J’imagine un autre homme quand je fais l’amour avec ma femme

Est-ce que j’ai un grain ?

C’est la seule chose à laquelle je pense pendant que je suis sur Mariana, enfoncé en elle au rythme lent qu’elle aime tant. Son corps est brûlant sous le mien, il y a une fine couche de sueur entre nos poitrines, ses tétons frottent contre ma peau à chaque fois qu’elle inspire profondément. Elle plante ses ongles dans mon dos, pas fort, juste assez pour me rappeler qu’elle est là, qu’elle est réelle, qu’elle est à moi.

Ça devrait me suffire. Ça fait douze ans que je suis avec elle. Je la connais. Je connais la courbe exacte de sa hanche, l’endroit précis où elle aime que je la morde, le moment où lui échappe ce gémissement à peine audible que seule la personne qui est en elle entend. Ça devrait être assez pour n’importe quel homme.

Et pourtant, ma tête s’échappe à nouveau.

Ça commence toujours pareil. Une image isolée, presque innocente, qui se glisse entre deux coups de reins. Un autre type. Plus grand que moi. Plus large. Plus fort. Une bite plus épaisse. Il la prend par la taille comme s’il connaissait son corps par cœur et il la pénètre sans demander la permission. Et elle — ma femme, la mère de ma fille, celle qui m’a choisi il y a des années — gémit avec cette voix brisée qu’elle ne m’offre presque jamais. Elle gémit comme si c’était enfin la bite qu’elle attendait.

—Plus lentement… —me demande-t-elle à l’oreille, parce qu’elle est proche.

Je lui obéis. Je ralentis. Mais dans ma tête, l’autre accélère. Il lui plaque les poignets contre le matelas et la prend durement, et elle lui répond avec ses hanches, en remontant à sa rencontre, en l’appelant. Ma queue gonfle rien qu’à l’imaginer. Mariana le sent et ouvre les yeux, surprise, puis elle sourit comme si elle savait ce qui me passe par la tête, alors qu’elle n’en a pas la moindre idée.

***

Ce n’est pas né du jour au lendemain.

Ça a commencé par des conneries. Des likes sur ses photos de réseaux sociaux. Une remarque innocente d’un collègue de boulot. Cette nuit-là, au bar du coin, quand un inconnu s’est approché et lui a dit, le regard fixé sur elle, qu’elle était la plus belle femme qu’il avait vue de tout le mois. J’étais à côté. Il le savait. Ça ne lui a rien fait. Et moi, au lieu d’être agacé, j’avais la queue dure sous la table.

Ensuite est venue la soirée de fin d’année de son entreprise. Elle est rentrée à deux heures du matin, décoiffée, avec le rouge à lèvres bavé et une haleine de vin. Elle m’a dit qu’elle était restée à discuter avec un client. Je ne l’ai pas crue. Ou plutôt, je n’ai pas voulu la croire. Cette nuit-là, je l’ai emmenée sous la douche, je lui ai remonté sa robe et je l’ai baisée contre le carrelage comme si un autre l’avait effectivement touchée en premier, comme si j’étais le deuxième, celui qui ramasse les restes. Elle a joui deux fois. Moi, j’ai joui en criant.

J’ai voulu savoir si c’étaient des jalousies ou quelque chose de plus sombre. J’ai inventé un faux profil sur un couple d’applis de rencontres, avec trois vieilles photos d’elle que je n’avais mises sur aucun réseau. Les messages ont commencé à arriver tout de suite. La plupart étaient tièdes, presque idiots : « salut beauté », « t’as un si joli sourire », « j’adorerais te connaître ». Certains se lançaient davantage, avec des phrases qui voulaient paraître audacieuses mais étaient prévisibles. Je répondais en me faisant passer pour elle, et au bout de deux semaines je me suis lassé. Ce n’était pas elle qui répondait. Ce n’était pas réel. C’était moi qui m’écrivais à moi-même à la troisième personne.

J’ai fermé les profils. J’ai pensé que ça me passerait.

Ça ne m’est pas passé.

***

Ce qui m’a vraiment tordu, c’est autre chose.

Une nuit de mauvaise insomnie, j’ai pris une photo de Mariana pendant qu’elle dormait. Elle était sur le dos, la couverture emmêlée autour de la taille, les seins à l’air, les tétons marqués par le froid de la clim. J’en ai pris trois d’affilée et je me suis rallongé à côté d’elle avec le cœur qui battait à mille. Je les ai regardées toute la nuit.

Le lendemain, aux toilettes du boulot, j’ai ouvert un compte anonyme. J’en ai mis deux. La description était simple : « Ma femme endormie, vous lui feriez quoi ? ». Je m’attendais à ce que personne ne réponde. Cinq minutes plus tard, les notifications ont commencé à apparaître les unes après les autres.

« Quelles nichons parfaits, je les sucerais jusqu’à les laisser violets ».

« Je la baiserais lentement pour ne pas la réveiller et je lui laisserais une surprise dedans ».

« Poste-en plus, frérot, on veut voir son cul ».

« Cette tête d’ange est trompeuse, elle doit adorer qu’on la fasse taire avec une bite ».

« Si tu habites près, envoie la localisation et je te jure que je la garderai bien ».

J’ai lu chaque commentaire lentement, comme si c’étaient des pièces. J’ai eu la queue dure sur les toilettes du bureau et je n’ai pas osé faire quoi que ce soit là. Je suis rentré à la maison, je me suis enfermé dans la salle de bains et j’ai joui en deux minutes, en regardant encore et encore les messages, en les répétant à voix basse comme s’il s’agissait d’un mantra.

À partir de ce jour-là, j’ai commencé à lui chercher de nouveaux angles. Je la photographiais pendant qu’elle dormait. Je la photographiais en sortant de la douche sans qu’elle s’en rende compte. Je la photographiais dans la cuisine, en contre-jour, quand sa nuisette devenait transparente. Je les postais toujours dans des groupes différents, sans schéma fixe, pour ne laisser aucune trace. Et je lisais. Je lisais tout ce que les autres écrivaient. Certains se proposaient directement. « Je suis du centre, je mesure un mètre quatre-vingt-dix, je passe chez toi n’importe quel vendredi ». « Envoie la localisation et je la remplis ».

Chaque proposition me durcissait la bite comme une pierre. J’imaginais ces types frapper à ma porte, entrer dans ma chambre, prendre ma place dans le lit. J’imaginais Mariana ouvrir les yeux et sourire au lieu de hurler.

***

Maintenant, tandis que je continue à la baiser en silence, une autre scène se construit toute seule dans ma tête.

Elle est sur le dos, exactement comme en ce moment. Mais ce n’est pas moi qui la couvre. C’est l’un de ceux qui ont écrit hier dans le groupe. Un gros type, avec un large dos, assis à califourchon sur son ventre. Mariana lui prend les seins à deux mains, les rapproche l’un de l’autre et lui entoure la grosse bite au milieu. Elle commence lentement, en lui laissant voir la tête qui dépasse entre sa peau douce. Elle le regarde dans les yeux avec un sourire espiègle que je ne lui ai jamais arraché.

—Comme ça, mon amour… —lui dit-elle, et le « mon amour » sort naturellement, comme si elle l’avait répété.

L’autre inspire profondément, grogne quelque chose d’incompréhensible, bouge les hanches pour trouver le rythme des mains de ma femme. Il lui dit des trucs. « Quels seins, ma belle », « ne t’arrête pas, comme ça ». Mariana pousse plus fort, frotte ses tétons contre la verge, accélère. Il ne tient plus. Il rejette la tête en arrière et se vide sur elle en longs jets, lui peint le cou, le décolleté, la lèvre inférieure. Mariana rit doucement, satisfaite, et passe son doigt sur sa joue pour en mettre un peu dans sa bouche.

Je reviens brutalement à la réalité. Mariana cambre le dos et jouit en me serrant avec ses jambes. Je jouis en elle avec une force qui me fait trembler, tandis que dans ma tête l’autre continue de finir entre ses seins.

Ensuite, quand elle se cale contre ma poitrine et s’endort, je passe une heure entière les yeux ouverts. Je regarde son profil éclairé par la lumière de la rue et je me demande, encore une fois, ce qui me prend, bordel.

***

Il y a quelques mois, après une bouteille de vin, j’ai osé tâter le terrain. Je lui ai dit que j’avais une fantaisie et que j’avais besoin de la lui raconter. Elle s’est redressée sur le canapé, amusée.

—Vas-y, raconte.

—T’imaginer avec un autre type. Pendant que je regarde.

Le sourire lui a disparu du visage. Elle a mis quelques secondes à répondre.

—Non, mon amour. Pas ça.

—C’était juste une fantaisie…

—Ça va qu’à l’état de fantaisie, mais ne me la raconte pas comme ça. Ça ne me fait pas rire. Je ne veux pas que tu me voies comme quelque chose qu’on partage.

Elle m’a embrassé sur le front, a changé de sujet et est allée chercher un autre verre. On n’en a plus jamais reparlé. Je n’ai plus jamais insisté. J’ai retenu la leçon : avec elle, ce n’était pas la bonne voie.

Mais dans ma tête, la fantaisie ne s’est pas éteinte. Au contraire. Elle est devenue plus précise, plus détaillée, plus mienne. Comme une pièce secrète dans laquelle j’entrais chaque nuit après qu’elle se soit endormie.

***

Le porno cuckold a cessé de me suffire. Tout me semblait faux. Des actrices qui simulent l’orgasme, des types avec des bites louées pour la caméra, des maris qui regardent avec une tête de circonstance. Rien de tout ça ne me comblait. Je voulais quelque chose de vrai. Je voulais entendre ma femme gémir pour de vrai. Je voulais voir comment elle bougeait quand elle était vraiment excitée. Je voulais entendre sa respiration réelle… tout en imaginant que cette respiration était provoquée par un autre.

C’est pour ça que j’ai commencé à enregistrer.

Au début, ce furent des audios. Je laissais le téléphone charger sur la table de nuit, collé à l’oreiller, avec l’enregistreur ouvert. Mariana ne s’en rendait pas compte. Et moi, après avoir baisé, je descendais au bureau, je mettais les écouteurs et je l’écoutais. C’étaient de courts audios, de quinze ou vingt minutes. On l’entendait tout entière. Chaque baiser. Chaque rire nerveux. Chaque « viens » soufflé à l’oreille. Chaque gémissement qui lui échappait quand je la pénétrais. La respiration qui s’accélérait. L’instant précis où sa voix se brisait.

La première fois que je me suis masturbé avec un de ces audios, j’ai joui en moins d’une minute. Mais dans ma tête, ce n’était pas moi qui étais en elle. C’était un inconnu, qui grognait plus rauque que moi, la pilonnait plus fort, lui arrachait des gémissements qui avec moi ne montent jamais aussi haut.

Au bout de quelques semaines, les audios ne m’ont plus suffi non plus. Je voulais la voir. Je voulais donner une image au son. Je voulais être un voyeur dans ma propre chambre.

***

J’ai acheté trois minuscules caméras. Je les ai commandées sur un site qui les présente comme des caméras de sécurité pour maisons de vacances. Vision nocturne. Sans voyant visible. Je les ai cachées avec patience : une en haut, dans la fente de l’applique du plafond. Une autre de face, dans le cadre de la commode, pointée directement vers le lit. La troisième derrière un tableau, plus bas, réglée pour la capter quand elle me chevauche.

Je les vérifie chaque fois qu’elle va faire les courses ou qu’elle s’endort tôt.

La caméra du plafond est brutale quand je lui fais une fellation. On voit tout son corps se cambrer, ses talons s’enfoncer dans les draps, ses mains me tirer les cheveux. On l’entend dire « n’arrête pas » d’une voix de plus en plus rauque. Pendant que je la regarde, je me branle en pensant qu’en bas, ce n’est pas moi. Que c’est un autre qui la lèche, quelqu’un avec une langue plus longue, quelqu’un à qui elle se donne d’une façon qu’avec moi elle retient.

La caméra de face la capture quand elle est à quatre pattes. Là, je me perds. Ses seins pendent et bougent à chaque coup de reins, son cul en l’air, la courbe de sa taille éclairée par la lampe. Au fond, c’est moi qui la baise, mais je ne me regarde pas. J’efface mon visage par l’imagination et j’y mets celui de l’autre. Celui qui grogne rauque. Celui qui respire comme s’il manquait d’air. Celui qui la fait demander plus fort.

La caméra derrière le tableau est ma préférée. C’est la plus proche du matelas. Elle l’enregistre de dos quand elle s’assoit sur moi et commence à bouger lentement, en faisant tourner ses hanches. On voit son dos parfait, le grain de beauté sous son omoplate, ses cheveux qui lui tombent sur les épaules. Dans ces vidéos, je me convaincs presque que je regarde à travers un trou dans le mur. Que je suis dans la pièce d’à côté. Que la personne sous elle n’est pas mon corps, mais celui de n’importe quel autre.

Souvent, quelque chose foire. Le lit bouge et le cadrage part. Le son se mélange au bruit du ventilateur. La lumière change et tout est cramé. Ça me fout une colère énorme. Je veux enregistrer chaque détail : comment ses tétons se dressent, à quel point elle se mouille, à quel moment exact lui échappe le premier « aïe ». Mais quand une vidéo est réussie… c’est de l’or.

***

J’ai tout un dossier. Quatre cents fichiers. Je l’ai nommé avec un mot innocent pour que personne ne se doute de rien si jamais mon téléphone m’échappe des mains.

Je sais ce qui se passerait si je les postais dans les groupes. Je connais la dynamique. En cinq minutes, les commentaires rempliraient l’écran.

« Celle-là, elle gémit pour de vrai ».

« Regarde comment elle bouge, elle ne joue pas ».

« Je lui donne ce qu’il lui faut, envoie la localisation ».

« Frérot, je te la garde un week-end et je te la rends deux fois plus chaude ».

Et derrière les commentaires, les offres privées. Des types qui enverraient leur adresse. Des types avec photo de la bite en avance. Des types qui se proposeraient comme des taureaux, avec pedigree, avec expériences préalables, avec discrétion garantie.

Je n’ai encore rien posté. À chaque fois que je suis sur le point de le faire, je m’arrête. Parce que je sais que le jour où je le ferai, il n’y aura pas de retour en arrière. Mariana ne saura jamais qu’un groupe avec son corps a existé. Mais les vidéos seront là, à tourner, à se multiplier. Et ce qui, aujourd’hui, n’est qu’une fantaisie dans ma tête commencera à pousser pour sortir.

Parfois, je reste avec le doigt au-dessus du bouton d’envoi, à écouter la clim et la respiration de Mariana dans la chambre d’à côté. Et je me demande combien de temps il faudra pour qu’un jour, je ne me contente plus d’imaginer. Pour qu’un jour je like le premier message sérieux d’un taureau et que je lui donne, sans trembler, l’adresse de ma propre maison.

Aujourd’hui n’était pas ce jour-là.

Mais demain, je ne sais pas.