La coach qui m’a surpris sous la douche

Andrés avait vingt-trois ans et la ponctualité d’une montre suisse quand il s’agissait de la piscine. Quatre jours par semaine, sans faute, il apparaissait au Club Deportivo Acuático San Lorenzo avec son sac à dos bleu usé et ses lunettes de natation pendues au cou. Il avait commencé à six ans, sur l’insistance de sa mère. À vingt-trois ans, il continuait parce qu’il ne savait plus faire autrement.

C’était un grand gars, aux épaules larges et à la taille fine, avec ce genre de corps que la natation construit sans qu’on s’en rende compte. Sur la terre ferme, en revanche, Andrés semblait se ratatiner. Il avait du mal à soutenir le regard, du mal à parler en premier, du mal avec tout ce qui n’était pas glisser dans l’eau en silence.

Ce dimanche-là, il alla au complexe sportif sans raison particulière. Il n’avait rendez-vous avec personne, il n’y avait ni compétition ni entraînement prévu. C’était juste qu’il avait besoin de bouger, et le match de sélection qui rassemblait presque toutes ses connaissances dans les bars du centre lui offrait l’alibi parfait pour disparaître sans avoir à se justifier. La solitude de la piscine le dimanche était l’un de ces petits luxes qu’Andrés s’accordait sans culpabiliser.

Le complexe était presque vide. Une famille avec de jeunes enfants occupait le couloir débutants, éclaboussant sans beaucoup de technique. Un homme âgé faisait des longueurs lentes et régulières dans le couloir du fond, avec la concentration paisible de quelqu’un qui pratique depuis des décennies. Et Andrés. Rien de plus. L’entraîneuse Silvia était dans son bureau, la porte entrouverte, quand il signa sur le registre d’entrée, et elle ne leva même pas les yeux de l’ordinateur.

Silvia Marquina travaillait dans ce complexe sportif depuis vingt-six ans. Elle y était entrée à vingt-quatre ans comme monitrice pour enfants, puis avait gravi les échelons sans hâte mais sans pause jusqu’à devenir coordinatrice des installations aquatiques. Elle avait cinquante et un ans, le corps de quelqu’un qui a nagé toute sa vie — épaules larges, gestes précis et assurés, des seins encore fermes sous le maillot et des fesses rondes et dures qu’on devinait même sous le survêtement — et le regard direct de celles qui ont appris à ne pas perdre de temps avec ce qui n’en vaut pas la peine. Ce n’était pas une femme qu’on pouvait ignorer. Ce n’était pas non plus une femme qui cherchait à l’être.

Andrés ne pensait pas à elle quand il entra dans les douches. Il pensait à tout le reste, ce qui était précisément le problème.

Il était tendu depuis des semaines. Une camarade de la fac avec qui il avait failli sortir. Un message qu’il avait rédigé puis effacé quatre fois. Une situation qui n’avait rien donné et qui s’était installée dans sa tête comme une musique de fond impossible à éteindre. Le corps accumule ce genre de choses. Andrés le savait, et il l’ignorait, ce qu’on fait toujours avec les choses qu’on sait mais qu’on ne veut pas affronter.

Il se plaça sous le jet d’eau chaude et ferma les yeux. La vapeur commença à emplir l’espace lentement. Le bruit de la piscine s’éloigna, étouffé par les murs en carrelage blanc.

Au début, ce fut seulement pour se détendre. La chaleur de l’eau, le silence des douches vides, l’écho doux qui faisait disparaître complètement le monde extérieur. Mais le corps a sa propre logique, et l’esprit d’Andrés commença à dériver vers là où il avait envie d’aller depuis des semaines sans s’y autoriser. D’abord une pensée isolée. Puis une autre. L’image d’elle, le geste de ses mains, le rire qu’il avait entendu deux fois et qu’il n’arrivait pas à oublier. Il l’imagina à genoux devant lui, la bouche ouverte et la langue dehors, attendant qu’il jouisse.

Et alors, ce ne fut plus progressif.

Sa main droite descendit vers la bosse qui commençait déjà à gonfler entre ses jambes. Sa bite se durcit en quelques secondes, épaisse et veineuse, pointant vers le haut avec le bout déjà luisant. Il la saisit à la base et se mit à se branler avec la main savonneuse, faisant glisser son poing de haut en bas à un rythme lent et ferme. Il appuya la main libre contre le carrelage froid du mur et ferma les yeux plus fort. Le contraste entre l’eau chaude dans son dos et le froid du carrelage dans sa paume était la chose la plus nette du monde à cet instant. Il n’y avait personne. C’était un dimanche après-midi. Le match durerait encore deux heures, au moins. Il était complètement seul.

Il serra le poing autour du gland à chaque montée de la main, tordant un peu le poignet en arrivant au bout, comme il aimait, puis redescendait jusqu’à la base en s’écrasant les couilles avec le tranchant de la main. Un gémissement lui échappa. L’autre main quitta le mur et descendit elle aussi, cherchant ses testicules, les serrant doucement tandis qu’il continuait de branler sa bite de la droite. Il l’imagina, elle. Il imagina des mains qui n’étaient pas les siennes, des lèvres maquillées se refermant sur le bout, une langue chaude léchant son frein avec une tranquille précision professionnelle. Sa bite palpitait dans sa main. Il était à deux minutes de jouir.

***

Silvia faisait sa ronde de fermeture partielle tous les dimanches à la même heure. Une habitude prise après l’incident d’il y a neuf ans, lorsqu’un adolescent avait laissé un robinet ouvert dans les vestiaires des femmes et que l’inondation avait atteint le couloir avant que quelqu’un ne s’en rende compte. Depuis, elle vérifiait personnellement que tout était en ordre avant que l’équipe de nettoyage n’effectue le dernier service. Le local du matériel, la salle des pompes, l’infirmerie. Une routine de quinze minutes que personne ne lui avait demandée et qu’elle maintenait par pur sens de l’ordre.

Quand elle arriva dans le couloir des vestiaires des hommes, elle entendit l’eau.

Il ne devait y avoir personne. Le dernier nageur était sorti dix minutes plus tôt ; elle l’avait vu partir depuis la fenêtre de son bureau tandis qu’elle terminait un rapport. Elle s’arrêta devant la porte et tendit l’oreille. Seulement le bruit du jet, continu et régulier. Rien d’autre.

Un robinet mal fermé ?

Elle frappa à la porte avec ses phalanges, fort et nettement.

— Il y a quelqu’un ?

Personne ne répondit.

Elle poussa la porte lentement, avec la prudence de quelqu’un qui ne veut surprendre personne mais ne veut pas être surprise non plus. Les douches étaient au fond, derrière une cloison en L. Elle fit quelques pas. La vapeur était dense et sentait le gel douche. Elle tourna le coin.

Et s’arrêta.

Andrés mit exactement une seconde à comprendre qu’il n’était pas seul. Une seconde pendant laquelle Silvia avait déjà tout vu : la bite dure pointée vers le plafond, le poing fermé à mi-course, les couilles tendues entre les doigts de l’autre main. Quand leurs regards se croisèrent, il se figea : la main encore dans la mauvaise position, l’eau coulant sur sa tête, le monde entier s’arrêtant à cet instant précis et irrémédiable.

— Oh, dit Silvia.

Elle ne cria pas. Elle ne se couvrit pas les yeux. Elle ne fit pas demi-tour. Elle le regarda. Elle regarda sa bite, sans détour, pendant quelques longues secondes, puis elle lui regarda le visage.

Andrés retira la main d’un coup, comme s’il s’était brûlé, et se tourna vers le mur en essayant de se couvrir avec ce que l’espace étroit de la douche lui permettait, ce qui n’était pas grand-chose. Il avait le cou rouge jusqu’aux oreilles. Les mots ne venaient pas. Il n’émit qu’un son étrange, à mi-chemin entre des excuses et un gémissement de désespoir. Sa bite, traîtresse, restait dure contre son ventre.

— Je... pardon, je croyais qu’il n’y avait personne et... je suis désolé, ça ne se reproduira pas, je m’en vais tout de suite...

— Tourne-toi.

La voix de Silvia n’était pas un cri. C’était exactement l’inverse : basse, contrôlée, avec la précision de quelqu’un qui sait qu’il n’a pas besoin de hausser le ton pour être obéi.

Andrés resta immobile face au mur, le front presque collé au carrelage.

— J’ai dit, tourne-toi.

— S’il vous plaît, je ne voulais pas... vraiment, je ne voulais pas...

— Andrés. — Elle connaissait son nom parce qu’elle le voyait signer sur le registre toutes les semaines. Ce détail, pour une raison quelconque, rendit tout encore plus réel — Tourne-toi tout de suite, ou j’appelle la direction et on expliquera tous les deux ce que tu étais en train de faire ici. C’est toi qui décides.

Il se retourna. L’eau continuait de tomber sur ses épaules. Sa bite, contre toute logique, restait dure, épaisse, pointée vers elle avec une obscénité qu’Andrés ne pouvait ni cacher ni justifier.

Silvia ne détourna pas le regard. Elle le baissa ouvertement vers son entrejambe et y resta quelques secondes, l’examinant avec le même calme qu’elle aurait pu avoir en évaluant la technique d’un nageur au bord du bassin : méthodique, sans précipitation, totalement maîtresse de la situation. Il n’y avait aucun dégoût dans son expression. Pas davantage de compassion. Il y avait quelque chose de plus difficile à nommer.

— Eh bien, dit-elle, presque pour elle-même, jolie bite pour un garçon si timide.

Andrés ferma les yeux. Il sentit le sang lui monter encore plus au visage, et en même temps il sentit sa bite tressaillir vers le haut, comme si son corps répondait à sa voix avec plus de franchise que sa tête.

— C’est interdit dans les installations, dit-elle. Comportement inapproprié. Ça pourrait te coûter ton inscription. Dans certains cas, selon la présence ou non de mineurs dans le bâtiment, ça pourrait aller plus loin.

— Il n’y avait personne, dit Andrés, la voix brisée. Je vous le jure. Je croyais être seul.

— Mais tu ne l’étais pas. — Silvia marqua une pause. — Ce que tu vas faire maintenant, en revanche, c’est terminer ce que tu as commencé. Ici. Devant moi. Tu vas te branler et tu vas jouir là où je pourrai te voir.

Andrés cligna des yeux. Il pensa qu’il avait mal compris.

— Quoi ?

— Tu m’as parfaitement entendue.

— Je ne... je ne peux pas faire ça...

— Si, tu peux, dit-elle, avec une lenteur qui faisait tomber chaque mot séparément. Elle est là, dure comme une pierre. Ne viens pas me dire maintenant que tu ne peux pas. Tu te branles pour moi, ou tu prends tes affaires, tu rentres chez toi et tu attends l’appel de la direction lundi matin. C’est toi qui décides. Tu as dix secondes.

Le silence qui suivit fut le plus long de la vie d’Andrés. L’eau chaude continuait de couler. La vapeur continuait de remplir l’espace entre eux. Silvia ne bougea pas, ne cligna pas des yeux, ne donna aucun signe qu’elle plaisantait ou qu’elle céderait. Elle croisa les bras sous sa poitrine et attendit, le regard fixé sur son entrejambe.

Elle ne plaisantait pas.

Andrés ne prit pas de décision consciente. Ce fut plutôt que la peur, la honte et quelque chose qui n’était pas exactement de la honte se mêlèrent dans une proportion que son corps comprit avant sa tête. Sa main descendit lentement, tremblante, et se referma autour de la base de sa bite.

— Voilà, dit Silvia à voix basse. Gentil garçon.

Il commença à la branler, maladroit au début, avec de la honte dans chaque centimètre. Andrés ne la regardait pas. Il regardait le mur, le carrelage, la ligne où l’eau glissait le long du bord de la cabine. Mais il savait qu’elle, elle le regardait. Il le sentait avec une clarté sans explication rationnelle, comme on sent la chaleur d’un projecteur même les yeux fermés.

— Regarde-moi.

Andrés mit quelques secondes. Quand il la regarda, Silvia avait les bras croisés et l’expression de quelqu’un qui observe quelque chose d’intéressant. Ce n’était pas exactement de la moquerie. C’était quelque chose de plus compliqué.

— Ne t’arrête pas. Plus vite. Comme tu te le fais quand tu es seul. Je veux te voir faire comme tu aimes.

Andrés obéit. Sa main prit du rythme. Le poing commença à monter et descendre sur toute la longueur de sa bite, serrant le gland en arrivant en haut, glissant jusqu’à la base dans un bruit humide qui se mêlait au jet d’eau. Le rythme changea. Au début mécanique, presque dissocié, comme si ce n’était pas lui mais quelqu’un qui l’habitait temporairement. Mais le corps a de la mémoire, et le regard de Silvia était un poids physique, et la situation avait sa propre logique qui l’entraînait en avant sans lui demander son avis.

— De l’autre main, prends-toi les couilles, ordonna-t-elle, avec le même calme qu’elle utilisait pour corriger la nage au bord du bassin. Voilà. Serre-les. Tu te branles pour moi, pas pour le mur. Montre-moi comment ça te monte.

Andrés obéit. Sa main gauche descendit jusqu’aux couilles, les recueillit dans sa paume, les serra doucement. La droite continuait de monter et descendre sur la bite dure, de plus en plus vite, les jointures heurtant parfois le ventre plat et mouillé. Un gémissement sourd lui échappa, rauque, qui rebondit sur le carrelage.

— C’est ça, murmura Silvia. Comme ça. Ne t’arrête pas.

Il respirait difficilement. La chaleur de l’eau et celle de la honte s’étaient fondues en quelque chose d’indistinguable. Il avait les jambes tendues, le dos légèrement arqué, les orteils agrippés aux carreaux. Son gland brillait, gonflé et violacé sous le jet, et une épaisse goutte de liquide pré-séminal se mêlait à l’eau à chaque fois que le poing arrivait au bout. Ça est en train d’arriver. Ça est vraiment en train d’arriver.

— Plus vite, dit-elle. Je vois ton visage. Tu es tout près. Ne te retiens pas. Je veux te voir jouir.

Andrés serra les dents. Sa main s’accéléra, à un rythme brutal et sans grâce, le poing heurtant son propre ventre à chaque descente. Ses couilles commencèrent à remonter contre son corps. Un long gémissement s’échappa de lui, entrecoupé.

— Silvia... — Ce fut la première fois qu’il prononça son nom à voix haute, et cela lui sortit comme une supplique.

— Tiens encore une seconde, dit-elle. Puis, d’un mouvement délibérément lent, elle porta une main au décolleté haut de son maillot de travail et en écarta un côté, laissant apparaître un instant la courbe entière d’un sein : lourd, blanc, avec le téton sombre déjà durci par la vapeur et par son regard à lui. Ce n’était pas un geste d’invitation. C’était une démonstration : de pouvoir, de contrôle, de fait qu’elle dictait les termes de tout ce qui se passait dans cette pièce. — Maintenant jouis. Pour moi.

Cette étincelle fut la dernière.

Andrés ferma les yeux à la dernière seconde. L’orgasme le prit d’un coup, intense, avec un gémissement qu’il ne put retenir et qui résonna contre le carrelage humide. Le premier jet lui partit vers l’avant, épais et blanc, traversant la vapeur pour aller s’écraser sur les carreaux du sol, tout près de ses pieds. Le deuxième lui pendit aux doigts, dense, se mêlant à l’eau. Le troisième et le quatrième glissèrent le long de son poing et de son avant-bras tandis qu’il continuait de se branler par à-coups incontrôlables, se vidant jusqu’à la dernière goutte. Ses genoux cédèrent un instant. Il s’appuya des deux mains au mur, la bite encore palpitante et gouttant du sperme sur le sol, et laissa l’eau emporter le tout tandis qu’il reprenait son souffle, lentement, très lentement.

Silvia se rajusta son maillot avec le même calme qu’elle avait mis à l’écarter. Elle baissa les yeux sur la flaque blanche qui se dissolvait dans l’évacuation, puis les remonta jusqu’au visage d’Andrés.

Le silence dura plusieurs secondes.

— Gentil garçon, dit-elle enfin. Maintenant lave-toi. Et fais-le bien. Je ne veux pas trouver une seule de tes gouttes sur mes carreaux.

Andrés ne dit rien. Il n’y avait rien qu’il puisse dire.

Il entendit ses pas s’éloigner sur le sol mouillé. Puis ils s’arrêtèrent.

— Le dimanche prochain, dit Silvia, d’où elle était, sans se retourner. À la même heure. Tu arrives, tu nages tes longueurs, puis tu restes sous la douche. Avec la bite dure et en m’attendant. C’est clair ?

— Oui, murmura-t-il.

— Plus fort.

— Oui, Silvia.

Ce n’était pas une question.

La porte des vestiaires se referma dans un claquement doux et définitif.

***

Le trajet jusqu’à chez lui fut quelque chose qu’Andrés parcourut sans vraiment le percevoir. Les feux, les rues, les deux arrêts de métro. Il entra dans son appartement, s’assit au bord du lit avec le sac encore sur le dos et resta à fixer le mur pendant un temps qu’il ne sut pas mesurer.

Ce qui venait de se passer était objectivement humiliant. Il le savait. Il le reconnaissait sans effort. Il s’était branlé devant une femme qu’il connaissait à peine, dans les douches d’un complexe sportif, obéissant à chacun de ses ordres comme un chiot, jusqu’à jouir à ses pieds pendant qu’elle lui regardait la bite avec ce calme-là. Il avait obéi parce qu’il avait eu peur, oui. Mais aussi parce qu’à un moment, entre la peur et la honte, quelque chose d’autre était apparu, quelque chose qu’il n’arrivait pas tout à fait à nommer.

Silvia ne s’était pas moquée de lui. Elle ne l’avait pas traité comme un idiot ou un taré. Elle l’avait regardé avec le calme de quelqu’un qui connaît bien le terrain qu’elle foule, et lui avait donné un ordre comme si c’était la chose la plus naturelle du monde. Et le plus déconcertant n’était pas qu’il lui ait obéi. Le plus déconcertant était la manière dont il s’était senti en lui obéissant : la bite la plus dure de sa vie, les couilles serrées jusqu’à en faire mal, la jouissance la plus intense dont il se souvenait.

Il s’allongea sur le lit sans enlever ses chaussures et fixa le plafond. Sans s’en rendre compte, sa main redescendit vers son entrejambe. Sa bite, épuisée, réagit encore avec un tiraillement faible mais sans équivoque au souvenir de sa voix disant gentil garçon.

L’option rationnelle était de ne pas y retourner. Changer d’installation, chercher une autre piscine à l’autre bout de la ville, oublier que cela avait eu lieu. C’était ce qu’il avait du sens de faire. Il se le dit clairement, comme on se dit les choses quand on veut se convaincre de quelque chose.

Il savait aussi, avec cette autre clarté plus dérangeante qui arrive parfois sans qu’on l’y invite, qu’il reviendrait le dimanche suivant. Pas par peur de la dénonciation, dont il se souvenait à peine déjà. Il reviendrait parce que Silvia l’avait dit avec cette voix-là, parce que pendant les dix minutes les plus étranges de sa vie il avait ressenti quelque chose qu’il voulait mieux comprendre, même s’il n’était pas sûr de vouloir le comprendre. Il reviendrait parce qu’il avait en tête, gravée, l’image de ce sein apparaissant une seconde au bord du maillot, et qu’il voulait voir l’autre. Il reviendrait parce qu’il voulait qu’elle le voie jouir à nouveau.

Le dimanche prochain. À la même heure. La bite dure et en m’attendant.

Il ferma les yeux. Six jours. Il les compterait un par un.