La déesse des enfers a posé rien que pour moi

Damián photographiait des corps depuis douze ans et croyait avoir tout vu. Des mannequins qui pleuraient entre deux prises, des mannequins qui s’endormaient, des mannequins qui encaissaient leur cachet et s’en allaient sans le regarder dans les yeux. Aussi, quand l’agence lui envoya une certaine Selene pour une série de portraits « d’inspiration mythologique », pensa-t-il que ce serait une journée comme une autre : trois heures de lumière, deux changements de tenue et retour à la maison.

Il ne savait pas que cet après-midi-là allait être ruiné à jamais.

Elle entra dans le studio sans saluer, comme si l’endroit lui appartenait. Grande, la peau pâle et une chevelure cuivrée qui retombait en ondulations sur son dos. Elle posa son sac sur une chaise, balaya du regard les projecteurs et le fond noir que Damián avait installé, puis daigna enfin parler.

— Où est-ce que je me change ?

— Derrière le paravent. Quand tu seras prête, on commence par la tunique.

Elle reparut enveloppée dans un tissu lilas, un péplos de longues étoffes qui lui laissait une épaule nue. Elle s’assit sur le trône noir qu’il avait loué pour l’occasion et, sans qu’on le lui demande, prit une pose. Une main nonchalante sur l’accoudoir, la tête légèrement inclinée, les lèvres entrouvertes.

Damián leva l’appareil et resta immobile.

Il y avait chez elle quelque chose qui ne collait pas avec les mannequins qu’il avait l’habitude de photographier. Elle ne posait pas pour plaire. Elle posait pour régner. Sa bouche était tachée d’un rouge profond, comme de la grenade, et ses yeux fixaient un point perdu sur le mur, plus fatigués que sereins, comme si elle portait une peine ancienne que personne ne lui avait jamais demandée.

— Penche-toi un peu en avant — dit-il, et sa voix sortit plus basse qu’il ne l’avait voulu.

Elle obéit. Le péplos s’ouvrit d’un doigt de plus sur sa poitrine.

Le clic de l’appareil remplit le studio. Le flash brilla et, l’espace d’une fraction de seconde, illumina la courbe de ses seins sous le tissu.

— Comme ça — murmura Damián—. Exactement comme ça.

Ils travaillèrent une demi-heure avec la tunique. Il donnait des indications techniques, elle les suivait avec une précision qui frisait l’insolence. Pas de sourires, pas de conversation gênante. Seulement le déclencheur, le flash et la respiration de tous deux.

***

— Changeons — dit-elle, et elle se leva avant qu’il puisse répondre.

Elle revint du paravent avec moins de vêtements. Beaucoup moins. Elle avait complètement défait ses cheveux, et maintenant les mèches cuivrées lui tombaient sur les épaules comme deux rivières, couvrant à peine ses tétons. Elle portait une petite cape grise, presque un chiffon, nouée sur la hanche. Rien d’autre.

Damián déglutit.

— C’est bien comme ça ? — demanda-t-elle, allongée de côté sur une estrade recouverte de velours, une jambe pliée de sorte que la cape grise ne lui couvrait la chatte que par pur miracle.

— C’est… — Damián chercha le mot et ne le trouva pas — …parfait.

Elle ressemblait à une nymphe. Toute sa tenue était sa chevelure, cette chemise naturelle que la nature lui inventait, et le reste n’était que peau nue et lumière. Appuyée sur la cuisse, elle le regardait avec un calme qui l’agaçait et le mettait nerveux.

Il déclencha. Puis encore. Il se força à regarder l’écran, les histogrammes, l’exposition. N’importe quoi avant d’admettre ce qu’il ressentait.

Je suis un professionnel. C’est du travail. Ce n’est qu’un corps, j’en ai photographié des centaines.

Mais ce n’était pas qu’un corps. C’était elle, en train de le regarder depuis l’estrade comme une déesse des enfers qui aurait daigné descendre jusque dans son studio, et lui, pauvre mortel avec un appareil photo, se sentit lui voler l’âme à chaque prise de vue. Un instant absurde, il rêva d’être un autre, d’être un roi des ombres qui l’emmènerait dans son lit et la baiserait jusqu’à en faire sa reine.

Mais je ne suis qu’un homme.

Et en tant que tel, il sentit sa bite durcie tendre son pantalon et pria pour qu’elle ne s’en rende pas compte.

***

— La suivante est la plus importante — annonça Selene—. Celle de nue.

Ce n’était pas une question. Elle ôta la cape grise d’un geste paresseux et la laissa tomber au sol. Puis elle prit un voile de gaze argentée, presque transparent, et se le jeta sur les épaules. Il ne cachait rien. Il ajoutait seulement un éclat, une promesse.

Elle ramena ses cheveux en arrière avec ses deux mains, les bras levés de part et d’autre comme une figure de temple, comme une Ishtar sculptée dans la pierre. Droite devant lui, elle regarda directement l’objectif.

— On les voit bien ? — demanda-t-elle, et pour la première fois, sa voix laissait percer un soupçon de doute—. Les tétons, je veux dire. Ils sont beaux ?

Damián abaissa lentement l’appareil.

— Ils sont parfaits — dit-il, et cette fois il ne parlait pas de la photo.

Il l’observa sans le filtre de l’objectif. Le sillon ferme qui séparait ses deux seins. Le ventre tendu. Le nombril petit et rond. Les lignes qui descendaient de la hanche jusqu’au pubis rasé, où un minuscule grain de beauté reposait comme un détail dessiné exprès, et plus bas les lèvres de la chatte se dessinaient nettes, à peine entrouvertes. C’était, tout simplement, un rêve matérialisé dans son studio sans prévenir.

Il releva l’appareil, presque comme un bouclier, et continua à déclencher.

— Il y a un problème — dit-il soudain, et il se redressa du tabouret, mort de désir et de honte de l’être.

— Lequel ?

— Le long de la cuisse… non, l’autre — dit-il en désignant —. Tu as un tatouage. Un rosier. Pour la série mythologique, ça jure. Les déesses antiques ne se faisaient pas tatouer des roses.

Selene baissa les yeux vers sa propre jambe et sourit pour la première fois de tout l’après-midi.

— Je crois que ça va bien avec tout le reste — dit-elle en caressant le dessin du bout du doigt—. C’est presque allégorique, ma rose. Pourquoi crois-tu que je suis venue la bouche tachée de grenade ?

— Je ne sais pas. Pour la photo ?

— Pour être plus baisable — dit-elle sans pudeur—. Comme pour dire que le sensuel peut habiter même au milieu de la mort et du silence. Que mon tatouage soit aussi un présage. — Elle marqua une pause et le fixa —. Ou dis-moi, toi, photographe : pourquoi m’as-tu déshabillée ?

Damián ouvrit la bouche et ne trouva pas de réponse.

***

Elle termina de parler et, très lentement, écarta les jambes.

Sous le grain de beauté coquet, sous le rosier dessiné, la vraie fleur se fraya un chemin. La chatte de Selene apparut devant lui dans toute sa crudité : les lèvres internes gonflées, luisantes, déjà trempées, le clitoris pointant entre elles comme une perle sombre. Le studio se remplit d’un coup d’une odeur saline, dense, l’odeur sans équivoque d’une femelle qui veut qu’on la baise. Damián sentit l’air lui manquer et sa bite battre dans son pantalon à chaque pulsation de son cœur.

— Continue à prendre des photos — dit Selene, bien qu’elle ne fût plus un mannequin donnant des ordres. Elle était autre chose.

Elle se rassit sur le trône noir, cette fois les genoux grands ouverts, lui offrant son sexe comme un fruit fendu. Elle commença à parcourir son corps de ses mains. Elle caressa sa silhouette, son flanc, la courbe de ses seins. Elle pinça un téton entre deux doigts, l’étira, le tordit jusqu’à le rendre droit et rouge, et laissa l’air s’échapper par le nez. L’autre main glissa sur son ventre, lentement, traçant avec les ongles le même chemin que l’appareil avait parcouru un peu plus tôt, puis elle écarta les lèvres de sa chatte avec deux doigts en V, se montrant tout entière.

Il déclencha. Plus pour le travail, à présent. Il déclencha parce que c’était la seule chose qu’il savait faire de ses mains quand elles tremblaient.

— Photographe — dit-elle sans cesser de se toucher—, tu es resté responsable tant que tu as pu. Tu as été professionnel tout le temps que tu as tenu. Mais là, ça t’a dépassé. Je le sais. Tu le sais aussi. Regarde-moi la bite dressée que tu as là-dedans et ne me mens pas.

Selene appuya la nuque contre le dossier du trône et porta deux doigts à sa bouche, les humidifia avec sa langue sans le quitter des yeux, les suça profondément comme s’il s’agissait d’autre chose, puis les redescendit entre ses jambes. Lorsqu’elle les enfonça dans sa chatte, elle arque à peine le dos et laissa échapper un long soupir grave qui résonna dans le studio vide. Elle les ressortit luisants, dégoulinants, et avec le bout de son majeur commença à frotter son clitoris en cercles lents, de plus en plus rapides, jusqu’à ce que sa respiration se brise en halètements courts.

— Viens — dit-elle.

Damián posa l’appareil sur le tabouret. La sangle s’emmêla et l’appareil oscilla en pendentif, oublié, tandis qu’il faisait deux pas vers le trône comme un homme qui marche vers quelque chose qu’il sait ne pas devoir toucher.

— Devant une déesse — murmura-t-elle—, un homme s’agenouille.

Et il s’agenouilla. Sur le sol froid du studio, entre les projecteurs éteints et le fond noir, il s’agenouilla devant elle. Selene lui prit la tête d’une main, sans hâte, avec l’autorité de celle à qui l’on obéit d’ordinaire, et l’attira contre elle.

— Tiens mes hanches — ordonna-t-elle—. Par en dessous. Doucement. Et bois.

Damián glissa les mains sous ses fesses, la souleva à peine du siège du trône et enfonça la bouche entre ses cuisses. Sa langue alla droit au clitoris et elle sursauta. Il parcourut ses lèvres lentement, de haut en bas, les suçant l’une après l’autre, aspirant le goût du sel, de quelque chose de métallique et de vivant, du désert et de la grenade qui lui tachait la bouche. Puis il planta sa langue au fond de sa chatte, aussi loin qu’il le pouvait, et la remua comme s’il la baisait. Selene enchevêtra ses doigts dans ses cheveux et le pressa contre elle, marquant le rythme, la pression, l’angle, dirigeant chacun de ses mouvements comme elle avait dirigé chaque pose.

— Comme ça — haleta-t-elle—. Exactement comme ça. Comme tu me le disais avant. Suce-moi le clitoris, photographe, suce-le-moi fort.

Damián obéit. Il referma les lèvres autour de la perle gonflée et la suça, la lécha par petites pointes rapides, tandis qu’il remontait deux doigts vers la chatte détrempée et les enfonçait jusqu’au fond. Il les courbait à l’intérieur à la recherche de ce point moelleux, gonflé, et Selene se mit à se cambrer sur le trône, à haleter la bouche ouverte, à bouger les hanches contre sa face, à se frotter la chatte sur sa bouche sans la moindre pudeur. Elle lui montait sur le visage. Elle lui baisait la bouche.

— Plus de doigts — gémit-elle—. Mets-en un autre. Ouvre-moi.

Il en mit trois. La chatte de Selene clapota obscènement chaque fois qu’il les retirait puis les enfonçait de nouveau, et le bruit emplit le studio avec les halètements de la jeune femme. Damián leva les yeux sans quitter le clitoris de sa bouche et la vit : la déesse nue renversée en arrière, les seins qui montaient et descendaient au rythme de sa respiration, les tétons raides, la bouche ouverte réclamant davantage. Son ventre se secouait en petites contractions.

— Je vais jouir — avertit-elle d’une voix brisée—. Je vais jouir dans ta bouche. Avale-moi, photographe. Avale-moi tout.

Le flash de l’appareil oublié se déclencha tout seul une dernière fois, va savoir pourquoi, et les figea un instant en blanc : la reine sur le trône, la tête renversée en arrière, et le mortel à genoux, perdu entre ses jambes, la langue enfouie dans le seul fleuve qui comptait.

Selene se convulsa contre sa bouche, lui enfonça les talons dans le dos et laissa échapper un long cri qui s’éteignit dans le silence capitonné du studio. Sa chatte se contracta spasmodiquement autour des doigts de Damián et une jouissance brûlante lui mouilla les lèvres, le menton, le cou. Il continua à lécher, à l’avaler comme elle l’avait ordonné, lui arrachant chaque frisson jusqu’à ce qu’elle doive lui repousser la tête des deux mains, en riant par à-coups, trop sensible pour supporter davantage.

Ensuite elle lui relâcha les cheveux, le regarda d’en haut avec des yeux redevenus calmes, redevenus ceux d’une déesse, et sourit en voyant son visage trempé, sa bouche luisante de sa jouissance.

— Bonne séance — dit-elle —. Envoie-moi les photos.

Elle s’habilla sans hâte, reprit son sac et partit comme elle était arrivée, sans saluer. Damián resta agenouillé au milieu du studio, la bite toujours dure tendant son pantalon et le goût d’elle dans la bouche, avec la certitude qu’il ne photographierait plus jamais personne sans penser à cet après-midi-là. Ce soir-là, en vérifiant les prises sur l’écran, il trouva le dernier déclenchement accidentel : elle sur le trône, lui à genoux, tous deux pris au piège dans une photo qu’il ne pourrait jamais montrer à personne.

Il la garda quand même. Certaines déesses restent vivre dans la mémoire, même si elles ne sont passées au studio qu’un seul après-midi.