le jour arrivera quand même, que tu le veuilles ou non.

Je me lève lentement, en prenant soin de ne pas laisser entrer l’air froid sous les draps. Je contourne le lit jusqu’à ton côté. Tu es allongé sur le ventre, le visage enfoui dans l’oreiller et un bras pendant hors du matelas. Je me penche et dépose un baiser sur ton front, doux, presque une caresse.

La seule réponse que je reçois, c’est une claque sur les fesses.

Je ris à voix basse, encore à moitié endormie moi aussi, et je me dirige vers la salle de bains en secouant la tête. Tu ne bouges toujours pas, faisant semblant de dormir encore, même si nous savons tous les deux que cette main ne s’est pas déplacée toute seule. J’ouvre le robinet de la douche pour laisser l’eau chauffer. Le miroir commence à se couvrir de buée sur les bords tandis que la vapeur envahit la pièce.

Je reviens te chercher. Tu es déjà assis au bord du lit, les cheveux en bataille et cette tête d’enfant qu’on a réveillé trop tôt. Je te trouve attendrissant comme ça, encore sans armure, sans montre, sans hâte. Je passe lentement la main dans tes cheveux, les peignant vers l’arrière. Je te tends l’autre main.

— Allez, dis-je à voix basse, l’eau va refroidir.

Tu la prends sans rien dire. Tu te lèves et nous marchons ensemble jusqu’à la salle de bains, encore chauds du lit. Une autre caresse dans tes cheveux, parce que je ne peux pas m’en empêcher. Tu sens le sommeil, les draps, toi. Il y a quelque chose à cette heure où le reste du monde dort encore qui rend tout secret, comme si rien de ce qui se passait entre ces quatre murs ne comptait pour personne d’autre que nous.

Quand j’essaie de faire demi-tour pour te laisser seul te préparer, ta main ne lâche pas la mienne. Tu tires à peine, juste ce qu’il faut. Je me rapproche de nouveau jusqu’à me retrouver face à toi. Je te regarde. Tu me regardes. Il n’y a rien à dire.

Je commence à déboutonner le haut de ton pyjama. Je le fais lentement, bouton après bouton, même si rien ne m’oblige à prendre mon temps ; je suppose que j’aime le rituel. Le tissu glisse tout seul sur tes épaules et tombe au sol sans bruit. Je passe une main sur ta poitrine, sentant la chaleur de ta peau encore tiède du sommeil, puis je la descends sur ton ventre jusqu’à te frôler par-dessus ton pantalon. Là, elle est déjà là : dure, marquée sous le tissu fin, pointée vers le haut comme si elle m’avait attendue toute la nuit.

Je descends les mains jusqu’à l’élastique du pantalon. J’y accroche mes pouces et tire vers le bas. Le tissu s’amasse à tes pieds et tu fais un pas pour t’en dégager. Et me voilà récompensée, te découvrant déjà prêt devant moi alors que je n’ai presque rien fait. Ta bite jaillit, libre, à hauteur de mon visage, dure, gonflée, le bout brillant d’une goutte qui pointait déjà. Je souris. Je lève les yeux pour que tu voies que je l’ai remarquée, puis je passe un doigt sur ton gland, très lentement, en étalant cette goutte tout autour. Un bref gémissement t’échappe par le nez.

Il y a quelque chose que je n’ai jamais dit à personne : cette partie me plaît autant que ce qui vient après. L’instant précis où je découvre ce que je provoque en toi sans effort, simplement en étant près de toi, simplement en te déboutonnant un bouton dans la pénombre. Cela me donne un sentiment de puissance qui ne ressemble à rien de ce qui vient le reste de la journée, quand je ne suis qu’une personne parmi d’autres dans les transports, au bureau, dans la file de la banque. Ici, dans cette salle de bains pleine de vapeur, je ne suis pas une personne parmi d’autres. Je suis la seule, celle qui te fait bander avant même le premier café.

Je passe une main sur ta hanche et je sens ta respiration se couper une seconde. C’est un petit son, presque rien, mais je le connais. Je l’ai appris à force de matins comme celui-ci. Je sais que cette petite rupture dans ton souffle est le signe que tu ne penses plus à l’heure, ni à la réunion, ni au courriel que tu dois envoyer. Tu ne penses plus qu’à moi, à mes mains, à ma bouche, à l’endroit où je vais te la mettre ensuite.

Avant que je puisse essayer de m’échapper encore une fois — ce n’est pas comme si j’en avais très envie —, tes mains commencent à me parcourir par-dessus mes vêtements. Elles remontent le long de mon dos, redescendent sur mes côtés et s’attardent un instant sur ma taille. Tu ne touches pas ma peau, mais ce n’est pas nécessaire. Le frottement du tissu contre mon corps me hérisse partout, la nuque, les bras, jusqu’à des endroits où je ne pensais pas pouvoir avoir la chair de poule. Tu glisses les mains sous le vieux T-shirt dans lequel je dors, tu remontes le vêtement jusqu’à mes épaules et tu me l’arraches par la tête d’un coup. Mes seins se libèrent, les tétons déjà durs à cause du froid et de l’excitation. Tu en pinces un entre deux doigts et je me cambre tout entière contre ta paume.

— Tu vas être en retard, murmures-tu d’une voix rauque de nouveau réveillé.

— Toi aussi, je réponds.

La vapeur de la douche a déjà tout rempli. Les gouttes glissent sur le miroir, sur les carreaux, et la pièce est devenue chaude et close, un petit monde à part. Je sais que nous n’avons pas beaucoup de temps. Nous n’en avons jamais à cette heure-là. Mais c’est précisément pour cela que j’en profite davantage : parce que c’est volé, parce que c’est à nous, parce que dans un moment chacun devra faire semblant devant le monde que rien ne s’est passé ce matin.

Je m’agenouille devant toi.

Je commence lentement, d’abord avec les mains, te parcourant, te redécouvrant comme si c’était la première fois. J’empoigne ta bite de la main droite, refermant les doigts autour de la hampe, et lui fais deux lentes va-et-vient de haut en bas, en serrant quand j’arrive à la base. De la gauche, je te soutiens les couilles, les soupèse, les caresse du bout des doigts. Tu as déjà la mâchoire crispée. Puis je m’approche et passe la langue à plat de la racine jusqu’au bout, un long coup de langue sale, te laissant une traînée brillante qui, dans la vapeur, semble presque fumer. Quand j’atteins le gland, je l’enfonce entièrement dans ma bouche, refermant mes lèvres juste sous la couronne, et j’aspire vers l’intérieur avec force, comme si je voulais t’arracher quelque chose. Je t’entends expirer brusquement, une longue respiration qui t’échappe sans que tu puisses la contrôler. Tu poses une main sur le bord du lavabo pour ne pas perdre l’équilibre. L’autre va droit dans mes cheveux.

Je laisse tes doigts emmêlés dans mes cheveux donner le rythme. C’est toi qui décides quand ralentir, quand accélérer un peu, jusqu’où aller. Je commence à baisser et relever la tête, t’avalant aussi profondément que je peux, laissant ta bite heurter mon palais et parfois le fond de ma gorge. J’en ai les yeux qui pleurent et la salive m’échappe au coin des lèvres, coulant en gros fils le long de mon menton jusqu’à mes seins. Cela m’est égal ; nous le savons tous les deux, plus c’est crade, mieux c’est. J’aime cette partie, te laisser le contrôle, sentir ta main me guider avec une fermeté que tu n’as même pas, à cette heure, pour parler. De temps en temps, tu me la retires et me donnes deux ou trois petites claques douces avec le bout humide sur la joue, les lèvres, la langue tirée, et je ris, la bouche ouverte, avant de la rattraper d’une morsure légère pour l’avaler de nouveau. Pendant ce temps, mes mains ne restent pas inactives : elles te caressent les jambes, les cuisses, partout où je peux atteindre, lentement, sans hâte ; l’une revient à tes couilles et les malaxe doucement, défiant l’horloge dont je sais qu’elle tourne de l’autre côté de la porte.

Aujourd’hui, tout va vite. Je le remarque à la façon dont ta respiration change, à la tension de tes jambes sous mes mains, à ce petit tremblement qui commence à te parcourir. Tu gonfles encore davantage dans ma bouche, tu deviens dur comme la pierre et tes couilles remontent contre ton corps. Je connais ce signe par cœur. Je sais exactement combien de temps il te reste.

— Attends, dis-tu presque sans voix.

Mais ce n’est pas pour que je m’arrête. Tu te recules à peine, juste ce qu’il faut, et ta propre main prend le relais pour achever le mouvement. Tu te branles rapidement, le poing fermé et ferme, devant mon visage. Je reste où je suis, à genoux, la bouche ouverte, la langue dehors et les yeux levés vers toi, à t’attendre comme j’aime. Quelques secondes plus tard, je sens le premier jet interrompre ton gémissement dans ta gorge et atterrir tiède sur ma joue, puis un autre sur mes lèvres, et un autre, plus épais, qui tombe directement sur ma langue, salé et dense. Je ferme les yeux un instant pour ne pas en perdre une goutte, laissant ton sperme ruisseler de mon menton jusqu’à mon cou. Enfin, ta respiration se brise.

Je reste ainsi un instant, sans bouger, te laissant reprendre ton souffle. Puis j’avale ce que j’ai dans la bouche, lentement, en te fixant pour que tu voies le sperme descendre dans ma gorge. Je passe la langue sur mes lèvres, recueille d’un doigt ce qui reste sur ma joue et le porte à ma bouche pour le sucer. Espiègle, je laisse ma langue recueillir une dernière goutte qui est encore là, reliée à sa source, et je dépose un petit baiser humide sur ton gland avant de te lâcher. Je lève les yeux. Tu me regardes d’en haut avec ce demi-sourire languide, toujours agrippé au lavabo, ne comprenant toujours pas vraiment comment la journée peut commencer ainsi.

— Bonjour, dis-je en riant.

Tu secoues la tête, sans un mot, passes ton pouce sur mon menton pour m’essuyer une trace, puis tu le glisses toi-même entre mes lèvres pour que je finisse de le sucer. Ensuite, tu entres enfin dans la douche. L’eau ruisselle sur toi et je reste un moment à regarder ta silhouette floue derrière la vitre embuée, avec cette sensation chaude et idiote dans la poitrine — et entre les jambes, trempée sous le pantalon de pyjama — que j’éprouve toujours après.

***

Je m’occupe des choses habituelles. Je ramasse ton pyjama sur le sol et le plie sur le lit. Je nettoie un peu. Puis je vais à la cuisine préparer quelque chose pour le petit déjeuner, encore pieds nus, les cheveux toujours en bataille et ton goût encore dans la bouche. Je mets la cafetière en marche, sors le pain et regarde par la fenêtre le ciel s’éclaircir peu à peu au-dessus des toits d’en face. La maison sent le café et le savon.

Tu apparais un peu plus tard, déjà habillé, déjà avec le visage adulte que le monde attend de toi. Chemise, montre, téléphone portable à la main, consultant des messages qui n’intéressent personne. En te voyant ainsi, personne ne dirait qu’il y a vingt minutes tu jouissais sur mon visage dans la salle de bains. Et cela, je ne sais pas pourquoi, me plaît encore davantage. Que ce soit un secret que nous portons sous nos vêtements.

Nous prenons rapidement le petit déjeuner, presque sans parler, chacun ayant déjà la tête à moitié plongée dans la journée qui vient. Tu regardes l’heure deux fois. Je finis mon café debout, appuyée contre le plan de travail, serrant discrètement les cuisses parce que ma chatte ne s’est pas calmée depuis que j’ai quitté la salle de bains. C’est un matin normal, identique à tant d’autres, et en même temps il ne l’est pas. Aucun ne l’est, en réalité.

Quand vient l’heure de partir, je t’accompagne jusqu’à la porte. Je remets ton col de chemise en place, davantage pour avoir une excuse de te toucher que parce que c’est nécessaire. Tu m’embrasses, cette fois sur la bouche, brièvement, d’un baiser qui a déjà le goût de l’au revoir et de la routine ; en me relâchant, tu me mordilles légèrement la lèvre inférieure, comme une signature. Tu ouvres la porte. Et juste avant de la franchir, sans que je m’y attende, je reçois une nouvelle claque sur les fesses, cette fois de la paume ouverte, sonore, qui me laisse le cul chaud sous le tissu.

Je reste dans l’embrasure, riant toute seule, à te regarder descendre l’escalier de ton pas d’homme sérieux qui a des choses importantes à faire. Et tandis que ta silhouette disparaît, je me rends compte d’une chose : la journée va être longue. Très longue. Une journée entière à attendre que tu rentres pour terminer, calmement cette fois, ce que nous avons commencé ce matin à la hâte ; une journée à imaginer comment tu vas vraiment me baiser dès que tu auras fermé la porte, sans montre, sans douche qui attend, avec tout le temps du monde pour m’écarter les jambes et me l’enfoncer jusqu’au fond.

Je ferme la porte. J’appuie un instant le dos contre elle. Je glisse la main à l’intérieur de mon pantalon, me frôle à peine par-dessus mes sous-vêtements et constate ce que je savais déjà : je suis trempée, le coton colle à ma chatte et mes doigts deviennent brillants au simple contact. Je soupire. Je regarde l’horloge de la cuisine. Moi aussi, je suis en retard.

Mais cela en valait la peine. Cela en vaut toujours la peine.