J’attends mon mâle routier jusqu’à l’aube

Mon mâle conduit des camions sur toute la péninsule et, une fois par semaine, sa tournée le laisse bloqué dans ma ville. Cette nuit-là, il dort avec moi. Sans discussion, sans invitation préalable. C’est comme ça depuis presque deux ans et nous savons tous les deux pourquoi il vient.

C’est un quarantenaire massif, chauve, presque un mètre quatre-vingt-dix de chair et de ventre dur. Il a le torse couvert de poils noirs et gris, les bras épais comme des cuisses, un dos large de mulet. Il n’est pas beau. Son visage est en désordre : le nez cassé par un vieux coup, les lèvres lourdes et toujours humides, une barbe sale qu’il ne se décide jamais à tailler. Ses yeux sont jaunâtres à force de fumer deux paquets par jour.

Sous sa ceinture, il garde ce qui, pour moi, est la raison de chaque attente : une bite longue et épaisse, marquée de veines, avec une paire de couilles de la taille de mandarines qui pendent bas. Même quand elle est molle, elle a l’air d’une menace.

C’est un homme brusque, grossier, sans manières. Quand il entre en ville, mon portable sonne et j’entends sa voix pâteuse :

— Je suis déjà là, salope. Je vais dîner avec deux collègues et boire quelques bières. Je ne sais pas à quelle heure je vais tomber. Toi, attends-moi réveillé.

Et il raccroche.

Parfois il faut trois heures, parfois cinq. Une fois, il m’a tenu en haleine jusqu’à cinq heures du matin. Peu importe. Chaque minute de retard me sert à me préparer tranquillement et à m’échauffer peu à peu, comme une marmite à feu doux.

Je commence par un double lavement, lent et profond, jusqu’à être propre à l’intérieur. Puis la douche, le rasage complet du corps, les sourcils redessinés, les ongles vernis d’un rouge sombre. Je lubrifie mon cul avec les doigts et je l’élargis peu à peu avec des plugs de plus en plus épais. Je veux arriver à la nuit avec le trou déjà ouvert, déjà soumis, pour que quand il me défonce, rien ne résiste.

***

Le plug en place, je passe au visage. Je me maquille lentement devant le miroir de la salle de bains, comme si j’allais monter sur scène. Fond de teint, blush, fards sombres, faux cils, eye-liner épais, les lèvres peintes d’un rouge de vieille pute. C’est le mot que j’emploie pour moi-même pendant que je me retouche.

Pute. Le même mot qu’il me crachera à la figure dès qu’il franchira la porte.

J’ajuste une perruque blonde aux longs cheveux lisses. Un string en dentelle, des bas autofixants, un soutien-gorge rembourré et une robe de chambre en soie transparente qui ne cache rien. Des boucles d’oreilles longues. Un parfum sucré sur le cou et entre les fesses.

Je mets du porno à la télé, je monte le chauffage jusqu’à transpirer. Plus il se fait attendre, plus je chauffe. Je remplace le plug par un plus gros. Je m’assieds sur le canapé, jambes ouvertes, les yeux rivés à l’écran, je me pince les tétons, je me lèche les doigts, j’attends.

Passé minuit, j’entends le moteur de son camion se garer en bas. Puis la porte de l’immeuble. Puis l’ascenseur. Puis la serrure.

Il entre comme toujours : saoul jusqu’aux os. Il pue la bière, le tabac, la sueur de la route. Il a les yeux rouges et le regard trouble. Il me voit maquillé et montre les dents dans une grimace qui n’est pas tout à fait un sourire.

Je m’approche pour lui donner un baiser. Il me repousse le visage d’une main ouverte et s’affale sur le canapé.

— Ne m’embrasse pas, pédé. Va me chercher à boire. Whisky avec glace. Double.

Je vais à la cuisine et je lui sers un grand verre bien rempli. Quand je reviens, il a déjà la chemise à moitié ouverte, les poils de son torse qui dépassent, les jambes écartées. Son entrejambe se dessine comme un serpent endormi sous son jean.

Je m’assieds à côté de lui, je lui tends le verre. Je le regarde boire. Je le regarde fumer. Je le regarde respirer.

— Qu’est-ce que tu me fixes autant, salope ?

— Toi. J’aime te regarder.

Je lui pose la main sur la cuisse. Cette fois, il ne me la retire pas. Je la remonte lentement jusqu’à la bosse. Je presse. Elle est déjà à moitié dure, épaisse, chaude sous le jean. Il se renverse en arrière et expulse une bouffée de fumée vers le plafond.

— C’est ça que t’es venu chercher, hein, pute ?

— Oui.

Il défait lui-même sa ceinture, comme si ça l’ennuyait. Sa bite se dessine sous le caleçon gris, avec une auréole jaunâtre au bout de sa dernière pisse. Je lui baisse le caleçon lentement et j’écrase ma face contre ses couilles. Ça sent la sueur de trois jours en cabine, le cuir du siège, la chaleur d’homme. Je le hume comme si je me droguais. Je tire la langue et je le lèche par en dessous, du scrotum jusqu’au gland. Je le prends tout entier dans ma bouche avant qu’il puisse me dire quoi que ce soit.

— Voilà… suce, chienne. T’es née pour ça.

***

Sa bite est trop grosse pour moi. Elle ne rentre jamais entièrement. Il le sait et ça lui plaît. Il me saisit à la nuque de sa grosse main et me l’enfonce là où il veut. Je serre les yeux, je retiens les haut-le-cœur et j’avale les larmes qui me coulent sur le mascara.

— Quand est-ce que t’as appris à si bien sucer ? — il rit —. C’est sûr que gamin, tu traînais déjà derrière les ouvriers du quartier. C’est sûr que tu suçais tous les maçons qui réparaient ta rue. Hein, salope ? À combien d’hommes tu as sucé ce mois-ci ?

Je ne lui réponds pas. J’ai la bouche pleine et de toute façon il ne veut pas une vraie réponse. Il veut s’entendre parler. Il veut m’humilier. Et moi, ça me sert comme un interrupteur : chacun de ses mots me plaque la bite contre le string.

Il me sort soudain sa verge de la bouche et me crache sur la langue. Une bonne grosse salive chargée. Elle atteint le fond. Il me recrache sur les lèvres. Puis sur la joue. J’ouvre la bouche comme un chiot et je tire la langue, reconnaissant.

— T’es une pute bon marché — murmure-t-il —, mais tu sais me faire bander.

Il me la remet. Cette fois sans ménagement. Il m’empoigne la tête à deux mains et me baise la bouche à coups de reins, me pilonnant depuis le canapé. D’une main, je fais glisser mon string et je me branle lentement pendant qu’il m’utilise. Mon rouge à lèvres dégouline sur mes pommettes, ma bave me pend jusqu’à la poitrine, mes boucles d’oreilles ballottent à chaque coup de rein.

La première jouissance le prend avant ce qu’il imaginait. Ça fait une semaine entière qu’il ne s’est pas touché, qu’il conduit de nuit et qu’il tient bon. Quand il commence à jouir, il me prévient d’un grognement bestial. Je sens le premier jet chaud au fond de ma gorge, puis un autre, puis un autre. Il ne s’arrête pas. Il se rue, il grogne, il me plante les doigts dans le crâne, il me maintient immobile pour qu’aucune goutte ne s’échappe.

J’avale tout. J’avale jusqu’à la dernière goutte. Quand enfin il se relâche, il me laisse la bite dans la bouche, vautré en arrière, les yeux fermés et la respiration rauque. Je reste comme ça, immobile, à sentir sa dureté se ramollir lentement. Puis je le parcours de la langue, je lui nettoie le gland, j’aspire ce qui dépasse encore à peine. Je hume l’odeur de foutre et de sueur comme si c’était un parfum de luxe.

Il allume une autre cigarette. Il renvoie la fumée vers le plafond et baisse les yeux vers moi.

— Putain, salope de merde… nettoie-la bien. Un de ces jours, j’amènerai Romero et Veneno, ceux du dépôt d’Andújar. Je leur ai déjà parlé de toi. Ils veulent essayer. Ils veulent jouir tous dans la même bouche.

Je hoche la tête sans retirer ma langue de sa bite. L’idée me chauffe encore plus.

***

Quand j’en ai fini, il me repousse d’un revers de main et se met à regarder le porno sur l’écran. C’est du porno hétéro, brutal : des bandes de types qui se relaient sur une seule fille. Je sais qu’il a besoin de souffler un peu avant la deuxième manche. Je lui sers un autre double whisky. Je me place devant lui, j’ouvre la robe de chambre et je me tourne de dos. Je retire le plug lentement, laissant le trou ouvert et lubrifié bien visible.

Il grogne.

— Regarde-toi, putain… On dirait une chatte béante. Viens là. J’ai envie de pisser.

J’en ai la bouche pleine d’eau. Je l’attendais. Je m’allonge par terre, sur les carreaux froids, la tête inclinée vers le haut. Il se met debout au-dessus de moi, la bite encore gonflée me visant.

Il lâche le premier jet. C’est dense, chaud, foncé à force de tant de bières. Il me tombe d’abord sur la poitrine, puis sur le cou, puis sur le visage. Je ferme les yeux et j’ouvre la bouche. La pisse est longue, infinie, épaisse. Elle me trempe les cheveux de la perruque, le soutien-gorge, les bas. La bouche ne me suffit pas : j’avale ce que je peux, le reste me coule sur le cou jusqu’au sol.

Quand il a fini, il la secoue au-dessus de ma langue. Je lui enlève jusqu’à la dernière goutte en lui léchant le gland. Je continue à le sucer, lentement, sans me presser, jusqu’à sentir sa verge durcir de nouveau entre mes lèvres. Sa bite grandit encore dans ma bouche comme un animal qui se réveille de sa sieste.

— Viens là — dit-il —. À quatre pattes. Je veux voir ce cul que tu bichonnes tant.

***

Je me mets à quatre pattes sur le tapis trempé. Il s’agenouille derrière moi. Il écarte mes fesses avec ses mains rugueuses, crache dans mon trou, frotte le gland contre le sphincter. Il pousse d’abord doucement. Puis il enfonce tout d’un coup.

Je sens mon corps s’ouvrir entièrement, se remplir de lui. Il est énorme, chaud, palpitant. Il me saisit par la taille des deux mains et commence à me baiser.

D’abord lentement, en mesurant le rythme. Puis de plus en plus fort, de plus en plus vite. Ses cuisses heurtent mes fesses dans un bruit sec. Son ventre lourd me tombe sur le dos. Sa barbe me frôle la nuque et me bave dessus. Il me prend les cheveux de la perruque, tire en arrière, me tourne la tête pour me regarder.

— T’aimes ça, salope ? T’aimes me sentir en toi ?

— Oui… oui… plus…

Il me crache au visage pendant qu’il me baise. Il me mord le cou. Il me pince les tétons par-dessus le soutien-gorge. Moi, je me branle d’une main. L’autre est au sol pour ne pas tomber. Il me cogne comme s’il voulait me traverser. Chaque coup de rein me secoue tout entier.

Je lui lèche la sueur du bras quand il me le passe devant le visage. Je lui lèche la calvitie quand il se penche en avant. Je hume son aisselle velue, je lèche les poils mouillés. Je suis heureux comme ça. Je suis heureux quand il me crache dessus, quand il me pisse dessus, quand il m’insulte, quand il m’utilise comme un torchon.

Je sais qu’il va jouir parce qu’il commence à respirer autrement. Plus profondément, plus rauquement. Ses coups deviennent irréguliers.

— Donne-la-moi — je lui murmure —. Donne-moi mon prix, connard…

Et alors je sens la chaleur exploser en moi. Il pousse un cri entre ses dents, une longue bordée de jurons que je ne comprends pas tout à fait. Il a des spasmes. Il m’enfonce les doigts dans les hanches jusqu’à me faire des bleus. Il reste planté au fond, épuisé, haletant sur mon dos.

Je finis aussi, sans presque me toucher, en salissant le tapis en dessous.

Il s’écroule sur moi de tout son poids, sans le retirer. On reste comme ça, lui au-dessus, sa bite encore en moi, sa barbe posée sur mon épaule. En quelques minutes, il se met à ronfler comme un moteur au ralenti.

Je ne bouge pas. Je lui hume le cou. Je lui lèche la mâchoire avec précaution, sans le réveiller. Je lui caresse lentement le bras velu, comme si c’était mon trésor le plus précieux.

J’espère que la semaine prochaine, il tiendra sa promesse et qu’il viendra avec Romero et Veneno. J’espère qu’ils arriveront tous les trois, bourrés, en sueur, excités. J’espère qu’ils seront aussi sales que lui. J’espère qu’ils m’utiliseront à trois jusqu’à ce qu’il ne me reste plus une goutte d’orgueil ni de souffle.

Mais ça sera pour un autre jour. Cette nuit n’appartient qu’à moi, qu’à lui. Je me tasse sous son poids, en essayant que sa bite ne me glisse pas du cul, et je ferme les yeux en le sentant encore chaud en moi.